Charlotte Link - Der Beobachter
Charlotte Link - Der Beobachter
Der Beobachter
Roman
IMPRESSUM
1. Auflage
ISBN 978-3-641-07072-4
www.blanvalet.de
PROLOG
Gillian ging in die Küche zurück. »Das war Darcys Mutter«, erklärte sie.
»Darcy kommt heute nicht in die Schule. Sie hat eine Halsentzündung.«
Das Läuten des Telefons hatte Becky nicht aus der Lethargie reißen
können, mit der sie über ihrer Müslischüssel hing und missmutig auf
Obst und Flocken starrte, die sich dort in der Milch mischten.
Gerade eben erst zwölf Jahre alt geworden, dachte Gillian, und schon
muffig und lustlos wie ein Teenager auf dem Höhepunkt der Pubertät.
Waren wir nicht früher anders?
»Hm«, machte Becky uninteressiert. Auf dem Stuhl neben ihr saß
Chuck, ihr schwarzer Kater. Die Familie hatte ihn während eines Urlaubs
in Griechenland als ein halb verhungertes Bündel Elend am Straßenrand
gefunden und in ihr Hotel geschmuggelt. Die restlichen Ferien hatten im
Wesentlichen aus dem Problem bestanden, Chuck täglich ungesehen aus
dem Hotel hinaus und zum Tierarzt zu bringen und ihn hinterher wieder
ebenso heimlich auf das Zimmer zu schaffen. Gillian und Becky hatten
ihm stundenlang mit einer Pipette flüssige Nahrung eingeflößt, und
zwischendurch schien alles dagegenzusprechen, dass er überlebte. Becky
hatte nur noch geweint, aber obwohl alles so schwierig und
nervenzehrend gewesen war, waren sie und ihre Mutter einander sehr
nah gewesen in der gemeinsamen Sorge.
Am Ende hatte Chucks Lebenswillen gesiegt. Er war mit seiner neuen
Familie nach England gereist.
Gillian setzte sich ihrer Tochter gegenüber an den Tisch. Nun musste sie
Becky zur Schule fahren. Gemeinsam mit Darcys Mutter bildeten sie
eine Fahrgemeinschaft, und diese Woche war Darcys Mutter an der
Reihe. Aber natürlich nicht an einem Tag, an dem ihre eigene Tochter
gar nicht zur Schule ging.
»Ich habe bei der Gelegenheit etwas Interessantes erfahren«, sagte
Gillian, »nämlich dass ihr heute eine Mathearbeit schreibt!«
»Kann sein.«
»Nein, das kann nicht sein, das ist so! Ihr schreibt heute eine Arbeit, und
ich hatte keine Ahnung davon.«
Becky zuckte mit den Schultern. Sie hatte einen Kakaobart auf der
Oberlippe. Sie trug schwarze Jeans, die so eng waren, dass sich Gillian
fragte, wie sie es geschafft hatte, in sie hineinzukommen, dazu einen
ebenfalls schwarzen hautengen Pullover und ein schwarzes Tuch
mehrfach um den Hals geschlungen. Sie tat alles, um cool zu wirken,
aber mit dem Kakao am Mund sah sie einfach aus wie ein kleines
Mädchen in einer seltsamen Maskerade. Natürlich hütete sich Gillian, ihr
das zu sagen.
»Warum hast du nichts davon erwähnt? Ich habe dich jeden Tag gefragt,
ob ihr irgendwann einen Test schreibt. Du hast behauptet, dass nichts
ansteht. Weshalb?«
Becky zuckte erneut mit den Schultern.
»Könntest du mir bitte eine Antwort geben?«, fragte Gillian scharf.
»Weiß nicht«, nuschelte Becky.
»Du weißt was nicht?«
»Warum ich es nicht gesagt habe.«
»Ich vermute, du hattest keine Lust zu üben«, stellte Gillian resigniert
fest.
Becky schaute sie böse an.
Was mache ich bloß falsch, fragte sich Gillian, was mache ich falsch,
dass sie mich manchmal fast hasserfüllt ansieht? Warum wusste Darcys
Mutter Bescheid? Warum wussten wahrscheinlich alle Mütter Bescheid?
»Putz deine Zähne«, sagte sie, »und dann komm. Wir müssen los.«
Auf der Fahrt zur Schule sprach Becky kein einziges Wort, sah nur zum
Fenster hinaus. Gillian lag es auf der Zunge, sie zu fragen, ob sie sich die
Arbeit zutraute, ob sie sich einigermaßen in dem Stoff auskannte, aber
sie wagte es nicht. Sie fürchtete die patzige Antwort und hatte das ungute
Gefühl, dann möglicherweise in Tränen auszubrechen. Das passierte ihr
immer öfter in der letzten Zeit, und sie fand keinen rechten Weg, sich
dagegen zu wehren. Sie war drauf und dran, zu einer Heulsuse zu
mutieren, die mit ihren Lebensumständen haderte und sich vor dem
provozierenden Verhalten ihrer zwölfjährigen Tochter fürchtete. Wie
konnte man als Frau von zweiundvierzig Jahren so unsouverän sein?
Becky verabschiedete sich vor der Schule mit ein paar unfreundlichen
Worten und stakste dann auf ihren mageren Beinen über die Straße. Ihre
langen Haare wehten hinter ihr her, der Rucksack (»Man trägt heute
keine Schulranzen mehr, Mum!«) schaukelte auf ihrem Rücken. Sie
drehte sich nicht zu ihrer Mutter um. In der Vorschule hatte sie ihr
immer noch Kusshände zugeworfen und dabei über das ganze Gesicht
gestrahlt. Wie hatte sie sich innerhalb weniger Jahre so sehr verändern
können? Natürlich fühlte sie sich an diesem Morgen in der Defensive.
Sie wusste, dass die Mathearbeit völlig danebengehen würde und dass es
ein Fehler von ihr gewesen war, sich um das Üben zu drücken. Sie
musste irgendwohin mit ihrem Ärger über sich selbst.
Gillian fragte sich, ob sie alle so waren. So aggressiv. So uneinsichtig.
So mitleidslos.
Sie startete das Auto, fuhr aber nur eine Straße weiter und parkte dort am
Bordstein. Öffnete das Fenster ein Stück weit und zündete sich eine
Zigarette an. In den Gärten ringsum lag Raureif über den Gräsern. In der
Ferne sah sie den Fluss wie ein Band aus Blei dahingleiten, die Themse,
die hier schon sehr breit und dem Rhythmus von Ebbe und Flut
unterworfen war und dem Meer zustrebte. Der Wind roch nach Algen
und die Möwen schrien. Es war kalt. Ein unwirtlicher, grauer
Wintermorgen.
Sie hatte einmal mit Tom darüber gesprochen. Fast zwei Jahre war das
jetzt her. Genauer, sie hatte versucht, mit ihm darüber zu sprechen. Über
die Frage, ob sie als Mutter etwas falsch machte. Oder ob die anderen
Kinder genauso waren. Er hatte keine Antwort darauf gewusst.
»Wenn du etwas mehr Kontakt zu den anderen Müttern hättest«, hatte er
schließlich gesagt, »dann wüsstest du es vielleicht. Du wüsstest, ob du
etwas falsch machst. Du wüsstest vielleicht sogar, wie man es richtig
machen könnte. Aber aus irgendeinem Grund weigerst du dich, dir ein
Netzwerk aufzubauen.«
»Ich weigere mich nicht. Ich komme einfach nicht richtig klar mit den
anderen Müttern.«
»Das sind aber ganz normale Frauen. Die tun dir doch nichts!«
Natürlich hatte er recht. Das war nicht der Punkt. »Aber sie akzeptieren
mich auch nicht. Es ist immer so, als ob … ich irgendwie eine andere
Sprache sprechen würde. Alles, was ich sage, scheint verkehrt zu sein.
Es passt nicht zu dem, was sie sagen …« Ihr war klar gewesen, wie sich
das für Tom, den großen Rationalisten, anhören musste. Wie Unfug.
Kompletter Unfug.
»Unfug!«, hatte er dann auch prompt gesagt. »Ich glaube, du bildest dir
das alles nur ein. Du bist eine intelligente Frau. Du bist attraktiv. Du bist
beruflich erfolgreich. Du hast einen einigermaßen gut aussehenden
Mann, der ebenfalls nicht ganz erfolglos ist in seinem Beruf. Du hast ein
hübsches, gescheites und gesundes Kind. Woher rühren bloß deine
Komplexe?«
Hatte sie Komplexe?
Gedankenverloren schnippte sie die Asche ihrer Zigarette aus dem
Wagenfenster.
Es gab keinen Grund, Komplexe zu haben. Zusammen mit Tom hatte sie
vor fünfzehn Jahren eine Firma in London aufgebaut, die auf Steuer- und
Wirtschaftsberatung spezialisiert war. Sie hatten ungeheuer schuften
müssen, um das Unternehmen in Schwung zu bringen, aber die Arbeit
hatte sich gelohnt: Inzwischen beschäftigten sie sechzehn Mitarbeiter.
Tom hatte immer wieder betont, dass er das alles ohne Gillian nie
geschafft hätte. Seit Beckys Geburt arbeitete Gillian nicht mehr täglich
im Büro, hatte aber immer noch ihre eigenen Kunden, die sie betreute.
Drei- oder viermal in der Woche fuhr sie mit dem Zug nach London und
erledigte ihren Job. Sie besaß die Freiheit, sich ihre Zeit völlig
selbstständig einzuteilen. Wenn Becky sie brauchte, ging sie einfach
einen Tag lang nicht ins Büro, holte liegengebliebene Arbeit dafür am
darauffolgenden Wochenende nach.
Alles war gut. Sie hätte zufrieden sein können.
Sie blickte in den Rückspiegel und sah ihre dunkelblauen Augen und
über ihrer Stirn die rotblonden Locken. Ihre wilden, langen Haare ließen
es nicht zu, dass sie jemals wirklich ordentlich aussah, und sie konnte
sich nur zu gut erinnern, wie sehr sie als Kind darunter gelitten hatte:
unter den Locken. Der rötlichen Farbe. Den unvermeidlich damit
einhergehenden Sommersprossen im Gesicht. Dann war sie an die
Universität gekommen und hatte Thomas Ward kennengelernt, ihren
ersten Freund, der dann auch der Mann ihres Lebens werden sollte, die
große Liebe. Er hatte ihre Haarfarbe bewundert und ihre
Sommersprossen einzeln gezählt, und plötzlich hatte sie angefangen, sich
selbst schön zu finden und das Besondere an ihrem Aussehen zu
schätzen.
Daran solltest du auch manchmal denken, dachte sie, an all das Gute, das
durch Tom in dein Leben gekommen ist. Du bist mit einem wunderbaren
Mann verheiratet.
Sie hatte ihre Zigarette zu Ende geraucht und überlegte, ob sie ins Büro
fahren sollte. Es wartete eine Menge Arbeit auf sie, und aus Erfahrung
wusste sie, dass Arbeit am besten gegen das Grübeln half. Sie beschloss,
zu Hause noch eine letzte Tasse Kaffee zu trinken, sich dann umzuziehen
und auf den Weg nach London zu machen.
Sie startete ihren Wagen.
Vielleicht sollte sie sich wieder einmal mit Tara Caine treffen. Ihre
Freundin arbeitete als Staatsanwältin in London und war – laut Tom, der
sie nicht besonders mochte – eine radikale Feministin. Auf jeden Fall
taten Gillian die Gespräche mit ihr gut.
Bei ihrem letzten Treffen hatte Tara ihr auf den Kopf zugesagt, dass sie
in einer handfesten Depression steckte.
Vielleicht hatte sie recht.
2
Samson hatte lange nach unten gelauscht, und erst als er ganz sicher war,
dass sich niemand im Treppenhaus aufhielt, huschte er auf Strümpfen
hinunter. Er wollte möglichst schnell und ungesehen in seine Schuhe und
in seinen Anorak kommen und dann nach draußen entschwinden, aber
als er gerade vornübergebeugt dastand und sich die Schnürsenkel
zuband, ging die Küchentür auf und seine Schwägerin Millie erschien.
Die Art, wie sie sich auf ihn zubewegte, erinnerte Samson an einen
Raubvogel, der eine Beute erspäht hat.
Er richtete sich auf.
»Hallo, Millie«, sagte er unsicher.
Millie Segal gehörte zu den Frauen, denen, noch ehe sie überhaupt die
vierzig erreicht haben, bereits die zweischneidige Beschreibung Sie ist
sicher einmal hübsch gewesen anhaftete. Sie war blond, hatte eine gute
Figur und gleichmäßige Gesichtszüge, aber es hatten sich so tiefe Kerben
und Falten in ihre Haut eingegraben, Folgen exzessiven Bräunens und zu
vieler Zigaretten, dass sie älter aussah, als sie tatsächlich war, und
außerdem verhärmt und seltsam verbittert wirkte. Letzteres lag weniger
an dem ungesunden Lebenswandel als an der Tatsache, dass sie eine
zutiefst unzufriedene Frau war. Frustriert. Samson hatte manchmal mit
seinem Bruder darüber gesprochen. Dieser hatte ihm erklärt, dass Millie
in der festen Überzeugung lebte, vom Schicksal benachteiligt zu sein,
und zwar nicht, weil ihr jemals irgendetwas Tragisches zugestoßen war,
sondern weil sie in der Summe unzähliger kleiner täglicher
Ungerechtigkeiten und Enttäuschungen die gesamte große
Benachteiligung ihrer Person sah.
Wenn Gavin, ihr Mann, sie fragte, was es denn genau sei, was ihr so sehr
das Leben vergälle, dann antwortete sie immer: »Alles. Einfach alles
zusammen.«
Unglücklicherweise wusste Samson, dass er selbst in diesem Alles
zusammen keine kleine Rolle spielte.
»Dachte ich mir doch, dass ich dich gehört habe«, sagte Millie. Sie war
noch nicht angezogen. Wenn sie erst später arbeiten musste, schlüpfte sie
morgens rasch in einen Jogginganzug und machte ihrem Mann das
Frühstück, ehe dieser zu seiner Frühschicht aufbrach. Gavin arbeitete als
Busfahrer. Oft musste er schon um fünf Uhr aus dem Bett. Millie kochte
ihm dann Kaffee, briet Speck mit Rühreiern, schob Weißbrot in den
Toaster und schmierte die Sandwiches, die er mit zur Arbeit nahm. Sie
konnte eine recht angenehme Fürsorglichkeit an den Tag legen, aber
Samson war überzeugt, dass sie dabei nicht von echter Warmherzigkeit
getrieben wurde. Gavin zahlte für das üppige Frühstück nämlich einen
hohen Preis: Er musste sich die ganze Zeit über ihr Nörgeln und
Jammern und ihre Vorwürfe anhören, und Samson hatte schon
manchmal überlegt, ob sein Bruder sich nicht viel lieber allein mit einer
Tasse Kaffee und einem selbstgestrichenen Marmeladentoast zu dieser
frühen Stunde in die Küche setzen und friedlich seine Zeitung lesen
würde.
»Ich bin gleich weg«, sagte Samson und schlüpfte in seinen Anorak.
»Hat sich etwas wegen einer Arbeit ergeben?«, fragte Millie.
»Noch nicht.«
»Bemühst du dich überhaupt?«
»Natürlich. Aber die Zeiten sind schwierig.«
»Du hast diese Woche noch nichts zum Haushaltsgeld dazugegeben. Ich
muss schließlich einkaufen. Und beim Essen bist du dann weniger
zurückhaltend.«
Samson kramte seinen Geldbeutel aus der Hosentasche, zog einen Schein
hervor. »Reicht das erst einmal?«
»Viel ist es nicht«, sagte Millie, nahm aber natürlich das Geld. »Besser
als nichts.«
Was will sie eigentlich?, fragte sich Samson. Nur wegen des Geldes hat
sie mich nicht abgefangen.
Er sah sie fragend an.
Millie sagte jedoch nur: »Gavin kommt heute Mittag. Wir essen um
zwei. Ich habe erst nachmittags Dienst.«
»Ich komme nicht zum Essen«, sagte Samson.
Sie zuckte mit den Schultern. »Musst du wissen.«
Da ganz offensichtlich nichts weiter anstand, nickte er ihr kurz zu, dann
öffnete er die Haustür und trat hinaus in den kalten Tag.
Eine Begegnung mit Millie machte ihn immer nervös, unsicher und
beklommen. Er bekam schlecht Luft in ihrer Gegenwart. Hier draußen
ging es ihm sogleich besser.
Er hatte einmal ein Gespräch zwischen Millie und seinem Bruder
angehört, und seitdem wusste er, dass Millie nichts so ersehnte wie
seinen Auszug aus dem gemeinsamen Haus. Nicht, dass ihm das vorher
nicht klar gewesen wäre, Millie hatte nie einen Zweifel daran gelassen,
dass sie ihn als Störenfried empfand, aber es fühlte sich noch einmal
anders an, wenn man sie so unverblümt darüber reden hörte. Zudem
hatte er nicht gewusst, dass sie auch seinen Bruder deswegen massiv
unter Druck setzte.
»Ich wollte mit dir in einer Ehe leben, in einer ganz normalen Ehe«,
hatte sie gezischt. »Und was ist das hier jetzt? Eine Art
Wohngemeinschaft?«
»So kannst du das nicht bezeichnen«, hatte Gavin geantwortet,
unbehaglich und mit der Erschöpfung eines Menschen, der ein
unerquickliches Thema schon viel zu oft hat abhandeln müssen. »Er ist
mein Bruder. Er ist ja nicht irgendein Untermieter!«
»Wäre er das bloß! Dann würden wir wenigstens noch Miete bekommen.
Aber so …«
»Es ist auch sein Haus, Millie. Wir haben es beide von unseren Eltern
geerbt. Er hat dasselbe Recht, hier zu wohnen, wie wir.«
»Das ist keine Frage des Rechts!«
»Sondern?«
»Des Taktgefühls. Des Anstands. Ich meine, wir beide, wir sind
verheiratet. Wir werden vielleicht irgendwann einmal Kinder haben.
Eine richtige Familie sein. Er ist allein. Er ist das fünfte Rad am Wagen.
Jeder andere Mensch würde doch merken, dass er stört, und würde sich
etwas anderes suchen.«
»Wir können ihn nicht zwingen. Wenn er geht, dann müsste ich ihn
entweder auszahlen, was ich nicht kann, oder wir müssten ihm Miete
zahlen, wenigstens anteilig. Meine Güte, Millie, du weißt doch, was ich
verdiene! Es würde verdammt eng für uns.«
»Als dein Bruder dürfte er gar kein Geld von dir nehmen.«
»Aber er müsste ja dann irgendwo Miete zahlen. Er ist arbeitslos. Wie
soll er das machen?«
»Dann lass uns ausziehen!«
»Willst du das wirklich? Ein Häuschen mit Garten kannst du dir dann
aber abschminken. Nichts gegen eine Etagenwohnung, aber bist du
sicher, dass du damit zurechtkommst?«
Samson, der draußen vor der Tür gestanden, gelauscht und geschwitzt
hatte, hatte ein wenig verächtlich sein Gesicht verzogen. Damit würde
sie natürlich nicht zurechtkommen. Millie ging das Prestige über alles,
womöglich sogar über die Befreiung aus der gemeinsamen
Wohnsituation mit dem ungeliebten Schwager. Millie stammte aus
einfachen Verhältnissen. Die Ehe mit einem Hauseigentümer in einem
gutbürgerlichen Stadtteil war der große soziale Aufstieg in ihrem Leben
– auch wenn es sich nur um ein schmales Reihenhaus an einer viel
befahrenen Straße handelte. Sie liebte es, ihre Freundinnen einzuladen
und mit dem tatsächlich von ihr sehr schön angelegten und gut
gepflegten Garten zu protzen. Sie würde es nicht fertigbringen, diese
Welt zu verlassen. Nein, Millie wollte nicht ausziehen. Sie wollte, dass
Samson auszog.
Auf den letzten Satz ihres Mannes hatte sie dann auch nichts erwidert,
aber das Schweigen war äußerst beredt gewesen.
Samson schüttelte den Gedanken an jenes bedrückende Gespräch ab und
machte sich auf seinen Weg durch die Straßen. Er folgte dabei einem
ganz bestimmten System und einem genauen Zeitplan, und heute lag er
bereits fünf Minuten zurück – weil er so lange gezögert hatte, sich durch
das Treppenhaus nach unten zu wagen, und weil er dann auch noch von
Millie aufgehalten worden war.
Er hatte seine Arbeit im Juni verloren. Er hatte als Fahrer eines
Heimservices für Tiefkühlkost gearbeitet, aber Tiefkühlgerichte waren
teuer, die Wirtschaftskrise verunsicherte die Menschen, die Aufträge
waren dramatisch zurückgegangen. Schließlich hatte die Firma die
Anzahl ihrer Fahrer reduzieren müssen. Samson hatte es kommen sehen,
und er war der Mitarbeiter, der zuletzt eingestellt worden war. Es hatte
ihn als Ersten getroffen.
Er schritt zügig voran. Das Haus, das er und Gavin von den Eltern geerbt
hatten, lag an jenem Ende der Straße, das auf eine viel befahrene
Durchgangsstraße mündete, daher lauter war und weniger vornehm.
Schmalbrüstige Häuser, handtuchschmale Gärten. Dieselbe Straße bot in
der entgegengesetzten Richtung, die zum Thorpe Bay Golfclub hin
führte, ein ganz anderes Bild: größere Häuser, verziert mit Türmchen
und Erkern, großzügige Grundstücke mit hohen Bäumen, gepflegten
Hecken, von schmiedeeisernen Zäunen oder hübschen, niedrigen
Steinmauern umgeben. Imposante Autos, die in den Einfahrten parkten.
Es herrschte dort eine angenehme, friedliche Ruhe.
Southend-on-Sea lag vierzig Meilen östlich von London und zog sich
weitläufig am nördlichen Ufer der Themse entlang, bis hin zum
Übergang des großen Flusses in die Nordsee. Die Stadt bot alles, was das
Herz begehrte: Einkaufsmöglichkeiten, Schulen und Kindergärten,
Theater und Kinos, den obligatorischen Vergnügungspark an der
Uferpromenade, lange Sandstrände, Segel- und Surfclubs, Pubs und
vornehme Restaurants. Viele Familien, denen London zu teuer war und
die es überdies für ihre Kinder als in jeder Hinsicht gesünder empfanden,
nicht in der riesigen Metropole aufwachsen zu müssen, zogen hier
hinaus. Southend umfasste mehrere Stadtteile, darunter auch Thorpe
Bay, wo Samson wohnte. Thorpe Bay bestand zu einem großen Teil aus
den weiten, sanft gewellten Wiesen des Golfclubs und aus großzügigen
Tennisanlagen, die sich gleich hinter dem Strand, getrennt nur von einer
Straße, befanden. Wer hier wohnte, schien mitten in einer Idylle gelandet
zu sein: baumbestandene Straßen, liebevoll angelegte Gärten, gepflegte
Häuser. Der Wind, der vom Fluss kam, trug den Geruch nach Salz und
Meer in sich.
Samson war hier aufgewachsen. Er konnte sich nicht vorstellen, jemals
woanders zu leben.
Kurz bevor er die Thorpe Hall Avenue erreichte, begegnete ihm die
junge Frau mit dem großen Mischlingshund. Sie führte das Tier jeden
Morgen spazieren. Um diese Uhrzeit befand sie sich bereits auf dem
Rückweg. Samson hatte sie mehrfach zu ihrem Haus verfolgt und war
sich einigermaßen sicher, was ihre Lebensumstände anging: kein Mann,
keine Kinder. Ob sie geschieden oder nie verheiratet gewesen war,
vermochte er nicht zu sagen. Sie wohnte in einer recht kleinen
Doppelhaushälfte, besaß allerdings einen großen Garten. Sie schien von
daheim aus zu arbeiten, denn außer zum Einkaufen und zum
Hundespaziergang verließ sie ihr Haus tagsüber nicht. Sie erhielt
allerdings häufig Lieferungen von Kurierdiensten. Samson schloss
daraus, dass sie für eine Firma arbeitete, deren Aufträge sie zu Hause
ausführen konnte. Vielleicht hatte sie ein Schreibbüro. Vielleicht erstellte
sie Gutachten oder Redaktionen für einen Verlag. Er hatte mehrfach
registriert, dass sie für einige Tage verreist war. In dieser Zeit wohnte
eine Freundin bei ihr und führte auch den Hund aus. Offensichtlich
musste sie sich gelegentlich bei ihrem Arbeitgeber blicken lassen.
Ein Stück weiter kehrte eine ältere Dame den Gehweg vor ihrem Haus.
Diese Dame war sehr häufig draußen anzutreffen. Heute fegte sie das
Laub zusammen, die allerletzten wenigen Blätter, die von dem Baum in
ihrem Garten über den Zaun gesegelt waren. Sie kehrte die Straße oft
selbst dann, wenn es nach menschlichem Ermessen absolut nichts zu tun
gab. Samson wusste, dass sie alleinstehend war. Selbst einem weniger
gründlichen Beobachter als ihm wäre ihr Bedürfnis aufgefallen,
irgendetwas zu tun, das sie für eine Weile auf der Straße sein ließ, um
wenigstens den einen oder anderen Morgengruß zu erhaschen. Sie erhielt
nie Besuch, hatte also entweder keine Kinder oder zumindest nur solche,
die sich nicht um sie kümmerten. Auch waren ihm nie Freunde
aufgefallen, irgendwelche Bekannte, die sie aufgesucht hätten.
»Guten Morgen«, sagte sie atemlos, kaum dass sie ihn erblickt hatte.
»Guten Morgen«, murmelte Samson. Er hatte es sich zum eisernen
Grundsatz gemacht, in keinerlei Kontakt mit den Menschen zu treten, die
er beschattete, denn es war wichtig für ihn, nicht aufzufallen. Aber bei
dieser Frau brachte er es nicht fertig, grußlos vorüberzugehen. Zudem
hätte er sich damit vielleicht noch nachdrücklicher in ihr Gedächtnis
gebohrt. Der unfreundliche Mann, der hier jeden Morgen vorbeiläuft …
So war er in ihrer Erinnerung wenigstens positiv besetzt.
Er hatte jetzt die Häuserreihe erreicht, die sich gegenüber einer
hübschen, im Sommer dicht belaubten Grünanlage befand. Eines der
Häuser gehörte der Familie Ward. Samson wusste über diese Leute mehr
als über alle anderen, weil Gavin die Hilfe von Thomas Ward in
Anspruch genommen hatte, als es damals nach dem Tod der Eltern
Probleme wegen der Nachlasssteuer gab. Ward und seine Frau arbeiteten
als Wirtschafts- und Finanzberater in London, und Ward hatte den
verzweifelten Gavin seinerzeit zu äußerst kulanten Bedingungen beraten,
weshalb dieser bis heute nichts auf ihn kommen ließ. Obwohl Thomas
Ward ansonsten genau das Bild abgab, das beiden Brüdern nicht
unbedingt sympathisch war: das ziemlich große Auto, die Anzüge aus
feinem Zwirn, die dezenten, aber zweifellos teuren Krawatten …
»Man darf Menschen eben nicht nach ihrem Äußeren beurteilen«, sagte
Gavin stets, wenn die Rede auf Ward kam. »Ward ist in Ordnung, da gibt
es gar nichts!«
Samson wusste, dass Gillian Ward nicht täglich in die Londoner Firma
fuhr. Es war ihm nicht gelungen, eine echte Regelmäßigkeit in ihren
Arbeitszeiten zu entdecken. Wahrscheinlich gab es keine. Aber natürlich
hatte sie ja auch noch die zwölfjährige Tochter, um die sie sich kümmern
musste, Becky, die häufig so verschlossen und trotzig wirkte. Samson
hatte den Eindruck, dass Becky ziemlich rebellisch sein konnte. Sie
machte ihrer Mutter das Leben bestimmt nicht immer leicht.
Er stutzte, als er plötzlich Gillians Wagen sah, der die Straße
hinunterkam, in die Garageneinfahrt einbog und dort stehen blieb. Das
war ausgesprochen merkwürdig. Er wusste, dass sie und die Mutter einer
Klassenkameradin einander wochenweise abwechselnd die Kinder zur
Schule fuhren, aber in dieser Woche war die andere dran, da war er
völlig sicher. Vielleicht hatte sie die Kinder gar nicht zur Schule
gebracht, bloß wo war sie dann gewesen? Zu dieser frühen Stunde?
Er blieb stehen. Ob sie vorhatte, ins Büro zu fahren? Mit dem Auto bis
zur Bahnhaltestelle, entweder Thorpe Bay oder Southend Central, dann
weiter mit dem Zug bis Fenchurch Station in London. Er war ihr
mehrfach gefolgt, daher kannte er ihren Weg genau.
Er beobachtete, wie sie im Haus verschwand. Das Licht in der Diele ging
an. Da die hübsche, rot lackierte Haustür der Wards ein rautenförmiges
Fenster in der Mitte aufwies, konnte man von der Straße aus durch den
Flur hindurch bis in die gegenüberliegende Küche blicken. Einmal hatte
er durch dieses praktische Fenster beobachtet, wie sich Gillian morgens
erneut an den Frühstückstisch gesetzt hatte, nachdem ihre Familie schon
verschwunden war, wie sie sich noch eine Tasse Kaffee eingeschenkt
und diese dann in langsamen, kleinen Schlucken leer getrunken hatte.
Neben ihr hatte die Zeitung gelegen, aber sie hatte nicht hineingeschaut.
Sie hatte nur an die gegenüberliegende Wand gestarrt. Damals hatte er
zum ersten Mal gedacht: Sie ist nicht glücklich!
Dieser Gedanke hatte ihn geradezu schmerzhaft getroffen, denn die
Wards waren ihm lieb geworden. Sie passten absolut nicht in das Muster
der Menschen, die er bevorzugt beschattete, nämlich alleinstehende
Frauen, und er hatte sich schon recht beunruhigt gefragt, weshalb er sich
trotzdem an ihnen festgebissen hatte. An einem Sommerabend, an dem
er sich in den Straßen herumgedrückt und in den Garten der Wards
gestarrt, die kleine Familie lachend und plaudernd beim Grillen auf der
Terrasse beobachtet hatte, war ihm plötzlich die Erleuchtung gekommen:
Sie waren perfekt. Das zog ihn so magisch an. Die absolut perfekte
Familie. Der gut aussehende, gut verdienende Vater. Die attraktive,
intelligente Mutter. Das hübsche, lebhafte Kind. Der niedliche schwarze
Kater. Ein schönes Haus. Ein gepflegter Garten. Zwei Autos. Kein
Reichtum, kein Geprotze, aber solider Mittelstand. Eine Welt, die in
Ordnung war.
Die Welt, von der er immer geträumt hatte.
Die Welt, in die er nie gelangen würde, aber er hatte festgestellt, dass es
ihn tröstete, wenigstens als Zaungast an ihr teilzunehmen.
Er trat näher an das Haus heran, direkt an das Gartentor, und versuchte,
in die Küche zu spähen. Tatsächlich konnte er Gillian sehen, die am
Tisch lehnte. Aha, sie hatte sich wieder einmal einen Kaffee
nachgeschenkt. Hielt den dicken Keramikbecher in den Händen, trank
mit diesen kleinen, nachdenklichen Schlucken, die er schon einmal
beobachtet hatte.
Worüber dachte sie bloß immerzu nach? Sie schien oft ganz versunken
in ihre Gedanken.
Er ging eilig weiter, er konnte es sich nicht leisten, allzu lange an einer
Stelle zu verharren, jedenfalls nicht mitten auf der Straße. Zu gern würde
er herausfinden, worin Gillians Kummer bestand, und ihm war klar,
warum: weil er hoffte, sich dann selbst beruhigen zu können. Es musste
etwas Vorübergehendes sein. Nichts, bitte nichts, was mit ihrer Ehe, mit
ihrer Familie zu tun hatte. Vielleicht waren ihre Mutter oder ihr Vater
krank und sie machte sich Sorgen. Irgendetwas in dieser Art.
Er lief die Thorpe Hall Avenue hinunter, an den langgestreckten
Parkanlagen und Tennisplätzen von Thorpe Bay Garden vorbei,
überquerte die Thorpe Esplanade, wo der hektische frühmorgendliche
Verkehr nur langsam abflaute, und war nun am Strand. Der kalt,
verlassen und winterlich vor ihm lag. Keine Menschenseele war zu
sehen.
Er atmete tief durch.
Er fühlte sich so erschöpft wie andere nach einem langen und harten
Arbeitstag, und er wusste, woran das lag: daran, dass er Gillian gesehen
hatte. Dass er ihr fast direkt begegnet wäre. Dieser Umstand, auf den er
sich zuvor nicht hatte einstellen können, hatte ihn emotional so sehr
gestresst, dass er, wie ihm jetzt nachträglich erst klar wurde, geradezu im
Laufschritt an den Strand geeilt war. Nur fort. In die Stille. Dort konnten
sich seine Nerven beruhigen.
Er beobachtete so viele Menschen. Prägte sich ihre Tagesabläufe ein,
ihre Gewohnheiten, versuchte, ihre genauen Lebensumstände zu
ergründen. Er hätte niemandem erklären können, was ihn so sehr daran
faszinierte, aber es war wie ein Sog, in den man geriet. Es war
unmöglich, aufzuhören, wenn man einmal damit angefangen hatte. Er
hatte von Computerfreaks gelesen, die sich im Second Life ein
Parallelleben aufgebaut hatten, und tatsächlich schienen diese Menschen
und das, was sie antrieb, am stärksten mit ihm selbst verwandt zu sein.
Ein Leben neben dem eigentlichen Dasein. Schicksale, in die man sich
hineinträumen konnte. Rollen, in die man schlüpfte. Manchmal war er
der erfolgreiche Thomas Ward mit dem schönen Haus und dem teuren
Auto. Manchmal war er ein cooler Typ, der weder stotterte noch rot
wurde und der die hübsche Frau mit dem Hund zu einem Date bat –
natürlich ohne sich einen Korb einzuhandeln. Er brachte damit Glanz
und Freude in seinen Alltag, und wenn das gefährlich war oder
grenzwertig – und ihm schwante, dass ein Psychologe eine Menge
bedenklicher Bezeichnungen für sein Hobby gefunden hätte –, so war es
doch die einzige Möglichkeit, die ihm blieb, mit der Tristesse, die ihn
umgab, umzugehen.
Aber allmählich veränderte sich etwas, und das beunruhigte ihn.
Er ging ein paar Schritte den Strand entlang. Hier war es windiger als
oben in den Straßen, und er war schnell ziemlich durchgefroren. Er hatte
seine Handschuhe vergessen und blies sich immer wieder warmen Atem
in seine Hände. Natürlich blieb er bei seinen klar abgezirkelten
Beobachtungsrundgängen. Er hatte sogar in seinem Computer eine Datei
über seine Objekte angelegt, und er vergaß an keinem Abend,
pflichtschuldig alles zu notieren, was er gesehen und erlebt hatte. Aber er
tat es nicht mehr mit derselben Hingabe wie früher. Und er begriff auch,
warum das so war: Es lag an den Wards, besonders an Gillian Ward. Die
Wards wurden immer wichtiger für ihn. Sie wurden zu seiner Familie.
Sie waren ständig in seinen Tagträumen, es gab nichts, was er nicht über
sie wissen, was er nicht mit ihnen zusammen erleben wollte.
Wahrscheinlich war es eine zwangsläufige Entwicklung, dass sein
Interesse an den anderen Menschen, die ihn einmal so gefesselt hatten,
langsam erlahmte. Er hatte das unbestimmte Gefühl, dass dies nicht gut
war. Er verstand jetzt, warum er sich von Anfang an einen größeren
Kreis an Objekten, deren Leben er beobachtete und schriftlich festhielt,
gesucht hatte: damit nicht der Einzelne zu viel Bedeutung bekam. Damit
er teilnehmen konnte an ihrem Leben, sich jedoch nicht darin verlor.
Mit Gillian könnte ihm das passieren.
Der Wind, der von Nordosten blies, war wirklich kalt. Kein Tag, um ihn
am Strand zu verbringen. Im Sommer hatte es Spaß gemacht, von
morgens bis abends durch die Straßen zu streifen und der bedrückenden
Atmosphäre daheim zu entgehen. Jetzt im Winter sah das natürlich
anders aus. Der einzige Vorteil war, dass es früh dunkel wurde und er
spätestens ab fünf Uhr sehr bequem in die hell erleuchteten Räume der
Häuser blicken konnte. Dafür fror man sich jedoch alle möglichen
Körperteile ab.
Er hob den Kopf in den Wind, witterte wie ein Tier. Er fand, dass die
Luft nach Schnee roch. Sie hatten nicht oft Schnee hier im Südosten
Englands, aber er würde wetten, dass sie in diesem Jahr eine weiße
Weihnacht bekämen. Obwohl sich bis dahin natürlich noch eine Menge
ändern konnte.
Definitiv zu kalt, entschied er, um hier weiterzulaufen.
Er verließ den Strand, und als er oben auf der Uferpromenade an einem
Kiosk vorbeikam, blieb er stehen. Leider hatte er praktisch sein ganzes
Geld vorhin der raffgierigen Millie in die Hand drücken müssen, aber
nach längerem Kramen in sämtlichen Taschen seiner Kleidung brachte er
doch zwei Pfund zusammen. Das reichte für einen heißen Kaffee.
Er trank ihn im Stehen im Windschutz der Bretterbude und genoss das
Prickeln, das die Hitze der Tasse in seinen Händen erzeugte. Direkt vor
seiner Nase befand sich der Ständer mit den Tageszeitungen. Er las die
Schlagzeilen, blieb an der besonders reißerisch aufgemachten Titelseite
der Daily Mail hängen: Grausamer Mord in London!
Er verrenkte sich, um ein Stück von dem darunter stehenden Text zu
erhaschen. Eine ältere Frau war in einem Hochhaus in Hackney ermordet
worden. Die Tat zeichnete sich durch extreme Brutalität aus. Die Frau
hatte geschätzte zehn Tage in der Wohnung gelegen, ehe sie von ihrer
Tochter gefunden wurde. Es gab keinerlei Hinweise auf das mögliche
Motiv des Täters.
»Schlimme Sache«, sagte der Kioskbesitzer, der gesehen hatte, wohin
Samsons Augen glitten. »Ich meine, vor allem das mit den zehn Tagen.
Dass jemand so lange tot ist und niemand merkt es. Was ist nur aus
unserer Gesellschaft geworden?«
Samson murmelte etwas Zustimmendes.
»Die Welt wird mit jedem Tag schlechter«, meinte der andere.
»Das ist richtig«, sagte Samson. Er trank seinen Kaffee aus. Das
Wechselgeld reichte noch für eine Daily Mail.
Er kaufte die Zeitung und zog nachdenklich weiter.
3
Sie schrak hoch, als der Lichtkegel über die Wand hinter dem Fernseher
glitt, und schon im nächsten Moment fragte sie sich, ob sie ihn sich nicht
eingebildet hatte. Oder geträumt hatte. Sie war eingeschlafen, trotz des
spannenden Krimis, der gerade lief. Aber das passierte ihr oft. Sie war
ein Morgenmensch. Lag ab halb sechs in der Früh wach und fühlte sich
voller Tatendrang. Abends hingegen … Manchmal ging sie schon um
acht Uhr ins Bett.
Sie richtete sich in ihrem Sessel auf.
Sie lauschte nach draußen. Sie konnte nichts hören.
Es war ihr drei- oder viermal aufgefallen in der letzten Zeit. Dass ein
Auto hier herauskam. Am Abend, in der Dunkelheit. Sie hatte den Motor
gehört, sie hatte das Licht der Scheinwerfer über die Wände des
Wohnzimmers streichen sehen. Und dann – nichts. Kein Laut, kein
Licht, gar nichts. Als habe jemand angehalten, den Motor ausgeschaltet,
die Scheinwerfer ebenfalls.
Um im Dunkeln dort zu stehen und … was zu tun?
Anne Westley war keine ängstliche Frau. Beim ersten Mal war sie
aufgestanden und vor die Haustür getreten, war dann sogar den
Plattenweg durch ihren Garten gelaufen bis zum Tor. Hatte versucht,
irgendetwas zu erkennen, aber das war hier draußen fast unmöglich. Der
Wald wuchs bis direkt an das Grundstück heran. Eine Nacht ist
eigentlich nie völlig schwarz, das wusste Anne, aber hier draußen war sie
es. Nahezu undurchdringlich schwarz.
Und die Lage ihres Hauses war es auch, was das Auftauchen eines Autos
so befremdlich erscheinen ließ. In unmittelbarer Nähe gab es nicht
einmal eine Straße. In einiger Entfernung befand sich ein abgelegener
Parkplatz, von dem aus verschiedene Wanderwege in die Wälder
führten. An den Wochenenden, vor allem im Sommer, herrschte dort ein
gewisses Kommen und Gehen, aber im Winter, und schon gar nach
Einbruch der frühen Dunkelheit, verirrte sich kaum noch jemand dorthin.
Vielleicht mal ein Pärchen zum Knutschen. Aber das würde kaum weiter
in den Wald vordringen und dann auch noch sein Auto über den
schmalen Pfad quälen, der schließlich an Annes Gartenpforte endete.
Sie stand auf, ging ans Fenster, versuchte hinauszuschauen, sah aber vor
allem ihr eigenes Gesicht, das sich in der Scheibe spiegelte. Sie schaltete
das kleine Lämpchen in der Ecke sowie auch den Fernseher aus, und das
Zimmer lag im Dunkeln. Wieder starrte sie angestrengt in den finsteren
Abend. Es war schwierig, irgendetwas zu erkennen. Sie ahnte mehr den
Garten mit seinen vielen Büschen, dem hohen Gras, den nun kahlen
Obstbäumen. Im Sommer hatte sie Kirschen, Äpfel und Birnen ohne
Ende geerntet, hatte wochenlang Marmelade und Gelee eingekocht.
Alles in große Gläser gefüllt, die Deckel mit Gummiringen verschlossen,
Etiketten aufgeklebt und säuberlich beschriftet.
Und dabei immer an Sean gedacht. Daran, dass er vor allem davon
geschwärmt hatte: von den Obstbäumen und von der eigenen
Marmelade. Und sie hatte gewusst, dass sie nur seinetwegen erntete und
einkochte, denn sie selbst aß Marmelade nicht besonders gern. Im Leben
würde sie das alles, was sich dort unten im Keller in den Regalen
stapelte, nicht mehr verzehren. Irgendwann würde sie sterben, und dann
müssten neben allem anderen tonnenweise Marmeladengläser samt
Inhalt entsorgt werden.
Sean und sie hatten das Haus acht Jahre zuvor auf einer Wanderung
entdeckt. Sie hatten einen Ausflug nach Tunbridge Wells gemacht, der
hübschen Stadt im äußersten Westen der Grafschaft Kent, eingebettet in
Wiesen, Felder, Hügel und tiefe Wälder. Die Gegend war berühmt für
ihre Obstplantagen und die schier endlosen Hopfenfelder. Es regnete
selten hier, die Sommer waren heiß und trocken, und im Frühling lag
immer der schwere, süße Geruch der Obstblüten in der Luft. Sean und
Anne waren durch einen Wald gestreift, in dem Maiglöckchen und
Buschwindröschen blühten, und plötzlich war das Haus vor ihnen
aufgetaucht, ein ehemaliges Forst- oder Jagdhaus, wie es schien. Es sah
ziemlich verfallen, deutlich unbewohnt und wenig einladend aus. Aber
das hatte Sean nicht gestört. Er hatte sich in den Garten verliebt und
konnte gar nicht mehr aufhören, davon zu reden.
»Dieses riesige Grundstück! Die vielen Obstbäume. Die Fliederbüsche.
Goldregen, Jasmin, was du willst. Der Wald drum herum. Es ist das,
wonach ich immer gesucht habe. Ich habe immer darauf gewartet!«
Sie hätte das alles nicht haben müssen. Beide waren sie damals sechzig
Jahre alt gewesen, und Anne hätte es vernünftiger gefunden, sich nicht
ausgerechnet im Alter mit einem Grundstück zu belasten, das ihnen harte
körperliche Arbeit abverlangen würde. Sean hatte natürlich genau
andersherum argumentiert. »Gerade wenn wir in ein paar Jahren
pensioniert sind, können wir uns das erlauben. Wir haben dann viel Zeit
und müssen nichts überstürzen. Was sollen wir in einer Wohnung
herumsitzen und aus dem Fenster starren? Komm, lass es uns wagen!
Lass uns noch einmal etwas Neues versuchen!«
Es war ihnen tatsächlich gelungen, das Haus zu erwerben. Genau
genommen war das auch nicht schwer gewesen, denn es gab niemanden
sonst, der es haben wollte. Das Haus gehörte der Gemeinde Tunbridge
Wells, und die war froh, es los zu sein.
Und von da an hatten sie ihre gesamte Freizeit, jedes Wochenende und
alle Ferien, dort im Wald verbracht und das Haus renoviert, Stück für
Stück, in mühevoller Arbeit, die ihnen aber, wie Anne überrascht
festgestellt hatte, eine Menge Befriedigung verschaffte. Sie hatten altes
Parkett abgeschliffen, Küche und Bäder gefliest, Wände gestrichen, neue
Fenster einsetzen lassen, Wände herausgebrochen und großzügige
Räume geschaffen, wo vorher eine Vielzahl kleiner verschachtelter
Zimmer gewesen waren. Sie hatten eine weitläufige Holzterrasse nach
Süden hin angelegt, mit einem Geländer, das sie umschloss, und Stufen,
die in den Garten führten. Sie hatten ein paar Bäume gefällt, um mehr
Licht und Sonne zu bekommen. Und Anne hatte sich oben unter dem
Dach ein Atelier ausgebaut. Einige Jahre zuvor hatte sie das Malen
entdeckt. Es war zu einer Leidenschaft geworden.
Sie überlegte, ob sie hinausgehen sollte, aber um wirklich zu sehen, ob
dort irgendwo ein Auto parkte, müsste sie bis nach vorne zum Tor
laufen. Sie schreckte vor der Kälte zurück, die sie draußen erwartete.
Außerdem würde sie wahrscheinlich wieder nichts entdecken. Vielleicht
hatte sie sich den Lichtschein diesmal auch wirklich nur eingebildet.
Immerhin hatte sie gedöst. Möglicherweise sogar geschlafen.
Aber irgendetwas hatte sie aufgeweckt.
Sie versuchte, das unheimliche Gefühl zu verdrängen, das sie beschlich.
Sie war wirklich vollkommen allein hier draußen. Tagsüber kam sie
damit ganz gut zurecht, aber abends musste sie sich manchmal
zusammenreißen, um sich nicht allerlei beunruhigenden Gedanken
hinzugeben.
Sie schaltete das Licht wieder ein, ging in die Küche hinüber – eine
wunderschöne Küche aus weißgebeiztem Holz, mit einem Herd in der
Mitte des Raumes und einer großen Theke gegenüber der Terrassentür,
an der man frühstücken, Zeitung lesen, einen Kaffee zwischendurch
trinken konnte. Sie schenkte sich einen Schnaps ein, kippte ihn in einem
Schwung hinunter, nahm noch einen. Normalerweise reagierte sie nicht
mit Alkohol auf Probleme, aber für den Augenblick schien der Schnaps
sie tatsächlich etwas zu beruhigen.
Sie hatte nicht einmal nach Seans Tod versucht, sich mit Alkohol zu
trösten. Überhaupt hatte sie keinerlei Hilfe in Anspruch genommen. Ihrer
Erfahrung nach half Arbeit am besten über seelische Probleme hinweg,
und so hatte sie sich auf den Garten gestürzt, viel gemalt und so das
schlimme erste Jahr überstanden. Nun waren weitere zweieinhalb Jahre
vergangen, und sie hatte alles im Griff. Sich, ihren Schmerz, das Leben
hier draußen in der Abgeschiedenheit.
Sean war gestorben, als alles fertig war. Mitten im Sommer, wenige
Wochen nach seinem 65. Geburtstag. Im Juni war er aus dem
Berufsleben ausgeschieden, vier Wochen nachdem sich auch Anne aus
ihrer Praxis als Kinderärztin verabschiedet und in den Ruhestand
zurückgezogen hatte. Anfang Juli wollten sie die Einweihung des neuen
Hauses feiern, in ihrem Garten, der im blühenden Jasmin zu versinken
schien. Sie hatten fast achtzig Leute eingeladen, beinahe alle hatten
zugesagt. Am Tag vor dem Fest war Sean auf das Hausdach geklettert,
weil er sich in den Kopf gesetzt hatte, entlang der Regenrinne eine bunte
Lichterkette zu befestigen. Beim Abstieg hatte er die oberste Sprosse der
Leiter verfehlt und war hinuntergestürzt. Was zunächst nicht allzu
dramatisch aussah, denn er hatte sich zwar den Oberschenkelhals
gebrochen, aber sonst war nichts passiert. Natürlich war er wütend und
enttäuscht darüber, im Krankenhaus zu liegen und sein Fest absagen zu
müssen. Aber dann hatte er eine Lungenentzündung bekommen,
keinerlei Antibiotika schlugen an, und innerhalb von vier Wochen war er
tot, noch ehe Anne wirklich begriff, was eigentlich geschah.
Sie hatte ihn beerdigt, und irgendwann im November war sie ihrerseits
auf das Dach geklettert und hatte die Lichterkette abgenommen, die noch
immer dort hing, eine blöde, bunte Kette, die bei Gott nicht wert
gewesen war, was sie verursacht hatte.
Der zweite Schnaps entspannte Anne endgültig. Sie kam zu dem Schluss,
dass sie sich den Lichtschein tatsächlich eingebildet hatte. Und
aufgeweckt hatte sie vermutlich irgendetwas im Fernseher. Ein Schrei,
ein Schuss. Diese Dinge geschahen schließlich in Krimis.
Dennoch, sie würde die Haustür heute gründlich verriegeln, mit
Sicherheitskette, was sie sonst nicht tat. Und in allen Räumen im
Erdgeschoss die Läden vor den Fenstern schließen.
Das konnte zumindest nichts schaden.
FREITAG, 4. DEZEMBER
Er hatte Würstchen gekauft und ein paar Hundecracker, und es war ihm
tatsächlich gelungen, den Hund von seiner normalen Spur abzubringen.
Er kannte die Abläufe genau, und er war auch an diesem Morgen nicht
enttäuscht worden. Der Hund kam bereits die Wiese hinuntergelaufen,
als von seinem Frauchen noch nichts zu sehen war. Samson wusste, dass
er nun einen Spielraum von ungefähr einer Minute hatte, dann würde die
junge Frau hinter den Bäumen auftauchen. Er kauerte am Rand des
Grünstreifens, halbwegs getarnt von entblättertem Gebüsch, hielt ein
Stück von der Wurst in der Hand und lockte so gut er konnte. »Komm,
Hundchen. Na komm! Hier gibt es etwas Feines zum Fressen!«
Unglücklicherweise kannte er den Namen des Hundes nicht. Nie hatte er
gehört, wie die Besitzerin ihn rief. Er musste sich darauf verlassen, dass
er die Neugier des Tieres weckte. Und dass der Geruch des Fleisches
sein Übriges tat.
Tatsächlich sprang das Tier sofort schwanzwedelnd auf ihn zu und
begrüßte ihn wie einen alten Bekannten. Es schluckte die Wurst, ohne sie
zu zerkauen, hinunter und folgte dem Fremden sodann voller
Erwartungsfreude. Samson schlug einen Bogen und tauchte an einer
anderen Stelle wieder in die Anlage ein. Er durfte nicht mit dem Hund
gesehen werden.
In der Ferne hörte er sie rufen. »Jazz! He, Jazz, wo bist du?«
Also Jazz. Endlich hatte das große, zottelige Tier einen Namen. Jazz
spitzte die Ohren und wandte den Kopf. Samson nahm die nächste Wurst
in die Hand.
»Jazz! Feines Würstchen!«
Jazz’ Gier hatte gesiegt, und er trabte weiter hinter Samson her.
Irgendwann wagte es Samson, in das Halsband des Hundes zu greifen
und ihn mit sich zu führen. Sie erreichten das Ende des Grünstreifens
und überquerten die Straße, um am Rande der weiträumigen Golfanlagen
in dieselbe Richtung, aus der sie gekommen waren, wieder
hinaufzulaufen. Samson rechnete nämlich damit, dass Jazz’ Besitzerin
eher unten am Fluss suchen würde, weil sie ihren Hund zuletzt in diese
Richtung hatte verschwinden sehen. Sicher fürchtete sie, dass er die
Kreuzung unten an der Esplanade überqueren und dabei am Ende noch
Opfer des Autoverkehrs werden würde. Samson würde sich daher eine
Weile um den Golfclub herumtreiben und erst später den Strand
aufsuchen.
Ein langer, kalter Tag stand ihm bevor. Der Dezember war zweifellos
nicht der geeignetste Monat für derlei Aktionen, aber sollte er kostbare
Zeit verplempern, indem er bis zum Sommer wartete? Er hatte sich das
Gespräch mit Bartek durchaus zu Herzen genommen. Er wollte nicht als
ein Verrückter dastehen, jemand, der sich vom Leben, von der Realität
entfernt hatte und absurden Tagträumen nachhing. Etwas musste er
machen. Aktiv werden. Da hatte Bartek schon recht.
Der Einfall mit Jazz war ihm zwei Nächte zuvor gekommen, und er fand
ihn geradezu genial. Den Hund entführen, sich einen dreiviertel Tag mit
ihm herumtreiben und ihn sodann der verzweifelten Besitzerin
zurückbringen. Ihr erklären, dass er ihn irgendwo aufgegriffen hatte. Sie
würde dankbar und erleichtert reagieren, ihn vielleicht hineinbitten, ihm
einen Kaffee anbieten. Womöglich ergab sich daraus mehr.
Jazz hatte ein zweites Würstchen und sämtliche Cracker verspeist und
wurde unruhig. Es war deutlich, dass er umkehren wollte. Samson zog
schließlich seinen Gürtel aus der Hose und schob ihn durch das
Halsband, um eine Leine zu haben. Er redete beruhigend auf den Hund
ein.
»Wir gehen ja wieder zu dir nach Hause. Keine Sorge. Frauchen sucht
dich jetzt und regt sich ziemlich auf, und das tut mir genauso leid wie
dir. Aber was meinst du, wie sie sich freut, wenn wir schließlich vor
ihrer Tür stehen? Vielleicht mag sie mich dann richtig gern. Mich hat
noch nie eine Frau richtig gern gemocht, weißt du?«
Jazz hörte ihm aufmerksam zu und wedelte mit dem Schwanz. Es war
schön, mit einem Hund zu reden, stellte Samson fest. Er hatte einen so
konzentrierten Ausdruck in den Augen, als ob er wirklich begriff, worum
es ging. Und man konnte sicher sein, dass er nicht spotten und lachen
würde, ganz gleich, was man ihm anvertraute. Und weitererzählen würde
er sein Geheimnis auch nicht.
»Ich habe mir immer einen Hund gewünscht«, sagte Samson. »Aber erst
waren meine Eltern dagegen. Und jetzt ist es Millie.«
Er konnte den Hass wie eine kleine, heiße Flamme im Bauch spüren, als
er ihren Namen aussprach. Millie, die so unzufrieden und so kalt war.
Die ihm auf Schritt und Tritt zeigte, was sie von ihm hielt: dass er ein
Versager war. Lästig, überflüssig. Einer, der es zu nichts gebracht hatte
im Leben.
»Millie bestimmt alles bei uns«, vertraute er Jazz an. »Dabei gehört das
Haus meinem Bruder und mir. Aber leider steht er völlig unter ihrem
Pantoffel. Ich kann nicht begreifen, wie er eine solche Giftspritze
heiraten konnte. Na ja, sie war ganz attraktiv früher …«
Gavin hatte nie Probleme mit Frauen gehabt. Er war kein Mann, auf den
sie alle flogen, aber er war auch nicht jemand, um den sie alle einen
Bogen machten. Es war irgendwie alles immer ziemlich normal gewesen
bei ihm. Unauffällig. Gavin war durchschnittlich, in jeder Hinsicht.
Samson wusste, dass die meisten Menschen sich über eine
Charakterisierung als Durchschnitt geärgert hätten. Aber die hatten keine
Ahnung, wie es sich anfühlte, einer zu sein, dem nichts gelang und auf
dem alle herumtrampelten. Einer, der eben unter dem Durchschnitt lag.
»Ich finde dein Frauchen ganz hübsch«, sagte er zu Jazz. »Sie gefällt mir
nicht so gut wie Gillian, aber Gillian ist leider schon verheiratet.«
Jazz stieß ein leises Wuff aus.
Er streichelte ihn über den wuscheligen Kopf. »Dein Frauchen nimmt
mich bisher gar nicht wahr. Aber vielleicht ändert sich das heute. Du
musst wirklich keine Angst haben. Heute Abend siehst du sie wieder.«
Sie hatten den Parkplatz des Golfclubs erreicht. Ein einziges Auto stand
dort, sonst war alles völlig leer an diesem kalten, frühen Morgen. Nur
deshalb wagte es Samson, eine Runde um das Clubhaus zu drehen. Alle
Fenster waren dunkel, niemand war dort. An der Eingangstür hing ein
großes Plakat, das einen festlichen Weihnachtsball ankündigte, der am
kommenden Samstag im Club stattfinden sollte. Organisiert hatte ihn,
wie das Plakat in besonders großer Schrift und in schrillem Rot verriet,
der bekannte Londoner Rechtsanwalt Logan Stanford. Höhepunkt würde
eine Tombola sein, deren Erlös russischen Straßenkindern
zugutekommen sollte.
Samson kannte Logan Stanford. Nicht persönlich natürlich. Aber aus den
Klatschzeitungen, die Millie so gerne las und überall zu Hause
herumliegen ließ. Stanford war ein überaus erfolgreicher Anwalt, dem
erstklassige Verbindungen zu den Reichen und Mächtigen des Landes,
sogar bis in die Downing Street hinein nachgesagt wurden. Er verfügte
über beides in außerordentlichem Maße: Geld und Einfluss. Und er war
bekannt für die ständigen Wohltätigkeitsveranstaltungen, die er überall
im Land organisierte. Man hatte ihm den Namen Charity-Stanford
gegeben, und er tat alles, dem weiterhin gerecht zu werden. Er brachte
große Spenden zusammen und ließ sie den wirklich Hilfsbedürftigen
dieser Welt zugutekommen, und doch konnte Samson nie anders, als ihn
mit Vorbehalten zu betrachten, wenn er ihn wieder einmal auf den
bunten Seiten in der Hello! sah. Er fand, dass Stanford ausgesprochen
selbstgerecht dreinblickte. Und auch seine Gäste … Jede Menge geliftete
Gesichter, erstarrt von Botox, aufwendige Abendkleider, funkelnder
Schmuck. Champagner bis zum Abwinken. Die Society zelebrierte in
erster Linie sich selbst, aber unterm Strich kam unbestritten Geld für
diejenigen heraus, denen es weit weniger gut ging als der britischen
Upperclass.
»Na und?«, hatte Millie gesagt, als er sein Unbehagen einmal zum
Ausdruck brachte. »Wo ist das Problem? Die tun wenigstens etwas.
Wenn sie dabei ihren Spaß haben – wen stört das?«
Er konnte selbst nicht recht benennen, was ihn störte. Vielleicht war es
das Gefühl, dass es diesen Menschen nicht um das Elend in der Welt,
sondern vor allem um ihre Selbstdarstellung ging. Vielleicht konnte er
die Probleme russischer Straßenkinder nicht in einen Zusammenhang mit
den operierten Gattinnen der oberen Zehntausend von England bringen.
Aber vielleicht war das Blödsinn. Vielleicht ging es letztlich wirklich nur
um das Ergebnis und nicht darum, ob alle Beteiligten tatsächlich reinen
Herzens und mit vollster Überzeugung hinter ihrer Wohltätigkeit
standen. In diesem Punkt hatte Millie schon recht: Wenigstens taten sie
etwas.
Samson trieb sich eine ganze Weile am Clubhaus und auf dem Parkplatz
herum, dann wagte er schließlich den Weg hinunter zum Fluss. Natürlich
bestand das Risiko, dass er auf die wahrscheinlich völlig aufgelöste
Besitzerin von Jazz traf, aber ihm konnte nichts passieren: Er würde
behaupten, den Hund aufgegriffen zu haben und gerade auf dem Weg
zurück zu seinem Zuhause zu sein.
Unbehelligt erreichte er den Strand. Der Sand war nass und schwer, und
der Nebel hing in dunklen Wolken über dem Wasser. Die Möwenschreie
klangen gedämpft. Es war nicht mehr so kalt wie noch vor einigen
Tagen, aber Samson fand die Feuchtigkeit fast noch schlimmer.
Heimtückisch kroch sie unter die Kleidung und in die Knochen. Sie ließ
den Körper nicht nur frieren, sie höhlte ihn förmlich aus.
Sie liefen den Strand entlang, vorbei an den leeren, verschlossenen
Badehütten mit ihren bunten Fassaden und den holzgeschnitzten
Verzierungen an den Dächern. Keine Menschenseele begegnete ihnen.
Jazz schien sich mit der Situation abgefunden zu haben. Er trabte neben
Samson her, schnüffelte gelegentlich in dem stinkenden Treibgut, das
der Fluss angeschwemmt hatte, hob, wenn es besonders interessant roch,
sein Bein. Er schien guter Dinge zu sein.
Samson hätte sich ohrfeigen können, weil er nicht daran gedacht hatte,
irgendwo hier in der Gegend sein Auto zu parken, um sich darin
gelegentlich aufzuwärmen. Er war ein Idiot. Er hatte sich vorgenommen,
bis zum späten Nachmittag zu warten, ehe er Jazz zurückbrachte. Jazz’
Besitzerin musste völlig entnervt und verängstigt sein, umso größer
würde ihre Dankbarkeit ausfallen. Aber er, Samson, würde sich bis dahin
eine Grippe eingefangen haben.
Habe ich mal wieder schlau angestellt, sehr schlau. Typisch.
Nach einer Zeit, die ihm ewig vorkam, erreichten sie die Landspitze, an
der die Themse in die Nordsee überging. Hier, bei Shoeburyness, gab es
wunderbare Strände und Wiesen, dazwischen alte Verteidigungsanlagen,
mit denen sich England während des Krieges gegen eine mögliche
deutsche Invasion zu wappnen versucht hatte. Samson kannte die
Gegend. Gavin und er hatten hier als Kinder oft gespielt, obwohl es ein
gutes Stück von Thorpe Bay aus zu laufen war. Gavin hatte seine
Freunde angeschleppt, Samson hatte mitspielen dürfen. Weil seine
Mutter darauf bestand. Die anderen Kinder hatten gemurrt, sich aber
widerwillig gefügt. Schon damals hatte Samson gelernt, was es bedeutet,
unbeliebt zu sein. Nicht akzeptiert zu werden.
Er dachte darüber nach, was er noch vorhin – es schien ihm Stunden her
zu sein – am Golfclub zu Jazz gesagt hatte. Dass er sein Frauchen ganz
hübsch fand. Wieso hatte er geglaubt, dies Jazz erklären zu müssen?
Weil es in Wahrheit nicht das war, was er empfand?
Na gut, man konnte nicht sagen, dass sie nicht hübsch war. Aber
ehrlicherweise hatte sie keineswegs ein Aussehen, das ihm Herzklopfen
verursachte. Und sie war nicht die Frau, um die seine Gedanken kreisten,
wenn er abends im Bett lag und an die Zimmerdecke starrte, deren
Struktur er im Schein der Straßenlaterne vor seinem Fenster schwach
erkennen konnte. Sie war nur die einzige Frau in seiner Nachbarschaft,
die etwa sein Alter hatte. Und die ganz offensichtlich nicht in einer
festen Beziehung lebte. Natürlich würde Bartek jetzt wieder die
Augenbrauen hochziehen und ihn fragen, weshalb, zum Teufel, er sich
denn derart begrenzte. Weshalb die einzige passende Frau, die er bei
seinen Streifzügen entdeckt hatte, für ihn offenbar die einzig denkbare
Frau der Welt darstellte? Bartek würde wieder mit dem Internet und
seinen Möglichkeiten anfangen. Sehr schlau, als ob Samson darauf nicht
schon selbst gekommen wäre. Er hatte sogar schon ein paar Frauen auf
diese Weise kennengelernt. Die jeweiligen Treffen hatte er als mühsam,
manche von ihnen gar als qualvoll in Erinnerung. Er hatte keine Ahnung,
wie man es anstellte, eine Frau zu faszinieren, und bereits nach wenigen
Minuten hatte er gemerkt, dass er sein Gegenüber zu langweilen begann.
Was ihn dann noch stärker stottern und die unmöglichsten Themen
hervorkramen ließ. Und wenn die Frauen erst einmal erfahren hatten,
dass er mit Bruder und Schwägerin zusammenlebte, nahmen sie
endgültig Reißaus. Seine Arbeitslosigkeit würde nun alles noch
schlimmer machen.
Sie hatten den Strand verlassen, den großen Parkplatz überquert, der im
Sommer immer gerappelt voll und jetzt vollkommen leer war, hatten sich
dem Landesinneren zugewandt und erreichten nun Gunners Park, ein
riesiges Gelände, das trotz der vielen Wege, die es durchkreuzten, in
seinem ursprünglichen Zustand belassen worden war. Wiesen, Felder,
kleine Wäldchen, aber auch ausgedehnte Ebenen, mit Gräsern bestanden,
die der Nordseewind flachdrückte. Der Park, in einigen Teilen für die
Öffentlichkeit gesperrt, war ein Naturschutzreservat und bot sich als
paradiesische Brutstätte für zahllose Vogelarten an. Er galt aber auch als
beliebtes Ausflugsziel in der Bevölkerung. Samson entsann sich etlicher
Schulwanderungen, die hierher geführt und mit einem gemeinsamen
Grillfest geendet hatten. Man spießte ein Würstchen auf einen selbst
zurechtgeschnitzten Stecken und hielt es über die Flammen, man öffnete
die mitgebrachten Plastikdosen mit Kartoffelsalat und die Trinkflaschen
mit Apfelsaft. Und alle amüsierten sich und genossen den Tag, nur
Samson hatte immer das Ende herbeigesehnt. Weil er inmitten all der
fröhlichen Menschen isoliert gewesen war. Allein mit dem von seiner
Mutter liebevoll gepackten Rucksack dasaß. An der Art, wie sie ihn für
einen Klassenausflug ausstaffiert hatte, hatte Samson immer gemerkt,
wie sehr ihn seine Mutter liebte und wie innig sie wünschte, er möge
eine schöne Zeit haben. Aber ihre Macht war immer schwächer
geworden. Als er ein kleines Kind gewesen war, hatte sie die anderen
Kinder noch verdonnern können, sich um ihn zu kümmern. Spätestens
als er in die weiterführende Schule kam, funktionierte das nicht mehr.
Als er ein pickliger Teenager wurde, schon überhaupt nicht mehr. Und
mit den Mädchen konnte sie ihm kein bisschen helfen.
Er setzte sich auf eine Bank. Jazz kauerte sich zu seinen Füßen hin. Der
Nebel umhüllte sie von allen Seiten, nahm ihnen die Sicht. Das Meer war
irgendwo in diesen dicken, nassen Schleiern verschwunden.
Samson dachte an Gillian Ward.
Eigentlich dachte er seit einiger Zeit nur noch an Gillian Ward, und zwar
in einer Weise, wie sich das gegenüber einer verheirateten Frau absolut
nicht gehörte. Am Vortag war er um ihr Haus geschlichen. Er hatte ihre
Freundin kommen und gehen sehen und dabei auch jeweils einen Blick
auf Gillian selbst erhascht. Inzwischen investierte er fast seine gesamte
Zeit nur noch in Gillian.
»Ich würde mich nie um sie als Frau bemühen«, sagte er zu Jazz, »denn
sie ist verheiratet und hat ein Kind. Die Wards sind eine
Bilderbuchfamilie. Eine solche Familie darf man nicht zerstören.«
Jazz legte den Kopf schief in dem Bemühen, zu verstehen, was Samson
ihm mitteilen wollte.
Eine Bilderbuchfamilie …
Samson war fast zu Tode erschrocken, als er Gillian am Freitagabend
hatte ins Halfway House hineinkommen sehen. Wieso ging sie dorthin?
Ohne ihre Familie? Und wer war der Mann, der sie begleitete? Samson
kannte ihn nicht, hatte ihn nie zuvor in der Nähe der Familie Ward
gesehen. Er konnte den Kerl auf den ersten Blick nicht ausstehen. Wobei
er versuchte, seine Abneigung einigermaßen objektiv zu analysieren.
War er einfach eifersüchtig? Oder ging der Neid mit ihm durch, denn
dass es sich bei Gillians Begleiter um einen Mann handelte, der nur mit
den Fingern schnippen musste, um jede Frau in sein Bett zu bekommen,
die er wollte, war auf den allerersten Blick ersichtlich. Oder ging
tatsächlich etwas von ihm aus, das Samson zu Recht argwöhnisch
werden ließ? Etwas Unlauteres, Unsauberes? Etwas Unaufrichtiges? So
hätte Samson den Mann bezeichnet, aber er wollte ihm nicht Unrecht
tun. Er ging mit der Frau in ein Pub, mit der er gar zu gern selbst
ausgegangen wäre – zumindest in seiner Fantasie. Was die Realität
anging, starb er tausend Tode allein bei der Vorstellung. Denn mit ihr an
einem Tisch zu sitzen, zu plaudern, ein Glas Wein zu trinken, das ginge
nicht, ohne dass sie merkte, wie armselig er war. Dass er weder
unterhaltsam noch witzig noch anregend sein konnte. Dass er häufig über
seine eigene Zunge stolperte, stotterte und jede Pointe – sollte er
überhaupt in die Nähe einer solchen kommen – vermasselte. Er hatte bei
etlichen Frauen bemerkt, wie sie unauffällig auf ihre Uhren zu schielen
und mehr oder weniger erfolgreich ein Gähnen zu unterdrücken versucht
hatten, wenn sie mit ihm zusammensaßen. Es hatte ihm den Schweiß auf
die Stirn getrieben und Verzweiflung in ihm ausgelöst. Bei Gillian durfte
ihm das nicht passieren. Er hatte die Ahnung, dass ihn dies dann über
Selbstmord würde nachdenken lassen.
Also musste er sich zunächst das Frauchen von Jazz vornehmen. Mal
sehen, ob etwas daraus wurde. Wenn es nur nicht so lange dauern würde!
Er schaute auf die Uhr. Neun Uhr am Morgen. Vor Einbruch der
Dunkelheit wollte er bei ihr nicht aufkreuzen.
Er verfluchte seine Idee. Bei der am Ende vermutlich ohnehin nichts
herauskam.
2
Millie hatte um zwölf Uhr Dienstschluss und machte sich sofort auf den
Heimweg. Sie blieb nie eine Sekunde länger in dem Pflegeheim, in dem
sie arbeitete, als sie unbedingt musste. Sie konnte den Geruch dort kaum
ertragen. Den Anblick der alten, gebrechlichen Menschen. Die
unzusammenhängenden Sätze, das sinnlose Geplapper der
Demenzkranken. Die langen Gänge, das hässliche Linoleum auf dem
Fußboden. Den Anblick der großen Rollwagen, auf denen schon am
Vormittag das Mittagessen zu den Zimmern geschoben wurde. Millie
fand das Essen im Heim so grauenhaft, dass sie oftmals für den Rest des
Tages auch zu Hause nichts mehr essen konnte, so sehr schlug ihr der
Inhalt von Plastiktellern und Schnabeltassen auf den Magen. Das half ihr
zumindest, schlank zu bleiben, und war vielleicht das einzig Gute an
ihrem Beruf. Sie alterte im Zeitraffer, wie ihr schien, aber sie hatte
wenigstens eine hübsche Figur. Manchmal drehte sie sich über eine
Stunde lang vor ihrem Spiegel im Schlafzimmer hin und her, um sich
davor zu bewahren, in eine Depression abzugleiten. Ihr Körper in engen
Jeans und tief ausgeschnittenen Tops konnte ihr durchaus ein wenig gute
Laune vermitteln.
Sie musste den Zug von Tilbury nach Thorpe Bay nehmen. Gavin und
sie konnten sich nur ein Auto leisten, und meistens fuhr Gavin damit,
weil er sonst noch früher hätte aufstehen müssen, um pünktlich seine
Frühschicht zu beginnen. Millie ärgerte sich zutiefst über die Tatsache,
dass Samson ein eigenes Auto besaß und dies auch noch meistens
herumstehen ließ. Sie fragte sich, welcher Teufel ihre verstorbene
Schwiegermutter geritten hatte, dass sie ihren Wagen an den Versager
vererbt hatte. Gavin hatte ihr erklärt, dass seine Mutter eine sehr innige
Beziehung zu Samson gehabt, dass sie immer geglaubt hatte, ihn ganz
besonders umsorgen und beschützen zu müssen.
»Er war das Sorgenkind. Stets allein, stets in sich zurückgezogen. Egal
was er anfing, es lief irgendwie nie richtig gut. Er war ein Tollpatsch und
total kontaktgestört. Immer. Schon im Kindergarten. Als unsere Mutter
starb, war es ihr quälendster Gedanke, was nun aus Samson werden
sollte.«
In der Erinnerung an dieses Gespräch verzog Millie auch jetzt noch das
Gesicht. Es war so ungerecht! Gavin hatte einen Beruf. Gavin hatte eine
Frau. Gavin tickte ganz einfach normal. Und wer bekam das Auto? Sein
kleiner Bruder, der jedem in seinem Umfeld nur auf die Nerven ging.
Die Bahn brauchte mal wieder ewig, und Millie musste den Gedanken
daran, wie schnell sie mit einem Auto hätte zu Hause sein können, mit
aller Gewalt zurückdrängen. Sie wäre sonst noch wütender geworden,
und sie wusste, dass es diese Wut war, die ihr die tiefen Linien in das
Gesicht grub und ihr diesen verbitterten Ausdruck verlieh.
Die Wut machte sie alt.
Sie trottete durch die Straßen zu ihrem Haus. Es war ein gutes Stück zu
laufen vom Bahnhof aus. Abends und frühmorgens glitzerte und funkelte
hier überall die Weihnachtsbeleuchtung in den Häusern, aber jetzt am
Mittag herrschte die trostlose Atmosphäre eines bleiernen, nebligen
Dezembertages. Im Herbst hatte das bunte Laub in den dicht
bewachsenen Gärten rot und golden geglüht, aber inzwischen waren alle
Äste kahl und hoben sich spitz und schwarz vor dem grauen Himmel ab.
Der Nebel lastete jedoch nicht mehr so tief über dem Boden, vielleicht
würde er sich bis zum Nachmittag lichten und tatsächlich noch ein paar
Sonnenstrahlen Raum geben. Aber da es jetzt schon so früh dunkel
wurde, hatte man nichts mehr davon. Millie zog die Schultern
zusammen. Wenn sie Geld hätte, richtig Geld, dann würde sie
auswandern. Irgendwohin, wo es immer warm und sonnig war.
Sie hatte die Frau, die ihr entgegenkam, nur unbewusst registriert,
obwohl sie der einzige Mensch war, der sich außer ihr noch auf der
Straße aufhielt, und so zuckte sie zusammen, als diese sie plötzlich
ansprach.
»Entschuldigen Sie!« Eine helle Stimme. Ein wenig schrill. Verzweifelt.
»Ja?« Millie blieb stehen.
»Ich suche meinen Hund.« Die Frau hatte weit aufgerissene Augen,
wirre Haare. Schweiß glänzte auf ihrer Nase, was darauf hindeutete, dass
sie wohl schon lange in der Siedlung herumrannte. Ihr war warm. Sie
wirkte aufgelöst. »Jazz. Ein Schäferhundmischling. Ziemlich groß und
langhaarig. Haben Sie ihn vielleicht gesehen?«
Millie mochte Hunde nicht besonders. »Nein. Ich bin eben erst mit dem
Zug von Tilbury gekommen.«
»Er ist mir heute früh weggelaufen. Es war noch ziemlich dunkel, und …
ich verstehe das nicht, er hat so etwas noch nie gemacht.«
Millie registrierte missvergnügt, dass die andere etwa ihr eigenes Alter
hatte, dass sie aber selbst im Zustand der Verzweiflung wesentlich
glatter, frischer und jünger aussah. Vermutlich hatte sie einen Beruf, der
ihr Spaß machte.
»Ich habe keinen Hund gesehen. Wenn mir etwas auffällt, kann ich mich
ja bei Ihnen melden, Mrs …?«
»Miss Brown. Michelle Brown.« Die junge Frau holte ein Stück Papier
und einen Stift aus ihrer Manteltasche, kritzelte ein paar Zahlen darauf.
»Meine Telefonnummer. Bitte, wenn Sie … Er ist alles für mich, wissen
Sie.«
Doch kein so ganz glückliches Leben, dachte Millie. Sie verstaute den
Zettel, nickte Michelle zu und setzte ihren Weg fort. Unwahrscheinlich,
dass ihr der Hund begegnen würde.
Samsons Auto stand in der Einfahrt. Er war morgens aus dem Haus
gegangen, hatte aber wieder einmal seinen Wagen stehen gelassen. Sie
hatte ihn einmal darauf angesprochen, und er hatte gesagt, ihm sei das
Benzin zu teuer. Das war natürlich ein Argument. Besonders bei einem
Arbeitslosen.
Sie schloss die Haustür auf. Sie vermutete, dass ihr Schwager nicht
daheim war. Seit einigen Monaten ging er früh und kam spät, und im
Grunde war ihr das nur recht. Aber zugleich stimmte es sie misstrauisch.
Was, zum Teufel, tat er den ganzen Tag über?
Sie glaubte ihm nicht, dass er Arbeit suchte. Zumal dies nicht
erforderlich gemacht hätte, sich von morgens bis abends außerhalb des
Hauses aufzuhalten. Nach allem, was sie wusste, bedeutete Arbeitssuche
vor allem, dass man sich die Finger an Bewerbungen wund schrieb.
Samson saß zwar oft noch spät an seinem Computer, aber warum sollte
er etwas in der Nacht erledigen, was er genauso gut am Tag hätte tun
können? Und der nächste Punkt war: Wenn jemand Arbeit suchte und
keine fand, dann ging das mit Absagen einher, die er kassierte.
Schriftliche Absagen, die per Post zugestellt wurden. Manches mochte
auch über E-Mail abgewickelt werden, aber nie im Leben alles. Und
Millie war oft diejenige, die den Briefkasten leerte. Nichts, seit Monaten
kam absolut nichts für Samson. Die eine oder andere Reklame vielleicht
von irgendeiner Firma, bei der er in besseren Zeiten etwas bestellt hatte.
Aber kein Brief, der auch nur im Entferntesten als ein Absageschreiben
zu identifizieren gewesen wäre.
Sie schaute auf die Uhr. Viertel nach eins. In einer halben Stunde kam
Gavin, dessen Schicht heute auch früh endete, zum Mittagessen. Aber sie
hatte Zeit, sie konnte rasch etwas auftauen. Eine der wenigen positiven
Begleiterscheinungen von Samsons Anwesenheit im Haus war die, dass
sie seit seiner Zeit als Angestellter bei dem Heimservice für Tiefkühlkost
Rabatt auf Produkte der Firma bekamen.
Kurz entschlossen stieg sie die Treppe hinauf. Sie hatte schon einige
Male in Samsons Zimmer herumgeschnüffelt, wenn er nicht da war, und
sie hatte ihr Gewissen damit beruhigt, dass sie sich sagte, er sei
schließlich eindeutig verrückt und es sei wichtig für Gavin und sie, ein
paar nähere Informationen über ihn zu bekommen. Gavin war mit
Samson zusammen aufgewachsen, sein Bruder war ihm vertraut. Er
kannte es nicht anders und sah nicht, dass bei ihm eine riesige Schraube
locker saß. Aber sie, Millie, hatte es vom ersten Moment an gespürt. Als
Gavin ihr Samson vorgestellt hatte, war ihr erster instinktiver Gedanke
gewesen: Bei dem Typ stimmt etwas nicht.
Und ihre Überzeugung, dass sie recht hatte, war seitdem mit jedem Jahr
nur gewachsen.
Sie rief seinen Namen, aber als sie keine Antwort bekam, betrat sie
entschlossen sein Zimmer. Obwohl sie den Raum seit Jahren kannte,
schüttelte sie missmutig den Kopf. Es war das Zimmer eines Teenagers.
Nicht das eines Mannes von Mitte dreißig.
Das schmale Bett, in dem er schon als kleiner Junge geschlafen hatte.
Der Wimpel eines Fußballclubs darüber – obwohl Samson Millies
Wissen nach niemals Fußball gespielt hatte. Im Regal Abenteuerbücher.
Die geblümten Vorhänge am Fenster hatte seine Mutter genäht.
Das Zimmer war akribisch aufgeräumt. Nirgends ein Staubkorn. Die
Überdecke des Bettes lag Kante auf Kante. Millie fragte sich, wie er das
hinbekam. Sie hatte das bei ihrem und Gavins Bett versucht, aber nie war
es ihr gelungen, diese Perfektion zu erreichen.
Sie schaute in die Regale, warf zwischendurch immer wieder einen
prüfenden Blick aus dem Fenster. Das Zimmer ging nach vorn zur Straße
hinaus, sodass sie Samson sehen konnte, wenn er unerwartet
zurückkehren sollte. Es stand jedoch zu erwarten, dass er wieder erst am
Abend auftauchen würde.
Sie öffnete die Tür des Kleiderschranks. Der klassische
Jugendzimmerschrank aus hellem Holz. Darin sauber gefaltet etliche
Pullover, ein paar Hemden, Jeans. Alles brav und solide. Millie wunderte
sich überhaupt nicht, dass es ihm nie gelang, eine Frau zu erobern.
Abgesehen von seiner Art, seiner Schüchternheit und seiner Neigung
zum Stottern und Erröten, lag es auch einfach an seiner Kleidung. Er sah
aus wie ein kleiner Junge. Es hätte Millie nicht erstaunt zu erfahren, dass
die meisten seiner Kleidungsstücke ihm noch von seiner Mutter gekauft
oder geschneidert worden waren.
Was sie jedoch am meisten interessierte, war der Computer, der auf dem
Schreibtisch stand. Samson hatte ihn sich gekauft, als er noch für den
Limousinenservice arbeitete und gar nicht so schlecht verdiente.
Flachbildschirm, noch dazu ein ziemlich großer. Der Computer war das
Einzige, was diesem altmodischen Zimmer einen kleinen modernen
Anstrich verlieh.
Samson saß täglich Stunden an dem Computer. Es war Millie nie
gelungen, herauszufinden, was er dabei genau tat. Ein paar Mal war sie
überraschend und ohne anzuklopfen hineingekommen, aber sie hatte
festgestellt, dass er zumindest dann ausgesprochen reaktionsschnell sein
konnte: Womit auch immer er sich beschäftigte, er hatte es jedes Mal
weggeklickt, noch ehe Millie etwas hatte erkennen können.
Sie wusste, dass es unmöglich war, was sie tat, aber sie beschwichtigte
sich damit, dass es wichtig für Gavin und sie war, herauszufinden, womit
sich Samson die Zeit vertrieb. Schließlich lebten sie mit ihm unter einem
Dach. Man durfte nicht leichtsinnig sein. Vielleicht surfte er auf
Internetseiten herum, die Kinderpornografie anboten. Sie und Gavin
wollten irgendwann auch ein Kind haben. Es war ihre Pflicht, diese
Gefahr abzuklären.
Sie schaltete den Computer an, vernahm das leise Rauschen, mit dem er
hochfuhr. Ein rascher Blick aus dem Fenster, immer noch keine Spur
von Samson. Der Bildschirm wurde blau. Wie sie gefürchtet hatte, fragte
ein geöffnetes Fenster nach einem Passwort.
Klar, ganz blöd war er nicht. Millie überlegte hektisch. Die meisten
Leute benutzten als Passwort die Namen von Personen, die ihnen
nahestanden. Kinder, Ehepartner, Haustiere. Unglücklicherweise gab es
in Samsons Leben nichts dergleichen. Sein einziger lebender Verwandter
war sein Bruder. Probehalber gab sie Gavin ein, aber der Computer
reagierte nicht.
Meinen Namen wird er kaum verwendet haben, dachte sie, verdammt,
wen kennt er denn noch?
Bei einer derart kontaktgestörten Persönlichkeit wie der ihres Schwagers
war das eine ausgesprochen schwierige Frage. Auf der anderen Seite
schränkte das auch die Zahl der möglichen Personen erheblich ein.
Es gab da diesen Freund aus der Zeit des Limousinenservice, mit dem er
sich freitags manchmal in dem Pub am Fluss traf. Wie hieß der noch
gleich? Bartek. Sie tippte Bartek ein, aber wieder geschah nichts.
Fehlanzeige.
Sie mochte jetzt nicht aufgeben. Es war das erste Mal, dass sie sich so
weit vorgewagt hatte. Bis an seinen Schreibtisch. Bis hin zu einem
direkten Zugriff auf seinen Computer. Sie musste nachdenken. Sie
musste logisch vorgehen. Wenn er nicht ein Fantasiewort benutzte oder
irgendeine Zahlenkombination, müsste es ihr möglich sein, hinter seine
verflixte Absicherung zu kommen.
Sie schaute sich im Zimmer um, als könnten ihr die weißen Wände, der
saubere graue Teppichboden irgendeinen Hinweis geben. Der
Kleiderschrank, gefüllt mit den Pullovern, die Mum gestrickt hatte. Die
Vorhänge am Fenster, die Mum genäht hatte. Die Abenteuerbücher im
Regal, die Mum gekauft hatte und die er nicht wegwarf, obwohl er
solches Zeug längst nicht mehr las. Das war es, was das Zimmer
erzählte: von der gewaltigen Liebe zwischen Samson und seiner Mutter.
Einer Liebe, die ihren Tod überdauert hatte. Es erzählte von der
grenzenlosen Fürsorge einer Frau gegenüber ihrem schwierigen,
leidgeprüften Kind. Und von dem Schmerz, den das Kind bis heute in
sich trug, weil es die einzige Bezugsperson in seinem Leben verloren
hatte.
Der Vorname von Millies Schwiegermutter war Hannah.
Sie tippte den Namen ein. Mit einer melodischen Tonfolge öffnete sich
der Computer.
»Was, um Himmels willen, tust du denn da?«, fragte eine Stimme hinter
ihr.
Millie fuhr herum. Gavin stand in der geöffneten Tür und sah sie entsetzt
an.
Sie schaltete sofort den Computer aus und stand auf. Da sie immer nach
dem Grundsatz vorging, dass Angriff die beste Verteidigung ist, fuhr sie
ihn an: »Musst du dich so anschleichen?«
»Wie kannst du im Computer meines Bruders stöbern?«, fragte Gavin
verstört.
Sie zuckte mit den Schultern. »Im Interesse unserer Sicherheit hielt ich
es für notwendig.«
»Sicherheit? Wieso Sicherheit? Samson tut doch keiner Fliege etwas
zuleide!«
»Woher willst du das wissen? Hast du irgendeine Ahnung, womit er sich
jeden Abend stundenlang in seinem Computer beschäftigt? Vielleicht
lädt er sich Gewaltspiele herunter. Oder schaut sich Pornos an.«
»Er ist ein erwachsener Mann. Er darf sich anschauen, was er will.«
Sie drängte sich an ihm vorbei zur Tür hinaus und ging die Treppe
hinunter. Notgedrungen musste Gavin ihr folgen.
»Das sehe ich anders«, erklärte sie. »Er ist gestört, und solche Menschen
muss man im Auge behalten. Und das, was sie so treiben. Oder willst du,
dass dein Bruder eines Tages als Amokläufer an einer Schule auftaucht
oder etwas Ähnliches?«
»Warum sollte er das denn tun?«
Sie waren in der Küche angelangt. Millie öffnete den Gefrierschrank,
nahm eine Packung mit einem Fertiggericht heraus und knallte sie auf
den Tisch. Gavin zuckte zusammen.
»Du liest entweder keine Zeitung, oder du verstehst nicht, was darin
steht. Bei den meisten Typen, die plötzlich durchdrehen und andere
niedermetzeln, erklären die Verwandten hinterher erstaunt, dass man das
dieser Person nie zugetraut hätte. Aber wenn dann ein bisschen
nachgebohrt wird, stellt man fest, dass der Betreffende sich schon immer
etwas eigenartig verhielt, und hätten sich die anderen rechtzeitig
gekümmert, wäre vieles nicht passiert.«
»Aber Samson …«
»Es geht nur um etwas Vorsorge«, sagte Millie, »sonst nichts.«
Sie hätte sich ohrfeigen können, weil sie so blöd gewesen war, sich von
Gavin erwischen zu lassen. Wenn er Samson etwas davon erzählte,
würde dieser sofort sein Passwort ändern, und diesmal würde er eines
wählen, auf das sie beim besten Willen nicht käme. Allerdings wusste sie
instinktiv, dass Gavin höchstwahrscheinlich die Klappe halten würde. Er
war der konfliktscheuste Mensch, den sie kannte, und er würde es sich
sehr genau überlegen, ob er Öl in die ohnehin gestörte Beziehung
zwischen seiner Frau und seinem Bruder kippen sollte.
»Also, willst du nun weiter lamentieren, oder möchtest du, dass ich dir
etwas zu essen koche?«, fragte sie kalt.
Er schien ansetzen zu wollen, noch etwas zu dem Problem zu sagen, aber
er überlegte es sich anders. Er sah müde aus. Sein Tag hatte morgens um
fünf begonnen. Er hatte schreiende Kinder und grölende Jugendliche in
seinem Bus zur Schule transportiert. Er fühlte sich erschlagen, und sie
konnte an seinem Gesicht förmlich ablesen, wie er das Thema abhakte,
weil ihm die Energie fehlte, sich in eine Auseinandersetzung zu stürzen.
»Essen«, sagte er folgsam.
3
»Und?«, fragte Peter Fielder, als Christy in sein Zimmer trat. Es war
noch früh am Morgen, und in den Büros und auf den Fluren der Met war
noch nichts los. Peter kam gern vor Tau und Tag in das Präsidium. Er
wurde dann nicht andauernd angesprochen und gestört und konnte eine
Menge erledigen, ehe die übliche Hektik losging, die aus hin und her
eilenden Mitarbeitern, pausenlos klingelnden Telefonen und unvermittelt
angesetzten Konferenzen entstand.
Christy McMarrow war ähnlich gelagert, und wahrscheinlich, dachte
Peter, machte sie diese Übereinstimmung in beruflichen Fragen zu einem
so gut funktionierenden Team.
Sein »Und?« bezog sich auf die Gewissheit, dass Christy mit neuen
Informationen zu ihm kam. Sie schaute niemals bloß auf einen Kaffee
oder einen gemütlichen Plausch bei ihm vorbei.
Allerdings wirkte sie nicht gerade erfreut. Was immer sie
herausgefunden hatte, es schien sie nicht in die Nähe eines Durchbruchs
gebracht zu haben.
»Ich habe gestern mit zwei ehemaligen Kolleginnen von Carla Roberts
gesprochen, die mit ihr in der Drogerie gearbeitet haben«, berichtete
Christy. »Beide schildern Carla als eine nette, freundliche, allerdings
auch äußerst zurückhaltende Frau. Sie soll ein eher verschlossener
Mensch gewesen sein, jedoch immer hilfsbereit und warmherzig. Die
beiden schließen aus, dass sie Feinde am Arbeitsplatz gehabt haben
könnte. Ich werde trotzdem noch einmal mit dem Filialleiter sprechen,
aber mein Instinkt sagt mir, dass wir an dieser Stelle nichts finden
werden.«
»Hm«, machte Peter. »Noch etwas?«
»Ich bin das Adressbuch von Carla Roberts durchgegangen, aber es gibt
kaum Einträge darin. Hauptsächlich sind die Kolleginnen aus der
Drogerie notiert. Nach ihrem Fortgang dort scheint sie niemanden mehr
aufgeschrieben zu haben. Entweder gab es keine neuen Bekanntschaften,
oder sie hat sie zumindest nicht festgehalten. Ich habe noch eine
Bekannte von früher ausfindig gemacht, aus der Zeit, als Carla noch
verheiratet war. Eleanor Sullivan. Sie war mit den Roberts’ locker
befreundet. Ich habe auch sie aufgesucht.«
»Und wie reagierte dabei Ihr Instinkt?« Peter fragte das keineswegs
spöttisch. Er hatte während der letzten Jahre gelernt, eine Menge auf
Christys Instinkt zu geben. Was damit zusammenhängen mochte, dass er
sie als Frau bewunderte und verehrte.
»Er schlug nicht wirklich in den hellsten Tönen an«, musste Christy
bedauernd zugeben. »Eher gar nicht. Unwahrscheinlich, nach meiner
Ansicht, dass der Mörder aus Carlas früherem Leben kommt – es sei
denn, es gab Abgründe, die niemandem bekannt waren. Mrs. Sullivan
erinnert sich noch gut an Carla und beschreibt sie genauso wie jeder
andere: schüchtern, zurückhaltend, sympathisch, sehr freundlich. Sie
sagt, Carla habe ihres Wissens nie mit anderen Menschen Probleme
gehabt. Sie formulierte es so: Carla sei viel zu still und zu unauffällig
gewesen, als dass sie mit jemandem habe in Streit geraten können. Sie
muss ein ausgesprochen bescheidener Mensch gewesen sein, der
Konflikten aus dem Weg ging und wohl kaum jemanden je provozierte.«
»Hm«, machte Peter erneut. »Es ist zum Verzweifeln: Sie besaß nicht
einmal einen Computer. Es gibt keine E-Mail-Kontakte, keine Foren,
keine Websites, die uns Aufschluss geben könnten. Wir tappen so
jämmerlich im Dunkeln!«
Was Carla Roberts das Leben schwer gemacht hatte, ihre Scheu und ihre
Unscheinbarkeit, erschwerte nun auch die Aufklärung der Umstände
ihres gewaltsamen Todes. Eine Frau ohne Ecken und Kanten, die nie mit
einem anderen Menschen zusammengestoßen war. Die dann trotzdem
auf grausame Weise sterben musste. In irgendjemandem musste dieser
Ausbund an Unauffälligkeit entsetzliche Aggressionen ausgelöst haben.
»Es muss etwas gegeben haben in ihrem Leben«, sagte er, »es muss
etwas gegeben haben, was den Täter zu dieser Brutalität getrieben hat.
Es ist eine Sache, ob man jemanden aus sicherer Entfernung einfach
abknallt. Eine andere ist es, jemanden zu fesseln und ihm ein Tuch so
tief in den Rachen zu stoßen, dass er erbrechen muss. Es dann noch tiefer
zu drücken und es auszuhalten, dass der andere in einem grauenhaften
Todeskampf an seinem eigenen Erbrochenen erstickt. Meiner Ansicht
nach gehört eine Menge Hass dazu. Wodurch hat Carla Roberts ihn
ausgelöst? Sie kann nicht nur wie ein freundlicher, kaum wahrnehmbarer
Schatten durch den Alltag gehuscht sein.«
»Es sei denn, ihre Ermordung hat überhaupt nichts mit ihr als Person zu
tun«, gab Christy zu bedenken, »sondern hängt ausschließlich damit
zusammen, dass sie in ihrer Einsamkeit ein passendes Opfer abgab. Für
einen Mann, der grundsätzlich ein Problem mit Frauen hat. Immerhin
war das gleich der erste Gedanke, der uns allen durch den Kopf schoss,
als wir sahen, was man ihr angetan hatte.«
»Trotzdem, wir müssen uns an ihr Leben halten, weil wir keine sonstigen
Anhaltspunkte haben.« Er unterdrückte ein Gähnen. Er war so müde.
»Hat diese Mrs. Sullivan etwas über die Ehe der Roberts’ gesagt?«
»Ja. Es war wohl eine ziemlich normale Ehe. Ohne Höhen und Tiefen.
Der Mann hat viel gearbeitet, war ständig in seiner Firma. Carla fiel aus
allen Wolken, als sie von dem finanziellen Desaster erfuhr und von der
Tatsache, dass er sie jahrelang betrogen hatte. Am meisten erschütterte
es sie wohl, dass sie nie etwas mitbekommen hatte. Mrs. Sullivan
telefonierte damals mit ihr, und sie soll am Telefon geradezu stereotyp
nur immer wieder den Satz wiederholt haben: Wieso habe ich es nicht
gemerkt? Wieso habe ich es nicht gemerkt? Damit kam sie nicht klar.«
»Ist ihr Mann ihr gegenüber jemals gewalttätig gewesen? Oder
überhaupt durch einen Hang zu Gewalt auffällig geworden?«
»Nein. Es muss auf eine etwas langweilige, unspektakuläre Art durchaus
eine glückliche Ehe gewesen sein. Auch sonst galt er als ruhiger, eher
biederer Zeitgenosse. Die Scheidung ging laut Eleanor Sullivan glatt
über die Bühne. Finanziell ausgenommen hat sie ihn dabei nicht, es war
ja auch absolut nichts mehr zu holen. Außerdem verschwand er dann
sehr schnell auf Nimmerwiedersehen.«
Fielder hätte bei sich selbst nicht von einem Instinkt gesprochen, wenn
es um die Arbeit ging, aber er hatte doch das deutliche Gefühl, dass sie
ihre Zeit verschwendeten, wenn sie dem verschollenen Exehemann
hinterherspürten. Er glaubte nicht, dass dieser etwas mit dem Mord an
Carla zu tun hatte.
Er wechselte das Thema. »Was ist mit der Eingangstür des Hochhauses?
Gibt es dazu etwas Neues?«
Diesmal hatte Christy zumindest ein Ergebnis vorzuweisen.
»Ja. Unser Techniker sagt, sie wurde eindeutig manipuliert. Die Feder,
die dafür sorgt, dass die Tür automatisch wieder zufällt, wurde wohl mit
einer Zange aus ihrer Verankerung gezogen. Damit konnte jeder
kommen und gehen, wann er wollte, ohne einen Schlüssel zu besitzen.«
»Könnte der Mörder gewesen sein.«
»Ja. Muss aber nicht. Der Hausmeister sagt, sie haben immer mal wieder
mit Vandalismus zu tun. Hackney ist nicht gerade der bürgerlichste
Stadtteil. Es kann sich auch irgendein Jugendlicher einen Spaß erlaubt
haben, und unserem Täter kam das dann höchst gelegen.«
Peter Fielder rieb sich die müden Augen. Er hätte jetzt irgendetwas
gebraucht, einen winzig kleinen roten Faden, der aus dem Nebel dieses
undurchsichtigen Falles hervorblitzte. Den Hauch eines Anhaltspunktes.
Irgendetwas, das ihm einen Adrenalinstoß versetzte, die Müdigkeit
schlagartig verfliegen ließ. Aber da war nichts. Nichts als das Gefühl,
durch wabernden Dunst zu schleichen und dabei nicht einen Schritt
wirklich voranzukommen.
Christy bemerkte seine Niedergeschlagenheit. »He, Chef! Nicht so
traurig! Bald ist Weihnachten!«
Er machte sich nicht einmal die Mühe zu lächeln.
»Ja. Bald ist Weihnachten. Aber da draußen läuft ein Irrer herum. Daran
ändert auch Weihnachten nichts.«
»Meinen Sie, er tut es wieder?«
»Möglich. Unter Umständen hat er ein Problem, das allein mit Carla
Roberts’ Ermordung noch nicht gelöst ist.«
»Ein Typ, der Frauen hasst? Und einfach auf günstige Gelegenheiten
lauert, seinen Hass auszuleben? Das würde die Theorie des Zufallsopfers
stärken.«
»Bedingt. Nichts ist nur Zufall. Irgendwo in Carla Roberts’ Leben muss
es einen Schnittpunkt mit dem Leben ihres Mörders gegeben haben. Er
mag winzig sein und so unbedeutend erscheinen, dass wir die größten
Schwierigkeiten haben werden, ihn zu entdecken. Aber ich glaube nicht,
dass jemand einfach in den obersten Stock eines Hochhauses hinauffährt,
dort an der nächstbesten Wohnungstür klingelt und die Frau, die dort
zufällig alleine lebt, ermordet, ohne vorher von ihrer Existenz und ihren
Lebensumständen Kenntnis gehabt zu haben.« Fielder stand auf,
entschlossen, sich von seiner Erschöpfung und seiner deprimierten
Stimmung nicht niederringen zu lassen. »Nein, ich denke, der Mörder
kannte Carla Roberts. Wusste ganz gut über sie Bescheid. Und deswegen
müssen wir ihr Leben auseinandernehmen. Bis in die kleinste
Verästelung. Wahrscheinlich müssen wir an Stellen suchen, die sich uns
keineswegs als Erstes aufdrängen. Und wir sollten uns dabei klarmachen,
dass wir vielleicht nicht viel Zeit haben.«
Christy schwieg.
Sie wusste, er dachte an das nächste Opfer.
3
Als sie daheim in die Garageneinfahrt bog, bewegte sich ein Schatten auf
dem Weg, der zur Haustür führte. Tom.
»Ich habe dein Auto gehört«, erklärte er, »und da dachte ich …«
Sie schloss den Wagen ab. »Was dachtest du?«
»Ich dachte, ich gehe dir einfach entgegen«, sagte er und lächelte.
Toms Fürsorge rührte Gillian. Sie hatte oft den Eindruck, er sei eher mit
ihrer beider Firma verheiratet als mit ihr und in zweiter Linie mit seinem
Tennisclub, aber es gab Augenblicke, da spürte sie die Wärme, die es vor
Jahren zwischen ihnen gegeben hatte und die verborgen und vom Alltag
überlagert noch immer da war. Gerade heute Abend hätte sie allerdings
lieber darauf verzichtet.
Sie spürte, dass Tom sie von der Seite musterte.
Was sieht er?, fragte sie sich beklommen. Was denkt er?
Tom gingen ähnliche Gedanken durch den Kopf. Er sah Gillian mit ihren
langen, immer etwas chaotischen Haaren und dem feinen Profil. Er sah
die Frau, die er seit über zwanzig Jahren kannte, die er als Student
kennengelernt hatte und ohne die er sich schon nach kürzester Zeit sein
Leben nicht mehr hätte vorstellen können. Er hatte sie lange nicht mehr
so intensiv wahrgenommen wie an diesem Abend. Es war eine plötzliche
Unruhe gewesen, die ihn hinausgetrieben hatte, die ihn dazu gebracht
hatte, das warme Wohnzimmer zu verlassen und sich in die Kälte zu
stellen, als er meinte, in der Ferne den Motor ihres Wagens zu
vernehmen.
Besorgt fragte er sich nun, worin der Grund für seine Unruhe bestand.
Gillian war neunzehn gewesen, als sie an die Uni kam, und sie hatte ihn
vom ersten Moment an fasziniert. Sie war anders als die anderen
Studentinnen, und das hing nicht nur mit ihren auffälligen wilden Haaren
zusammen. Es lag etwas Altmodisches in ihrem Wesen, das sie von den
anderen abhob. Gillian war das einzige Kind übermäßig besorgter,
fürsorglicher Eltern, die sie von klein auf praktisch bei jedem Schritt,
den sie tat, vor den Gefahren einer bösartigen, gefährlichen Welt gewarnt
hatten, und der Besuch der Universität verlieh ihr zum ersten Mal ein
Gefühl von Freiheit. Sie hatte Glasgow gewählt, obwohl sie aus Norwich
in East Anglia stammte, und dabei hatte ein einziger Gedanke den
Ausschlag gegeben, wie sie Tom später einmal anvertraute: genügend
räumlichen Abstand zwischen sich und ihren Eltern zu schaffen, sodass
ihre Mutter nicht an jedem Wochenende anrauschen und nach ihr sehen
konnte.
Gillian hatte unsicher gewirkt, oft zögernd und unerfahren, aber ihre
Lebensfreude war hinter dieser Scheu spürbar gewesen. Ihre Mutter hatte
es bis zu jenem Zeitpunkt geschafft, sie so lückenlos zu bewachen, dass
es keinem Mann geglückt war, jemals mit ihr allein zu sein, und auch
dieser Umstand hatte dazu beigetragen, Gillians Selbstsicherheit zu
untergraben. Die meisten Mädchen hatten seit ihrem sechzehnten
Lebensjahr einen festen Freund. Sie selbst hatte keine Ahnung, ob und
wie sie überhaupt auf Männer wirkte.
Aber dann war Tom gekommen, hatte sie geradezu belagert, und im
Handumdrehen waren sie ein Liebespaar gewesen, und plötzlich war
Gillian aufgeblüht, nicht nur wegen dieses gut aussehenden jungen
Mannes, der als der Tennisstar der Universität galt, sondern auch
deshalb, weil sie ihre Kraft und ihre Fähigkeiten entdeckte und
feststellte, dass das Leben entgegen den Warnungen ihrer Mutter nicht in
erster Linie bedrohlich, sondern vor allem aufregend und herausfordernd
war. Sie war bei Kommilitonen und Professoren beliebt, schrieb gute
Noten und durchtanzte die Nächte an den Wochenenden. Als sie nach
ihrem Abschluss für ein paar Monate bei einer Filmproduktion jobbte,
um sich etwas Geld zu verdienen, hatte man sie dort überhaupt nicht
mehr gehen lassen, sondern ihr sogleich eine feste Stelle angeboten und
erste Kompetenzen übertragen. Schon nach kurzer Zeit hatte sie völlig
selbstständig die finanziellen Kalkulationen für die Projekte erstellt.
Gillian schien in dieser Zeit von innen heraus zu leuchten.
Das hat sich geändert, dachte Tom nun, und vielleicht macht mir das
plötzlich Sorgen. Sie leuchtet nicht mehr. Sie strahlt nicht mehr.
»Und wie war es mit Tara?«, fragte er, als sie die Haustür erreicht hatten
und eintraten. »Ihr wart in einer Kneipe, oder?«
»Ja. Wieso?«
»Du riechst danach. Übrigens bist du ganz schön früh zurück!«
Sie war nach ihrem überstürzten Abschied von John Burton auf einen
Parkplatz in der Nähe von Beckys Schule gefahren und hatte dort eine
ganze Weile gewartet, um nicht allzu rasch nach ihrem Aufbruch wieder
daheim aufzukreuzen. Einen Moment war sie versucht gewesen,
tatsächlich noch zu Tara zu fahren und die verstörenden Neuigkeiten mit
ihr zu diskutieren, obwohl sie dafür bis nach London hinein gemusst
hätte, aber sie hatte sich klargemacht, dass die Freundin dafür der falsche
Gesprächspartner war. John Burton wäre für alle Zeiten bei ihr erledigt
gewesen, und sie hätte keine Ruhe gegeben, ehe Gillian nicht Becky im
Handballclub abgemeldet hätte. Sie war Juristin. Die Tatsache, dass das
Verfahren gegen John eingestellt und keine Anklage erhoben worden
war, hätte sie vermutlich wenig beeindruckt. Dafür kannte sie die
Situation Aus Mangel an Beweisen nur zu gut.
Irgendwann war es Gillian auf dem Parkplatz zu kalt geworden und sie
hatte den Heimweg angetreten, aber für einen Abend mit Tara war sie
noch immer ungewöhnlich zeitig zurück.
»Tara hatte noch einen Termin«, erklärte sie nun rasch auf Toms
Bemerkung hin. »Du weißt ja, im Prinzip hat sie eigentlich nie wirklich
Zeit. Wir konnten uns nur ziemlich kurz auf halbem Weg zwischen hier
und London sehen.«
»Ich verstehe«, sagte Tom. Er betrachtete Gillian im hellen Licht des
Eingangsflures. »Du wirkst so angespannt. Ist alles in Ordnung?«
»Natürlich. Aber … na ja, Taras berufliche Geschichten gehen einem
manchmal ein bisschen an die Nieren.«
»Ich verstehe ja auch nicht, weshalb du dich ausgerechnet mit …«, setzte
Tom an, aber sie unterbrach ihn, ehe er sich wieder auf ihre Freundschaft
mit Tara einschießen konnte:
»Becky schläft schon?«
»Sie ist vor zwanzig Minuten ins Bett gegangen, und als ich eben nach
ihr gesehen habe, schlief sie bereits. Mit Chuck im Arm natürlich. Es gab
keinerlei Probleme mit ihr.«
Klar. Die gab es nie zwischen ihm und Becky. Die Probleme schienen
alle für Gillian reserviert zu sein.
»Wir haben Pizza bestellt«, fuhr Tom fort, »und sie dann vor dem
Fernseher gegessen. Du weißt ja, wie sie das liebt – direkt aus der
Pappschachtel und auf dem Fußboden sitzend.«
»Ich kann das nur nicht jeden Abend machen«, sagte Gillian. »Sie muss
auch gesunde Dinge essen und gelegentlich Messer und Gabel benutzen.
Und ich muss sie früher ins Bett schicken, als du das offenbar tust, sonst
schläft sie am nächsten Tag in der Schule ein!«
Sie merkte, dass sie viel schärfer als beabsichtigt geklungen hatte. Tom
wirkte betroffen. »Das war doch keine Kritik an dir, Gillian! Natürlich
muss so etwas eine Ausnahme bleiben. Aber ich bin nicht allzu oft mit
Becky allein, und da können wir ja dann irgendetwas Besonderes
veranstalten.«
Sie wusste selbst nicht, was sie geritten hatte. Tom hatte recht, und es
war auch nicht so, dass sie ihm und Becky einen ausgedehnten Fernseh-
und Pizzaabend nicht jederzeit von Herzen gegönnt hätte. Sie war eine
erwachsene Frau, und vermutlich war es lächerlich, dass sie Eifersucht
empfand und sich schlecht behandelt fühlte. Es war ungerecht und doch
wahrscheinlich die Normalität in vielen Familien: Tom war der Vater,
der kaum Zeit hatte, der aber, wenn er dann doch einmal mit seiner
Tochter zusammen war, fünf gerade sein ließ und irgendetwas
Unvernünftiges mit ihr anstellte, was ihr einen Riesenspaß machte.
Gillian als Mutter, die sich viel häufiger um das Kind kümmerte, musste
sich unbeliebt machen, indem sie Salat und Gemüse auf den Tisch
brachte, auf das Erledigen der Hausaufgaben bestand und schimpfte,
weil sich das Zimmer langsam in ein undurchdringliches Chaos
verwandelte. Sie zog sich den Ärger ihrer Tochter zu, Tom die heillose
Bewunderung.
»Ich sollte vielleicht jeden Tag nach London kommen«, sagte sie
unvermittelt. »Und wieder mehr arbeiten. Vielleicht täte mir das gut.«
Tom sah sie überrascht an. »Ich habe bestimmt nichts dagegen. Du
machst einen ausgezeichneten Job, und es wäre wunderbar, dich öfter in
der Firma zu haben. Allerdings wird es mit Becky …«
»Becky könnte ruhig etwas öfter allein bleiben. Sie fühlt sich ohnehin
von mir zu sehr bemuttert. Ich sollte sie etwas mehr loslassen. Ich habe
es meinen Eltern immer vorgeworfen, dass sie mich mit ihrer
beschützenden Art so eingeengt haben, und vielleicht bin ich längst
dabei, ihre Fehler zu wiederholen.«
»Becky ist erst zwölf«, erinnerte Tom. »In dem Alter überschätzen sie
sich auch gern.«
Er ging ins Wohnzimmer, blieb am Fenster stehen und blickte in die
Dunkelheit, in der er im Wesentlichen nur das gespiegelte Zimmer sehen
konnte. »Vielleicht sollten wir es einfach ausprobieren«, meinte er.
Sie folgte ihm, nachdem sie ihre Stiefel abgestreift hatte. »Sie wünscht
sich mehr Vertrauen von mir. Und ich will das nicht einfach ignorieren.«
Er drehte sich zu ihr um. Sie konnte sehen, wie müde er war, wie
abgekämpft. Zugleich vibrierte er vor Tatendrang, und wahrscheinlich
wäre er am liebsten schon wieder durch die Tennishalle getobt und hätte
seinem Gegner unhaltbare Bälle über das Netz geschmettert. Es war sein
zunehmendes Problem in den letzten Jahren, dass er seinen auf zu hohen
Touren laufenden inneren Motor auch nach Büroschluss nicht
hinunterfahren konnte. Er schien rund um die Uhr unter Adrenalin zu
stehen. Die Selbstständigkeit hatte diese Entwicklung in ihm ausgelöst.
Er bekam seine Drehzahl nicht in den Griff, er wirkte wie jemand, der
beständig Aufputschmittel nahm – was er nicht tat, wie Gillian wusste.
Er geriet ganz von selbst immer wieder in diesen Zustand. In
regelmäßigen Abständen beschwor Gillian ihn, einen Arzt aufzusuchen.
Sie hatte Angst, dass er direkt auf einen Infarkt zusteuerte, denn er
erfüllte auf geradezu klassische Weise sämtliche Voraussetzungen.
»Mein Herz ist völlig in Ordnung«, sagte er dann.
Als ob er das wissen konnte – schließlich machte er, seit sie ihn kannte,
einen riesigen Bogen um alles, was auch nur entfernt an eine Arztpraxis
erinnerte.
Sie trat an ihn heran, legte ihm sacht ihre Hand auf den Arm. »Es kommt
schon alles wieder in Ordnung«, sagte sie.
»Natürlich«, sagte Tom.
Er wusste nicht genau, wovon sie sprach, hatte aber den Eindruck, dass
sie das Thema Becky verlassen hatte, dass es um etwas anderes ging. Es
hatte etwas mit ihrer beider Distanz zu tun, damit, dass das Strahlen aus
Gillians Augen verschwunden war. Damit, dass er zu viel arbeitete und
fanatisch Tennis spielte und viel zu wenig Zeit mit seiner Frau
verbrachte. Gillian machte ihm nie Vorwürfe wegen seiner zahllosen
Überstunden, sein Unternehmen war auch ihr Unternehmen, sie sah die
Schwierigkeiten, in denen sie alle steckten, seitdem die Welt in die
härteste Rezession seit den Zwanzigerjahren des vergangenen
Jahrhunderts gerauscht war. Sie war nicht die Frau, die lamentierte, weil
ihr Mann mit aller Kraft um das kämpfte, was sie gemeinsam aufgebaut
hatten. Auf irgendeiner Ebene verstand sie vielleicht sogar, weshalb er so
exzessiv Sport trieb, begriff, dass hier ein Ventil für ihn lag, ohne das er
seine mörderische Überlastung nicht hätte aushalten können.
Aber sie verstand nicht, weshalb er nicht mehr wirklich bei ihr war.
Auch dann nicht bei ihr war, wenn er nachts neben ihr im Bett lag. Und
sie litt darunter.
Er verstand es selbst nicht. Er liebte Gillian. Er wusste noch genau, wann
ihm klar geworden war, dass er sie heiraten wollte und dass es nie wieder
eine andere für ihn geben konnte: Während ihres Studiums hatten sie an
einem Herbstwochenende eine Wanderung in den schottischen
Highlands unternommen, mit Zelt und Kochgeschirr, bei wunderbarem,
sonnigem Wetter. Um sie herum war die überwältigende Einsamkeit und
Weite der Hochmoore gewesen, und die Hügel hatten im satten Lila des
Heidekrauts geleuchtet. Abends hatten sie ein Lagerfeuer angezündet
und sich später im Zelt zusammen in einen Schlafsack gekuschelt und
einander in der plötzlich hereinbrechenden Kälte gewärmt. Als sie am
nächsten Morgen hinauskrochen, war das Wetter umgeschlagen: Vor
lauter Nebel konnten sie kaum noch die eigene Hand vor den Augen
sehen. Sie traten den Rückweg an, aber an einem felsigen Steilhang, den
sie hinaufklettern mussten, war Tom plötzlich ausgerutscht und so
unglücklich gestürzt, dass er sich, wie sich später herausstellte, den Fuß
gebrochen hatte. Er lag zwischen den Steinen im nasskalten Nebel, halb
ohnmächtig vor Schmerzen, er musste sich übergeben und ihm war
schwindelig, er hatte keine Ahnung, wie sie nun aus dieser verdammten
Weltabgeschiedenheit hinauskommen und zu dem Parkplatz gelangen
sollten, an dem er seine altersschwache Rostlaube von einem Auto
abgestellt hatte. Gillian war zu Tode erschrocken gewesen, aber sie hatte
sich schnell gefangen, war weder in Tränen ausgebrochen noch in
entsetzte Hilflosigkeit versunken. Aus Zweigen und Mullbinden baute
sie eine Schiene, die seinen Knöchel fixierte, sie schulterte das schwere
Zelt und half Tom beim Aufstehen, und dann stützte sie ihn, den ein
Meter neunzig großen Mann, über schmale Trampelpfade, durch Täler,
in denen die Feuchtigkeit waberte, über felsige Höhen, auf denen die
Kälte ihnen durch Mark und Bein ging. Sie munterte ihn auf, wenn ihn
die Schmerzen quälten, sprach ihm Mut zu, und obwohl sie sich
irgendwann vor Erschöpfung und unter dem Gewicht, das sie zu tragen
hatte, kaum mehr auf den Beinen halten konnte, war sie unbeirrt
weitergegangen, mit zusammengebissenen Zähnen und auf
unerschütterliche Weise entschlossen.
Damals dachte er: Ich lasse sie nie wieder los.
Es hing nicht nur damit zusammen, dass er sie in diesen Momenten als
seine Retterin empfand. Sie hatte ihm auch ihr ganzes Wesen offenbart:
ihre Kraft. Ihren Willen, die Dinge zu tun, die getan werden mussten.
Sie hatten noch während des Studiums geheiratet.
An seinen Gefühlen hatte sich bis heute nichts geändert, jedenfalls nicht
in seinem tiefsten Inneren, das wusste er. Noch immer war Gillian die
Frau, die er liebte, die Frau, auf die er sich blind verließ. Seine Stütze,
seine Kameradin. Aber um ihr das zu zeigen, hätte er innehalten müssen,
und das gelang ihm nicht mehr. Er konnte nicht stehenbleiben und Luft
holen und der Thomas von früher sein. Das Leben hatte einen
Getriebenen aus ihm gemacht. Er schaffte es nicht, sein eigenes Tempo
zu verringern.
Er wusste buchstäblich nicht, wie er das hätte anstellen sollen.
»Ich liebe dich, Gillian«, sagte er leise.
Die Verwunderung, mit der sie ihn ansah, tat fast weh. War es wirklich
so lange her, dass er diesen Satz über die Lippen gebracht hatte?
»Ich liebe dich auch«, sagte sie.
Er forschte in ihrem Gesicht. Sie schien ihm verändert. Irgendetwas
geschah in ihr, geschah in ihrem Leben, und er wusste nicht, was es war.
»Ich muss dir etwas sagen«, begann sie unvermittelt. »Ich war heute …«
Sie stockte.
Tom sah sie fragend an. »Ja?«
»Ach nichts«, sagte Gillian. »Es spielt eigentlich keine Rolle.«
Anderthalb Stunden zuvor, im Auto mit John Burton, war ihr nach
seinem Geständnis zunächst einmal nichts mehr eingefallen, es hatte ihr
minutenlang die Sprache verschlagen. John hatte einen alten
Kassenzettel, der zusammengerollt in der Ablage lag, gegriffen, einen
Bleistift aus seiner Jackentasche gezogen und eine Nummer auf den
Papierfetzen gekritzelt.
»Hier. Meine Handynummer. Ich werde dich nicht weiter belästigen,
aber falls du mich sprechen möchtest, kannst du mich jederzeit anrufen.
Ich habe dir jetzt gesagt, was du wissen wolltest, und vielleicht möchtest
du manches genauer erfahren oder vielleicht auch über etwas anderes
reden, egal, melde dich einfach, wenn dir danach ist!«
Mit diesen Worten war er ausgestiegen und in der Dunkelheit
verschwunden, und erst später hatte Gillian realisiert, dass sie es jetzt
war, die die Fäden in der Hand hielt. Sie konnte ihn anrufen. Sie konnte
auch versuchen, die ganze Episode zu vergessen.
»Sicher?«, fragte Tom. »Bist du sicher, dass es keine Rolle spielt?«
Sie nickte.
»Lass uns schlafen gehen«, sagte sie.
DONNERSTAG, 10. DEZEMBER
»Es wird nicht ganz leicht, einen Käufer für das Anwesen zu finden«,
erklärte der Makler. Er hieß Luke Palm und lebte eigentlich in London,
aber Anne hatte ihn auf Empfehlung einer Freundin kontaktiert, und er
war sofort nach Tunbridge Wells und bis hinaus in den Wald gekommen.
Der Immobilienmarkt florierte nicht gerade. Als Makler nahm man, was
zu ergattern war, auch wenn man ein gutes Stück dafür fahren musste.
Nun stand er in Annes Küche, und die Blicke, mit denen er sich umsah,
verrieten, dass er beeindruckt war. Vermutlich hatte er nicht erwartet,
das alte Haus so schön und komfortabel hergerichtet vorzufinden. Wie
immer, wenn Gäste staunend durch die Räume streiften, spürte Anne
einen fast kindlichen Stolz, eine tiefe Freude. Sean und sie hatten viel
geleistet. Ihrer beider Arbeit, ihr Fleiß, ihre Ideen wurden gewürdigt. Die
Anerkennung tat ihr gut, und sie wünschte nur, auch Sean hätte diese
Lorbeeren noch ernten dürfen.
»Aber ich muss schon sagen«, fuhr er fort, »Sie haben hier ein echtes
Juwel geschaffen!«
»Mein Mann hat sich einen Lebenstraum mit dem Kauf und dem Ausbau
dieses Hauses erfüllt«, erklärte Anne. »Wir haben viel Liebe und Energie
investiert.«
»Das sieht man. Dennoch … die Lage des Hauses …«
»Ich weiß«, sagte Anne. Es hatte schließlich einen Grund, dass sie dieses
kleine Stück Paradies hergeben wollte. »Es liegt sehr weitab. Das ist es
ja auch, was mich zum Verkauf bewegt. Mein Mann und ich wollten
unser Alter hier verbringen, aber nun bin ich eben allein und … habe das
Gefühl zu vereinsamen.« Noch immer hatte sie das Bedürfnis, ihren
Schritt zu rechtfertigen, selbst diesem im Grunde fremden Mann
gegenüber, aber wahrscheinlich sprach sie in Wahrheit zu sich selbst. Ihr
Entschluss war seit der vorletzten Nacht nicht ins Wanken geraten, auch
nicht ihre Überzeugung, dass sie das Richtige tat. Aber es war nicht das
Gleiche, etwas theoretisch zu planen oder tatsächlich erste Schritte zur
Umsetzung des Planes zu unternehmen.
»Allein könnte ich hier auch nicht leben«, stimmte Luke Palm ihr sofort
zu. »Ich denke, Sie tun absolut das Richtige. Es ist ja auch nicht ganz
ungefährlich … so völlig allein draußen im Wald …«
»Wie meinen Sie das?«, fragte Anne. Von den Scheinwerfern in der
Nacht, von dem Auto, von ihrem Gefühl, beobachtet und belauert zu
werden, hatte sie nichts erwähnt.
»Na ja, es merkt hier so schnell niemand, wenn Ihnen etwas zustößt. Sie
könnten stürzen, mit gebrochenem Bein auf der Treppe liegen, das
Telefon nicht erreichen … Es gibt hier ja keine Nachbarn, die Ihre Rufe
hören.«
»Ach, das meinen Sie«, sagte Anne und entspannte sich.
»Ganz abgesehen davon, dass sich auf dieser Welt leider auch jede
Menge zwielichtige Gestalten herumtreiben«, fuhr er fort. »Selbst ich
würde mich hier dann und wann ängstigen, glaube ich.«
Anne fühlte sich sogleich wieder unwohler. Solange sie hier noch
wohnte, hätte sie lieber von jedem gehört, es sei völliger Unsinn, sich
Sorgen zu machen. Dass die Wahrscheinlichkeit, nach der hier ein
Krimineller sein Unwesen trieb, der es auf schutzlose Frauen abgesehen
hatte, eins zu einer Millionen stand, und dass Hysterie fehl am Platz war.
Sie fand es unangenehm, dass jeder ihre Furcht zu verstehen schien.
Auch die Freundin, die sie wegen des Maklers angerufen hatte, war
sofort mit diesem Argument gekommen. »Ich finde es sehr beruhigend,
Anne, dass du nun bald nicht mehr wie auf einem Präsentierteller allein
im Wald sitzt und ein gefundenes Fressen für jeden Raubmörder
darstellst!«
Danke, hätte Anne am liebsten gesagt, bis ich etwas anderes gefunden
habe, werden deine Worte sicher jede Nacht für einen ausgesprochen
friedlichen und entspannten Schlaf bei mir sorgen.
»Das hier ist etwas für eine große Familie«, meinte Luke Palm, »oder für
Leute, die viele Tiere haben. Eine alternative Lebensform suchen oder
etwas Ähnliches. Für einen Aussteiger ist es ein Traum!«
Er hatte sich bei seinem Rundgang eine Menge Notizen und einige Fotos
gemacht und sagte, er werde ein Exposé anfertigen. »Sowie sich
Interessenten melden, sage ich Ihnen Bescheid. Es wird natürlich ein
paar Besichtigungen geben …«
»Kein Problem«, sagte Anne, »ich bin meistens zu Hause. Rufen Sie
mich einfach vorher an.«
Sie verabschiedeten sich voneinander, der Makler höchst zufrieden und
zuversichtlich. Er hatte befürchtet, eine verwahrloste Absteige mitten im
Wald vorzufinden, und hielt nun ein Juwel in den Händen. Als er vor die
Haustür trat, wirbelten Schneeflocken durch die Dunkelheit. Der Abend
war hereingebrochen. In den Wipfeln der Bäume seufzte der Wind.
»Sie sind eine mutige Frau«, sagte er zum Abschied. »Verschließen Sie
bloß gut alle Türen.«
»Mach ich. Aber Unkraut vergeht nicht.« Sie sah ihm nach, wie er
zwischen den Büschen, die den Gartenweg einfassten, verschwand. Sie
hatte sich munterer gegeben, als ihr zumute war. In der vergangenen
Nacht hatte sie weder Lichter gesehen noch Motorengeräusche gehört,
aber seltsamerweise ließ sie dieser Umstand keineswegs leichter atmen.
Fast fühlte sie sich noch unruhiger. Weder glaubte sie, dass sie sich alles
nur eingebildet hatte, noch ging sie davon aus, dass sich die Dinge von
selbst erledigen würden. Eher schien es ihr, als warte etwas da draußen.
Sie konnte dieses Etwas nicht im mindesten definieren, und sie hatte
keine Ahnung, welchem Ziel das Warten diente. Aber sie spürte sich im
Fokus einer Gefahr, und dieses Bewusstsein ließ sie die ganze vertraute
Umgebung verändert wahrnehmen: Es war, als seien die Bäume näher
gerückt. Als habe das Ächzen der kahlen Zweige im Wind einen
bedrohlichen Klang angenommen. Als knarrten Fußböden im Haus, die
sie vorher gar nicht gehört hatte. Als habe sich die Welt, die voller
Menschen war, noch weiter von ihr entfernt.
Sie verriegelte die Haustür sorgfältig und ging in die Küche zurück, die
hell erleuchtet war. Auf dem Tisch standen Kerzen, um die Fenster hatte
sie Lichterketten befestigt. Von draußen musste ihr Haus mit den hellen
Lampen und dem Weihnachtsschmuck sehr warm und anheimelnd
erscheinen, aber wer sollte das eigentlich sehen?
Sie drängte den Gedanken beiseite. Genau darüber wollte sie eigentlich
nicht nachdenken: darüber, wer das sehen konnte.
Sie setzte Wasser auf, um sich einen Tee zu machen, und wandte sich
dann den Broschüren zu, die ihr Luke Palm dagelassen hatte.
Wohnungsangebote in London. Sie war aufgeregt.
»Ich habe da ein paar richtig tolle Sachen für Sie«, hatte er gesagt.
»Helle, geräumige Wohnungen. Mit schönen, sonnigen Balkons.
Schauen Sie sich die Exposés in Ruhe an. Wir können uns schon nächste
Woche zum Besichtigen treffen.«
Mein erster wirklich selbstständiger Schritt, dachte sie nun und blickte
versonnen auf die Hochglanzpapiere, die vor ihr lagen. Sie war
sechsundzwanzig Jahre alt gewesen, als sie Sean geheiratet hatte. Von da
an hatten sie jedes Vorhaben gemeinsam beschlossen. Sie kannte ihr
Leben nicht anders als in der Notwendigkeit, stets einen Kompromiss
mit einem anderen Menschen finden zu müssen. Und nun würde sie eine
Wohnung mieten, die ihre persönliche Traumwohnung war. In ihrer
Traumgegend. Und sie würde sie ausschließlich nach ihren eigenen
Vorstellungen einrichten.
Auf einmal fühlte sie sich so beschwingt wie schon lange nicht mehr.
Zum ersten Mal seit Seans Tod wurde sie von einer schon fast
vergessenen Aufbruchstimmung ergriffen. Von einer freudigen
Erregung. Erwartung.
Sie goss den Tee auf und zündete Kerzen an. Es würde ein wunderbarer
Abend werden. Sie würde sich mit ihrer Zukunft beschäftigen, Fotos
betrachten, Grundrisse studieren, Tee trinken und später vielleicht, zur
Feier des Tages, noch ein Glas Sekt.
Sie setzte sich an den Tisch.
Und in diesem Moment vernahm sie das Geräusch.
Der Wald draußen und auch das Haus waren ständig voller Geräusche,
aber die hatte Anne längst auf irgendeiner Ebene ihres Bewusstseins
abgespeichert. Sie kannte das Ächzen im Dachgebälk, das Gluckern in
den Heizungsrohren, das Rauschen des Windes in den Bäumen und die
Stimmen der Tiere, die um sie herum lebten. Doch dieses Geräusch nun
war anders und ließ sie jäh den Kopf heben.
Es klang, als sei jemand auf der Veranda vor der Küche.
Ihr erster Gedanke war, dass Mr. Palm womöglich etwas vergessen hatte
und noch einmal zurückgekommen war, aber es gab keinen Grund,
weshalb er dann nicht vorn an der Haustür hätte läuten sollen.
Angestrengt blickte sie durch die Scheiben, aber es war stockdunkel
draußen und hell erleuchtet drinnen; sie konnte nichts anderes sehen als
ihre Küche, die Kerzen, die Teekanne und eine Frau, die mit weit
aufgerissenen Augen am Tisch saß.
Wieso hatte sie nicht vorhin, als der Makler noch in der Nähe war, als sie
noch nicht wieder so jämmerlich allein hier draußen gewesen war, die
Fensterläden geschlossen?
Weshalb hatte sie überhaupt nicht längst ihre Sachen gepackt und sich
bei einer Freundin in der Stadt oder in einem Hotel einquartiert?
Sie erhob sich, hielt den Atem an, lauschte nach draußen. Nichts war
mehr zu hören, was sich von den üblichen Lauten unterschied.
Vielleicht habe ich es mir nur eingebildet, dachte sie, meine Nerven sind
langsam ziemlich angeschlagen.
Es war wichtig, dass sie die Fensterläden schloss. Sie konnte sich dann
sicher fühlen. Die Läden aufzubrechen würde jeden, der hinein wollte,
eine Menge Kraft und Zeit kosten und dazu erheblichen Lärm
verursachen. Das Schlimme war nur, dass Anne die Terrassentür würde
öffnen und hinaustreten müssen, um die Läden aus der Halterung an der
Hauswand zu lösen und nach vorne zu klappen.
Benimm dich nicht wie eine hysterische alte Frau, sagte sie streng zu
sich. Du hast ein ungewöhnliches Geräusch gehört, zumindest bildest du
dir das ein. Vielleicht war da gar nichts. Du könntest es ja jetzt schon
nicht einmal mehr beschwören. Du drehst langsam durch, und das kannst
du dir nicht leisten. Also schließ jetzt die verdammten Läden!
Du hast nicht nur ein Geräusch gehört. Da war ein Auto. Mehrmals.
Mitten in der Nacht. Hier stimmt etwas nicht, und das hat nichts mit
Hysterie und Einbildung zu tun!
Sie ignorierte ihre innere Stimme.
Sie musste die Läden schließen. Danach konnte sie an all das
Ungewöhnliche denken, das sich ereignet hatte in der letzten Zeit. Sie
konnte sich ihrer Angst und allen möglichen grauenhaften Vorstellungen
hingeben, sowie sie sich in Sicherheit gebracht hatte. Im Augenblick
durfte sie sich nicht paralysieren lassen.
Entschlossen öffnete sie die Tür. Das Schneetreiben war heftiger
geworden. Schon lag eine dünne, weiße Decke über dem Gras im Garten.
Und über den Stufen, die von der Veranda hinunterführten.
Sie starrte die Stufen an.
Ihr Gehirn arbeitete so seltsam langsam. Fußabdrücke im Schnee. Dicke
Profilsohlen. Jemand in klobigen Winterstiefeln war hier hinaufgestapft.
Sie selbst war es nicht gewesen, sie hatte die Treppe den ganzen Tag
über nicht benutzt. Mit Luke Palm war sie im Garten gewesen, aber sie
waren von vorn um das Haus herumgegangen. Und der Schnee begann ja
gerade erst, liegen zu bleiben.
Jemand musste vor Kurzem erst hier hinaufgekommen sein.
Irgendwann innerhalb der letzten zehn Minuten.
Ein Schatten löste sich von der Hauswand. Anne gewahrte ihn aus den
Augenwinkeln. Fast zeitlupenartig, wie es ihr selbst vorkam, drehte sie
sich um. Sie erkannte einen dicken Anorak, eine Strickmütze, die tief in
die Stirn gezogen war.
Noch immer seltsam analytisch dachte sie: Es gibt keinen erklärbaren
Grund, weshalb jemand hier im Dunkeln auf meiner Veranda steht.
Es gab zumindest keinen Grund, der ihr harmlos erschienen wäre.
Sie begriff, dass sie um keinen Preis hätte nach draußen gehen dürfen.
SAMSTAG, 12. DEZEMBER
Sie wählte seine Nummer, ehe der Mut sie verlassen konnte. Es war nach
zehn Uhr am Abend, aber wie sie John einschätzte, gehörte er nicht zu
den Menschen, die früh ins Bett gehen. Zudem war die Frage der Uhrzeit
auch nicht das größte Problem in dieser ganzen Angelegenheit. Sondern
die Tatsache, dass sie es überhaupt tat: Dass sie einen Mann anrief, der
ihr gesagt hatte, wie fasziniert er von ihr war.
Der ganz klar eine Affäre mit ihr beginnen wollte.
Während sie ganz klar verheiratet war.
Tom hatte sich früh schon ins Schlafzimmer zurückgezogen. Sie konnte
hören, dass dort der Fernseher lief, irgendeine Sportsendung. Sie waren
alle zusammen über Mittag nach Windsor hinausgefahren, waren dort
lange spazieren gegangen und hatten in einem Landgasthof Kaffee
getrunken, und als sie zurückkehrten, hatten sie Farbe im Gesicht und
waren guter Dinge. Gillian buk Baguettes mit Kräuterbutter im Backofen
und aß mit ihrer Familie zu Abend. Becky wollte danach unbedingt
Twilight auf DVD sehen, und Gillian setzte sich mit ihr zusammen ins
Wohnzimmer und versuchte zu verstehen, weshalb ihre Tochter und alle
ihre Freundinnen nach diesem Film regelrecht süchtig waren. Das
Wandern in der Kälte am Nachmittag hatte Becky müde gemacht,
irgendwann schlief sie ein und kuschelte sich dabei an ihre Mutter.
Gillian streichelte ihre Finger, was sie immer gemacht hatte, als Becky
noch klein gewesen war, und Becky atmete leise und sah süß und rosig
wie ein kleines Mädchen aus.
Gillian, die sich längst von Edward und Bella auf dem Bildschirm
abgewandt hatte, betrachtete das friedliche, zarte Gesicht, von dem der
trotzige, grimmige Ausdruck, den es so oft in der letzten Zeit trug, völlig
abgefallen war.
Wie sehr ich sie liebe, dachte sie.
Ihre innere Unruhe wurde dennoch nicht weniger.
Sie brachte die schlaftrunkene Becky schließlich ins Bett, deckte sie
sorgfältig zu, was sie sich tatsächlich gefallen ließ, und ging dann wieder
ins Wohnzimmer hinunter. Nach zwei Gläsern Wein fühlte sie sich ein
wenig entspannter. Da sie selten Alkohol zu sich nahm, reagierte sie
schon auf geringe Mengen sehr intensiv, und zwei Gläser Wein kamen
für sie fast einem Besäufnis gleich.
Der Kassenzettel, auf den John seine Handynummer geschrieben hatte,
steckte in ihrer Jeanstasche. Sie zog ihn hinaus, nahm das tragbare
Telefon von der Ladestation im Flur und ging damit ins Wohnzimmer
zurück.
Ein Anruf ist nichts Weltbewegendes, beruhigte sie sich.
Er meldete sich beim dritten Klingeln. Im Hintergrund konnte Gillian
Stimmen hören, Reden, Lachen und das Klirren von Gläsern.
»Ich bin es. Gillian.«
»Lieber Gott«, sagte John, »ich hatte schon Angst, du meldest dich nie
wieder.«
Er schien tatsächlich auf ihren Anruf gewartet zu haben.
»Bei unserem letzten Treffen«, sagte Gillian, »habe ich, glaube ich, ein
wenig überreagiert. Ich wollte … das nicht so stehen lassen.«
»In welcher Hinsicht überreagiert?«
»Ich hätte nicht gleich aufstehen und gehen sollen. Ich fürchte, die
Situation hat mich nervlich einfach überfordert.«
Das Gelächter im Hintergrund schwoll an.
»Wo bist du?«, fragte Gillian.
»Im Halfway House. Wir hatten heute ein Turnier im Club, und danach
bin ich noch hierher gegangen. Kannst du kommen? Ich sitze
mutterseelenallein an einem Tisch und tröste mich mit etwas zu viel
Whisky.«
Überrascht registrierte Gillian, wie sehr es sie freute und erleichterte,
dies zu hören: dass er allein dort war.
»Ich kann nicht weg. Nicht einfach so heute Abend.«
»Wann kannst du?«, fragte John.
Sie lachte. »Woher weißt du, dass ich das will? Dich treffen?«
Er blieb ernst. »Du sagtest gerade: Nicht einfach so heute Abend. Das
klang für mich so, als sei es eine Frage des Zeitpunkts. Nicht ein
generelles Nein.«
»Du hast recht.« Sie überlegte. »Ich möchte einfach nur reden. Ich war
erschrocken, als du mir gesagt hast, weshalb du aus deinem Beruf
ausscheiden musstest. Ich wüsste gerne mehr darüber.«
»Sag einfach wann.«
»Am nächsten Donnerstag ist Becky zu einem Geburtstag mit
Übernachtung eingeladen. Mein Mann hat abends eine Versammlung in
seinem Tennisclub. Ich bin frei.«
»Nächsten Donnerstag? Es ist fast eine Woche bis dahin.«
»Ich weiß.« Jede Menge Gelegenheit, es mir anders zu überlegen.
»Take it or leave it«, sagte John. »Das ist vermutlich die einzige Wahl,
die ich dabei habe. In Ordnung. Nächsten Donnerstag. Kommst du zu
mir?«
»Zu dir nach Hause?«
»Warum nicht?«
Sie wollte nicht albern erscheinen. Oder verklemmt und spießig. »Hm …
gut, in Ordnung. Du wohnst in London?«
Er diktierte ihr eine Adresse in Paddington, und sie kritzelte sie zu seiner
Nummer auf den Kassenzettel.
»Also, bis dann«, sagte sie.
»Ich freue mich«, sagte John.
DONNERSTAG, 17. DEZEMBER
Luke Palm war achtunddreißig Jahre alt, arbeitete seit acht Jahren als
selbstständiger Makler und hatte es sich zu einem Grundsatz gemacht,
seinen Kunden nie zu sehr auf die Pelle zu rücken. Er kannte natürlich
das Klischee vom schmierigen, aufdringlichen Makler, der die Menschen
so lange bedrängt und beschwatzt, bis sie Objekte kaufen, die sie
ursprünglich gar nicht wollten, und deren Fehler und Unzulänglichkeiten
sie unter der Beredsamkeit eines skrupellosen Vermittlers glatt
übersehen mussten. So jemand hatte er nie sein, sich deutlich dagegen
abgrenzen wollen. Der Erfolg gab ihm recht. Er genoss den Ruf großer
Anständigkeit und Seriosität. Die Menschen vertrauten sich ihm gern an.
Auch Anne Westley war zu ihm gekommen, weil er ihr von einer
Bekannten empfohlen worden war. Eine sehr sympathische, kluge ältere
Frau. Er hatte sich auf Anhieb gut mit ihr verstanden. Außerdem war
eine Klientin wie sie natürlich ein Glücksfall: Sie wollte nicht nur ein
Haus verkaufen, sie suchte zudem nach einer Eigentumswohnung für
sich. Er würde doppelt an ihr verdienen. Es war deshalb
selbstverständlich, dass er sich besonders große Mühe gab.
Er hatte sie die Woche über mehrfach zu erreichen versucht, war aber
immer nur an ihren Anrufbeantworter geraten. Er hatte dringend um
Rückruf gebeten, aber vergeblich. Dabei konnte er zwei Erfolge
vermelden: Er hatte interessierte mögliche Käufer für das Haus im Wald
von Tunbridge Wells gefunden. Und er hatte eine bezaubernde Wohnung
in Belgravia völlig neu in sein Programm bekommen, von der er
überzeugt war, dass sie perfekt zu Anne Westley passte. In beiden Fällen
hätte er gern noch vor Weihnachten Besichtigungen durchgeführt.
Er verstand nicht, weshalb sie nicht reagierte. Sie hatte so interessiert
gewirkt, so entschlossen, ihrer zweifelhaften Idylle da draußen im Wald
endlich zu entkommen. Was Luke nur zu gut verstehen konnte. Ein
bezauberndes Anwesen, aber er hätte es keine drei Tage dort
ausgehalten.
Das Ehepaar, das sich dafür interessierte, hatte fünf Kinder und jede
Menge Tiere. Auch hier war Luke Palm davon überzeugt, der Familie
das perfekte Haus anbieten zu können. Es machte ihn zunehmend nervös,
dass es ihm nicht gelang, den Kontakt herzustellen.
Und es bereitete ihm Sorgen.
An diesem Donnerstag hatte er mehrmals angerufen. Wieder nur der
Anrufbeantworter. Er hatte nicht mehr darauf gesprochen, weil sein Text
schon an die fünf oder sechs Mal darauf gespeichert sein musste. Aber er
begann sich zu fragen, ob er jetzt seinem Grundsatz untreu werden
würde, einen Kunden niemals zu bedrängen.
Er spielte mit dem Gedanken, genau das eben doch zu tun. Einfach
hinauszufahren und Anne Westley aufzusuchen. Und herauszufinden,
was eigentlich los war.
Es war am frühen Nachmittag, er hatte keine Termine mehr, nur noch
etlichen Papierkram, den er aber auch daheim erledigen konnte.
Eigentlich wollte er nach Hause und sich dort noch ein paar Stunden an
den Schreibtisch setzen, aber er zögerte. Vielleicht sollte er doch noch
nach Tunbridge Wells fahren und nach Anne sehen. Er hatte ein ungutes
Gefühl. Sie war verdammt allein da draußen. Natürlich bestand die
Möglichkeit, dass sie den Plan umzuziehen hatte fallen lassen, aber wie
er sie einschätzte, hätte sie ihm Bescheid gegeben. Sie wäre nicht einfach
abgetaucht.
Luke Palm blickte auf seine Armbanduhr. Kurz nach drei. Draußen
schneite es. In immer dickeren Flocken. Es hatte in der Vorwoche bereits
ein paar Schneeschauer gegeben, aber das war alles ziemlich schnell
wieder weggetaut. Jetzt würde der Winter wirklich kommen, und
allerorts hoffte man schon auf eine weiße Weihnacht. Die Meteorologen
hatten für den Abend äußerst heftigen Schneefall vorausgesagt, aber da
Luke nicht vorhatte, sich lange aufzuhalten, würde er bis dahin
hoffentlich daheim sein. Er wollte ja nur kurz nach ihr schauen. Sich
vergewissern, dass alles in Ordnung war, und ihr sagen, dass es
Interessenten gab, die ihr Haus gerne ansehen würden.
Um zwanzig nach drei machte er sich auf den Weg.
Im beginnenden Schneefall und der daraus resultierenden Hysterie der
Autofahrer dauerte es noch länger als sonst, bis er die Stadt hinter sich
lassen konnte. Es war fast fünf Uhr, als er den kleinen Ausflugsparkplatz
am Waldrand hinter Tunbridge erreichte. Kein einziges Auto parkte dort.
Nach kurzem Überlegen beschloss Luke, seinen Wagen stehen zu lassen
und den Rest der Strecke zu Fuß zu gehen. Das Schneetreiben war
dichter geworden, und er misstraute dem unbefestigten Weg, der zum
Haus von Anne Westley führte. Er verspürte wenig Lust, an irgendeiner
Stelle steckenzubleiben und sich freischaufeln zu müssen.
Es wurde schon dunkel, und in diesem Wald voller hoher Bäume war es
noch dunkler. Luke stapfte den schmalen Weg entlang, empfand die
Atmosphäre weihnachtlich und romantisch, aber zugleich bedrohlich.
Der Schnee ließ die Welt so still sein. Friedlich still oder so, als hielte sie
den Atem an? Er vermochte es nicht zu sagen. Er fragte sich erneut, wie
es ein Mensch aushalten konnte, so zu leben.
Und plötzlich fast verärgert dachte er: Das hätte er nicht tun dürfen.
Westley. Seine Frau hier herausschleppen, um seine eigenen Träume zu
verwirklichen. So etwas kann man einem anderen nicht antun!
Nicht, dass Anne geklagt hätte. Aber Luke Palm verfügte über sensible
Antennen. Er hatte durchaus herausgehört, dass es vor allem der
verstorbene Mann gewesen war, der hier seine Wünsche umgesetzt hatte,
und dass es Anne nicht ganz leichtgefallen war, ihm zu folgen. Nur ihre
Loyalität über seinen Tod hinaus hatte sie bislang dort festgehalten.
Der Weg öffnete sich zu der Lichtung, auf der das Haus stand. Es sah
alles aus wie immer, vielleicht sogar noch verwunschener, weil die
Flocken wirbelten und alle Bäume und Sträucher überzuckert schienen.
Ein Winterwaldmärchen.
Hoffentlich ist sie nicht verärgert, wenn ich hier einfach aufkreuze,
dachte Luke.
Nirgends im Haus brannte Licht, aber er sah Annes Auto im Unterstand,
also musste sie wohl daheim sein. Ohne Auto kam sie hier kaum weg.
Er öffnete das Gartentor, ging den Weg zwischen den hohen Büschen
entlang. Flieder, wenn er das richtig erkannte, dazwischen Jasmin. Der
Garten musste ein Traum sein im Frühling und Sommer. Bloß, dass
einem hier Gott weiß was zustoßen konnte, ohne dass es irgendjemand
mitbekam.
Er stieg die Stufen zur Haustür hinauf, klingelte. Wartete.
Nichts rührte sich.
Natürlich konnte sie auch spazieren gegangen sein. Ein wenig frische
Luft schnappen. Dazu brauchte sie ihr Auto nicht. Eigentlich durchaus
im Bereich des Möglichen. Luke hätte selbst nicht sagen können,
weshalb er das nicht glaubte. Warum er sich stattdessen einem Gefühl
wachsender Bedrohung ausgesetzt sah. Mensch, war das einsam hier! Er
selbst hätte sich mindestens zwei scharfe Dobermänner gehalten, wenn
er je so wahnsinnig gewesen wäre, in eine solche Abgeschiedenheit zu
ziehen. Eine Frau, bald siebzig Jahre alt, mutterseelenallein … Irgendwie
hieß das fast, das Schicksal herauszufordern.
Blödsinn. Wahrscheinlich bauschte er die ganze Angelegenheit
übermäßig auf. Am Ende war sie mit einer Axt in den Wald gezogen und
schlug sich gerade einen kleinen Weihnachtsbaum, während er sich
grässliche Bilder ausmalte, in denen sie das Opfer mindestens eines
Raubmörders geworden war.
Dennoch beschloss er, sein Glück noch einmal auf der Rückseite des
Hauses zu versuchen. Von der Besichtigung her wusste er, dass es dort
eine Veranda und einen zweiten Eingang gab, der direkt in die Küche
führte.
Er umrundete das Haus. Trotz des rasch schwindenden Tageslichts
erkannte er sofort, dass die Verandatür weit geöffnet war. Auf den
Stufen davor und auf dem nicht überdachten Teil der Terrasse begann
sich der Schnee zu häufen. Jungfräulicher Schnee. Obwohl die Tür offen
stand, war hier niemand während der letzten Stunden herausgekommen.
Er blieb stehen und konnte sein eigenes Atmen hören. Das sah einfach
nicht gut aus. Anne musste daheim sein, und weshalb brannte dann
nirgends im Haus ein Licht? Er entsann sich der Lichterketten, die bei
seinem Besuch eine Woche zuvor in den Küchenfenstern für
weihnachtlichen Glanz gesorgt hatten. Nicht eine einzige leuchtete jetzt.
Und nun war er auch sicher: Die Stille um ihn herum war nicht friedlich.
Sie barg ein furchtbares Geheimnis, war lauernd und böse.
Er suchte nach seinem Handy, stellte aber fest, dass er es offenbar im
Auto gelassen hatte. Am liebsten wäre er umgekehrt und sofort zum
Parkplatz zurückgelaufen, aber er zwang sich, innezuhalten. Er musste
nachsehen, was geschehen war. Vielleicht war Anne Westley gestürzt.
Lag irgendwo im Haus, unfähig, sich zu rühren, und es ging für sie um
Leben und Tod.
Und weshalb ist dann die Tür offen?
Langsam stieg er die Stufen hinauf. Er wünschte, es würde länger hell
bleiben. Die einfallende Dunkelheit machte alles noch schlimmer.
Leise rief er: »Hallo? Ist jemand zu Hause? Ich bin es, Luke Palm!«
Er bekam keine Antwort.
Er betrat die Küche, in der es um nichts wärmer war als draußen. Die Tür
musste schon eine halbe Ewigkeit offen stehen. Er tastete nach einem
Lichtschalter, fand ihn, schaltete das Licht ein, zuckte zurück unter dem
hellen Schein, der so unvermittelt die Dämmerung durchbrach.
Er sah sich um.
Bis auf die Tatsache, dass die Wände völlig ausgekühlt waren, sah die
Küche so aus, als sei sie Minuten zuvor erst verlassen worden. Eine
Teekanne, noch halb gefüllt, stand auf dem Tisch. Ein Becher davor. Er
sah die Wohnungsexposés, die er Anne bei seinem letzten Besuch
ausgehändigt hatte, aufgeschlagen herumliegen. Daneben standen
Kerzen, die bis auf die Halter abgebrannt waren. In der Spüle stapelte
sich schmutziges Geschirr. Lukes Blick fiel auf den Abreißkalender
neben der Spüle. Er zeigte den 10. Dezember an. Das war der
Donnerstag der vergangenen Woche gewesen, als er sich das Haus
angeschaut hatte. Seitdem hatte niemand mehr ein Blatt abgerissen.
Beklommen musterte er die Lichterketten. Ihre Kabelenden waren aus
den Steckdosen gezogen worden, ziemlich ruckartig, wie es ihm schien,
denn eine der Ketten war vom Fenster gerutscht und wickelte sich als
lebloses Band um die darunter befindliche Kaffeemaschine.
»Hier stimmt etwas ganz und gar nicht«, sagte Luke. Es tat ihm gut,
wenigstens seine eigene Stimme zu hören.
Er durchquerte die Küche, trat in den Flur, schaltete auch hier das Licht
ein.
»Mrs. Westley?«, rief er im Flüsterton und fragte sich gleich darauf,
weshalb er sich eigentlich so leise verhielt. Er kannte die Antwort: Er
hatte Angst, dass hier nicht einfach ein Unfall passiert war, sondern dass
sich etwas viel Schlimmeres und Bedrohlicheres in dieser Einöde
abgespielt hatte. Dass hinter all dem jemand steckte, der vielleicht noch
gar nicht das Weite gesucht hatte. Der noch da war, entweder irgendwo
in diesem alten, dunklen Haus oder in den Wäldern, die es so dicht
umschlossen.
Es wäre besser, er würde verschwinden. Aber zuerst musste er Anne
finden. Wenn er jetzt einfach wegrannte, würde er sich nie mehr selbst
im Spiegel ansehen können.
Er fragte sich, ob es ein Fehler war, überall das Licht einzuschalten.
Weithin sichtbar signalisierte er damit seine Anwesenheit. Aber wie
sollte er sonst irgendetwas erkennen können? Er verfluchte seinen
Einfall, hierherzukommen. Er könnte längst daheim sein, am
Schreibtisch sitzen, eine schöne Tasse Kaffee neben sich. Stattdessen …
Ein kurzer Blick aus dem Wohnzimmerfenster zeigte ihm, dass sich der
Schneefall weiter verstärkt hatte. Er würde zu allem Überfluss Probleme
bekommen, sein Auto von dem Parkplatz zu manövrieren.
Er stieg die Treppe hinauf. Auf halbem Weg fiel ihm zum ersten Mal der
eigentümliche Geruch auf.
»Verdammter Mist«, sagte er laut.
Er machte sich keine Illusionen: Es war Verwesung, was er roch.
Er fand Anne Westley im Bad, das sich direkt neben ihrem
Schlafzimmer befand. Die alte Frau lag vor der Dusche quer über dem
Frotteevorleger und richtete den Blick aus weit aufgerissenen, starren
Augen an die Decke über sich. In ihrem unnatürlich weit aufgesperrten
Mund steckte etwas, irgendetwas Kariertes, ein Tuch, ein Schal, Luke
konnte es nicht genau erkennen. Ihre Nase war zugekleistert mit
Paketklebeband. Auch ihre Handgelenke und Fußknöchel waren mit dem
Band gefesselt. Es war nur allzu ersichtlich, dass Anne keinen Unfall
gehabt hatte. Sie war auf brutalste Art ermordet worden. Ihr Mörder
hatte sie erstickt, indem er alle Atemwege blockierte. Wie sehr mochte
sie gegen den Stoff in ihrem Rachen gekämpft haben. Wie verzweifelt –
und wie hoffnungslos.
Es konnte am 10. Dezember geschehen sein, jedenfalls stellte der
Kalender in der Küche einen Hinweis darauf dar. Nachdem er gegangen
war. Nachdem er ihr noch geraten hatte, die Haustür gut zu verschließen.
Luke Palm sank auf den Badewannenrand, denn seine Knie wurden
plötzlich weich und er drohte das Gleichgewicht zu verlieren. Einen
Moment lang hatte er das Gefühl, sein Kreislauf werde schlappmachen
und er würde gleich neben Anne auf dem Fußboden liegen. Er hatte
Schweißausbrüche am ganzen Körper und im Gesicht. Er stützte den
Kopf in die Hände, bemühte sich, die Tote nicht anzusehen, den Geruch
nicht wahrzunehmen. Trotzdem tief durchzuatmen.
Die Schwäche verebbte.
Er hob den Kopf. Er sah, dass die Klinke der Badezimmertür seltsam
schief herunterhing und dass der Beschlag um das Schloss herum völlig
verrutscht war. Es sah aus, als habe jemand das Schloss aufgebrochen.
Er stöhnte leise, als ihm aufging, welches Drama sich hier vermutlich
abgespielt hatte: Wie auch immer Annes Mörder ins Haus gelangt war,
offensichtlich war es Anne gelungen, ihm zunächst zu entkommen. Sie
war ins Bad geflüchtet, einen Raum, den sie abschließen konnte, hatte
sich dort verbarrikadiert. Aber ihr Verfolger hatte nicht aufgegeben. Er
hatte das Schloss zerstört und war in das Badezimmer eingedrungen.
Anne musste entsetzliche Todesangst ausgestanden haben.
Eingeschlossen in diesem kleinen Raum, keine Möglichkeit, Hilfe
herbeizutelefonieren, keine Chance auch, durch das Fenster nach Hilfe
zu schreien. Wer hätte sie hören sollen? Und irgendwann begreifend,
dass der andere gewinnen würde. Dass die Tür nicht standhalten konnte.
Luke stand auf, hoffte, dass ihn seine zittrigen Beine tragen würden. Er
musste jetzt die Polizei anrufen. Hoffentlich funktionierte das Telefon,
das, wie er sich erinnerte, im Wohnzimmer unten stand. Er hatte noch
immer Angst, aber er sagte sich, dass Anne allem Anschein nach seit
einer Woche tot war und es unwahrscheinlich war, dass ihr Mörder sich
hier noch herumtrieb. Es gelang ihm, diese Dinge ruhig und vernünftig
zu rationalisieren, und nur untergründig wunderte er sich über seine
Ruhe. Erst später ging ihm auf, dass er unter Schock gestanden haben
musste.
Leise murmelte er den Polizeinotruf vor sich hin, während er die Stufen
hinunterschlich. »Neun-neun-neun, neun-neun-neun …«
Auf keinen Fall durfte er diese Zahlen jetzt vergessen.
2
Sie kam genau gleichzeitig mit Tom daheim an, nach einer
albtraumhaften Fahrt, die mehr als einmal beendet zu sein schien.
Schneeverwehungen, quer stehende Autos, immer wieder Staus. Sie
hatte nahezu die ganze Zeit über geflucht, weil sie wusste, dass ihr
Vorsprung gegenüber Tom langsam zu einem Nichts zusammenschmolz,
und weil sie sich fast panisch in dem Gedanken festgebissen hatte,
unbedingt duschen zu müssen: Sie roch nach John. Sie roch nach Sex.
Sie konnte Tom so nicht begegnen.
Als sie beide gleichzeitig, jeder aus einer anderen Richtung kommend, in
die Einfahrt bogen, begriff Gillian, dass sie die Situation auf irgendeine
Weise durchstehen musste.
Es war fast halb elf in der Nacht. Auch bei Tom war es später geworden.
»Wo kommst du denn her?«, fragte er überrascht.
»Aus London«, sagte sie wahrheitsgemäß. »Weihnachtseinkäufe.« Ihr
fiel ein, dass sie nicht eine einzige Tüte oder ein Paket dabeihatte. »Äh
… ich habe allerdings nichts gefunden. War dann noch etwas essen und
habe mich dabei vertrödelt. Ja, und dann der Schnee. Auf den Straßen
geht es nur noch stockend voran.«
»Was ist mit Becky?«
»Die übernachtet bei Darcy. Geburtstagsparty.«
Sie brachten ihre Autos in die Garage, gingen dann ins Haus. Chuck kam
ihnen maunzend entgegen, rieb sich an ihren Beinen. Der
Anrufbeantworter piepte, ein Zeichen dafür, dass sich nicht abgehörte
Nachrichten darauf befanden.
»Ich habe mich ziemlich aufgeregt auf der Fahrt«, sagte Gillian, »und ich
bin völlig verschwitzt. Ich glaube, ich springe noch mal schnell unter die
Dusche.«
Tom nickte zerstreut und betätigte die Wiedergabetaste des
Anrufbeantworters. Es war nur eine einzige Mitteilung gespeichert.
Die Stimme, die durch den Raum klang, kannten sie beide nicht.
»Ja, also … hallo, hier spricht Samson Segal. Ich bin … ich wohne nur
ein paar Häuser weiter. Am Ende der Straße. Mein Bruder war mal
Klient bei Ihnen. Ich … also, ich wollte sagen, Ihre Tochter ist bei mir.
Weil sie nämlich nicht reinkam zu Hause, und sie war ziemlich
verzweifelt, und da habe ich … sie mitgenommen. Sie können sie ja gern
abholen.« Er machte eine längere Pause. Es war deutlich, dass er zu den
Menschen gehörte, die nicht gerne auf derartige Geräte sprachen. »Also
… dann auf Wiedersehen.« Wieder eine Pause. Gestresstes Atmen.
Dann legte er auf.
»Was?«, fragte Tom fassungslos.
Gillian, die in ihrer Eile, ins Bad zu kommen, innegehalten hatte, wandte
sich um. »Das gibt es doch nicht! Sie sollte doch bei Darcy
übernachten!«
»Wieso geht sie mit einem wildfremden Mann nach Hause?«, rief Tom
erschrocken und wütend. »Wieso warst du nicht da?«
»Und wieso warst du nicht da?«, schrie Gillian.
»Ich war im Tennisclub. Ich hatte vorher gesagt, dass es spät wird!«
»Bei dir wird es immer spät! Wenn es danach ginge, könnte ich
überhaupt nie mehr weg, weil ich hier ständig die Stellung halten muss.
Du wohnst doch hier praktisch schon nicht mehr!«
»Glaubst du, dass jetzt der richtige Moment ist, sich darüber
auseinanderzusetzen?«, fauchte Tom.
Gillian drängte kurz entschlossen an ihm vorbei zur Garderobe und nahm
ihren Mantel. »Ich hole jetzt mein Kind ab!«
»Ich komme mit«, sagte Tom.
Wenige Minuten später klingelten sie an der Haustür der Familie Segal.
Es dauerte nur Sekunden, bis ihnen geöffnet wurde.
Samson Segal stand vor ihnen.
»Ich … ich dachte mir, dass Sie es … sind«, stotterte er.
Tom schob sich sofort an ihm vorbei in den Hausflur. »Wo ist unsere
Tochter?«
»S…sie ist eingeschlafen. V…vor dem Fernseher«, erläuterte Samson.
Ohne eine Aufforderung abzuwarten, ging Tom in Richtung der
Stimmen, die nach einem laufenden Fernsehapparat klangen. Gillian
lächelte Samson entschuldigend an und folgte ihrem Mann dann.
Im Wohnzimmer lief tatsächlich der Fernseher. Davor lag Becky auf
einem Sofa und schlief. Auf dem Sessel daneben saß Gavin Segal und
folgte gebannt der Dokumentation, die über den Bildschirm flimmerte.
Eine Frau saß am Esstisch und lackierte sich die Fingernägel.
Gavin erhob sich sofort.
»Mr. Ward …«
»Wie kommt Becky hierher?«, fragte Tom scharf.
»Tom …«, sagte Gillian beschwichtigend.
»Mein Bruder kam wohl heute Abend zufällig an Ihrem Haus vorbei, als
sie dort stand, klingelte und bereits völlig in Tränen aufgelöst war«,
erklärte Gavin. »Sie kam von einer Freundin, wenn ich das richtig
verstanden habe, und niemand war zu Hause. Er wollte sie nicht da
einfach im Schnee stehen lassen und nahm sie deshalb mit zu uns.«
»Ich habe ihm aber gleich gesagt, er muss bei Ihnen eine Nachricht
hinterlassen«, sagte die Frau.
Becky schlug die Augen auf, sah ihre Eltern erstaunt an, sprang dann auf
und stieß einen Jubelschrei aus. »Dad!« Sie warf sich in seine Arme.
»Das war sehr nett von Ihnen, Mr. Segal«, sagte Gillian zu Samson, der
schüchtern hinter ihr stehen geblieben war. »Meine Tochter sollte
eigentlich bei ihrer Freundin übernachten. Sonst wäre natürlich einer von
uns daheim gewesen.«
»Ich habe mich total mit Darcy zerstritten«, erklärte Becky, »und deshalb
wollte ich dort nicht bleiben.«
»Weiß Darcys Mutter, dass du nach Hause gegangen bist?«, fragte
Gillian.
»Ja. Ich habe es ihr gesagt.«
»Und da vergewissert sie sich nicht, dass wir auch daheim sind?«, fragte
Tom entgeistert.
»Sie hat fünfzehn Kinder da, die alle bei ihr übernachten«, gab Gillian zu
bedenken. »Vermutlich weiß sie kaum mehr, wo ihr der Kopf steht!«
»Trotzdem, es geht nicht, dass …«
Sie wünschte, Tom würde endlich aufhören, auf alles und jeden zu
schimpfen. Sie fühlte sich ohnedies schlecht genug.
Meine Tochter kommt daheim nicht rein, weil ich mit meinem Liebhaber
im Bett liege.
Und es stimmte: Im Unterschied zu Tom hatte sie ihre Abwesenheit
nicht angekündigt. Becky war sicher gewesen, ihre Mutter zu Hause
anzutreffen.
Es hätte auch ein gefährlicher Mensch vorbeikommen und sie mitnehmen
können …
»Ich habe mich gern um Becky gekümmert«, sagte Samson. »Ich …
W…wissen Sie, ich mag Kinder.«
»Ja, vielen Dank«, sagte Tom, dem schließlich aufging, dass Samson
Segal absolut nichts Unrechtes getan hatte, widerwillig.
»W…wenn Sie mich mal brauchen … Ich hätte Zeit …«
»Mein Schwager ist arbeitslos«, warf die Frau spitz ein und wedelte mit
ihren Händen, um den Nagellack schneller trocknen zu lassen.
»Vielen Dank«, wiederholte Tom. Er wollte nach Hause. Er fand das
alles schrecklich, das wusste Gillian: die etwas zu schrille Frau mit den
dunkelroten Fingernägeln, den stotternden Samson Segal, seinen müde
und abgekämpft wirkenden Bruder, das überheizte Wohnzimmer, den
plärrenden Fernseher. Er war wütend, und Gillian war klar, dass sich
seine Wut vor allem auf sie richtete. Weil sie nicht da gewesen war. Weil
sie die Situation hatte entstehen lassen.
Auf dem kurzen Heimweg schwieg er verbissen. Auch daheim sagte er
zunächst kein Wort. Erst später, nachdem Gillian Becky ins Bett
gebracht und endlich geduscht hatte, meinte er plötzlich: »Ich mag den
Kerl nicht. Meiner Ansicht nach ist bei dem mehr als eine Schraube
locker.«
Er lag im Bett, hielt ein Buch in der Hand, las aber nicht darin, sondern
blickte an die gegenüberliegende Wand.
Gillian stand mitten im Zimmer und kämmte ihre nassen Haare. »Wer?«
»Na, dieser Segal. Mit dem komischen Namen. Samson. Samson Segal.
Der ist nicht ganz dicht.«
»Wieso? Er ist schüchtern und gehemmt, aber er ist sehr freundlich.«
»Er ist nicht normal«, beharrte Tom. »Wer lebt denn schon so? Er ist
mindestens Mitte dreißig und wohnt bei Bruder und Schwägerin. Kriegt
kein Wort raus, ohne seine Zunge dabei zu verknoten. Es gibt keine Frau
in seinem Leben, und …«
»Woher willst du das wissen?«
»Das spüre ich. Der ist viel zu verklemmt für eine Frau. Ich frage mich,
wo er sich schadlos hält. Womöglich an Kindern!«
Gillian schüttelte den Kopf. »Du benimmst dich unmöglich, Tom. Du
hast dich vorhin schon unmöglich benommen. Mr. Segal hat genau das
getan, was man als guter Nachbar tut: Er hat sich in einer Notsituation
um eines unserer Familienmitglieder gekümmert. Dafür machst du jetzt
schon fast einen Kinderschänder aus ihm. Ich bin froh, dass er im
richtigen Moment zufällig vorbeikam. Es hätte auch jemand anderes sein
können, und bei dem Gedanken wird mir ganz schlecht.«
»Genau«, sagte Tom. Er legte das Buch zur Seite und setzte sich aufrecht
hin. »Ich glaube, das genau ist es, was mich so irritiert: Wieso kam er
schon wieder zufällig vorbei?«
»Schon wieder?«
»Erinnerst du dich an vergangenen Samstag? Als wir aus dem Haus
kamen. Da stand er auf dem Gehweg direkt an unserem Gartenzaun. Was
tat er da?«
»Keine Ahnung. Er ging spazieren, blieb vielleicht ab und zu stehen und
schaute sich die Häuser an. Seine Schwägerin sagte doch, dass er
arbeitslos ist. Er hängt halt den ganzen Tag hier in der Gegend herum,
wahrscheinlich, weil er nicht weiß, was er sonst tun soll.«
»Er hängt vor allem vor unserem Haus herum!«, sagte Tom.
»Weil du ihn einmal am Samstag gesehen hast?«, fragte Gillian, aber sie
konnte sich nicht gegen ein etwas beklommenes Gefühl wehren. Ihr fiel
Taras letzter Besuch ein. Als sie Tara zum Abschied vor die Tür
begleitet hatte, war Samson Segal gerade vorbeigegangen, und Tara hatte
angemerkt, dass er ihr bei ihrer Ankunft auch schon aufgefallen war.
Samson Segal kreuzte in den letzten Wochen tatsächlich auffällig oft die
Wege der Familie Ward.
Dennoch mochte es sich um Zufälle handeln.
Sie schlüpfte ins Bett, zog die Decke hoch. Übermäßig intensiv musste
sie plötzlich an John denken. Es war erst ein paar Stunden her, seitdem
sie mit ihm geschlafen hatte. Und jetzt lag sie wieder neben Tom und sie
nörgelten einander an, weil der Abend einen ziemlichen Schrecken für
sie bereitgehalten hatte.
So fühlt es sich also an, wenn man in zwei Welten lebt, dachte Gillian,
auf der einen Seite leidenschaftlicher Sex mit einem aufregenden und
höchst undurchsichtigen Mann in einer praktisch leeren Londoner
Mietwohnung. Und dann wieder das gepflegte Häuschen in Thorpe Bay,
der übliche Ehezoff, die Sorgen um das Kind.
»Becky muss lernen, dass sie nicht einfach mit einem Fremden mitgehen
darf«, sagte Tom. »Ich dachte wirklich, das hätte sie längst begriffen!«
Er war nicht bereit, das Thema loszulassen.
Gillian verdrehte die Augen. »Hat sie ja auch. Aber er ist ein Nachbar –
ein entfernter Nachbar jedenfalls. Sie kennt ihn zumindest vom Sehen.«
»Ja und? Wie oft sind es genau solche Nachbarn, mit denen Kinder
vertrauensvoll mitgehen, und hinterher wird es ihnen zum Verhängnis.«
»Ich werde morgen noch einmal sehr ausführlich mit ihr sprechen«,
sagte Gillian.
Und ich werde John nicht wiedersehen, schwor sie sich, eine solche
Situation darf es nicht mehr geben.
Sie meinte damit nicht nur den Umstand, dass ihre Tochter verzweifelt
vor der Tür gestanden hatte und nicht ins Haus gekommen war. Sie
meinte alles: das Lügen. Das eilige Nachhausefahren. Das verschämte
Duschen.
Wahrscheinlich war sie für ein Leben in zwei Welten nicht geschaffen.
Sie fing plötzlich an zu weinen. Leise und unterdrückt in ihr Kissen
hinein. Sie dachte daran, wie es mit John im Bett gewesen war. Wie
wild. Wie zärtlich. Sie dachte an seine Wohnung, die in ihrer Kargheit
einen solchen Kontrast zu ihrem eigenen mit Türmchen und Erkern
verzierten Haus darstellte.
Sie sehnte sich danach, wieder dort zu sein.
Sie würde Tara anrufen am nächsten Tag. Ihr alles erzählen. Na ja, fast
alles. Den dunklen Fleck in Johns Vergangenheit würde sie weglassen.
John hatte einfach schon immer sein eigenes Unternehmen gehabt. Und
da Tara acht Jahre zuvor noch nicht in London gelebt und gearbeitet
hatte, kannte sie den Fall Burton nicht. Aber der Fall Burton war auch
nicht das Problem.
Das Problem waren Tom und Becky und ihr bisheriges gemeinsames
Leben.
Sie musste mit jemandem sprechen, brauchte einen Rat, was, um Gottes
willen, sie tun sollte.
Sie weinte heftiger bei dem Gedanken, dass vermutlich auch Tara
diesmal ratlos sein würde.
MONTAG, 21. DEZEMBER
Millie blickte aus dem Fenster der Gästetoilette im Erdgeschoss, das zur
Straße hinausführte. Sie sah Samson, der gerade das Haus verlassen
hatte. Er hatte gesagt, er wolle in die Stadt, um letzte Geschenke zu
besorgen, aber er werde nicht das Auto nehmen, da er fürchtete, im
Chaos des 24. Dezember keinen Parkplatz zu finden. Wie üblich traute
ihm Millie nicht. Inzwischen war sie vollkommen davon überzeugt, dass
er nicht auf Arbeitssuche ging, wenn er morgens das Haus verließ, und
was immer er in all den Stunden tat, die verstrichen, ehe er abends
wieder aufkreuzte – es konnte nichts Gutes sein. Schließlich würde er
sonst mit jemandem darüber reden, zumindest mit Gavin, zu dem er ja
ein durchaus intaktes Verhältnis hatte. Sie hatte Gavin vor wenigen
Tagen darauf angesprochen.
»Was tut Samson eigentlich den ganzen Tag über?«, fragte sie beiläufig.
»Er ist nie daheim, und draußen ist es viel zu kalt, um immerzu spazieren
zu gehen.«
»Er sucht Arbeit«, sagte Gavin. Es klang wie eine Antwort, die man
automatisch abgibt, ohne wirklich nachzudenken.
»Aber Arbeit sucht man doch nicht, indem man durch die Straßen zieht.
Man schreibt Bewerbungen!«
»Vielleicht tut er das. Er sitzt doch stundenlang an seinem Computer.«
Millie ließ nicht locker. »Aber er müsste dann Antworten per Post
bekommen. Zu- oder Absagen …«
»Vielleicht macht er das alles per E-Mail. Das ist heutzutage doch
vorstellbar, oder?«
»Ja, und wo ist er dann tagsüber?«
Gavin hatte die Autofachzeitschrift, in der er blätterte, sinken lassen und
fast bittend gesagt: »Lass ihn doch einfach in Ruhe, Millie. Du kannst
ihn nicht ausstehen, das weiß ich, aber er ist mein Bruder, und er hat dir
nichts getan. Du suchst förmlich danach, etwas zu finden, das du ihm
ankreiden kannst, und ich glaube, es macht dich verrückt, dass du nichts
findest!«
Sie hatte die Lippen zusammengepresst und gedacht: Ich werde etwas
finden. Weil da etwas ist. Verlass dich darauf!
Jetzt stand sie am Fenster und drückte sich die Nase platt, weil sie ihm
schon wieder nicht glaubte, aber er bewegte sich tatsächlich mit einer
gewissen Zielstrebigkeit von daheim weg. Geschenke kaufen!
Hoffentlich besorgte er nichts für sie, denn sie hatte nichts für ihn. Gavin
hatte ein Buch gekauft, das musste reichen.
Samson war jetzt um die Ecke verschwunden. Millie spürte heftiges
Herzklopfen, sagte sich aber, dass die Gelegenheit günstig war. Samson
für Stunden unterwegs – im Einkaufszentrum oder wo auch immer.
Gavin hatte Dienst bis zum frühen Nachmittag. Ihr selbst war es
gelungen, sich von heute an drei Tage Urlaub freizuschaufeln.
Ich versuche es jetzt einfach noch einmal, dachte sie.
Auf Zehenspitzen huschte sie die Treppe hinauf, fand sich selbst albern
deswegen, denn schließlich war niemand im Haus, dessentwegen sie
hätte leise sein müssen, aber aus irgendeinem Grund hatte sie das
Gefühl, möglichst unauffällig und vorsichtig agieren zu müssen. Sie
öffnete Samsons Zimmertür und trat ein. Aufgeräumt wie immer.
Nirgends ein Staubkorn, die Überdecke des Bettes wieder einmal Kante
auf Kante gefaltet.
Allein das, dachte sie, ist ja schon nicht normal!
Sie schaltete den Computer ein. Während er hochfuhr, sah sie aus dem
Fenster. Sie bekamen nun wirklich eine weiße Weihnacht. Seit dem
großen Wintereinbruch am vergangenen Donnerstag, der die ganze
Region für Stunden in den Ausnahmezustand versetzt hatte, schneite es
immer wieder, und Dächer, Zäune, Bäume und Straßen waren weiß
bedeckt. Ein romantisches Bild. Millie mochte Weihnachten. Was sie
wieder einmal störte, war die traute Dreisamkeit unter dem Tannenbaum.
Draußen war niemand zu sehen. Sie wandte sich dem Computer zu, gab
das Passwort ein, hielt den Atem an. Wenn Gavin Samson einen Tipp
gegeben hatte … Aber offensichtlich hatte er dichtgehalten. Mit dem
Zauberwort Hannah öffnete sich der Bildschirm.
Millie setzte sich, legte die Hand um die Maus. Sekunden später erst
merkte sie, dass sie den Atem anhielt. Konzentriert navigierte sie sich
durch die Programme.
»Komm schon, komm schon«, murmelte sie.
Es gab hier etwas von Belang. Es musste etwas geben. Und sie wollte es
unter allen Umständen finden.
Zehn Minuten später hatte sie es. Die Datei trug den Namen Tagebuch.
Sie öffnete sie, war geistesgegenwärtig genug, noch einmal zum Fenster
zu eilen und hinauszuschauen. Es war niemand zu sehen. Vor
unangenehmen Überraschungen konnte sie erst einmal sicher sein.
Gleich darauf saß sie wieder am Schreibtisch und starrte auf den
Bildschirm. Und las und las.
Und wusste kurz darauf, dass sich ihre Suche gelohnt hatte.
Samson war verrückt. Er war wahrscheinlich sogar gefährlich. Dafür
hatte sie jetzt den Beweis, und nicht einmal Gavin würde die Tatsachen
leugnen können.
2
Das Haus war kalt und roch bereits modrig. Seit einer Woche stand es
leer. Davor hatte seine Bewohnerin eine Woche lang tot im Badezimmer
gelegen. Durch die offene Küchentür waren Kälte und Feuchtigkeit
eingedrungen.
Er geht so schnell, dachte Fielder, der Verfall. Warum geht er immer so
schnell?
Er und Christy waren noch einmal hinaus nach Tunbridge Wells und in
die stillen, tiefverschneiten Wälder ringsum gefahren. Sie hatten das
Auto auf dem wie immer leeren Parkplatz abgestellt und waren durch
den Wald gestapft.
»Man sollte Weihnachten im Wald feiern«, hatte Peter Fielder gesagt
und einem Eichhörnchen nachgeblickt, das den Stamm einer Fichte
hinaufsauste. »Es ist so ruhig hier. So feierlich.«
»Und verdammt kalt«, hatte Christy erwidert.
Gegen zwei Uhr erreichten sie das Haus. Die Beamten hatten alle
Fensterläden verschlossen, die Türen sorgfältig verriegelt. Fielder hatte
Düsternis und klamme Luft erwartet, war aber trotzdem von der
bedrückenden Atmosphäre überrascht worden. Auch von der Traurigkeit,
mit der er auf sie reagierte. Er war seit Jahrzehnten bei der Polizei, er
hatte gelernt, sich vor den Gefühlen, die einen Fall begleiten konnten,
vor Schmerz, Wut, Verzweiflung und Hoffnungslosigkeit, zu schützen.
Er wollte sich von dem desolaten Zustand, in dem sich die Welt befand,
psychisch nicht niederringen lassen, denn wenn das passierte, konnte er
seinen Beruf aufgeben.
Im Allgemeinen hatte er sich gut im Griff. Dennoch, an diesem Tag, in
dieser Abgeschiedenheit, in diesem Haus …
Liegt an Weihnachten, hoffte er, das ist einfach so eine Zeit …
»Sir?«, riss ihn Christy aus seinen Gedanken.
Er nahm sich zusammen. »Okay«, sagte er, »ich wollte mir das Atelier
noch einmal ansehen.«
Sie stiegen die Treppe hinauf. Noch immer gab es keinen greifbaren
Anhaltspunkt, nichts, was sie einer Erkenntnis hätte näher kommen
lassen.
Christy war in der Praxis gewesen, in der Anne Westley bis vor
dreieinhalb Jahren gearbeitet hatte, hatte jedoch nichts in Erfahrung
bringen können, was darauf hindeutete, dass es irgendwann einmal einen
Skandal um eine falsche Diagnose oder einen Kunstfehler gegeben hatte.
»Anne war bei allen ihren kleinen Patienten äußerst beliebt«, hatte eine
Kollegin, die wegen der Nachricht von dem Mord noch vollkommen
fassungslos schien, gesagt, »auch bei deren Eltern und bei allen
Mitarbeitern. Mir ist absolut nicht bekannt, dass sie sich jemals
irgendetwas hat zuschulden kommen lassen oder dass man ihr etwas
angehängt hätte.«
»In früheren Zeiten vielleicht?«, hatte Christy nachgehakt. »Sie hat ja
über dreißig Jahre lang hier praktiziert.«
»Was vor meiner Zeit war, weiß ich natürlich nicht so genau. Aber
wahrscheinlich hätte es Gerede gegeben, und das wäre mir zu Ohren
gekommen. Nein, ich glaube, da war nichts.«
Christy hatte akribisch die alten Patientenkarteien durchsucht. Eine Keira
Roberts gab es dort nicht. Sicherheitshalber hatte sie erneut bei der
heutigen Keira Jones angerufen und nach Dr. Westley gefragt.
»Nein«, hatte Keira gesagt, »ich war als Kind definitiv nicht bei einer
Ärztin dieses Namens. Wir hatten einen Kinderarzt, der ganz in unserer
Nähe wohnte, zwei Häuser weiter oder so.«
»Aber fiel der Name Westley irgendwann einmal bei Ihren Eltern? Kann
es da eine – egal wie weitläufige – Bekanntschaft gegeben haben?«
Keira hatte sich alle Mühe gegeben und ihr Gedächtnis durchforscht,
aber schließlich resigniert gesagt: »Nein. Es tut mir leid, Sergeant. Soviel
ich weiß, gab es niemanden dieses Namens, den meine Eltern kannten.«
Sie kamen an dem Badezimmer vorbei, in dem Anne Westley getötet
worden war. Fielder musste sich abwenden, trotz seiner langjährigen
Berufserfahrung. Der Gedanke an den Albtraum, den die alte Frau
durchlebt hatte, wühlte ihn auf.
Das Atelier unter dem Dach war der hellste Raum im ganzen Haus, und
selbst an diesem dämmrigen Dezembermittag herrschte hier noch ein
schönes Licht. Die Wände waren mit Holz getäfelt, die Fenster in drei
großen Dachgauben nach Süden hin ausgerichtet. Es standen mehrere
Staffeleien im Zimmer verteilt, und überall lehnten fertige oder halb
fertige Bilder. Es roch nach Farbe und Terpentin. Ein bunt gesprenkelter
Malkittel hing an der Tür. Es dominierten helle, leuchtende Farben und
Bilder, die Blumen und Landschaften zeigten.
»Ausgesprochen fröhliche Bilder«, stellte Christy nach einem ersten
Blick in die Runde fest, »allerdings nicht so ganz mein Geschmack.«
»Hm«, machte Fielder. Langsam ging er von Bild zu Bild.
»Meinen Sie, wir finden hier etwas?«, fragte Christy zweifelnd.
»Ich weiß nicht. Aber ich denke, ich kann Anne Westley so etwas
näherkommen. Die Bilder sind ein Teil von ihr. Sie erzählen etwas über
sie, aber natürlich muss man sie auch richtig entschlüsseln.«
»Meine Interpretation mag ja naiv sein«, sagte Christy, »aber wenn ich
Anne Westley zu beschreiben hätte, würde ich den Bildern nach sagen:
eine lebensfrohe, ausgeglichene, glückliche Frau. Wobei mir klar ist,
dass keine dieser Eigenschaften einen Menschen davor schützt, ermordet
zu werden.«
Fielder blieb stehen. Er zog eine Decke von einer Staffelei und
betrachtete das Bild, das sich darunter verbarg. »Hier ist etwas«, sagte er,
»das nicht ganz so lebenslustig wirkt!«
Christy trat näher.
Das Bild sah tatsächlich völlig anders aus als alles, was sich sonst in
diesem Atelier befand. Ein schwarzer Hintergrund. Zwei Lichtkegel. Ein
flirrender Strahl aus Lampen oder Scheinwerfern. Nicht sorgfältig und
plakativ gemalt, nicht liebevoll bis ins kleinste Detail ausgeführt, wie es
sonst die Gewohnheit der Künstlerin zu sein schien. Das Bild wirkte
hingefetzt, die Leinwand schien geradezu zornig mit dem Pinsel
bearbeitet worden zu sein. Ein Bild, das trotz des eher neutralen Motivs
Wut auszudrücken schien.
Und Angst.
Christy schien die Zeichnung eine Menge Begabung zu verraten, mehr
als die Blumen und Bäume und friedlichen Sommerlandschaften
ringsum. Sie fragte sich, wie ein Bild, das nichts weiter zeigte als zwei
Lichter in der Dunkelheit, gleichzeitig so starke Emotionen ausdrücken
konnte.
»Was stellt das hier dar, Sergeant – ganz spontan gesagt?«, fragte
Fielder.
Christy überlegte nicht lange. »Autoscheinwerfer. In der Nacht.«
Er nickte, kniff dann die Augen zusammen. »Haben Sie den Eindruck,
auf die Lichtquelle selbst zu blicken?«
»Auf die Lichtquelle selbst? Wie meinen Sie das?«
»Na ja, ich habe nämlich nicht diesen Eindruck. Ich finde, es wirkt eher
so, als schaue man auf ein Spiegelbild. Also nicht in das Licht selbst,
sondern auf das Abbild des Lichtes.«
»Kann sein. Und was sagt uns das?«
»Das weiß ich noch nicht. Das Licht von Autoscheinwerfern, das über
eine Wand gleitet?«
»Ich verstehe nicht, was …«
»Ich auch nicht. Es kann auch alles ganz unerheblich sein. Aber das Bild
unterscheidet sich sehr deutlich von allem, was wir hier sonst sehen. Und
es war noch dazu abgedeckt. So, als habe Anne Westley es selbst nicht
gern betrachtet. Trotzdem hat sie es gemalt. Und zwar mit ziemlich
starken Gefühlen, wie es scheint.«
Christy gab ihm recht, fand jedoch nicht, dass sie damit auch nur einen
Schritt näher an einem Durchbruch in diesem Fall waren.
»Sir – wir bewegen uns vollkommen im Bereich des Spekulativen. Wir
wissen nicht, ob …«
Er unterbrach sie ungeduldig. »Stimmt. Wir wissen nichts. Aber wir
müssen irgendwo ansetzen. Ich bin weder Psychologe noch kreativer
Künstler, aber bei diesem Bild springt mich etwas an, und zwar das
Gefühl von Angst. Mehr noch als Wut oder Aggression. Anne Westley
hatte Angst vor irgendetwas oder irgendjemandem. Und das erinnert
mich an Carla Roberts. Sie hatte auch Angst. Das hat sie ihrer Tochter in
jenem letzten Telefonat gesagt. Hier sehe ich eine Gemeinsamkeit, und
deshalb ist es wichtig.«
»Aber bringt es uns weiter?«
Er musterte noch immer das Bild. »Keine Ahnung. Aber wenn Sie mich
fragen, Anne Westley hat gewusst, dass sie in Gefahr war. Deshalb
wollte sie auch Hals über Kopf zwei Wochen vor Weihnachten ihr Haus
verkaufen. Der Täter bewegte sich vielleicht bereits über einen langen
Zeitraum in ihrer Nähe. Und sie hatte ihn bemerkt.«
»Und jetzt?«, fragte Christy.
Er antwortete nicht. Er riss sich von dem Bild los. Für den Moment
brachte es nichts, noch länger darauf zu starren. Es war so intensiv in
seiner Wirkung, besonders im Zusammenhang mit der ermordeten Frau,
dass es sich ohnehin fast gewaltsam auf seine Netzhaut gebrannt hatte.
Er würde es mit sich tragen. Es betrachten und hoffen, dass ihm eine
Erleuchtung kam.
Sie gingen wieder hinunter. Christy ließ ihren Blick über die
Zeichnungen an den Wänden, die schönen Teppiche auf dem Fußboden,
die Gardinen an den Fenstern schweifen. Alles war so liebevoll, mit viel
Geschmack und großer Sorgfalt zusammengestellt worden. Nach dem,
was das Haus über Anne Westley erzählte, schien es kaum vorstellbar,
dass sie in irgendeinem Menschen so viel Hass erzeugt haben sollte, dass
sich ein solches Sterben erklären ließ.
»Ich werde ein oder zwei Leute abstellen, die sich im Umfeld des
verstorbenen Professor Westley umsehen«, sagte Fielder, als sie unten
angekommen waren. »Obwohl ich mir nicht viel davon verspreche. Denn
wenn es ein konkreter, persönlicher Racheakt war, der hier verübt wurde,
passt Carla Roberts nicht dazu. Wie auch umgekehrt. Es muss uns
gelingen, eine Verbindung zwischen den beiden Frauen herzustellen, das
ist die einzige Chance.«
Christy berührte ihn leicht am Arm. »Trotzdem, Chef. Jetzt feiern Sie
erst einmal schön Weihnachten. Sie haben es verdient.«
Er sah sie an. Fragte sich, wie sie wohl feierte. Sie lebte alleine, in
Gesellschaft zweier Katzen, wie er wusste. Hängte sie Strümpfe am
Kamin auf? Und wenn ja – wer füllte sie ihr?
Als könnte sie seine Gedanken lesen, fuhr sie fort: »Ich mache es mir
jedenfalls morgen gemütlich. Ich glaube, ich bleibe den halben Tag im
Bett und stehe immer nur auf, um mir einen neuen Cappuccino zu holen.
So richtig schön, mit Schokostreuseln auf dem Milchschaum. Dabei
zappe ich mich durch die Fernsehprogramme, lasse mich davon einlullen
und denke nicht an irgendwelche abscheulichen Verbrechen!«
Er lächelte und ertappte sich bei der Vorstellung, dass es schön wäre,
einen solchen Tag mit ihr zu teilen. Mit Fernsehen und Cappuccino. Im
Bett vor allem.
Er flüchtete sich in ein Hüsteln. Er durfte so etwas nicht denken.
»Bei uns ist meine Schwiegermutter zu Besuch«, erklärte er dann
deprimiert. »Wie jedes Jahr an Weihnachten.«
»Ist sie schlimm?«
»Ziemlich verwirrt. Und streitsüchtig.«
Christy lachte. »Halten Sie die Ohren steif, Sir. Irgendwie ist
Weihnachten ja dann doch immer schnell vorbei.«
»Gehen wir«, sagte Fielder. Das immerhin hatte er in diesem Jahr: eine
Wanderung mit Christy durch den Winterwald.
Das war besser als gar nichts.
DIENSTAG, 29. DEZEMBER
In der Nacht hatte es wieder geschneit, und am Morgen sah es aus, als
wolle die Welt langsam im Schnee untergehen, aber bis zum Nachmittag
waren zumindest die Hauptstraßen geräumt. Für den Abend waren
weitere Schneefälle angekündigt.
Gillian hatte die Weihnachtstage als schwierig empfunden, jedoch
versucht, das Beste daraus zu machen. Sie und Tom wollten eigentlich
mit Becky zum Schlittenfahren und Eislaufen gehen, aber bereits am
Weihnachtsmorgen hatte ihre Tochter über Halsschmerzen geklagt, und
bis zum frühen Nachmittag hatte sie Fieber bekommen. Sie lag zwei
Tage lang im Bett und musste auch danach noch im Haus bleiben. Die
obligatorische Reise nach Norwich wurde abgesagt, und nachdem Becky
zuvor herumgemeckert hatte, weil sie sich für Ferien bei den Großeltern
eigentlich zu alt fühlte, fing sie nun an zu weinen wie ein kleines Kind.
Ihre Laune sank anschließend auf den Nullpunkt, sodass sich niemand
mehr besonders wohl fühlte. Gillian und Tom taten ihr Bestes, kochten
abends mit ihr zusammen, entzündeten den Kamin im Wohnzimmer,
spielten Karten mit ihr oder schauten sich gottergeben zum wiederholten
Male – Tom dabei ständig kopfschüttelnd – Twilight auf DVD an. Die
elektrischen Kerzen am Weihnachtsbaum tauchten das Zimmer in ein
warmes Licht, während draußen Schnee und Kälte und die tiefe
Dunkelheit der Dezembernächte für die perfekte Weihnachtsstimmung
sorgten. Es war das Bild einer kleinen, glücklichen Familie auf einer
Insel der Wärme und Geborgenheit, und doch wusste Gillian die ganze
Zeit über, dass es ein falsches Bild war und dass dies keineswegs nur mit
Beckys Erkältung zusammenhing. Tom wollte eigentlich in sein Büro,
weil dort noch Arbeit liegen geblieben war. Weihnachten mit seiner
Feierlichkeit und seinem Anspruch auf Besinnlichkeit und Ruhe
bedeutete für ihn beinahe unerträgliche Stagnation.
Und Gillian sehnte sich … nach John. Sie hatte sich geschworen, ihn
nicht mehr wiederzusehen, aber sie vermisste schmerzlich die Gefühle,
die er in ihr auslöste. Es lag an der Aufmerksamkeit, die er ihr schenkte.
An der Bewunderung. Die meisten Menschen wären dafür anfällig
gewesen; das sagte sie sich, um ihr Gewissen zu beschwichtigen. Seit sie
ihn getroffen hatte, fühlte sie sich stärker und sicherer. Und das war es,
wonach sie sich vor allem anderen sehnte: nach der Sicherheit, die er ihr
gab.
Sie hatte lange mit Tara telefoniert, gleich am Tag, nachdem sie bei John
gewesen war. Tara hatte die Affäre mit keinem Wort verurteilt, aber
Gillian konnte doch zwischen den Zeilen heraushören, dass die Freundin
in der Beziehung zu einem anderen Mann nicht die Lösung von Gillians
Problemen sah. Und vielleicht hatte sie damit recht.
Zwei Tage vor Silvester beschloss sie, John aufzusuchen. Sie würde
nicht wieder mit ihm ins Bett gehen, aber sie wollte ihn sehen. Einfach
nur sehen.
Sie sagte Tom, dass sie Tara besuchen wollte. Er reagierte etwas
unwirsch. »Schon wieder! Du hast sie doch gerade erst vor Weihnachten
gesehen.«
»Vor drei Wochen! Du kannst wirklich nicht behaupten, dass wir uns
sehr oft treffen.«
»Ich wollte eigentlich für ein paar Stunden ins Büro …«
»Becky hat immer noch leichtes Fieber. Ich möchte nicht, dass sie allein
bleibt.«
Tom seufzte. »Wenn nur nicht so viel Arbeit warten würde. Jetzt ist eine
gute Zeit, Liegengebliebenes zu erledigen.«
»Nur heute, Tom. Schenk mir diesen Nachmittag. Bitte. Falls Becky kein
Fieber mehr hat, fahren wir dann morgen gemeinsam nach London und
arbeiten den ganzen Tag. Okay?«
»Meinetwegen. Aber sei bitte um sieben Uhr hier, du weißt …«
Sie unterbrach ihn. »Ich weiß. Glaub nicht, dass ich das jemals vergesse.
Dienstag. Clubabend!«
Er schien etwas erwidern zu wollen, schluckte es dann aber hinunter.
Presste stattdessen die Lippen zusammen. So sah sie ihn, als sie zur
Garage ging: mit zusammengepressten Lippen in der Haustür stehend.
Sie kam gegen vier Uhr vor Johns Haus in Paddington an, fand sogar
einen Parkplatz in annehmbarer Nähe. Sie klingelte an der Eingangstür,
aber nichts rührte sich. Sie klingelte noch einmal, trat einen Schritt
zurück, blickte an der Fassade hinauf. Hinter den Fenstern, die zu Johns
Wohnung gehörten, lag Dunkelheit. Er schien tatsächlich nicht daheim
zu sein.
Sie war ein Idiot. Hatte die Möglichkeit einfach nicht einkalkuliert, dass
er vielleicht nicht zu Hause war. Was hatte sie geglaubt? Dass er seit
ihrem letzten Besuch Mitte Dezember regungslos in der Wohnung saß,
auf ihren Anruf oder ihren Besuch wartete und sich vorsichtshalber nicht
fortbewegte, für den Fall, dass sie plötzlich aufkreuzte? Es musste an der
Ferien- und Feiertagsstimmung liegen, die sich in der Zeit zwischen
Weihnachten und Neujahr ausbreitete, die aber trügerisch war. Gebäude
mussten auch in diesen Tagen, vielleicht gerade in diesen Tagen bewacht
werden, und John führte einen Wachdienst. Er war ganz schlicht an
diesem normalen Dienstagnachmittag bei seiner Arbeit. Und sie hatte
sich die Stunden gestohlen, hatte Tom belogen und war hierhergefahren,
alles umsonst.
Langsam ging sie zu ihrem Auto zurück. Es war ihr ein unerträglicher
Gedanke, einfach zurückzufahren und den Rest des Tages einmal mehr
im heimischen Wohnzimmer mit Christbaum zu verbringen. Ein wenig
Zeit blieb ihr noch. Von ihrem Parkplatz aus hatte sie den Eingang zu
Johns Haus im Blick.
Sie setzte sich ins Auto, vergrub sich tief in ihren Mantel, versuchte die
Kälte, die ihr langsam in alle Knochen kroch, zu ignorieren. Es wurde
rasch dunkel draußen, in vielen Wohnungen gingen die Lichter an,
etliche Fenster waren mit Kerzen oder Leuchtsternen geschmückt. Selbst
diese eher trostlose, graue Straße bekam eine heimelige Anmutung.
Sie fragte sich, ob sich ein Leben mit John anders anfühlen würde als das
Leben mit Tom. Ob es sich dauerhaft anders anfühlen würde. In dieser
Straße. In der kaum eingerichteten Wohnung. Warum legte ein Mann
einfach eine Matratze zum Schlafen auf den Boden und nagelte im Flur
einen Haken an die Wand, an den er seine Mäntel hängte? Warum diese
völlig reduzierte Form? Und keine Frau in seinem Leben, keine Kinder.
Nichts davon auch in seiner Vergangenheit. Affären, aber nichts
Verbindliches.
Wieder schaute sie zu seinen dunklen Fenstern hoch. Er ließ sich auf
nichts ein. Nicht auf eine Ehe, nicht auf eine Lebenspartnerschaft. Nicht
einmal auf anständige Möbel, die ihm möglicherweise das Gefühl
gegeben hätten, sich zumindest dauerhaft in einer Wohnung
einzurichten. So, wie er lebte, konnte er zu jeder Sekunde aufstehen und
gehen. Auf einem Schiff anheuern und um die Welt segeln. Nach
Australien auswandern und eine Straußenfarm eröffnen. Touristen durch
kanadische Naturschutzparks führen.
Sie lächelte, weil ihr aufging, welch verrückte Varianten sie sich für ihn
ausdachte, aber ihr Lächeln war mühsam und nicht ganz echt, weil sie
wusste, ihre Ideen waren nicht so weit hergeholt, wie es zunächst den
Anschein hatte. Sie entsprangen dem Bild, das er abgab, der
Empfindung, die er auslöste: sprunghaft zu sein, ungebunden, vielleicht
sogar unfähig zur Bindung. Nicht greifbar, nicht berechenbar.
Auf keinen Fall, dachte sie, darf man sich als Frau gefühlsmäßig auf
diesen Mann einlassen. Jedenfalls nicht, wenn man nicht ausgesprochen
schmerzhaft am Ende auf die Nase fallen möchte.
Um zwanzig nach sechs wusste sie, dass sie dringend eine Entscheidung
treffen musste. Sie brauchte mindestens eine Dreiviertelstunde für den
Heimweg. Tom verließ sich darauf, dass sie um sieben Uhr die kranke
Becky übernahm. Außerdem war sie inzwischen so durchgefroren, dass
sie eine schwere Erkältung bekommen würde, wenn sie noch länger im
Auto sitzen blieb.
Sie stieg aus, ging langsam und unschlüssig die Straße entlang. Sie
hoffte immer noch, er werde plötzlich auftauchen, wie aus dem Nichts
vor ihr stehen, diesem langen, tristen Warten noch einen Sinn geben.
Ihr kamen fast die Tränen bei der Vorstellung, nach Hause fahren zu
müssen. Sie blieb stehen. Sie war am Ende der Straße angelangt, und
direkt neben ihr befand sich ein Lokal. Indisch. Paddington war
inzwischen von Indern und Pakistanis förmlich überschwemmt, und an
jeder Ecke gab es ein Geschäft oder eine Gaststätte, die Spezialitäten aus
diesen Teilen der Welt anboten. Dieser Laden wirkte ziemlich
heruntergekommen, aber das Licht hinter den schlecht geputzten
Fensterscheiben verhieß zumindest Wärme. Und sich dort hineinzusetzen
bedeutete, nicht sofort den Heimweg antreten zu müssen.
Soll Tom eben eine Stunde später in den Club gehen, dachte sie und stieß
entschlossen die Tür auf.
Es herrschte fast kein Betrieb. Hinter dem Tresen stand ein Mann und
fummelte an einer altersschwach wirkenden Kaffeemaschine herum, die
eine Reparatur dringend nötig zu haben schien. An einem Ecktisch saß
ein junges Paar, schwieg und starrte vor sich hin. Es gab ein paar
Tannenzweige, die schon reichlich Nadeln verloren hatten, an den
Fenstern, und von dem Leuchter in der Mitte des Raumes baumelten
silberne Kugeln.
»Haben Sie geöffnet?«, fragte Gillian.
Der Mann, eindeutig indischer Herkunft, blickte von seiner
Kaffeemaschine auf und nickte. »Auch wenn es auf den ersten Blick
nicht so aussieht, ja. Ist ziemlich ruhig zu dieser Zeit. Na ja, kann man
nichts machen. An Silvester habe ich dann dafür das Chaos hier.« Er
musterte sie. »Sie sehen aber ganz schön verfroren aus, liebe Güte! Ist
ein ziemlich frostiger Winter dieses Jahr!«
»Ja.« Sie schälte sich aus ihrem Mantel. Ihr war so kalt, dass sie kaum
ihre Arme bewegen konnte.
»Also«, meinte der Wirt, »ich würde Ihnen erst einmal zu einem
kräftigen Schnaps raten. Und ich habe heute eine schöne heiße Suppe.
Würde Ihnen guttun.«
Sie ließ sich auf einen Stuhl fallen, nahm erleichtert wahr, wie ihre Füße
kribbelnd auftauten. Es war überraschend angenehm, allein in einem fast
leeren Restaurant zu sitzen, wie sie feststellte. Sie konnte ein bisschen
Smalltalk mit dem Wirt machen, musste sich aber mit niemandem
tiefgründig unterhalten. Sie konnte sich der Wärme hingeben, essen,
trinken oder einfach nur die Wand anschauen. Wie das Pärchen in der
anderen Ecke, das auch nichts anderes tat. Es wurde nichts von ihr
erwartet. Vielleicht lag darin das gute Gefühl.
Der Wirt brachte den Schnaps und einen Teller mit dampfender Suppe.
Einer Eingebung folgend fragte Gillian: »Kennen Sie zufällig John
Burton? Kommt er manchmal hierher?«
Der Wirt nickte. »Klar kenne ich John. Wohnt hier in der Straße. Kommt
oft mal auf die Schnelle vorbei, um einen Happen zu essen.« Er musterte
sie neugierig. »Sind Sie eine Freundin von ihm?«
Kurz kam Gillian der ungute Gedanke, dass vielleicht öfter Freundinnen
von John in dieser Kaschemme aufkreuzten. Frauen, die vergeblich auf
ihn warteten. Sie fragte sich, welches Bild der Wirt in diesem Fall von
ihr hatte: mittelalte Frau, in den gut aussehenden Burton verknallt, halb
erfroren vom Warten vor seinem Haus und nun hoffend, dass es ihn
irgendwann in dieses Pub ziehen würde.
Sie mochte diesen Eindruck nicht erwecken, daher sagte sie: »Er trainiert
meine Tochter im Handball. Daher kenne ich ihn.«
»Ach so!« Es war dem Wirt anzumerken, dass er gern mehr erfahren
hätte, aber er traute sich glücklicherweise nicht, weitere Fragen zu
stellen.
»Dann lassen Sie es sich mal schmecken«, sagte er nur und zog sich
wieder hinter seinen Tresen zurück.
Die Suppe war scharf und sehr heiß und weckte Gillians Lebensgeister.
Als sie fertig war, bestellte sie eine Flasche Mineralwasser und nahm
sich eine Zeitung von einem zur Selbstbedienung ausliegenden Stapel.
Die Zeitung war drei Wochen alt, dennoch las sie sie konzentriert, ohne
eine einzige Zeile auszulassen. Das Paar in der Ecke schwieg noch
immer. Der Wirt schwieg. Er hatte das Radio eingeschaltet. Es wurden
Witze erzählt.
Sieben Uhr vorbei.
Halb acht vorbei.
Acht Uhr vorbei.
Seltsam, wie leicht sie sich fühlte. Einfach nur dadurch, dass sie sich die
Freiheit nahm, die Erwartungen, die andere an sie richteten, zu
ignorieren.
Die Uhr ging auf halb neun. Gillian hatte drei Zeitungen durchgelesen,
nach der Suppe noch etwas Fladenbrot gegessen und noch eine zweite
Flasche Mineralwasser getrunken. Sie fühlte sich gut, obwohl sie wusste,
dass ein wahrscheinlich ziemlich wütender Tom daheim auf sie wartete
und dass es mit ihm unweigerlich zu einem Streit kommen würde. Sie
begriff inzwischen, dass dies einer der Gründe war, weshalb sie in dieses
Lokal gegangen war und etwas tat, was nicht zu ihr passte und was sie
sich selbst nie zugetraut hätte: Sie hielt ein Versprechen bewusst nicht
ein. Sie agierte unzuverlässig und egoistisch. Sie stürzte einen anderen
Menschen – ihren Mann – in Ungewissheit und Sorgen. Sie legte ein
Verhalten an den Tag, das sie eigentlich verabscheute und ablehnte. Aber
diesmal wollte sie unter allen Umständen den Streit. Wollte eine
Eskalation. Sie war sogar entschlossen, Tom von John zu erzählen.
Wie würde er reagieren? Fassungslos? Aggressiv?
Vielleicht wollte sie das Ende ihrer Ehe.
Obwohl sie mit sich im Einklang war, keine Furcht empfand und das
Gefühl hatte, das Richtige zu tun, wurde sie doch die ganze Zeit über das
Empfinden nicht los, dass irgendetwas nicht stimmte. Etwas an der
Situation irritierte sie, aber sie wusste nicht, was es war.
Vielleicht bilde ich es mir nur ein, dachte sie.
Um zwanzig vor neun stand sie auf, zog ihren Mantel an, ging zum
Tresen und bezahlte ihre Rechnung. Das Pärchen war verschwunden, sie
war der letzte und einzige Gast.
»Na? Geht’s nach Hause?«, fragte der Wirt. Sie spürte, dass er sie nicht
einordnen konnte. Frauen, die so lange völlig allein in einer Kneipe
saßen, betranken sich für gewöhnlich, ersäuften ihren Kummer, den
Frust um irgendeinen Typen in jeder Menge Wein und Schnaps. Sie
schwankten, wenn sie sich schließlich auf den Heimweg zurück in eine
leere Wohnung und in ein kaltes Bett machten. Gillian hatte bis auf den
ersten Schnaps nur literweise Wasser getrunken und offenkundig
interessiert gelesen.
Soll er sich seine Gedanken machen, dachte sie.
Sie trat auf die Straße. Es war kalt, neuer Schneefall hatte eingesetzt. Die
frische Luft tat gut nach dem stickigen Geruch, der drinnen geherrscht
hatte. Auch war es angenehm, keine hektischen Radiostimmen mehr zu
hören. Gillian atmete tief durch.
Während sie zu ihrem Auto ging, suchte sie in ihrer Handtasche nach
dem Schlüssel. Dabei stieß sie plötzlich gegen ihr Handy, blieb stehen.
Schlagartig wusste sie, was sie untergründig die ganze Zeit über gestört
hatte: das Handy. Es hatte nicht ein einziges Mal geklingelt. Dabei wäre
zu erwarten gewesen, dass spätestens ab Viertel nach sieben Tom im
Fünf-Minuten-Takt bei ihr anrief, um zu fragen, wo sie blieb. Weil er
weg wollte. Aber auch, weil er sich Sorgen machte.
Sie nahm es aus der Tasche, vergewisserte sich im Schein einer
Straßenlaterne, dass es eingeschaltet war. Sie schaute auf das Display.
Nicht ein einziger Anruf in Abwesenheit.
Plötzlich sehr unruhig beschleunigte sie ihren Schritt. War Tom so
wütend, dass er nicht einmal anrief?
Es passte nicht zu ihm.
Sie schloss ihr Auto auf. Es war zehn vor neun, als sie losfuhr.
2
Er war außer Atem, als er vor der Haustür ankam, obwohl er sich bemüht
hatte, ganz normal zu laufen. Er hatte Angst gehabt, am Ende einer
Polizeistreife aufzufallen, wenn er wie ein Verrückter durch die Nacht
jagte. Er wusste nicht, wie schnell die Mühlen mahlten. Lief bereits eine
Fahndung nach ihm? Hatte jeder Polizist bereits ein Foto und eine
Beschreibung von ihm vorliegen? Wurde mit Hochdruck nach ihm
gesucht?
Er wischte sich mit der Hand über die Stirn, stellte erstaunt fest, dass
sein Gesicht klatschnass war. Und das in dieser kalten Nacht, fast zehn
Grad unter dem Gefrierpunkt.
Es war halb elf, noch eineinhalb Stunden bis Mitternacht. Aber überall in
der Stadt gingen bereits Raketen hoch und sprühten ihre wilden, bunten
Muster in den dunklen Himmel. Vereinzelt zogen Gruppen fröhlicher
Menschen, zum Teil schon ziemlich alkoholisiert, durch die Straßen,
allerdings nicht viele. Es war einfach zu kalt. Wer konnte, blieb zu
Hause.
Er blickte an der Fassade hinauf. Ein Mehrfamilienhaus im Stadtzentrum
von Southend. Außer in der obersten Wohnung brannte in allen Etagen
Licht. Von irgendwoher erklang laute Musik. Natürlich, wer ging schon
schlafen in der Silvesternacht? Die Menschen feierten, kamen
zusammen, tanzten und amüsierten sich.
Wenn sie nicht gerade von der Polizei gesucht wurden.
Er hoffte, dass Bartek daheim war. Und dass die Partygeräusche, die bis
hinunter auf die Straße drangen, nicht aus seiner Wohnung kamen. Was,
wenn da oben jetzt dreißig Menschen in Feierlaune herumsaßen? Er
zögerte, aber er drückte schließlich doch die Klingel. Er hatte keine
Wahl. Er brauchte ein Versteck, und wenn er sich im Freien eines suchte,
würde er in dieser eisigen Nacht erfrieren.
Es dauerte eine ganze Weile, bis der Öffner summte. Samson stemmte
die Tür auf und machte sich an den Aufstieg in die zweite Etage. Er war
schon ein paar Mal hier gewesen, konnte sich aber nicht erinnern, dass
ihm die paar Stufen je zu schaffen gemacht hatten. Immer wieder musste
er stehen bleiben und nach Luft schnappen.
Er war fix und fertig. Nervlich, seelisch. Offenbar schlug sich das bei
ihm auf die Atmung.
Auf dem Treppenabsatz vor seiner Wohnung stand Bartek und spähte
hinunter. Hinter ihm drangen Stimmengewirr und Tanzmusik durch die
Tür.
Es ist tatsächlich seine Party, dachte Samson deprimiert.
Bartek wirkte zuerst erschrocken und dann verlegen, als er den späten
Gast erkannte. »Oh, Samson, wie schön, dass du vorbeikommst!«, sagte
er gedehnt. »Wir haben ein paar Gäste und … na ja, ich wollte dich
eigentlich auch einladen, aber du gehst ja nicht so gern auf Partys, und
da dachte ich, vielleicht …«
Samson erklomm die letzten Stufen.
»Bartek, ich brauche Hilfe«, sagte er.
»Du siehst ja schrecklich aus«, stellte Bartek fest. Er zog die Tür hinter
sich bis auf einen winzigen Spalt zu. »Was ist passiert?«
»Die Polizei«, sagte Samson. »Die Polizei ist hinter mir her.«
»Was?«
»Millie hat mich angezeigt. Und Gavin hat mich gewarnt. Und jetzt …
weiß ich nicht, wohin ich gehen soll.«
»Großer Gott«, sagte Bartek. Er wirkte bei Weitem nicht so cool wie
sonst, sondern ziemlich überfordert.
Kein Wunder, dachte Samson. Er hat die Wohnung voller Gäste, und
eigentlich will er feiern und fröhlich sein, und nun kreuze ich hier auf
mit einer Geschichte, die sich für ihn total absurd anhören muss.
»Was heißt denn angezeigt?«, fragte Bartek. »Wofür kann sie dich denn
anzeigen?«
»Ein Riesenmist«, sagte Samson und dachte, dass das noch untertrieben
war. Er steckte so schlimm in der Patsche wie noch nie vorher in seinem
Leben. »Ich habe dir doch erzählt, dass ich … na ja, was ich so mache
den ganzen Tag über …«
»Dass du … Frauen beobachtest?«
Wie das klang! Samson fand selbst, dass sich allein diese Formulierung
schon höchst verdächtig anhörte. Du beobachtest Frauen. Die Worte
vermittelten ein Bild, das nichts mit dem zu tun hatte, was tatsächlich
geschehen war, aber an der Stelle lag genau sein Problem: Sein Hobby
war zu absonderlich, als dass er angesichts der Geschehnisse darauf
hoffen konnte, dass man ihn bloß für einen harmlosen Spinner hielt.
»Ich habe das ja alles aufgeschrieben«, erklärte er hastig, »meine
Beobachtungen und Gedanken und so weiter, und ich habe alles im
Computer gespeichert. Millie hat mir nachspioniert. Sie hat mein
Passwort geknackt und alles gelesen und ausgedruckt, was sie gefunden
hat, und für sie ist das alles der Beweis, dass ich gefährlich bin.«
Bartek schüttelte den Kopf. »Also, so ganz normal ist das ja auch nicht,
was du da tust.«
»Vorgestern ist ein Mann ermordet worden. In unserer Straße.
Erschossen. In seinem Esszimmer.«
»Ich habe davon gelesen«, sagte Bartek. »Aber wieso …?«
»Millie muss Gavin seitdem beständig in den Ohren gelegen haben, dass
man mit meinen Aufzeichnungen zur Polizei gehen müsste, und er hat es
ihr auszureden versucht, aber, na ja, Millie macht am Ende immer, was
sie will, und heute Morgen ist sie mit allem zum nächsten Polizeirevier
marschiert und hat dort offenbar erklärt, dass sie mich für verdächtig
hält.«
»Ja, aber ich glaube nicht, dass die Polizei deshalb …«, setzte Bartek an,
wurde jedoch unterbrochen. Die Tür ging auf, und eine junge Frau im
kurzen schwarzen Kleid und auf abenteuerlich hohen Absätzen blickte
heraus. »Hier bist du, Bartek! Ich suche dich schon überall!« Sie
musterte Samson. »Hallo!«
»Hallo«, sagte Samson. Er kannte Barteks Verlobte Helen nur flüchtig,
hatte sie aber zweimal begrüßt, als er bei Bartek gewesen und sie kurz an
den beiden Männern vorbeigerauscht war. Offensichtlich erinnerte sie
sich nicht an ihn.
»Mein Freund Samson«, erklärte Bartek.
»Ach ja, hallo, Samson. Was steht ihr hier herum? Drinnen ist eine
Bombenstimmung!«
»Wir kommen gleich«, sagte Bartek. »Samson hat ein Problem.«
Helen lachte. Sie war sehr attraktiv, stellte Samson wieder einmal fest.
So attraktiv wie Bartek. Die beiden würden eines Tages unglaublich
hübsche Kinder in die Welt setzen.
»Na schön, wenn ihr das Problem geklärt habt, dann kommt rein«, sagte
Helen, dann verschwand sie wieder in der Wohnung.
Es war Bartek anzumerken, dass er langsam ungeduldig wurde. »Also,
wie gesagt, Samson, ich finde …«
»Warte«, unterbrach ihn Samson. Sein Freund musste die Brisanz der
Lage begreifen. »Der Mann, der vor zwei Tagen umgebracht wurde …
das ist der Ehemann dieser Frau, die mir so sehr gefällt. Ich habe dir
doch von ihr erzählt. Diese Familie, weißt du, die ich am meisten und
häufigsten … beobachtet habe. Auch das steht in meinen
Aufzeichnungen.«
»Scheiße«, sagte Bartek.
»Und dann ist da noch etwas …«
»Oh nein!«
»Ich habe … gegen diesen Mann ziemliche Hasstiraden losgelassen. In
meinen Aufzeichnungen. Weil … ich mich furchtbar über ihn geärgert
habe kurz vor Weihnachten.«
»Wieso hast du dich über ihn geärgert?«
»Weil er … weil er sehr unhöflich zu mir war. Ich hatte seine
zwölfjährige Tochter mit nach Hause genommen, und …«
Bartek starrte ihn entsetzt an. »Was?«
Im Zusammenhang mit allem anderen hört sich das so furchtbar an,
dachte Samson, absolut furchtbar. Aber sein Freund durfte doch nicht
auch denken, dass er … Himmelherrgott, weshalb hielt ihn jeder sofort
für einen Kinderschänder?
»Nein«, sagte er verzweifelt, »es war eine echte Notlage. Sie kam
daheim nicht rein, beide Eltern waren weg, und ich kam gerade vorbei
und …«
»Du hattest mal wieder vor dem Haus dieser Familie herumgehangen«,
stellte Bartek fest, und sein Gesichtsausdruck verriet deutlich, was in ihm
vorging: Warum musste ich mich mit diesem Idioten befreunden, und
warum muss ich jetzt hier stehen und mich in einen elenden Schlamassel
hineinziehen lassen?
»Ich konnte das Kind doch nicht draußen im Schnee stehen lassen. Aber
als die Eltern es abholten, hat sich der Vater benommen, als ob … als ob
er glaubte …«
Bartek seufzte.
»Ich habe geschrieben, dass ich ihn hasse. Und nun ist er tot, und … na
ja, die werden das seltsam finden bei der Polizei, dass ich die Familie …
beobachtet habe …«
»Ich fasse es nicht«, sagte Bartek. »Ich fasse es einfach nicht! Meine
Güte, ich habe dir doch gesagt, das ist nicht ganz dicht, was du da
treibst! Kein Wunder, dass dich das irgendwann in Schwierigkeiten
bringen musste! Du bist ganz sicher, dass deine Schwägerin mit den
Aufzeichnungen zur Polizei gegangen ist?«
»Gavin hat es mir heute Mittag gesagt. Er war verzweifelt, weil er sie
nicht daran hindern konnte, und er war verzweifelt, weil das alles
überhaupt passiert ist.«
»Kann ich gut nachvollziehen«, murmelte Bartek.
»Ich bin dann voller Panik mit meinem Auto weggefahren. Ziellos in der
Gegend herum, den ganzen Nachmittag über. Irgendwann kam mir die
Idee, dass das gefährlich ist … Ich meine, die haben inzwischen
bestimmt auch mein Kennzeichen herausgefunden. Ich habe den Wagen
drüben am Gunners Park stehen lassen und mich zu Fuß zur Stadt
zurückgeschlagen. Auf tausend Umwegen. Bartek, ich bin seit Stunden
unterwegs. Ich bin völlig erledigt. Kann ich hierbleiben?«
»Auf keinen Fall«, sagte Bartek und fügte, als er das entsetzte Gesicht
seines Freundes sah, hinzu: »Ich meine, das wäre doch dumm. Bestimmt
will die Polizei Namen und Adressen von deinen Freunden wissen, und
deine Schwägerin wird ihnen meinen Namen nennen. Sie können sich ja
ausrechnen, dass du nach einem Unterschlupf suchst.«
»Aber ich muss doch irgendwohin!«
»Hast du Geld?«
»Hundert Pfund in bar. Das Letzte, was auf meinem Konto war.«
»Okay«, sagte Bartek, »okay.« Es war deutlich, dass es ihm zunächst nur
um eines ging: den Freund erst einmal loszuwerden, um zu überlegen,
was man als Nächstes tun könnte.
»Pass auf, das reicht für ein Hotel. Irgendeine kleine, billige Pension.
Die suchst du dir jetzt und nimmst dir ein Zimmer. Und morgen rufst du
mich an. Vielleicht ist mir bis dahin ein genialer Einfall gekommen.«
»Ein Hotel? Ist das nicht zu gefährlich?«
»Ich würde sagen, es ist nicht halb so gefährlich wie meine Wohnung«,
sagte Bartek.
Samson nickte. Er begriff, dass Bartek recht hatte.
Bartek warf einen Blick zurück durch die Wohnungstür, hinter der
Musik, Gelächter und Gläserklirren mit unverminderter Intensität
weitergingen. »Samson, ich habe Gäste. Ich muss da jetzt wieder rein.
Wir telefonieren morgen, ja?«
»Du hilfst mir?«
»Klar«, sagte Bartek, aber Samson hatte den Eindruck, dass er ihm in
diesem Moment alles zugesagt hätte. Er wollte nichts so sehr, wie diese
unerquickliche Situation zu beenden.
»Bartek«, sagte Samson flehentlich, »bitte, du musst mir glauben: Ich
habe mit all dem nichts zu tun. Ich habe Mr. Ward nicht umgebracht. Ich
könnte nie jemanden umbringen. Nicht einmal angreifen oder verletzen.
Ich bin unschuldig.«
»Natürlich glaube ich dir das«, sagte Bartek beruhigend. Er hörte sich an
wie ein Arzt, der mit einem nicht zurechnungsfähigen Patienten spricht.
Samson schloss für eine Sekunde erschöpft die Augen. »Ich habe es
wirklich nicht getan.«
»Bis morgen«, sagte Bartek und verschwand in der Wohnung. Er schloss
die Tür mit einigem Nachdruck.
Samson wandte sich zum Gehen. Seine Füße hingen wie Bleigewichte an
seinen Beinen. Gavin hatte ihm am Mittag geraten, selbst zur Polizei zu
gehen. »Du machst es nur schlimmer, wenn du wegläufst. Wenn du
nichts getan hast, dann wirst du das denen schon klarmachen können.
Verstecken bringt nichts. Irgendwann kriegen sie dich und du stehst
richtig blöd da!«
Sicher hatte Gavin recht, und trotzdem … Er hatte die Nerven nicht. Er
hatte Angst. Er hatte riesige Angst, und er konnte nur seinem ersten
Instinkt folgen, der ihm riet, sich in Sicherheit zu bringen.
Aber wo fand er Sicherheit?
Langsam schlich er die Treppe hinunter. Elf Uhr. Noch eine Stunde,
dann begann das neue Jahr.
Für ihn hielt es von seiner ersten Sekunde an nichts als einen Albtraum
bereit.
FREITAG, 1. JANUAR 2010
Sie hatte das Gefühl, seit drei Tagen nur auf dem Sofa zu sitzen, an die
Wände zu starren und nicht zu begreifen, was in ihrem Leben passiert
war. Was nicht stimmte. Sie kochte Essen, vor allem für Becky, sie
räumte die Wohnung auf, sie duschte morgens und zog frische Wäsche
an, sie füllte die Spülmaschine und leerte sie dann wieder. Abends nahm
sie ein starkes Schlafmittel, legte sich auf das Sofa und versank in eine
betäubte, schwarze Tiefe, aus der sie morgens erwachte, ohne sich
erfrischt zu fühlen. Sie bereitete das Frühstück zu, toastete Brot, schnitt
Obst, briet Eier. Ohne selbst etwas davon anzurühren.
Tara hatte schon protestiert. »Gillian, ich kann ja gar nichts mehr tun!
Ich möchte dich umsorgen, und ich habe das Gefühl, es läuft
umgekehrt!«
Sie hatte die Freundin bittend angesehen. »Lass mich irgendetwas tun,
Tara. Ich werde sonst wahnsinnig.«
Tara gab sofort nach. »Natürlich. Ich verstehe dich ja.«
Gillian und Becky waren in jener furchtbaren Nacht zu Tara
übergesiedelt, zusammen mit Chuck, dem Kater, den Gillian nach einer
verzweifelten, hektischen Suche zu später Stunde völlig verstört und
zitternd ein paar Gärten weiter aufgegriffen hatte. Er musste in Panik
durch die offene Küchentür hinausgelaufen sein, als Schrecken und
Gewalt über das Haus hereingebrochen waren. Eine freundliche und sehr
sensible Polizeibeamtin hatte Gillian erklärt, das Haus müsse als Tatort
nun erst einmal gesichert werden. »Es dürfen keinerlei Spuren vernichtet
werden. Kennen Sie jemanden, bei dem Sie vorübergehend wohnen
können?«
Gillian hatte zuerst an ihre Eltern gedacht, aber die wohnten viel zu weit
weg, und als Nächstes war ihr Tara eingefallen. Sie hatte die Freundin
angerufen und ihr erklärt, was geschehen war, und zunächst nichts als
Schweigen aus dem Telefonhörer vernommen. Schließlich hatte Tara
fassungslos gefragt: »Was ist passiert?«, um sich im nächsten Moment
als die Frau zu beweisen, die mit Fällen dieser Art beruflich öfter zu tun
hatte; sie hatte sachlich und tatkräftig agiert. »Ich bin gleich da«, hatte
sie gesagt, »ich hole dich und Becky. Natürlich könnt ihr bei mir
wohnen, so lange ihr mögt.«
Seitdem waren sie hier. In Taras schicker Altbauwohnung in Kensington.
Ein Detective Inspector von Scotland Yard war inzwischen erschienen,
um mit Gillian zu sprechen, und sie hatte ihm alles gesagt, was sie
wusste, hatte ihm auch reinen Wein eingeschenkt, was ihre Geschichte
mit John anging. Eine Beamtin hatte sich im Beisein von Gillian und
einer Psychologin mit Becky unterhalten. Becky, das wusste Gillian, galt
als wichtige Zeugin. Sie hatte den Täter nicht gesehen, war aber die
Treppe hinuntergeschlichen, als sie von unten plötzlich ein lautes Poltern
und Rumpeln vernahm und ihren Vater rufen hörte: »Was, um Himmels
willen, soll das?«
Dann waren zwei Schüsse gefallen. Durch die Esszimmertür hatte Becky
von der Treppe aus gesehen, wie ihr Vater über einem der Stühle
zusammenbrach.
»Hast du überlegt, sofort zu ihm hinzulaufen?«, fragte die Beamtin.
Becky schüttelte den Kopf. »Nein.« Es klang entschuldigend. »Ich
wusste, dass da noch jemand war. Ich hatte ja gehört, dass mein Vater
mit jemandem sprach. Ich hörte, dass jemand schoss. Ich … hatte solche
Angst. Ich wollte weg. Nur weg!« Sie war blass geworden. »Ich hätte
ihm helfen sollen. Ich hätte hingehen müssen. Ich hätte …«
Die Psychologin schaltete sich schnell ein. »Absolut nicht, Becky. Du
konntest nichts für ihn tun. Es war richtig, dass du dich in Sicherheit
gebracht hast.«
»Ich wollte nur herausfinden, was genau bei Becky diesen raschen
Reflex ausgelöst hat, sich zu verstecken«, erklärte die Beamtin. Es klang
wie eine Rechtfertigung. »Leider ist alles, was sie gesehen, gehört und
empfunden hat an jenem Abend, für uns bedeutsam.«
Doch nichts, was Becky berichtete, half wirklich weiter. Sie hatte
gemalt, war so vertieft gewesen, dass sie den Umstand, dass sich ein
Fremder im Haus aufhielt und ihren Vater bedrohte, erst realisierte, als
Tom laut geworden war.
»Als ich sah, wie Daddy zusammenbrach, bin ich furchtbar erschrocken.
Ich stand ja auf der Treppe und bin mit dem Fuß abgerutscht. Es gab ein
ziemlich lautes Geräusch, und ich wusste in dem Moment … Ich wusste
irgendwie, dass der, der das getan hat, jetzt weiß, dass ich im Haus bin.
Ich bin fast verrückt geworden vor Angst. Ich bin hinaufgerannt und
habe ein Versteck gesucht.«
Der Koffer in der Gerümpelkammer unter dem Dach war ihr eingefallen,
weil sie sich früher darin versteckt hatte, wenn sie mit ihren Freunden im
Haus spielte. Sie hatte dort gelegen, in völlig verkrampfter Haltung, mit
stechenden Schmerzen in Armen und Beinen und mit angehaltenem
Atem, und sie hatte gehört, wie der Täter das ganze Haus nach ihr
absuchte. Durch alle Zimmer jagte, Schränke aufriss, Möbel
beiseiterückte.
»Als er hinaufkam, bin ich beinahe gestorben vor Angst. Ich dachte, er
findet mich gleich. Er hat einen furchtbaren Lärm veranstaltet und in der
Abstellkammer mit Kisten und Kartons um sich geworfen. Ich dachte,
ich bin jeden Moment tot.«
»Aber du hast absolut nichts gesehen?«
Becky schüttelte den Kopf. »Der Kofferdeckel war ja geschlossen. Es
war schwarz um mich. Vollkommen schwarz.«
Die Beamtin wollte wissen, ob Becky irgendwann zuvor die
Haustürklingel gehört hatte, aber das Mädchen konnte sich nicht
erinnern. »Ich glaube nicht. Ich weiß es nicht. Aber ich glaube, ich wäre
hinuntergegangen, wenn ich sie gehört hätte.«
An diesem Neujahrstag war eine noch sehr betäubt und willenlos
wirkende Becky mit Tara zum Schlittschuhlaufen in den Hyde Park
gegangen. Tara hatte Gillian überreden wollen, sie zu begleiten, aber sie
hatte abgewehrt. »Nein. Geht alleine. Ich bin ganz froh, wenn ich für
mich sein kann.«
Kurz nachdem die beiden gegangen waren, hatte Detective Inspector
Fielder angerufen und gefragt, ob er vorbeikommen könnte. Sie hätte ihn
am liebsten abgewimmelt, weil sie sich so müde, ausgebrannt und leer
fühlte, aber sie wusste, dass sie sich zusammenreißen musste. Der Mann
tat seine Arbeit, und er brauchte ihre Unterstützung. Es war wichtig, dass
Toms Mörder gefunden wurde.
Nun saß Fielder ihr gegenüber auf einem Sessel in Taras Wohnzimmer.
Sie hatte Kaffee gekocht, und er ließ sich dankbar eine Tasse
einschenken. Er sah sehr müde aus, hatte wahrscheinlich in der Nacht
gefeiert.
Was für ein schrecklicher erster Januar, dachte Gillian. Sie konnte von
ihrem Platz aus hinaus auf den Balkon und in den grauen Himmel sehen.
Vor dem Fenster saß Chuck. Er starrte ebenfalls hinaus, verfolgte mit
den Augen die Vögel, die hin und wieder auf der Brüstung landeten und
ihn frech musterten.
Detective Inspector Fielder führte soeben seine Theorie darüber aus, wie
der Täter in das Haus hineingekommen sein könnte. »Wenn wir
annehmen, dass er tatsächlich nicht geklingelt hat, dass ihm also auch
nicht geöffnet wurde, so könnte es sein, dass sich ihm ein viel
einfacherer, bequemer Weg geboten hat. Wir haben das überprüft. Von
der Straße aus kann man durch das kleine Fenster in Ihrer Haustür bis in
die Küche blicken, und man sieht auch die Tür dort, die in den Garten
führt. Das funktioniert umso besser am Abend, wenn alles hell erleuchtet
ist. Wir vermuten, dass Ihr Mann die Gartentür geöffnet hatte. Er wollte
einfach ein bisschen frische Luft reinlassen. Es gibt nämlich keinerlei
Hinweise an der Tür, dass sie gewaltsam aufgebrochen wurde. Der Täter,
der womöglich zunächst vorhatte, zu klingeln, erkennt seine Chance,
läuft um das Haus herum und betritt die Küche durch den Garten.
Deshalb hat auch Becky überhaupt nichts mitbekommen.«
»Gibt es Fußspuren?«
Er schüttelte bedauernd den Kopf. »Bis die Polizei eintraf, hatte es ja
schon wieder stundenlang geschneit.«
»Warum nur?«, fragte Gillian. »Warum? Warum sollte jemand Tom
töten?«
Er stellte eine Gegenfrage. »Sagen Ihnen die Namen Carla Roberts und
Anne Westley etwas?«
Gillian brauchte ein paar Sekunden, um die Frage in ihrer ganzen
Konsequenz zu begreifen. »Glauben Sie, es besteht ein Zusammenhang
…?«
»Sie wissen also, wer diese beiden Frauen sind?«
»Aus den Zeitungen, ja. Ich kenne sie aber nicht.«
»Sie haben vorher nie von ihnen gehört? Ihr Mann hat sie nie erwähnt?«
»Nein. Nie.«
»Dr. Anne Westley war Kinderärztin in London. Sie waren aber nicht
mit Becky …?«
»Nein. Wie ich sagte: Ich kenne sie nicht.«
Peter Fielder nahm einen Schluck Kaffee, stellte dann seine Tasse
vorsichtig auf den Tisch zurück und sah Gillian ernst an. »Die Tatwaffe.
Die Pistole, mit der Ihr Mann erschossen wurde. Mit einer sehr hohen
Wahrscheinlichkeit handelt es sich um dieselbe Waffe, die auch gegen
die beiden von mir genannten Frauen eingesetzt wurde.«
»Sie wurden auch erschossen?«, fragte Gillian. In den Zeitungen war
über die Todesursache nur spekuliert worden, da die Polizei dazu
keinerlei Angaben gemacht hatte. Fielder wollte es Gillian gegenüber
dabei auch vorerst belassen.
»Allem Anschein nach wurden sie jedenfalls mit dieser Waffe bedroht«,
entgegnete er daher ausweichend. »Im Falle Dr. Westley hat der Täter
das Schloss einer Tür, hinter der sich die alte Dame verbarrikadiert hatte,
zerschossen. Daher konnten wir die Projektile vergleichen.«
Gillian erschien das mehr als seltsam. »Aber wieso sollte jemand, der
zwei ältere Frauen ermordet, einen Mann in mittleren Jahren umbringen?
Es wurde ja nicht einmal irgendetwas bei uns gestohlen. Das ergibt doch
keinen Sinn!«
»Bislang ergibt in der ganzen Geschichte noch gar nichts einen Sinn«,
sagte Fielder resigniert, »zumindest sehen wir den Sinn nicht. Es drängt
sich allerdings die Vermutung auf, dass …« Er suchte nach Worten. Er
wollte Gillian seinen Verdacht nicht in aller Härte entgegenschleudern.
Sie erriet jedoch, was er sagen wollte. Sie sah es ihm an. »Sie denken,
dass Tom gar nicht das Opfer sein sollte? Sie denken, ich war eigentlich
gemeint?«
Er schien erleichtert, dass sie es selbst ausgesprochen hatte. »Es ist
wirklich nur eine Vermutung. Aber tatsächlich ist es ja so, dass Ihr Mann
normalerweise an jenem Abend nicht daheim gewesen wäre. Genauso
übrigens wie Ihre Tochter. Wer Ihre Familie auch nur ein bisschen
kannte oder ein wenig Recherche betrieben hatte, konnte davon
ausgehen, Sie allein anzutreffen.«
»Er schaute in die Küche …«
»Ja. Sah aber niemanden, denn Ihr Mann war ja offenkundig gerade im
Esszimmer. Der Täter sah einfach die helle Küche, die geöffnete Tür.
Dringt in das Haus ein und steht plötzlich einem Mann statt, wie
erwartet, einer Frau gegenüber. Hat aber wohl kaum eine überzeugend
harmlose Erklärung bereit, weshalb er, bewaffnet mit einer Pistole,
soeben ins Esszimmer geschlichen kommt. Er kann Thomas nur noch
umbringen – schon um später nicht von ihm identifiziert zu werden. Und
zu seinem Entsetzen hört er dann plötzlich noch von der Treppe her ein
Geräusch. Es ist noch jemand im Haus. Jemand, der ihn vielleicht auch
gesehen hat. Deshalb sucht er wie ein Wilder, wird aber Gott sei Dank
nicht fündig.«
Gillian stöhnte leise und vergrub das Gesicht in beiden Händen. »Hätte
er Becky gefunden …«
»Becky hatte großes Glück. Sie hatte auch Glück, dass es dem Täter
offenbar irgendwann zu heikel wurde, noch weiterzusuchen und sich
damit viel zu lange am Tatort aufzuhalten. Er gab auf. Die Schutzengel
Ihrer Tochter haben gut funktioniert, Gillian!«
Sie hob den Kopf. »Aber warum ich? Wer sollte mich töten wollen?«
»Die gleiche Frage stellen wir uns seit Wochen in den Fällen Roberts
und Westley«, sagte Fielder, »und wenn wir Sie nun in eine Reihe mit
diesen Morden stellen – und den Mord an Ihrem Mann als ein nicht
geplantes dramatisches Unglück werten –, ergibt das zwei vollendete
Tötungsdelikte sowie ein versuchtes, für die uns das Motiv völlig
schleierhaft ist. Die Person, die hier mordet, scheint von einem
gewaltigen Hass getrieben zu sein, das war die einzige echte
Information, die uns die beiden anderen Tatorte gaben. Mrs. Roberts und
Dr. Westley mussten auf ausgesprochen grausame Weise sterben. Wir
dachten erst, dass es sich um einen Täter handelt, der von einem
ungeheuren Aggressionspotenzial gegen Frauen im Allgemeinen
getrieben wird und der Roberts und Westley vielleicht nur deshalb
auswählte, weil sie beide so allein und verlassen lebten, dass sie eine
leichte Beute darstellten. Jede von ihnen wurde erst eine Woche nach
ihrer Ermordung aufgefunden, und auch das nur durch Zufall. Aber in
dieses Raster passen Sie nicht. Also muss es etwas anderes sein, das Sie
mit den beiden Frauen verbindet.«
»Aber ich kenne sie ja überhaupt nicht!«
»Trotzdem kann es Schnittpunkte geben.«
»Oh Gott«, murmelte Gillian, »wie furchtbar!«
»Was wissen Sie über Samson Segal?«, fragte Fielder, und er bekam
genau die Antwort, die er aufgrund der Aufzeichnungen Samson Segals
erwartet hatte.
»Segal? Der Typ, der immer vor unserem Haus herumlungert?«
Vielleicht hat Christy doch recht, dachte er plötzlich, aber ehe er
einhaken konnte, klingelte es an der Wohnungstür und Gillian stand mit
einer leise gemurmelten Entschuldigung auf. Als sie zurückkehrte, war
sie nicht allein.
John Burton folgte ihr auf dem Fuß.
3
Samson sank das Herz in die Hose, als es an seiner Zimmertür klopfte.
Seitdem Bartek am ersten Januar bei ihm aufgekreuzt war, hegte er die
Furcht, der Freund werde ihn verpfeifen. Bartek hatte von seiner Angst
gesprochen, in eine ganz und gar ungute Geschichte hineingezogen zu
werden, und Samson hatte spüren können, wie echt und bedrängend
diese Furcht war. Zudem hatte Bartek Zorn und Angst seiner Verlobten
erwähnt. Samson konnte sich nur zu gut vorstellen, dass Helen Bartek
heftig bearbeitete. Geh zur Polizei! Sag, was du weißt! Noch kommst du
mit heiler Haut da heraus! Du bist doch verrückt, wenn du deinen Kopf
für diesen Idioten hinhältst. Und wir wissen nicht einmal, ob er wirklich
unschuldig ist!
Im Grunde wartete Samson geradezu auf die Polizei. Er wusste, dass es
geschickter gewesen wäre, schleunigst das Quartier zu wechseln, ohne
Bartek Auskunft darüber zu geben, wo er sich aufhielt, aber ihm fehlte
die Energie. Es war ohnehin nur eine Frage der Zeit, bis er aufgeben
musste. Sein Geld zerrann. Seine seelische Kraft sowieso.
Wahrscheinlich dauerte es nicht mehr lange und er spazierte von selbst
in das nächste Polizeirevier und stellte sich.
Trotzdem begann er am ganzen Körper zu zittern, als nun tatsächlich
jemand Einlass begehrte. Es war etwas anderes, das Ende immer wieder
in Gedanken durchzuspielen, dabei aber das Gefühl zu haben, Zeitpunkt
und Ablauf noch halbwegs in der Hand zu haben, als plötzlich mehrere
Polizisten vor der eigenen Zimmertür zu vermuten, Handschellen klicken
zu hören, sich vorstellen zu müssen, dass man in wenigen Minuten
verhaftet und abgeführt würde.
»Wer ist da?«, fragte er. Seine Stimme klang dünn und zittrig.
»John Burton. Ich bin ein Freund von Gillian Ward. Können Sie mich
hereinlassen?«
Ein Freund von Gillian? Woher, zum Teufel, wusste Gillian, wo er war?
Vollkommen verwirrt schloss Samson die Tür auf. Der Mann, der vor
ihm stand, kam ihm vage bekannt vor, aber er konnte ihn nicht sofort
einordnen.
»Darf ich reinkommen?«, fragte John.
Samson nickte und trat zur Seite. Er schloss die Tür hastig wieder und
fragte: »Wer sind Sie?«
»Mein Gott, ist das kalt hier«, sagte John. Vorsichtshalber behielt er
seine dicke Winterjacke an. Samson fiel in dieser Sekunde ein, wo er ihn
schon einmal gesehen hatte: im Halfway House. Zusammen mit Gillian.
»Sie sind ein Freund von Gillian«, sagte er ziemlich lahm.
»Ja, wie ich ja gerade schon erwähnte«, bestätigte John. Unaufgefordert
setzte er sich in den Sessel. »Sie wundern sich bestimmt, woher ich Ihren
Aufenthaltsort kenne. Ich habe mit Ihrer Schwägerin gesprochen. Sie
verwies mich an Ihren Freund. Diesen Polen. Bei dem auch die Polizei
schon war.«
Millie natürlich. War wahrscheinlich zerflossen wie Butter in der Sonne,
als der attraktive Burton plötzlich vor ihr stand. Und hatte sich förmlich
überschlagen, ihm mit Rat und Tat behilflich zu sein.
»Ihr Freund hat mir dann diese Adresse genannt.«
Na großartig! Bartek schickte jeden vorbei, der nach ihm fragte! Warum
setzte er die Adresse nicht gleich in die Zeitung?
»An Ihrer Stelle«, fuhr John fort, »würde ich hier möglichst schnell
verschwinden. Dieser Bartek vergeht vor Angst, er könnte in etwas
hineingezogen werden, was ihm die Abschiebung bringt, und seine
Verlobte ist geradezu hysterisch. Dem nächsten Polizeibeamten, der bei
ihnen vorbeischaut, erzählen die beiden alles, darauf würde ich wetten.«
»Ich weiß nicht, wohin«, flüsterte Samson.
John musterte ihn aufmerksam. »Sie sind in einer schwierigen Situation.
Sie haben nicht zufällig für den Zeitpunkt des Mordes an Thomas Ward
ein hieb- und stichfestes Alibi?«
»Wann war denn genau die Tatzeit?«
»Zwischen sieben Uhr und halb acht abends. Am 29. Dezember.«
Samson schüttelte hilflos den Kopf. »Ich war gegen neun Uhr wieder zu
Hause. Aber selbst das hat, glaube ich, niemand gemerkt. Meine
Schwägerin hatte Dienst und war nicht daheim, und mein Bruder schlief
schon.«
»Wo waren Sie bis neun Uhr?«
Wahrscheinlich ist es egal, wenn er es erfährt, dachte Samson,
vermutlich ist sowieso alles in meinem Leben egal.
»Ich bin hinter Gillian Ward hergefahren. Ich sah sie am frühen
Nachmittag von daheim mit dem Auto aufbrechen. Ich saß auch gerade
in meinem Auto. Fuhr so ein bisschen herum …«
Und hast Leute beobachtet, ergänzte John im Stillen. Segal war wirklich
ein komischer Vogel.
»Sie sind also hinter Gillian hergefahren?«, fragte er. »Warum?«
Das eben war so schwierig zu erklären. Er verstand es vielleicht selbst
nicht einmal wirklich. Jedenfalls konnte er es nicht rational erklären. Auf
einer Ebene diffuser, nicht wirklich steuerbarer Gefühle wusste er, was
mit ihm los war, aber wie sollte er das in Worte fassen?
»Ich wollte sie nie bedrängen«, begann er. »Ich habe sie auch nie
bedrängt. Ich wollte nur … ich wollte an ihrem Leben teilnehmen. Nein,
nicht teilnehmen. Aber etwas von ihrem Leben mitbekommen. Innerlich
teilnehmen. Ja, das vielleicht. Nur innerlich teilnehmen.« Er hielt inne
und sah John unglücklich an. »Ich kann das einfach nicht erklären.«
»Ich denke schon, dass ich verstehe, was Sie meinen«, sagte John.
»Unglücklicherweise klingt das alles ein wenig … neurotisch. Besessen
sogar.« Er machte eine Pause. »Mr. Segal, es geht leider inzwischen um
mehr als den Mord an Thomas Ward. Sie haben sicher in der Zeitung
von den Verbrechen an zwei alleinstehenden Frauen gelesen? In
Hackney und in Tunbridge Wells?«
»Ja.«
»Das Problem ist … die Waffe, mit der Thomas Ward erschossen wurde,
ist dieselbe, die auch in den beiden anderen Fällen eingesetzt wurde.
Verstehen Sie, was das bedeutet?«
In Samsons ungläubig dreinblickenden Augen dämmerte Begreifen. »Es
war derselbe Täter? In allen drei Fällen?«
»Davon muss die Polizei ausgehen.«
»Und das soll ich gewesen sein?« Samson sah John entsetzt an. »Ich
s…soll drei Menschen erschossen haben?«
John schüttelte den Kopf. »So direkt würde das im Moment noch
niemand sagen. Vieles bleibt da recht ungereimt. Aber ich weiß, dass
man bei der Polizei aufgrund der Tatumstände davon ausgeht, es bei dem
Täter mit einem Mann zu tun zu haben, der ein schwer gestörtes
Verhältnis zu Frauen hat. Und Ihre Aufzeichnungen, die der Polizei ja
nun bekannt sind, lassen darauf schließen, dass Sie zumindest … na ja,
ein gewisses … Problem mit Frauen haben.«
Samson nickte. Dem ließ sich nicht widersprechen.
»Sind Sie den ganzen Tag an Gillian drangeblieben?«, fragte John
sachlich. »An jenem 29. Dezember?«
»Nein. Ich habe sie verloren. Auf der A127. Sie fuhr sehr zügig, es
herrschte recht viel Verkehr … Und auf einmal war sie weg.«
John nickte. Die vierspurige A127, die Southend mit London verband,
war häufig recht unübersichtlich.
»Und dann? Es fehlen ja noch etliche Stunden bis neun Uhr abends.«
»Ich wollte nicht nach Hause. Ich bin nicht gerne dort, wissen Sie.«
»Weshalb nicht?«
Er überlegte. »Die Unruhe«, sagte er dann. »Ich bin so unruhig. Und ich
weiß nicht, wohin mit mir. Ich habe keine Arbeit. Ich finde keine Frau.
Ich habe nichts. Mein Leben ist absolut leer.«
John schwieg abwartend. Samson starrte ihn an. Würde ich aussehen wie
er. Hätte ich diese Ausstrahlung.
Mit fast physisch empfundener Gewalt drängte sich ihm die Erkenntnis
auf, dass dieser Mann eine intime Beziehung zu Gillian unterhielt. Er
war nicht einfach ein Freund. Er war ihr Liebhaber, sie hatten eine
Affäre, und sie hatten sie schon gehabt, als Thomas Ward noch am
Leben gewesen war. Im Grunde hatte er das schon gespürt, als er sie an
jenem Abend vor Weihnachten im Pub zusammen gesehen hatte. Er
hatte es sich nur nicht klargemacht, hatte vermutlich verdrängt, was er
eigentlich deutlich empfand: die unglaubliche Spannung zwischen den
beiden, die sexuell aufgeladene Atmosphäre.
Du begehrst sie, dachte er, und das Gefühl der Feindseligkeit, das ihn
überschwemmte, nahm ihm sekundenlang fast den Atem, du schläfst mit
ihr, und es ist dir vollkommen egal, dass sie eine Familie hat, einen
Mann, ein Kind, und dass du alles kaputt machst. Allerdings, na ja, der
Ehemann ist ja nun praktischerweise tot, und damit hast du freie Bahn
und …
Die Frage kam ihm sehr plötzlich: Wie interessant war unter diesen
Umständen eigentlich John Burton selbst für die Polizei? Schließlich
hatte er ein Verhältnis mit einer Frau, deren Mann erschossen wurde.
Konnte er damit nicht auch in Schwierigkeiten geraten?
»Wer sind Sie?«, fragte er noch einmal. »Ich meine, außer ein Freund
von Gillian?«
John lächelte. Es schien, dass er die Aggression, die plötzlich von
Samson ausging, durchaus spürte.
Er stand auf. »Samson, ich habe selbst einmal bei Scotland Yard
gearbeitet, und ich verfüge noch über ein paar gute Kontakte. Die ich in
den letzten beiden Tagen reaktiviert habe. Daher weiß ich manches über
den Fall, was sonst in der Öffentlichkeit nicht bekannt ist.«
»Ich verstehe«, sagte Samson, bereits wieder eingeschüchtert und
unterwürfig. Eigentlich verstand er gar nichts. Ein Exbulle. Wieso war er
nicht mehr bei der Polizei?
»Unter anderem kenne ich zumindest in groben Zügen den Inhalt Ihres
… Tagebuches, wenn man es so nennen will«, fuhr John fort, »und daher
kann ich mir durchaus vorstellen, dass Sie bei der Polizei auf der Liste
der Verdächtigen recht weit oben rangieren. Sie haben Frauen, und zwar
in erster Linie alleinstehende Frauen, monatelang beschattet und sich
jedes Detail über ihren Tagesablauf notiert. Unter anderem gibt es da
eine ziemlich bizarre Geschichte über eine junge Frau, deren Hund Sie
entführt haben, um dann über die Rückgabe des Tieres die Sympathie der
Frau zu erringen.«
Samson merkte, dass seine Wangen glühten. Er hatte den Plan so genial
gefunden. Nun hörte sich das alles nur krank an.
»Es war einfach ein Versuch, sie näher kennenzulernen«, murmelte er.
»Ja, aber ein derartiger Versuch ist zumindest etwas ungewöhnlich«,
sagte John. »Zudem funktionierte er dann nicht einmal, und Sie scheinen
sich ziemlich hasserfüllt über die betreffende Frau geäußert zu haben.
Sie ist bis Mitte Januar verreist, sonst hätte man sie jetzt unter
Polizeischutz gestellt. So ernst nimmt man das!«
Samson blickte ihn verzweifelt an. »Aber ich würde doch nie … ja, ich
war wütend auf sie. Aber ich würde sie niemals angreifen. Ich habe auch
noch nie jemanden angegriffen. Oder bedroht. Sie werden niemanden
finden, der mich jemals aggressiv erlebt hat!«
Das ist eines deiner Probleme, dachte John, deine lebenslang
verschluckten Aggressionen. Jeder Profiler würde genau diesen Umstand
auf die Liste der Charakterpunkte setzen.
Er sagte es nicht. Samson kam ihm vor wie ein in die Enge getriebenes
Tier. Er musste es nicht noch schlimmer machen.
»Sie haben eine ziemlich starke Verehrung für Gillian Ward zum
Ausdruck gebracht, Samson. Sie haben sich in sehr intensive Gefühle für
sie hineingesteigert …«
Ach ja?, dachte Samson feindselig. Da können wir uns doch die Hand
geben, oder?
»Bei der Polizei glaubt man, dass Gillian in Gefahr sein könnte. Und
auch ich habe diese Befürchtung. Und deshalb lag mir daran, Sie
kennenzulernen. Und mir liegt daran, zu wissen, was Sie gemacht haben,
als Thomas Ward ermordet wurde. Also?« John kehrte zum
Ausgangspunkt des Gesprächs zurück. »Was taten Sie, nachdem Sie
Gillians Fährte verloren hatten?«
»Nichts«, sagte Samson, »nichts, was sich beweisen lässt. Ich bin in der
Gegend herumgefahren. Saß in zwei oder drei Pubs. Trank Tee. Es war
kalt.«
»In welchen Pubs?«
»Keine Ahnung. Irgendwo in Wickford. In Raleigh. Ich war traurig und
verwirrt. Ließ mich treiben. Ich würde die Orte, an denen ich mich
aufhielt, gar nicht mehr wiederfinden. Geschweige denn Zeugen
auftreiben können, die mich gesehen haben. Ich dachte nur an Gillian,
fragte mich, wohin sie fährt. Überlegte, weshalb mir mein Leben nicht
gelingen will. Und irgendwann fuhr ich nach Hause.«
John betrachtete ihn forschend. »Ich will Ihnen etwas sagen, Samson, es
gibt die Vermutung, dass es Thomas Wards Mörder eigentlich auf
Gillian abgesehen hatte. Als Frau passt Gillian in die Reihe der anderen
ermordeten Frauen, jedenfalls passt sie besser als ein Mann. Zudem
wusste offenbar jeder in ihrem näheren und weiteren Umfeld, dass Ward
jeden Dienstagabend in seinen Tennisclub ging und dass es von dieser
Regel praktisch nie eine Ausnahme gab. Wer die Familie auch nur ein
kleines bisschen kannte, musste davon ausgehen, Gillian daheim
anzutreffen. Und Sie kannten die Familie ziemlich gut. Sie hatten
monatelang recherchiert.«
»Aber«, sagte Samson und ein Anflug von Hoffnung durchströmte ihn,
»aber ich wusste, dass Gillian nicht daheim war! Ich war ihr schließlich
gefolgt!«
»Das entlastet Sie nicht hundertprozentig, Segal. Denn natürlich könnten
Sie davon ausgegangen sein, dass Gillian inzwischen wieder zurück war.
Spätestens als Sie sahen, dass Licht im Haus brannte. Und außerdem ist
es natürlich nur eine Theorie, dass Thomas das falsche Opfer war.
Genauso gut könnten Sie ihn bewusst getötet haben, weil Sie sich in
einen krankhaften Wahn, was seine Frau betraf, hineingesteigert hatten.«
Samson sank in sich zusammen. »Aber wieso sollte ich die beiden
anderen Frauen umgebracht haben?«
John zuckte die Schultern. »Ablehnung. Ihr Grundproblem.«
»Die waren doch viel zu alt für mich!«
»In der Not frisst der Teufel Fliegen. Ich sage ja nicht, dass es so war.
Ich erkläre Ihnen nur, wie viele Szenarien denkbar sind.«
»Was wollen Sie?«, fragte Samson leise. »Mich jetzt zur Polizei
bringen?«
»Vor allem wollte ich mir einen Eindruck von Ihnen verschaffen. Ich
werde Sie nicht denunzieren, Segal. Ich wollte Sie nur kennenlernen.«
»Heißt das, Sie halten mich für unschuldig?«
»Ich würde es so formulieren«, sagte John. »Wenn ich Sie ganz klar für
schuldig hielte, dann würde ich jetzt zur Polizei gehen. Verstehen Sie?«
Samson nickte beklommen. Aber war er nun in Burtons Augen der Täter
oder nicht?
»Ich fürchte Folgendes«, fuhr John fort, »die Polizei nimmt Sie fest, und
die Verdachtsmomente gegen Sie sind doch so erheblich, dass es zur
Anklage kommt. Das ist zumindest nicht auszuschließen.
Möglicherweise reicht es am Ende nicht zu einer Verurteilung, aber in
jedem Fall zieht sich die ganze Geschichte in die Länge. In dieser Zeit
läuft der Täter frei herum, ohne dass überhaupt noch nach ihm gesucht
wird. Diese Vorstellung gefällt mir überhaupt nicht, und zwar im
Hinblick auf Gillian, die möglicherweise auf der Abschussliste dieses
Verrückten steht. Es liegt nicht in meinem Interesse, der Polizei nun zu
der einfachsten und naheliegendsten Lösung des Falles zu verhelfen und
damit am Ende die Ergreifung des wahren Schuldigen zu verzögern.«
»Ich war es wirklich nicht«, sagte Samson. Wie oft hatte er diesen Satz
nun schon gesagt? Wie oft würde er ihn sagen müssen, ehe er ihn
beweisen konnte?
John nickte. »Das sagen sie alle. Und ich war eine ganze Zeit lang bei
der Polizei. Ich habe Mörder erlebt, die wirkten so harmlos und
sympathisch wie Sie und haben grauenhafte Taten begangen. Und dann
gab es Menschen, denen hätte man alles zugetraut, und in Wahrheit taten
sie keiner Fliege etwas zuleide. Es ist schwierig. Wir alle tragen unsere
Gesinnung nicht auf der Stirn geschrieben.«
»Und was soll ich jetzt tun? Bartek hat Ihnen sofort gesagt, wo ich bin.
Sie sind selbst überzeugt, dass er das auch tun wird, wenn die Polizei
noch einmal bei ihm aufkreuzt. Ich bin hier nicht sicher. Außerdem habe
ich bald kein Geld mehr.«
»Bleiben Sie vorerst in diesem Zimmer«, sagte John, »ich überlege mir
etwas.«
»Kann ich Sie irgendwie erreichen?«, fragte Samson.
John ging zur Tür, öffnete sie. »Nein. Warten Sie, bis ich mich melde.«
»Bitte … kommen Sie wieder?«
»Sie hören von mir«, versprach John.
DONNERSTAG, 7. JANUAR
»Hast du Zeit heute Abend?«, fragte John. Er saß am Steuer seines Autos
und hatte gerade vor dem Haus gehalten, in dem Tara wohnte.
Gillian, die neben ihm saß, schüttelte den Kopf. »Becky braucht mich.
Und … sie soll nicht den Eindruck haben, dass wir einander ständig
treffen.«
Das Haus der Familie Ward war von der Polizei freigegeben worden,
aber Gillian hatte beschlossen, vorerst dort nicht einzuziehen. Das
schreckliche Ereignis erschien noch zu nah, zu präsent. Gillian glaubte
nicht, dass Becky es verkraften würde, dort bereits wieder zu wohnen,
und was sie selbst betraf, war sie auch nicht sicher. Sie hatte nur ein paar
Sachen holen wollen, Kleidungsstücke, Wäsche, Bücher, und John hatte
angeboten, sie zu begleiten. Sie war dankbar, nicht allein in ihr einstiges
Zuhause gehen zu müssen. Alles schien unverändert, und doch war es
nicht mehr das Heim, das sie und Tom geschaffen, in dem sie mit Becky
als Familie gelebt hatten. Im Wohnzimmer stand noch der
Weihnachtsbaum und nadelte vor sich hin, und im Kühlschrank
vergammelten die ersten Lebensmittel. Die Lichterketten und die
Strohsterne in den Fenstern wirkten wie Relikte einer lang vergangenen
Zeit. In der es Ordnung, Vertrautheit, Gleichmaß, Normalität gegeben
hatte.
Diese Zeit würde nie wiederkommen.
»Wirst du das Haus behalten können?«, hatte John gefragt, als sie beide
im Esszimmer gestanden und beklommen den Tatort betrachtet hatten,
den Stuhl, über dem Tom zusammengebrochen und gestorben war.
Sie hatte mit den Schultern gezuckt. »Die Frage ist eher, ob ich hier
leben will. Ob ich hier leben kann.«
»Was wird aus eurer Firma?«
»Wir haben gute Mitarbeiter. Im Moment laufen die Dinge, auch ohne
dass ich mich intensiv kümmere. Natürlich werde ich bald eine
Entscheidung treffen müssen. Ich bin jetzt die alleinige Chefin. Aber ich
weiß noch nicht, ob ich einfach so weitermachen kann.«
Dann hatte sie ihre Sachen zusammengesucht, immer hastiger und
schneller in ihren Bewegungen, weil sie plötzlich gemeint hatte, es
keinen Moment länger in diesem Haus auszuhalten. Sie atmete erst
wieder tief durch, als sie im Auto saßen.
»Es war schlimmer, als ich dachte«, sagte sie.
John half ihr, die zwei Waschkörbe mit Utensilien die Treppen zu Taras
Wohnung hinaufzutragen, dann verabschiedete er sich. Als Gillian
jedoch die Wohnungstür aufschloss und in das Wohnzimmer trat, blickte
sie direkt in die hasserfüllten Augen ihrer Tochter.
»Warum schickst du ihn weg? Glaubst du, ich bin blöd? Ich weiß doch,
dass du schon wieder mit ihm zusammen warst.«
Tara, die über einem Berg Akten am Tisch saß, blickte bekümmert drein.
»Sie hat aus dem Fenster geschaut. Sie hat dich und Burton unten
gesehen.«
Gillian versuchte über Beckys Haare zu streichen, aber das Mädchen
duckte sich rasch zur Seite. »Er ist mein Handballtrainer, Mum! Kannst
du ihn nicht in Ruhe lassen? Und er dich?«
»Becky, er hat mir doch nur geholfen, ein paar Sachen aus unserem Haus
zu holen. Ich mochte dort nicht allein hingehen. Ich war froh, dass er
mitgekommen ist.«
»Hast du sonst niemanden? Tara hätte dir doch auch geholfen!«
»Jemand musste doch auch bei dir bleiben«, gab Tara zu bedenken.
»Ich kann wirklich auch mal ein paar Stunden allein bleiben. Außerdem
hätte ich mitkommen können.«
»Auf keinen Fall«, sagte Gillian. »Becky, du hast etwas sehr Schlimmes
in diesem Haus erlebt, und es wäre nicht gut, wenn …«
Beckys Augen sprühten Blitze. »Tu doch nicht so, Mum! So besorgt! Als
ob du dir Gedanken um mich machst! Wenn es dir um mich ginge, dann
würdest du aufhören, mit John herumzuvögeln!«
»Becky!«, sagte Gillian geschockt.
»Also, Becky, da wirfst du nun wirklich mit ziemlich heftigen
Anschuldigungen um dich«, sagte Tara. »Und du solltest nicht derart
vulgäre Ausdrücke benutzen.«
»Wie soll ich das denn sonst nennen, was meine Mutter und John tun? Es
ist vulgär, was sie tun, Tara, und deshalb brauche ich doch auch nicht
nach einer vornehmen Umschreibung zu suchen.«
»Wir tun überhaupt nichts«, sagte Gillian. »Er ist ein Freund, Becky.
Mehr nicht.«
Becky war voller Wut. »Hör doch auf, mich wie ein Baby zu behandeln!
Du hast mir immer noch nicht gesagt, was du eigentlich an dem Abend
gemacht hast, als Dad ermordet wurde. Und ich weiß genau, dass du zu
feige bist, es mir zu sagen.«
»Ich habe es dir gesagt. Ich war in einem Restaurant. Allein. Ich wollte
für mich sein und nachdenken.«
»Du in einem Restaurant!«, sagte Becky gehässig. »Allein! Du gehst
doch nie allein essen. Du hast dich mit John getroffen, und
wahrscheinlich hast du mit ihm im Bett gelegen, während jemand
gekommen ist und meinen Vater erschossen hat!« Bei den letzten
Worten versagte ihre Stimme. Trotz der Wut, die sie ihrer Mutter
entgegenschleuderte, war es in erster Linie Schmerz, der aus ihr
herausbrach, Verzweiflung und noch immer die völlige
Fassungslosigkeit, in die sie die furchtbare Tat gestürzt hatte. Die eigene
stundenlang durchlittene Todesangst saß ihr noch in den Knochen. Sie
war ein Kind, ein verstörtes, verängstigtes und todtrauriges Kind.
»Becky, lass uns doch …«, sagte Gillian und machte einen Schritt auf sie
zu, aber Becky drehte sich um und lief aus dem Zimmer. Die
Badezimmertür fiel krachend hinter ihr zu, und man konnte hören, wie
der Schlüssel umgedreht wurde.
Gillian und Tara sahen einander an.
»Vielleicht solltest du es nicht abstreiten«, sagte Tara. »Die Sache
zwischen dir und John Burton. Sie hat einen wachen Instinkt, und sie
weiß einfach, dass zwischen euch etwas ist, das nichts mehr mit einer
einfachen Freundschaft zu tun hat. Jeder kann das spüren. Indem du das
abstreitest, gibst du ihr das Gefühl, dass sie von dir angelogen wird, und
das ist nicht gut für eure Beziehung.«
»Aber wenn ich es zugebe, hasst sie mich auch.«
»Ihr ist etwas Furchtbares zugestoßen. Ihr Vater wurde ermordet, sie
selbst ist dem Killer nur um Haaresbreite entkommen. Sie wird von
Albträumen heimgesucht. Ihre behütete Welt ist von einem Tag auf den
anderen zusammengebrochen. Und ihre Mutter …«
»Ja?«, fragte Gillian, als Tara innehielt. »Was ist mit ihrer Mutter?«
»Ich glaube, sie hat das Gefühl, dass du ihren Vater im Stich gelassen
hast. Dass er deshalb sterben musste.«
»Ich konnte doch nicht wissen …«
»Natürlich nicht. Aber versuch dir doch das Bild vorzustellen, von dem
Becky gequält wird: Ihre Mutter liegt mit dem gut aussehenden
Handballtrainer im Bett, und währenddessen dringt jemand daheim in
das Haus ein und erschießt ihren über alles geliebten Daddy. Wen soll
sie denn hassen, wenn nicht dich? Den unbekannten, gesichtslosen
Täter?«
»Ich frage mich, ob wir diese ganze Situation irgendwie überstehen
werden«, flüsterte Gillian.
»Es wird Zeit brauchen«, sagte Tara.
Gillian setzte sich in einen Sessel und stützte den Kopf in beide Hände.
»Ich habe mich nicht Hals über Kopf in eine Affäre gestürzt, Tara,
wirklich nicht. Nicht einfach nur so. Tom und ich haben uns während der
letzten Jahre sehr voneinander entfernt. Ich habe mich innerhalb meiner
Ehe sehr einsam gefühlt.«
»Leider ist dieser John nicht gerade der größte Sympathieträger«, sagte
Tara. »Es mag sein, dass ich von Vorurteilen bestimmt werde, und ich
kenne ihn ja auch bislang eher flüchtig, aber mir ist er zu attraktiv, zu
selbstsicher, zu routiniert. Der ewige Verführer, der sich auf niemanden
wirklich einlässt. Ich hoffe, dass du dich nicht irgendwann an seiner
Seite noch verlassener fühlst als an Toms.«
»Ich weiß ja gar nicht, was aus uns wird«, entgegnete Gillian abwehrend,
aber Taras Worte gingen ihr unter die Haut. Die Freundin hatte genau
das ausgesprochen, was auch Gillian selbst als beunruhigend und
manchmal auch als undurchschaubar empfand: Johns seltsames Leben.
Seine zerbrochene Karriere. Die Tatsache, dass er nie eine länger
anhaltende Beziehung hatte aufbauen können oder wollen. Seine
Wohnung, in der es praktisch keine Möbel gab, als hätte er selbst davor
schon Angst.
Auf einmal hatte sie das Bedürfnis, darüber zu sprechen. Tara war
Staatsanwältin. Aber auch ihre beste Freundin.
»Er war übrigens nicht immer Chef eines Sicherheitsdienstes«, sagte sie
und es klang fast beiläufig. »Er hat früher für Scotland Yard gearbeitet.
Er war Detective Inspector.«
»Tatsächlich? Und warum hat er dort aufgehört?«
Gillian zögerte, sah zu Boden. »Das war eine dumme Geschichte«, sagte
sie. »Er hatte eine Affäre mit einer Praktikantin. Und diese junge Frau
hat ihn angezeigt, als er mit ihr Schluss machen wollte. Wegen sexueller
Nötigung.«
Sie blickte auf, als sie realisierte, dass keine Antwort kam, und erkannte,
dass Tara sie geradezu fassungslos ansah.
»Wie bitte?«, fragte Tara schließlich.
»Es kam zu einem Ermittlungsverfahren, aber die Staatsanwaltschaft hat
letztlich keine Anklage erhoben. Mehrere Gutachten haben John
entlastet. Die junge Frau hat sich immer wieder in Widersprüche
verstrickt. John war absolut unschuldig.«
»Oh ja, natürlich. Garantiert hat sie ihn ohne jeden Grund angezeigt!«
»Sie wurde hysterisch, als John ihr nach einer versiebten Prüfung nicht
aus der Patsche helfen wollte. Drehte vollkommen durch. Er beschloss
daraufhin, die Beziehung zu beenden. Das machte sie noch wütender.
Und dann … na ja, dann zahlte sie es ihm richtig heim.«
»Gillian, ich kenne mich in solchen Fällen naturgemäß ein bisschen aus.
Wenn tatsächlich Ermittlungen aufgenommen wurden und die ganze
Sache schließlich beim Staatsanwalt landete, dann gab es durchaus
Indizien, die gegen John Burton sprachen. Und für die junge Frau.«
Gillian bereute, dass sie mit all dem angefangen hatte. Sie hatte auf Trost
gehofft, aber nun war klar, dass Tara ihre Ängste und Zweifel nur noch
verstärken würde. Und weil sie dies immer geahnt hatte, war sie ja auch
bislang nicht mit dieser Geschichte herausgerückt. Wäre sie bloß bei
dieser Haltung geblieben.
»Als John sich von ihr trennen wollte, kam es noch einmal zum
Geschlechtsverkehr, aber …«
»Wirklich? Also haben sie seine Spermien nachweisen können.«
»Ja. Aber er hat nie abgestritten, dass er …«
»Lass mich raten«, sagte Tara. »Eigentlich wollte er die Beziehung
beenden. Andererseits war dieses junge Ding ungeheuer reizvoll. Also
springt er schnell noch mal mit ihr ins Bett. Mit ihrem Einverständnis
natürlich, denn obwohl er sie gerade verlassen möchte, fällt ihr auch
nichts Besseres ein, als mit dem Typen eine Nummer zu schieben.
Hinterher ärgert sie sich, dass er trotzdem den Schlussstrich zieht, und
rennt – ganz bösartiges, rachsüchtiges, kleines Monster, das sie ist –
schnurstracks zur Polizei, um ihn nun wenigstens ins Gefängnis und um
seine weitere Karriere zu bringen! So hat er es bei dir dargestellt,
stimmt’s?«
Gillian rieb sich über die Stirn. »Nicht mit diesen Worten«, sagte sie.
»Aber inhaltlich läuft es darauf hinaus, ja.«
»Inhaltlich läuft es darauf immer hinaus«, sagte Tara. »In der Angabe
der Täter jedenfalls. Du ahnst nicht, wie oft ich genau diese Geschichte
auf den Schreibtisch bekomme, Gillian. Wenn es danach geht, gibt es
den Tatbestand Vergewaltigung in der Realität eigentlich gar nicht. Das
ist nur etwas, das sich ein paar besonders perfide Frauen ausgedacht
haben, um Männern, die nicht so wollen, wie sie sollen, richtig eins
auszuwischen!«
»Sie hat sich selbst Verletzungen zugefügt. Das haben mehrere
Gutachter bestätigt. Tara, du kannst doch nicht behaupten, dass das alles
Menschen sind, die ein Komplott geschmiedet haben, um John Burton
vom Verdacht eines scheußlichen Verbrechens zu befreien!«
»In Fällen wie diesen«, sagte Tara, »gibt es kaum je echte Beweise. Für
die eine wie für die andere Seite nicht.«
»Ich glaube ihm«, erklärte Gillian. »Er hat sich in der ganzen Sache
idiotisch verhalten, und das weiß er. Aber er hat niemanden zu
irgendetwas genötigt.«
»Und das weißt du sicher? Du kennst ihn so gut?«
»Ich kann es mir nicht anders vorstellen«, sagte Gillian, merkte aber
selbst, wie lahm das klang.
Wieso führen wir plötzlich ein solches Gespräch? Wieso läuft dieser
ganze Tag so verrückt? Wieso greift mich erst meine Tochter an und
dann meine beste Freundin?
»Was willst du denn, Tara?«, fragte sie.
Tara atmete tief durch. »Entschuldige. Ich bin zu heftig geworden. Ich
will gar nichts, Gillian. Ich wundere mich nur, dass du …«
»Ja?«
»Ich könnte mit einem Mann, dem ein solcher Verdacht anhaftet, keine
Beziehung eingehen. Das wäre mir einfach zu gefährlich.«
»Das hieße, John hätte, selbst wenn er unschuldig ist, nie wieder eine
Chance auf ein normales Leben!«
»Du musst ja nicht ausgerechnet seine Chance sein …«
»Wieso nicht ich?«
»Hast du überhaupt keine Angst?«
Gillian schüttelte den Kopf. »Nein.«
»Na schön!« Tara hob ergeben beide Hände. »Es ist … Wahrscheinlich
geht meine Fantasie mit mir durch. Burton ist nur … Ich meine, ich habe
ihn ja nur zwei- oder dreimal gesehen, wenn er dich hier abgeholt hat,
aber ich finde, dass er etwas Aggressives ausstrahlt. Er nimmt sich, was
er haben möchte, zumindest ist es das, was ich in ihm sehe. Gillian, es tut
mir leid, ich kann ihn nicht ausstehen, und was du mir eben erzählt hast,
bestärkt die Gefühle, die er von Anfang an in mir ausgelöst hat. Ich traue
ihm nicht. Ich wundere mich, dass du es tust. Aber das ist wahrscheinlich
Ansichtssache. Und vielleicht bin ich auch ein wenig vorbelastet durch
meinen Beruf.«
»Du denkst aber nicht, dass er etwas mit … Tom zu tun hat?«, fragte
Gillian nach einer Weile, in der sie versucht hatte, das Gehörte zu
verarbeiten.
»Nein«, sagte Tara, »das denke ich nicht. Ich denke nur, dass er nicht gut
ist für dich. Ich glaube, er ist ein brutaler Kerl. Mit einem völlig
gestörten Gefühlsleben. Das macht mir Sorgen.«
Nun schwiegen beide, jede erschöpft von der Auseinandersetzung.
Schließlich stand Gillian auf. »Ich sehe jetzt mal nach Becky«, sagte sie.
Da ihre Tochter sie auf absehbare Zeit nicht in das Badezimmer
hineinlassen würde und da sie das auch wusste, begriff sie durchaus, dass
sie lediglich einen Vorwand suchte, um zu fliehen.
Sie fragte sich nur noch, ob sie vor Tara floh.
Oder vor sich selbst.
2
Der Wohnwagen war knapp fünf Meter lang und drei Meter breit. Er
wurde mit Propangas beheizt und war kuschelig warm, das musste
Samson zugeben. Die Ausstattung war eher notdürftig, aber man konnte
hier durchaus eine Zeit lang leben – wenn man seine Ansprüche
entsprechend herunterschraubte. Es gab ein Sofa, das man zu einem Bett
aufklappen konnte, einen Tisch, zwei Stühle. Eine Art Kochnische mit
einem Gaskocher und einem Spülbecken, das seinen Wasservorrat aus
einem Tank bezog. Es gab einen eingebauten Hängeschrank, in dem sich
Plastikgeschirr und ein paar Lebensmittelvorräte befanden; Kaffeepulver
und Tee, Trockenmilch, ein paar Pakete mit Nudeln und Gläser mit
Tomatensoße. In einem winzigen Abteil befanden sich eine Dusche und
eine Toilette. Samson hasste die Enge, die dort herrschte. So, wie er es
hasste, den Auffangbehälter der Toilette zu reinigen. Den Tank
nachzufüllen. Jeden Tag Spaghetti zu essen. In diesem kleinen Raum
eingesperrt zu sein.
Aber er hatte keine Wahl, und er wusste, eigentlich musste er dem
Schicksal dankbar sein. Eine Zelle in der Untersuchungshaft wäre noch
schlimmer.
John Burton hatte ihn hierhergebracht. Ihn hasste Samson im Grunde
auch, aber auch ihm musste er dankbar sein. Er war der Einzige, der sich
um ihn kümmerte. Der vielleicht sogar von seiner Unschuld überzeugt
war. Was er allerdings nie zum Ausdruck brachte. Samson hatte ihn
immer wieder gefragt, und John hatte immer nur geantwortet: »Solange
nichts erwiesen ist, glaube ich überhaupt nichts.«
Mehr, das begriff Samson, konnte er zum gegenwärtigen Zeitpunkt kaum
erhoffen.
In Johns Firma grassierte die Grippe, deshalb gab es Probleme, alle
notwendigen Einsätze zu organisieren. Der Wohnwagen, von dem aus
die Baustelle bewacht werden sollte, stand leer.
»Sie können dorthin«, hatte John gesagt, »solange es so kalt bleibt und
so viel schneit, passiert dort gar nichts, und es wird sich niemand blicken
lassen. Auf jeden Fall ist es sicherer als dieses Bed & Breakfast in
Southend.«
Samson war voller Erleichterung aus der Pension ausgezogen, deren
Tristesse ihn langsam um den Verstand gebracht hatte, aber nun war er
seit drei Tagen hier und hatte das Gefühl, vom Regen in die Traufe
geraten zu sein. Das schäbige Zimmer am Bahnhof war trostlos gewesen,
aber wenigstens hatte man dort aus dem Fenster das Leben und Treiben
auf der Straße beobachten können und nicht das Gefühl gehabt, von der
normalen Welt vollkommen ausgeschlossen zu sein. Genau dieses
Gefühl nämlich bekam man hier. Ein Baugelände irgendwo im Süden
von London, auf dem Wohnblocks hochgezogen wurden, wo es aber
ansonsten weit und breit überhaupt nichts gab, nicht einmal Ansätze
einer Infrastruktur. Wenn Samson die schmuddelige, gelblich verfärbte
Gardine beiseiteschob, die sein Wohnwagenfenster verhüllte, so blickte
er auf eine Ansammlung von Rohbauten, die ruinenartig in den grauen
Winterhimmel ragten. Er sah ein paar Kräne und eine Unmenge fest
verschlossener Bauwagen. Diese, genauer gesagt: der in ihnen
gebunkerte Inhalt an Maschinenersatzteilen und Werkzeugen, stellten die
Objekte der Bewachung dar.
Wenigstens hatte es erneut so ausgiebig geschneit, dass alles unter einer
weißen Decke lag. Regnerisches Schmuddelwetter wäre noch schlimmer
gewesen, hätte alles in Schlamm und Dreck und schmutzig brauner
Farbe versinken lassen. Aber auch so waren Verlassenheit und Leere
dieses Ortes niederschmetternd und trübselig. Manchmal schrien Vögel.
Menschen hatte Samson noch nicht ein einziges Mal gesehen, und es
verkörperte für ihn den ganzen Irrsinn seiner Situation, dass er sich
einerseits nach dem Erscheinen von Menschen sehnte, zugleich aber
wusste, dass er genau darüber zu Tode erschrocken wäre: In seiner Lage
bedeuteten Menschen Gefahr. Er musste froh sein, hier am Ende der
Welt sitzen und sich halbwegs in Sicherheit wiegen zu dürfen.
Aber wie lange?
Wie lange würde es dauern?
Wie lange konnte er das ertragen?
An diesem Tag war er immerhin zu einem Spaziergang aufgebrochen,
hatte die ganze große Baustelle umrundet und trockenes Brot, das er
gesammelt hatte, den Vögeln hingeworfen, hatte die frische, kalte Luft
tief eingeatmet und erkannt, dass er nicht mehr allzu lange durchhalten
würde. Er steckte in einer tiefen seelischen Krise, wahrscheinlich bereits
inmitten einer schweren Depression, und mit jeder Stunde, die verstrich,
geriet er tiefer hinein, begann zu fühlen, dass vielleicht nicht die Polizei
sein größter Feind war, sondern dass die eigentliche Gefahr von ihm
selbst ausging, von seiner Schwermut, seiner Verzweiflung, seiner
Hoffnungslosigkeit. Kein Ende absehen zu können, das war das
Schlimme. Ein paar Mal hatte er seit dem gestrigen Abend darüber
nachgedacht, dass der Tod, bei allem Schrecken, der jedem Gedanken an
ihn innewohnte, auch eine Erlösung darstellen konnte, und er verstand,
dass in solchem Denken das Risiko lag: das Risiko, dass er irgendwann
im Verlauf dieses kalten, schneereichen Januars oder eines folgenden
ebenso kalten, ebenso dunklen und verschneiten Februars von der Decke
seines Wohnwagens hängen würde, weil er die Schreie der Vögel in der
Stille, weil er die Leere eines jeden Tages nicht mehr ertrug.
Als er zum Wohnwagen zurückkehrte, hörte er ein Motorengeräusch und
sah Scheinwerfer den unbefestigten Feldweg, der zu der Baustelle führte,
entlangkommen. Nach einer kurzen Sekunde des Schreckens entspannte
er sich. Er kannte den Motor.
Es war John, der dort kam.
Gestern hatte er sich nicht blicken lassen, und heute hatte Samson den
ganzen, endlosen Tag über auf sein Erscheinen gehofft. Es war absurd;
er konnte den Mann nicht leiden und er wusste, dass dieser mit der Frau
schlief, von der er selbst träumte. Aber Burton war der einzige Mensch,
auf den er in seiner völligen Isolation hoffen konnte. Der Einzige, der
mit ihm sprach, der seinen letzten Kontakt zur Welt darstellte. Er hasste
ihn und sehnte ihn zugleich herbei, und allein für diese Sehnsucht
verabscheute er dann auch noch sich selbst.
Er blieb an den Stufen zum Wohnwagen stehen und wartete. Burton
parkte und stieg aus, kam auf ihn zu. Groß und breitschultrig in seiner
schwarzen Lederjacke, einen grauen Schal lässig um den Hals
geschlungen.
Klar, dass Gillian auf ihn abfuhr.
Der würgende Kloß in Samsons Kehle verstärkte sich.
»Sie waren spazieren?«, fragte John. Er hielt einen Stapel Zeitungen und
Zeitschriften unter dem Arm, den er Samson nun reichte. »Hier. Etwas
zum Lesen. Sie langweilen sich zu Tode, stimmt’s?«
»Es ist sehr still hier«, bestätigte Samson.
John machte ein paar Schritte zu seinem Auto zurück, öffnete den
Kofferraum, zog zwei große Tüten hervor. »Lebensmittel. Und ein paar
Flaschen Bier. Alkohol löst keine Probleme, aber manchmal hilft er, sie
zu ertragen.«
»Ich trinke eigentlich keinen Alkohol«, sagte Samson steif und hätte sich
gleich darauf ohrfeigen können: John hatte es gut gemeint.
John zuckte mit den Schultern. »Ich lasse die Flaschen hier. Vielleicht ist
Ihnen ja doch noch einmal danach.«
»Ja. Danke.« Samson hatte inzwischen die Tür zum Wohnwagen
aufgeschlossen. »Möchten Sie nicht hereinkommen?«
»Keine Zeit. Ich habe noch eine Verabredung.«
»Mit Gillian?«, entfuhr es Samson.
John schüttelte den Kopf. »Nein.«
»Wie … wie geht es Gillian?«
»Ich würde sagen, den Umständen entsprechend«, sagte John. »Sie wirkt
auf mich noch immer ziemlich traumatisiert, aber sie sitzt nicht herum,
sondern versucht, erste Schritte in eine neue Zukunft zu unternehmen.
Sie kümmert sich um die Auszahlung der Lebensversicherung, hat mit
der Bank wegen der Hypotheken auf dem Haus gesprochen und war
wieder in ihrem Büro. Ach ja, und sie hat ihre Tochter zu ihren Eltern
nach Norwich geschickt.«
»Sie hat Becky weggeschickt?«
»Wegschicken kann man es nicht nennen. Sie und Becky haben sich
ständig gestritten, und sie meinte, es sei gut, wenn sie sich für eine Weile
aus dem Weg gehen. Die Schule fängt übermorgen wieder an, aber
Becky ist ohnehin noch nicht in der Lage, bereits wieder am normalen
Leben teilzunehmen. Gillian hat sie für den ganzen Januar beurlaubt –
und in Norwich einen Therapeuten organisiert, zu dem Becky nun
regelmäßig gehen wird. Das Kind braucht professionelle Hilfe. Ich
glaube, Gillian hat insgesamt ganz richtig entschieden.«
Ja klar, dachte Samson feindselig, Tom ist tot und Becky ist bei den
Großeltern, und nun hast du so richtig freie Bahn. Läuft alles nach Plan,
wie?
Aber natürlich sprach er derlei Gedanken nicht aus.
Stattdessen fragte er: »Und in dem Fall? Gibt es da etwas Neues? Tut
sich irgendetwas? Haben die eine Spur?«
»Leider nicht dass ich wüsste«, bedauerte John. »Die suchen nach Ihnen
und tappen ansonsten ziemlich im Dunkeln. Soweit mir bekannt ist.«
»Sie haben doch Kontakte bei der Polizei…«
»Bislang keine neuen Informationen«, sagte John. Er blickte auf seine
Armbanduhr. »Ich muss los. Tut mir leid, Samson. Ich weiß, es ist
verdammt einsam hier und Sie fühlen sich hundeelend, aber im Moment
kann ich nicht mehr für Sie tun, als hin und wieder nach Ihnen zu sehen
und Sie mit dem Nötigsten zu versorgen.«
»Und das ist schon viel«, murmelte Samson. »Danke, John.«
Er sah John nach, der zu seinem Auto zurückging und einstieg. Er fuhr
ins Leben zurück. Zu einer Verabredung, zu einem Abendessen, zu
Stimmen, Gelächter, Lichtern und Geselligkeit.
Der gut aussehende John Burton. Der eine Tatsache förmlich ausstrahlte:
dass er immer, sein Leben lang, irgendwie auf die Füße fallen würde.
Ganz gleich, was das Schicksal bereithielt. Ganz gleich, welche Fallen
entlang des Weges lauerten.
Während ich immer verliere. Immer. Und wahrscheinlich merkt man mir
das auch an. Und es gibt weniges, was einen Mann so unattraktiv
erscheinen lässt wie dieses Schild auf der Stirn: Ich bin ein Verlierer!
Er nahm die Einkaufstüten hoch, die John in den Schnee gestellt hatte,
und betrat seine düstere Behausung.
Vielleicht würde er doch ein Bier trinken heute Abend.
2
Auf dem Weg zurück in die Stadt dachte John über Samson Segal nach.
Der Mann war psychisch am Ende, das war deutlich zu spüren gewesen,
und er würde vermutlich nicht mehr lange durchhalten. John war sicher,
dass Segal bereits mit dem Gedanken spielte, sich freiwillig der Polizei
zu stellen; was ihn zurückhielt, war die Gewissheit, dass eine
Gefängniszelle seine Situation nicht wirklich verbessern würde.
Vielleicht wäre er dort nicht mehr allein, aber genau dieser Umstand
barg für einen Menschen wie Segal neue Schrecken: Er kannte es nicht
anders, als dass er immer untergebuttert wurde und als Blitzableiter für
die Aggressionen der anderen diente. Samson mochte ein Spinner sein,
aber er war nicht dumm. Darin war sich John sicher. Segal verfügte über
eine ziemlich klare Selbsteinschätzung wie auch eine ungeschönte
Einschätzung der Situationen, in die er geriet. Ihm war klar, dass das
Gefängnis gerade für ihn eine Hölle ungeahnten Ausmaßes darstellen
würde.
Auch über seine eigenen Motive dachte John nach, während er sich in
den Stadtverkehr einfädelte. Indem er Samson versteckte, machte er sich
strafbar. Die Polizei musste nur noch einmal jenen angstschlotternden
Polen vernehmen, der Segals einziger Freund auf dieser Welt zu sein
schien, und schon konnten sie erfahren, dass er, John, vor wenigen
Tagen ebenfalls dort gewesen war und Segals damaligen Aufenthaltsort
in Erfahrung gebracht hatte. Ein Wissen, mit dem er sofort hätte zur
Polizei gehen müssen. Fielder wartete nur darauf, ihn zu kriegen, und er
würde sich diese Gelegenheit nicht entgehen lassen.
Detective Inspector Peter Fielder.
Der war wahrscheinlich mit ein Grund, weshalb sich John in die
Geschichte einmischte und wieder einmal höchst riskant am Rande des
Abgrundes entlangspazierte. Er hatte damals nicht allzu viel mit Fielder
zu tun gehabt, aber es hatte ausgereicht, dass beide Männer einander aus
tiefster Seele nicht ausstehen konnten. Ohne dass es je ein echtes
Zerwürfnis, einen Zusammenstoß, einen größeren Streit zwischen ihnen
gegeben hatte. Sie waren einander einfach vollkommen unsympathisch.
John hielt DI Fielder für einen erzkonservativen Spießer, für einen
mittelmäßig begabten Ermittler, der aber Karriere machte und zweifellos
weiterhin machen würde, weil er sich überkorrekt an alle Vorschriften
hielt, höchst zuverlässig war und sich nie im Leben mit den Menschen
anlegen würde, die für ihn und sein Fortkommen wichtig waren. Johns
unmittelbare Mitarbeiterin war damals Sergeant Christy McMarrow
gewesen, die Frau, in die Fielder hoffnungslos verknallt war. Jeder
wusste das, aber Fielder glaubte wahrscheinlich immer noch, dass er
seine leidenschaftlichen Gefühle überaus geschickt verbarg. Dabei war
es schon damals das absolut angesagte Klatschthema auf allen Fluren
gewesen, und jeder hatte über den schmachtenden Polizisten gegrinst, bis
schließlich auch den hoffnungsvollsten Romantikern und den wildesten
Tratschtanten der Stoff ausgegangen war: Die Geschichte entwickelte
sich nicht. Es blieb beim Anhimmeln. John hätte das von Anfang an
prophezeien können. Fielder war viel zu bieder, viel zu konventionell für
einen handfesten Ehebruch.
Und selbst als er Christy durch Johns Fortgang gewissermaßen geerbt
hatte, war die Romanze nicht in Bewegung gekommen.
John wusste, dass Fielder ihn verachtete, weil es nur wenige bürgerliche
Tugenden gab, die er sich zu eigen gemacht hatte, dass er ihn aber
zugleich auch beneidete, weil er auslebte, was sich Fielder selbst
versagte. So war es allerdings vielen seiner Kollegen ergangen. John war
ziemlich unbeliebt bei anderen Männern: Weil er gut aussah, weil er
skrupellos und vollkommen unabhängig war und weil er fast jede Frau
haben konnte, die es ihm angetan hatte. Die meisten hatten es ihm von
Herzen gegönnt, als ihn die Praktikantin seinerzeit in die Enge getrieben
hatte, aber es war ihm gelungen, den Spieß umzudrehen. Er hatte
freiwillig den Dienst quittiert und war frohen Mutes in die
Selbstständigkeit gegangen, und er wusste, dass er den zurückbleibenden
Kollegen das Gefühl gegeben hatte, die eigentlichen Verlierer zu sein.
Er sah eine Parklücke und stellte seinen Wagen ab. Es war noch ein
gutes Stück bis zu dem Restaurant, in dem er verabredet war, aber in
dieser Gegend waren Parkplätze so rar wie Wasserquellen in der Wüste.
Umso knapper, als die Schneeberge, die die Räumungsdienste seit Tagen
an den Straßenrändern aufhäuften, auch noch jede Menge Platz
wegnahmen.
Das italienische Restaurant empfing ihn mit Wärme, mit Kerzenschein,
mit dem Duft nach Pasta und Kräutern, mit Stimmengewirr und
Gläserklingen. Samstagabend. Es war ziemlich voll, aber John erkannte
schon von der Tür aus, dass seine Verabredung bereits da war. Sie saß
ziemlich weit hinten, an einem etwas abseits stehenden Tisch.
Kluges Mädchen.
Perfekt für das, was sie vorhatten.
Sie hatte ihn ebenfalls entdeckt und winkte ihm zu. Als er sich ihr durch
die Tischreihen näherte, sah er, dass sie geradezu glühte vor
Erwartungsfreude. Sie hatte etwas für ihn. Sie fieberte seiner
Überraschung entgegen und dem Lob, das sie bekommen würde.
Detective Constable Kate Linville. Fünfunddreißig Jahre alt. Sah aber
aus wie mindestens zweiundvierzig. Hellbraune Haare, blasses Gesicht.
Züge, die man sich nur schwer merken konnte. Ihre kleinen Augen
wirkten immer etwas verquollen, so als hätte sie die jeweils vergangene
Nacht kräftig durchgesoffen und wenig geschlafen, was definitiv nicht
der Fall war. Ihre Augen hatten einfach diese unglückliche Form. Kate
wurde von Männern beharrlich übersehen, und auch ihre Karriere bei der
Polizei kam nicht recht in Gang. Weshalb sie überhaupt unbedingt diesen
Beruf hatte ergreifen müssen, war schon zu Johns Zeiten jedem in der
Abteilung ein Rätsel gewesen.
Sie gehörte damals zu den Frauen im Yard, die in John Burton verliebt
gewesen waren. Er hatte das jedoch lange Zeit nicht gewusst und nicht
im Traum vermutet. Aber eines Tages, er stand am Kopierer, war sie
neben ihn getreten, ebenfalls mit einer Akte in der Hand, die sie kopieren
wollte, und hatte eine Weile schweigend gewartet, bevor sie plötzlich
fragte: »Hätten Sie Lust, am Wochenende mal mit mir ins Kino zu
gehen?«
Ihre Stimme hatte gezittert, und ihre Lippen waren bleich gewesen, und
John, der sie überrascht angesehen hatte, begriff, dass sie auf eine
Gelegenheit wie diese monatelang hingefiebert, dass sie diesen einen
Satz bis zum Umfallen geübt haben musste. Und noch etwas hatte er
erkannt, als er ihre Augen sah: dass sie sich verzehrte nach ihm, dass er
der Held ihrer Tagträume war, dass in ihren Gedanken eine Welt
existierte, in der er und sie die wunderbarsten Dinge zusammen erlebten.
Er hatte die Monotonie ihres Lebens erkannt, die stillen Abende und die
leeren Wochenenden. Er hatte die Verzweiflung gesehen, die in ihr den
Mut hatte reifen lassen, ihm diese Frage zu stellen.
Hätten Sie Lust, am Wochenende mit mir ins Kino zu gehen?
Er hatte das mit dem Kino freundlich abgewimmelt, und
erwartungsgemäß hatte sie nie wieder gewagt, mit irgendeiner Frage
oder Bitte in dieser Art an ihn heranzutreten.
Aber als er nun, viele Jahre später, überlegt hatte, wen er um
Informationen bitten konnte, war sie ihm eingefallen. Sie war
keineswegs wagemutig, und sie riskierte eine Menge bei dem, was sie
tat, ihren Job und ein Disziplinarverfahren, aber er hatte richtig
kalkuliert: Sie war so mutterseelenallein, dass sie der Versuchung, auf
diese Weise eine Verabredung zu bekommen, nicht würde widerstehen
können. Am Ende ein zweites oder drittes Date. Noch dazu mit dem
Mann, den sie jahrelang angeschmachtet hatte. Ihre Verzweiflung war
größer als ihre Vorsicht, darauf hatte John jedenfalls spekuliert, und er
hatte sich nicht getäuscht. Sie waren heute zum zweiten Mal verabredet.
Und sie saß vermutlich schon seit mindestens einer halben Stunde hier
und wartete auf ihn.
»Hallo, Kate«, sagte er, als er den Tisch erreicht hatte.
»Hallo, John«, erwiderte sie.
»Tut mir leid, wenn ich etwas zu spät bin. Ich musste in ziemlicher
Entfernung parken. Ist ja nicht so leicht hier. Bist du mit dem Wagen
da?«
Sie schüttelte den Kopf. »Mit der Bahn. Ich wollte einen Wein trinken
können.«
Er seufzte, aber nur innerlich. Er wäre auch zu ihr hinaus nach Bexley
gekommen, wo sie seit Ewigkeiten wohnte, aber sie hatte unter dem
Hinweis, sowieso ein paar dringende Einkäufe erledigen zu müssen, auf
der Innenstadt bestanden. Wenn es spät wurde – und er wusste vom
letzten Mal, dass sie die Treffen mit ihm ins Unendliche auszudehnen
versuchte –, konnte er sie nicht guten Gewissens mit der Bahn fahren
lassen. Hoffte sie darauf? Dass er sie bringen würde? Oder dass er ihr gar
anbot, bei ihm zu übernachten?
Er setzte sich, nahm die Karte entgegen, die der Kellner ihm reichte.
Kate wartete, bis er sich etwas ausgesucht und sie beide bestellt hatten,
dann neigte sie sich vor und flüsterte: »Es gibt Neuigkeiten!«
Er lächelte sie an. »Erzähl!«
»Also, wir haben etwas herausgefunden aus dem Leben von Carla
Roberts. Und zwar war sie Mitglied so einer Art Selbsthilfegruppe.
Allein lebende Frauen. Geschieden, verwitwet und so. Trafen sich
einmal die Woche und versuchten … na ja, irgendwie gemeinsam mit
der Situation zurechtzukommen. Die Gruppe gibt es seit einem
Dreivierteljahr nicht mehr, aber die Initiatorin hat sich gemeldet und DI
Fielder davon erzählt. In der Gruppe gab es eine Frau, mit der war Carla
Roberts … nun, befreundet kann man wohl nicht sagen, aber näher
bekannt. Liza Stanford. Nicht allein lebend, übrigens. Aber wohl nicht
besonders glücklich verheiratet.«
»Verstehe«, sagte John. Im Geist notierte er sich den Namen. »Wie viele
Mitglieder hatte die Gruppe?«
»Es waren sechs Frauen. Fielder hat alle Namen. Anne Westley gehört
leider nicht dazu, das wäre auch zu schön gewesen. Aber die Stanford …
das war ein Volltreffer!«
»Inwiefern?«
»Also, Christy hatte gestern die Idee. Unsere schlaue Christy
McMarrow«, sagte Kate mit einiger Verbitterung in der Stimme. Sie
hatte Christy noch nie leiden können. Christy lebte ebenfalls ohne feste
Beziehung, aber freudig und aus Überzeugung, und hatte nie ein
Problem, eine Verabredung für das Wochenende zu finden. Abgesehen
davon, dass der Chef sie anhimmelte. »Also, Christy ging mit der
Namensliste aus dieser Frauengruppe in die Praxis, in der Dr. Anne
Westley gearbeitet hatte, und verglich sie mit Westleys Patientenkartei.
Und welchen Namen entdeckte sie da?«
»Liza Stanford«, sagte John. »Da du ja von einem Volltreffer gesprochen
hast.«
»Genau«, bestätigte Kate.
Sie schwieg einen Moment, weil der Kellner mit einer Weinkaraffe und
einer Flasche Wasser an den Tisch getreten war. Er schenkte ihnen ein,
entfernte sich dann wieder.
»Liza Stanford hat einen Sohn«, berichtete Kate. »Finley Stanford. Mit
ihm war sie vier- oder fünfmal bei Dr. Westley. Der Chef ist natürlich
absolut euphorisch. Denn er hat ja schon die ganze Zeit über verzweifelt
nach einem Schnittpunkt zwischen Carla Roberts und Anne Westley
gesucht. Er geht davon aus, dass es kein Zufall ist, dass sie beide diese
Liza Stanford kannten.«
»Ist es vermutlich auch nicht«, sagte John. Er versuchte, die vielen
verschiedenen Fragen und Gedanken zu sortieren, die ihm sofort durch
den Kopf schossen.
»Gab es irgendetwas mit dem Sohn?«, fragte er. »In medizinischer
Hinsicht, meine ich. Ein Problem, irgendetwas Ernstes?«
Kate verneinte. »Es ging bei dem Jungen nur um Kleinigkeiten. Eine
Halsentzündung. Die Masern. Eine Sportverletzung. Nichts
Spektakuläres. Nichts, woraus sich unter Umständen ein Tatmotiv
gegenüber Westley ableiten ließe.«
»Wie steht es mit Gillian Ward? Kennt sie diese Frau auch?«
Kate verzog bedauernd das Gesicht. »Wurde natürlich auch sofort
überprüft. Das hätte die Sache richtig rund gemacht. Nein. Sie hat den
Namen nie gehört. Fielder versucht nun herauszufinden, ob ihr Mann
vielleicht Kontakt zu ihr hatte. Eventuell beruflich oder über seinen
Sport. Aber das ist naturgemäß viel schwieriger.«
»Habt ihr Liza Stanford aufgesucht?«, fragte John.
Kate sah aus, als habe sie auf diese Frage nur gewartet. »Jetzt kommt das
Beste«, sagte sie, »Fielder hat sie natürlich sofort aufgesucht. Gestern am
späten Nachmittag noch. Das heißt, er hat es versucht. Und erfahren,
dass sie verschwunden ist. Seit fast zwei Monaten!«
»Verschwunden?«
»Er hat ihren Mann angetroffen. Und rate, wer das ist? Stanford. Dr.
Logan Stanford!«
»Ach«, sagte John überrascht. »Charity-Stanford?«
»Genau. Dieser sagenhaft reiche Rechtsanwalt mit der Protzvilla in
Hampstead und den freundschaftlichen Kontakten bis hin zum
Premierminister, zur Queen, was weiß ich. Der ununterbrochen mit
seinen Wohltätigkeitsveranstaltungen in der Regenbogenpresse steht.
Genau der ist es. Und er hat Fielder erklärt, dass seine Frau seit Mitte
November verschwunden ist.«
»Aha. Und das findet Stanford normal? Oder hat er irgendetwas in dieser
Sache unternommen?«
»Soweit ich weiß, ist das alles schon etwas mysteriös«, sagte Kate. Ihrer
Formulierung entnahm John, dass sie in diesem Punkt nicht zu hundert
Prozent auf dem Laufenden war. »Stanford hat nichts unternommen,
weil es offenbar nicht völlig ungewöhnlich für seine Frau ist.
Gelegentlich unterzutauchen, meine ich. Er hat wohl Fielder gegenüber
eingeräumt, dass seine Ehe nicht besonders glücklich ist. Das entspricht
dem, was wir aus der Frauengruppe wissen. Liza Stanford trug sich mit
Trennungsabsichten. Es ergibt sich das Bild einer zumindest zeitweise
ziemlich depressiven, nervösen Frau, die sich immer wieder Auszeiten
nimmt, um herauszufinden, wie ihre Zukunft aussehen soll. In diesen
Zeiten hat sie keinerlei Kontakt zu ihrer Familie.«
»Worin genau bestehen die Probleme in dieser Ehe? Hat Fielder das
erfragen können?«
»Das weiß ich leider nicht«, bekannte Kate. »Du weißt ja, wirklich
intensiv bespricht er sich immer nur mit seiner Christy. Ich erfahre nur,
was in den Gesamtkonferenzen abgeklärt wird, und zu dieser
Entwicklung gab es nur ein ganz kurzes Gespräch gestern am späten
Abend.«
»Der Sohn. Was ist mit ihm? War der zu Hause?«
»Ja. Finley ist zwölf Jahre alt und saß am Computer, als Fielder
aufkreuzte. Er scheint nicht sehr gesprächig gewesen zu sein, aber das
sind Jungs in dem Alter ja nie. Aber es schien wohl so weit alles in
Ordnung mit ihm. Er kam Fielder nicht verstört vor. Auch eher so, als sei
die Situation nicht ungewöhnlich für ihn.«
»Hm.« John überlegte. »Was meinst du?«, fragte er dann. »Wie siehst du
die Sache?«
»Ich?«, fragte Kate überrascht. Sie schien es absolut nicht erwartet zu
haben, von John ernsthaft um ihre Meinung gebeten zu werden. »Ja,
also, ehrlich gesagt, ich kann das nicht so richtig einordnen. Eine
Ehefrau und Mutter taucht wochenlang unter, und ihr Mann und ihr Sohn
leben weiter, als sei nichts geschehen. Ich meine, gerade wenn sie
depressiv ist, macht man sich doch eigentlich Sorgen, oder? Selbst wenn
sie bislang immer wieder zurückgekehrt ist, würde ich mir doch
vorstellen, dass der Moment kommen kann, an dem sie etwas Dummes
tut. Sie könnte sich umgebracht haben, und ihre Familie wüsste es
überhaupt nicht!«
»Hinzu kommt, dass sie Kontakt zu zwei Frauen hatte, die beide in
kurzem zeitlichem Abstand voneinander ermordet wurden. Wie auch
Fielder das offenbar sieht: Ein Zufall kann das eigentlich nicht sein«,
meinte John nachdenklich.
Er spielte mit seinem Weinglas, zog dann die Hände zurück, als der
Kellner an den Tisch trat und jedem einen großen Teller dampfende
Pasta hinstellte. Einige Minuten lang aßen sie beide schweigend, was
John sehr recht war; so konnte er seinen Gedanken nachhängen.
Ob Stanford glaubwürdig war, konnte er nicht beurteilen, dazu hätte er
selbst mit ihm sprechen müssen. Seltsam mutete die Geschichte in jedem
Fall an.
Wenn ich weiterhin mitmischen möchte, dachte er, muss ich mit ihm
reden.
Als könne sie seine Gedanken lesen, blickte Kate in diesem Moment von
ihren Nudeln auf und fragte: »John, ich weiß, das geht mich eigentlich
nichts an, aber … warum? Warum willst du das alles wissen? Warum
lässt du Fielder nicht einfach seine Arbeit machen? Warum willst du auf
eigene Faust Ermittlungen anstellen?«
Er hatte ihr zu Anfang gesagt, dass er Gillian Ward kannte, deren Mann
ermordet worden war, und dass daher sein Interesse rührte. Er hatte
unerwähnt gelassen, dass er ein Verhältnis mit ihr hatte – oder gehabt
hatte? Genau wusste er das derzeit selbst nicht. Er hatte lediglich
berichtet, dass er Gillians Tochter im Handball trainierte. Sein Instinkt
sagte ihm, dass Kate sich sonst verschlossen hätte wie eine Auster. Sie
redete nur, weil sie sich Hoffnungen machte.
»Es macht mir Spaß«, sagte er. Zu seinem Erstaunen erkannte er
gleichzeitig, dass diese Antwort absolut der Wahrheit entsprach. Neben
allem anderen machte es ihm einfach Spaß. Die Verbindung zu Gillian
hatte die Initialzündung dargestellt, aber inzwischen war auch sein
Jagdinstinkt erwacht. Er war darin ausgebildet, das zu tun, was er gerade
tat, und er merkte, dass ihm seine Arbeit tatsächlich gefehlt hatte. Nicht
die Hierarchie der Beamtenlaufbahn, nicht die Intrigen, nicht das Lauern
auf Beförderungen. Aber die Arbeit. Die einfache Arbeit an sich.
»Und du weißt«, fügte er hinzu, »ich kenne die Familie Ward. Ich mag
die Tochter sehr gern. Das Mädchen ist völlig traumatisiert. Vielleicht
steigert das meinen Zorn auf denjenigen, der das alles getan hat.«
Er sah Kate an, dass er sie überzeugt hatte.
»Zwei Dinge hatte ich noch nicht erwähnt«, sagte sie. »Sie wurden auch
bislang aus der Presse herausgehalten. Wir wissen, dass sich Carla
Roberts in den letzten beiden Wochen vor ihrem Tod auf eine sehr
diffuse Weise bedroht fühlte. Sie hat das ihrer Tochter erzählt. Sie lebte
ja im obersten Stockwerk eines Hochhauses, und ihr war aufgefallen,
dass der Fahrstuhl immerzu hochgefahren kam. Ungewöhnlich oft. Und
ohne dass jemand ausstieg. Sie hatte Angst deswegen.«
»Ich nehme an«, sagte John, »das Aufzugsystem wurde untersucht? Eine
rein technische Störung ist ausgeschlossen?«
»So ist es. Und jetzt hatte Fielder die Idee, dass auch Anne Westley
vielleicht bedroht wurde. Was dazu passen würde, dass sie plötzlich kurz
vor Weihnachten ihr Haus verkaufen und so bald wie möglich in die
Stadt ziehen wollte – nachdem sie es ja zunächst jahrelang dort
ausgehalten hatte.«
»Auf welche Art, meint Fielder, wurde sie bedroht?«
»Also, er hat in ihrem Haus ein Bild gefunden. Anne Westley hatte ein
Atelier unter dem Dach. Sie war Hobbymalerin. Aquarelle. Ihre
bevorzugten Motive waren Blumen und Bäume, sonnige Landschaften.
Positive, farbenfrohe Bilder. Aber eines war darunter, das passte
überhaupt nicht.«
»Inwiefern?«
»Ich habe es selbst nicht gesehen, aber Fielder hat es beschrieben.
Tiefschwarze Nacht. Zwei glühende Punkte darin. Autoscheinwerfer, so
würde er es interpretieren. Er überlegt, ob sie die gesehen hat in der Zeit
vor ihrer Ermordung. Die Lichter eines Autos, die dort draußen in der
Abgeschiedenheit ihres Hauses auftauchten. Immer wieder. Ohne dass
eine Person aufgekreuzt wäre. Einfach nur das Auto, das kam und
verschwand. Wie der Fahrstuhl in Carla Roberts’ Hochhaus.«
»Nicht schlecht kombiniert«, sagte John. Eine ziemlich kreative
Gedankenführung für den fantasielosen Fielder, wie er zugeben musste.
»Beiden Frauen wurde gezielt Angst eingejagt. Bei Carla Roberts ist
auch ungefähr klar, seit wann. Wenn der Terror etwa zwei Wochen vor
ihrem Tod begann, dann …«
»… deckt sich das zeitlich zumindest grob mit dem Verschwinden von
Liza Stanford«, vollendete Kate den Satz.
Die geheimnisvolle, nicht auffindbare Frau. Aber auch ein anderer Name
sprang John in diesem Zusammenhang an, ganz unwillkürlich: Samson
Segal. Der diversen Menschen hinterherspioniert hatte. War er mit dem
Fahrstuhl immer wieder nach oben gefahren? Hatte er sich nachts in der
Einöde um das Haus der alten Frau herumgetrieben?
»Beide Frauen wurden unter Umständen belästigt«, sagte John. »Aber du
sprachst von zwei Dingen, die du noch nicht erwähnt hast?«
Sie lächelte plötzlich kokett. »Später«, sagte sie.
Nach zwei Gabeln mit Nudeln meinte sie: »Fielder hat das nie so konkret
ausgesprochen, jedenfalls nicht in der Konferenz, aber die Dinge sickern
ja durch: Du weißt schon, dass er auch mit dem Gedanken spielt, du …
könntest irgendwie in die Sache verstrickt sein?«
»Ich weiß. Aber das ist absurd. Und meiner Ansicht nach kann er da
beim besten Willen nichts konstruieren. Ich kenne die Wards. Aber nicht
die beiden toten Frauen. Wie er es dreht und wendet, er wird kein Motiv
finden«, sagte John.
»Ich riskiere ganz schön viel«, meinte Kate.
»Ich weiß.«
»Na ja, ich tu es gerne!«
Er schenkte ihr ein verhaltenes Lächeln. Er durfte ihr bloß nicht zu viel
Hoffnung machen. Inzwischen war ihm sonnenklar, dass sie absichtlich
nicht mit dem Auto gekommen war. Sie wollte in sein Auto. Und am
liebsten in seine Wohnung.
»Manche würden auch dumm finden, was ich hier tue«, fuhr Kate fort.
»Ich finde es nicht dumm. Und du kannst dich absolut auf mich
verlassen. Niemand wird je von unseren Treffen und Gesprächen
erfahren«, versicherte John.
Mit einigem Geschick lenkte er auf ein neutrales Thema um. Er sah
Kates Strategie: Indem sie betonte, wie weit sie sich in der ganzen
Geschichte aus dem Fenster lehnte, hoffte sie, seine Bewunderung und
Anerkennung zu finden. Zumindest aber seine Dankbarkeit. Er sollte
sich ihr verpflichtet fühlen, und dieses Gefühl würde sie dann zu nutzen
versuchen.
Er erzählte von der Firma, die er aufgebaut hatte, von den Objekten, die
sie bewachten, Baustellen, Supermärkte, Tankstellen, manchmal auch
Privathäuser.
»Außerdem habe ich vier Mitarbeiter für den Personenschutz. Sie sind
dermaßen gefragt, dass ich eigentlich in dieser Richtung expandieren
müsste, aber ich bin noch nicht ganz entschlossen.«
»Warum?«, fragte Kate.
»Ich lege mich so ungern fest«, sagte John. »Als ich die Firma gegründet
habe, war das eher eine Übergangslösung. Die ich jederzeit wieder
aufgeben kann. Je größer sie wird, umso unbeweglicher fühle ich mich.«
»Bist du deshalb auch noch alleine? Ich meine, ohne Frau und Kinder?
Weil du dich auch darin nicht festlegen kannst?«
»Möglich«, sagte er vage. Unauffällig schielte er auf seine Uhr. Kate
durfte keinesfalls die letzte Bahn verpassen.
»Ich hätte das gerne. Eine Familie«, sagte Kate verträumt.
»Nicht ganz einfach bei deinem Beruf.«
Sie zuckte mit den Schultern. »Andere schaffen das auch.«
»Sicher.« Irgendwie waren sie auf gefährliches Terrain abgeglitten. Er
winkte dem Kellner, deutete an, dass er zahlen wollte. Ihm wurde der
Hals eng, wenn er Kates begehrlichen Blick auf sich ruhen fühlte. Sie
hatte ihm all die Informationen natürlich nicht umsonst geliefert, aber
zum Glück hatten sie nie eine Gegenleistung vereinbart. Wenn sie nun
nicht bekam, was sie sich erhofft hatte, so war das nicht seine Schuld.
Als er gezahlt hatte und sie beide in der Dunkelheit auf der Straße
standen, sagte er: »Ich begleite dich noch zur Haltestelle.«
»Danke.« Sie klang frustriert.
Schweigend gingen sie nebeneinanderher. Schließlich sagte sie
verzweifelt: »Ich muss nicht unbedingt nach Hause, John.«
Er blieb stehen. »Kate …«
»Morgen ist Sonntag. Ich habe keinen Dienst. Wir könnten zusammen
frühstücken …«
»Es tut mir leid, Kate. Das geht nicht.«
»Warum nicht? Gibt es … hast du eine Freundin?«
»Nein. Aber im Moment passt keine Frau in mein Leben.«
»Ich will dich auf nichts festlegen, John. Man kann doch sehen, was sich
entwickelt. Und wenn sich nichts entwickelt … dann ist es eben so.«
Leere Worte, dachte er. Wenn er auf eines gewettet hätte, dann darauf,
dass er eine Frau wie Kate nie mehr loswerden würde, wenn er auch nur
das mindeste Entgegenkommen signalisierte. Geschweige denn eine
Nacht mit ihr verbrachte. Kate war eine Frau, die sich zur Stalkerin
entwickeln konnte, wenn sie abgewiesen wurde.
»Es geht einfach nicht, Kate. Das hat nichts mit dir zu tun. Nur mit mir.«
»Ich dachte …«
»Was?«
»Ach, nichts.« Was hätte sie sagen sollen? Dass sie geglaubt hatte, sein
Interesse an ihr gehe über das bloße Erlangen geheimer Informationen
hinaus? Er konnte ihr förmlich ansehen, wie sie sich in diesem Moment
fühlte: wie eine Idiotin.
Trotzdem riskierte er die Frage: »Du sagtest, du hättest noch etwas für
mich?«
Sie blickte ihn aus stumpfen Augen an. Überlegte. Schließlich ging ihr
wohl auf, dass es sich mit ihrer Selbstachtung noch weniger vereinbaren
ließe, wenn sie nun, da sie klar zurückgewiesen worden war,
herumzickte. Dann wurde vollends deutlich, worauf sie gelauert hatte
und wie enttäuscht sie sich fühlte.
»Ja. Da ist noch etwas. Was die Morde an den beiden Frauen angeht,
wurde ein wesentliches Detail nicht an die Medien gegeben. Auf welche
Weise nämlich genau die Opfer getötet wurden.«
»Sie wurden also nicht erschossen?« Er hatte sich das schon gedacht,
weil immer von besonders grausamen Taten die Rede gewesen war.
»Im Fall Westley hat der Täter ein Türschloss zerschossen, um in einen
Raum einzudringen. Ansonsten diente die Waffe wohl nur dazu, sie
gefügig zu machen. Der Täter konnte sie jedenfalls mit Paketklebeband
an Händen und Füßen fesseln, ohne dass sie sich offenbar zur Wehr
setzten.«
»Und dann?«
»Er stopfte ihnen ein Geschirrtuch in den Mund. Schob es ihnen ziemlich
tief in den Rachen. Bei Carla Roberts bewirkte das, dass sie sich
erbrechen musste. Sie ist daran erstickt.«
»Und Anne Westley?«
»Da musste er nachhelfen. Sie starb einfach nicht. Er hat ihr schließlich
die Nase komplett mit Paketband zugeklebt. Daran erstickte dann auch
sie.«
»Oh verdammt«, sagte John.
Hass, dachte er, ein unglaublicher, wahnsinniger Hass. Es ging nicht
einfach darum, die Frauen zu töten. Sie sollten qualvoll sterben.
»Thomas Ward wurde jedoch erschossen?«, vergewisserte er sich.
Obwohl er im Grunde sicher war, dass ihm Gillian, die ihren Mann ja
gefunden hatte, erzählt hätte, wenn es anders gewesen wäre.
»Ja. Und das untermauert Fielders Theorie, dass Thomas Ward gar nicht
gemeint war. Der Täter hatte eine Frau erwartet. Stand aber plötzlich
einem Mann gegenüber. Und zwar nicht irgendeinem. Thomas Ward war
sehr groß. Sehr sportlich. Ungeheuer trainiert. Ward hätte sich bestimmt
ganz anders gewehrt als die beiden älteren Frauen, wenn ihn der Täter
nicht sofort erschossen hätte.«
»Und die Frauen wurden tatsächlich mit Geschirrtüchern erstickt?«
»Ja.«
»Gehörten sie den Opfern? Also waren sie einfach das Nächste, was der
Täter greifen konnte? Oder hatte er sie mitgebracht?«
»Sie gehörten den Opfern. Bei Carla Roberts hat deren Tochter das Tuch
identifiziert. Und im Fall Westley hat man identische Tücher in einer
Schublade gefunden. Der Täter scheint sie sich also erst am Tatort zu
besorgen.«
Sie kamen am Bahnhof von Charing Cross an, als die Bahn gerade
einlief.
»Also dann«, sagte Kate. Ihre Gesichtsfarbe wirkte noch fahler als sonst.
»Komm gut nach Hause«, sagte John, »und – danke!«
Sie war verletzt und drehte sich nicht mehr um, während sie einstieg. Sie
wählte einen Sitzplatz auf der gegenüberliegenden Seite.
Er vermutete, dass sie weinte.
SONNTAG, 10. JANUAR
Zum ersten Mal, seitdem Tom ermordet worden war, hatte sie das Haus
allein betreten. Beim letzten Mal hatte John sie begleitet. Diesmal gab es
niemanden an ihrer Seite.
Es roch zunehmend schlecht in den Räumen. Etliche Lebensmittel
mussten dringend entsorgt werden.
Gillian brachte sofort ihren Koffer nach oben in das Schlafzimmer. Es
sah genau so aus, wie sie es am Morgen des 29. Dezember verlassen
hatte. Die ordentlich zurechtgezogene bunte Tagesdecke auf dem Bett.
Auf ihrem Nachttisch ein umgeklapptes Buch, ein Kriminalroman, den
sie zu lesen begonnen hatte, daneben die ziemlich zerknitterten Seiten
der Times. Auf Toms Seite mehrere Sportzeitschriften. Ein Pullover von
ihm lag auf dem Stuhl in der Ecke, eine Krawatte hing an der
Schranktür.
Seine ganzen Sachen, dachte Gillian, es hat wahrscheinlich wenig Sinn,
sie zu behalten.
Sie beschloss, ihren eigenen Koffer später auszupacken, öffnete nur die
Seitentasche und nahm ihr Necessaire hinaus, brachte es ins Bad. Sie
stellte ihre Zahnbürste in den Zahnputzbecher, legte ihren Kamm auf die
Ablage vor dem Spiegel. Sie bemühte sich, den Anblick von Toms
Sachen auszublenden. Den Rasierapparat, das Aftershave, sein
Mundwasser, die Reinigungslösung für seine Kontaktlinsen. Aus dem
großen geflochtenen Wäschekorb unter dem Waschbecken hingen ein
paar schwarze Socken von ihm heraus. Obwohl sie versucht hatte, sich
darauf einzustellen, erfüllte es Gillian wie schon bei ihrem letzten kurzen
Aufenthalt in ihrem Haus mit einer gewissen Fassungslosigkeit, einer
solch unveränderten Normalität zu begegnen. Ein Sonntagmorgen im
Januar. Draußen Schnee und tief hängende Wolken. Drinnen schmutzige
Wäsche, beiseitegelegte Bücher und Zeitschriften, die aussahen, als
warteten sie darauf, am Abend weitergelesen zu werden.
Alltagsgegenstände überall. Das Haus sah nicht aus wie ein blutiger
Tatort. Es sah aus wie ein ganz normales Zuhause.
Gillian spürte, dass es jetzt genau zwei Möglichkeiten für sie gab: Sie
konnte sich setzen, die Wände anstarren, das unsichtbare Grauen auf sich
wirken lassen und irgendwann zu schreien beginnen.
Oder sie konnte sich in die Aktivitäten stürzen, die das Haus nach ihrer
langen Abwesenheit verlangte.
Sie entschied sich für die zweite Variante.
Die nächsten vier Stunden verbrachte sie damit, Ordnung zu schaffen.
Sie wusch Berge von Wäsche, steckte sie dann in den Trockner oder
hängte sie im Heizungskeller auf. Sie mistete den Kühlschrank aus, warf
das meiste, das sie fand, weg und brachte zwei Säcke mit Müll hinaus
zur Tonne. Sie schmückte den Weihnachtsbaum ab und trug das
nadelnde Ungetüm auf die Terrasse, sie entfernte Sterne und
Lichterketten aus den Fenstern, räumte alles in die dafür vorgesehenen
Kartons und sodann hinauf auf den Dachboden. Sie entsorgte die
Katzenstreu aus Chucks Toilette, denn der Kater war am Freitag mit
Becky nach Norwich gereist und würde erst in einigen Wochen
wiederkommen. Sie putzte Bäder und Küche, staubsaugte das ganze
Haus, bezog die Betten neu, lüftete gründlich. Schließlich entfachte sie
ein Feuer im Kamin im Wohnzimmer, kochte sich eine große Kanne
Kaffee und setzte sich tief durchatmend in einen bequemen Sessel. Das
Haus roch gut, es war warm, die knisternden Scheite verbreiteten
Gemütlichkeit. Der Kaffee war heiß und kräftig.
Drei Uhr.
Was sollte sie mit dem restlichen Tag anfangen?
Sie zündete sich eine Zigarette an, fand es dann selbst nicht schön, im
Wohnzimmer zu rauchen, und drückte sie wieder aus.
Sie wusste, dass es gefährlich für sie war, einfach herumzusitzen. Sie
hatte in Johns Armen geweint, aber sie hatte noch keinen wirklichen
Zusammenbruch gehabt, seitdem sie Tom ermordet im Esszimmer
gefunden hatte. Ein Instinkt sagte ihr, dass er kommen musste. Er
lauerte, und er wartete nur auf eine sich bietende Gelegenheit. Bislang
hatte sie ihn erfolgreich abwehren können, vor allem dadurch, dass sie
kaum einen Moment allein gewesen war. Tara und Becky waren da
gewesen, höchstens stundenweise für irgendwelche Unternehmungen,
die Becky ein wenig ablenken sollten, verschwunden. In diesen Zeiten
hatte sie dann häufig John um sich gehabt. Dazu waren die vielen
Gespräche mit der Polizei gekommen.
Zum ersten Mal war sie jetzt völlig allein. In einem großen, leeren,
stillen Haus.
Wahrscheinlich war die Rückkehr doch ein Fehler gewesen.
Sie trank ihre vierte Tasse Kaffee, als ihr Handy klingelte. Es war John.
»Hallo. Ich wollte wissen, wie es dir geht.«
»Ganz gut. Ich habe das Haus geputzt, tonnenweise Wäsche gewaschen
und gönne mir gerade einen Kaffee.« Sie klang so unecht munter, dass es
ihr schon selbst weh tat. »Und wie geht es dir?«
»Das Haus geputzt? Welches Haus? Bist du bei dir zu Hause?«
»Ja.«
»Wieso das denn? Nur um zu putzen?«
»Ich bin hier wieder eingezogen. Heute Vormittag.«
»Weshalb denn?«
»Ich wohne hier. Jedenfalls so lange, bis ich mir etwas anderes gesucht
habe. Ich kann ja nicht ewig einen Bogen um mein eigenes Zuhause
machen.«
Er schwieg einen Moment. »Was ist passiert?«, fragte er dann leise.
Sie gab es auf, Versteck zu spielen. Weshalb sollte er es nicht wissen?
»Ich hatte einen Streit mit Tara. Am Donnerstagabend, gleich nachdem
du weg warst. Und seitdem … habe ich mich nicht mehr so richtig bei
ihr wohlgefühlt.«
»Worüber habt ihr gestritten?«
»Wir sprachen über dich. Becky hatte eine unschöne Szene hingelegt,
weil du und ich wieder einmal zusammen waren. Nachdem sie aus dem
Zimmer gestürmt war und sich im Badezimmer eingeschlossen hatte,
war ich aus irgendeinem Grund, den ich selbst nicht mehr verstehe, so
dumm und habe … ich habe Tara erzählt, dass du früher bei der Polizei
warst. Und wie es kommt, dass du dort jetzt nicht mehr bist.«
»Aha. Und sie hat es ziemlich negativ aufgenommen«, vermutete John.
»Na ja, sie fiel aus allen Wolken. Sexuelle Nötigung ist natürlich ein
Begriff, der bei den meisten Frauen nicht besonders gut ankommt. Ich
habe ihr die Zusammenhänge erklärt, aber sie konnte nicht fassen, dass
ich dir deine Version der Geschichte so vorbehaltlos glaube. Schon gar
nicht kann sie es nachvollziehen, dass ich mich noch immer mit dir
treffe.«
»Ich verstehe«, sagte John.
»Es war nicht so, dass sie davon nun ständig wieder angefangen hat«,
fuhr Gillian fort. »Es war eher so, dass wir das Thema ganz gemieden
haben. Aber ich fühlte mich seitdem nicht mehr so richtig wohl in ihrer
Gegenwart. Ich wurde nervös, wenn du anriefst. Und ich habe
meinerseits mit Anrufen bei dir gewartet, bis sie wegen irgendetwas aus
dem Haus ging. Es war insgesamt ein anstrengender und wenig
erfreulicher Zustand. Außerdem …«
»Ja?«, fragte John, als sie zögerte.
»Außerdem muss ich ins Leben zurückfinden. Ich kann nicht immerzu
bei Tara auf dem Sofa sitzen und darauf warten, dass sich ein Weg vor
mir auftut. Tara arbeitet schließlich. Ich bin bei ihr ohnehin meist
alleine.«
»Aber bei dir zu Hause bist du auch allein. Und ich denke nicht, dass das
gut ist für dich.«
»In meiner augenblicklichen Situation kann, glaube ich, gar nichts gut
für mich sein.«
»Lass mich zu dir kommen. Oder komm du zu mir. Bitte.«
»Heute nicht, John. Ich muss meinen eigenen Weg finden.«
Er konnte sie verstehen, aber … »Hör zu, Gillian, da ist schließlich noch
etwas anderes. Abgesehen von deiner schwierigen psychischen Situation
– du weißt, es gibt die Theorie, dass dein Mann ein zufälliges Opfer war.
Dass in Wahrheit du gemeint warst.«
»Ich weiß. Das ist nicht neu.«
»Gillian, der Täter hat nicht erreicht, was er wollte. Und wir wissen
nicht, ob er sich damit zufriedengibt.«
»Ich mache niemandem die Haustür auf. Ich lasse die Gartentür nicht
offen stehen. Das Haus ist gut gesichert, John. Wir haben sogar eine
Alarmanlage. Ich kann sie nachts aktivieren.«
»Ich mag nicht, dass du allein bist.«
»Ich komme klar.«
»Ruf mich sofort an, wenn etwas ist, ja?«
Sie versprach es ihm.
Nachdem sie das Gespräch beendet hatten, starrte sie erneut an die
Wand. Sie fragte sich, weshalb sich alles in ihr gegen Johns Nähe
sträubte. Als sie noch bei Tara gewohnt hatte, in den ersten Tagen nach
dem Unglück, hatte sie selbst den Kontakt zu ihm gesucht, ihn
herbeigewünscht und gehofft, Trost und Unterstützung zu finden. Dann
hatte sich etwas verändert. In ihr. Stundenlang hatte sie dagesessen und
gegrübelt, wie das alles hatte passieren können, warum sie erst in
Depressionen versunken war, sich dann in eine Affäre gestürzt hatte und
weshalb Thomas am Ende tot war. Die schrecklichste Erkenntnis ihres
andauernden Kreisens um diese Fragen war die gewesen, dass sie die
Dinge dramatisiert und überbewertet und damit eine unheilvolle Abfolge
von Ereignissen in Bewegung gesetzt hatte. Sie hatte unter Toms
innerem Rückzug gelitten, dabei hätte sie nur einmal genau hinsehen
müssen, um zu erkennen, dass er sie nie verlassen hatte. Sie hatte sich
verrückt gemacht wegen Beckys Aggressionen und ihrem Trotz, dabei
hätte sie die Entwicklung einfach abwarten können. In ihrem Leben war
nichts passiert, was nicht im Leben tausend anderer Frauen auch
geschah. Und wäre sie nicht immer noch – immer noch – das Mädchen,
dem es an Selbstvertrauen fehlte, sie hätte das alles anders einordnen
können. Vor langen Jahren war sie aus der Geborgenheit ihres
Elternhauses viel zu schnell in die Ehe mit Thomas Ward gegangen. Er
hatte von ihrer ersten Begegnung an stets hinter ihr gestanden, sie hatte
sich immer sicher gefühlt. Vieles von dem, was sie voller Freude für eine
Emanzipation von ihren Eltern gehalten hatte, war in Wahrheit eine
Emanzipation unter dem Schutzschirm eines starken und
selbstbewussten Mannes gewesen. Als Thomas dann in seiner
beruflichen Überforderung, in der immer schlimmer werdenden
Atemlosigkeit, mit der er durch sein Leben hetzte, für sie nicht mehr
spürbar gewesen war, hatte sie wie ein verlassenes Kind reagiert und sich
sofort in die Arme des nächsten Mannes geworfen: John war erschienen,
hatte sie begehrt und bewundert und ihr damit Wärme gegeben und
Selbstvertrauen. Aber so konnte ihr Leben nicht weitergehen, das hatte
sie inmitten all dem Schmerz, der Trauer und der Schuldgefühle der
letzten Tage verstanden. Sie musste lernen, sich selbst zu behaupten, so
bitter und verzweifelt der Weg dorthin auch sein mochte.
Das Handy klingelte erneut. Diesmal war es Gillians Mutter,
ausgerechnet, die berichtete, dass es Becky den Umständen entsprechend
gut gehe, dass sie mit ihrem Großvater ins Hallenbad gefahren sei und
dass sie am morgigen Montag zum ersten Mal zu ihrem Therapeuten
gehen werde. Dann wollte sie wissen, wann Tom beerdigt würde.
Das kommt ja auch noch alles auf mich zu, dachte Gillian erschöpft.
»Ich weiß es noch nicht, Mummy. Er ist immer noch in der
Rechtsmedizin. Ich sage dir rechtzeitig Bescheid.«
»Was für eine schreckliche Tragödie«, sagte ihre Mutter. »Ich bin ja nur
froh, dass du diese Freundin hast, bei der du wohnen kannst! Ich hätte
sonst nicht eine einzige ruhige Sekunde.«
Gillian beschloss, sie in dem Glauben zu lassen, sie sei noch immer bei
Tara. Sie konnte sich das Lamento, das sonst einsetzen würde, nur zu gut
vorstellen, und für den Moment fühlte sie nicht die Kraft, es
durchzustehen.
»Sag Becky einen schönen Gruß von mir«, bat sie zum Abschied. »Sie
soll mich anrufen, ja? Ich möchte ihre Stimme hören.«
Kurz nach halb vier. Der Nachmittag lag noch immer lang und
schweigend vor ihr.
Sie stand auf, zog Stiefel, Jacke, Schal und Handschuhe an. Zum Glück
hatte es ja kräftig geschneit in der vergangenen Woche.
Sie würde Schnee schippen. Danach wäre sie vielleicht einfach zu müde
für einen Nervenzusammenbruch.
MONTAG, 11. JANUAR
Es verblieben drei Frauen auf Christys Liste, die sie hatte aufsuchen
wollen: die drei Teilnehmerinnen an Ellen Currans Frauengruppe, die
neben der ermordeten Carla Roberts und der verschwundenen Liza
Stanford nun noch übrig waren.
Ellen Curran hatte Namen und Adressen aller Gruppenmitglieder
gemailt, aber Christy hatte schon herausgefunden, dass sie nur mit einer
der Frauen würde sprechen können. Die beiden anderen waren schon im
Dezember gemeinsam zu einer Rundreise durch Neuseeland
aufgebrochen und würden erst im Februar nach England zurückkehren.
Blieb Nancy Cox, die am Telefon sehr nett geklungen hatte. »Kommen
Sie einfach am Vormittag zu mir«, hatte sie zu Christy gesagt, »ich
genieße seit einem Jahr meinen Ruhestand. Ich habe Zeit.«
Während sie ihren Wagen durch die Stadt und den langsam verebbenden
starken Berufsverkehr des frühen Morgens steuerte, musste Christy an
ihr Gespräch mit Fielder vom Samstag denken. Sie hatte wissen wollen,
was Logan Stanford, den sie bislang nur aus der Presse kannte, für ein
Typ sei, und Fielder hatte eine ganze Weile gezögert.
»Ich will ehrlich sein, ich mag ihn nicht«, hatte er schließlich gesagt.
»Aber dieser Umstand sollte natürlich nicht den geringsten Einfluss auf
die Ermittlungen haben. Er hat einfach furchtbar viel Geld und lässt das
auch richtig raushängen, und solche Menschen waren mir noch nie
sympathisch. Außerdem ist er der klassische Staranwalt, von dem man
den Eindruck hat, er geht über Leichen, nimmt es mit der Wahrheit nicht
allzu genau, schafft unversteuertes Geld beiseite und erwirkt eine
einstweilige Verfügung nach der anderen, wann immer ihm jemand auch
nur einen Schritt zu nahe kommt. Wissen Sie, was ich meine?«
Sie hatte gelacht. »Ja. Ich verstehe schon. Aber seien Sie vorsichtig mit
Ihren Aussagen. Besonders, was die Steuerhinterziehung betrifft!«
»Ich sage das ja nur zu Ihnen, Christy. Keine Ahnung, ob es stimmt.
Aber man kann es sich bei ihm einfach vorstellen.«
»Das Verschwinden seiner Frau beunruhigt ihn tatsächlich nicht?«
»Er ist es gewohnt, wie er behauptet. Ebenso ist er es gewohnt, dass sie
irgendwann wieder auftaucht. Deshalb halten sich seine Sorgen in
Grenzen.«
»Finden Sie das normal? Ich meine, selbst wenn man es gewohnt ist …
Ein Mensch, der so depressiv ist, dass er immer wieder für Wochen
verschwindet … Das ist doch kein Zustand! Er kann das doch nicht auf
sich beruhen lassen. Er müsste versuchen, ihr zu helfen.«
»Er kommt mir ziemlich emotionslos vor. Und sehr auf seine Karriere
und sein Ansehen konzentriert. Allerdings wissen wir nicht, wie sehr er
vielleicht in der Vergangenheit schon versucht hat, irgendetwas gegen
ihr Problem zu tun. An depressiven Menschen können Partner auch
scheitern. Irgendwann haben sie keine Kraft mehr, lassen den Dingen
ihren Lauf und hoffen, dass alles am Ende halbwegs gut ausgeht.«
Jetzt, auf dem Weg durch die Stadt, kam Christy ein weiterer Gedanke.
Die Sprechstundenhilfe in Anne Westleys Praxis hatte es für nahezu
ausgeschlossen gehalten, dass Liza Stanford unter Depressionen gelitten
haben sollte. Dazu kam der Umstand, dass die Familie offenbar richtig
im Geld schwamm.
Anwaltsgattin, dachte Christy, und klotzig reich. Teurer Schmuck,
Designerklamotten. Bentley. Zu einer solchen Frau würde es auch
passen, dass sie aus ganz anderen Gründen für eine Weile abtaucht, zum
Beispiel, um sich irgendwo generalüberholen zu lassen. Hochburg
Brasilien. Vielleicht sitzt sie in einer Klinik in São Paulo, bekommt Fett
abgesaugt, die Augenlider gestrafft, das Dekolleté glatt gezogen und die
Lippen aufgepolstert. Über so etwas redet niemand gern. Ihrem Mann hat
sie bei Todesstrafe verboten, irgendetwas über ihr extravagantes Hobby
verlauten zu lassen, und alles, was ihm einfiel, waren Depressionen. Man
darf die harmlosen Möglichkeiten nicht außer Acht lassen.
Allerdings verstand sie durchaus Peter Fielders Argumentation. »Wir
haben zwei ermordete Frauen, und die Frau, die mit beiden zu tun hatte,
ist spurlos verschwunden. Da stinkt etwas gewaltig, Christy! Ich weiß,
dass es die verrücktesten Zufälle gibt, aber an dieser Stelle müsste man
mir den Zufall schon beweisen. Und vergessen Sie nicht: Die Ehe der
Stanfords war offenbar alles andere als harmonisch. Wenn eine Ehefrau
sich einer Selbsthilfegruppe alleinstehender Frauen anschließt, um
Anregungen für ihren eigenen endgültigen Schritt zu sammeln, dann
lässt das auf ein ziemlich hohes Maß an Zerrüttung schließen. Was
wissen wir denn? Vielleicht hat Carla Roberts ihrer Freundin intensiv
zugeraten, den eiskalten Anwalt endlich zu verlassen, und vielleicht hat
das Stanford so richtig gestunken. Eine Scheidung könnte ihn eine
Menge Geld kosten. Geld, das er vielleicht gar nicht hat. Die Leute leben
in einem protzigen Haus, fahren protzige Autos und sind protzig
eingerichtet, aber wie oft hat man schon erlebt, dass genau derartige
Lebensgebäude auf absolut tönernen Füßen stehen. Vielleicht ist die
imposante Villa bis unters Dach beliehen. Die tollen Autos geleast, und
die Leasingraten werden mit Ach und Krach abgestottert. Eine
Scheidung wäre der alles entscheidende Genickbruch. Stanford könnte
diese Gruppe, zu der seine Frau ging, gehasst haben, und am meisten
Carla Roberts.«
»Und was ist mit Anne Westley? Und Thomas Ward? Oder Gillian
Ward?«
Darauf hatte Fielder keine Antwort gewusst. Christy auch nicht.
Bei Nancy Cox erwartete sie ein Frühstückstisch mit Toastbrot,
verschiedenen Marmeladensorten, Rühreiern mit Speck und frisch
gebackenen Scones. Dazu gab es eine große Kanne Kaffee, der herrlich
duftete. Nancy hatte im Wohnzimmer ihres kleinen Reihenhäuschens in
Fulham gedeckt. Sie war eine zierliche Frau mit freundlichen Augen,
kurz geschnittenen grauen Haaren und einer sehr warmherzigen
Ausstrahlung. Auf ihrem Sofa lagen zwei schlafende Katzen. Im Garten
stand ein Schneemann.
»Meine Enkel waren am Wochenende da«, erklärte sie, als sie Christys
erstaunten Blick bemerkte.
Christy, die am frühen Morgen wieder einmal nur im Stehen einen
Kaffee hinuntergekippt und später einen Schokoriegel verschlungen
hatte, ließ sich nicht ungern bewirten. Sie verdrückte zwei Portionen
Rührei, aß eine Scheibe Toast dazu und trank drei Tassen Kaffee.
Wieder einmal stellte sie fest, wie sehr ein ordentliches Frühstück die
Lebensgeister zu wecken und die Laune zu heben vermochte. Allerdings
war für die nächsten Tage nun erst einmal eine Diät angesagt. Christy
stand stets im Kampf mit den Pfunden.
Was Nancy über Liza berichtete, deckte sich mit dem, was Ellen Curran
bereits gesagt hatte. Und nur zum Teil ließen sich die Schilderungen der
Sprechstundenhilfe wiederfinden.
»Arrogant? So habe ich sie eigentlich nicht empfunden. Ja, sie war
immer furchtbar teuer angezogen, und der Schmuck, den sie an einer
Hand trug, war wahrscheinlich mehr wert als das, was ich in fünf Jahren
an Rente bekomme. Aber diese Dinge machen Menschen nicht
glücklich, oder? Mir kam sie traurig vor. Niedergeschlagen.«
»Was berichtete sie über ihre Ehe? Sie wollte sich ja trennen.«
»Ach, wissen Sie, ich habe immer gedacht, die trennt sich nie. Die will
sich nur manchmal vergewissern, dass sie die Möglichkeit dazu hätte.
Schwer zu sagen, was sie ihrem Mann eigentlich vorwarf. Sie redete so
wenig. Sie und Carla Roberts waren immer ziemlich stumm. Während
wir vier anderen ohne Punkt und Komma durcheinanderschnatterten.«
»Carla Roberts …«
Nancy machte ein bekümmertes Gesicht. »Weiß man jetzt, wer sie
umgebracht hat? Ich wollte es ja nicht glauben, als ich es in der Zeitung
las. Man denkt nie, dass so etwas Menschen geschieht, die man kennt.
Ich war fassungslos!«
»Auch wenn Carla und Liza wenig redeten – irgendetwas müssen sie ja
mal gesagt haben?«
Nancy überlegte. »Ja, also Liza sagte schon ein paar Mal, dass sie sehr
unglücklich sei in ihrer Ehe. Ihrem Mann gehe es nur noch um Geld, um
Prestige, um sein Ansehen. Er steht ja oft in der Zeitung, weil er so viele
Wohltätigkeitsgalas veranstaltet. Aber das heißt nicht, dass er sich auch
um seine Frau genügend kümmert, nicht? Ich glaube, sie fühlte sich
zutiefst allein, selbst wenn er da war.«
»Wissen Sie, ob er einverstanden war, dass sie zu dieser Gruppe ging?«
»Ich glaube, er wusste das gar nicht. Sie hatte ihm wohl ziemlich
pauschal etwas von einer Selbstfindungsgruppe erzählt. Er fand das
wahrscheinlich ziemlich blöd, hielt es aber wohl nicht für gefährlich.«
»Riet Carla ihr zur Scheidung?«
»Ich weiß es nicht. Die beiden haben sich manchmal leise miteinander
unterhalten, aber ich weiß nicht, worüber.« Nancy machte ein
schuldbewusstes Gesicht. »Ehrlich gesagt, ich fand die beiden ziemlich
langweilig. Wir anderen hatten richtig Spaß miteinander, und diese
beiden verschlossenen Trauerklöße … Ich habe irgendwann gar nicht
mehr so auf sie geachtet. Liza fehlte sowieso recht häufig.«
»Gab sie dafür Gründe an?«
»Gesellschaftliche Verpflichtungen. Na ja, das leuchtete schon ein bei
der Stellung ihres Mannes. Ellen war trotzdem etwas verärgert deshalb.«
»Dass ihr Mann sie zeitweise auch daran gehindert haben könnte zu
kommen, ist ausgeschlossen?«
»Nein, natürlich nicht. Aber ich kann nur wiedergeben, was sie sagte.
Wir haben da nicht groß nachgehakt.«
»Hat Liza einmal die Ärztin ihres Sohnes erwähnt? Die Kinderärztin Dr.
Anne Westley?«
»Nein. Nie. Wieso?«
Christy ging auf die Frage nicht ein. »Und worüber sprach Carla
Roberts?«, fragte sie. »Wenn sie sprach, meine ich.«
»Also, Carla hatte riesige Probleme«, sagte Nancy. »Sie war eine
gebrochene Frau. Der Mann mit der Sekretärin weg, die Firma im
Konkurs. Carla hatte über Nacht alles verloren. Das Haus kam unter den
Hammer … Sie fand sich plötzlich in einer Drogerie wieder, wo sie
Kisten auspackte und Regale einsortierte, um sich irgendwie über
Wasser zu halten – jedenfalls bevor sie schließlich in Rente ging, um
dann vollends zu vereinsamen. Sie konnte das alles einfach nicht fassen.
Und ihre Tochter, der einzige Mensch, der ihr geblieben war, führte
zunehmend ein eigenes Leben.«
»Ja, die Tochter kümmerte sich wohl sehr wenig um ihre Mutter.«
»Na ja«, Nancy zuckte mit den Schultern, »so sind die jungen Leute
heute. Denen geht es um sich, um ihr Leben, ihre Zukunft. Als mein
Mann plötzlich mit einer anderen Frau daherkam und mich um die
Scheidung bat, fiel ich auch in ein schwarzes Loch, das können Sie mir
glauben. Und meine Kinder habe ich wenig gesehen in der Zeit. Die
hatten ihr Studium, ihre Freunde … Wochenenden mit der heulenden
Mutter standen da nicht allzu hoch im Kurs.«
Christy dachte wieder einmal, dass sie klug beraten gewesen war, als sie
sich gegen ein klassisches Familienleben und gegen Kinder entschieden
hatte. Sie gewann oft den Eindruck, dass man heutzutage nur noch
ausgemachte Egoisten großzog.
Sie trank den letzten Schluck Kaffee, nahm ihre Karte aus der Tasche
und schob sie Nancy über den Tisch zu.
»Hier. Bitte rufen Sie mich an, wenn Ihnen irgendetwas einfällt.
Irgendetwas, das Carla oder Liza gesagt oder auch nur beiläufig erwähnt
haben. Alles kann von Bedeutung sein.«
»Ich denke auf jeden Fall nach«, versprach Nancy.
3
Gillian hatte den Eindruck, dass sie seit dem Tag, da sie Thomas tot im
Esszimmer gefunden hatte, nicht ein Mal stehen geblieben war. Fast
buchstäblich, wenn man von den Nächten absah, in denen sie ein starkes
Schlafmittel nahm, umfiel wie ein gefällter Baum und zum Glück ohne
die geringste Erinnerung an bedrückende Träume am nächsten Morgen
wie aus der Tiefe einer Narkose erwachte. Ihre Nächte waren dunkel,
vollkommen schwarz und vollkommen leer. Wenn sie aufstand, kam sie
sich vor wie ein Hamster, der in sein Laufrad springt und darin rennt bis
zur völligen Erschöpfung. Das Tier im Käfig rannte vor der Langeweile
und Einsamkeit seines Gefängnisses davon. Gillian lief vor dem Moment
des endgültigen Begreifens fort.
Irgendwann würde sie nicht weiterkönnen.
Sie mistete das Haus aus. In zahllose Tüten verpackt, hatte sie Toms
Kleidungsstücke zur Altkleidersammlung gebracht. Kinderklamotten von
Becky aussortiert, eigene, lange nicht getragene Sachen beiseitegeräumt.
Sie holte alte Zeitungen und leere Pappkartons vom Dachboden und
füllte die Papiertonne, sie rief den Sperrmüll an und bestellte ihn für den
Anfang der nächsten Woche. Im Keller standen noch Möbel aus der
ersten Zeit ihrer Ehe, Erinnerungsstücke, die stets zu viele nostalgische
Gefühle ausgelöst hatten, als dass Gillian sich von ihnen hätte trennen
können. Jetzt kamen sie auf die Liste der Gegenstände, die sie würde
abholen lassen.
Im Keller hatte sie sogar noch etliche zusammengefaltete
Umzugskartons gefunden, die von ihrem und Toms Umzug in dieses
Haus übrig geblieben waren. Sie schleppte sie nach oben, baute sie
zusammen und begann mit ersten Packarbeiten. Bücher, Porzellan,
gerahmte Fotografien, Kerzenständer.
Jetzt, am Dienstagmittag, sah das Haus bereits aus, als stehe der Umzug
unmittelbar bevor.
Sie merkte, dass sie hungrig war, nahm eine Pizza aus dem
Tiefkühlschrank und schob sie in den Backofen. Während sie auf ihr
Essen wartete, fuhr sie ihren Computer hoch und fahndete über Google
nach einem Makler in Southend oder London. Sie kannte niemanden aus
der Branche und hätte im Grunde den Erstbesten nehmen können, aber
dann fiel ihr Blick auf den Namen Luke Palm und ein
Erinnerungsglöckchen schlug an. Der Name war in ein oder zwei
Zeitungen genannt worden. Palm war der Mann, der die ermordete Anne
Westley gefunden hatte. Sie überlegte, dass er für sie vielleicht die
günstigste Möglichkeit wäre. Sie konnte ihm offen erzählen, weshalb sie
das Haus verkaufen wollte, ohne dass er gleich in Ohnmacht fiele oder
entweder verständnislos oder sensationsheischend reagierte. In gewisser
Weise war er Teil der ganzen Geschichte. Gillian, die sich, seitdem
brutalste Gewalt in ihr Leben eingedrungen war, manchmal wie auf einer
Eisscholle treibend fühlte, losgelöst von der Normalität und von den
Menschen, in deren Dasein derartige Übergriffe nicht stattfanden, stellte
sich Luke Palm als einen Menschen vor, der ebenfalls auf einer
Eisscholle saß. Er flößte ihr mehr Vertrauen ein als alle anderen.
Sie wählte die Nummer seines Büros und wurde von der Sekretärin
sogleich durchgestellt.
»Palm.«
»Hier ist Gillian Ward.« Sie machte eine kurze Pause und wartete, ob
eine Reaktion kam, aber offensichtlich war Palm der Name nicht präsent.
Sicher hatte er in der Zeitung von Toms Ermordung gelesen, allerdings
hatte nur ein Blatt dabei auch Toms vollen Namen genannt.
»Ich möchte mein Haus verkaufen«, fuhr sie fort. »Hier draußen in
Southend, Stadtteil Thorpe Bay. Ich würde mich gern beraten lassen, wie
hoch ich etwa den Preis ansetzen kann. Ich habe keine Ahnung, wie die
Lage auf dem Markt im Augenblick ist.«
»Kein Problem. Ich kann mir Ihr Haus jederzeit anschauen. Wann hätten
Sie Zeit?«
»Würde es bei Ihnen morgen passen? Morgen Nachmittag?«
»Ich habe morgen leider schon ein paar Termine. Wäre Ihnen halb sechs
zu spät?«
»Nein, das wäre perfekt.«
Sie nannte ihm ihre Adresse und Telefonnummer. Als sie sich
verabschiedet hatten, blieb sie noch ein paar Minuten am Esstisch sitzen,
blickte hinaus in den tief verschneiten Garten. Voraussichtlich war das
ihr letzter Winter hier.
Ich tue es, dachte sie, ich tue es wirklich. Ich breche alle Brücken hinter
mir ab.
Ein paar hungrige Vögel flatterten um das Vogelhäuschen herum, das
gleich neben dem Kirschbaum stand. Sie drehten enttäuscht ab, als sie
merkten, dass es leer war. Gillian konnte das Bild nicht abwehren, das
vor ihrem inneren Auge entstand: Beckys Geburtstag zwei Jahre zuvor.
Der 22. November. Sie hatte sich das Vogelhaus sehnlichst gewünscht
und es auch bekommen. Gillian hatte am Fenster gestanden und
zugeschaut, als sie und Tom es noch am Nachmittag draußen aufbauten.
Beckys Wangen glühten vor Freude. Tom hatte es genossen, etwas mit
seiner Tochter zusammen zu unternehmen. Die beiden hatten so
glücklich gewirkt, so harmonisch. Das Zuschauen hatte Gillian mit
Wärme erfüllt. Etwas von dieser Wärme konnte sie selbst jetzt noch
spüren, und das war gefährlich. Viel zu gefährlich.
Sie verscheuchte das Bild.
Der Garten lag wieder leer vor ihr, vergraben unter einer Decke
unberührten Schnees. Kein Mann mehr dort, der zusammen mit einem
Kind lachte und redete. Nur die hungrigen Vögel.
Nachher muss ich Vogelfutter kaufen, dachte Gillian.
2
Samson verschloss sorgfältig die Tür des Wohnwagens hinter sich und
verstaute den Schlüssel in seiner Anoraktasche. Er schauderte vor der
Kälte, die ihn draußen empfing. Ein strahlend blauer Himmel, Sonne,
hoher Schnee, dessen Oberfläche blitzte und funkelte. Mindestens zehn
Grad unter dem Gefrierpunkt, schätzte Samson. Er konnte sich nicht
erinnern, jemals einen so kalten, so schneereichen Winter erlebt zu
haben. Im Gegenteil. In den letzten Jahren hatte fast immer nur trostloses
Schmuddelwetter geherrscht, und niemand hätte mehr geglaubt, je
wieder eine weiße Weihnacht in England zu feiern. Oder Kinder zu
sehen, die Schlitten hinter sich herzogen und zu den nächsten Hügeln
stapften, um dort Nachmittage lang zu rodeln. Aus seiner frühen
Kindheit entsann sich Samson solcher Freuden.
Aber das war lange her.
Er hatte eine Tüte mit getrockneten Brotresten bei sich, wedelte nun den
Schnee von einem halb fertigen Mauerstück und schüttete das Brot auf
die Steine. Er wusste, kaum wäre er ein Stück weit gegangen, würden
sich die Vögel in einer schwarzen Wolke auf der Mauer niederlassen. In
den letzten Tagen hatte er sie regelmäßig gefüttert. Sie stellten seine
einzige Gesellschaft in der Einöde dar, und ihre hungrigen Schreie
brachen ihm fast das Herz.
»Von jetzt an müsst ihr alleine klarkommen«, sagte er leise, »ich schaffe
es hier nicht mehr.«
Sein Plan war, sich über die Felder bis zu den ersten Ausläufern Londons
durchzuschlagen, dort eine Telefonzelle oder ein Postamt zu suchen und
entweder über ein Telefonbuch oder einen Anruf bei der Auskunft die
Adresse von John Burton ausfindig zu machen. Er brauchte eine neue
Unterkunft, und Burton war der Einzige, der ihm helfen konnte. Sollte es
nicht möglich sein, ihn zu finden, bliebe nur Bartek, von dem er sich
aber vorstellen konnte, dass er bei seinem Auftauchen in Ohnmacht
fallen oder ihn gleich davonjagen würde. Gavin, sein Bruder, wäre die
äußerste Alternative. Wegen Millie. Aber ehe er verhungerte oder erfror,
würde er sich in die Höhle der Löwin begeben müssen. Letzten Endes
würde er sowieso bei der Polizei und im Untersuchungsgefängnis landen,
da machte er sich nichts vor. Es war nur die Frage, wie lange er diesen
Moment würde hinauszögern können. Und er hatte längst den Punkt
erreicht, an dem er den Aufenthalt in einer Gefängniszelle nicht mehr als
das größte aller vorstellbaren Übel ansah. Das Alleinsein hatte ihn fast
zerbrochen. Wenn er sich jetzt auf den Weg machte, John zu suchen, so
geschah das, um sein Leben zu retten. Noch ein paar Tage in dem
Wohnwagen auf der verlassenen Baustelle, und er würde zum
Selbstmörder werden.
Es war halb zwei am Mittag. Schemenhaft konnte er am Horizont die
ersten Häuser des Stadtrandes erkennen, ohne zu wissen, um welchen
Teil der Stadt es sich handelte. Er schätzte, dass er gut eineinhalb
Stunden Fußmarsch vor sich hatte, bis er eine bewohnte Gegend
erreichte, aber das schreckte ihn nicht. Er war immer gern gelaufen, und
er war warm angezogen, hatte sich vor seinem Aufbruch noch eine
stärkende Mahlzeit aus einer Konservendose einverleibt. Zunächst
konnte ihm nicht viel geschehen. Er brauchte nur dringend eine
Unterkunft, ehe die Nacht anbrach. Das Thermometer fiel derzeit in den
Nächten auf fast fünfzehn Grad unter den Gefrierpunkt.
Er ging los. Es war anstrengend zu laufen, weil er bei jedem Schritt tief
im Schnee versank.
Ich werde morgen einen ganz schönen Muskelkater haben, dachte er.
Einmal drehte er sich um. Die unfertigen Außenwände der Hochhäuser
und die Kräne ragten hoch hinauf in den überirdisch blauen Himmel.
Sein Wohnwagen sah klein und unscheinbar, fast verloren aus.
Die Vögel hingen über der Mauer und kämpften um das Brot.
3
Seit drei Uhr parkte John gegenüber der Schule und behielt alle
Ausgänge scharf im Auge. Ein paar Schüler hatten das rote
Backsteingebäude mit den weiß gerahmten Fenstern verlassen, andere
waren hineingegangen, aber Finley war nicht dabei gewesen. An die
Schule schlossen sich die Wiesen und Felder von Hampstead Heath an,
darin eingebettet Tennisplätze, andere Sportanlagen und verschiedene
Gebäude, die zur Schule gehörten. Selbst wenn Finley dort gerade
Unterricht hatte, vermutete John, dass er auf seinem Heimweg
irgendwann hier vorn herauskommen oder zumindest vorbeigehen
müsste. In einiger Entfernung befand sich eine Bushaltestelle. Es war
anzunehmen, dass Finley von dort aus seinen Heimweg antreten würde.
John war guter Hoffnung.
Weniger zuversichtlich war er, wenn er an seine Firma dachte. Die
Recherchearbeit der letzten Tage wirkte sich ausgesprochen negativ auf
seine Präsenz im Büro aus. Er hatte fähige Angestellte, aber es war
wichtig, dass der Chef die Fäden in der Hand behielt, und daran
mangelte es im Moment. Außerdem spürte er ein Schuldgefühl wegen
Samson Segal. Er hätte sich längst wieder bei ihm blicken lassen
müssen. Der arme Kerl war wirklich mutterseelenallein da draußen und
vermutlich der Verzweiflung nahe. John fühlte sich für ihn
verantwortlich, aber anstatt sich um ihn zu kümmern, spielte er
mittlerweile die Rolle eines privaten Ermittlers, der sich auf die Fährte
einer verschollenen Frau gesetzt hatte und nun stundenlang auf
Gelegenheiten warten musste, die ihn weiterbringen würden. Der
Unterschied war, dass ein richtiger privater Ermittler im Regelfall für
seine Arbeit bezahlt wurde. Während er, John, die Arbeit, mit der er
seinen Lebensunterhalt verdiente, gewaltig vernachlässigte.
Egal. Er hatte damit angefangen. Er würde es zu Ende bringen.
Um vier Uhr kam Bewegung auf. Erste Schüler kamen aus der Schule,
bald drängten größere Mengen hinterher. Die ruhige, verschneite Straße
war plötzlich kaum mehr wiederzuerkennen. Rufen, Lachen und
Schreien erfüllte sie, es wimmelte von Kindern und Jugendlichen. John
stieg aus seinem Auto und sah sich konzentriert um. Er hoffte, dass ihm
Finley in dieser Menschenmenge nicht entwischen würde.
Zugleich behielt er die Straße und andere parkende Autos sehr genau im
Blick. Nicht auszuschließen, dass Dr. Stanford persönlich aufkreuzen
würde, um seinen Sohn abzuholen. John scheute nicht die Konfrontation
mit ihm, aber ihm war bewusst, dass seine Chancen, Finley noch einmal
allein zu erwischen, gegen null tendierten, sollte Stanford ihn hier vor
der Schule ertappen. Vermutlich ließ er den Jungen dann keinen Moment
mehr unbeaufsichtigt, und wenn er einen Bodyguard engagieren musste.
Allerdings konnte John ihn weit und breit nicht entdecken. Gut so.
Irgendwann musste der Mann für sein vieles Geld ja auch einmal
arbeiten.
Finley tauchte so plötzlich vor ihm auf, dass John fast erschrocken
zusammengezuckt wäre. Er kam nicht wie die meisten anderen in einer
großen, lärmenden Traube daher, sondern ging völlig alleine. Er erkannte
John und trat auf ihn zu. Er sah ihn einfach nur an, aus ruhigen, sanften
Augen.
»Hallo, Finley«, sagte John und überflog noch einmal rasch die
Umgebung aus den Augenwinkeln. Immer noch kein Dr. Stanford in
Sicht.
»Hallo, Mr. Burton«, sagte Finley. »Mein Vater hat gesagt, ich soll nicht
mit Ihnen sprechen.«
»Ja, das habe ich vermutet. Und ich weiß, dass ich viel von dir verlange,
wenn ich dich bitte, dich darüber hinwegzusetzen. Aber es ist wichtig. Es
geht um deine Mutter.«
Finley wirkte hin- und hergerissen. Er wollte nicht tun, was sein Vater
ausdrücklich verboten hatte, aber er war auch ein Kind, das sich nach
seiner Mutter sehnte.
»Sie kennen meine Mutter aber nicht?«, fragte er.
»Nein«, gab John zu. »Ich kenne sie nicht. Aber es wäre wichtig, mit ihr
zu reden. Es wäre wichtig für jemand anderen, den ich gut kenne.«
Finley hob beide Schultern. »Ich weiß nicht, wo sie ist.«
»Hast du ein Bild von ihr?«, fragte John.
Finley nickte. Er ließ seinen Schulranzen vom Rücken rutschen, stellte
ihn vor sich in den Schnee und suchte darin herum. Aus einem
Geldbeutel zog er schließlich ein Foto hervor. »Das ist sie.«
John betrachtete das Bild. Eine schöne Frau, wie er sogleich feststellte.
Lange blonde Haare, auffallend große Augen. Ein fein geschnittenes
Gesicht. Aber er gewahrte auch den gehetzten Ausdruck, die Angst in
den Augen. Zeichen einer Depression? Oder gab es ganz konkrete
Ängste, die das Leben von Liza Stanford vergifteten?
Er gab das Bild zurück. »Sie ist sehr schön«, sagte er.
Finley nickte. »Ja.«
»Dein Vater ist im Büro?«
»Ja. Er kommt erst heute Abend wieder.«
»Du würdest jetzt mit dem Bus heimfahren, oder?«
»Ja.«
»Wenn du möchtest, bringe ich dich nach Hause. Und wir könnten
unterwegs ein bisschen reden.«
Finley schüttelte energisch den Kopf. »Ich steige nicht zu einem
Fremden ins Auto.«
»Okay. Du hast absolut recht. Aber opferst du mir hier auf der Straße
fünf Minuten? Für ein Gespräch?«
»Mein Bus geht erst in zehn Minuten«, sagte Finley.
»Gut. Finley, verstehst du, der Gedanke ist kaum nachvollziehbar, dass
ein Mensch ohne Grund verschwindet. Schon gar nicht eine Mutter. Sie
musste zurücklassen, was ihr mit Sicherheit das Liebste auf der Welt ist,
nämlich dich. Das tut eine Frau nur, wenn sie unter sehr großem Druck
steht.«
»Ja«, sagte Finley.
»Dein Vater hat der Polizei gesagt, deine Mutter habe immer unter
Depressionen gelitten. Weißt du, was Depressionen sind?«
»Man ist dann immer sehr traurig.«
»Genau. Könnte man das über deine Mutter sagen? Dass sie immer sehr
traurig ist?«
»Ja«, sagte Finley ernst.
John versuchte es von einer anderen Seite. »Bei depressiven Menschen
ist der Grund für ihre Traurigkeit oft nicht zu erkennen. Sie selbst fühlen
unter Umständen schon einen Grund, aber für uns von außen scheint es
keinen zu geben. So als sei diese Traurigkeit einfach da, wie ein
Schnupfen oder eine Halsentzündung. Eine Art Krankheit. Auch dann,
wenn im Leben dieses Menschen eigentlich alles in Ordnung ist und man
sich fragt: Warum bloß ist er oder sie immer so traurig? Ist das so bei
deiner Mutter?«
Ein Ausdruck der Unsicherheit huschte über Finleys Gesicht.
»Sie meinen, dass man nicht weiß, warum sie traurig ist?«
»Ja, das meine ich.«
»So ist es eigentlich nicht«, sagte Finley leise. Er sah John jetzt nicht
mehr an.
»Du kanntest also immer den Grund für ihre Traurigkeit?«, insistierte
John.
Finley nickte.
»Und du weißt auch, warum sie weggegangen ist?«
Von Finley kam keine Reaktion. Er betrachtete eindringlich seine Stiefel.
John konnte erkennen, dass die Adern unter der sehr weißen Haut an den
Schläfen leicht zuckten.
»Willst du es mir sagen?«
Finley schüttelte den Kopf.
»Aber vielleicht würde es mir helfen, sie zu finden.«
Finleys Augen irrten nun umher. Er schien auf irgendeine Hilfe zu
hoffen, von der er selbst nicht wusste, wie sie aussehen sollte.
»Gab es oft Streit zwischen deinen Eltern?«, fragte John.
Finley sah aus, als wollte er am liebsten weglaufen. John begriff, dass er
den Jungen kaum noch eine Minute würde halten können.
Ihm war ein Gedanke gekommen, der Schatten einer Möglichkeit, wie er
Liza würde finden können, und dafür brauchte er eine Information, die er
nicht bekommen würde, wenn er weiter in den Jungen drang.
Abrupt wechselte er das Thema. »Machst du eigentlich noch etwas
außerhalb der Schule?«, fragte er leichthin. »Nachmittags, meine ich.
Hast du ein Hobby? Rugby? Ein Instrument vielleicht? Irgendetwas?«
Finley schien überrascht und auch erleichtert. »Am Mittwoch spiele ich
Handball. Und am Donnerstag habe ich Klavierstunde.«
»Du spielst Handball? Das finde ich gut. In meiner Freizeit unterrichte
ich selbst Kinder im Handball.«
»Echt?« Finley sah ihn bewundernd an.
»Ja. Echt. Bist du gut?«
»Es geht.«
»Ihr spielt hier in der Schule?«
»Ja.«
»Und der Klavierunterricht … findet der auch hier statt?«
»Nein. Bei einer Privatlehrerin. In der Nähe der
Hampstead-Tube-Station.«
»Verstehe. Ich nehme an, dass dich früher deine Mutter dorthin gebracht
hat, stimmt’s? Und jetzt gehst du allein?«
»Ja. Mein Vater hat wenig Zeit.«
»Alles klar. Finley – danke, dass du mit mir gesprochen hast. Ich hoffe,
du erreichst deinen Bus noch.«
»Es ist noch Zeit«, sagte Finley. Er wandte sich zum Gehen.
»Auf Wiedersehen«, murmelte er unsicher.
»Auf Wiedersehen«, sagte John. Er schaute dem Jungen nach. Beim
Laufen zog er die Schultern ein wenig nach vorne. Er sah aus wie
jemand, der eine unsichtbare Last trägt.
Keinesfalls ein glückliches Kind. Ein gut versorgtes Kind zweifellos,
gefördert und unterstützt, und daheim wartete wahrscheinlich ein
riesiges, gut bestücktes Spielzimmer auf ihn. Aber er war ein trauriges
Kind, das Verlassenheit ausstrahlte.
Es war ein winziger Strohhalm, aber es war die einzige Chance, die John
sah: Wenn sich Liza Stanford noch irgendwo in der Nähe aufhielt, würde
sie versuchen, wenigstens gelegentlich zu überprüfen, wie es ihrem Sohn
ging. Oder sie würde ihn auch einfach nur sehen wollen, um selber die
Trennung von ihm auf irgendeine Weise durchhalten zu können. Er
hegte die kleine Hoffnung, dass Liza gelegentlich Orte aufsuchen würde,
von denen sie wusste, dass Finley dort zu bestimmten Zeiten aufkreuzte,
dass sie sich irgendwo dort herumtrieb, um einen Blick auf ihn zu
erhaschen. Wenn er Glück hatte, gelang es ihm, sie zu erkennen. Sie
entweder ansprechen oder ihr folgen zu können.
Es war eine Chance, mehr nicht. Und es bedeutete, dass er sich abermals
ganze Nachmittage würde um die Ohren schlagen müssen. Er hatte
Finley nicht nach den Uhrzeiten für seine Hobbys gefragt, um nicht zu
auffällig zu werden. Das hieß, er musste jeweils ab dem frühen
Nachmittag Stellung beziehen. Zeitraubend – und bei der Kälte alles
andere als angenehm.
Er schaute auf seine Uhr. Er überlegte, ob es sich noch lohnte, ins Büro
zu fahren und nach dem Rechten zu sehen, entschied dann aber, die
Dinge telefonisch zu regeln. Und stattdessen Gillian zu besuchen.
4
Christy McMarrow saß in DI Fielders Büro. Sie hatte ihren Chef noch
am Vortag über ihre Gespräche mit Nancy Cox und mit der
Sprechstundenhilfe aus Anne Westleys einstiger Praxis informiert, und
Fielder selbst hatte daraufhin versuchen wollen, Dr. Westleys Vertraute
Phyllis Skinner zu erreichen.
Was ihm gelungen war.
»Ich habe mit Dr. Skinner telefoniert«, sagte er. »Ich hätte sie lieber
direkt aufgesucht, aber sie liegt mit einer wirklich heftigen Grippe im
Bett und kann niemanden empfangen. Sie erinnert sich an Liza Stanford.
Sie beschreibt sie auf ähnliche Weise, wie es die Sprechstundenhilfe
Ihnen gegenüber getan hat: protzig, arrogant. Völlig unnahbar. Sie sagt,
Anne Westley habe zunächst nie Näheres über sie erzählt, jedoch kurz
nach ihrer Pensionierung vor dreieinhalb Jahren einmal abends bei ihr,
bei Dr. Skinner, angerufen und gesagt, sie habe ein Problem mit der
Mutter eines Patienten. Eines ehemaligen Patienten, genau genommen,
da Dr. Westley zu diesem Zeitpunkt bereits seit zwei oder drei Wochen
nicht mehr arbeitete. Mit Liza Stanford.«
»Ach!«, sagte Christy und setzte sich aufrechter hin.
Fielder wiegelte mit einer Handbewegung ab. »Führt leider auch nicht
sehr weit. Dr. Skinner war an jenem Abend dabei, für ihre Urlaubsreise
am nächsten Tag zu packen, und hatte überhaupt keine Zeit. Sie wirkte
offenbar so gehetzt, dass Anne Westley das merkte und, noch ehe sie
etwaige Einzelheiten auch nur angedeutet hätte, meinte, man könne sich
vielleicht nach Skinners Urlaub einmal deswegen treffen. Aber wenige
Tage, nachdem Skinner aus dem Urlaub zurückkam, sollte die
Einweihung des Hauses in Tunbridge stattfinden, das sich Westley und
ihr Mann ausgebaut hatten. Einen Tag vor dem Fest fiel der Mann vom
Dach, bekam dann im Krankenhaus die Lungenentzündung und starb.
Kurzum: Was immer Anne Westley ihrer Kollegin anvertrauen wollte, es
ging völlig unter in den sich überschlagenden und zudem tragischen
Ereignissen. Keine der beiden Frauen dachte wohl mehr daran.«
»Das Gespräch wurde auch später nie geführt?«
»Nein. Leider.«
»Verdammter Mist«, sagte Christy inbrünstig.
»Stimmt«, pflichtete Fielder bei. »Aber Jammern hilft uns jetzt nichts.
Was sich durch mein Telefonat noch einmal deutlicher für uns darstellt,
ist die Tatsache, dass Liza Stanford eine wesentliche Rolle inmitten der
ganzen Geschichte zukommt. Die Frau kannte zwei der Mordopfer, und
eines der Opfer hatte irgendein Problem mit ihr. Und jetzt ist sie
verschwunden. Sie ist in die Fälle verstrickt. Wir wissen nicht genau,
weshalb und wie, aber ich wette, sie ist der Schlüssel. Oder zumindest
die entscheidende Etappe auf dem Weg, den Schlüssel in die Hände zu
bekommen.«
»Das heißt, wir müssen sie unbedingt finden.«
»Ja.«
»Was tun wir? Ihren Mann noch einmal richtig in die Mangel nehmen?«
Fielder nickte langsam. »Der Kerl ist ein verdammt harter Brocken. Gibt
sich freundlich und durchaus kooperativ, aber wenn er nichts sagen will,
sagt er nichts. Zudem hat er beste Beziehungen.«
»Die er mit Sicherheit nutzen wird.«
»Mit absoluter Sicherheit. Wir müssen vorsichtig sein. Der kommt uns
im Handumdrehen mit einer Dienstaufsichtsbeschwerde oder etwas in
der Art, und zwar gleich auf höchster Ebene.«
»Trotzdem«, sagte Christy, »ist er im Moment unsere einzige
Möglichkeit.«
»Zudem könnten wir nach Liza Stanford offiziell fahnden lassen.«
»Das wird er nicht unwidersprochen hinnehmen.«
»Wohl nicht«, räumte Fielder ein, »zumal wir ja nur ziemlich vage
Mutmaßungen anstellen können. Die Grundlage, auf der wir uns
bewegen, ist reichlich dünn. Seine Version lautet, dass sich seine Frau
wegen ihrer Depressionen von aller Welt zurückgezogen hat, dass sie das
öfter tut und dass kein Grund zur Beunruhigung besteht. Das rechtfertigt
keine Fahndung.«
Beide schwiegen deprimiert. Schließlich sagte Fielder: »Was ist mit
Samson Segal? Gibt es von ihm inzwischen eine Spur?«
»Der ist weiter untergetaucht«, sagte Christy. »Er war ja mein absoluter
Lieblingsverdächtiger, aber mittlerweile schwanke ich. Vielleicht ist er
wirklich nur ein harmloser Spinner, der im Moment von der Panik
getrieben wird, ihm könnte etwas angehängt werden. Er ist ja sozusagen
das leibhaftige Gegenstück zu einem Mann wie unserem geschätzten Dr.
Stanford: einer, der sich im Zweifelsfall nie zu helfen weiß.«
»Interessant wäre es zu wissen, ob er die Stanford kannte.«
»Er erwähnt sie nicht in seinen Aufzeichnungen.«
»Man kann es dennoch nicht ausschließen. Auch ihn müssten wir
dringend ausfindig machen.«
»Und John Burton?«
»Im Auge behalten«, sagte Fielder. Er fügte hinzu: »Ich habe die
Ermittlungsakte von damals anfordern lassen.«
»Sir, es kam nicht zu einem Gerichtsverfahren«, wandte Christy ein. Sie
hatte den Eindruck gewonnen, dass man ihrem Chef diese Tatsache nicht
oft genug in Erinnerung rufen konnte. »Die Anschuldigung war
unhaltbar!«
»Trotzdem. Ich will das noch mal durchgehen.«
»Und ich …«
»Und Sie versuchen Ihr Glück bei Stanford. Vielleicht sind Sie ja
erfolgreicher bei ihm als ich«, sagte Fielder.
Sie verdrehte die Augen. Sie hatte geahnt, dass Fielder sie auf Stanford
hetzen würde – auf den Typen, aus dem nichts herauszubringen war.
»Wird gemacht, Sir«, sagte sie resigniert.
5
Das Erste, was er sah, als er den Weg zum Haus entlangging, war die
weit offen stehende Haustür. Angesichts all dessen, was in den letzten
Wochen geschehen war, durchfuhr ihn sofort ein eisiges Erschrecken,
witterte er eine schreckliche Gefahr und blieb kurz stehen, um sich
darüber klar zu werden, wie er nun am besten reagieren sollte. Aber im
selben Moment sah er Gillian um die Ecke aus dem nach hinten
gelegenen Garten kommen. Sie war offensichtlich nur kurz draußen
gewesen, denn sie trug weder Mantel noch Schal, hatte lediglich ihre
gefütterten Stiefel übergezogen, um durch den hohen Schnee stapfen zu
können. In der Hand hielt sie einen Plastikeimer. Sie zuckte zusammen,
als sie den Besucher sah, entspannte sich aber sofort, als sie erkannte,
wer er war.
Allerdings wirkte sie nicht besonders erfreut, wie John registrieren
musste.
»Hallo, Gillian«, sagte er.
Sie lächelte, eher höflich als herzlich. »Hallo, John.«
Er trat auf sie zu und gab ihr einen Kuss, aber sie drehte den Kopf so,
dass er mit seinen Lippen nur ihre Wange streifen konnte.
»Es ist wahrscheinlich unhöflich, einfach ohne Voranmeldung
vorbeizukommen«, sagte er, »aber ich war gerade in der Nähe …«
Das stimmte nicht. Dienstags hatte er kein Training, und es hatte absolut
keinen Grund gegeben, nach Thorpe Bay hinauszufahren. Keinen –
außer den, Gillian zu sehen. Aber zum Glück hakte sie nicht nach.
»Komm doch rein.« Sie trat vor ihm ins Haus und stellte den Eimer
neben die Tür. »Ich habe die Vögel gefüttert.«
»Aha.« Er sah sich um. An den Wänden entlang des Flurs stapelten sich
Kisten. Zudem waren offenbar Bilder im Eingangsbereich abgehängt
worden, denn an den Wänden zeichneten sich deutlich die Ränder ab.
»Was ist denn hier los?«, fragte er.
»Ich habe schon ein paar Sachen verpackt«, sagte Gillian. Sie
verschwand in der Küche. »Möchtest du einen Kaffee?«
»Gerne.« Er sah sich noch immer kopfschüttelnd um. Die Anzeichen
waren kaum verkennbar: Gillian bereitete ihren Auszug vor.
Er trat in die Küche. Draußen war es schon fast dunkel, trotzdem konnte
er durch die Scheibe der Gartentür gerade noch das auf einer hohen
Stange befestigte Vogelhäuschen erkennen. Er wandte sich an Gillian,
die gerade mit der Kaffeemaschine hantierte. »Warum gehst du nicht zur
Küche hinaus, wenn du in den Garten willst?«
Sie hielt inne. »Keine Ahnung«, erwiderte sie, aber dann fügte sie hinzu:
»Ich habe ein Problem, die Gartentür offen zu lassen. Selbst wenn es nur
ein paar Momente sind … Dort ist der … Mörder hineingekommen. Es
ist einfach … es geht einfach nicht.«
»Die Haustür solltest du dann aber auch nicht offen stehen lassen. Das ist
etwas irrational!«
Sie schaltete die Kaffeemaschine ein. »Etwas? Alles in meinem Leben ist
seit einiger Zeit völlig irrational.«
John trat näher an sie heran. »Gillian! Was ist los? Was bedeutet das …
du packst hier alles? Willst du ausziehen?«
»Ja. Ich verkaufe das Haus. Morgen kommt ein Makler.«
»Ist das nicht ein bisschen überstürzt?«
»Soll ich in einem Haus leben und mein Kind großziehen, in dem mein
Mann ermordet wurde?«
»Wo willst du denn hinziehen? Wirst du eine Wohnung hier irgendwo
mieten?«
»Ich bleibe nicht hier. Ich gehe nach Norwich zurück.«
Völlig entsetzt sah er sie an. »Nach Norwich? Wieso das denn?«
»Dort komme ich her. Dort leben meine Eltern. Als alleinerziehende
Mutter, die arbeiten muss, werde ich leider meine Tochter häufig in die
Obhut anderer geben müssen. Da sind mir ihre Großeltern lieber als
Fremde. Ich brauche in dieser Situation meine Angehörigen, und die sind
nun einmal nicht hier.«
»Aber dein Haus ist hier. Becky geht hier zur Schule. Sie hat hier ihre
Freunde. Du hast in London eine Firma, von der ihr lebt. Das ist alles
hier!«
»Die Firma werde ich verkaufen. Sie steht gut da, also wird das nicht zu
schwierig werden. Zusammen mit dem Geld aus dem Hausverkauf habe
ich ein gutes Startkapital. Das gibt mir Zeit, eine Arbeit für mich zu
finden. Wird schon irgendwie funktionieren.«
»Du hast alles bereits perfekt geplant«, sagte John fassungslos.
Der Kaffee strömte zischend in die beiden Tassen, die Gillian in der
Maschine platziert hatte. Sie füllte sie mit geschäumter Milch auf und
stellte sie auf den Tisch. Vorsichtig nahm John den ersten Schluck. Er
verbrannte sich trotzdem die Lippen, merkte es aber kaum. Er betrachtete
Gillian, die ihm gegenüberlehnte und ihre Tasse musterte, als berge der
Cappuccino darin ein faszinierendes Geheimnis. Er hätte geschworen,
dass sie noch immer unter Schock stand und dass dies der Grund war für
ihre fast geisterhaft bleiche Gesichtsfarbe, die etwas mechanische Art zu
sprechen, die unnatürliche Ruhe, die von ihr ausging. Sie hatte ihre
Haare nicht gekämmt und wirkte wie jemand, der gerade erst aus dem
Bett gekommen war. Völlig ungeschminkt sah sie jünger aus als sonst.
Und so verletzlich, dass er sie am liebsten in die Arme genommen und
festgehalten hätte, aber er spürte, dass dies das Letzte war, was sie
wollte.
»Es muss ja weitergehen«, sagte sie.
»Ja, aber musst du alle Weichen umstellen? Und musst du das vor allem
in einer Zeit entscheiden, in der du das kaum mit klarem Kopf tun
kannst? Gillian, es sind erst zwei Wochen vergangen, seit du deinen
Mann hier gefunden hast. Zwei Wochen! Du kannst das noch nicht
verarbeitet haben, du kannst nicht einmal ansatzweise damit begonnen
haben. Und schon wirfst du dein ganzes Leben um!«
»Es ist meine Art, mit der Verarbeitung zu beginnen.«
Er kannte sie so nicht. So starr und spröde. Er fühlte sich zunehmend
verzweifelt, weil er plötzlich merkte, dass er sie nicht wirklich erreichte.
Er konnte sagen, was er wollte, er würde Gillian im Innersten nicht
berühren.
Er versuchte es trotzdem. »Ich verstehe, dass du in diesem Haus nicht
mehr wohnen möchtest. Da hast du absolut recht. Es birgt zu schlimme
Erinnerungen für dich. Aber du kannst doch innerhalb dieser Stadt
umziehen. Such dir eine hübsche Wohnung für Becky und dich, aber
entwurzel euch beide doch nicht gleich vollständig!«
Sie wirkte plötzlich müde. »John – bitte. Ich möchte nicht diskutieren. Es
steht alles fest.«
Er hätte sie am liebsten an den Schultern gepackt und geschüttelt. Es
wunderte ihn, dass er sich auf einmal mit so starken Emotionen
konfrontiert sah, mit seinen eigenen starken Emotionen. Er kannte das
nicht an sich. Er kannte die ganze Situation nicht. Er hatte es kaum je
erlebt, dass sich ihm eine Frau entzog, höchstens dann, wenn sie von ihm
und vom Verlauf ihrer beider Beziehung enttäuscht war. In diesen Fällen
war aber er selbst innerlich bereits auf Abstand gegangen und hatte
damit überhaupt erst die Voraussetzung für die Frustration seiner
Partnerin geschaffen. Diesmal war es anders. Diesmal hätte er betteln
mögen, dass sie nicht fortging.
»Und wenn du zu mir ziehst«, platzte er heraus und verbesserte sich
sofort: »Wenn ihr zu mir zieht? Du und Becky? Und natürlich euer
Kater?«
Sie blickte überrascht auf. Zumindest das hatte er erreicht – sie war
erstaunt.
»Zu dir?«
»Warum nicht? Es ist eine andere Stadt, eine andere Umgebung, also
das, wonach du suchst. Und du hättest Unterstützung in der Betreuung
von Becky.«
Sie lachte fast. »John! Du bringst es nicht einmal fertig, Möbel in deine
Wohnung zu stellen, solche Angst hast du vor jeder Art der Festlegung.
Glaubst du im Ernst, du kommst damit zurecht, dass eine Frau, ein Kind
und ein Kater bei dir einziehen?«
Er wusste, dass ihre Frage berechtigt war. Und doch wusste er auch, dass
seine Antwort vollkommen der Wahrheit entsprach. »Ja. Ich komme mit
allem zurecht, wenn du bei mir einziehst.«
Sie schüttelte den Kopf. »John …«
»Bitte. Überleg es dir.«
»Wir kennen einander kaum. Wir sind einmal miteinander ins Bett
gegangen. Mehr war nicht.«
Er sah sie geradezu verzweifelt an. Er wusste, dass er mit seinem
Vorschlag, sie könne zu ihm ziehen, viel zu schnell, zu überfallartig
gewesen war. Ihr Mann war ermordet worden. Gillian konnte das noch
kaum richtig begriffen haben. Und er schmiedete gemeinsame
Zukunftspläne! Er benahm sich wie ein Trampel, aber er hatte plötzlich
Angst … furchtbare Angst, er könnte sie für immer verlieren.
»Wenn du es so siehst«, sagte er, »dann ja – mehr war nicht. Aber
seitdem liebe ich dich, Gillian.«
Sie wirkte völlig überfordert. »John, es geht einfach nicht. Versteh das
bitte. Als ich Tom mit dir betrogen habe, da habe ich mich doch in
Wahrheit einfach nur benommen wie ein kleines Kind. Ein Kind, das um
Aufmerksamkeit und Zuwendung und Geborgenheit bettelt, weil es
glaubt, anders nicht leben zu können. Und damit habe ich eine furchtbare
Tragödie angerichtet. Ich kann doch jetzt nicht einfach weitermachen, als
ob nichts geschehen wäre. Verstehst du?«
»Ja. Es ist furchtbar, was mit deinem Mann passiert ist, und ich kann
verstehen, dass du dich mit den schrecklichsten Schuldgefühlen
herumschlägst. Dass du deine Motive, die dich zu mir geführt haben,
analysierst. Vielleicht ziehst du auch durchaus die richtigen Schlüsse,
aber … ich glaube trotzdem, dass wir zusammengehören. Und ich weiß,
dass ich dich liebe.«
»Ich kann nicht …«, setzte sie an, aber er unterbrach sie:
»Es ist das erste Mal, dass ich das zu einer Frau sage. Es ist das erste
Mal, dass ich das für eine Frau empfinde. Bitte, egal was dir jetzt durch
den Kopf geht, schlag mir meine Gefühle nicht einfach um die Ohren.«
Sie sahen einander an.
Nach einer Weile sagte Gillian: »Ich will dir nicht wehtun. Aber ich gehe
nach Norwich. Zu meiner Familie. Zu dem Rest meiner Familie.«
Scheiße. Verdammt. Okay. Er würde nicht vor ihr auf den Knien
herumrutschen.
Überwältigt und völlig frappiert von dem Schmerz, der plötzlich in ihm
anschwoll und sich anfühlte, als wolle er sich zur Unerträglichkeit
steigern, fragte er dennoch noch einmal: »Gibt es irgendetwas, womit ich
dich für mich gewinnen kann?«
Sie wandte den Blick von ihm ab.
»Nein«, sagte sie.
MITTWOCH, 13. JANUAR
Das schöne Wetter war schon wieder vorbei. Es schneite seit dem frühen
Morgen. In großen, dichten Flocken, die manchmal wie eine fast
undurchdringliche Wand vom Himmel kamen.
John war den Vormittag über in der Firma gewesen, hatte wenigstens ein
paar liegengebliebene Schreibtischarbeiten erledigen können. Sein Kopf
schmerzte, obwohl er inzwischen drei Aspirin genommen hatte. Nach
seinem Besuch bei Gillian war er im Halfway House abgetaucht und
hatte sich hemmungslos mit Alkohol zugeknallt. Er hatte Schutz vor den
Gedankenspiralen gesucht, die ihn bedrängten.
Was, zum Teufel, war eigentlich in ihn gefahren?
Ihm hatte noch nie eine Frau wehgetan. Ihm hatte vor allem noch nie die
Trennung von einer Frau wehgetan. Sein ganzes bisheriges Leben lang
hatte er es nur andersherum erlebt: Er hatte sich halbherzig auf
Beziehungen eingelassen, irgendwann hatten die Frauen mehr verlangt,
als er bereit war zu geben, Zusammenleben, Heirat, Kinder, und dann
hatte er sich verabschiedet, jedes Mal mit dem unguten Gefühl, einen
Menschen zu verletzen, der ihm schließlich nichts getan hatte, und doch
erleichtert, dass er der Gefahr entgangen war, festgehalten, eingeengt,
angebunden zu werden. Er hatte seine Freiheit genossen, gelegentliche
Affären als sehr erfrischend empfunden und sich darüber hinaus mit
seinem eigenen Wesen arrangiert: Er war wahrscheinlich
bindungsunfähig, weshalb auch immer. Er war nicht der Typ, der seine
eigene Kindheit und Jugend nun vorwärts und rückwärts reflektiert hätte,
schon überhaupt nicht mit Hilfe eines Psychologen, um herauszufinden,
worin die Gründe für seine Wesensstruktur liegen mochten. Seiner
Ansicht nach war es völlig gleichgültig, ob sein Vater oder seine Mutter
vor langen Jahren irgendetwas mit ihm falsch gemacht hatten oder ob
während seiner Pubertät die Dinge aus geheimnisvollen Gründen aus
dem Ruder gelaufen waren. Wirklich ändern konnte man nichts. Es war,
wie es war.
Zum ersten Mal sah er sich plötzlich mit der Möglichkeit konfrontiert,
dass es doch nicht war, wie es war. Dass alles ganz anders sein konnte.
John Burton stand vor einer erschütternden Erkenntnis: Er hatte sich in
eine Frau verliebt. Er hatte sich so sehr verliebt, dass ihm der Gedanke,
diese Frau zu verlieren, fast unerträglich schien. Er hatte sie angefleht,
bei ihm zu bleiben, und war abgeblitzt. Fassungslos stand er der
unglaublichen Tatsache gegenüber, dass seine Gefühle nicht erwidert,
zumindest offenbar nicht mehr erwidert wurden. Es sah so aus, als werde
er diese Frau nicht für sich gewinnen können. Als würde es abermals
eine Trennung in seinem Leben geben, und diesmal eine, die nicht von
ihm ausging. Und bei der er es sein würde, der litt wie ein Hund.
Er hatte absolut keine Erfahrung im Umgang mit einer solchen Situation,
und so reagierte er zunächst, indem er sich ihr entzog: Er ließ sich
volllaufen, um den quälenden Gedanken, die ihn bedrängten, wenigstens
die äußerste Schärfe zu nehmen.
Gegen halb zehn hatte er sich auf den Heimweg gemacht, mit dem Auto
und eigentlich vollkommen fahruntüchtig. Er wusste, es grenzte an ein
Wunder, dass er nicht von einer Streife angehalten worden war, zumal er
besonders aggressiv und geradezu herausfordernd rücksichtslos gefahren
war; er hatte die ganze Wut, die er plötzlich gegen Gillian hegte, in seine
Fahrweise gelegt. Weil er mehr Glück als Verstand hatte, wie er sich
später sagte, war er tatsächlich unbehelligt vor seiner Haustür gelandet,
war die Treppe hinaufgeschwankt und hatte sich auf seine Matratze
geworfen, ohne überhaupt seine Kleidung auszuziehen. Dass er nicht den
halben darauffolgenden Tag verschlafen hatte, war seinem Wecker zu
verdanken, dessen nervtötendes und ziemlich lautes Piepen pünktlich um
halb sieben selbst in Johns alkoholumnebelte Träume drang und ihn
zwang, sich trotz stechender Kopfschmerzen und einem völlig
ausgetrockneten Mund zu erheben. Seine Kleidung und das ganze Bett
stanken nach Kneipe, nach Bratfett und Alkohol. Angewidert von sich
selbst, war er ins Bad geschlichen und hatte eine lange Dusche
genommen, sich sodann mit drei Tassen starkem Kaffee und mehreren
Aspirintabletten in einen halbwegs arbeitsfähigen Zustand versetzt. Als
er im Büro saß, ging es ihm schon besser. Er hatte noch nie so viel
Alkohol getrunken wie am Vorabend, und er schwor sich, das auch nie
mehr zu tun. Er könnte jetzt seinen Führerschein los sein und ein
Strafverfahren am Hals haben, und das alles wegen Gillian. Weil sie ihn
abgewiesen hatte.
Nie wieder. Nie wieder würde er sich wegen einer Frau so sehr zum
Idioten machen.
Um die Mittagszeit wurde er unruhig. Es gab genug Arbeit, um den
ganzen Tag am Schreibtisch zu verbringen, aber sein eigentliches
Vorhaben war gewesen, ab drei Uhr Position vor der William Ellis
School in Highgate zu beziehen in der Hoffnung, Finley Stanfords
Mutter treibe sich vielleicht dort herum, um heimlich einen Blick auf
ihren Sohn zu werfen, wenn er zu seinem Sportkurs ging. Die Frage war,
ob er, John, an der ganzen Geschichte überhaupt noch dranbleiben
wollte. Sein Motiv war Gillian gewesen, die Tatsache, dass sie Teil der
mysteriösen Geschehnisse war und womöglich in Gefahr schwebte.
Sollte er sich angesichts der Entwicklung der Ereignisse ausgerechnet
wegen Gillian noch für etwas engagieren, das ihn kaum etwas anging?
Schließlich entschied er jedoch, es trotzdem zu tun. Es passte nicht zu
ihm, sich beleidigt zurückzuziehen, wie er fand.
Er rief im Handballclub an, behauptete, eine schwere Erkältung zu haben
und daher sowohl am heutigen Tag als auch für die ganze Woche seine
Trainerstunden nicht wahrnehmen zu können. Dann zog er seine Jacke
an, griff sich den Autoschlüssel und verließ das Büro. Das Schneetreiben
raubte ihm fast die Sicht.
Dennoch parkte er pünktlich um drei Uhr vor Finleys Schule.
Und wartete. Spähte. Der dichte Schneefall machte die Sache nicht
leichter.
Irgendwann, irgendwo musste Finleys Mutter auftauchen.
2
»Ja, also«, sagte Luke Palm, »das Haus ist in einem wirklich guten
Zustand. Gepflegt und freundlich … Ich sehe da keine allzu großen
Probleme.«
Sie standen im Esszimmer. Draußen brach die Dunkelheit herein. Es
schneite. Ohne Unterlass, seit dem frühen Morgen.
Palm hatte sich alles angesehen, einige Notizen gemacht. Nun nickte er
zufrieden. »Kein Problem«, wiederholte er.
Gillian merkte, wie angespannt sie war. Palms positive Bemerkungen
vermochten daran nichts zu ändern. Sie hatte das Entscheidende noch
nicht gesagt und war nicht sicher, ob Palm es bereits wusste. Er hatte
nichts durchblicken lassen.
»Es gibt da noch etwas«, sagte sie zögernd.
»Ja?«
»Sie wollten wissen, weshalb ich verkaufe, und mögliche Käufer werden
das auch fragen. Ich sagte Ihnen ja, dass mein Mann gestorben ist und
ich daher in die Nähe meiner Eltern ziehen will. Die Wahrheit ist – er ist
nicht einfach gestorben. Er …« Sie sprach nicht weiter.
Palm nickte. »Ich weiß. Ich hatte das bei Ihrem Anruf nicht sofort
begriffen, aber es wurde mir klar, als ich überlegte, weshalb mir Ihr
Name bekannt vorkommt. Es stand in irgendeiner Zeitung. Ich weiß, Ihr
Mann …«
»Er wurde ermordet. Ich habe ihn hier, in diesem Zimmer, gefunden.«
Palm sah sich beklommen um. »Verstehe.«
»Es wird manchen möglichen Käufer sicher abschrecken.«
»Wir müssen es nicht sagen«, meinte Palm, »und wenn es jemand von
selbst herausfindet und dann abspringt, können wir es nicht ändern.
Keinesfalls müssen wir es gleich erwähnen.«
Gillian nickte. »Danke. Das war der Grund, weshalb ich Sie als Makler
wollte. Ich dachte, Sie verstehen das alles besser. Weil Sie ja irgendwie
auch … ein gebranntes Kind sind.«
Beide schwiegen sie, hingen ihren Gedanken nach, die sich um die
absurden Konstellationen drehten, in die Menschen in ihrem Leben
geraten konnten. Palm sagte sich, dass es schon seltsam war, auf
welchem Weg er plötzlich zu einem Makler geworden war, der auf
Häuser, in denen Gewaltverbrechen verübt wurden, spezialisiert zu sein
schien. Und Gillian dachte, dass sie jeden für verrückt erklärt hätte, der
ihr noch vor wenigen Wochen diese Situation prophezeit hätte: Dass sie
ihr Haus verkaufen und nach East Anglia zurückgehen würde und dass
sie für all dies einen Makler aussuchen würde, dem sie ihre spezielle
Situation nicht erklären musste, da er bereits selber ein Mordopfer
gefunden hatte und durch das gesamte sich anschließende seelische
Chaos gegangen war.
Sie begleitete ihn zur Tür, sie verabschiedeten sich voneinander, und sie
sah Palm nach, der noch bevor er die Straße erreicht hatte, wo sein
Wagen parkte, vom Schneetreiben verschluckt wurde.
Wie ein Vorhang, dachte sie schaudernd.
Ihr Blick fiel auf den Eimer mit Vogelfutter, der neben der Tür stand. Sie
hatte heute völlig vergessen, das Vogelhaus aufzufüllen, und sie wusste
auch nicht, ob die Vögel nach Einbruch der Dunkelheit überhaupt noch
zum Essen kommen würden, aber die Chance, etwas zu finden, wollte sie
ihnen jedenfalls geben. Seufzend schlüpfte sie in ihre Stiefel, zog ihre
Jacke über, nahm den Eimer und stapfte um das Haus herum. Es war
inzwischen völlig dunkel.
Es war nicht einfach, sich vorwärtszukämpfen. Gillian sank bis über die
Knie in den Schnee. Die Stiefel nützten praktisch nichts, ihre Hose war
schnell patschnass, und sie würde sie später wechseln müssen.
Außerdem sah sie fast nichts. Als sie das Vogelhaus erreicht hatte und
sich umdrehte, konnte sie kaum mehr ihr eigenes Haus erkennen. Diffus
nahm sie nur den Lichtschein aus der Küche wahr.
Sie schaufelte mehrere Hände voller Futter unter die Überdachung und
war froh, dass sie sich überwunden hatte: Der gestrige Vorrat war völlig
aufgebraucht, es gab kein einziges übrig gebliebenes Korn mehr.
Den Griff des Eimers in den klammen Fingern trat sie den Rückweg an.
Schnee taute in ihren Haaren und lief ihr über das Gesicht. Der wilde
Tanz der Flocken ließ sie fast schwindelig werden. Sie tastete sich den
Weg am Haus entlang und atmete erleichtert auf, als sie die Tür
erreichte, aus der ein freundlicher Lichtschein nach draußen fiel.
Helligkeit, Wärme, Trockenheit. Sie kam sich vor wie nach einer
Wanderung durch die Arktis, dabei war sie nur in ihrem Garten gewesen.
Sie schloss die Tür, sperrte den Schnee, die Kälte, die einfallende Nacht
aus.
Im Spiegel, der hier im Eingang hing, konnte sie ihren seltsamen Aufzug
bewundern: eine Schneemütze auf dem Kopf, klatschnasse Haare
darunter, Schnee auf ihren Armen und Schultern, durchweichte Jeans.
Sie schälte sich aus ihrer Jacke, bückte sich dann und zog sich die Stiefel
von den Beinen. Alles war nass. Als sie sich wieder aufrichtete und dabei
mit ihrem Blick den Spiegel erneut streifte, meinte sie, im Hintergrund
eine Bewegung wahrzunehmen.
In der Küche.
Ein paar Sekunden lang verharrte sie völlig reglos. Es war wie ein
Schatten gewesen, der im Bruchteil eines Moments vorüberglitt, und sie
war nicht sicher, ob sie sich nicht getäuscht hatte. Es war so schnell
gegangen. Vielleicht hatte sie aus ihrer eigenen Bewegung heraus
gemeint, etwas anderes habe sich bewegt.
Ihr Herz schlug plötzlich hart und schnell und so, dass sie es
überdeutlich wahrnehmen konnte.
Wie lange war sie draußen gewesen? Es konnten nicht mehr als fünf
Minuten gewesen sein. Die Haustür hatte weit offen gestanden in dieser
Zeit. Sollte sich jemand dort draußen herumgedrückt und auf eine
Gelegenheit gewartet haben, so hätte er sie zweifellos gefunden: Fünf
Minuten reichten, in ein Haus mit einladend geöffneter Tür zu huschen
und sich dort zu verstecken. Und auf die Frau zu warten, die dort lebte.
Auf einmal war sie sicher, dass jemand da war. Sie spürte es. Sie war
nicht allein.
Ihr erster Impuls war, die Polizei anzurufen, aber als sie sich hastig
umblickte, sah sie, dass das Telefon nicht in der Ladestation im Flur
steckte. Es lag wahrscheinlich in der Küche, und wenn sich dort jemand
versteckt hielt, war es wahnsinnig, sich hineinzuwagen. Sollte sie zu den
Nachbarn laufen? Hallo, kann ich bitte von euch aus die Polizei anrufen?
Ich habe einen Schatten in meiner Küche gesehen.
Sie wäre bis auf die Knochen blamiert, wenn sich nachher herausstellte,
dass überhaupt niemand hier gewesen war.
Aber es ist jemand hier! Ich höre ihn atmen!
Sie konnte kaum ein hysterisches Aufschluchzen unterdrücken, als ihr
aufging, dass es ihr eigenes Atmen war, was sie hörte.
Ich drehe komplett durch. Und, verdammt noch mal, ich traue mich
nicht, in meine Küche zu gehen!
Sie verharrte, paralysiert fast und vollkommen unschlüssig, was sie tun
sollte. Sie hatte nichts, um sich im Notfall zu verteidigen.
Auf keinen Fall durfte sie von der Haustür weg, von ihrem Fluchtweg ins
Freie. Aber sollte sie die ganze Nacht über hier stehen? Was, wenn der
andere eiserne Nerven hatte und ebenfalls wartete – so lange, bis sie
einen Fehler machte?
Vielleicht spinne ich einfach, dachte sie.
Und genau in diesem Moment erlosch das Licht. Überall. Im ganzen
Haus. Es war von einer Sekunde zur nächsten stockdunkel.
Gillian schrie auf, und nun hielt sie nichts mehr. Sie riss die Haustür auf
und jagte ins Freie, hinein in die Dunkelheit und den Schneefall, obwohl
sie auf Strümpfen war und keinen Mantel trug. Sie wäre auch barfuß
losgerannt. Nur weg. Fort aus der tödlichen Falle, in die sich ihr Haus
während weniger Minuten verwandelt hatte.
Sie hatte fast das Ende des Gartenweges erreicht, als ein Schatten vor ihr
auftauchte. Er schien aus dem Nichts zu kommen, so als habe er auf sie
gewartet. Er versperrte ihr den Weg, sie prallte gegen ihn und begann zu
schreien, begann mit erhobenen Fäusten auf das Wesen einzuschlagen.
Die Angst machte sie fast wahnsinnig. Sie hörte ihr eigenes Blut in den
Ohren rauschen, hörte sich nach Luft ringen und schreien. Auf einmal
wurden ihre Handgelenke mit eisernem Griff festgehalten und nach
unten gedrückt.
»Was ist denn los, Herrgott noch mal?« Es war eine Männerstimme.
»Lass mich los!«, keuchte sie.
»Ich bin es. Luke Palm. Was ist denn passiert?«
Sie hörte auf, sich zu wehren.
»Luke Palm?« Sie schrie den Namen mit hoher, schriller Stimme. Er
schien aus einer anderen Zeit zu stammen.
»Ich glaube, ich habe mein Notizbuch bei Ihnen liegen gelassen. Deshalb
bin ich zurückgekommen. Sie zittern ja am ganzen Körper!«
Ihre Arme fühlten sich weich wie Pudding an. »Bitte lassen Sie mich
los.«
Vorsichtig ließ er ihre Handgelenke los, abwartend, ob sie erneut nach
ihm schlagen würde. Aber sie konnte sich überhaupt nicht mehr
bewegen. Den winzigen Rest an Energie, über den sie noch verfügte,
brauchte sie, um nicht einfach in den Schnee zu sinken und liegen zu
bleiben.
»Bei mir im Haus ist jemand«, flüsterte sie. Sie fühlte sich plötzlich
sogar zu kraftlos, um laut zu sprechen.
»In Ihrem Haus? Wer?«
»Ich weiß nicht. Da ist jemand. Und das Licht ist plötzlich
ausgegangen.«
»Wir sind doch gerade noch in jedem einzelnen Raum gewesen. Da war
niemand.«
»Ich habe die Vögel gefüttert. Und die Tür war offen. Als ich zurückkam
… war da ein Schatten in der Küche …« Sie merkte selbst, dass sie sich
ziemlich überspannt anhörte. Ganz allmählich beruhigten sich ihr
Herzschlag und ihr Atem. Sie nahm die bittere Kälte wahr, spürte, dass
ihre Füße wie zwei nasse Eisklumpen tief im Schnee steckten. Dass sie
am ganzen Körper bebte vor Kälte.
Auch Palm erkannte das offenbar. »Sie haben ja fast nichts an. Kommen
Sie, Sie müssen ins Haus zurück.«
»Aber da ist jemand«, beharrte sie.
»Ich komme mit«, sagte Palm kühn.
Sie stolperte neben ihm her zur Haustür. Der Flur lag in vollkommener
Dunkelheit. Palm tastete nach dem Lichtschalter, aber es tat sich nichts.
»Wahrscheinlich eine Sicherung. Haben Sie hier irgendwo eine
Taschenlampe?«
Nachdem sie aufgehört hatte, vor Angst zu schlottern, begannen nun ihre
Zähne vor Kälte zu klappern. »Ja … in der … Kommodenschublade …
unter dem Spiegel … ganz oben …«
Ihrer beider Augen hatten sich einigermaßen an die Dunkelheit gewöhnt,
und selbst durch den Flockenwirbel hindurch fiel ein wenig Licht von
den Straßenlaternen herein. Luke Palm zog die Schublade auf, fand die
Taschenlampe und schaltete sie an.
»Wo haben Sie den Schatten gesehen?«
»In der Küche.«
Palm schien plötzlich selbst nicht mehr erpicht darauf zu sein, sich in
den dunklen Raum zu wagen. »Der Sicherungskasten ist im Keller?«
»Ja – aber wollen Sie jetzt wirklich in den Keller gehen?«
»Das Ganze wird einfacher, wenn wir Licht haben.«
Sie stiegen hintereinander die Kellertreppe hinunter. Am
Sicherungskasten stellten sie fest, dass tatsächlich der Hauptschalter
herausgesprungen war. Palm legte ihn um. Sofort drang helles Licht vom
oberen Flur hinunter in den Keller.
»Wie konnte das passieren?«, fragte Gillian verwirrt.
»Keine Ahnung. Irgendetwas hat das System überlastet. Kommen Sie,
wir gehen wieder nach oben.«
Oben empfing sie Lampenschein in allen Räumen. Sie spähten in die
Küche. Der Raum war leer.
»Ich glaube, hier ist niemand«, sagte Palm. Probeweise rüttelte er an der
Tür, die in den Garten führte, und gab einen überraschten Laut von sich,
als sie aufschwang. »Die Tür ist nicht verschlossen! Wissen Sie, ob Sie
sie vorhin verschlossen hatten?«
»Ich weiß es nicht«, bekannte Gillian. »Ich meine, ich schließe sie immer
ab, aber ich könnte es nicht beschwören.«
Palm schaute hinaus. Es gab etliche Fußspuren auf der Terrasse, die
allerdings bereits wieder zuschneiten. Das war jedoch kein Wunder: Im
Zuge der Hausbesichtigung waren er und Gillian auch draußen gewesen.
Er war jetzt mutiger geworden. Gillian kam sich plötzlich ziemlich
albern vor. Sie schauten in das Esszimmer und in das Wohnzimmer,
durchsuchten dann den ersten Stock und den Speicher, aber sie stießen
auf keine Menschenseele.
»Ich glaube, ich habe mich völlig idiotisch aufgeführt«, sagte Gillian, als
sie schließlich wieder im Wohnzimmer ankamen. »Ich dachte wirklich,
eine Bewegung gesehen zu haben, aber das war offenbar reine
Einbildung. Ich fürchte, meine Nerven sind ziemlich angespannt.«
»Das ist doch kein Wunder. Bei allem, was in diesem Haus passiert ist.
Was Sie erleben mussten … Jeder würde da gelegentlich durchdrehen.
Machen Sie sich bloß keine Vorwürfe.«
Sie standen einander gegenüber. Gillian musterte Luke Palms
aufgeplatzte Lippe. »War ich das?«, fragte sie schuldbewusst.
Palm strich sich mit dem Zeigefinger über den Mund, zuckte kurz
zusammen und grinste dann. »Sie sind nicht schlecht im Boxen.«
»Es tut mir sehr leid.«
»Kein Problem, ich werde es überleben. Hören Sie, finden Sie nicht
doch, dass Sie die Polizei verständigen sollten? Die könnten jemand
vorbeischicken, der sich noch einmal genau umsieht.«
Gillian schüttelte den Kopf. »Ich mache mich ja lächerlich. Es reicht,
dass ich mich vor Ihnen blamiert habe.«
Er sah sie sehr ernst an. »Ich glaube, das ist die falsche Denkweise. Sie
sind nicht einfach eine Frau, die aus unerfindlichen Gründen plötzlich
hysterisch geworden ist. Es gibt hier einen Killer, den die Polizei noch
immer nicht gefasst hat, und er ist bereits einmal in diesem Haus
gewesen. Weiß man bei der Polizei überhaupt, dass Sie hier völlig allein
sind?«
»Nein. Das wissen sie dort noch nicht.«
»Mir gefällt das nicht besonders.«
»Mr. Palm …«
Er unterbrach sie. »Sie meinen wahrscheinlich, mich geht das nichts an,
aber nachdem ich hier gerade als eine Art Retter in der Not aufkreuzen
und mit Ihnen das Haus nach einem Schatten absuchen durfte, fühle ich
mich auch verantwortlich. Mir ist nicht wohl bei dem Gedanken, jetzt
nach Hause zu fahren und Sie hier sich selbst zu überlassen.«
»Ich verriegele alle Türen.«
»Sie haben offensichtlich auch die Küchentür unverschlossen gelassen.
Das macht mir Sorgen. Sie sollten nicht allein sein.«
Sie wusste, dass er recht hatte. Ob der Schatten, den sie gesehen hatte,
ein Mensch aus Fleisch und Blut gewesen war oder nicht – es war nicht
gut, wenn sie allein war. Sie ahnte, wie ihre Nacht aussehen würde und
alle folgenden Nächte: Sie würde nicht schlafen können. Das Licht
brennen lassen. Mit angehaltenem Atem auf jedes Geräusch im Haus
lauschen. Bei jedem Knarren aufrecht im Bett sitzen.
Sie hatte es gerade erlebt: Ihre Nerven hielten die Situation nicht aus.
»Ich überlege mir etwas«, versprach sie.
3
Als der Pizzabote klingelte, war es nach elf Uhr. Er brachte Kälte und
den Geruch von Schnee ins Treppenhaus. Tara nahm die beiden heißen
Pappschachteln in Empfang, zahlte und kehrte ins Wohnzimmer zurück,
wo Gillian auf dem Sofa saß, in Schlafanzug und Bademantel und mit
dicken Wollsocken an den Füßen. Ihre Haare waren noch nass, sie hatte
eine halbe Stunde lang in der Badewanne gelegen, um sich zu
entspannen und wieder warm zu werden. Tara hatte eine Essenz in das
Wasser gegeben, die nach Eukalyptus roch und vorbeugend gegen
Erkältungen helfen sollte. Nachdem sie gehört hatte, dass ihre Freundin
auf Strümpfen im Tiefschnee herumgelaufen war, hatte sie darauf
bestanden.
»Kalte Füße sind gefährlich. Und eine Erkältung kannst du jetzt
überhaupt nicht brauchen!«
Sie hatte geradezu erleichtert auf Gillians Anruf reagiert. Gillian hatte
eine ganze Weile mit sich gerungen, aber ihr war niemand sonst
eingefallen, zu dem sie flüchten konnte – außer John, und das würde
neue Probleme mit sich bringen. Sie hatte noch stundenlang mit Luke
Palm in ihrer Küche gesessen, verängstigt, fast panisch, zugleich
vollkommen unsicher, ob sie nicht hysterisch auf etwas reagierte, das es
nur in ihrer Einbildung gegeben hatte. Gegen neun Uhr hatte Palm
schließlich gesagt, dass er nach Hause müsse, dass er aber nur gehen
könne, wenn sich Gillian endlich entschließe, die Nacht nicht allein zu
verbringen. Sie hatte begriffen, wie groß ihre Angst war und dass sie
keine Minute mehr in ihrem Haus aushalten würde. Daher hatte sie Tara
angerufen. Luke Palm hatte sie im Auto mit nach London genommen
und direkt vor Taras Haustür abgesetzt. Seine Erleichterung war spürbar
gewesen, aber gerade das verschärfte Gillians Angst. Hätte er sie
behandelt wie eine überspannte Neurotikerin, die sich in verrückte
Fantasien hineinsteigerte, wäre ihr leichter zumute gewesen. Aber Palm
nahm die Geschehnisse des Abends ernst.
Vielleicht aber, dachte sie, ist das normal bei einem Mann, der eine
grausam ermordete Frau in einem abgelegenen Haus im Wald
aufgefunden hat. Luke Palms Blick auf die Realität war sicher
inzwischen eine andere als in der Zeit, die vor all den Schrecken lag.
Tara hatte ihr Vorwürfe gemacht, weil sie nicht sofort die Polizei gerufen
hatte. »Das wäre das einzig Richtige gewesen! Die müssen doch wissen,
wenn so etwas passiert!«
»Tara, ich bin mir doch überhaupt nicht sicher, ob irgendetwas passiert
ist. Ich dachte, ich hätte einen Schatten in der Küche gesehen. Aber ich
kann mich auch getäuscht haben. Dieser Makler und ich haben das ganze
Haus abgesucht. Da war niemand.«
»Und bei eurer Suche habt ihr vermutlich noch alle Spuren, die ein
Experte von der Polizei vielleicht hätte finden können, gründlich
zertrampelt. Das war nicht besonders schlau von dir, Gillian.«
»Ich kam mir so lächerlich vor«, sagte Gillian leise.
Gillian hatte auch abgewehrt, zumindest nachträglich die Polizei zu
verständigen, wie es Tara vorschlug. »Nein. Die machen mir dann noch
dieselben Vorwürfe wie du, Tara. Ich bin todmüde und total kaputt. Ich
will mich jetzt nicht mit einem Beamten unterhalten und mir
Vorhaltungen machen lassen. Ich kann einfach nicht mehr.«
Tara hatte nachgegeben. Sie hatte das Wasser in die Wanne gelassen und
ihre Freundin hineinverfrachtet, dann Pizza bestellt und zwei Flaschen
Bier aus dem Kühlschrank geholt. Gillian war ihr dankbar, dass sie so
unkompliziert reagierte. Es hatte kein echtes Zerwürfnis zwischen ihnen
gegeben, aber ihre Affäre mit John hatte einen Missklang erzeugt, den
sie beide noch nicht aus dem Weg geräumt hatten. Als sie nun im
Wohnzimmer saßen und ihre Pizzas verzehrten, sagte Tara unvermittelt:
»Gillian, ich wollte dir das die ganze Zeit schon sagen: Es tut mir leid,
wie ich reagiert habe. Es war zu heftig, und ich habe mich viel zu sehr in
deine Angelegenheiten gemischt. Ich war einfach erschrocken. Sexuelle
Nötigung … das ist so ein Begriff, da zuckt man zusammen, und ich
habe in dem Moment nicht verstanden, wieso du … egal. Ich habe dich
damit vertrieben, und die ganze Zeit schon wollte ich dich anrufen und
dir sagen, dass ich das wirklich bereue!«
»Na ja, jetzt hast du mich ja schon wieder bei dir«, sagte Gillian. »Du
siehst, wirklich losgeworden bist du mich nicht.«
»Gott sei Dank. Meine Wohnung steht dir immer offen.«
»Ich hatte solche Angst plötzlich. Ich meine, einerseits komme ich mir
albern vor. Andererseits hat mich auch die Polizei gewarnt. Wer immer
Tom ermordet hat – er könnte mich gemeint haben und es wieder
versuchen. Hältst du das für absurd?«
Tara ließ das Pizzastück, in das sie gerade beißen wollte, sinken. »Nein.
Ich wünschte, ich hielte es für absurd. Mir wäre dann wesentlich
wohler.«
»Aber …«
Tara schob ihren Pizzakarton zur Seite, neigte sich vor. Sie wirkte sehr
ernst – beängstigend ernst, wie Gillian fand.
»Gillian, ich bin Staatsanwältin, und ich komme mit dieser Welt, die dir
im Augenblick so absurd erscheint, wesentlich häufiger in Berührung als
du. Du bist zum ersten Mal mit Gewalt und Irrsinn und Schrecken
konfrontiert, und ich habe den Eindruck, du bemühst dich, damit
fertigzuwerden, indem du das alles in den Bereich der Hirngespinste
abzuschieben versuchst. Was, wie du im Grunde weißt, nicht
funktionieren kann, denn dein Mann, den du erschossen in eurem Haus
gefunden hast, war höchst real. Spiel die ganze Sache nicht herunter,
auch wenn ich gut nachvollziehen kann, dass du meinst, sie nur so
überhaupt aushalten zu können. Aber wenn du die Gefahr leugnest, wirst
du leichtsinnig. Es war schon nicht in Ordnung, dass du in euer Haus
zurückgekehrt bist, und es tut mir bitter leid, dass mich daran eine
Mitschuld trifft. Noch einmal lasse ich so etwas nicht zu.«
»Ich bin ja jetzt in Sicherheit.«
Tara verzog das Gesicht. »Ich weiß nicht. Ich weiß nicht, ob du hier
sicher bist.«
»Wieso denn nicht?«
»Gillian, wir wissen nicht, wer hinter dir her ist. Aber noch immer gibt
es diese Figur des Samson Segal, und er ist noch nicht gefasst. Genauer
gesagt: Die Polizei scheint keinen Schimmer zu haben, wohin er
abgetaucht sein könnte. Er hat offensichtlich monatelang hinter dir
herspioniert. Glaubst du ernsthaft, dass er mich nicht kennt? Als deine
Freundin? Und dass er sich in diesem Fall nicht relativ schnell
ausrechnen könnte, wo du dich versteckt hältst?«
»Wir haben keine Ahnung, ob er etwas mit all dem zu tun hat«, sagte
Gillian, aber sie merkte selbst, dass sie nicht allzu überzeugend klang.
Denn es ging um das Risiko. Und das blieb bestehen, gerade weil
niemand von irgendetwas eine Ahnung hatte.
»Damals, Ende Dezember und Anfang Januar, als du mit Becky hier
warst, konnte ich mir ziemlich einfach frei nehmen«, sagte Tara, »aber
jetzt im Moment geht das nicht. Du bist hier den ganzen Tag allein,
während ich im Büro bin. Und dieser Gedanke stimmt mich nicht
besonders glücklich.«
»Ich mache niemandem die Tür auf.«
»Und wie lange hältst du das durch? Hier von morgens bis abends
herumzusitzen, ohne eine Menschenseele zu treffen, und eigentlich auch
nicht hinausgehen zu dürfen, weil auch das eine Gefahr birgt?«
»Das klingt sehr anstrengend«, gab Gillian zu. Sie hatte plötzlich keinen
Hunger mehr, schob ihren Pizzakarton ebenfalls zur Seite. Sie spürte,
dass Tara sie loswerden wollte, und sie glaubte auch den Grund zu
kennen: Tara hatte selber Angst. Wenn ein Verbrecher hinter Gillian her
war, geriet die Person, die sie vor ihm zu verstecken suchte,
zwangsläufig ebenfalls in sein Fadenkreuz.
Sie konnte die Freundin verstehen. Aber sie fühlte sich auf einmal sehr
verlassen.
»Was schlägst du vor?«, fragte sie.
»Du bist mir hier absolut willkommen«, sagte Tara, »und zwar solange
du willst. Aber du bist hier nicht sicher. Du hast Becky zu deinen Eltern
geschickt, und ich finde, das war eine sehr vernünftige Entscheidung. Es
wäre vielleicht gut, wenn du auch …«
»Nein!«, sagte Gillian. Sie sah, dass Tara zusammenzuckte, und begriff,
wie heftig ihr Nein geklungen haben musste.
»Nein«, wiederholte sie ruhiger, »nicht nach Norwich. Nicht zu meinen
Eltern. Wenn sich deine Befürchtungen als richtig erweisen und der
Täter vermutet mich bei dir, weil er dich als meine Freundin kennt, dann
weiß er auch, dass ich Eltern habe. Er weiß vielleicht sogar, dass Becky
dort ist. Ich kann sie nicht in Gefahr bringen, Tara. Indem ich mich
dorthin flüchte und ihn damit in ihre Nähe locke. Das ist viel zu riskant.«
»Da hast du recht«, meinte Tara resigniert.
»Ich finde schon etwas«, versicherte Gillian, aber tatsächlich hatte sie
keine Ahnung, an wen sie sich wenden könnte. Natürlich hatte sie
Freunde und Bekannte in der Stadt. Aber es war eine Sache, sich hin und
wieder auf einen Kaffee zu treffen oder abends gemeinsam essen zu
gehen. Etwas anderes war es, sich bei einer anderen Familie über
Wochen einzuquartieren, weil man auf der Flucht vor einem Killer war.
Keine Ahnung, wie man mit einer solchen Situation umgeht, dachte sie
mutlos.
Tara schien hin und her zu überlegen. »Ein Hotel?«, schlug sie zögernd
vor. »Irgendwo weiter im Norden. Oder auch im Süden. Auf dem Land.
Ein Bed & Breakfast vielleicht.«
»Hm. Was mache ich da den ganzen Tag?«
»Na ja, zunächst einmal wärest du einfach in Sicherheit. Das ist die
Hauptsache.«
Gillian dachte nach. Ein Hotel, eine Pension … irgendwo in der
Abgeschiedenheit. In Cornwall vielleicht oder in Devon. Sie sah sich
über verschneite Klippen wandern, das Gesicht gerötet vom eisigen
Wind. Tara hatte recht: Zunächst einmal wäre sie einfach in Sicherheit.
»Ich weiß nicht … Vernünftig wäre es bestimmt …«
Vernünftig. Aber nicht allzu verlockend. Gillian fragte sich jedoch, ob
sie überhaupt die Wahl hatte.
Auf jeden Fall durfte es nur eine kurzfristige Lösung sein. Sie wollte
nicht monatelang untertauchen. Aber vielleicht konnte sie von dort aus
ihr neues Leben in Norwich vorbereiten. Einen Laptop mitnehmen und
Stellenangebote durchsuchen. Den Immobilienmarkt erkunden. Das
würde ihr das Gefühl nehmen, völlig auf der Stelle zu treten.
»Wir dürften zu niemandem ein Sterbenswort sagen«, sagte sie.
»Nein«, sagte Tara.
Was für ein Albtraum, dachte Gillian.
DONNERSTAG, 14. JANUAR
Es schien so, als bemerke Liza Stanford tatsächlich nicht, dass sie
verfolgt wurde. Jedenfalls unternahm sie nicht einen einzigen Versuch,
Johns Wagen abzuhängen. Kein rasantes Brettern über eine fast schon
rote Ampel, kein unvermutetes Abbiegen, ohne zu blinken. Sie schien
völlig ruhig zu sein. John vermutete, dass sie ihn zuvor auf der Straße
eher instinktiv als bewusst wahrgenommen hatte und dass sie sich
inzwischen wegen ihrer überstürzten Flucht ärgerte. Wahrscheinlich
fieberte sie den Donnerstagen und dem Blickkontakt mit ihrem Sohn die
ganze Woche lang entgegen, und heute hatte sie den Aufenthalt in seiner
Nähe radikal abgebrochen. Normalerweise hätte sie vermutlich gewartet,
bis er wieder herauskam. Stattdessen befand sie sich auf dem Heimweg
und fragte sich, ob das richtig gewesen war.
Sie bewegten sich in Richtung Londoner Süden. Damit in die völlig
entgegengesetzte Richtung zu Hampstead, wo Liza Stanfords
eigentliches Zuhause lag. Er fragte sich, ob sie wohl ihr Auto auf ihre
frühere Adresse zugelassen hatte, vermutete fast, dass es so war. Ein
schlauer Schachzug: Sollte sie wegen irgendetwas auffällig werden, das
polizeiliche Ermittlungen nach sich zog, würde jeder Beamte wieder nur
vor der Haustür ihres Ehemannes landen, der nichts anderes sagen
konnte, als dass seine Frau spurlos verschwunden sei. Tatsächlich hatte
es den Anschein, als habe sich Liza ein Leben in größtmöglicher
Anonymität aufgebaut.
Warum nur? Warum tat eine verheiratete Frau und Mutter eines Kindes
so etwas?
Sie erreichten Croydon im Südosten. Hier waren in den vergangenen
zwanzig Jahren etliche Hochhaussiedlungen aus dem Boden geschossen,
seelenlose Bauten, die natürlich optimale Möglichkeiten zum Verstecken
boten. Liza kurvte zwischen einigen Wohnsilos herum, steuerte dann
ihren Wagen in eine Parklücke am Straßenrand, die sich urplötzlich
zwischen endlosen Reihen parkender Autos aufgetan hatte. John hatte es
schwerer. Er musste noch ein ziemliches Stück fahren, ehe er eine
Möglichkeit fand, sein Auto abzustellen. So schnell er konnte, hastete er
zurück. Zum Glück traf er Liza noch an, als sie vor der gläsernen
Eingangstür eines der Hochhäuser stand und in ihrer Handtasche nach
dem Schlüssel suchte.
Er trat direkt neben sie.
»Liza Stanford?«
Sie erschrak so sehr, dass ihr die Tasche aus den Händen in den Schnee
fiel. Entsetzt blickte sie John an. Er konnte ihre zitternden Lippen sehen
und schwach ihre weit aufgerissenen Augen hinter den riesigen Gläsern
ihrer Sonnenbrille erkennen.
Er bückte sich, hob die Tasche auf und reichte sie ihr.
»Sie sind doch Liza Stanford?«, fragte er, obwohl er längst wusste, dass
sie vor ihm stand. Sie hatte zu deutlich auf den Namen reagiert.
»Wer sind Sie?«, fragte sie zurück. Ihre Stimme klang ein wenig heiser.
»John Burton.«
»Mein Mann hat Sie auf mich angesetzt?«
Er schüttelte den Kopf. »Nein. Mit Ihrem Mann hat das nichts zu tun.«
Sie wirkte verwirrt und verängstigt und vollkommen unschlüssig, was sie
nun tun sollte.
»Ich muss mit Ihnen sprechen«, sagte John. »Es ist wichtig. Es liegt mir
überhaupt nicht daran, Sie und Ihren Aufenthaltsort irgendjemandem
preiszugeben. Aber ich brauche ein paar Informationen.«
Er konnte spüren, dass sie ihm nicht traute, dass sie aber Angst hatte, ihn
einfach zum Teufel zu jagen, weil sie damit möglicherweise alles
schlimmer gemacht hätte. Sie sah aus, als wolle sie am liebsten
davonlaufen, aber sie schien sich der Sinnlosigkeit eines solchen
Versuches bewusst zu sein.
»Bitte«, sagte John, »ich brauche wahrscheinlich gar nicht viel Zeit. Es
ist wichtig.«
Sie schlug sich offensichtlich noch immer mit der Frage herum, wie er
sie hatte finden können.
»Sie waren vorhin auf der Straße«, sagte sie. »Als ich …«
»Ja«, sagte John, »als Sie Ihren Sohn beobachteten. Ich habe mir
gedacht, dass Sie kommen würden, deshalb habe ich dort gewartet.«
Sie war kreideweiß im Gesicht. »Haben Sie mit Finley gesprochen?«,
fragte sie.
»Ja.«
»Wie geht es ihm?«
»Gut. Aber er vermisst Sie natürlich. Und irgendetwas bedrückt ihn –
über die Tatsache hinaus, dass seine Mutter plötzlich verschwunden ist.
Dennoch ist er gut versorgt.«
»Gut versorgt«, wiederholte sie. »Ja, das wusste ich. Dass er gut versorgt
sein würde.«
Sie rang mit sich, das konnte John sehen. Sie hätte ihm am liebsten ein
Loch in den Bauch gefragt, jede kleinste Information über ihren Sohn
aus ihm herausgeholt. Aber das hieße, sich auf ihn einzulassen. Und
noch immer war sie voller Argwohn, voller Furcht.
Er wagte einen direkten Angriff. »Kennen Sie Dr. Anne Westley? Und
Carla Roberts?«
Zum zweiten Mal innerhalb weniger Minuten zuckte sie zusammen.
Dann sagte sie: »Kommen Sie. Wir reden miteinander.«
Sie fand ihren Schlüssel und schloss die Haustür auf. Er folgte ihr zum
Aufzug und fuhr mit ihr nach oben.
Die Wohnung war mit einfachen, hellen Holzmöbeln eingerichtet und
sah ein wenig aus wie eine freundliche, saubere Studentenbehausung.
Nichts Besonderes, aber ein Ort, an dem man sich nicht unwohl fühlte.
Dennoch gab es Anzeichen dafür, dass die Frau, die hier wohnte, erst vor
Kurzem eingezogen war: Der Krimskrams, der sich im Laufe der Zeit in
einem Zuhause anzusammeln pflegt, fehlte völlig, und alle Gegenstände
sahen zu neu, kaum benutzt oder gar abgewohnt aus. Eine persönliche
Note bekam das Wohnzimmer nur durch etwa zwei Dutzend gerahmte
Fotografien von Finley. Sie zierten Fensterbänke und Regale. Finley als
Baby, Finley als kleiner Junge, Finley, wie er heute aussah. Am Strand,
beim Skifahren, im Ruderboot, im Zoo, mit Freunden im Garten. Ganz
normale Bilder einer ganz normalen Kindheit.
Und doch war irgendetwas in dieser Familie nicht normal. Ganz und gar
nicht.
John wandte sich um, als Liza den Raum betrat. Sie trug ein Tablett mit
zwei Kaffeetassen und einem Milchkännchen. Ihrer Maskierung hatte sie
sich entledigt. Keine Sonnenbrille mehr, keine Mütze, die alle Haare
unter sich verbarg. John sah die schöne Frau, die er von dem Bild in
Finleys Geldbeutel her kannte. Große Augen, volle Lippen. Langes,
blondes, gewelltes Haar. Sie war noch attraktiver, als er sie sich
vorgestellt hatte. Und sie sah noch trauriger aus, als er geahnt hatte.
»Warum?«, fragte er und deutete auf eines der Bilder ihres Sohnes.
»Warum tun Sie sich das an? Die Trennung von Ihrem Kind?«
Sie stellte das Tablett auf den hölzernen Esstisch.
»Sie hatten mich nach Anne Westley und Carla Roberts gefragt«, sagte
sie. »Nach den beiden ermordeten Frauen. Um die geht es, oder?«
»Ja.«
»Sie sind aber nicht von der Polizei?«
»Nein. Ich bin eine Art … privater Ermittler. In meinem persönlichen
Umfeld ist ein Verbrechen geschehen, das mit den Morden an Mrs.
Westley und Mrs. Roberts zu tun haben könnte, und nur deshalb mische
ich mich in diese ganze Geschichte ein.«
»Ich verstehe«, sagte Liza, obwohl sie eher verwirrt wirkte.
»Kennen Sie eine Familie Ward?«, fragte John. »Thomas und Gillian
Ward?«
Sie überlegte. »Nein.«
»Thomas Ward wurde ebenfalls ermordet.«
»Das ist mir entgangen«, sagte sie. »Von Carla und von Dr. Westley
habe ich in der Zeitung gelesen. «
»Anne Westley war die Kinderärztin Ihres Sohnes.«
»Ja.«
»Mochten Sie sie? Oder gab es Probleme?«
»Ich mochte sie. Fin mochte sie auch. Sie hatte eine sehr nette Art mit
Kindern.«
Er beobachtete sie genau. »Wie war Ihr Verhältnis zu Carla Roberts?«
Sie setzte sich an den Tisch, zog eine der Tassen zu sich heran und
bedeutete ihrem Gast mit einem Kopfnicken, ebenfalls Platz zu nehmen.
»Es war kein besonders enges Verhältnis. Ich kann nicht mal sagen, dass
wir wirklich befreundet waren. Wir lernten uns in dieser Frauengruppe
kennen, über die Sie vermutlich Bescheid wissen?«
Er nickte, setzte sich nun ebenfalls, nahm einen Schluck Kaffee. »Ja.«
»Wir waren beide so etwas wie Außenseiter. Die anderen Frauen
plapperten, was das Zeug hielt, redeten über ihre gescheiterten
Beziehungen, ihre Zukunft, ihre Pläne, Hoffnungen, Ängste … was weiß
ich. Ich bin nicht so ein Mensch. Ich kann nicht gut aus mir herausgehen.
Und Carla war ähnlich. Wir saßen eher schweigsam herum.«
»Ist das nicht etwas widersprüchlich? Geht man nicht in solche Gruppen,
gerade weil man sich mitteilen möchte?«
»Vielleicht. Ich ging jedenfalls hin, weil ich Hilfe suchte, und dann
merkte ich, dass ich sie dort eigentlich nicht finde. Es war einfach ein
Versuch. Die meisten Treffen habe ich sowieso ausfallen lassen.
Deswegen war man dort etwas ärgerlich. Aber das war mir ziemlich
egal.«
»Die Polizei sucht nach Ihnen«, sagte John unvermittelt.
»Die werden mich nicht finden. Es sei denn, Sie verpfeifen mich.«
»Ich habe Sie gefunden. Die könnten auf denselben Gedanken kommen:
sich an Ihren Sohn zu heften.«
»Ich werde ihn lange Zeit nicht mehr sehen. Ich bin jetzt gewarnt.«
»Liza«, sagte John eindringlich, »die Polizei ermittelt unter Hochdruck
in mittlerweile drei Mordfällen, die mit einer ziemlich hohen
Wahrscheinlichkeit demselben Täter zugeordnet werden können. Das
größte Problem bestand die ganze Zeit über darin, dass es zwischen allen
drei Opfern absolut keine Verbindung zu geben schien. Das führt zu
einer völligen Unklarheit über das Motiv des Killers. Sie nun sind der
erste Lichtblick seit Wochen: Zwei der Opfer waren mit Ihnen bekannt.
Die Polizei wird nicht ruhen, bis sie Sie hat.«
Sie sah ihn ernst an. »Ich habe niemanden umgebracht. Weder Carla
Roberts noch Dr. Westley noch sonst jemanden. Ich hatte überhaupt
keinen Grund, das zu tun.«
»Die Polizei könnte das anders sehen. Sie kennen zwei Frauen, die auf
wirklich grausame Weise umgebracht wurden, persönlich und sind wie
vom Erdboden verschluckt. Ihr Mann erzählt etwas von Depressionen,
deretwegen Sie angeblich öfters untertauchen. Das nimmt ihm keiner ab.
Man hat das Gefühl, dass irgendetwas mit Ihnen nicht stimmt, und das
rückt Sie im Zusammenhang mit einer Mordermittlung doch sehr ins
Zwielicht.«
»Kann sein. Ich habe trotzdem niemandem ein Haar gekrümmt. Dr.
Westley habe ich vier- oder fünfmal gesehen, als ich mit meinem Sohn
in der Praxis war. Ich kenne sie überhaupt nicht näher. Und Carla
Roberts war eine total neurotische ältere Frau, die einem auf die Nerven
gehen konnte, aber das war auch alles. Ich bringe niemanden um, weil er
mich nervt, Mr. Burton.«
»Weswegen bringen Sie dann jemanden um?«
»Überhaupt nicht.«
»Weshalb ging Ihnen Carla Roberts auf die Nerven?«
»Ach, sie lamentierte immer so viel wegen ihrer Vergangenheit herum.
Ihr Mann hat sie über Jahre betrogen und außerdem die Familie in den
wirtschaftlichen Ruin geführt. Sie hatte wohl die Anzeichen dafür nicht
bemerkt und erklärte nun ständig, sie könne ihrer eigenen Wahrnehmung
nicht mehr trauen. Das war zu einer richtig fixen Idee bei ihr geworden.«
»Mit dem Mann hatte sie aber überhaupt keinen Kontakt mehr?«
»Nein. Der hatte sich komplett abgeseilt. War irgendwo im Ausland
untergetaucht. Soweit ich weiß, kann er keinesfalls nach England
zurückkommen, weil dann seine Gläubiger über ihn herfallen würden.«
»Carla Roberts hat aber nie erwähnt, dass sie selbst von seinen
Gläubigern bedroht wurde?«
»Nein. Bei ihr wäre ja auch wirklich nichts zu holen gewesen.«
John seufzte. Er hatte Liza Stanford gefunden, the missing link, wie er
geglaubt hatte. Und nun schien er bereits wieder vor einer Wand zu
stehen. Am Ende des Weges, der sich als Sackgasse entpuppte.
»Und Sie selbst? Sie hegten absolut keinen Groll gegen die beiden
Frauen? Gegen Westley und Roberts? Aus irgendwelchen Gründen?«
»Nein«, sagte Liza, aber es lag ein winziger, kaum spürbarer Hauch von
Unsicherheit für eine Sekunde in ihrem Gesicht und in ihrer Stimme.
John hatte ihn bemerkt.
Da ist etwas. Verdammt, irgendetwas ist da!
»Reiner Zufall das alles? Dass die beiden Frauen ermordet werden und
Sie gleichzeitig untertauchen? Ihren Mann verlassen? Ihr Kind
alleinlassen? Aber gerade nur bis an das andere Ende von London
ziehen? Rein räumlich gesehen waren die Opfer noch durchaus in Ihrer
Reichweite.«
Liza bekam schmale Augen. »Fantasieren Sie immer so wild?«
»Von Carla Roberts weiß die Polizei, dass sie ihrem Mörder offenbar
arglos auf sein Klingeln hin geöffnet hat. Eine alleinstehende Frau, die
im völlig verlassenen oberen Stockwerk eines Hochhauses lebt, reißt
sicher nicht für jeden bereitwillig die Tür auf. Aber wenn eine gute
Bekannte davor steht, ist das natürlich etwas anderes.«
Liza erhob sich. Sie setzte an, etwas zu sagen, schluckte die Worte aber
im letzten Moment hinunter. John wusste trotzdem, was sie hatte sagen
wollen: Sie hatte ihn auffordern wollen, sofort zu verschwinden. Und
hatte sich gerade noch besonnen. Sie konnte es sich nicht leisten, ihn zu
verärgern, er hatte sie in der Hand.
Er konnte die Wut in ihrem Gesicht sehen.
Er stand ebenfalls auf. Ein paar Sekunden lang musterten sie einander
schweigend. Dann sagte er: »Warum werfen Sie mich nicht hinaus?
Warum haben Sie so entsetzliche Angst, dass ich dann sofort zur Polizei
marschiere und Ihr Versteck verrate? Warum, zum Teufel, wenn Sie
nichts verbrochen haben, fürchten Sie nichts so sehr wie eine mögliche
Entdeckung? Was ist los, Liza? Was ist mit Ihrem Leben los?«
Sie antwortete nicht.
Er versuchte es erneut. »Sie nahmen an einer Selbsthilfegruppe teil, zu
der sich alleinstehende Frauen zusammengeschlossen hatten. Frauen, die
plötzlich verlassen wurden oder geschieden waren und versuchten, mit
der neuen Situation irgendwie umzugehen. Sie haben dort erklärt, zwar
noch verheiratet zu sein, sich aber mit Trennungsabsichten zu tragen.
Weshalb, Liza? Weshalb wollen Sie so dringend und so unbedingt von
Ihrem Mann fort, dass Sie sich jetzt sogar verstecken und offenbar völlig
inkognito in einer winzigen Wohnung hier in Croydon hausen?«
Sie schwieg wieder, und er dachte schon, sie werde ihm überhaupt nicht
mehr antworten und er müsse gehen, ohne noch ein einziges Wort von
ihr gehört zu haben.
Doch gerade als er aufgeben, seinen Autoschlüssel nehmen und sich
anschicken wollte, die Wohnung zu verlassen, begann sie zu reden.
»Sie wollen es wirklich wissen? Was mit meinem Leben los ist?« Sie
schloss für einen Moment die Augen. »Ich fasse es nicht! Nach all den
Jahren will es wirklich jemand wissen!«
3
Es war fast halb eins in der Nacht, als er sich verabschiedete. Sie stand
am Fenster, blickte hinunter und sah ihn im Schein der Laternen die
Straße entlanggehen. Sie hätte sich gewünscht, er wäre noch geblieben,
aber sie hatte nicht gewagt, ihn darum zu bitten. Sie hatte sich sicherer
gefühlt in seiner Nähe. John Burton war jemand, der sich nicht
einschüchtern oder verunsichern ließ, und er war in der Lage, sich seiner
Haut zu wehren.
Trotzdem wusste sie nicht, ob sie ihm trauen konnte. Bis zuletzt hatte sie
seine Rolle in dem ganzen Spiel nicht völlig begriffen – in diesem Spiel,
das alles andere als ein Spiel war. Er hatte sich einen privaten Ermittler
genannt, aber sie hatte gespürt, dass sie über diese Information hinaus
nichts aus ihm würde herausbekommen können. Er sagte genau so viel,
wie er sagen wollte. Mit Sicherheit nicht einen halben Satz mehr.
Vielleicht ging er schnurstracks zur Polizei und verriet ihren
Aufenthaltsort. Vielleicht glaubte er sogar, ihr damit zu helfen.
Obwohl er eigentlich nicht naiv wirkte.
Er war verschwunden, und sie wandte sich vom Fenster ab, zog die
Vorhänge zu. Die Wohnung kam ihr nicht mehr wie ein Versteck vor,
das Gefühl, einen Rückzugsort gefunden zu haben, der sie vor der Welt
schützte, hatte sich von einem Augenblick zum anderen aufgelöst. John
Burton hatte sie gefunden. Das bedeutete, jeder konnte sie finden.
Sie musste sich so rasch wie möglich eine andere Bleibe suchen.
Sie setzte sich an ihren Esstisch, schenkte sich noch einen Kaffee ein. Sie
hatte mehrere Kannen gekocht, den ganzen langen Abend über, während
sie John Burton, diesem wildfremden Mann, die Geschichte ihres
Martyriums erzählt hatte. Die psychischen Erniedrigungen, mit denen es
angefangen hatte. Die Zwanghaftigkeit, mit der er sie kontrolliert hatte.
Die Jahre, in denen es noch nicht zu Tätlichkeiten gekommen war, in
denen sie aber zunehmend das Gefühl gehabt hatte, nicht mehr atmen zu
können. In denen sie über jeden Schritt, jeden Handgriff, geradezu über
jeden Gedanken hatte Rechenschaft ablegen müssen.
»Es gab nichts, was ich entscheiden durfte. Nicht unsere Möbel, nicht
unsere Vorhänge, nicht unsere Teppiche oder die Bilder an den Wänden.
Nicht das Geschirr, von dem wir aßen, nicht die Blumen, die wir im
Garten pflanzten. Nicht die Bücher, die in den Regalen standen. Nicht
die Kleider, die ich trug, nicht meine Unterwäsche, nicht meine
Kosmetik, nicht meinen Schmuck. Nicht unsere Autos. Nichts. Absolut
nichts. Er ist perfektionistisch, krankhaft, und alles, wirklich alles, muss
in sein Bild des perfekten Hauses, des perfekten Gartens, der perfekten
Ehefrau, des perfekten Lebens passen.«
Er hatte ihr die Frage gestellt, die zwangsläufig kommen musste:
»Weshalb haben Sie ihn nicht verlassen?«
Und sie hatte leise geantwortet: »Männer wie er tun vor allem eines,
noch vor allem anderen, und sie tun es fast unmerklich: Sie rauben ihren
Opfern jedes Selbstvertrauen. Sie zerstören die Seelen. Plötzlich hat man
nicht mehr die Kraft zu gehen. Man glaubt nicht mehr an sich. Man
glaubt nicht mehr, dass man irgendetwas im Leben bewältigen kann.
Man hält sich an seinem eigenen Peiniger fest, weil er einen zunächst
zerstört und einem danach überzeugend eingeredet hat, dass man ohne
ihn nicht existieren kann.«
John hatte genickt. Sie war dankbar, dass er nicht mit irgendeiner
Plattitüde reagierte in der Art: Aber eine attraktive Frau wie Sie hätte
doch sofort wieder jemanden gefunden.
Sie hatte den Eindruck, dass er verstand, was ihr Mann aus ihrer Seele
gemacht hatte.
»Wann«, fragte John schließlich, »fing er an, Sie zu schlagen?« Er
schien zu wissen, dass es irgendwann dazu gekommen war. Er kannte
die Abläufe.
Sie wusste es noch genau. »Nachdem Fin auf der Welt war. Er kam nicht
damit zurecht, dass es nun noch einen anderen Menschen für mich gab.
Mein Kind. Ein Kind zu haben gibt Kraft. Ich fühlte mich stärker, als
Finley geboren wurde. Ich denke nicht, dass ich mich in meinem
Verhalten verändert habe, aber vielleicht strahlte ich es aus … etwas
mehr innere Ruhe, Glück. Die Liebe zu diesem kleinen Geschöpf. Er
konnte mich mit seiner sadistischen Art, mit seinen Kontrollen, seinen
Angriffen, seinen Kränkungen nicht mehr bis in die Tiefe meiner Seele
hinein treffen. Mit Fin baute ich eine Art inneren Schutzschirm um mich
herum. Das muss meinen Mann rasend gemacht haben. Er hatte nicht
mehr die totale Kontrolle über mich. Für ihn war das unerträglich.«
Sie schilderte, wie schwierig es geworden war, ihre Verletzungen zu
verbergen. Immer die große Sonnenbrille, wenn sie wieder einmal ein
violett unterlaufenes Auge hatte. Eine aufgeplatzte Lippe bedeutete,
tagelang das Haus nicht verlassen zu können. Manchmal hatte sie über
Wochen verbarrikadiert gelebt.
Sie konnte spüren, dass John Burton wütend war. Nicht auf sie. Aber auf
Männer wie ihren. Auf psychologische Abläufe und Gesetzmäßigkeiten,
die Frauen wie sie in eine Situation völliger Hilflosigkeit brachten.
Sie hatte das Bedürfnis, ihm die ganze Komplexität des Phänomens zu
schildern – zu erklären, weshalb sie wie paralysiert in diesem Albtraum
verharrt hatte.
»Ich hatte Angst. Am allermeisten davor, Fin zu verlieren. Mein Mann
ist mächtig und einflussreich. Ich habe es immer für möglich gehalten,
dass ich am Ende den Kürzeren ziehe, auch dann, wenn ich schwer
verletzt zur Polizei schwanke und ihn anzeige. Er hätte sich da
herausgewunden. Wissen Sie, ich war früher wegen Depressionen in
Behandlung. Er hätte es hinbekommen, dass man mich für verrückt
erklärt. Dass irgendjemand den Nachweis erbracht hätte, dass ich mir
alle Wunden selbst zugefügt habe. Ich wäre in der geschlossenen
Psychiatrie gelandet. Ich hätte mein Kind nie wiedergesehen.«
»Das ist nicht so einfach«, meinte John. »Man kann nachweisen, ob sich
jemand selbst verletzt hat oder ob das durch eine andere Person passiert
ist. Ich glaube nicht, dass er Sie in die Psychiatrie hätte bringen können.«
Sie zuckte mit den Schultern. »Er hat es immer angedroht. Er hat mich
angebrüllt. Du bist wahnsinnig! Ich bringe dich in die Anstalt! Und du
kommst nie wieder raus! Ich hätte es nicht riskiert. Ich hatte nur noch
Angst.«
Um ihre Angst zu beweisen, hatte sie schließlich vor ihm, diesem
Fremden, ihren Pullover ausgezogen. Sie trug ein tief ausgeschnittenes
Top darunter. Sie hatte gehört, wie er nach Luft schnappte, als er die
schlecht vernarbten Schnittwunden unterhalb ihres Halses sah, an ihren
Armen, an den Schultern.
»Er fing an, mit einem Messer auf mich loszugehen«, flüsterte sie.
»Großer Gott, Liza!« Burton stand auf und ging auf sie zu, zog sie in
seine Arme, und sie blieben minutenlang so stehen. Sie war sich seiner
Kraft, seiner Ruhe bewusst – so als habe sie Sicherheit gefunden, einen
Hafen, einen Ort zum Ausruhen.
Bis sie sich selbst zur Ordnung rief: Trau keinem Mann!
Sie hatte sich von ihm gelöst und sich wieder angezogen, und er hatte
versprochen: »Ich helfe Ihnen, Liza. Glauben Sie mir, ich werde Ihnen
helfen.«
»Sie können mir nicht helfen. Sie können gegen ihn nichts ausrichten.«
»Er hat es geschafft, dass Sie ihn für allmächtig halten, und ich kann das
nachvollziehen. Aber er ist es nicht. Er ist ein ganz normaler Mensch.
Und auch für ihn gelten Gesetze.«
»Er bringt mich um, wenn er mich noch einmal in die Finger bekommt.«
»Das wird er nicht. Er wird ins Gefängnis wandern.«
Sie hatte höhnisch gelacht. »Und Sie glauben, von dort aus kann er
niemanden organisieren, der es mir heimzahlt?«
»Wollen Sie ihn ungeschoren davonkommen lassen? Und sich für den
Rest Ihres Lebens verstecken?«
»Vielleicht bleibt mir keine andere Wahl.«
»Ihr Sohn …«
Zorn funkelte in ihren Augen, weil sie einen Vorwurf in seiner Stimme
zu hören glaubte. »Jetzt sagen Sie mir nicht, ich hätte ihn nicht verlassen
dürfen! Sagen Sie mir das nicht! Sie haben absolut keine Ahnung von
meiner Situation! Wie hätte ich Fin mitnehmen sollen? Ein Kind, das in
die Schule gehen, ein halbwegs normales Leben führen muss? Logan
hätte mich doch sofort wieder gehabt. Ich kann mit einem zwölfjährigen
Jungen nicht komplett untertauchen, das ist einfach unmöglich. Ich weiß,
dass Fin es bei ihm gut hat. Er würde ihm nie ein Haar krümmen. Er hat
das auch nie getan. Er ist, so verrückt das klingt, ein liebevoller Vater.
Mehr als das: Er vergöttert den Jungen. Ich konnte nichts anderes tun.
Fin hat sein gewohntes Umfeld, sein Zuhause, seine Schule, seine
Freunde. Das ist besser für ihn, als wenn er mit mir auf der Flucht leben
müsste. Glauben Sie mir, die Trennung von ihm macht mich fast
wahnsinnig. Ich stehe das nur durch, weil ich sicher weiß, dass es für ihn
das Beste ist. Und weil ich versuche, ihn ab und zu zu sehen. So wie
heute. Wie riskant das war, weiß ich jetzt. Es hätte auch mein Mann sein
können, der dort auf mich lauert.«
»Finley vermisst Sie.«
Krampfhaft drängte sie die Tränen zurück. »Ja. Ja, denken Sie, das weiß
ich nicht? Denken Sie, es quält mich nicht? Ich könnte sterben darüber.
Aber ich weiß trotzdem, dass es ihm besser geht als früher. Und anders
als wenn mein Mann die Trennung herbeigeführt und mich in eine
geschlossene Anstalt gebracht hätte, fühle ich die Freiheit, die Situation
jederzeit zu beenden. Wenn ich es nicht mehr aushalte, ohne Fin zu
leben, dann gehe ich zurück. Trotz allem, was mich erwartet.«
»Ihr Mann hat nie gefürchtet, dass sich Finley jemandem anvertraut?
Einem Lehrer? Einem Klassenkameraden oder dessen Eltern?«
»Mein Mann weiß nicht, was Furcht ist. Zumindest weiß er nicht, wie sie
sich anfühlt. Er weiß nur, wie man sie verbreitet. Er hat Fin genauso
paralysiert wie mich. Wir wussten beide immer, dass alles schlimmer
wird, wenn wir irgendjemandem etwas sagen. Mein Mann musste uns
nicht einmal ausdrücklich verbieten, mit jemandem über all das zu
sprechen. Wir hätten es nie getan. Für uns ging es nur darum, das alles
irgendwie auszuhalten. Und zu überleben.«
Sie trank ihren Kaffee, starrte an die gegenüberliegende Wand, wo
Finleys große Augen aus vielen gerahmten Bildern zu ihr
hinüberblickten. Sie fragte sich, ob Burton wirklich begriffen hatte. Mit
einem gefährlichen Psychopathen zu leben veränderte alles, den
gesamten Blick auf die Welt, aber auch das Gefühl für Sicherheit und
Stabilität, das es einmal gegeben haben mochte. Irgendwann vor langen
Jahren, in einem anderen Leben, an das sie sich nur noch schwer zu
erinnern vermochte, hatte auch sie an diese Garanten des beschützten
Daseins geglaubt: Recht und Gesetz, Gerechtigkeit, Solidarität. Der
Boden unter ihren Füßen schien stabil gewesen zu sein, und sie hatte sich
in der Gesellschaft, in der sie aufgewachsen war, sicher gefühlt.
Dann hatte sie gelernt, dass all dies ein Trugschluss war. Es gab keine
Sicherheit. Es gab keinen Schutz, keine Gerechtigkeit, keine Solidarität.
Es gab das Recht des Stärkeren, mehr nicht. Die Welt war ein Ort des
Grauens, nur oberflächlich in der Balance gehalten durch ein dünn
gewobenes Netz fadenscheiniger Sicherheitssysteme. Wer durch die
Maschen rutschte, fiel ins Bodenlose, und das taten weit mehr
Menschen, als sie es je geahnt hatte. Verstanden hatte sie es erst,
nachdem sie selbst im freien Fall abgestürzt war. Als nichts und niemand
da war, sie zu halten.
Burton hatte noch einmal nach Carla und Anne gefragt.
Carla Roberts und Anne Westley.
Noch jetzt, allein in der Wohnung, im flackernden Schein der Kerzen an
den Wänden und in der Angst, diesen Zufluchtsort, der ihr trotz allem
vertraut geworden war in den letzten acht Wochen, wieder zu verlieren,
musste sie lächeln, bitter und resigniert.
Carla und Anne waren ihre beiden Versuche gewesen, Hilfe zu finden.
Beide Versuche waren gescheitert. Beide Frauen hatten versagt.
»Ihren Mann störte es nicht, dass Sie zu dieser Frauengruppe gingen?«,
hatte Burton wissen wollen.
Sie hatte den Kopf geschüttelt. »Er wusste nicht, dass sich dort Frauen
trafen, die geschieden waren oder getrennt lebten. Ich hatte ihm etwas
von Esoterik erzählt, was er idiotisch fand, was ihn aber nicht
beunruhigte. Das Ganze war natürlich höchst riskant. Er hätte jederzeit
Nachforschungen anstellen können. Er tat es nicht. Er war beruflich sehr
überlastet in der Zeit. Er wurde nachlässig, was meine Überwachung
anging.«
»Sie vertrauten sich Carla Roberts an?«
»Nicht in allen Details. Sie redete sowieso ständig nur über sich und ihr
Schicksal und sah in mir die geduldige Zuhörerin. Aber eines Tages
trafen wir uns außerhalb der Gruppe bei ihr zu Hause. Ich trug wieder
einmal meine Sonnenbrille, und nachdem Carla eine halbe Stunde lang
gejammert und geklagt hatte, hielt sie plötzlich inne, sah mich an und
fragte: Wieso trägst du eigentlich ständig diese Sonnenbrille?
Es war ein regnerischer, trüber, dunkler Tag. Normalerweise erzählte ich
in derlei Situationen immer etwas von meinen überempfindlichen
Augen, meinen Allergien oder einer Bindehautentzündung. Aber auf
einmal … ich weiß gar nicht, warum … Ich nahm jedenfalls einfach die
Brille ab und sagte: Darum!
Ich sah übel aus. Das rechte Auge war fast völlig zugeschwollen und
dunkelviolett unterlaufen. Kein schöner Anblick.«
»Wie reagierte Carla?«, fragte John.
»Total entgeistert. Die brave Carla, die dachte, das Äußerste, was ein
Mann einer Frau antun könnte, bestünde darin, ein Verhältnis mit der
Sekretärin anzufangen und anschließend den Familienbetrieb in die
Pleite zu reiten. Nun bekam sie einen Eindruck davon, was sonst noch so
in der Welt geschah. Sie war ziemlich fassungslos.«
»Stellte sie Fragen? Riet sie Ihnen, Ihren Mann anzuzeigen?«
»Sie stellte Fragen, ja. Ich habe ihr nicht das ganze Ausmaß meines
Martyriums erzählt, aber ich sagte, dass mein Mann jähzornig sei und
seine Probleme mit mir vorzugsweise mit den Fäusten löse. Sie war
entsetzt, aber … was soll ich sagen? Etwa eine Viertelstunde später
kreiste sie bereits wieder um ihre eigenen Themen. Ihr treuloser Mann.
Die Tochter, die sich nicht genügend kümmert. Die Firmenpleite. Ihre
Einsamkeit. Sie war so. Kein schlechter Mensch, aber sie vermochte
niemanden außer sich selbst zu sehen. Im Grunde konnte sie kaum eine
Sekunde lang von sich abstrahieren. Wahrscheinlich kam sie dagegen
einfach nicht an.«
»Hat sie Sie je wieder darauf angesprochen? Oder irgendeine Art von
Hilfe angeboten?«
»Nein. Wir sahen uns aber auch kaum noch. Die Gruppe löste sich auf,
und meine persönliche Lage spitzte sich zu. Ich konnte kaum mehr
soziale Kontakte wahrnehmen. Ich hatte Angst zu sterben. Ich mochte
mich nicht mehr mit Carla treffen und mir ihr Gequengel anhören.«
»Und an Dr. Westley hatten Sie sich schon früher gewandt?«
Sie hatte ihm die Situation Westley geschildert, und er hatte begriffen,
weshalb ihre Antwort auf seine Frage, ob sie einen Groll gegen Carla
und Anne hegte, unsicher geklungen hatte. Nein, Groll hätte sie es nicht
genannt. Aber beide Frauen hatten sie im Stich gelassen. Dessen war sie
sich sehr wohl bewusst.
Dann fragte er: »Ahnte Ihr Mann, dass es außerhalb der Familie zwei
Menschen gab, die ihm gefährlich werden konnten? Weil sie wussten,
was sich bei Ihnen daheim abspielte?«
Sie überlegte. »Ich habe es ihm nicht gesagt. Aber natürlich könnte er es
herausgefunden haben.«
»Wie?«
»Keine Ahnung. Aber ich traue ihm eine Menge zu, verstehen Sie? Es
mag sein, dass er es wusste.«
»Und der Name Ward sagt Ihnen wirklich gar nichts? Thomas und
Gillian Ward.«
»Nein. Tut mir leid. Nie gehört.«
Dann hatte er sich verabschiedet. Er hatte noch einmal versprochen, er
werde ihr helfen. Sie fragte sich, wie er das anstellen wollte.
»Gibt es noch irgendetwas, das ich wissen müsste?«, hatte er in der
Wohnungstür gefragt, und als sie verneinte, nachgehakt:
»Sicher? Sie haben mir alles gesagt, was in dieser Geschichte erheblich
sein könnte?«
»Ja.«
Er hatte ihr seine Karte dagelassen. Falls ihr noch etwas einfiele. Oder
sie Hilfe bräuchte. Er wusste nicht, dass sie längst beschlossen hatte,
kein Risiko einzugehen. Vielleicht zählte John Burton zu den Guten,
aber sie hatte gelernt, Männer als potenzielle Feinde zu sehen, als Täter.
Es erschien ihr sicherer, keine Ausnahmen zu machen.
Sie würde untertauchen. Weiter fort gehen. Für Monate auf jeden
Kontakt mit Finley verzichten, auch wenn ihr darüber das Herz brach.
Sie hatte Burton nicht alles gesagt. Aber konnte er das erwarten? Sie
kannte ihn nicht. Er war ein völlig Fremder für sie.
Außerdem hatte er nach allem gefragt, was in dieser Geschichte
erheblich sein könnte.
Sie wusste nicht, ob das, was sie für sich behielt, erheblich war.
Wahrscheinlich nicht.
2
Er konnte die Situation vor sich sehen. Liza hatte sie geschildert, mit
ruhiger Stimme. Fast emotionslos.
Die mütterlich wirkende, kompetente, freundliche Kinderärztin. Dr.
Anne Westley. Die Frau, die so gut mit Kindern umzugehen verstand.
Die aber auch wusste, wie man Eltern beruhigte und ihnen die Angst
nahm.
Und Liza Stanford. Sie hatte eine tiefe Platzwunde an der Schläfe, Folge
des Faustschlags, den sie am Vorabend kassiert und der sie gegen die
Kante eines Schrankes geschleudert hatte. Das Abendessen hatte ihrem
Mann nicht geschmeckt. Irish Stew ohne Karotten. Sie hatte keine
Karotten im Haus gehabt, und es war keine Zeit mehr gewesen, welche
zu kaufen. Er hatte aber ausdrücklich Irish Stew verlangt, und zu Irish
Stew gehörten nun einmal Karotten. Sie hatte gehofft, er werde es nicht
merken.
Natürlich hatte er es gemerkt.
Eigentlich hätte sie am darauffolgenden Tag nicht freiwillig das Haus
verlassen. Die Wunde blutete immer wieder, wollte sich nicht stillen
lassen. Aber dann kam Finley aus der Schule und erzählte, dass er im
Sportunterricht unglücklich gestürzt sei. Er hatte sich mit seiner rechten
Hand abgefangen und zunächst kaum Schmerzen gespürt. Im Laufe des
Nachmittags schwoll die Hand jedoch an, die Schmerzen wurden
schlimmer. Liza hoffte, die ganze Geschichte werde irgendwie von selbst
in Ordnung kommen, aber Finley jammerte immer mehr und schließlich
sah sie keine andere Möglichkeit, als einen Arzt aufzusuchen. Sie klebte
ein großes Pflaster über ihre Wunde, kämmte ihre Haare so weit es ging
nach vorn, um das Malheur notdürftig zu verdecken, und setzte ihre
Sonnenbrille auf. Sie wäre lieber in irgendeine Unfallklinik gegangen, in
der man sie nicht kannte, aber Finley, inzwischen sehr verstört, verlangte
nach seiner vertrauten Kinderärztin und war den Tränen nahe.
So landeten sie bei Dr. Anne Westley, am späten Nachmittag, und
wurden trotz des vollen Wartezimmers gleich drangenommen, da es sich
um einen Notfall zu handeln schien.
Die Hand war tatsächlich schwer verstaucht. Finley bekam einen
Stützverband, dann setzte sich Anne Westley hinter ihren Schreibtisch,
um ihm ein Rezept für ein Schmerzmittel auszustellen. Liza saß ihr
gegenüber, Finley hatte sich in eine Ecke zurückgezogen und spielte mit
ein paar Plastikfiguren aus der Sesamstraße, die ihn immer sehr
faszinierten.
Anne riss das Rezept von ihrem Block und wollte es über den Tisch
reichen, hielt aber inne. »Was haben Sie denn da?«, fragte sie.
Instinktiv zupfte Liza sofort ihre Haare nach vorne. Dabei berührte sie
eine warme Flüssigkeit an ihrer Schläfe und an ihren Wangen.
Oh nein, dachte sie entsetzt.
»Sie bluten«, sagte Anne, »warten Sie, lassen Sie mich mal sehen!«
Sie kam um ihren Schreibtisch herum, obwohl Liza protestierte. »Es ist
nichts … schon gut … kein Problem …«
Das Pflaster war völlig durchweicht. Bevor sie zu Hause weggegangen
waren, schien die Wunde gerade einigermaßen zur Ruhe gekommen zu
sein. Aus irgendeinem Grund war sie erneut aufgebrochen.
Anne beugte sich über Liza, nahm ihr vorsichtig die Sonnenbrille ab.
Das linke Auge hatte auch etwas abbekommen, war aber noch nicht so
schillernd verfärbt, wie es das bereits einen Tag später sein würde.
Dennoch war das Lid gerötet und geschwollen und die zarte, sich
langsam ausbreitende grüne Verfärbung nicht zu übersehen und kaum
mit einem ungeschickt aufgetragenen Lidschatten zu verwechseln. Liza
hörte, wie Anne scharf die Luft einzog. Dann entfernte sie mit einem
geschickten Griff das Pflaster.
»Liebe Güte«, sagte sie, »das sieht aber böse aus! Waren Sie damit beim
Arzt?«
»Nein«, sagte Liza. »Es hatte vorhin aufgehört zu bluten, und da dachte
ich, das kommt von allein in Ordnung.«
»Die Wunde sieht aus, als habe sie sich entzündet. Ich würde Ihnen gern
eine antibiotische Salbe verschreiben. Außerdem muss das besser
verbunden werden. Ein Pflaster wird nicht halten. Ich habe ein Spray,
das die Blutung stoppt.«
»Ja, gut«, sagte Liza steif. Sie wagte nicht, die Ärztin anzuschauen.
Anne lehnte sich gegen die Schreibtischkante.
»Wie ist das denn geschehen?«, fragte sie. Sie klang gleichmütig –
betont gleichmütig.
Liza wusste, dass sie mit dem abgegriffensten aller Klischees reagierte,
aber tatsächlich fiel ihr in dieser Sekunde nichts anderes ein.
»Die Treppe in unserem Haus. Das ist mir schon ein paar Mal passiert.
Die Stufen sind sehr steil, und ich bin oft so ein Tollpatsch.« Sie lachte
künstlich. Ihre Verletzung tat schrecklich weh, sobald sie das Gesicht
verzog. »Ich bin ziemlich ungeschickt. Und an dem Geländer unten ist so
eine holzgeschnitzte Verzierung, da bin ich mit dem Gesicht
draufgeknallt. Ich kann von Glück sagen, dass ich nicht ein Auge dabei
verloren habe. Blöd, so etwas. Ich muss wirklich lernen, vorsichtiger zu
sein, aber schon früher in der Schule im Sportunterricht war ich immer
…«
Sie verstummte.
Ich rede zu viel, dachte sie.
»Mrs. Stanford«, sagte Anne, die noch immer vor ihr an den Tisch
gelehnt stand, »schauen Sie mich bitte an.«
Zögernd hob Liza den Blick. Sie fühlte sich nackt und schutzlos ohne die
vertraute riesige, tiefdunkle Brille. Sie musste grauenhaft aussehen.
»Mrs. Stanford, ich will mich in nichts einmischen, was mich nichts
angeht. Aber ich möchte Ihnen sagen, dass Sie … man kann in jeder
Situation Hilfe finden. Manchmal glaubt man, die eigene Lage sei völlig
aussichtslos. Aber das ist sie nicht. Es gibt immer einen Weg.«
Liza sah der grauhaarigen Frau direkt in die Augen. Sie erkannte ihre
Betroffenheit und ihr Erschrecken.
Sie weiß es. Sie weiß ganz genau, was passiert ist.
Sie schwieg, blickte dann wieder zur Seite.
»Ich werde mich jetzt um Ihre Verletzung kümmern«, sagte Anne nach
einer Weile. Sie klang resigniert. »Ist das in Ordnung für Sie?«
Liza nickte.
Sie ließ sich verarzten, während Finley weiter in seiner Ecke spielte,
ohne ein einziges Mal aufzuschauen. Es entging ihr nicht, dass Anne
auch dem Kind immer wieder besorgte Blicke zuwarf. Sie war
offensichtlich irritiert, dass Finley nicht reagierte, als seiner Mutter das
Blut vom Gesicht gewaschen und ein Kopfverband angelegt wurde. Liza
fragte sich, ob Anne Westley die Schlüsse daraus zog, die sich
unweigerlich aufdrängten: Dass Finley seine Mutter in verletztem
Zustand nur zu gut kannte und dass er gelernt hatte, sich innerlich völlig
abzuschotten, weil er es sonst nicht ertragen hätte.
Anne Westley hatte nichts mehr gesagt. Aber als Liza schließlich die
Praxis verließ, dachte sie: Vielleicht meldet sie sich noch mal. Vielleicht
bietet sie mir ihre Unterstützung an. Sie weiß es jetzt, und sie war
ziemlich entsetzt.
Sie wusste nicht, ob sie die Vorstellung einer nun hartnäckig
insistierenden Kinderärztin erschreckte oder hoffnungsvoll stimmte.
Wahrscheinlich war beides der Fall. Sie hatte Angst, alles könnte
schlimmer werden, wenn sich irgendjemand einmischte. Doch zugleich
war da auch die Gewissheit, dass es nicht ewig so weitergehen konnte,
dass sie aber aus eigener Kraft die entscheidenden Schritte nicht würde
gehen können. Ab und zu in den folgenden Tagen gab sie sich der
Vorstellung hin, ein anderer würde sich ihres Falles annehmen und die
Dinge – bei denen es sich im Grunde nur darum handeln konnte, dass
irgendjemand, aber keinesfalls sie selbst, Anzeige gegen ihren Mann
erstattete – ins Laufen bringen. Der Gedanke erfüllte sie abwechselnd
mit Hoffnung und mit Panik. Sie durchlief eine Achterbahn der Gefühle,
bis sie irgendwann begriff, dass nichts geschehen würde. Sie hörte nichts
mehr von Dr. Westley.
»Und dann war das abgehakt«, hatte sie zu John gesagt, »innerlich
abgehakt. Von Anne Westley würde keine Hilfe kommen.«
John gingen tausend Gedanken durch den Kopf, während er durch die
nächtliche Stadt fuhr und sich immer wieder vergewissern musste, dass
er keine Geschwindigkeitsbeschränkung überschritt. Er war aufgewühlt,
und es drängten sich ihm, während er nachdachte, viel zu viele
bestürzende Möglichkeiten auf.
Eine war die: Er hatte Dr. Stanford im Verdacht gehabt. Aber konnte es
auch sein, dass er Liza selbst in Erwägung ziehen musste?
Diese Frau war durch die Hölle gegangen. Der Dreckskerl, mit dem sie
verheiratet war, hatte einen Sadismus an ihr ausgetobt, der John
erschütterte, und er war als ehemaliger Polizist viel gewohnt und nicht
leicht aus der Fassung zu bringen. Der Mann war krank, keine Frage.
Aber war er ein Mörder?
Wie sehr hatte es Liza verbittert, von den beiden Frauen, die Bescheid
wussten, keinerlei Hilfe zu erhalten? Hatte sie gerade von
Geschlechtsgenossinnen erhöhte Solidarität erwartet und nicht verstehen
können, warum ihr diese verweigert wurde? Sie hatte ohne
Gefühlsregung davon erzählt. Sie hatte sogar abgestritten, auch nur einen
Groll gegen die Frauen zu hegen. Ihre Stimme war gleichförmig ruhig
gewesen, als sie davon sprach, ohne Höhen und Tiefen. John Burton
erinnerte sich an Verhöre, da hatte sein Gegenüber genauso geklungen.
Und sich später als Mörder oder skrupelloser Betrüger entpuppt.
Eines stand fest: Sowohl Carla Roberts als auch Anne Westley hätten
Liza bereitwillig die Tür geöffnet und sie eingelassen.
War Liza untergetaucht, um einen Rachefeldzug zu starten?
Er schlug auf das Lenkrad. Verflucht, er verstrickte sich immer tiefer in
den Fall. Erst Samson. Nun Liza. Beide wurden von der Polizei gesucht.
Beide waren verdächtig. Von beiden kannte er den Aufenthaltsort.
Längst hätte er mit allem, was er wusste, zur Polizei gehen müssen. Er
machte sich strafbar. Er lief sehenden Auges in eine Katastrophe.
Er war todmüde und zugleich vibrierend vor Adrenalin. Er kannte diese
Mischung von früher, hatte sich ihr vor allem während langwieriger
Observationen ausgesetzt gesehen. Erschlagen vor Erschöpfung, gequält
von der Anstrengung, die brennenden Augen viel zu lange offen halten
zu müssen. Und zugleich die Gefahr witternd, die jede Sekunde akut
werden konnte und die jede Faser im Körper wach und angespannt sein
ließ. So ähnlich, stellte er sich vor, musste es sein, wenn man auf Drogen
war.
Er bog in die Straße, in der er wohnte, schaute sofort zu den Fenstern
seiner Wohnung hinauf. Erleichtert registrierte er die Dunkelheit, die
dahinter herrschte. Samson Segal hatte sich offenbar schlafen gelegt,
Gott sei Dank. Er hatte nicht die geringste Lust auf ein nächtliches
Gespräch mit ihm.
Er parkte das Auto, stapfte durch den Schnee, schloss die Haustür auf,
schlich schwankend vor Müdigkeit nach oben. Als er in der Wohnung
angekommen war, spähte er in das Wohnzimmer. Schattenhaft konnte er
die Umrisse von Samsons Körper erkennen. Er lag zusammengerollt in
seinem Schlafsack auf der Isomatte und atmete ruhig. Zum Glück war er
nicht aufgewacht.
John verschwand in sein Schlafzimmer, streifte seine Kleider vom Leib
und ließ sie einfach auf dem Fußboden liegen. Als er auf seine Matratze
fiel, überkam ihn die Erinnerung an Gillian jäh und schmerzhaft. Er hatte
die Bettwäsche nicht gewechselt, seitdem sie bei ihm gewesen war, und
er bildete sich ein, sie noch immer riechen zu können.
Er grub das Gesicht in das Kissen. Er musste sich diese Frau aus dem
Herzen reißen, unter allen Umständen. Er wollte nicht leiden und trauern
und hoffnungslosen Gedanken hinterherhängen.
Gleich morgen würde er das Bett neu beziehen.
Er hatte kaum diesen Plan gefasst, da schlief er auch schon ein.
3
»Ich mache es«, sagte Gillian. Sie und Tara saßen einander gegenüber in
der Küche und frühstückten. Jenseits der Fenster herrschte noch tiefste
Dunkelheit. »Ich werde mir irgendwo ein Zimmer nehmen und erst
einmal untertauchen.«
Sie hatte die ganze Nacht wach gelegen und nachgedacht. Sie fühlte sich
in Taras Wohnung sicher, aber ihr war klar, dass dieses Gefühl täuschen
konnte, und vor allen Dingen begriff sie, dass sie die Freundin nicht in
Gefahr bringen durfte. Es war rücksichtslos, sich in ihrer Lage bei
irgendjemandem einzuquartieren und darauf zu vertrauen, es werde
schon nichts passieren. Ebenso fatal konnte es sein, in ihr eigenes Haus
zurückzukehren. Noch immer wusste sie nicht, ob tatsächlich jemand
dort gewesen war. Tara hatte recht, es war idiotisch von ihr gewesen,
nicht sofort die Polizei zu rufen. Wenigstens wäre dann vermutlich
geklärt worden, ob sie sich etwas eingebildet hatte oder nicht. So tappte
sie völlig im Dunkeln.
Nicht mehr zu ändern, hatte sie irgendwann gedacht, während sie sich
schlaflos auf der Couch herumwälzte, aber wenigstens von jetzt an sollte
ich vernünftig agieren.
»Bist du sicher?«, fragte Tara zurück. Sie sah noch sehr schläfrig aus. Es
war halb sieben in der Frühe.
»Ich bin sicher. Solange wir nicht wissen, ob es nicht wirklich jemand
auf mich abgesehen hat, und solange wir auch den Grund für das alles
nicht kennen, sollten wir nichts riskieren. Nicht mein Leben und auch
nicht deines. Es ist einfach besser, wenn ich von der Bildfläche
verschwinde.«
»Ich denke, dass du bald zurückkommen kannst. Die Polizei ermittelt
unter Hochdruck. Sie werden den Typen finden.«
»Ich werde mich mit meiner Zukunft beschäftigen«, sagte Gillian. »Ich
nehme meinen Laptop mit. Über das Internet werde ich mich auf Job-
und Wohnungssuche in Norwich machen. Hier wird alles seinen Gang
gehen. Dem Makler schicke ich einen Haustürschlüssel, dann kann er
schon mit den Besichtigungen anfangen. Sollte ich plötzlich nach
Norwich müssen, wegen eines Vorstellungsgespräches etwa, fahre ich
einfach schnell hinüber. Kein Problem.«
»Das klingt gut«, sagte Tara. »Hör zu, ich muss jetzt leider ins Büro,
aber es ist Freitag, ich kann heute früher Schluss machen. Ich würde
vorschlagen, dass ich dich heute Nachmittag nach Thorpe Bay fahre,
damit du alles einpacken kannst, was du brauchst. Von dort startest du
dann mit deinem Auto.«
Gillian protestierte. »Das kann ich nicht annehmen, Tara. Du hast so viel
zu tun. Lass mich die Bahn nehmen.«
Tara schüttelte den Kopf. »Dann bist du eine halbe Ewigkeit unterwegs.
Ich kann dich wirklich fahren. Es ist kein Problem.«
Sie trank den letzten Schluck Kaffee und stand auf. »Du wartest hier auf
mich?«
»Alles klar. Danke«, sagte Gillian.
Sie hoffte, dass sie die richtige Entscheidung getroffen hatte.
4
John wachte auf, weil er bis in den Schlaf hinein gespürt hatte, dass sich
plötzlich jemand in seinem Zimmer befand. Er schreckte hoch, setzte
sich auf und blickte in das lächelnde Gesicht von Samson Segal.
»Habe ich Sie geweckt?«, fragte Samson besorgt.
John verkniff sich die gereizte Antwort, dass genau dies ja wohl seine
Absicht gewesen sei, denn weshalb sonst sollte er in seinem
Schlafzimmer herumschleichen?
»Schon in Ordnung. Wie spät ist es denn?«, fragte er.
»Gleich acht Uhr.«
»Oh verdammt«, sagte John, »ich müsste schon im Büro sein.« Er
betrachtete seine Weckuhr, die neben der Matratze auf dem Fußboden
stand. Vor lauter Müdigkeit musste er in der Nacht vergessen haben, sie
einzuschalten. Das war ihm tatsächlich noch nie vorher passiert.
»Ist ganz schön spät gestern bei Ihnen geworden«, sagte Samson. »Bis
halb zehn habe ich gewartet, aber dann …«
»Es war ein langer Abend«, sagte John. Er stand auf, blickte zum
Fenster. Der Tag war angebrochen. Die Wohnung roch nach frischem
Kaffee.
»Ich habe Frühstück gemacht«, erklärte Samson. »Ich war sogar schon
weg und habe ein Päckchen Toastbrot gekauft.«
»Sie sollen doch in der Wohnung bleiben!«
»Aber dann hätten wir absolut nichts zum Essen gehabt. Schon gestern
Abend …« Er schwieg verlegen.
John fuhr sich mit den Händen durch seine wirren Haare. »Tut mir leid.
Daran hätte ich denken sollen. Ich komme gleich zum Frühstück.«
Er verschwand im Bad, duschte heiß und ausgiebig, entschied, dass er
aufs Rasieren verzichten konnte, zog Jeans und Pullover an und ging in
die Küche. Samson hatte, da es auch hier keinen Tisch gab, Teller,
Tassen, Brotkorb und den Toaster auf die Arbeitsfläche gestellt und
einen alten Barhocker herangeschoben. Er schenkte Kaffee ein und wies
auf den Hocker. »Setzen Sie sich. Ich frühstücke im Stehen.«
»Ich auch«, sagte John, »also können Sie sich setzen.«
Samson blieb stehen, stellte aber seine Kaffeetasse auf dem Barhocker
ab.
Letztlich wäre ein Tisch irgendwann einmal keine schlechte Investition,
dachte John.
Er zerbrach sich den Kopf, ob und inwieweit er Samson informieren
wollte. Grundsätzlich sprach er nie gern mit anderen über seine
Gedankengänge, ehe er nicht für sich selbst zu einem befriedigenden
Ergebnis gekommen war, das war schon so gewesen, als er noch bei der
Polizei gearbeitet hatte. Andererseits hielt er Samson nicht für dumm,
und zudem hatte er über Monate die Familie Ward beobachtet. Es konnte
sein, dass ihm noch ein entscheidendes Detail einfiel, wenn John ihn
einweihte.
»Sagt Ihnen der Name Stanford etwas?«, fragte er. »Dr. Logan
Stanford?«
Samson überlegte. »Stanford … ist das nicht dieser Anwalt? Der so
unglaublich viel Geld hat und andauernd irgendwelche
Wohltätigkeitsveranstaltungen organisiert? Er steht ziemlich oft in der
Zeitung. Kurz vor Weihnachten hat er bei uns draußen in Thorpe Bay
auch irgendetwas angeleiert … im Golfclub, ich glaube, eine Tombola
oder so etwas.«
Interessant. Immerhin schon eine Verbindung: Stanford hatte sich in
Thorpe Bay aufgehalten. In nächster Nähe von Gillians Haus.
»Persönlich kennen Sie ihn aber nicht?«
Samson lachte. »Nein. Einer wie der würde mich doch gar nicht
wahrnehmen! In diesen Kreisen verkehre ich nicht.«
John beschloss, zumindest einige Details seines Ermittlungsstandes
weiterzugeben. »Seine Frau, Liza Stanford, hatte Kontakt zu den beiden
ermordeten Frauen. Zu Carla Roberts und Anne Westley.«
»Ja? Woher wissen Sie das?«
»Egal. Ich weiß es. Und es wäre wichtig zu wissen, ob sie oder auch ihr
Mann ebenfalls Kontakt zu Gillian Ward hatten.«
»Fragen Sie sie doch!«
»Ich habe Liza Stanford gefragt. Sie behauptet, den Namen Ward noch
nie gehört zu haben. Sie wissen da nicht zufällig etwas?«
»Leider nein«, sagte Samson verwirrt, »ich nehme an, Sie möchten
wissen, ob ich Dr. Stanford einmal bei den Wards gesehen habe? Nein,
habe ich nicht. Ich meine, ich kenne sein Gesicht nur aus der Zeitung,
aber er wäre mir nicht entgangen, denke ich. Und wie seine Frau
aussieht, weiß ich überhaupt nicht.«
»Sehr attraktiv. Groß, schlank. Lange blonde Haare. Trägt immer eine
große Sonnenbrille. Sie ist eine Frau, die auffällt.«
»Nein«, sagte Samson. »Tut mir leid. Gillian bekam überhaupt selten
Besuch. Eigentlich nur von ihrer besten Freundin. Und gelegentlich
kamen Mütter, die Klassenkameradinnen von Becky vorbeibrachten oder
abholten. Sonst niemand.«
»Verstehe«, sagte John resigniert. Das deckte sich mit dem, was Kate
ihm berichtet hatte: Gillian hatte der Polizei gegenüber erklärt, Liza
Stanford nicht zu kennen. Fielder und seine Leute durchforsteten nun das
berufliche Umfeld Thomas Wards und nahmen sich seinen Tennisclub
vor. Er glaubte nicht, dass die Lösung so einfach sein würde, Stanford im
selben Tennisclub oder in Wards Klientenkartei zu finden. Das wäre so
schnell gegangen, dass Kate es bei ihrem Gespräch bereits gewusst hätte.
Eine Verbindung würde viel komplizierter herzustellen sein – wenn es
sie überhaupt gab.
Charity-Stanford ein brutaler Mörder. Es fiel John nicht allzu schwer,
sich das vorzustellen, nachdem er nun wusste, wie der vornehme Herr
seine Gattin zuzurichten pflegte, wenn ihm etwas gegen den Strich ging,
aber trotzdem blieben jede Menge Ungereimtheiten. Kate hatte berichtet,
dass sowohl Carla als auch Anne möglicherweise wochenlang auf subtile
Weise terrorisiert und eingeschüchtert worden waren. Carla hatte offen
von seltsamen Vorkommnissen berichtet, bei Anne legte die
Interpretation ihres letzten Bildes eine derartige Vermutung nahe. Dass
Stanford über einen längeren Zeitraum hinweg jeden Tag ein Hochhaus
aufsuchte und dort im Fahrstuhl auf und ab fuhr, um einer
alleinstehenden Frau Angst einzujagen, war fast nicht vorstellbar. Es
passte nicht zu ihm, und er hätte auch kaum die Zeit dafür aufbringen
können. Ebenso wenig würde er nachts im Wald herumkurven, um die
Kinderärztin seines Sohnes zu erschrecken. Wenn Stanford die beiden
Frauen ermordet hatte, dann hatte er dafür ein einziges Motiv: Sie
wussten zu viel, und deshalb mussten sie zum Schweigen gebracht
werden. Das ließ sich schnell erledigen – ohne das ganze Brimborium,
das sich offenbar ringsum abgespielt hatte. Auch erschien John die
besonders grausame Methode, mit der die Frauen qualvoll erstickt
worden waren, äußerst seltsam. Dieser Hass … Tat das ein Mann, dem
es nur darum ging, eine Gefahr auszuschalten? Andererseits war
Stanford ein Sadist. Krank und perfide.
Liza … Sie hatte zweifellos Gründe, Carla und Anne zu hassen und die
Rache auszukosten. Er konnte sich diese geschundene, verängstigte und
verzweifelte Frau allerdings nur schwer in dieser Rolle vorstellen, aber
er wusste, dass er die Möglichkeit nicht ausklammern durfte. Gerade
weil Liza sehr schön war und weil sie, wie er deutlich spürte, in
besonderem Maße seinen Beschützerinstinkt weckte, musste er
aufpassen, sich davon nicht beeinflussen zu lassen.
»Hat Mrs. Stanford etwas mit den Verbrechen zu tun?«, fragte Samson.
»Ich weiß es nicht.« John spielte mit der Toastscheibe, die auf seinem
Teller lag. Auch er hatte seit gestern Mittag nichts mehr gegessen, aber
das erste Gefühl von Hunger, das er noch beim Aufstehen gespürt hatte,
war schon wieder verflogen. Die Sache schlug ihm zunehmend auf den
Magen.
Zudem kam ihm ein weiterer Gedanke, während er das Frühstück
betrachtete, das Samson gemacht hatte: Wovon lebte Liza eigentlich? Sie
musste die Wohnungsmiete bezahlen, sie musste essen und trinken. Das
Auto schluckte Benzin. Abgesehen davon musste die Wohnung auch auf
einen überprüfbaren Namen gemietet worden sein, und ihren eigenen
konnte sie kaum verwendet haben. Vermieter ließen sich Papiere zeigen.
Wie hatte sie dieses Problem gelöst?
Es war am Vorabend so viel auf ihn eingestürmt, dass er nicht auf diese
naheliegenden Fragen gekommen war. Wenn er Stanford richtig
einschätzte, hatte der seine Konten längst sperren lassen.
Unwahrscheinlich also, dass sich Liza mit ihrer EC-Karte bedienen
konnte, ganz abgesehen davon, dass auch das gefährlich gewesen wäre
und Rückschlüsse auf ihren Aufenthaltsort zugelassen hätte.
Und das führte zu der nächsten Frage: Wer unterstützte Liza Stanford?
Verflixt noch mal, daran hätte er einfach früher denken müssen.
»Sie sind völlig in Gedanken versunken«, sagte Samson.
Er nickte zerstreut. Lag hier die völlig verrückte, aber denkbare
Verbindung? Steckten Gillian oder ihr Mann dahinter? Gillian hätte das
der Polizei gegenüber nicht preisgegeben, da sie damit Liza in Gefahr
brachte. Waren die Wards darüber in das Visier des Mörders geraten –
der dann wieder nur Logan Stanford heißen konnte?
Und warum erst jetzt? Anne Westley stellte seit drei Jahren eine Gefahr
dar. Vielleicht hatte Stanford erst vor Kurzem von ihr erfahren, auf
welchen Wegen auch immer. Und erst jetzt hatte sich die Situation
schließlich zugespitzt. Liza war untergetaucht. Stanford könnte das
Gefühl bekommen haben, dass die Dinge außer Kontrolle gerieten.
Er hatte zu dem Mittel gegriffen, das er kannte: Gewalt.
»Glauben Sie, dass Sie der Lösung des Falles näher gerückt sind?«,
fragte Samson schüchtern.
John antwortete wahrheitsgemäß: »Das kann ich nicht sagen. In gewisser
Weise ja, aber noch scheint alles nur immer verworrener zu werden. Ich
durchdringe die Sache noch nicht.«
»Sie sind meine einzige Hoffnung«, sagte Samson rasch. Er bekam rote
Flecken auf den Wangen vor Aufregung. »Bitte, bleiben Sie dran. Sie
sind vielleicht der Einzige, der mich entlasten kann.«
»Die Polizei macht es sich auch nicht leicht, Samson. Die wollen auch
nicht den Falschen verhaften.«
»Aber denen traue ich nicht. Bitte«, er sah John beschwörend an, »helfen
Sie mir. Ich halte das alles nicht mehr aus. Ich bin entwurzelt und
verzweifelt. Ich möchte in mein Leben zurück. Nur das. Einfach in mein
Leben zurück.«
John verbiss es sich zu sagen, dass Samsons Leben in seinen Augen
wenig Anreiz darstellte, unbedingt dorthin zurückkehren zu wollen. Er
kannte keine Details, aber was er wusste, klang nicht verlockend: ein
Mann, der bei seinem Bruder und der Schwägerin wohnte, arbeitslos war
und dem höchst eigenwilligen Hobby nachging, das Leben anderer
Menschen auszuspionieren und sich eine gewisse Befriedigung offenbar
über die Identifikation mit fremden Lebensläufen zu verschaffen. Die
eigene Schwägerin hatte in seinem PC gestöbert und seine
Aufzeichnungen eigenhändig zur Polizei gebracht, um ihn ans Messer zu
liefern. Allzu harmonisch schien es in der Familie Segal nicht
zuzugehen.
Dennoch: Es war Samsons Leben. Und selbst wenn er unglücklich war
darin, so war es das Leben, das er kannte. Mit dem er gelernt hatte,
umzugehen. In dem er sich irgendwie zurechtfand und das ihm vertraut
war.
Verglichen mit dem Dasein eines Mannes, der auf der Flucht vor der
Polizei lebte und keine Ahnung hatte, wann dieser Zustand enden würde,
erschien es als Paradies.
»Ich tue, was ich kann, Samson«, versprach er. »Sie können sicher sein,
dass …«
In diesem Moment klingelte das Telefon.
John entschuldigte sich, verließ die Küche. Das tragbare Gerät lag im
Wohnzimmer auf einem Bücherstapel. Die Nummer im Display kam ihm
bekannt vor, aber er vermochte sie nicht sofort zuzuordnen.
»Hier ist Kate Linville«, sagte eine weibliche Stimme am anderen Ende.
»Oh … hallo, Kate.« Deshalb war ihm die Nummer vertraut erschienen.
Er wunderte sich, dass sie anrief. An jenem Abend an der Haltestelle
Charing Cross hatte er geglaubt, er werde nie wieder etwas von ihr
hören.
»Wie geht es dir?«, fragte sie förmlich.
»Danke. Gut. Und dir?« Was will sie?, fragte er sich.
»Auch gut. John, ich hatte mir eigentlich vorgenommen, mich für dich
keineswegs mehr auf Abwege zu begeben. Das Ganze ist zu riskant, und
letztlich kann ich dabei nur verlieren.«
»Ich habe dir versprochen, dass ich dich niemals und unter keinen
Umständen als Informantin preisgeben werde. Darauf kannst du dich
verlassen. Ich weiß, dass ich einen schlechten Ruf habe, aber ich habe
noch nie mein Wort gebrochen.«
»Das wollte ich auch nicht unterstellen. Dennoch, ein Risiko ist immer
dabei.«
»Klar. Bei allem, was wir tun im Leben.«
Kate zögerte, dann fuhr sie fort: »Ich weiß auch nicht, warum ich es für
nötig halte, dich zu warnen, aber … na ja, du bist mir nicht völlig
gleichgültig.«
»Mich warnen?«
»Vielleicht steckt nicht viel dahinter. Aber Fielder hat sich deine
Ermittlungsakte geben lassen. Ich weiß das, weil ich sie bei der
Staatsanwaltschaft für ihn anfordern musste.«
»Die Akte von damals?«
»Wie viele Akten hast du? Ich meine die wegen Vergewaltigung«, sagte
Kate süffisant.
»Verstehe. Er klammert mich also noch immer nicht ganz aus.« Es war
nicht so, dass John diese Information vollkommen überrascht hätte.
Fielder konnte ihn nicht leiden, und überdies war er in dem Fall, den er
gerade bearbeitete, ziemlich ins Schwimmen geraten. Wie er wusste, war
Stanford längst auf dem Radar der Ermittler, aber da er Fielder kannte,
war ihm klar, dass genau dieser Umstand den Detective Inspector
gewaltig in die Bredouille brachte: Wenn er sich mit Stanford anlegte
und am Ende stellte sich heraus, dass dies ein Fehler gewesen war, hatte
er von da an mit Störungen im Verlauf seiner weiteren Karriere zu
rechnen. Wenn er eine Karriere dann überhaupt noch anpeilen konnte.
Fielder war alles andere als risikofreudig. Ihm ging der Arsch auf
Grundeis, und er hätte sicher etwas dafür gegeben, nun in aller Schnelle
einen anderen Täter präsentieren zu können – ehe er in Sachen Stanford
aktiv werden musste.
»Alles klar«, sagte er, »danke, Kate, dass du mir das sagst. Fielder rudert
– von mir aus. Die Sache damals kam nicht vor Gericht. Er wird daraus
nichts konstruieren können.«
»Ja«, sagte Kate, »ich wollte dich nur auf dem Laufenden halten.
Übrigens konnte ich auf dem Aktendeckel sehen, dass du im Moment
offenbar sehr begehrt bist. Fielder ist innerhalb kürzester Zeit schon der
Zweite, der sie haben wollte.«
Auf dem Deckel einer Ermittlungsakte wurde jeweils notiert, wer sie zur
Einsicht angefordert hatte und an welchem Datum sie ausgehändigt
worden war.
»Ehrlich? Wer denn noch?«
»Es gab noch eine Anforderung von … warte mal, wie war der Name
…?«
Er hörte es rascheln, Kate blätterte in irgendwelchen Notizen herum. Er
überlegte. Stanford vermutlich, er hätte es sich denken können. Er hatte
sich natürlich sein Autokennzeichen notiert, wusste über seine Identität
Bescheid, hatte sofort Nachforschungen anstellen lassen und war auf
jene leidige Geschichte gestoßen. Als Anwalt mit hervorragenden
Kontakten konnte er sicher eine Möglichkeit konstruieren, die ihm
Akteneinsicht erlaubte.
Er musste äußerst schnell gehandelt haben.
»Lass mich raten. Rechtsanwalt Dr. Logan Stanford.«
»Nein«, sagte Kate, »es war eine Frau. Und zwar selbst eine von der
Staatsanwaltschaft. Moment, hier habe ich es … Tara Caine.
Staatsanwältin.«
»Tara …!« Nun schnappte er nach Luft. Gillians beste Freundin.
»Das gibt’s doch nicht!«, rief er.
Ein paar Puzzleteile fügten sich zusammen. Gillians plötzliche völlige
Ablehnung seiner Person. Ihr Wunsch, nach Norwich zurückzugehen.
Der komplette Rückzug von ihm. Sie hatte sich mit Tara gestritten,
nachdem sie der Freundin Details über seine Vergangenheit anvertraut
hatte. Sie war sogar bei ihr ausgezogen. Aber offenbar hatte dies Tara
nicht entmutigt. Sie hatte weiter gegen ihn gehetzt. Hatte sich seine
Ermittlungsakte beschafft, hatte sie akribisch studiert, hatte versucht,
belastende Momente zu finden, die sie ihrer Freundin mit Sicherheit
genüsslich schilderte. Und war damit am Ende erfolgreich gewesen.
Gillian hatte die Nerven verloren. Hatte die beginnende Beziehung
hingeschmissen und sich abgeseilt, so weit sie konnte. John vermochte
sich Taras Argumentation nur zu gut vorzustellen: Du hast ein Kind! Du
hast eine Tochter an der Schwelle zur Pubertät. Willst du dich mit einem
Mann zusammentun, gegen den wegen Vergewaltigung ermittelt wurde?
Ist dir klar, dass du unter Umständen dein Kind in Gefahr bringst?
Einstellung des Verfahrens hin oder her, wo Rauch ist, ist auch Feuer.
Sie hatten einfach nicht genug Beweise gegen ihn, um ein
Gerichtsverfahren zu eröffnen. Das heißt noch nicht, dass er tatsächlich
unschuldig ist!
Er konnte ein Stöhnen nicht unterdrücken.
Sie war eine Schlange. Eine verdammte Schlange.
»John?«, fragte Kate. »Bist du noch dran?«
Er riss sich zusammen. »Ja. Ja, ich bin noch da. Danke, Kate. Ich weiß es
sehr zu schätzen, dass du mir das alles gesagt hast. Und Tara hatte die
Akte also schon wieder zurückgegeben?«
»Ja. Vor Weihnachten schon.«
»Okay.« Etwas störte ihn an dieser Auskunft, aber er kam nicht sofort
dahinter, was es war.
»Caine«, sagte Kate, »irgendwo ist der Name doch in diesem Fall schon
mal bei uns aufgetaucht?«
»Ja. Sie ist eine Freundin von Gillian Ward. Der Frau des dritten
Mordopfers. Was wohl der Grund dafür ist, dass sie sich in die
Geschichte hineinhängt und mich nun auch gern unter den Verdächtigen
einordnen würde.«
Dann fiel ihm noch etwas anderes ein. »Kate, könntest du mir einen
weiteren Gefallen tun? Ich habe hier ein Autokennzeichen. Es kostet
dich nur einen Anruf – ich muss wissen, auf welchen Namen der Wagen
zugelassen ist.«
»Kann ich machen«, sagte Kate nach einer kurzen Pause.
Er zog den Zettel aus der Hosentasche, auf dem er das Kennzeichen von
Lizas Auto notiert hatte, und diktierte es ihr.
»Ja, gut«, sagte Kate. Sie wartete noch einen Moment – John hatte den
Eindruck, sie wartete auf ihn, auf etwas, das ihr Hoffnung geben würde.
Das Angebot einer Verabredung am Wochenende oder auch nur auf eine
Wärme in seiner Stimme, an der sie sich würde festhalten können.
»Also, bis dann«, sagte er.
»Bis dann«, erwiderte sie. Sie knallte den Hörer auf.
Er konnte nur hoffen, dass sie ihm wegen des Autokennzeichens noch
helfen würde.
5
Das Handy klingelte. Gillian erkannte die Mobilnummer von John auf
dem Display und zögerte kurz. Dann beschloss sie, den Anruf
entgegenzunehmen. John hatte ihr nichts getan.
»Hallo, John«, sagte sie.
»Hallo, Gillian.« Er klang erleichtert. Wahrscheinlich hatte er genau das
gefürchtet: Dass sie seine Nummer sehen und daraufhin nicht reagieren
würde. »Wie geht es dir?«
»Alles in Ordnung.«
»Wirklich?«
»Ja. Oder«, sie korrigierte sich: »Alles in Ordnung ist vielleicht nicht der
richtige Ausdruck nach allem, was geschehen ist. Aber ich fange mich.
Das Leben wird weitergehen.«
»Bist du immer noch mit dem Ausräumen des Hauses beschäftigt?«
»Im Augenblick nicht.« Sie überlegte, aber dann dachte sie, dass sie ihm
zumindest weitgehend reinen Wein einschenken konnte. »Ich bin nicht
daheim. Ich bin wieder bei Tara.«
Von der anderen Seite kam Schweigen.
»Dann habe ich natürlich schlechte Karten«, sagte John schließlich.
»John …«
»Sie ist komplett gegen mich. Und inzwischen dürfte sie dich mit all
ihren Vorbehalten ja auch überzeugt haben.«
»Wir haben überhaupt nicht mehr über dich gesprochen. Ich bin wieder
zu ihr gezogen, weil ich mich allein in dem großen Haus nicht mehr
wohl gefühlt habe.« Sie unterschlug die Vorkommnisse jenes Abends.
Schließlich wusste sie immer noch nicht, ob sie nicht einer Einbildung
erlegen war. »Ich muss einfach sehen, wie ich am besten zurechtkomme.
In deinen Augen verfolge ich wahrscheinlich einen sinnlosen
Zickzackkurs. Vielleicht ist das ja auch wirklich so. Aber ich habe den
geraden Weg noch nicht gefunden. In meinem Leben ist nichts mehr, wie
es war.«
»Können wir uns sehen?« Er klang fast flehentlich.
»Nein. Es ist…«
»Bitte, Gillian. Nur sehen. Einen Kaffee zusammen trinken. Über
Belanglosigkeiten reden. Ich verspreche dir, dich nicht mehr wegen einer
gemeinsamen Zukunft zu bedrängen. Ich will dich nur sehen.«
»Es geht nicht, John. Ich verlasse heute die Stadt. In wenigen Stunden.«
»Du reist schon nach Norwich ab?«
»Nein, noch nicht.« Sie trat an die Balkontür, schaute über die
schneebedeckte Brüstung draußen in den anthrazitgrauen Himmel über
London. Sie fragte sich nicht zum ersten Mal in ihrem Leben, wie man
es nur Jahr für Jahr schaffte, den Januar zu überstehen. »Ich werde eine
Weile untertauchen. Mich in irgendein Hotel auf dem Land
zurückziehen. Hoffen, dass sich alles aufklärt und ich dann versuchen
kann, mir wieder ein halbwegs normales Leben aufzubauen.«
Damit weiß er ja noch nicht, wo ich hingehen werde, beruhigte sie sich.
Ich weiß es ja selbst nicht einmal.
Er wirkte völlig perplex. »In ein Hotel? Warum das denn? Auf dem
Land? Wo? In welches Hotel?«
»Das spielt doch keine Rolle. Ich bleibe dort eine Zeit lang, ordne mein
Leben neu und versuche dann wieder, Boden unter den Füßen zu
finden.«
»Warum bleibst du nicht bei Tara?«
»Es ist einfach besser so.«
»Gillian«, sagte er beschwörend, »da stimmt doch irgendetwas nicht!
Wovor versteckst du dich? Oder – vor wem? Warum bist du aus eurem
Haus wieder ausgezogen, obwohl du dort wegen deiner Umzugspläne
genug zu tun hättest? Warum ziehst du jetzt bei Tara wieder aus? In die
Anonymität eines Hotels? Warum, Gillian? Du wirkst auf mich wie ein
Mensch, der auf der Flucht ist!«
»Ich bin ein Mensch, der herausfinden muss, wie es weitergeht, John.
Das ist alles.«
»Aber du findest das doch nicht heraus, indem du ständig deinen
Aufenthaltsort wechselst. Steckt Detective Inspector Fielder dahinter?
Will er dich an einem unbekannten Ort in Sicherheit bringen?«
»Die Polizei hat keine Ahnung davon.«
Er schwieg eine Weile. Dann fragte er leise: »Versteckst du dich vor
mir?«
»Warum sollte ich mich vor dir verstecken?«
»Weil sie gegen mich hetzt. Tara. Keine Ahnung, was sie dir erzählt hat.
Aber ich habe heute erfahren, dass sie sich meine Ermittlungsakte von
damals hat geben lassen. Und das wird sie nicht ohne Grund getan
haben.«
Gillian war ehrlich überrascht. »Deine Ermittlungsakte? Davon hat sie
mir nichts erzählt.«
»Wahrscheinlich solltest du nicht wissen, dass sie mir hinterherspioniert.
Aber sie hat die Akte definitiv in den Händen gehabt. Und mit Sicherheit
akribisch studiert.«
Gillian wandte sich vom Fenster ab.
Sie ist meine Freundin. Es passt zu ihr, so etwas zu tun.
Sie sprach es laut aus. »Sie ist meine Freundin, John. Sie hat sich
vermutlich ernsthaft Sorgen gemacht. Deshalb wollte sie selbst noch
einmal nachlesen, was damals geschehen ist. Durch ihren Beruf hat sie
kein Problem, an eine solche Akte heranzukommen. Ist es nicht normal,
dass sie so etwas tut? Ich hätte es wahrscheinlich genauso gemacht. Aber
du musst mir glauben: Sie hat mir nichts davon gesagt. Also
wahrscheinlich nichts darin gefunden, was sie nicht schon wusste.«
»Kann sie auch nicht. Die haben damals nichts, absolut nichts gehabt,
woraus sie eine Anklage hätten zimmern können. Weil es nichts gab. «
»Ich habe in dieser Hinsicht keine Zweifel an dir, John.«
»In welcher Hinsicht dann?«
»In gar keiner. Ich habe dir mein Problem genannt. Ich muss auf eigenen
Beinen stehen. Ich muss mein eigenes Gleichgewicht finden.«
Sie schwiegen beide.
»Also dann«, sagte John schließlich, »pass auf dich auf.«
Er klang resigniert.
»Mach ich«, versprach Gillian. Sie klappte ihr Handy ohne weitere
Verabschiedung zu.
Unruhig blickte sie auf die Uhr. Es war gleich neun. Noch viele Stunden
bis zum frühen Nachmittag, wenn Tara zurückkehren würde. Sie hatte
alles gepackt.
Sie konnte nur noch warten.
6
Es war vier Uhr, als Tara in ihre Wohnung zurückkehrte. Sie hatte
Sandwiches gekauft, die in Plastikfolie eingeschweißt waren, und ein
paar Flaschen Mineralwasser.
»Ich weiß ja nicht, wie weit du heute noch fährst«, sagte sie, »aber damit
verhungerst und verdurstest du wenigstens unterwegs nicht!«
»Du bist fantastisch, Tara«, sagte Gillian dankbar. Sie war erleichtert, die
Freundin endlich zu sehen. Es hatte sie zunehmend entnervt, Stunde um
Stunde in einer Wohnung zu sitzen, in der sie nicht zu Hause war, und
untätig zu warten. Sie hatte jede Zeitschrift gelesen, die sie fand, etliche
Bücher durchgeblättert und schließlich das Bad geputzt, das es bitter
nötig hatte. Dann war ihr nichts mehr eingefallen und sie hatte nur noch
aus dem Fenster geschaut. In das Schneegeriesel, das irgendwann
einsetzte.
»Das ist doch ganz selbstverständlich«, sagte Tara. Sie blickte an sich
hinunter. Sie trug einen hellgrauen Hosenanzug und hochhackige Stiefel.
Wie sie es darin schaffte, über die Schneeberge zu turnen, die sich
überall entlang den Straßen türmten, war Gillian ein Rätsel. »Ich ziehe
mich noch schnell um.«
Zehn Minuten später saßen die beiden Frauen in Taras Auto. Tara jetzt in
Jeans und dicker Jacke und mit wasserdichten Boots an den Füßen. Auf
den Rücksitz hatte Gillian ihre Reisetasche und die Provianttüte gestellt.
Hoffentlich tue ich das Richtige, dachte sie.
Sie kamen nur langsam voran. Der Freitagnachmittagsverkehr stürzte die
Stadt in das übliche Chaos. Erst als sie die Autobahn erreichten, ging es
endlich etwas schneller.
»Jetzt sind wir bald in Thorpe Bay«, sagte Tara, »und bis du dich auf den
Weg machst, ist das Allerschlimmste vorbei. Weißt du schon, wohin du
fahren wirst?«
»Ehrlich gesagt, habe ich immer noch keine Ahnung«, bekannte Gillian.
»Ich frage mich einfach nur ständig, ob es wirklich nötig ist.« Sie
drückte ihr Gesicht gegen die Fensterscheibe. Sie fühlte sich angenehm
kühl an. Sie verstand nicht, weshalb ihre Wangen brannten. Die
Aufregung vielleicht. Das Grübeln.
»Diese Flucht. Direkt nachdem ich dieses … Erlebnis daheim hatte,
wollte ich nur noch weg. Zu dir. Und bis heute früh dachte ich auch
noch, dass es besser sei, London zu verlassen. Aber jetzt bin ich
unsicher, ob ich nicht doch etwas überstürze. Mich einfach nur verrückt
mache. Wegen … nichts!«
»Thomas, der ermordet in eurem Haus lag, ist nicht nichts«, erinnerte
Tara, »und das, was neulich passiert ist, musst du …«
»Ich weiß ja gar nicht, ob etwas passiert ist«, unterbrach Gillian. »Das ist
es ja. Ich weiß es einfach nicht! Inzwischen erscheint es mir immer
wahrscheinlicher, dass da gar nichts war. Ein Schatten! Wenn ich
versuche, mir die Situation ins Gedächtnis zu rufen, kann ich mir diesen
Schatten schon gar nicht mehr vorstellen. Es geschah im Bruchteil einer
Sekunde, und vermutlich war es reine Einbildung.«
»Vielleicht aber auch nicht. Vielleicht wäre dir etwas zugestoßen.
Möglicherweise hattest du nur riesiges Glück, weil dieser Luke Palm
noch einmal zurückkam«, gab Tara zu bedenken.
Das Glas unter Gillians Wange schien plötzlich kälter zu werden.
… weil dieser Luke Palm noch einmal zurückkam …
Ich habe ihr doch den Namen des Maklers gar nicht genannt, dachte
Gillian, aber dies war der erste, fast intuitive Gedanke, und gleich darauf
setzte ihr Verstand ein: Oder habe ich ihn ihr doch genannt? Irgendwann
während der letzten beiden Tage? Während unserer Gespräche?
Sie konnte das nicht vollkommen ausschließen, aber sie war fast sicher,
dass sie es nicht getan hatte. Sie hatte Tara gegenüber nicht zugeben
wollen, dass sie sich an den Makler gewandt hatte, der die tote Anne
Westley gefunden hatte, und da sein Name mehrfach in der Presse
aufgetaucht war, hätte Tara ihn möglicherweise erkannt. Ihr war die
Erklärung peinlich erschienen – das mit der Eisscholle, auf der sie trieb,
abgespalten von den Menschen, in deren Leben nie Gewalt und
Verbrechen eingedrungen waren. Und dann Luke Palm, auf dessen
Leben derselbe Schatten lag. Es war etwas, das sie für sich behalten
wollte, ohne dass sie genau hätte erklären können, woher ihre Scheu
rührte. Vielleicht hatte es etwas mit der verheerenden Verletzung tief in
ihrem Inneren zu tun, die ihr zugefügt worden war, als sie an jenem
Abend Tom fand und dann durch das Haus irrte und in panischer Angst
nach ihrem Kind suchte. Niemandem, nicht einmal ihrer besten
Freundin, mochte sie zeigen, wie zerstört sie sich fühlte.
Egal, es ist auch nicht wichtig, dachte sie, aber sie konnte nicht
verhindern, dass der Gedanke wie ein kleiner, hartnäckiger Wurm an ihr
nagte.
Wenn ich ihr den Namen nicht genannt habe, woher weiß sie ihn dann?
Sie entsann sich des Abends, der erst zwei Tage zurücklag. Sie sah sich
in Panik aus dem Haus stürzen, nachdem sie gemeint hatte, den Schatten
in der Küche gesehen zu haben, und nachdem plötzlich der Strom
ausgefallen war. Auf Strümpfen war sie durch den Schnee gelaufen und
am Gartentor mit einer großen Gestalt zusammengeprallt, auf die sie
voller Angst und in blindem Entsetzen eingeschlagen hatte. Der
vermeintliche Gegner hatte sie schließlich an den Handgelenken gepackt
und festgehalten.
»Ich bin es. Luke Palm!«
Und sie hatte geschrien. »Luke Palm?« Laut und schrill in ihrer Angst.
Wenn jemand im Haus oder im Garten gewesen war, hätte er es hören
können.
Das ist absurd, dachte sie.
Sie musterte Tara von der Seite. Die gerade Nase, die vollen Lippen. Die
hohe Stirn. Sie war eine so schöne Frau. Seltsam eigentlich, dass es
offenbar nie einen Mann in ihrem Leben gegeben hatte.
Woher, verdammt, kennt sie den Namen?
In Gedanken ging sie alle Gespräche durch, die sie mit der Freundin
geführt hatte, seitdem Palm sie in jener Nacht zu ihr gebracht hatte. Sie
war sich so gut wie sicher, dass sie ihr gegenüber nur von dem Makler
gesprochen hatte. Sie hatte ihn auch nur kurz erwähnt.
Der Makler, der das Haus für mich verkaufen soll, war gerade
gegangen. Zum Glück kam er noch einmal zurück, weil er etwas
vergessen hatte. Er ist dann mit mir hineingegangen. Er hat die
Sicherung wieder umgelegt unten im Keller, und er hat alles mit mir
abgesucht. Aber es war niemand zu sehen.
»Was ist los?«, fragte Tara. Sie hatte zur Seite geblickt. »Du bist ja ganz
blass. Geht es dir nicht gut?«
»Doch. Alles in Ordnung.« Gillian versuchte ein Lächeln, das offenbar
nicht sehr überzeugend ausfiel, denn Tara hakte nach. »Wirklich? Du
wirkst so verstört!«
»Ich bin mir einfach nicht sicher, ob ich das Richtige tue«, sagte Gillian.
»Es erscheint mir auf einmal so verrückt, mich irgendwo an einem
fremden Ort zu verkriechen. Das ist ein so dramatischer Schritt.«
»Hierzubleiben könnte sich als der dramatischere Schritt entpuppen«,
sagte Tara. »Falls der Täter es noch einmal versucht.«
Sie hatten Thorpe Bay erreicht. Stille Straßen. Stille Häuser. Gärten, die
im Schnee versanken. Auf einem Hügel in einer kleinen Parkanlage
fuhren Kinder Schlitten. Bis vor Kurzem war dies alles der normale
Rahmen für Gillians normales Leben gewesen.
Jetzt war nichts mehr normal. Jetzt stand sie dicht davor, die Flucht
anzutreten.
Und sie spürte dieses Kribbeln in ihrem Hinterkopf. Eine untergründige
Nervosität, ein Argwohn, der sich, so verrückt er ihr erschien, nicht zum
Schweigen bringen lassen wollte.
Es gab eine Stimme in ihr, die sie leise, aber unaufhörlich und
eindringlich beschwor: Mach, dass du wegkommst! Hier stimmt etwas
nicht! Sieh zu, dass du aus dem Auto deiner Freundin hinauskommst.
Sieh zu, dass du sie loswirst!
Vielleicht habe ich den Namen doch in irgendeinem Moment gesagt,
dachte Gillian verzweifelt, ich kann es einfach nicht beschwören!
Vielleicht war sie inzwischen so durcheinander und verängstigt, dass sie
überall Gespenster witterte.
Tara bog in die Einfahrt von Gillians Haus. Die Räder ihres Autos
gruben sich in den Schnee.
»Da sind wir«, sagte sie.
Sie blickte Gillian an. Und Gillian sah es. Sah es in ihren Augen.
Einen fremden Blick. Unnatürlich vergrößerte Pupillen.
Die Augen waren völlig starr.
Plötzlich hatte Gillian Angst. Und wusste dabei eines genau: Tara durfte
es nicht merken. Sie durfte Gillians Misstrauen, ihre Furcht, ihre
Irritation nicht bemerken.
»Okay«, sagte sie so leichthin wie möglich, »dann gehe ich schnell
hinein, packe noch ein paar Sachen zusammen, und dann fahre ich los.
Du solltest dich schon auf den Rückweg machen, Tara. Dann bist du vor
Einbruch der Dunkelheit zu Hause.«
»Ich habe es gar nicht so eilig«, sagte Tara. Sie öffnete die Tür und stieg
aus. »Ich komme mit.«
Gillian stieg ebenfalls aus. Sie hielt den Haustürschlüssel in der Hand.
Die Hand zitterte, und sie hoffte, dass Tara das nicht sah.
Tara ging um das Auto herum. Sie bewegte sich völlig normal.
Und wenn ich einfach nur spinne?, dachte Gillian. Wahrscheinlich stehe
ich kurz vor einem Nervenzusammenbruch und bilde mir nur noch
Verrücktheiten ein.
In diesem Moment hörte sie ihr Handy klingeln. Es befand sich in ihrer
Handtasche, die noch im Fußraum des Beifahrersitzes von Taras Auto
lag.
Gillian drehte sich sofort um, aber Tara hielt sie zurück. »Lass doch. Du
rufst dann einfach zurück. Du solltest jetzt keine Zeit verlieren.« Sie
hatte wieder den starren Blick bekommen.
Gillian spürte Schweiß auf ihrer Stirn. »In Ordnung«, meinte sie. Sie
fand, dass sich ihre Stimme seltsam anhörte, aber Tara schien das nicht
zu merken.
Sie stapften langsam zum Haus. Gillian schloss auf, trat sich den Schnee
von den Füßen. Sie hörte, dass Tara dicht hinter ihr das Gleiche tat.
Sie spürte ihr Herz laut und schnell schlagen. Der Schweiß auf ihrer
Stirn verdichtete sich. Sie wusste nicht, ob es Zufall war, dass Tara fast
wie eine zweite Haut unmittelbar an ihr klebte. Undenkbar, dass sie
allein irgendwohin gehen, vielleicht telefonieren konnte. Und was sollte
sie dem Teilnehmer am anderen Ende der Leitung auch sagen? Ich bin
hier mit meiner Freundin in meinem Haus. Ich habe plötzlich ein richtig
dummes Gefühl. Irgendetwas stimmt nicht mit ihr. Natürlich kann es
sein, dass ich mir das nur einbilde, aber mir ist fast schlecht vor Angst,
und ich glaube, dass ich Hilfe brauche.
Es gab eigentlich nur einen, den sie anrufen konnte. Der sie nicht für
verrückt halten und der einfach herbeieilen würde: John. Sie musste nur
sagen: Bitte komm her! Und er würde kommen.
Aber es war ausgeschlossen, heimlich zu telefonieren. Tara war wie ein
Schatten hinter ihr.
Auf die Toilette, dachte Gillian, kann sie nicht mit.
Es gab eine Gästetoilette im Erdgeschoss. Mit einem Fenster, das ins
Freie führte. Sie konnte versuchen, hinauszuklettern, auf die Straße zu
laufen. Bei einem Nachbarn klingeln und bitten, telefonieren zu dürfen.
Tara konnte kaum etwas dagegen tun.
»Was ist?«, fragte Tara. »Wolltest du nicht hinaufgehen und deine
Sachen packen?«
Sie wandte sich zu ihr um. Hoffte, dass sie nicht so schlecht aussah, wie
sie sich fühlte.
»Ich muss erst einmal dringend auf die Toilette«, sagte sie
entschuldigend. »Wartest du einen Moment?«
Tara starrte sie an.
In diesem Augenblick klingelte das Telefon. Beide Frauen fuhren
zusammen. Dann streckte Gillian den Arm aus.
Tara hielt sie zurück. »Lass es einfach klingeln. Das hält uns nur auf!«
Nach dem sechsten Läuten sprang der Anrufbeantworter, der ebenfalls
im Flur stand, an.
8
Es war heiß im Auto. Tara musste die Heizung auf die höchste Stufe
gedreht haben. Die dicke Wolldecke, die über ihr lag, tat ein Übriges:
Gillian hatte das Gefühl, dass ihr der Schweiß in Strömen am Körper
hinunterlief. Die Wolle kratzte auf ihrem Gesicht.
Die Angst, ersticken zu müssen, überflutete sie in Wellen von Panik. Sie
brauchte ihre ganze psychische Kraft, die Panik immer wieder von
Neuem niederzuringen. Eingesperrt in dieser Hitze, die schwere Decke
über Kopf und Körper, den Mund mit Paketklebeband verschlossen,
durfte sie nicht durchdrehen. Dann würde sie am Ende tatsächlich keine
Luft mehr bekommen.
Sie hatte Tara angebettelt, auf das Klebeband zu verzichten. »Bitte, bitte.
Bitte, Tara. Tu mir das nicht an. Ich habe Angst. Bitte!« Sie hatte
geschworen, keinen Laut von sich zu geben, aber Tara wollte davon
nichts wissen. »Du würdest mir jetzt alles Mögliche versprechen.
Vergiss es, Gillian. Ich gehe kein Risiko ein, deinetwegen bestimmt
nicht!«
In der Garage, durch einen Pfeiler vor neugierigen Blicken geschützt,
hatte sie das Klebeband mehrfach um Gillians Kopf gewickelt. Es war
nun fest mit ihren Haaren verpappt, und Gillian konnte sich nur zu gut
vorstellen, wie schmerzhaft es sein würde, es wieder zu entfernen.
Obwohl dies im Moment keineswegs ihre größte Sorge darstellte. Das
Schlimmste war die Luft. Die Angst vor dem Ersticken. Die Angst,
erbrechen zu müssen. Schon deshalb durfte sie der Panik keinen Raum
geben. Sie neigte zu Übelkeitsattacken, wenn sie sich zu sehr aufregte.
Sie hatte ihre Hände auf dem Rücken kreuzen müssen, dann hatte Tara
auch die Handgelenke festgezurrt.
»Wo ist dein Autoschlüssel?«, hatte sie gefragt.
Gillian konnte nur undeutliche Laute von sich geben, hatte aber eine
Kopfbewegung in Richtung von Taras parkendem Auto gemacht. Tara
verstand. Sie holte die Handtasche ihrer Freundin in die Garage, kramte
darin herum. Sie fand den Schlüssel, nahm ihn heraus, stellte die Tasche
wieder zurück. Gillian musste an das Handy darin denken, auf dem
irgendjemand noch eine knappe halbe Stunde zuvor versucht hatte, sie zu
erreichen. Sie würde keine Chance mehr haben, den Anruf zu
beantworten.
Tara öffnete Gillians Auto und befahl ihr, sich auf den Beifahrersitz zu
setzen. Dann verschloss sie das Auto. Gillian versuchte verzweifelt, das
Klebeband von ihren Handgelenken zu lösen, aber sie schaffte es nicht
mal, es auch nur ein wenig zu lockern. Dann probierte sie, mit ihren
gefesselten Händen die Tür zu entriegeln, aber auch das missglückte. Sie
konnte nur dasitzen und warten.
Im Rückspiegel sah sie, dass Tara in ihr eigenes Auto stieg, anfuhr, den
Wagen wendete und ihn rückwärts dicht an das offene Garagentor
heranfuhr. Ihr dämmerte, dass sie umgeladen werden sollte. Sicher wäre
Tara gern in die Garage hineingefahren und hätte alles hinter einem
sorgfältig verschlossenen Tor abgewickelt, aber dafür gab es nicht genug
Platz. Toms großer BMW versperrte den Raum.
Tara stieg aus, klappte ihren Kofferraumdeckel hoch. Sie zog Gillian aus
ihrem Auto.
»Du steigst jetzt in meinen Kofferraum«, befahl sie. »Und keine Tricks!«
Gillian, wehrlos, die Pistole dicht an ihrem Körper, kletterte resigniert in
den Kofferraum des Jaguars. Es war nicht viel Platz, sie musste die
Embryostellung einnehmen, wobei ihre Knie fast an ihr Kinn stießen.
Sie kämpfte mit den Tränen, als sie spürte, wie Tara nun auch ihre
Fußknöchel unbarmherzig verschnürte. Einen ganz kurzen Moment lang
spielte sie mit dem Gedanken an Gegenwehr. Tara hatte die Pistole
beiseitegelegt und stand vornübergebeugt in der geöffneten Heckklappe
des Wagens. Ein gezielter Tritt in den Unterleib würde sie für einen
Moment außer Gefecht setzen. Aber dann? Mit auf dem Rücken
gefesselten Händen – würde sie schnell genug nach draußen laufen
können? Die einstige Freundin würde sich rasch wieder erholen und nur
Sekunden brauchen, um die Waffe an sich zu nehmen. Gillian zweifelte
nicht, dass Tara ernst machen würde. Ein Schuss in den Kopf. Wie bei
Tom.
Es erschien ihr zu riskant. Und gleich darauf waren auch ihre Füße schon
gefesselt, und die Sache hatte sich erledigt. Ihre eigentliche Chance hatte
sie zuvor gehabt, als ihr plötzlich so unheimlich zumute gewesen war
und sie gewusst hatte, dass sie Tara irgendwie loswerden musste. Was
ihr geglückt wäre, hätte nicht Samson Segal die unselige Idee gehabt, sie
zu warnen. Wie kam er bloß darauf, Tara zu verdächtigen? Zweifellos
hatte er damit recht, aber wie, zum Teufel, war er ihr auf die Schliche
gekommen? Und er hatte von wir gesprochen. Mit wem machte er
gemeinsame Sache?
Tara zog eine dicke Wolldecke aus dem Kofferraum von Gillians Wagen
und warf sie über die gefesselte Frau.
»Damit du nicht frierst«, sagte sie. »Wer weiß, wie lange wir unterwegs
sind.«
Schon wieder wollten Gillians Augen überlaufen, nicht nur, weil die
dicke Wolle ihr das Atmen erschwerte, sondern auch, weil eine
Erinnerung an glückliche Zeiten in ihr aufwallte: Die Decke stammte
ursprünglich aus dem Auto, das Tom in seinen Studententagen besessen
hatte, die unmögliche Rostlaube, die nur auf gutes Zureden hin ansprang
und aus deren zerschlissenem Rücksitz der Schaumstoff quoll; daher
hatte Tom dort die Decke ausgebreitet. Sie hatten einander gerade erst
kennengelernt und waren so verliebt gewesen, dass sie beständig nur auf
Wolken wandelten, und eines Tages im Mai waren sie ans Meer gefahren
und dort geschwommen. Gillian entsann sich des eiskalten Wassers und
der noch sehr frühlingshaft frischen Luft draußen. Sie hatte zu lange
herumgeplantscht und hinterher geschlottert vor Kälte, sie hatte blaue
Lippen gehabt und ihre Zähne waren willenlos aufeinandergeschlagen.
Tom hatte schließlich die Decke vom Rücksitz geholt und sie darin
eingewickelt, und zusätzlich hatte er beide Arme um sie geschlungen
und versucht, ihr etwas von seiner Körperwärme abzugeben. So hatten
sie eine halbe Ewigkeit am Strand gesessen, in einer einsamen Bucht, in
der sich kleine Krebse im Sand eingruben, Seevögel herumstolzierten
und glitschiger grüner Tang in glänzenden Schlieren über flachen Felsen
lag. Der Himmel spiegelte sich in den Pfützen, die von der letzten Flut
zurückgeblieben waren. Seltsamerweise war Gillian die Situation als
unfassbar romantisch erschienen, als vollkommenes Glück, von dem sie
wusste, dass sie es niemals vergessen würde. Als Tom Jahre später die
alte Decke nicht mehr in seinem schicken BMW haben wollte, hatte
Gillian sie schließlich in den Kofferraum ihres Autos gelegt.
Während die Heckklappe zugeschlagen wurde, Tara ihren Wagen ein
Stück nach vorne setzte, dann wieder ausstieg und das Garagentor
schloss, dachte Gillian, dass sie, selbst wenn sie diese ganze Geschichte
überleben sollte, niemals wieder ein normales Leben würde führen
können. Die Erlebnisse wogen zu schwer, sie würden immer da sein. So
wie die Erinnerung an Tom und das Meer und den kalten Maitag immer
da gewesen war. Darüber hatten sich nun andere Bilder geschoben: der
ermordete Tom, der so seltsam verrenkt über dem Stuhl im Esszimmer
lag. Der Abend mit Luke Palm, als sie geglaubt hatte, eine Gestalt im
Haus zu sehen.
Samson Segals Stimme auf dem Anrufbeantworter.
Taras tote Augen.
Von jetzt an würde das ihre Wirklichkeit sein.
Und sie hätte alles gegeben, in ihre frühere Normalität zurückkehren zu
können, in eben diese Welt, mit der sie gehadert hatte. Sie wollte nur ihr
Leben wiederhaben. Ihr Leben, wie es gewesen war. Nichts anderes
ersehnte sie.
Während der Wagen wieder anfuhr, überlegte Gillian, wie ihre Chancen
standen, und kam zu eher trostlosen Ergebnissen. Wann würde man sie
vermissen? Ihre Eltern und Becky würden wahrscheinlich irgendwann
anrufen und sich nach dem zweiten oder dritten Versuch wundern, dass
sie weder die Anrufe annahm noch sich zurückmeldete. Aber dann? Wie
sollten sie sie jemals finden?
Luke Palm würde ebenfalls den Kontakt suchen, spätestens dann, wenn
es Interessenten für das Haus gab oder Fragen zu dem einen oder
anderen Detail aufkamen. Er wusste zumindest, dass sie an jenem Abend
zu ihrer Freundin gezogen war – wobei er deren Namen und Identität
nicht kannte. Allerdings ihre Adresse, er hatte sie schließlich dort
abgesetzt. Würde er sich an die Polizei wenden, weil ihm ihr
Verschwinden seltsam vorkam?
Und dann?
Sie hatte John gesagt, dass sie sich in ein Hotel auf dem Land
zurückziehen wollte. Wenn er das der Polizei mitteilte, würde man ihr
Verschwinden vielleicht gar nicht weiter untersuchen: Man würde
annehmen, dass sie ihrem Plan gefolgt war und offensichtlich nicht
gestört werden wollte. Genau das, was man bei einer traumatisierten
Frau, deren Ehemann ermordet worden war, erwarten konnte. Allerdings
stand ihr Auto in der Garage. Aber würde überhaupt jemand dort
nachsehen? Außerdem konnte sie auch den Zug genommen haben. Bei
den derzeitigen Witterungsverhältnissen durchaus vorstellbar.
Einen Hoffnungsschimmer gab es: Samson Segal, der Blödmann, dem
sie ihre augenblickliche heikle Lage verdankte, war aus vollkommen
unerfindlichen, aber ganz offensichtlich goldrichtigen Gründen darauf
gekommen, dass Tara Caine eine Gefahr darstellte. Aber was würde er
letztlich mit diesem Wissen anfangen?
Was hatte Tara vor? Sie hätte sie leicht auf der Stelle, noch im Haus,
erschießen können. War es ein gutes Zeichen, dass sie es nicht getan
hatte? Nicht unbedingt, entschied Gillian verzweifelt. Tara war nicht
dumm. Sie hatte die Warnung auf dem Anrufbeantworter gehört. Sie
wusste, dass Luke Palm mitbekommen hatte, wohin Gillian in jener
Nacht geflüchtet war. Auch mochten Nachbarn ihre und Gillians
Ankunft am Nachmittag beobachtet haben. Hätte man irgendwann in den
folgenden Tagen Gillians Leiche in ihrem Haus gefunden, wäre Tara
zumindest eindringlich befragt worden. Die Situation hätte kritisch für
sie werden können. Nein, Tara wollte genau das tun, was sie angekündigt
hatte: einen sicheren Ort finden und dann überlegen, wie sie nun am
besten weiterverfuhr. Die Dinge waren ihr aus dem Ruder gelaufen. Sie
hatte sich wegen Luke Palm verquasselt, und dann war noch Samsons
Anruf erfolgt.
Inzwischen hatte sie ihrer einstigen Freundin gegenüber praktisch schon
ein Geständnis abgelegt. Was darauf schließen ließ, dass sie Gillian nicht
als jemanden sah, der noch die Gelegenheit haben würde, dieses Wissen
weiterzugeben.
Sie kann mich gar nicht laufen lassen, dachte Gillian, sie kann jetzt nur
noch versuchen, mich auf eine Art verschwinden zu lassen, bei der kein
Verdacht auf sie fällt. Um etwas anderes kann es ihr nicht gehen.
Bei diesem Gedanken fiel ihr das Atmen schlagartig noch schwerer. Die
Decke schien sich bleischwer auf ihr Gesicht zu pressen, das Klebeband
erstickte sie nicht nur dadurch, dass es ihren Mund grausam verschloss,
sondern auch mit dem betäubenden Geruch nach Klebstoff, den es
abgab. Das Auto fuhr an, stoppte, fuhr an. Stadtverkehr. Früher
Freitagabend. Sie würden Stop-and-go fahren, bis sie die Stadtgrenze
erreicht hatten, mindestens. Auch auf den Autobahnen konnte es Staus
geben. Das Schlimme daran war die übelkeitauslösende Wirkung. Die
Hitze, der Geruch, das Geruckel des Wagens ließen Gillians Magen
Kapriolen drehen. Sie konnte von Glück sagen, dass sie den ganzen Tag
über kaum etwas gegessen hatte. Trotzdem würde sich der Brechreiz
steigern.
Denk nicht daran, ermahnte sie sich unter Aufbietung aller Willenskraft.
Konzentrier dich auf etwas anderes.
Gedämpft konnte sie die Stimme eines Radiomoderators vernehmen. Er
verlas gerade den Wetterbericht. Es würde sehr kalt werden in den
kommenden Tagen. Neuschnee war nicht zu erwarten, dennoch empfahl
er den Autofahrern, daheimzubleiben, wenn sie nicht unbedingt nach
draußen mussten. Die Räumdienste kämpften noch mit der
Hinterlassenschaft des letzten Schneeeinbruchs.
Dann setzte Musik ein.
Gillian glaubte sogar zu hören, dass Tara die Melodie mitsummte.
Man bekommt immer eine zweite Chance, dachte sie, halte dich bereit,
deine zu nutzen.
Sie schob den Gedanken beiseite, der sich ihr sofort aufdrängte: Blöder
Spruch, das mit der zweiten Chance. Es stand nirgendwo geschrieben,
dass man die bekam.
Manchmal hatte man nicht mal eine einzige.
12
Er hatte erwartet, dass bei Tara Caine niemand zu Hause war. Trotzdem
hatte er ein paar Mal geklingelt, war schließlich bis zur Straße
zurückgetreten und hatte hinaufgespäht. Taras Balkon. Dahinter die
Scheiben des Wohnzimmerfensters. Alles war dunkel. Das neben dem
Balkon befindliche kleinere Fenster musste ebenfalls zu ihrer Wohnung
gehören, und auch dort brannte kein Licht.
Es war der Moment, zur Polizei zu gehen.
John setzte sich wieder in sein Auto.
Er dachte an den Abend, an dem er Gillian hierher zurückgefahren hatte.
Anfang Januar. Sie hatte ein paar Sachen aus ihrem Haus geholt, sah sich
zum ersten Mal wieder mit dem Ort konfrontiert, an dem ihr Ehemann
gewaltsam ums Leben gekommen war. Er hatte ihr geholfen, die Sachen
nach oben zu tragen, aber sie wollte nicht, dass er noch mit in die
Wohnung kam. Was er verstand: Becky war dort, verstört und
vollkommen durcheinander. Und hellhörig. Sie sollte nicht unmittelbar
nach dem Tod ihres Vaters einen anderen Mann an der Seite ihrer Mutter
erleben, auch wenn dieser nur als hilfsbereiter Freund auftrat. Sie hätte
wittern können, dass mehr dahintersteckte. Zumindest hatte Gillian diese
Befürchtung zum Ausdruck gebracht, und John hatte ihre Sorge
respektiert.
Jetzt, mit einem erneuten Blick hinauf zu der dunklen Wohnung, dachte
er: Vielleicht ging es für sie gar nicht nur um Becky. Vielleicht gab es
damals schon ein ungutes Gefühl gegenüber Tara. Vielleicht hatte die
bereits begonnen, gegen mich Front zu machen.
Doch nein, das konnte nicht sein. Erst an jenem Abend, so entsann er
sich, hatte Gillian Tara von den Vorkommnissen erzählt, die für Johns
Ausscheiden aus dem Polizeidienst verantwortlich waren. Daraufhin
hatten sich die beiden Frauen gestritten. Tara hatte absolutes
Unverständnis darüber geäußert, dass sich Gillian mit einem Mann
einließ, auf dessen Vorgeschichte das Wort Vergewaltigung wie ein
hässlicher Fleck prangte; ein Fleck, der trotz allem, was geschehen war,
um ihn zu entkräften, nie ganz seine Umrisse verloren hatte. Tara musste
recht heftig geworden sein. Denn unmittelbar darauf hatte Gillian Becky
nach Norwich zu den Großeltern geschickt und war in ihr Haus
zurückgekehrt – gegen den Rat eines jeden Menschen, der es gut mit ihr
meinte.
Warum wurde er das Gefühl nicht los, dass er gerade an dieser Stelle
etwas übersah?
Ich habe Tara erzählt, dass du früher bei der Polizei warst. Und wie es
kommt, dass du dort jetzt nicht mehr bist …
Er konnte Gillians Stimme deutlich hören. Er hatte sich gewundert,
weshalb sie nach Hause zurückgekehrt war, und sie versuchte, es ihm zu
erklären. Sie hatte sich unbehaglich gefühlt, weil es mit der dummen
Geschichte von damals zu tun hatte, weil sie ihn mit der Erkenntnis
konfrontieren musste, dass die ganze leidige Sache noch immer an ihm
klebte, ihm noch immer Misstrauen und Vorbehalte einbrachte und das
vermutlich auch immer tun würde.
Sie fiel aus allen Wolken …
Er richtete sich auf.
An genau dieser Stelle stimmte etwas nicht.
Sie fiel aus allen Wolken …
Was hatte ihm Kate berichtet? Tara Caine hatte die Akte Burton
angefordert und gelesen, und zwar bereits im Dezember. Sie hatte sie, so
Kate, noch vor Weihnachten wieder zurückgegeben. Das bedeutete, dass
sie an jenem Donnerstag Anfang Januar, als Gillian ihr von den
Ermittlungen gegen John berichtet hatte, längst Bescheid wusste. Und
zwar detailliert, denn sie hatte sich über jeden einzelnen Punkt des
gesamten Vorganges haarklein informiert. Wenn sie aus allen Wolken
gefallen war, dann hatte sie bloß so getan als ob. Ihr jähes Erschrecken
musste sie Gillian vorgespielt haben.
Warum?
Vielleicht hatte sie unter allen Umständen verbergen wollen, dass sie
spioniert hatte. John vermutete, dass ihr bei der Erwähnung des Namens
Burton irgendeine vage Erinnerung gekommen war – vermutlich an ein
Gespräch mit einem Kollegen oder an etwas, das sie irgendwo auf dem
Gang aufgeschnappt hatte. Sie hatte sich informiert … und ihr Wissen
für sich behalten. Zu diesem Zeitpunkt musste sie noch davon ausgehen,
dass Gillian keine Ahnung hatte. Wäre es für sie als beste Freundin nicht
normal gewesen, sofort zu erzählen, was sie herausgefunden hatte?
Offenbar war sie von Johns Unschuld keineswegs überzeugt, zumindest
sah sie in ihm noch immer eine Gefahr. Weshalb schwieg sie und spielte
später die völlig Überraschte?
John wusste, dass aus all dem noch nichts zu konstruieren war, was Tara
wirklich belastet hätte. Man konnte sich eine Reihe harmloser
Erklärungen für ihr Verhalten vorstellen, und auch ihr Engagement im
Falle Liza Stanford rückte sie nicht automatisch an die Stelle einer
Tatverdächtigen. Dennoch alarmierte ihn diese Häufung seltsamer
Geschehnisse.
Und ihn ängstigte die Tatsache, dass beide Frauen plötzlich spurlos
verschwunden waren.
Kurz entschlossen ließ er den Motor an und wendete den Wagen
ziemlich waghalsig auf der Straße, was ihm das wütende Hupen eines
anderen Autofahrers einbrachte.
Er fuhr Richtung Scotland Yard.
SAMSTAG, 16. JANUAR
Sie war eingeschlafen, was sie zunächst nicht für möglich gehalten hatte.
Ihre Erschöpfung hatte über Entsetzen, Übelkeit und über ihre aufgeregte
Fassungslosigkeit gesiegt. Wie lange sie geschlafen hatte, wusste sie
nicht. Geweckt hatte sie ein heftiges Rucken des Autos und gleich darauf
das Geräusch durchdrehender Räder und das Aufheulen des Motors.
Sie kommt nicht weiter, dachte sie.
Sie. Ihre beste Freundin. Eine Vertraute. Ein Mensch, den sie seit Jahren
kannte und der ihr plötzlich vollkommen fremd geworden war.
Sie konnte hören, wie Tara ausstieg und die Tür hinter sich zuwarf.
Gleich darauf wurde die Heckklappe des Autos aufgerissen. Eiskalte
Luft flutete in das Innere des Wagens, drang sogar unter die furchtbare,
erstickend heiße Decke. Diese wurde im nächsten Moment weggezogen.
Sofort kniff Gillian beide Augen fest zu. Das helle Tageslicht schmerzte
höllisch nach den vielen Stunden in der Dunkelheit.
»So. Weiter geht’s nicht«, sagte Tara. »Der Schnee liegt zu hoch.
Aussteigen!« Während sie sprach, zog sie ein Messer hervor, ließ die
Klinge aufspringen und schnitt das Klebeband durch, das Gillians
Fußknöchel zusammengehalten hatte.
»Komm raus!«, befahl sie.
Gillian versuchte sich aufzurichten und stöhnte gleich darauf vor
Schmerzen. Sie hatte zu lange in einer unbequemen Lage ausharren
müssen, auf dem harten Boden des Kofferraums, gerüttelt und
geschüttelt von einem Auto, das sich über schwer passierbare Straßen
gekämpft hatte. Sie spürte jetzt jeden einzelnen Knochen, alle Glieder.
Ihr ganzer Körper schmerzte. Sie hatte keine Ahnung, wie sie sich
bewegen sollte. Als es ihr schließlich gelang, wenigstens die Augen zu
öffnen und blinzelnd ihre Umgebung wahrzunehmen, konnte sie Tara als
großen, dunklen Schatten vor dem Kofferraum wahrnehmen. Über ihr
bleigrauer Himmel. Hinter ihr schneebedeckte Weite. Nichts, was an ein
Haus oder an eine Siedlung erinnert hätte.
Wir sind fernab jeder menschlichen Behausung. Wir sind vollkommen
allein.
»Mach schon«, drängte Tara.
Und als es Gillian noch immer nicht gelang, sich zu rühren, beugte sich
Tara vor, packte sie unter beiden Armen und zog sie nach draußen. Sie
tat das mit einer überraschenden Kraft. Da Gillian sich nicht auf den
Beinen halten konnte, fiel sie der Länge nach in den Schnee. Er war
weich und kalt, aber nach einer Sekunde schon wurden die winzigen
Kristalle in ihrer Härte erkennbar. Sie schnitten schmerzhaft in Gillians
Gesichtshaut. Unartikulierte Jammerlaute ausstoßend hob sie den Kopf
und rappelte sich auf. Da ihre Hände noch immer gefesselt waren, fiel es
ihr schwer, das Gleichgewicht zu erlangen.
Tara half ihr auf die Füße. »Das wird besser werden. Deine Muskeln
werden sich entspannen. Wir haben noch einen ziemlichen Fußmarsch
vor uns.«
Gillian kämpfte gegen den Schwindel, der sie befiel, kaum dass sie auf
den Beinen stand. Sie merkte, dass sie entsetzlichen Durst hatte. Seit
dem Mittag des vergangenen Tages hatte sie nichts mehr getrunken, und
das Klebeband vor ihrem Mund, die Hitze im Auto hatten sie völlig
austrocknen lassen. Verzweifelt versuchte sie, Tara dies klarzumachen.
Sie spürte genau, dass sie nicht weit kommen würde, wenn sie nicht
etwas zu trinken bekam.
Tara schien zu überlegen, dann griff sie in Gillians Gesicht und riss ihr
mit einem kräftigen Ruck das Klebeband herunter. Es war mehrfach um
den Kopf gewickelt und so mit den Haaren verklebt, dass sie es nicht
entfernen konnte, aber zumindest gelang es ihr, das Band unter das Kinn
zu zerren, wo es hängen blieb.
»Wasser«, krächzte Gillian.
Tara öffnete die Autotür und holte eine Flasche Mineralwasser, die sich
in der Tasche auf dem Rücksitz befand. Da Gillian wegen ihrer
gefesselten Hände nicht allein trinken konnte, schraubte Tara den
Verschluss ab und hielt ihr die Flasche an die Lippen. Gillian trank
gierig und wie eine Verdurstende.
»Bitte«, sagte sie, als sie fertig war, »bitte nicht mehr den Mund
zukleben.«
»Fühlt sich blöd an, so wenig Luft zu bekommen, stimmt’s?«, gab Tara
zurück, und es klang fast mitfühlend. »In Ordnung, ich sage dir was: Ich
lasse das Klebeband unten. Hier ist sowieso niemand, der dich hören
könnte, wenn du schreist. Trotzdem, wenn du irgendeinen Mist baust,
um Hilfe rufst oder wegzulaufen versuchst oder sonst etwas, dann klebe
ich dich so zu, dass dir Hören und Sehen vergehen. Ist das klar?«
»Ja«, sagte Gillian. Sie schaute sich um. Schneebedeckte Weite, so weit
das Auge reichte. Eine hügelige Landschaft. In der Ferne ein Wald. Die
Straße, auf der sie gekommen waren, war einigermaßen geräumt,
bedeckt nur mit einer flachen, harten Schneeschicht. Nirgends war ein
Dorf zu entdecken. Tara hatte recht: Sie könnte schreien, so viel sie
wollte, niemand würde sie hören. Und weglaufen: Wie weit würde sie
kommen? Tara hätte sie sofort eingeholt. Mit den auf den Rücken
gefesselten Händen würde sie sich nur schwerfällig bewegen können. Sie
hatte keine Chance.
»Wo sind wir?«, fragte sie.
Tara öffnete ihre große Handtasche und räumte einige Lebensmittel
hinein; eingeschweißtes Brot und zwei Plastikflaschen mit Wasser. Sie
nahm ihre Pistole in die Hand.
»Peak District«, sagte sie. »Sozusagen in der Mitte von Nirgendwo.«
Peak District. Der große Nationalpark im Norden Englands. Er erstreckte
sich über mehrere Grafschaften und begann an seiner nordwestlichen
Grenze fast vor den Toren Manchesters.
Manchester.
Tara stammte aus Manchester.
»Du kennst dich hier aus?«, fragte Gillian unsicher.
»Das kann man wohl sagen. Wir sind ganz in der Nähe der Hütte. Der
perfekte Ort. Dort findet uns niemand.«
»Welche Hütte?«
»Keine Fragen«, sagte Tara knapp. »Beweg dich endlich!«
»In welche Richtung?«
»Hier entlang.« Tara wies mit der Waffe über die Felder. »Hier verläuft
ein Weg, auch wenn man ihn im Moment nicht sieht. Geh einfach
geradeaus.«
Am Ende der Felder begann das Waldgebiet, das Gillian schon bei ihrem
ersten Rundblick aufgefallen war. Es ließ sie ein klein wenig Hoffnung
schöpfen. Wenn es überhaupt irgendeine Möglichkeit zur Flucht gab,
dann in einem Wald. Im Unterschied zu der baum- und strauchlosen
Hochebene, auf der sich die beiden Frauen gerade befanden, bot er die
Möglichkeit, sich zu verstecken – die einzige Möglichkeit, auf die
Gillian, gehandicapt durch die Fesseln, hoffen durfte. Aber sie machte
sich keine Illusionen. Sie müsste sehr viel Glück haben, sollte es ihr
gelingen, ihre Bewacherin zu überrumpeln. Und auch dann konnte sie
nur überleben, wenn sie es schaffte, möglichst schnell ein Dorf oder
zumindest ein Gehöft zu finden. Es herrschte bittere Kälte.
Unwahrscheinlich, dass man mehr als eine Nacht im Freien überstehen
konnte.
Sie stapfte los. Stellenweise sank sie fast bis zu den Knien im Schnee
ein. Wieder stellte sie fest, wie schwierig es war, in diesem tiefen Schnee
mit den straff nach hinten gezerrten Armen das Gleichgewicht zu halten.
Hinter sich konnte sie Tara atmen hören. Auch ihr fiel die Wanderung
nicht ganz leicht. Sie schleppte die Tasche mit dem Proviant, hielt in der
anderen Hand eine Schusswaffe und wagte wahrscheinlich nicht, auch
nur eine einzige Sekunde lang ihre Gedanken abschweifen zu lassen.
Sicher hielt sie die gefesselte und verängstigte Gillian nicht für
außerordentlich gefährlich, aber die Situation war dennoch für sie nicht
ganz ohne Risiko.
Einmal blieb Gillian stehen. Sie hatte den Eindruck, schon Stunden
gelaufen zu sein. »Können wir eine kurze Pause machen?«, fragte sie
und drehte sich zu Tara um.
Tara schüttelte den Kopf. »In einer halben Stunde müssten wir bei der
Hütte sein. Das halten wir noch durch.«
»Tara, kannst du mir nicht wenigstens erklären, weshalb …«
»Nein«, unterbrach Tara, »ich spare meinen Atem. Solltest du auch tun.
Es geht noch ganz schön steil bergauf, und es wäre idiotisch, wenn wir
unsere Kräfte vergeudeten. Also, halt die Klappe und geh weiter.«
Gillian fügte sich. Sie wehrte sich gegen die Verzweiflung, die sich ihrer
bemächtigen wollte. Die Kälte ließ ihre Lungen schmerzen. Der Schnee
blendete ihre Augen. Die Erschöpfung schien sie zu Boden zwingen zu
wollen.
Sie ging weiter.
3
Sie erreichten die Hütte, als Gillian schon nicht mehr an deren
Vorhandensein geglaubt hatte. Mit dem Auto, so schätzte sie, hätten sie
von der Abzweigung aus, an der sie es stehen gelassen hatten, etwa noch
zehn Minuten gebraucht; zu Fuß war es mehr als eine Stunde. Das lag
auch am Schnee, in den sie stellenweise fast bis zur Hüfte einsanken,
sodass sie sich jeden Schritt hart erkämpfen mussten. Sie hatten fast das
gesamte Mineralwasser ausgetrunken, mehr wollte Tara nicht
herausrücken, aber Gillians Durst schien nicht zu löschen zu sein. Die
trockene Luft und die körperliche Anstrengung dörrten sie aus. Mehr als
einmal dachte Gillian, keinen Meter mehr weiterlaufen zu können.
»Wann warst du zuletzt in dieser Hütte?«, fragte sie einmal. Sie
fürchtete, dass es die ominöse Hütte entweder gar nicht gab oder dass
Tara längst die Orientierung verloren hatte.
»Da war ich siebzehn oder achtzehn«, sagte Tara, und nach einem
Moment des Nachdenkens fügte sie hinzu: »Eher siebzehn. Mit achtzehn
bin ich weg von zu Hause und habe mich über Jahre nicht mehr blicken
lassen.«
Siebzehn! Tara war jetzt Ende dreißig.
»Bist du sicher, dass sie noch steht?«
»Irgendetwas ist von ihr bestimmt noch übrig. So eine Hütte löst sich
schließlich nicht in Luft auf.«
»Und meinst du wirklich, du findest sie?«
»Immer dem Weg nach. Er führt direkt dorthin.«
»Aber der Weg ist doch gar nicht erkennbar. Wir können ihn längst
verloren haben.«
»Zerbrich dir nicht meinen Kopf. Ich weiß genau, wo wir sind. Und jetzt
hör auf zu reden und spar lieber deinen Atem.«
Irgendwann erreichten sie das Waldstück, was das Vorwärtskommen
nicht einfacher machte. Unter der Schneelast waren viele Baumäste
abgebrochen und versperrten den Weg, oder sie wurden so weit nach
unten gedrückt, dass man sich ständig ducken musste, um ihnen
auszuweichen. Recht bald aber öffnete sich der Wald zu einer Ebene hin
– wiederum keine menschliche Siedlung, so weit das Auge reichte, wie
Gillian frustriert feststellte –, und am Rande der Ebene, im Schutz noch
der Bäume, stand tatsächlich die Hütte.
»Na also«, sagte Tara.
Es war eine Art Blockhaus, das Gillian erblickte, größer und stabiler, als
sie es sich vorgestellt hatte. Es befand sich auf der Anhöhe, auf deren
Rücken sich auch der Wald entlangzog. Ein steiler Abhang führte
hinunter zum Tal, das sich endlos zu dehnen schien. Gillian wusste, dass
der Peak District, den sie einmal vor langen Jahren als Kind mit ihren
Eltern besucht hatte, eine wunderbare Landschaft war, eine ewige
Abfolge aus Hügeln und Tälern, Wäldern und Seen, kleinen Steinmauern
und windzerzausten Hecken. Es gab ausgetrocknete Flussbetten, an
deren Ufern seltene Blumen wuchsen, es gab raue Felsen und
dazwischen Wiesen, auf denen hohes Gras stand. Immer wieder
schmiegten sich verwunschene, weltabgeschiedene Dörfer an die Hänge,
und die Landstraßen zwischen ihnen waren so schmal, dass unmöglich
zwei Autos aneinander vorbeikommen konnten. Der Himmel war voller
verrückter, schneller, atemberaubender Wolkenspiele.
Jetzt, an diesem Tag, zu dieser Jahreszeit, sah alles anders aus. Schnee
und Himmel verschmolzen irgendwo in der Ferne, die Wolken hatten
sich zu einer einzigen, tiefgrauen Masse geballt, und die Landschaft
verschwand unter der hohen Schneedecke. Gillian fragte sich allerdings,
ob sie die Hoffnung auf ein Dorf oder ein Gehöft tatsächlich begraben
musste oder ob sie einfach wegen der tief liegenden Wolken nicht weit
genug blicken konnte. Vielleicht, wenn das Wetter aufklarte …
»Da unten gibt es einen Bach«, sagte Tara. Sie spähte den Abhang
hinunter. »Wahrscheinlich gefroren und dann zugeschneit. Als Kind
habe ich dort stundenlang gespielt. Staudämme gebaut und solche Dinge.
Und im Sommer konnte man barfuß darin herumwaten. Oder sich gleich
ganz hineinsetzen und sich ein wenig abkühlen.«
»Du warst auch als Kind schon hier?«, hakte Gillian nach. Tara sah
normaler aus, während sie in harmlosen Worten über ihre Kindheit
sprach. Ihre Augen blickten wach und lebendig drein, nicht starr und
stumpf wie am Vortag daheim in Thorpe Bay, als Samson Segal mit
seinem Anruf alles vermasselt hatte. Gillian begriff, dass viel davon
abhing, Tara nicht wieder in diesen seltsamen Zustand abgleiten zu
lassen.
Tara blickte sich um. »Ja. Mein Vater hat die Hütte gebaut. Ganz allein.«
»Er muss sehr geschickt gewesen sein.«
»Er konnte alles, wofür man eine handwerkliche Begabung brauchte«,
bestätigte Tara. Sie hatte jetzt einen Schlüssel aus der Tasche gefischt
und versuchte, das Schloss zu öffnen. Es gelang ihr nicht sofort.
»Hier ist jahrelang niemand mehr gewesen«, murmelte sie.
»Deine Eltern kommen nicht mehr hierher?«
»Mein Vater ist schon lange tot. Ich war acht, als er starb.«
»Oh … das tut mir leid.«
Gillian wurde plötzlich klar, dass sie nie darüber gesprochen hatten.
Seltsam, dass ihr das nie aufgefallen war. Tara kämpfte mit dem Schloss,
aber Gillian fühlte sich so erschöpft, dass sie heftig gegen das Bedürfnis
ankämpfen musste, sich einfach in den Schnee fallen zu lassen und
liegen zu bleiben. Obwohl Tara abgelenkt war, zog es Gillian in diesen
Momenten nicht in Erwägung, eine Flucht zu riskieren. Ihr erschien jeder
Gedanke daran sinnlos.
Schließlich gab das Schloss nach und mit laut quietschenden Scharnieren
schwang die Holztür auf.
»Nach Ihnen«, sagte Tara ironisch und wies Gillian mit einer
Handbewegung an, einzutreten.
Eisige Kälte und die abgestandene, muffige Luft vieler Jahre empfing
sie. Dämmerung, die es den Augen schwer machte, etwas zu erkennen.
Es war, als betrete man ein Grab. Das war der erste, beklemmende
Eindruck, der Gillian befiel. Tara knipste eine Taschenlampe an, die sie
mitgebracht hatte, und machte sich an den Läden zweier Fenster zu
schaffen, die ähnlich schwierig zu öffnen waren wie die Tür. Gillian
konnte zwei übereck stehende Sofas erkennen und einen hölzernen Tisch
dazwischen. Einen gusseisernen Ofen. Einen kleinen Schrank. Und eine
Tür, die in ein weiteres Zimmer zu führen schien.
»Auf den beiden Sofas haben meine Eltern immer geschlafen«, erklärte
Tara. »Ich hatte die kleine Kammer dahinter.«
Der erste Fensterladen schwang auf. Es wurde deutlich heller im Raum,
aber dadurch offenbarte sich auch sein völlig heruntergekommener
Zustand. An den Wänden wuchsen Moos und Schimmel. Die Sofas
schienen in ihrer Auflösung begriffen, der Schaumstoff quoll aus ihnen
heraus. Den Fußboden bedeckte stellenweise irgendetwas Glitschiges,
über dessen Definition sich Gillian nicht im Klaren war; womöglich
handelte es sich um Flechten, die sich hier angesiedelt hatten. Im Laufe
der Jahre war die Feuchtigkeit durch alle Ritzen gedrungen, und da nie
wieder jemand den Ofen in Betrieb genommen hatte, hatte der Raum
nicht mehr austrocknen können.
Unmöglich, hier zu wohnen. Aber Gillian schwante, dass sich Tara nicht
groß um all das scheren würde.
Der zweite Laden ging auf, und die Umgebung wurde noch trostloser.
»Meinst du, wir könnten versuchen, den Ofen in Gang zu setzen?«,
fragte Gillian.
Tara zuckte mit den Schultern. »Wenn hinter der Hütte noch Holz
gestapelt ist, dann vielleicht. Obwohl die Scheite ganz schön nass sein
dürften. Setz dich doch«, sagte sie und nickte in Richtung der beiden
Sofas.
Gillian zögerte.
»Setz dich!«, wiederholte Tara scharf.
Gillian setzte sich. Unter ihrem Gewicht gab das Sofa vollkommen nach,
und sie sank fast bis auf den Boden hinunter. Sie mutmaßte, dass allerlei
Getier in der Schaumstofffüllung hauste. Maden und Würmer vielleicht.
Wenn sie nicht erfroren waren. Sie betete, dass Letzteres der Fall sein
möge.
Tara verließ die Hütte, kam aber gleich darauf mit leeren Händen zurück.
»Kein Holz da. Aus dem Feuer wird nichts.«
Gillians Mut sank, wenn das überhaupt noch möglich war. Jetzt, da sie
sich nicht mehr bewegte, fing sie entsetzlich an zu frieren, trotz des
dicken Mantels, den sie trug. Tara hatte tatsächlich einen völlig
abgelegenen Ort gefunden, kein Mensch würde sie hier entdecken. Es
war ihr darum gegangen, Zeit zu gewinnen und nachzudenken. Das
Ergebnis ihres Nachdenkens konnte letzten Endes nur die Erkenntnis
sein, dass sie sich ihrer einstigen Freundin auf irgendeine Weise
entledigen musste. Dann würde sie allein nach London zurückkehren, in
der Hoffnung, dass ihr niemand auf die Schliche kam. Sie konnte jedem
erzählen, dass sich Gillian auf den Weg in ein Hotel gemacht und dass
sie nichts mehr von ihr gehört hatte. Sie konnte Gillian die Kehle
durchschneiden. Sie konnte sie erschießen. Sie konnte sie im Grunde
aber auch einfach in der Hütte zurücklassen und Fenster und Türen
wieder verrammeln. Es würde nicht allzu lange dauern, bis sie
verhungert und erfroren wäre. In dieses Waldstück kam wahrscheinlich
alle Lichtjahre einmal ein Mensch, also würde niemand ihre Schreie
hören. Es würde sie wahrscheinlich nicht einmal jemand finden, wenn
sie schon tot war. Taras Plan, sie nicht in London oder Thorpe Bay zu
töten, ginge damit auf: ohne Leiche kein Mord. Selbst wenn man sie
verdächtigte, würde man ihr nichts nachweisen können.
Sie musste über Flucht nachdenken, denn darin bestand ihre einzige,
winzige Chance. Irgendwo musste sich die nächste menschliche
Siedlung befinden, auch wenn es draußen so ausgesehen hatte, als seien
sie allein auf der Welt. Vielleicht gelang es ihr auch, in den Besitz des
Autoschlüssels zu kommen und irgendwie den Weg zurück zum Auto
wiederzufinden. Der Autoschlüssel lag neben dem Schlüssel zur Hütte
auf dem unbrauchbaren Ofen. Er war Tara aus der Tasche gefallen, als
sie die Flasche mit dem kläglichen Rest an Mineralwasser herauszog,
und sie hatte ihn fast gedankenverloren, wie es schien, auf den Ofen
gelegt. Da sie aber direkt davorstand, mit dem Rücken gegen die eiserne
Tür gelehnt, gab es keine Möglichkeit für Gillian, auch nur in seine Nähe
zu gelangen.
Tara hielt beide Arme eng um ihren Körper geschlungen. Sie fror auch
und wirkte plötzlich sehr ermattet.
»Wir waren früher nie im Winter hier«, sagte sie, und es klang fast
entschuldigend. »Meist kamen wir zum ersten Mal im Jahr an Ostern in
die Hütte. Dann den Sommer über. Und spätestens Mitte Oktober war
Schluss. Da waren die Nächte dann schon ziemlich kalt, oft regnete es,
und man konnte sich nicht mehr im Freien aufhalten. Die Landschaft ist
herrlich hier. Unberührte Natur, so weit man nur schauen kann!«
»Wir sind aber in der Nähe von Manchester?«, fragte Gillian.
Tara nickte. »Im Dark Peak. Dem nördlichen Teil des Nationalparks.«
Gillian seufzte mutlos. Der Peak District teilte sich in den Dark Peak im
Norden und den White Peak im Süden, wie sie wusste. Der White Peak
war vergleichsweise dicht besiedelt, während der Dark Peak vorwiegend
aus Hochmooren bestand, die sich meilenweit ausdehnten, ohne dass
man auf eine menschliche Niederlassung stieß. Wanderer suchten
manchmal diese Einsamkeit, aber sicher nicht zu dieser Jahreszeit. Sie
befanden sich am Ende der Welt.
»Gehört das Land deiner Familie?«, fragte sie, um das Gespräch
weiterzuführen.
Tara lächelte ironisch. »Meine Güte! Meine Familie hatte nie viel Geld,
wirklich nicht. Mein Vater besaß eine Fahrradwerkstatt, und er verkaufte
auch gebrauchte Räder, die er wieder gut in Schuss gebracht hatte. Damit
hielt er uns ganz ordentlich über Wasser, aber ein Stück Land … das
wäre nie drin gewesen!«
»Aber …«
»Ja, die Hütte ist sozusagen illegal erbaut. Das Land hier gehört
niemandem, und zum Glück hat sich nie jemand darum geschert. Meine
Eltern kamen irgendwann einmal während einer Wanderung hierher, das
war noch vor meiner Geburt, und mein Vater sagte zu meiner Mutter,
hier würde er ihr ein Blockhaus bauen. Was er dann auch tat.« Sie sah
sich um. Ein zärtlicher Ausdruck lag auf ihrem Gesicht. »Es war
wirklich schön. Wir haben hier wunderbare Wochenenden verbracht.
Mein Vater hat viel mit mir unternommen. Baumhäuser gebaut und
Wildblumensammlungen angelegt, er hat mit mir Indianer gespielt und
mir gezeigt, wie man Fährten im Wald legt. Mein Vater hat mir viel
Kraft gegeben. Für mein ganzes Leben.«
»Es muss dich sehr getroffen haben, als er so früh starb«, sagte Gillian.
Unauffällig bewegte sie hinter ihrem Rücken die Hände. Sie hatte den
Eindruck, als habe sich das Klebeband um ihre Handgelenke ein wenig
gelockert. Noch lange nicht so, dass sie sich hätte befreien können, aber
mit viel Geduld konnte es ihr womöglich gelingen, irgendwann die
Hände herauszuziehen. Sie musste nur äußerst vorsichtig sein. Keine
ruckartigen Bewegungen. Tara durfte nichts merken.
»Ein Herzinfarkt«, sagte Tara. Es war, als senke sich ein Schatten über
ihr Gesicht. Gillian konnte fast physisch den Schmerz und die Trauer
spüren, die noch immer auf dieser Frau lasteten – Jahrzehnte, nachdem
das für sie wahrscheinlich Unfassbare geschehen war. »Es war ein ganz
normaler Tag, er arbeitete in seiner Fahrradwerkstatt hinten bei uns im
Hof, ich kam von der Schule und lief gleich zu ihm. Er sah mich
kommen, richtete sich auf, lächelte mich an und fiel um. Einfach so. Im
Krankenhaus ist er dann gestorben. Ein paar Stunden später.« Sie
bewegte unruhig die Hände. »Verdammt, ich hätte an Zigaretten denken
sollen. Ich bräuchte jetzt dringend eine. Scheiße!«
Ihr Schmerz verwandelte sich in Wut, und zwar in rasantem Tempo.
Gillian empfand das als beängstigend. Ohnehin hatte sie das Gefühl, dass
Tara zu einer Art emotionalem Pulverfass geworden war. So hatte sie die
Freundin früher nie erlebt. Tara war immer sachlich gewesen,
ausgeglichen. Offenbar hatte sie eine perfekte Maske getragen. Die
elegant gekleidete, gut geschminkte und frisierte, immer beherrschte und
überlegte Staatsanwältin. Eine Frau, die sich in allen Belangen des
Lebens fast ausschließlich von ihrem Verstand steuern ließ.
Wann habe ich sie je aufgeregt oder außer sich erlebt?, überlegte Gillian.
Ihr fiel ein Moment ein, der noch nicht allzu lange zurücklag: Sie hatte
Tara über Johns Vorgeschichte aufgeklärt. Es war nicht so, dass Tara
darüber regelrecht explodiert wäre, aber für ihre Verhältnisse war sie
schon ziemlich aus der Fassung geraten. Lag dort ein Schlüssel?
Wenn ich es nur wüsste!
»Tara«, sagte sie, »ich bin deine Freundin. Und was immer geschehen ist
…«
»Spar dir das«, sagte Tara kalt. »Du warst meine Freundin, Gillian.
Früher. Aber ich habe mich von Anfang an in dir getäuscht. Du bist ein
bisschen wie meine Mutter, und das ist so ziemlich das Schlimmste, was
ich über einen Menschen sagen kann. Meine Mutter war eine richtig
nette und umgängliche Frau, und ich glaube, niemand hätte gedacht, sie
könnte zu etwas wirklich Bösem in der Lage sein. Jeder mochte sie.«
»Deine Mutter … war nicht so nett, wie alle dachten?«, fragte Gillian
sanft. Sie konnte jetzt deutlich spüren, dass sich das Klebeband lockerte.
Am liebsten hätte sie wild mit den Armen geruckt, beherrschte sich aber.
Solange Tara sowohl ein Messer als auch eine Pistole neben sich liegen
hatte, würde sich Gillian auch mit freien Händen noch in der
unterlegenen Position befinden.
»Meine Mutter war schwach. Ich habe das lange Zeit nicht bemerkt, weil
mein Vater ihr Kraft verlieh. Aber als er tot war, da zeigte sie ihr wahres
Gesicht. Wurde zu einem Tag und Nacht heulenden Jammerlappen.
Konnte dies nicht, konnte jenes nicht. Ihre Nerven, ihre Gesundheit.
Mein Vater hatte eine Lebensversicherung abgeschlossen, die uns
zunächst über Wasser hielt, aber glaubst du vielleicht, meine Mutter
hätte diese Zeit genutzt, um sich einen Job zu suchen? Irgendetwas zu
tun, um ihr Leben und das ihrer Tochter wieder in geordnete Bahnen zu
bringen? Nein, sie saß nur in der Ecke und weinte sich die Augen aus
und wusste nicht, wovon wir von nun an leben sollten. Ich war acht! Ich
konnte ihr nicht helfen. Ich war überfordert.«
»Aber irgendwie …«
»… ging es weiter, meinst du?« Tara nickte. »Ja, es ging weiter.
Nachdem meine Mutter genug geheult hatte, fiel ihr nämlich ein
geradezu genialer Ausweg ein. Eigentlich der klassische Ausweg für eine
Frau wie sie. Sie angelte sich den nächsten Kerl. Sie konnte einfach nicht
ohne Mann. Und sie sah nicht schlecht aus damals. Sie war Mitte dreißig
und recht ansehnlich. Sie hätte unter einer ganzen Reihe Männer
auswählen können. Netter, sympathischer Männer.«
Tara griff nach dem Messer, mit dem sie einige Zeit zuvor Gillians
Fußfesseln durchschnitten hatte. Langsam fuhr sie mit Daumen und
Zeigefinger der rechten Hand daran entlang. Gillian sah, dass auf dem
Daumen ein feiner Riss entstand, aus dem Blut trat.
»Aber sie wählte Ted Roslin. Wahrscheinlich, weil er ihr wirklich wild
den Hof machte, sie mit allen möglichen Verführungskünsten
umschmeichelte. Er gab ihr das Gefühl, eine fantastische Frau zu sein.
Dass er nichts hatte, nichts darstellte, das interessierte meine Mutter
irgendwann gar nicht mehr. Sie war hin und weg. Kurz vor meinem
neunten Geburtstag haben sie geheiratet.«
Das Blut trat nur langsam aus dem zarten Spalt. Aber es wurde stärker.
»Doch dann folgte auch schon der große Frust für sie. Ich glaube, Ted
Roslin hatte mit meiner Mutter einen ziemlich guten Fang gemacht. Das
Haus gehörte ihr, und er konnte in die Fahrradwerkstatt meines Vaters
einsteigen, die immer recht gut gelaufen war. An meiner Mutter selbst
war er überhaupt nicht interessiert, entgegen allem, was er vor der
Eheschließung geheuchelt hatte. Sie ließ ihn einfach völlig kalt.
Manchmal habe ich gehört, wie sie ihn geradezu anflehte, sie in die
Arme zu nehmen. Sie wollte ständig mit ihm schlafen, und er erfand
ständig Ausreden. Er hatte einfach keinen Bock auf sie.«
»Warum nicht?«, fragte Gillian. »Sie war jung und hübsch …«
»Er stand nicht auf Frauen«, unterbrach Tara. »Kapiert?«
»Oh«, sagte Gillian. »Aber … Ende der Siebzigerjahre konnte ein
homosexueller Mann doch schon mit einiger Offenheit … Ich meine,
ohne sich mit einer Ehe zu tarnen …«
Wieder wurde sie unterbrochen.
»Er stand auch nicht auf Männer«, erklärte Tara. Zufrieden betrachtete
sie das Blut, das jetzt warm und hell über ihre Hand lief.
»Er stand auf kleine Mädchen«, sagte sie.
5
Zum Glück war die M1 hinauf in den Norden weitgehend schneefrei und
gut befahrbar. Sie kamen zügig vorwärts. Der Tag schritt voran und bald
würde es dunkel werden, und John wollte Manchester am frühen Abend
erreichen. Über die Auskunft hatte er zwei Lucy Caines in Manchester
ausfindig gemacht. Der Doppelname fehlte, dennoch war er überzeugt,
dass es sich bei einer der beiden um Taras Mutter handeln musste. Zwei
Adressen. Das ließ sich bewältigen.
Neben ihm auf dem Beifahrersitz saß ein nervöser Samson Segal,
erleichtert, dass er mitfahren durfte, und zugleich angstvoll aufgeregt,
weil er keine Ahnung hatte, wie das alles ausgehen würde. Nach dem
wenig erfreulichen Gespräch mit Christy McMarrow im Yard war John
sofort zurück in seine Wohnung gefahren, um rasch zu duschen, die
Adresse von Lucy Caine ausfindig zu machen und dann nach Manchester
aufzubrechen. Es konnte sein, dass er völlig danebenlag, aber da
Manchester sein einziger Anhaltspunkt war, beschloss er, sich an ihm
festzuhalten. Tara Caine war dort aufgewachsen. Vielleicht kannte sie
noch aus ihrer Kindheit Rückzugsmöglichkeiten in Manchester und dem
Umland. Wenn sie es tatsächlich schon lange auf Gillian abgesehen
hatte, überdies aber nun vielleicht auch wusste, dass man ihr auf der Spur
war, suchte sie womöglich einen Platz auf, an dem sie sich zunächst in
Sicherheit fühlte.
Samson hatte voller Spannung auf ihn gewartet und ihn sofort mit
Fragen bestürmen wollen, aber John hatte ihm sogleich das Wort
abgeschnitten. »Haben Sie bei Gillian angerufen? Und eine Warnung für
sie auf dem Anrufbeantworter hinterlassen?«
Samson war blass geworden. »Ja …«
»Das war leichtfertig, Samson. Ziemlich leichtfertig. Gillian und
Staatsanwältin Caine sind verschwunden. Staatsanwältin Caine ist aber
möglicherweise gestern in Thorpe Bay gewesen, und wenn, dann
wahrscheinlich mit Gillian zusammen. Es ist nur zu hoffen, dass Caine
nichts von Ihrer Nachricht mitbekommen hat. Sonst könnte das den
Schlamassel, in dem Gillian steckt, noch verschärft haben.«
»Warum?«, fragte Samson entsetzt.
John ärgerte sich. Er hätte Segal nicht allein lassen dürfen. Der Mann
hatte ein ausgeprägtes Talent, im falschen Moment das Falsche zu tun.
»Falls Tara Caine wirklich gefährlich ist, und leider müssen wir das
mittlerweile annehmen, waren Gillians Chancen, heil aus der Sache
rauszukommen, größer, solange Caine davon ausgehen durfte, dass
Gillian keine Ahnung hat. Sowie Gillian misstrauisch wird, stellt sie für
Caine eine Gefahr dar.«
»Ich wollte sie warnen. Ich dachte …«
»Aber das können Sie nicht über einen Anrufbeantworter tun. Sie haben
doch keine Ahnung, wer den abhört.«
Samson hatte ausgesehen, als versinke er in einer schweren Depression.
»Ich mache einfach alles falsch!«
In der Tat, hätte John ihm gerne beigepflichtet, aber er verschluckte den
Satz. Es brachte nichts, Samson das Herz zusätzlich schwer zu machen.
Als John ankündigte, er werde für zwei Tage fort sein – mindestens, wie
er hinzufügte –, ging ein Ruck durch Samsons Körper. »Ich komme
mit!«
»Nein. Sie warten hier.«
»Ich möchte mit. Bitte. Ich tue nichts, was ich nicht mit Ihnen abstimme.
Aber ich kann hier nicht warten. Ich werde verrückt!«
John hatte gezögert, dann aber zugestimmt. Samson konnte weniger
Unfug anrichten, wenn er ihn unter seiner Kontrolle hatte. Zudem
ergaben sich vielleicht Situationen, in denen es gut war, eine zweite
Person bei sich zu haben.
»Okay. Aber Sie halten die Klappe, verstanden? Und Sie stellen nichts
Eigenmächtiges an.«
»Das habe ich ja versprochen. Äh … wohin fahren wir eigentlich?«
»Nach Manchester. Tara Caine ist dort geboren und aufgewachsen. Es ist
eine bloße Theorie und sie ist im Wesentlichen aus Verzweiflung
entstanden, aber falls Caine das Gefühl hat, mit dem Rücken zur Wand
zu stehen, könnte sie versuchen, sich an einen Ort zu flüchten, an dem
sie sich gut auskennt. Ihre Heimat.«
»Zu ihren Eltern?«, meinte Samson.
»Sie hatte offenbar nur noch eine Mutter«, sagte John, »und diese wurde
heute früh von der Polizei in Manchester tot in ihrer Wohnung
aufgefunden. Ermordet, und zwar wahrscheinlich von demselben Täter,
der auch hier gewütet hat. Möglicherweise Tara Caine.«
Samson blieb der Mund offen stehen. »Du lieber Gott …«
»Nichts wie los«, sagte John.
Als sie sich Manchester gegen Abend näherten, fragte Samson, der die
ganze Zeit über geschwiegen und offenkundig düsteren Gedanken
nachgehangen hatte: »Was tun wir als Erstes, wenn wir da sind?«
»Wir suchen Mrs. Caines Adresse«, sagte John. »Und dann will ich
sehen, ob ich irgendetwas in Erfahrung bringen kann. Es muss Nachbarn
geben, die die Familie schon lange kennen. Vielleicht gibt es Orte oder
Plätze, wo sie schon früher gern hingegangen ist. Es besteht die
Möglichkeit, dass Tara dorthin mit Gillian geflohen ist.«
Samson nickte. John warf ihm einen Blick von der Seite zu. Samson sah
bekümmert und sorgenvoll aus.
Er liebt Gillian, dachte John. Er hat entsetzliche Angst um sie.
»Glauben Sie, wir haben irgendeine Chance?«, fragte Samson.
»Bei einer Suche nach der Nadel im Heuhaufen wäre mir wohler«,
meinte John, aber dann setzte er aufmunternd hinzu: »Kopf hoch,
Samson. Wir haben gar nicht so schlechte Karten!«
Er verschwieg, was er eigentlich dachte: Haben wir überhaupt eine
Chance?
In einem Punkt hatten sie zumindest Glück: Gleich die erste Adresse in
einem sozial eher schwachen Vorort von Manchester, die sie anfuhren,
erwies sich als die richtige. Ein Haus aus Ziegelsteinen, ein kleiner Hof.
Ein Schild wies darauf hin, dass man hier Fahrräder kaufen oder
reparieren lassen konnte. Interessant für John war aber eigentlich nur
eines: das Absperrband der Polizei, das vor dem Hoftor und ein Stück
entlang der Mauer gespannt war. Es konnte sich nur um den Ort handeln,
an dem man die tote Lucy Caine-Roslin gefunden hatte.
Er parkte das Auto gleich neben einem Schneehaufen am Straßenrand.
Die beiden Männer stiegen aus. Eisige Kälte umfing sie, aber die
Straßenlaternen spendeten zumindest genügend Licht. John betete
praktisch nie, aber angesichts der Möglichkeit, dass sie in dieser Nacht
noch lange mit dem Auto unterwegs sein würden, sandte er nun doch ein
kurzes Stoßgebet zum Himmel: Bitte keinen neuen Schnee!
»Was tun wir jetzt?«, fragte Samson. Er schaute hinüber zu dem Haus,
an dessen Tor das Absperrband im kalten Wind flatterte. »Ist das das
Haus …?«
»Ja«, sagte John, »das ist es.«
Das Haus, in dem die Mutter der Staatsanwältin gelebt hatte und
gestorben war. Das Haus, in dem Tara Caine ihre Kindheit verbracht
hatte? Er konnte es nur hoffen. Denn nur dann war durch eine
Nachbarschaftsbefragung etwas in Erfahrung zu bringen.
Es war kurz nach sechs Uhr. In den meisten Wohnungen ringsum
brannten Lichter. Die Bewohner hielten sich daheim auf, hatten aber
vermutlich noch nicht mit dem Abendessen begonnen. Eigentlich keine
schlechte Zeit für das, was er vorhatte.
»Wir werden Folgendes tun«, sagte er, »wir spielen mit relativ offenen
Karten, aber wir sagen nichts von Gillian und nichts davon, dass Tara
Caine womöglich eine verdammt gefährliche Person ist. Wir sagen aber,
dass wir sie suchen. Wir sind Freunde von ihr aus London. Dass ihre
Mutter heute ermordet aufgefunden wurde, dürfte sich hier in diesem
Viertel bereits herumgesprochen haben. Diese Dinge machen ja immer
blitzschnell die Runde. Tara ist verschwunden, und wir sind in größter
Sorge um sie. Wir möchten wissen, ob jemand einen Ort kennt, an den
sie sich zurückgezogen haben könnte. Verstanden?«
»V…verstanden«, stotterte Samson. Bleich und nervös, wie er dastand,
erschien er John nicht als die günstigste Besetzung für das Vorhaben,
und kurz überlegte er, ob es besser war, ihn ins Auto zu setzen und dort
warten zu lassen, bis er, John, alles allein erledigt hatte. Aber es konnte
sein, dass eine Menge Häuser abgeklappert werden mussten, ehe man –
wenn überhaupt – zu einem Ergebnis kam, und die Zeit drängte.
»Sie schaffen das«, sagte John aufmunternd. »Passen Sie auf, Sie
übernehmen gleich hier diese Straßenseite. Ich fange mit dem direkten
Nachbarn an und arbeite mich dann nach oben.«
»Soll ich mich mit meinem richtigen Namen vorstellen?«
»Sicher. Es läuft ja keine landesweite Fahndung nach Ihnen. Stellen Sie
sich als Samson Segal aus London und guten Freund von Tara Caine vor.
Alles klar?«
»Alles klar«, bestätigte Samson.
John nickte ihm zu, dann überquerte er die Straße. Er schaute an Lucy
Caine-Roslins Haus hinauf. Dunkle, schweigende, tote Fenster.
Hatte Tara Caine ihre eigene Mutter getötet?
Kurz entschlossen wandte er sich dem Nachbarhaus zu. Es gab keine
Zeit zu verlieren.
6
John hatte fast das Ende der Straße erreicht, ohne dass er in seinem
Vorhaben auch nur einen einzigen Schritt weitergekommen war. Er war
auf höchst unterschiedliche Reaktionen gestoßen. In zwei Wohnungen
hatte man ihm überhaupt nicht geöffnet, obwohl sowohl Lichtschein als
auch das Geräusch von Schritten die Anwesenheit der Bewohner
verrieten. Eine alte Frau hatte zwar misstrauisch über die Kette, die ihre
Tür sicherte, gespäht, aber trotz wiederholter Versuche von John, ihr sein
Anliegen zu erklären, nicht begriffen, worum es ging. Einige waren
sofort aggressiv geworden, hatten Vorwürfe zurückgewiesen, die er
überhaupt nicht erhoben hatte. »Mrs. Caine-Roslin? Ja, das ist leicht,
hinterher zu sagen, es hätte uns auffallen müssen, dass sie seit Wochen
nicht mehr auftauchte. Aber was denken Sie, wir haben auch unsere
Probleme! Ich meine, man hat wirklich furchtbar viel um die Ohren den
ganzen Tag, man kann nicht dauernd darauf achten, was rechts und links
passiert. Außerdem hat sie doch eine Tochter, wieso hat die sich denn
nicht gekümmert? Ich kann mir weiß Gott nicht noch die Sorgen anderer
Leute aufhalsen! Ob ich die Tochter näher kenne? Nein, gar nicht. Habe
sie manchmal gesehen, mit ihrem schicken Jaguar und den feinen
Klamotten. Hält sich wahrscheinlich für etwas Besseres. Soll ja
irgendein hohes Tier beim Gericht in London sein.«
Manche waren auch froh gewesen, dass jemand in ihren einsamen,
langen Abend platzte, und hatten bereitwillig erzählt – nur nicht das, was
John interessierte. Mühsam hatte er langatmig angelegte Schilderungen
persönlicher Lebensläufe abgewürgt, um auf sein eigentliches Anliegen
zurückzukommen. »Das ist wirklich sehr interessant. Aber ich suche
dringend die Tochter von Mrs. Caine-Roslin. Tara Caine. Haben Sie sie
als Kind oder Teenager gekannt? Fällt Ihnen ein Ort ein, an den sie sich
zurückgezogen haben könnte?«
Immerhin gab es einige, die Tara kannten. Die schon in der Straße
gewohnt hatten, als Tara noch zu Hause gelebt hatte. John bekam sie als
ein sehr hübsches, aber auch ungewöhnlich dünnes und immer in sich
gekehrtes Kind und junges Mädchen geschildert. Mit niemandem aus der
Straße war sie in näheren Kontakt getreten, hatte sich völlig
abgeschottet.
»Die wirkte immer so unglücklich«, berichtete eine ältere Frau, die nach
eigenen Angaben im Jahr 1981 nach Gorton gezogen war. »Ihr Vater war
gestorben, und die Mutter hatte sich neu verheiratet. Der Kerl war
irgendwie seltsam. Ich meine, er wurde nicht auffällig oder so. Trank
nicht oder randalierte. Er übernahm die Fahrradwerkstatt von dem
verstorbenen Mr. Caine und führte das Geschäft ganz ordentlich weiter.
Aber irgendetwas an ihm … ich weiß nicht. Ich mochte ihn nicht.
Niemand in der Straße mochte ihn besonders.«
»Wie war sein Verhältnis zu seiner Stieftochter?«
»Weiß nicht genau. Ich hatte eigentlich keinen Kontakt zu der Familie.
Ich weiß nur, dass das Mädchen krank auf mich wirkte. Krank an Leib
und Seele.«
»Gab es einen Ort, an den sie sich flüchtete? Um der möglicherweise
schwierigen Familiensituation zu entgehen?«
Die Frau hatte mit den Schultern gezuckt. »Kann sein. Aber ich weiß es
nicht. Tut mir leid. Ich würde Ihnen gern helfen.«
Er stand in der Dunkelheit auf der Straße, fröstelte im schneidenden
Wind und starrte auf eine leere McDonald’s-Tüte, die über den Gehsteig
getrieben wurde. Es begann durchaus ein Bild in seinem Kopf zu
entstehen, ein Bild von Tara Caine, dem Kind, das sie gewesen war, von
ihrem Lebensweg, der in einem sozial schwachen Viertel von
Manchester seinen Anfang genommen und sie über eine Universität in
einen hoch angesehenen Beruf in London geführt hatte. Wer in Gorton
startete, ging mit Sicherheit unter erschwerten Bedingungen ins Rennen.
Tara Caine musste über eine Menge Klugheit, Ehrgeiz und Disziplin
verfügen, um es so weit gebracht zu haben.
Es gab einen frühen, tiefen Bruch in ihrem Leben. Sie war noch ein Kind
gewesen, als ihr Vater starb. Den Stiefvater schien niemand gemocht zu
haben, obwohl auch niemand etwas Konkretes gegen ihn hatte
vorbringen können. Das Leben der Familie schien jedenfalls in
geordneten Bahnen weitergegangen zu sein. Das Haus gehörte ihnen,
und die Fahrradwerkstatt hatte sie alle ernährt.
Trotzdem lag Mrs. Caine-Roslin am Schluss ermordet in ihrer Wohnung.
Ihre Tochter hatte möglicherweise vier Menschen umgebracht.
Sie wirkte krank auf mich. Krank an Leib und Seele.
Das sagte ihm noch nichts darüber, wo sie sich jetzt aufhielt. Und wo
Gillian war.
Er kam nicht weiter. Die Zeit verrann, und er war seinem Ziel nicht
näher gekommen. Und er wusste nicht einmal, ob er sich überhaupt auf
der richtigen Spur befand. Nur die Tatsache, dass Tara in Manchester
aufgewachsen war, hatte ihn in diese Stadt geführt. Das mochte ein
völliger Irrtum sein. Die beiden Frauen konnten genauso gut am anderen
Ende Englands sitzen.
Er hob den Kopf und gewahrte eine Gestalt auf der anderen Straßenseite.
Samson. Er winkte mit beiden Armen.
John war mit drei Schritten bei ihm. »Was gibt es?«
Samson stotterte vor Aufregung. »I…ich habe jemanden. Könnte etwas
sein. Ein alter Mann. Er kennt die Caines seit ewigen Zeiten. Er … Ach,
kommen Sie mit!«
Im Laufschritt rannten die beiden Männer die Straße hinunter. Das Haus,
vor dem Samson schließlich stehen blieb, lag ein Stück unterhalb des
Hauses der Caines auf der gegenüberliegenden Straßenseite. Es sah
heruntergekommen und ziemlich verwahrlost aus. John spürte, wie sein
Mut sank. Hoffentlich kein verwirrter alter Mann, der ihnen
unzusammenhängende Geschichten erzählte, die sie nicht
weiterbrachten.
Der Mann lebte im ersten Stock und hatte an seiner Wohnungstür
gewartet. In einer Hinsicht fühlte sich John zumindest beruhigt, als er ihn
sah: Verwirrt war der Alte auf jeden Fall nicht. Aus hellwachen,
aufmerksamen Augen blickte er seinen Besuchern entgegen. Ein kluges,
lebenserfahrenes Gesicht.
Ein Intellektueller, dachte John, Gott sei Dank.
Er gab ihm die Hand. »John Burton. Ich bin ein Freund von Tara Caine.
Ich mache mir sehr große Sorgen um sie. Aber das hat Mr. Segal Ihnen
sicher schon erzählt.«
»Angus Sherman«, stellte sich der Mann vor. »Bitte, treten Sie doch
näher.«
Sie saßen schließlich auf einem uralten Sofa in einem warmen
Wohnzimmer und hielten jeder ein Glas mit Sherry in der Hand. Die
Wohnung war penibel aufgeräumt, offenbarte aber die Armut ihres
Bewohners: wenige Möbel, und diese nur von der einfachsten und
billigsten Sorte. Allerdings gab es viele Bücher.
Mr. Sherman erzählte, dass er Tara hatte heranwachsen sehen. »Ich war
gut mit ihrem Vater bekannt. Ein sehr netter Mann. Sehr besonders. Er
und Tara hingen so aneinander. Sein früher Tod war eine Tragödie für
das Mädchen, eine echte Tragödie. Niemand hat so etwas kommen
sehen. Er erlitt einen Herzinfarkt, fiel einfach um und war kurz darauf
tot. Da war er noch nicht mal vierzig Jahre alt!«
»Mr. Sherman, wir müssten wissen, ob …«, setzte John an.
Angus Sherman nickte. »Natürlich. Mir fiel da vorhin etwas ein, als Ihr
Bekannter«, er machte eine Kopfbewegung hin zu dem aufgeregt
zappelnden Samson, »an der Tür stand und nach einem Rückzugsort für
Tara fragte. Da fiel mir die Hütte ein.«
»Eine Hütte?«
»Im Peak District. Ganz oben im nördlichen Teil, wo die Moore sind und
praktisch kein Mensch wohnt. Dort hatten sie eine Hütte.«
»Inmitten der Einsamkeit?«
»Inmitten der Einsamkeit. Ike Caine – der Vater – hat sie damals
eigenhändig gebaut. So eine Art Blockhaus. Gleich nach der Heirat mit
Lucy. Es sollte ein Geschenk für sie sein.«
»Und Tara ging gern dorthin?«
»Sowie es das Wetter zuließ, verbrachte die Familie praktisch jedes
Wochenende dort. Tara liebte diese Aufenthalte. Ich habe Ike manchmal
gewarnt. Die Hütte war völlig illegal an irgendeinem Waldrand errichtet.
Das Land gehörte den Caines nicht, und sie hatten auch nie eine
Genehmigung eingeholt. Aber Ike lachte dann nur. Angus, kein Mensch
wird sich daran stören, sagte er zu mir, wir haben dort kein Wasser,
keinen Strom. Eine kleine Hütte am Wald. Sieht nicht mal so viel anders
aus als die Futterunterstände für das Wild. Ich glaube, niemand wird sie
je bemerken. Und tatsächlich gab es nie ein Problem. Jedenfalls nicht,
solange Ike Caine lebte.«
»Glauben Sie, dass diese Hütte noch steht?«, fragte John.
Angus wiegte nachdenklich den Kopf. »Tja, ich weiß nicht … Ike hat sie
in der ersten Hälfte der Siebzigerjahre gebaut. 1978 ist er gestorben.
Danach war die Familie, glaube ich, nur noch selten dort. Aber eigentlich
… Sie könnte schon noch stehen, oder?« Er sah John fragend an.
Dreißig Jahre. John hatte seine Zweifel. Aber es war ein Strohhalm. Der
einzige.
»Wissen Sie, ob Tara später noch dort hinging?«, fragte er.
Angus blickte ihn bedauernd an. »Ich weiß es nicht genau. Nachdem Ike
tot war, verlor ich nach und nach den Kontakt zu der Familie. Der Mann,
den Lucy dann heiratete … na ja, ich kann nicht direkt etwas gegen ihn
sagen, aber er war jedenfalls nicht jemand, zu dem es mich besonders
hinzog. Und Tara war nicht mehr die Alte. Davor, also bevor ihr Vater
starb, war sie ein fröhliches, offenes, lebhaftes Mädchen. Sie lachte und
redete viel. Aber dann wurde sie zu einer absolut verschlossenen Person.
Schien sich völlig von ihrer Umwelt abzukapseln. Man kam nicht mehr
an sie heran. Daher wusste ich eigentlich nichts mehr über ihr Leben.
Solange sie keinen Führerschein hatte, konnte sie jedenfalls nicht allein
zu der Hütte fahren. Auch mit dem Fahrrad war das zu weit. Ob sie es
später tat … keine Ahnung.«
»Wissen Sie, wo genau sich die Hütte befindet?«, fragte John.
Angus stand auf, holte ein Buch aus dem Regal und begann darin zu
blättern. »Ein Buch über den Peak District … Irgendwo gibt es hier eine
Karte … Leider kann ich Ihnen auch nur das ungefähre Gebiet nennen …
Ach, hier ist es!«
Er legte das Buch auf den Tisch. Die drei Männer beugten sich darüber.
Die aufgeschlagene Seite zeigte eine Schwarz-Weiß-Karte des Peak
Districts. Mit einem Bleistift malte Sherman einen kleinen Kreis
zwischen die Linien. »Hier«, sagte er. »Wenn ich Ike richtig verstanden
habe, müsste sich die Hütte dort irgendwo befinden.«
»Hm«, machte John sorgenvoll. Was wie ein harmloser, winziger
Kringel aussah, war in Wahrheit ein unüberschaubar großes Gebiet.
Hochmoore, Berge, vereinzelte Waldstücke. Es würde Tage dauern, es
zu durchkämmen.
Angus wies auf einen schwarzen Strich. »Das hier ist eine Landstraße.
Beginnt fast direkt hinter Manchester. Die müssten sie früher immer
genommen haben, wenn sie zur Hütte fuhren. Allerdings führt sie nicht
bis vor die Tür. Das letzte Stück muss ein unbefestigter Feldweg
gewesen sein. Wo genau der abzweigt, weiß ich nicht.«
»Wahrscheinlich gibt es dort Dutzende von Feldwegen«, mutmaßte John.
Er rieb sich über die Augen. Sie brannten vor Müdigkeit.
Angus warf einen düsteren Blick hinaus zum Fenster. »Aber wissen Sie,
es ist sowieso illusorisch zu glauben, Sie könnten bei diesem Wetter die
Hütte erreichen. Dort muss der Schnee meterhoch liegen. Unmöglich,
mit dem Auto durchzukommen. Die Landstraße ist vielleicht geräumt,
nie im Leben aber die Nebenstraßen oder der Feldweg.«
John und Samson sahen einander an. Sherman hatte zweifellos recht.
»Aber«, sagte John, »Tara Caine ist dann auch nicht bis zur Hütte
vorgedrungen. Jedenfalls nicht mit dem Auto.«
»Mit Sicherheit nicht«, stimmte Angus zu.
Zum ersten Mal mischte sich Samson in die Unterhaltung ein. Vor lauter
Stress stotterte er wieder. »Aber dann müssten wir auf d…das Auto
stoßen. Es müsste da irgendwo an der Straße stehen!«
»Richtig«, sagte John und stand auf, »und es müsste Fußspuren im
Schnee geben. Wir versuchen es. Haben Sie herzlichen Dank, Mr.
Sherman. Sie haben uns sehr geholfen. Wir machen uns sofort auf den
Weg.«
Auch Sherman stand zittrig auf. »Nehmen Sie das Buch mit. Damit Sie
die richtige Straße in den District hinein finden.«
John nahm das Buch. »Danke. Wir bringen es auf jeden Fall zurück. Ich
weiß nicht, was ohne Sie geworden wäre.«
Der alte Mann lächelte. »Ich hätte alles für Tara getan. Wenn sie da
draußen sitzt und verzweifelt und verstört ist, müssen Sie sie finden! Sie
war ein so wunderbares Kind! Ich habe sie so gemocht. Ich habe auch
ihren Vater so sehr geschätzt. Die Gewissheit, jetzt zu Taras Rettung
beitragen zu können, ist ein großes Geschenk für mich am Ende meines
Lebens.«
John nickte. Er vermied es in diesem Moment, Sherman in die Augen zu
sehen. Wenn es ihnen gelang, Tara zu finden, dann hatte der alte Mann,
wie es jetzt aussah, in Wahrheit den entscheidenden Beitrag dazu
geleistet, dass eine vierfache Mörderin dingfest gemacht werden konnte.
Aber das brauchte er jetzt nicht zu wissen.
Die Erkenntnis würde ihm früh genug das Herz brechen.
8
Sie hatte die Taschenlampe. Tara hatte sie zurückgelassen. Damit besaß
sie Licht. Das war viel. In ihrer Lage.
Ihre Hände und Füße waren frei. Kaum hatte sie gehört, wie Tara von
draußen die Tür verschloss, hatte sie ihre Handgelenke aus dem
Klebeband befreit. Es war dann nicht mehr schwierig gewesen, sich auch
der Fußfesseln zu entledigen.
Sie hatte den Autoschlüssel. Sie hatte ihn im Vorbeigehen gegriffen und
dann fest in der geschlossenen Hand gehalten.
Die Hütte war hermetisch verriegelt. Und eisig kalt. Gillian fürchtete
sich vor dem Moment, da die Batterie der Taschenlampe leer war. Dann
würde sie von Finsternis umgeben sein. Und alles wäre vorbei.
Sie musste hier raus. Wenn sie am Leben bleiben wollte, musste sie raus!
Ihr Gedanke, als sie den Schlüssel gegriffen hatte, war der gewesen, dass
sie damit Tara zwang, zurückzukommen. Niemals konnte Tara zu Fuß
den District verlassen. Das Auto nützte ihr nichts, und es war
unwahrscheinlich, dass Menschen vorbeikamen. Schon gar nicht in der
nun hereinbrechenden Nacht. Die Kälte, Gillians grausamster Feind im
Moment, war da draußen für Tara ein noch größerer Feind. Sie brauchte
den Schlüssel. Also musste sie zurückkommen. Und dann …
Ja, was eigentlich? Konnte es Gillian gelingen, sie zu überwältigen? Eine
Frau, die mit einer Pistole und mit einem Messer bewaffnet war? Die
entschlossen war und die nichts zu verlieren hatte?
Inzwischen hatte sich daher ein neuer Gedanke in Gillian verfestigt: Ich
sollte hier raus sein, bevor sie wiederkommt!
Im matten Schein der Lampe durchsuchte sie die ganze Hütte. Nichts,
nichts, nichts, was ihr helfen konnte. Womit hatten die hier früher
gekocht? Gegessen? Vergeblich hatte sie nach Besteck Ausschau
gehalten, nach einem Küchenmesser, mit dem sie sich hätte bewaffnen
können. Es gab ein Regal über dem Ofen, darin standen ein paar
Plastikkörbchen, aber sie waren leer. Irgendwann hatte vielleicht die alte
Mrs. Caine alles abgeholt, weil sie wusste, die Hütte würde nicht mehr
benutzt werden. Und sie war dabei gründlich vorgegangen. Sie hatte
nichts übersehen.
Der Gedanke an Mrs. Caine-Roslin ließ Gillian erschauern. Alles, was
Tara ihr während der letzten beiden Stunden vor ihrem Aufbruch erzählt
hatte, ließ sie erschauern. Aber sie durfte jetzt nicht darüber nachdenken.
Das konnte sie später tun. Für den Moment durfte sie ihre Energie durch
nichts schwächen oder blockieren. Es ging nur darum, hinauszukommen.
Um nichts sonst.
Es musste ihr gelingen, entweder das Schloss der Eingangstür oder eines
der Schlösser an den Fensterläden aufzubrechen, das war die einzige
Möglichkeit. Irgendetwas, das sich als Brechstange verwenden ließe,
wäre nun mehr als willkommen gewesen, aber es gab nichts, tatsächlich
überhaupt nichts. Ein paar Möbelstücke. Kein Werkzeug, kein Besteck.
Nicht einmal eine Flasche, deren Hals man hätte abbrechen und dadurch
in einen spitzen Gegenstand verwandeln können. Die mitgebrachten
Wasserflaschen waren aus Plastik.
Sie blickte auf den Schlüsselbund in ihrer Hand. Zwei Schlüssel
befanden sich daran: Taras Autoschlüssel und ihr Wohnungsschlüssel.
Der Wohnungsschlüssel war vergleichsweise schmal, der Bart scharf
gezackt. Er war der einzige einigermaßen spitze Gegenstand, über den
sie verfügte. Möglicherweise ihre einzige, geringe Chance. Hätte sie den
Schlüssel nicht an sich genommen, sie hätte sich nun dem Schicksal, hier
zu verhungern und zu erfrieren, ergeben müssen.
Sie rückte ein Regal in die Nähe der Eingangstür und drapierte die
Taschenlampe so darauf, dass der Schein das Schloss beleuchtete, dann
kniete sie davor nieder und untersuchte das Metall. Der verstorbene Mr.
Caine hatte Fahrräder repariert und eigenhändig ein Blockhaus in den
nordenglischen Wäldern errichtet; er kannte sich aus und war
handwerklich geschickt, und Gillian fürchtete, dass er nicht irgendein
simples Schloss nachlässig montiert hatte. Bestimmt war es ihm ein
Anliegen gewesen, seine Hütte perfekt zu sichern. Probehalber stocherte
sie mit ihren Schlüsseln ein wenig in dem Schloss herum. Nichts tat sich.
Sie hatte auch nicht das Gefühl, sie könnte irgendetwas in Bewegung
setzen.
Gut. Es gab noch zwei Fenster. Mit schweren Holzläden davor.
Vielleicht hatte sie da mehr Glück.
Sie verschob das Regal mit der Taschenlampe darauf erneut, um Licht zu
bekommen, und betrachtete aufmerksam die Fensterkonstruktion.
Einfache kleine, quadratische Glasscheiben. Sie ließen sich leicht öffnen,
indem sie einen nicht weiter gesicherten Riegel beiseiteschob. Die Läden
dahinter stellten das Problem dar. Sie wurden von zwei Seiten kommend
in der Mitte zusammengeklappt und dort von einem großen Riegel
gehalten, den ein Vorhängeschloss unbeweglich machte. Das
Vorhängeschloss sah so stabil aus, dass Gillians Mut sank. Sie bekäme
es so wenig auf wie das Schloss an der Eingangstür, so viel stand für sie
auf den ersten Blick fest.
Die Tränen stiegen ihr in die Augen und sie merkte, wie sehr sie versucht
war, sich einfach in eine Ecke zu setzen und sich gründlich auszuheulen,
aber sie zwang sich, den verführerischen Gedanken daran
beiseitezuschieben. Weinen brachte sie nicht weiter, am Ende raubte es
ihr nur Energie.
Konzentrier dich, befahl sie sich im Stillen, finde einen Weg.
Irgendwann kreuzt Tara hier wieder auf, weil sie mit dem Auto nicht
wegkommt, und bis dahin solltest du über alle Berge sein.
Tara hatte ihre eigene Mutter umgebracht. Tara hatte Carla Roberts und
Anne Westley umgebracht. Sie hatte Tom umgebracht, eigentlich jedoch
Gillian im Visier gehabt. Sie hatte sich ein zweites Mal in Gillians Haus
geschlichen und dort auf sie gelauert, und es war nur der Rückkehr Luke
Palms zu verdanken gewesen, dass das Vorhaben gescheitert war. Und
bis jetzt schien sie alle ihre Taten für logisch und erklärbar zu halten. Für
etwas, das folgerichtig hatte geschehen müssen. Sie wusste, dass sie
damit in Konflikt mit dem Gesetz geriet, aber auf der Ebene einer
übergeordneten, jenseits aller menschlichen Gesetzgebung angesiedelten
moralischen Instanz hielt sie sich für vollkommen unschuldig. Aus
tiefster, unerschütterlicher Überzeugung.
Er hat mich fünf Jahre lang vergewaltigt. Ted Roslin, mein Stiefvater.
Manchmal kam er wochenlang jede Nacht in mein Bett. Sein Hunger
wurde größer, je mehr er ihn stillte. Er vergewaltigte die kleine Tochter
der Frau, die er geheiratet hatte – die er nur deshalb und aus keinem
einzigen anderen Grund geheiratet hatte als dem, dass sie ebendiese
Tochter hatte. Ich war ein hübsches Kind. Blond. Langbeinig. Mit
großen, leuchtenden Augen. Ich hatte ihm auf den ersten Blick gefallen,
wie er mir verriet, mehr noch: Er hatte sich schnell in eine regelrechte
Besessenheit gesteigert. Daraufhin meine Mutter umgarnt. Und ein
leichtes Spiel gehabt. Denn sie war so entschlossen, wieder einen
Partner zu finden, dass sie nur allzu bereit war, jedes Warnsignal oder
jede Auffälligkeit vollkommen zu ignorieren. Zum Beispiel den Umstand,
dass der gute Ted von Anfang an bei ihr keinen hochbekam. Okay,
daraus muss man noch nicht auf eine perverse Vorliebe für Kinder
schließen. Aber man versucht doch, den Grund herauszufinden, oder?
Das tat sie aber erst, nachdem er sie geheiratet hatte und sich nicht mehr
so leicht auf und davon machen konnte. Da stank es ihr dann natürlich
schon, dass er sie offenbar so erotisch fand wie einen toten Fisch. Na ja,
irgendwann kapierte sie, woran es lag. Er gab sich schließlich keine
große Mühe mehr, seine »besondere Beziehung« zu mir zu verbergen.
Da wusste Mum dann, was los war. Sie hatte wütende, eifersüchtige
Diskussionen deswegen mit ihm. Verstehst du? Was er mit mir tat, störte
sie gar nicht so sehr, schlimmer war für sie, dass er es mit ihr nicht tat.
Aber bei allen Wortgefechten, die sie sich mit ihm lieferte, lenkte sie stets
alsbald ein. Denn größer als alles, größer als ihre Eifersucht auf mich,
größer als ihre weibliche Gekränktheit, war die Angst, er könnte sie
verlassen. Sie riskierte es nicht, ihn wirklich zu verärgern. Sie
arrangierte sich mit der Situation, damit er nur blieb.
Gillian riss sich zusammen. Sie merkte, dass sie seit Minuten auf die
Läden starrte, ohne sie wahrzunehmen. Sie hatte Taras Stimme
gelauscht, die noch immer, nach Stunden, in ihrem Kopf dröhnte. Trotz
der brenzligen Situation, in der sie sich befand, hatte sie ihr vollkommen
entsetzt zugehört, als sie in einem gleichförmigen, manchmal fast
heiteren, ab und zu ironischen Tonfall von ihrer Jugend erzählte – von
der Zeit nach dem Tod ihres geliebten Vaters.
Von der Zeit in der Hölle.
Gillian schob ihr eigenes Grauen, das ungebrochen von der Erinnerung
an das Gehörte heraufbeschworen wurde, beiseite. Sie hatte keine Zeit,
mit dem Verarbeiten dessen zu beginnen, was sie erfahren hatte. Später.
Wenn sie in Sicherheit war.
Die Fensterläden.
Sie bestanden aus zusammengefügten Brettern und waren mit jeweils
zwei Scharnieren auf jeder Seite an den Wänden befestigt. Die
Scharniere waren über Eisenbänder, die in das Holz verschraubt waren,
mit den Läden verbunden. Gillian sah im Licht ihrer Taschenlampe, dass
die Zeit, die Feuchtigkeit und der damit einhergehende Rost den
Schrauben bereits heftig zugesetzt hatten. Sie probierte, die Spitze von
Taras Wohnungsschlüssel in einen der Schraubenschlitze zu schieben, in
der Hoffnung, die Schraube dann drehen zu können, aber der Versuch
misslang. Der Schlüssel rutschte immer wieder ab, zudem waren die
Schrauben so verrostet, dass man sie wahrscheinlich nicht einmal mit
dem richtigen Werkzeug hätte bewegen können. Die Bretter selbst
erschienen Gillian zu dick und zu fest ineinandergefügt. Undenkbar, sie
aufbrechen zu können.
Sie suchte die gesamte Konstruktion nach einer Schwachstelle ab. Das
Holz war offensichtlich nie mit Farbe in Berührung gekommen und im
Laufe der Jahrzehnte völlig grau geworden. Gillians Augen blieben an
einem der verschraubten Eisenbänder hängen. Um das Band herum hatte
das Holz eine andere Färbung angenommen, die Fasern sahen nicht grau,
sondern eher grünlich, fast schwarz aus. Gillian tastete das Holz mit den
Fingern ab. Es schien weicher zu sein als an den übrigen Stellen. Mit
dem spitzen Wohnungsschlüssel von Tara stieß sie dagegen. Tatsächlich
gelang es ihr, ein wenig in das Holz einzudringen, ohne auf echten
Widerstand zu stoßen. Sie merkte, wie ihr Atem vor Erregung schneller
ging. Auch um die übrigen Eisenbänder herum zeichnete sich die
schwarze Färbung ab, und wo auch immer sie dort mit dem Schlüssel
hinstieß, fand sie die morsche Struktur vor. Die rostenden Schrauben
schienen im Laufe der Jahrzehnte das Holz angegriffen und verändert zu
haben.
Mit beiden Fäusten hämmerte sie gegen die Läden. Die verdammten
maroden Stellen mussten nachgeben!
Was sie nicht taten. Gillian ließ die Arme sinken. Sie keuchte leise. Ihre
Körperkraft reichte trotz allem nicht aus.
Ich brauche einen Hammer.
Ein völlig illusorischer Wunsch. In der Hütte gab es nicht einmal
Besteck. Geschweige denn Werkzeug. Das hatte sie gründlich genug
erforscht.
Also kein Hammer. Was ließe sich noch verwenden? Wenn sie eine Art
Rammbock hätte, einen Gegenstand, den sie wieder und wieder gegen
das modrige Holz schlagen konnte, so lange, bis es hoffentlich nachgab.
Sie leuchtete mit der Lampe durch den Raum. Der Tisch. Genauer
gesagt: die Tischbeine. Oder jedenfalls eines davon. Das ließe sich
vielleicht verwenden.
Sie stellte die Lampe wieder ab, kippte den Tisch und drehte ihn auf den
Kopf, sodass die Platte auf dem Boden lag. Dann untersuchte sie die
hölzernen Beine. Sie waren mit der Tischplatte verschraubt und an den
Seiten mit den Brettern verleimt.
Wenn es ihr gelang, mit dem Schlüssel den Leim von den Brettern zu
lösen, wäre sie ein Stück weiter. Die eine Schraube würde vielleicht
nicht allzu großen Widerstand leisten können. Wenn sie das Tischbein
dann kräftig hin- und herruckte, brach sie möglicherweise aus.
Angst und Mutlosigkeit schwappten plötzlich wie eine große Welle über
sie hinweg und nahmen ihr für Sekunden den Atem. Die Chance war so
klein. Die Gefahr so groß.
Sie riss sich zusammen.
Millimeter für Millimeter begann sie, den Leim aus dem Spalt zwischen
den Hölzern herauszulösen.
9
John fuhr. Samson saß neben ihm und hielt Angus Shermans Buch auf
dem Schoß. Es war stockdunkel draußen, aber zum Glück war der
Freitagnachmittagsverkehr, der noch zwei Stunden zuvor sämtliche
Ausfahrtstraßen von Manchester mit Blech verstopft und praktisch
unpassierbar gemacht hatte, weitestgehend verebbt. Es gab ein paar
Verzögerungen, ewig scheinende rote Ampelphasen und einen längeren
Stopp wegen eines quer über die Straße rangierenden Lkw, aber
insgesamt kamen sie recht gut durch. John hatte anfangs bei jeder
Verzögerung laut geschimpft, denn er hatte das sichere Gefühl, sich in
einem Wettlauf mit der Zeit zu befinden, und aus seinen Jahren bei der
Polizei wusste er nur zu gut, wie oft es Minuten waren, die über Leben
oder Tod eines Opfers entschieden. Aber schließlich zwang er sich zur
Ruhe. Es brachte nichts, mit der Faust auf das Lenkrad zu schlagen oder
den Fahrer im Auto vor ihm, der auf der Suche nach einem Parkplatz wie
eine Schnecke dahinschlich, wüst zu beschimpfen. Es erhöhte nur seinen
eigenen Adrenalinspiegel und verführte ihn vielleicht irgendwann später
dazu, einen Fehler zu machen.
Samson verhielt sich zum Glück völlig ruhig, betrachtete angestrengt die
Karte, deren Linien er mit dem Zeigefinger verfolgte, und sagte nur
etwas, wenn es um eine Änderung der Richtung ging.
»Hier müssen wir rechts, glaube ich.«
»Da vorn im Kreisverkehr die zweite Ausfahrt, glaube ich.«
John hatte ihn ein paar Mal angefaucht: »Glauben Sie das, oder wissen
Sie es?« Segals Zögern, sein desolates Selbstbewusstsein gingen ihm
mehr und mehr auf die Nerven. Als er jedoch bei einem kurzen
Seitenblick feststellte, dass der andere bereits mit den Tränen kämpfte,
rief er sich auch in diesem Punkt zur Ordnung. Segal in ein
Nervenbündel zu verwandeln brachte mit Sicherheit nichts, außerdem
war es ungerecht. Der Mann hatte gute Arbeit geleistet, indem er Angus
Sherman ausfindig gemacht und ihnen damit zu dem ersten Erfolg
versprechenden Hinweis verholfen hatte. Er war, wie er war. Die
andauernde Relativierung seiner Aussagen durch ein Vielleicht, ein Ich
glaube oder ein Möglicherweise gehörte zu seinem Wesen.
Sie passierten die letzten Ausläufer der südlichen Stadtteile Manchesters.
Reihenhauskette an Reihenhauskette. Ein Gewerbegebiet. Ein
Fußballplatz. Ein McDonald’s. Dann ließen sie die Lichter der Stadt
hinter sich. Nur die Scheinwerfer der anderen Autos waren jetzt noch zu
sehen.
»Wir sind auf der M60«, sagte Samson. Das war die Ringautobahn, die
Manchester umschloss. »Bei Stockport müssen wir runter, dann kommen
wir auf eine Schnellstraße, die zum Peak District führt.« Er verschluckte
in letzter Sekunde ein Glaube ich, das er noch hatte anhängen wollen.
»Dort müssen wir etwa … fünf Meilen entlang …«
»Alles klar«, sagte John. »Das wird schwieriger, als es auf der Karte
aussieht, Samson. Wir müssen die richtige Straße in den District hinein
erwischen – oder zumindest die Straße, die Sherman für die richtige
hielt. Er ist sich ja auch ziemlich unsicher über die tatsächliche Lage
dieser Hütte.«
»Ich weiß«, sagte Samson beklommen. »Hoffentlich kommen wir nicht
zu spät.«
Sie verließen die Autobahn, fuhren die Schnellstraße entlang, auf der
kaum Verkehr herrschte, und bremsten jäh ab, als ein Ausflugsparkplatz
angezeigt wurde, der zu Wanderungen in den Peak District einlud, und
sie außerdem ein Schild entdeckten, das auf eine Straße hinwies, die in
die Hochmoore führen sollte. John hatte keine Ahnung, ob sie richtig
waren, aber die Schnellstraße hätte sie zu weit nach Süden geführt. Peak
District. Das Wort klang so harmlos. Man stellte sich einen geordneten,
überschaubaren Bereich vor. In Wahrheit hatten sie meilenweit Wiesen,
Berge und Moore vor sich. Er wusste, dass sie, wenn sie Pech hatten,
tagelang hier herumfahren konnten, ohne auch nur in die Nähe der Hütte
zu kommen.
Auf jeden Fall aber mussten sie einen Einstieg finden, und der Parkplatz
mochte so gut sein wie jeder andere.
Natürlich war dort niemand außer ihnen. John hielt, knipste die
Innenbeleuchtung über sich an und zog das Buch zu sich hinüber.
»Mit einer hohen Wahrscheinlichkeit ist das hier die richtige Straße«,
sagte er, »jedenfalls die Straße hier auf dem Plan. Ob es insgesamt
richtig ist, wissen die Götter.«
Die Straße war schmal, aber sie war einigermaßen geräumt, und sie
führte vom Parkplatz aus durch ein kurzes Waldstück, das sich
schließlich in baumlose Felder zu beiden Seiten öffnete. Schnee, so weit
das Auge reichte. Er schenkte ihnen trotz der Dunkelheit etwas
Orientierung. Der Schnee war ein Segen und ihre einzige Hoffnung.
Schon jetzt war es John völlig klar, dass es keine Chance gab, hier eine
Hütte zu entdecken, die sich am Rande irgendeines Feldweges befand.
Hätten Gillian und Tara mit dem Auto dort vorfahren können, man hätte
die Suche aufgeben müssen. Aber wegen des Schnees mussten sie ihren
Wagen am Rande einer geräumten Straße stehen gelassen haben, und das
machte den Heuhaufen, in dem sie eine Stecknadel suchten, kleiner.
Oder die Stecknadel größer.
Der Anker der Hoffnung. Ein Jaguar, der irgendwo parkte.
John hielt sich an diesem Anker fest, während sie in die dunkle, kalte,
wilde Einsamkeit vorstießen.
Wir kommen, Gillian! Bitte, Liebste, halte durch!
Als Samsons Kopf zu ihm herumfuhr, begriff er erst, dass er diese Worte
nicht gedacht hatte.
Er hatte sie laut gesprochen.
10
Sie hatte das Auto von innen verriegelt, sich dann auf den Rücksitz
gelegt, die dicke Wolldecke aus dem Kofferraum gezogen und sie über
sich gebreitet. Trotz der warmen Hose, die sie trug, des gefütterten
Anoraks und nun der Decke fror sie bald wieder erbärmlich. Sie winkelte
die Beine so stark an, dass sie fast ihre eigenen Knie im Mund hatte, und
hielt sie mit beiden Armen fest umschlungen; dennoch gelang es ihr
nicht, des Zitterns Herr zu werden, das ihren ganzen Körper schüttelte.
Sie hatte den Eindruck, dass das Auto wackeln und beben müsste, und
einmal musste sie trotz ihrer Angst fast grinsen bei dem Gedanken an das
Bild eines Autos, das irgendwo in nächtlicher, schneebedeckter Weite
herumstand und hüpfte.
Aber die Heiterkeit dauerte tatsächlich nur einen Augenblick. Ihre
Situation flößte ihr zu viel Furcht ein.
Ständig überlegte sie, ob sie das Richtige tat. Vielleicht hätte sie gleich
weiterlaufen sollen, Richtung Manchester, in der Gewissheit,
irgendwann auf Menschen zu treffen – auf ein Gehöft, auf einen
Schneepflug, vielleicht sogar auf einen Wanderer oder Skilangläufer.
Aber sie wusste, dass dies erst irgendwann in den Stunden des nächsten
Vormittages hätte geschehen können, zehn oder zwölf Stunden später,
und so lange würde sie nicht durchhalten. Sie war völlig erschöpft, ihre
Beine schmerzten, ihr ganzer Körper schrie nach Schlaf. Die Gefahr war
zu groß, dass sie irgendwann der Versuchung erliegen würde, sich in den
weichen Schnee fallen zu lassen, in der Absicht, sich nur ein paar
Sekunden auszuruhen. Wenn sie dann einschlief, war ihr Schicksal
besiegelt.
Sie würde nie wieder aufwachen.
Insofern war der Plan, hier im Auto ein wenig Kraft zu tanken und sich
erst am Morgen auf den Weg zu machen, sicher vernünftig, allerdings
hatte sie nicht erwartet, dass es auch innerhalb des geschützten Raumes
derart kalt sein würde. Trotzdem würde es ihr vielleicht gelingen, in der
Hülle aus Sitzpolster und Decke ein klein wenig Körperwärme zu
speichern und damit die Gefahr des Erfrierens zumindest zu verringern.
Draußen drohte ihr der Kältetod ganz sicher, hier drinnen nur vielleicht.
Mehr konnte sie im Moment nicht erwarten.
Zwischendurch hatte sie auch noch einmal mit dem Gedanken gespielt,
doch zur Hütte zurückzuwandern und sich den verdammten
Autoschlüssel zu holen, aber sie hatte diese Möglichkeit rasch
verworfen. Dass sie dies tun würde, musste genau Gillians Kalkül
gewesen sein, als sie den Schlüssel an sich genommen hatte, denn einen
anderen Sinn erfüllte er für sie nicht. Das hieß, Gillian würde sich auf
diesen Fall vorbereitet haben, und es hieße, ein unvernünftiges Risiko
einzugehen, darauf anzuspringen. Tara hatte nicht vor, sich von einer in
Panik und Todesangst befindlichen Gillian eine Kommodenschublade
oder sonst irgendetwas auf den Kopf schlagen zu lassen. Sollte die
andere dort lauern und warten, bis sie Wurzeln schlug. Viel Spaß dabei.
Sie konnte sich nicht vorstellen, dass es Gillian gelingen würde, sich aus
der Hütte zu befreien, es war eine Sache der Unmöglichkeit, aber sie
hatte schon manches Verrückte erlebt, und daher behielt sie das Messer
in der Hand, während sie dort auf dem Rücksitz lag. Die Pistole hatte sie
unter die Fußmatten geschoben. Mit einer geladenen Waffe dicht an
ihren Körper gepresst möglicherweise einzuschlafen erschien ihr zu
gefährlich. Beim Herumtasten im Kofferraum hatte sie ein Stück Draht,
wie man ihn vor allem im Garten verwendet, in die Finger bekommen.
Sie hatte eine Schlinge daraus geformt, die sie nun in der anderen Hand
hielt.
Sie hatte geglaubt, ihr Hauptproblem während der nächtlichen Stunden
würde darin bestehen, nicht so tief einzuschlafen, dass es irgendwann
kein Erwachen mehr gab, aber nun stellte sie fest, dass sie überhaupt
nicht einschlafen konnte. Obwohl sie völlig übermüdet war, jagten ihr
gleichzeitig doch so viele Gedanken durch den Kopf, dass sie keine
Entspannung fand. Sie hatte Gillian, dieser verhätschelten Tochter
liebevoller, überfürsorglicher Eltern, die von den echten Tragödien
dieser Welt keinen blassen Schimmer hatte, alles erzählt, von Ted Roslin
und von der Blutspur, die sie, Tara, hinter sich herzog, weil sie
versuchen musste, Frieden zu finden, für sich und ihre Seele. Dadurch
war alles aufgewirbelt und hochgepeitscht worden, und nun lag sie da
und meinte, das Hämmern ihres Herzens bis in den Kopf hinein zu
spüren. Es tauchten so viele Bilder vor ihrem inneren Auge auf, und die
meisten dieser Bilder hatte sie nie wieder sehen wollen. Sie versuchte,
sie zu verdrängen, indem sie sich zwang, einen ordentlichen, gut
strukturierten Plan all dessen aufzustellen, was sie unbedingt erledigen
musste, sowie sie nach London zurückgekehrt war. Im Büro wartete eine
Menge Arbeit, am kommenden Dienstag hatte sie einen wichtigen
Gerichtstermin, und für einen weiteren Termin in der übernächsten
Woche musste sie einen ganzen Berg Akten durcharbeiten, vor dem ihr
jetzt schon graute. Außerdem musste sie die Zeit finden, sich wieder
einmal bei Liza blicken zu lassen. Die Frau saß zu viel allein herum. Sie
befand sich in einer vordergründigen Sicherheit vor ihrem Mann, ihrem
Peiniger, aber nun drohte ihr Gefahr aus anderen Richtungen: die
Sehnsucht nach ihrem Kind. Das Alleinsein. Die völlige
Perspektivlosigkeit, in die ihr Leben, nach ihrer Empfindung,
abzugleiten drohte.
Sie muss den verdammten Kerl endlich anzeigen, dachte Tara. Sie
träumte seit Wochen davon, Anklage gegen Logan Stanford zu erheben.
Es würde ihr ein unfassbares Vergnügen bereiten. Aber sie musste sicher
sein, dass Liza nicht umkippte. Sie kannte Frauen ihrer Art. Sie waren
unberechenbar.
Sie hatte Gillian von ihrer ersten Begegnung mit Liza erzählt, im
Waschraum des Hotels während einer Geburtstagsfeier. Tara glaubte
nicht an Zufälle. Es war Bestimmung, dass sie genau in dem Moment zur
Toilette musste, als die Frau von Charity-Stanford in Tränen aufgelöst
versucht hatte, ihr Veilchen am Auge abzudecken. Tara hatte sofort
verstanden, was los war; sie hätte es sogar dann gewusst, wenn sie die
Verletzung nicht gesehen hätte. Gewaltopfer erkennen einander. Auch
dann, wenn sie äußerlich völlig unbeschädigt wirken. Es ist etwas in
ihrer Aura. Die erlebte Gewalt liegt wie ein Mantel um ihre Schultern,
hüllt sie ein, erdrückt sie. Liza Stanfords Martyrium hatte vor Tara
gestanden wie ein schreiend rotes Ausrufezeichen.
»Aber warum hast du nicht sofort Ermittlungen gegen ihn eingeleitet?«,
hatte Gillian gefragt.
Die Frage musste man ihr vielleicht verzeihen. Woher sollte sie
irgendeine Ahnung haben?
»Sie muss ihn niedermachen, nicht ich. Sie muss ihn voller Lust und
Kraft und Genugtuung vernichten. Nur so kann sie ins Leben
zurückfinden.«
Gott, was hatte sie sich den Mund fusselig geredet, um Liza zu einer
Anzeige zu bewegen. Zeig ihn an. Bring ihn in den Knast. Mach ihn
fertig. Verdammt noch mal, zahl es ihm zurück! Zeig ihm, dass er sich
mit der Falschen angelegt hat!
Leider war Liza das klassische Opfer. Angsterstarrt und unfähig, einen
Entschluss zu fassen. Ich tu es, nein doch nicht, ich weiß nicht, ich habe
Angst, was soll ich nur machen?
Sie hatte ihre ganze Leidensgeschichte vor Tara ausgebreitet, und es war
etwas Seltsames geschehen: Indem sie Liza zu ihren Abgründen
begleitete, schienen sich jene Türen zu öffnen, die Tara zum Schutz vor
ihren eigenen Schrecken über Jahre so sorgfältig verschlossen gehalten
hatte. Sie sprangen auf und offenbarten Bilder und Gefühle, von denen
sie gehofft hatte, sie werde nie wieder mit ihnen konfrontiert sein.
Irgendwann wusste sie kaum noch zu unterscheiden, wer von ihnen
beiden wen an die Hand nahm und zu seinem persönlichen Grauen
geleitete. Und während sie schier verzweifeln wollte über Lizas Zaudern,
erkannte Tara, dass sie selbst um nichts besser war. Auch sie hatte sich
vor dem Begleichen der Rechnung gedrückt, hatte den Müll in sich
vergraben und gehofft, er werde nicht zu stinken beginnen. Jetzt
bemerkte sie, wie viel Gift sich in ihr angesammelt hatte. Und dass da
noch jemand auf sie wartete. Darauf, dass sie die Dinge in Ordnung
brachte.
Nicht Ted Roslin. Der alte Drecksack, der sich eingeredet hatte, das
Kind, das er missbrauchte, zu lieben, war längst gestorben, nach einer
langen Leidenszeit, die ihm der Prostatakrebs und eine früh einsetzende
Demenz eingebracht hatten.
Lucy Caine-Roslin. Ihre Mutter. Die Frau, die sie verraten hatte. Mit ihr
hatte sie nichts geklärt, in all den Jahren nicht. Sie hatte sie ab und zu in
Gorton besucht, hatte ihr mit einiger Zufriedenheit ihre beruflichen
Erfolge hingeknallt. Die Universität. Die erstklassigen Examen. Die
Arbeit als Anwältin in Manchester. Der Aufstieg bei der
Staatsanwaltschaft in London. Ihr gutes Einkommen. Ihr Ansehen. Sie
war in ihrem schicken Jaguar in der Reddish Lane vorgefahren und dort
elegant gekleidet ausgestiegen, hatte mit allem Erreichten geprotzt und
geglaubt, dadurch ihren Seelenfrieden zu finden. War dabei aber zu feige
gewesen, anzusprechen, was geschehen war. Und deshalb hatte das mit
dem Seelenfrieden auch nicht funktioniert.
Sie drehte sich auf dem schmalen Rücksitz, versuchte, eine etwas
bequemere Position zu finden, was ihr nicht gelang. Sie dachte an den
dunklen Novembertag, an dem sie wieder nach Manchester gefahren
war.
Ein Wochenende. Liza war noch nicht daheim ausgezogen, aber die
Situation zwischen ihr und Logan spitzte sich zu. Ihre ganze eigene
Vergangenheit war wach geworden in Tara. Weil sie immerzu Lizas
Geschichten hörte. Weil sie nichts mehr verdrängen konnte.
Es war schon dunkel gewesen, als sie vor ihrem Elternhaus ankam, und
auch hinter den Fensterscheiben der Wohnung hatte sie kein Licht
gesehen. Sie fürchtete, ihre Mutter könnte nicht daheim sein, obwohl das
unwahrscheinlich war: Lucy hatte sich seit dem Tod ihres zweiten
Ehemannes sehr zurückgezogen. Sie ging kaum noch aus, besuchte
niemanden. Sie verließ das Haus nur, um für sich einzukaufen oder um
einmal pro Woche zum Friedhof zu gehen und die Gräber ihrer Männer
zu besuchen. Ansonsten verbrachte sie ihre Zeit damit, ihre Wohnung zu
putzen, Liebesschnulzen im Fernsehen anzuschauen oder sich in bunten
Illustrierten über die Vorkommnisse im Königshaus auf dem Laufenden
zu halten. Sie wirkte nie unzufrieden und unglücklich. Sie, die als junge
Frau geradezu durchgedreht war bei der Vorstellung, ohne Partner leben
zu müssen, hatte sich im Alter mit ihrer Situation angefreundet. Sie kam
mit dem Alleinsein erstaunlich gut zurecht.
Wie immer war die Wohnungstür nicht abgeschlossen, und Tara fand
Lucy im Wohnzimmer, dessen Fenster zum Hof und zur Werkstatt
hinausgingen. Lucy saß natürlich vor dem Fernseher. Gleichzeitig
arbeitete sie an einem der vielen albernen Häkeldeckchen, die sie überall
in der Wohnung als Untersetzer verteilte. Sie trug eine dicke, flauschige
Strickjacke und Fellpantoffeln an den Füßen, denn es war nicht sehr
warm in der Wohnung. Lucy sparte immer an den Heizkosten. Vor sich
auf dem Tisch hatte sie eine Kanne mit Tee stehen.
Lucy hatte sich gefreut, ihre Tochter zu sehen, zumindest auf jene
verhaltene Art, die typisch für alle ihre Emotionen war. Da das
Esszimmer überhaupt nicht geheizt war, deckten sie und Tara in der
Küche den Tisch. Tara hatte Essen vom Chinesen mitgebracht, außerdem
einen teuren Rotwein aus London. Lucys Wangen begannen schon nach
den ersten Schlucken zu glühen, und sie bekam glänzende Augen.
»Das ist ja wie Weihnachten«, sagte sie.
Tara beugte sich vor. Sie hatte ein paar Schlucke Wein getrunken, ihr
Essen aber fast unberührt gelassen. Sie hatte keinen Hunger.
»Mum, ich bin gekommen, um etwas mit dir zu besprechen«, sagte sie.
Obwohl sie zuvor gefröstelt hatte, merkte sie nun, dass ihr am ganzen
Körper heiß wurde. »Es gibt etwas, worüber wir reden müssen.«
Lucy sah sie aus arglosen Augen an. »Ja?«
»Ted«, sagte Tara. »Ted Roslin.«
Lucy schien verwirrt. »Was ist mit ihm?«
»Wir haben nie über ihn gesprochen.«
Lucy wiegte bedauernd den Kopf. »Und nun ist er schon so lange tot! Du
solltest mal wieder zum Friedhof gehen. Ich war vor ein paar Tagen dort.
Ich habe einen Topf mit Heidekraut neben den Grabstein gestellt. Es
sieht hübsch aus.«
»Ich?« Tara wusste, dass sie aggressiv klang, was sie eigentlich hatte
vermeiden wollen. »Warum sollte ich zum Grab von Ted gehen? Ich
könnte das Grab meines Vaters besuchen, ja, aber seines bestimmt nicht!
Hast du Dad übrigens auch Heidekraut gebracht?«
»Natürlich. Was hast du? Du bist so zornig.«
»Nein. Ich bin nicht zornig. Tut mir leid, wenn dir das gerade so
vorkam.« Tara war über sich selbst erstaunt. Sie kämpfte innerlich mit
den schlimmsten Aggressionen, ausgelöst einfach durch den bloßen
Anblick ihrer Mutter, aber es gelang ihr, ruhig und freundlich zu klingen.
Der Beruf, dachte sie. Sie hatte gelernt, sich gegenüber den übelsten
Subjekten jeweils so zu verhalten, wie es am vielversprechendsten
erschien, um sie dahin zu bekommen, wo sie sie haben wollte. Als
Staatsanwältin machte es keinen Sinn, den Mann, der ihr gegenübersaß
und der sein vier Monate altes Baby totgeschlagen hatte, weil das
Geschrei ihn störte, wüst zu attackieren und ihm zu erklären, was sie
tatsächlich von ihm hielt. Es konnte von Vorteil sein, ihm mit so viel
Verständnis und Freundlichkeit zu begegnen, dass er schließlich in
Tränen ausbrach und schluchzend ein Geständnis ablegte, weil er das
Gefühl hatte, dieser mütterlichen Frau alles anvertrauen zu können.
Danach konnte sie in aller Ruhe die Höchststrafe fordern. Es hatte oft
funktioniert.
»Mum, ich möchte einfach etwas verstehen. Das ist der Grund, weshalb
ich heute hierhergekommen bin. Umgekehrt ist die Tatsache, dass ich es
bislang nicht verstehe, der Grund dafür, dass ich mich so selten bei dir
blicken lasse. Obwohl ich viel mehr für dich tun könnte.«
»Ich verstehe nicht«, sagte Lucy. Ein Ausdruck von Wachsamkeit hatte
sich in ihre Augen geschlichen.
»Wir müssen uns aussprechen«, sagte Tara, »damit wir eine Zukunft
haben, in der wir gut miteinander umgehen können.«
»Ja?«
»Es geht, wie gesagt, um Ted.« Sie beobachtete ihre Mutter genau. »Du
weißt, was er mir angetan hat.«
Lucy klappte zu wie eine Auster. Man konnte es genau auf ihrem
Gesicht sehen. »Fängst du schon wieder damit an?«
»Schon wieder?« Tara starrte ihre Mutter an. »Sagtest du, schon wieder?
Wann habe ich denn je davon angefangen?«
»Früher«, erklärte Lucy, »früher bist du doch ein paar Mal angekommen
… hast mir das Leben schwer machen wollen …« Sie stand auf. »Nun
dachte ich wirklich, du willst einen netten Abend mit mir verbringen«,
sagte sie gekränkt, »du hast Sehnsucht nach deiner Mutter, du möchtest
ein bisschen plaudern, und nun greifst du mich an und machst Vorwürfe
und …«
»Setz dich hin, Mum«, befahl Tara. Ihre Stimme klang so scharf, dass
sich Lucy tatsächlich wieder auf ihren Stuhl sinken ließ. »Diesmal
wimmelst du mich nicht ab, und du läufst auch nicht davon. Du bleibst
hier sitzen und beantwortest meine Fragen. Verstanden?«
»Wie redest du denn mit mir?«
»Wie du es verdienst, Mum. Genau so. Wie es eine Mutter verdient, die
fünf Jahre lang zusieht, wie ihre kleine Tochter vom Stiefvater
vergewaltigt wird, und die nicht ein einziges Mal eingreift. Nicht ein
Mal!«
»Fünf Jahre«, sagte Lucy, »dass du immer so übertreibst!«
»Fünf Jahre, Mum, und das weißt du genau! Ich war neun, als er anfing.
Ein halbes Jahr nach eurer verdammten Hochzeit. Und ich war vierzehn,
als er aufhörte. Weil ich Gott sei Dank endlich die Formen einer Frau
annahm und er nichts mehr mit mir anfangen konnte.«
»Was willst du?«, fragte Lucy. Ihr Atem ging schneller, irgendwo in
ihrer Brust entstand ein ungesundes Geräusch. »Mich in einen
Asthmaanfall treiben? Mich umbringen?«
»Hör doch auf mit deinem Asthma! Du hattest nie welches! Du fängst
nur immer an zu röcheln, wenn die Dinge irgendwie unangenehm
werden. Aber das zieht bei mir nicht mehr.«
»Ich möchte wirklich wissen …«, setzte Lucy an, aber Tara unterbrach
sie mit schneidender Stimme: »Nein. Ich möchte etwas wissen! Ich
möchte wissen, warum du es zugelassen hast. Warum du mir nicht
geholfen hast. Warum du mich nicht beschützt hast. Warum du diesen
widerlichen Bastard nicht vor die Tür gesetzt und ihm einen kräftigen
Tritt gegeben hast!«
Lucy griff nach einem Taschentuch. Gleich würde sie zu weinen
anfangen. »Ich bin alt. Ich habe niemanden auf der Welt. Nur dich. Und
nun kommst du her und quälst mich! Eine alte Frau, die sich nicht
wehren kann!«
»Was war mit dem Kind, das sich nicht wehren konnte?«
Lucy betupfte ihre Augen. »Meine Güte! Du tust so, als ob …«
»Ja?«, fragte Tara.
»Als ob etwas Schlimmes vorgefallen wäre. Nur weil Ted dich mochte.
Er war ein gutherziger Kerl. So leicht hätte ich keinen anderen gefunden.
Wer heiratet eine verwitwete Frau mit Kind? Ohne dich hätte ich bessere
Karten gehabt, so musst du das auch einmal sehen.«
Später erinnerte sich Tara, dass dies der Moment gewesen war, als der
Schwindel einsetzte. Ganz schwach nur. Aber sie hatte gemerkt, dass
etwas in ihr passierte. Dass ihr Blick nicht mehr klar war und dass es in
ihren Ohren leise zu rauschen begann.
»Du meinst also, es ist nichts Schlimmes vorgefallen?«, fragte sie leise.
»Ist es für dich normal, wenn ein erwachsener Mann von bald fünfzig
Jahren Nacht für Nacht in das Bett eines neunjährigen Mädchens steigt?
Ihm den Mund zuhält, wenn es zu schreien versucht? Ihm erklärt, dass es
in ein Waisenhaus kommt, wenn es irgendjemandem etwas sagt? Findest
du das nicht schlimm?«
Lucy putzte sich die Nase. Sie hatte sich wieder im Griff. »Für mich war
es auch nicht leicht.«
»Ach! Wirklich?«
»Du siehst immer nur dich«, sagte Lucy. »Meine Situation ist dir
gleichgültig. Ich musste damit leben, dass er mich ablehnte. Ich konnte
machen, was ich wollte, er ignorierte mich. Er stierte hinter dir her. Er
wartete am Hoftor, wenn du aus der Schule kamst. Er verfolgte dich mit
seinen Blicken. Immerzu. Während ich Luft für ihn war. Nicht
vorhanden. Als Frau. Ich kochte ihm das Essen und wusch seine Wäsche,
ich putzte die Wohnung, hielt alles schön sauber und gemütlich. Ich
zwackte vom Haushaltsgeld ab, was nur ging, um mir hübsche Sachen zu
kaufen. Um schön zu sein für ihn. Aber er nahm das gar nicht wahr. Er
nahm mich nicht wahr.«
Das Rauschen in den Ohren wurde stärker.
»Du warst eine erwachsene Frau. Ich war ein Kind!«
Plötzlich, nur für den Bruchteil einer Sekunde, trat ein Ausdruck von
Hass in Lucys Augen. »Ein Kind! Ein ganz schön berechnendes kleines
Ding warst du! Jung! Und das hast du ausgespielt! Mit deinen engen
Jeans, deinen knappen T-Shirts. Du hast es genossen, mich auszustechen.
Mich wie eine alte Schachtel aussehen zu lassen. Mit fünfunddreißig! Ich
war noch nicht alt. Ich war hübsch. Aber ich kam nicht gegen dich an!«
Tara merkte nicht, dass sie aufstand. Die Küche schwankte um sie
herum. Es war zwecklos. Sie würden nichts klären. Jetzt nicht und nie.
Ihre Mutter würde nicht bereuen. Sie würde nicht einmal verstehen.
Ihre Mutter fühlte sich als das eigentliche Opfer.
»Ich glaube, ich kann dir nicht verzeihen, Mum«, sagte sie.
Auch Lucy erhob sich. Automatisch, wie sie es immer tat, griff sie nach
dem Küchentuch, das neben dem Herd hing, und wischte einen kleinen
Klecks Soße von der Tischplatte.
»Was denn verzeihen?«, fragte sie. Sie klang weder zynisch noch
ironisch. Nicht einmal bitter oder verletzt in diesem Moment.
Sie klang einfach nur … fragend.
Und all der Schmerz war wieder da. Alle Verlassenheit. Alle
Verzweiflung. Alles Entsetzen. Alle Hilflosigkeit. Alle Angst. Die
unendliche Pein. Die versiegende Hoffnung.
Und sie begriff, es hatte sie nie verlassen. Und würde sie nie verlassen:
das Gefühl, vollkommen allein auf der Welt zu sein. Zu niemandem zu
gehören. Niemanden zu haben. Im freien Fall in der Hölle. Verraten von
der Frau, die der erste Mensch in ihrem Leben gewesen war: von der
Frau, die sie geboren hatte.
Und in diesem Moment war ihr Blick auf das rot-weiß karierte
Geschirrtuch gefallen, mit dem ihre Mutter die Tischplatte bearbeitete.
»Du hast ja immer noch dieselben alten Geschirrtücher«, hörte sie sich
sagen.
Es war der Augenblick, in dem sie die Kontrolle verlor.
Sie hatte nicht geahnt, wie wunderbar es sich anfühlte.
11
Sie stieß einen Triumphschrei aus. In der vollkommenen Stille, die sie
umgab, klang er lauter, als er vermutlich gewesen war.
»Wahnsinn!«, schrie sie.
Sie hielt das Tischbein in der Hand. Sie wusste nicht, wie viel Zeit
vergangen war, aber sie schätzte, dass es eine gute Dreiviertelstunde
gedauert hatte, bis sie den Leim vollständig abgelöst hatte. Dann hatte
sie wieder und wieder an dem Bein gedreht und gerüttelt. Und plötzlich,
als sie schon glaubte, ihre Kräfte würden sie endgültig verlassen, als ihr
der Schweiß schon in Strömen über Gesicht und Körper lief, da gab die
Schraube nach. Gillian konnte das Tischbein so glatt aus seiner
Verankerung ziehen, als habe überhaupt nie ein Problem bestanden.
Ich glaube es nicht! Es hat funktioniert! Es hat wirklich funktioniert!
Sie brauchte eine Minute, um wieder zu Kräften zu kommen. Sie sank
auf das Sofa, wischte sich den Schweiß von der Stirn, versuchte, ihren
keuchenden Atem zu beruhigen. Nur einen Moment. Sie hatte nicht mehr
viel Zeit. Tara konnte jetzt jeden Augenblick zurückkehren. Tara war
inzwischen ihr schlimmster Feind, stellte ihre größte Bedrohung dar.
Und sie würde es nicht ein zweites Mal riskieren, sie einfach bloß in eine
abgelegene Hütte, die zugegebenermaßen fast so gut wie Fort Knox
gesichert war, einzusperren und auf die Wirkung der Minusgrade zu
bauen. Diesmal würde sie sie sofort erledigen. Ersticken mit einem tief
in den Rachen geschobenen Geschirrtuch. Wie sie es mit ihrer Mutter
getan hatte. Und mit Carla Roberts und Anne Westley.
Vorhin, hier in der Hütte, als Gillian zusammengekauert auf dem alten
Sofa saß und Tara am Ofen lehnte, da hatte sie über das Problem der
unterlassenen Hilfeleistung gesprochen. Doziert. Gillian hatte nicht den
Eindruck gehabt, dass von ihr eine Antwort erwartet wurde, daher hatte
sie geschwiegen.
Die unterlassene Hilfeleistung wird als Delikt viel zu stiefmütterlich
behandelt. In unserer Gesellschaft und im Strafrecht. Letztlich halten
viele sie für eine Bagatelle. Der Täter ist der Böse. Derjenige, der
zusieht und nicht eingreift … nun, der verhält sich vielleicht nicht ganz
korrekt. Aber mit dem Täter ist er natürlich auch nicht gleichzusetzen.
Und deshalb geht man oft über ihn hinweg. Man hat irgendwo sogar
Verständnis. Schließlich, wenn man ehrlich ist, weiß man ja nicht genau,
wie man selbst an seiner Stelle gehandelt hätte.
Sie stand auf, griff mit beiden Händen das Tischbein. Sie bemühte sich,
ihre ganze verbliebene Kraft in diesen ersten Schlag zu legen. Sie holte
aus und ließ das Holz mit Wucht gegen die Fensterläden krachen. Nichts
bewegte sich.
Gillian hielt inne, schöpfte neue Kraft. Jetzt noch einmal. Gib alles,
Gillian! Komm, los! Du schaffst das. Du musst das schaffen!
Der nächste kräftige Schlag.
Sie vernahm ein Knirschen. Womöglich hatte sich auch etwas bewegt,
aber sie war nicht sicher.
Natürlich gehört ein Täter bestraft und weggesperrt. Aber meistens
handelt es sich um jemanden mit einer Riesenmacke, und man gewinnt
den Eindruck, er hatte nie so richtig eine Chance, sie in den Griff zu
kriegen. Die Lebensläufe dieser Menschen, speziell der Teil, in dem es
um ihre Kindheit geht, lesen sich oft wie Horrorberichte. Ich bin weit
davon entfernt, irgendjemandem zuzugestehen, dass er zum
Massenmörder wird, weil seine Mutter Alkoholikerin war und sein Vater
ihn misshandelt hat, aber es ist … na ja, es relativiert alles ein wenig,
oder? Aber diejenigen, die zusehen und schweigen, die haben nichts, was
sich zu ihren Gunsten in die Waagschale werfen ließe. In diesem Land
lassen Eltern ihre Kinder verhungern oder foltern sie zu Tode, und die
Nachbarn wenden sich ab. In unserem Land werden Frauen von ihren
Ehemännern gequält, und niemand will etwas gemerkt haben. In
unserem Land werden Schüler von ihren Klassenkameraden gemobbt,
bis sie sich in ihrer Verzweiflung vor den nächsten Zug werfen, und die
Lehrer greifen nicht ein. Es passiert ständig und überall. Und es kann
nur deshalb passieren, weil die Mehrheit der Bevölkerung zu bequem, zu
feige, zu desinteressiert, zu lethargisch ist, um irgendetwas zu
unternehmen.
Woran hatte sie vorhin gedacht? Sie hatte das Bild eines Rammbocks vor
Augen gehabt, ehe ihr der Einfall mit dem Tisch kam. Vielleicht war es
falsch, in kleinen Stößen gegen die Läden zu schlagen. Vielleicht sollte
sie versuchen, das Tischbein ein Mal mit ganzer Kraft dagegen zu
rammen.
Sie packte es mit beiden Händen, nahm ein Stück Anlauf und krachte mit
dem Holz gegen die Läden.
Die Läden zitterten. Diesmal war sie sicher. Sie untersuchte die
Scharniere. Das Holz hatte sich an den entsprechenden Stellen bereits
um einige Millimeter herausgelöst.
Es konnte klappen. Vielleicht hatte sie irgendwann an diesem
furchtbaren Tag auch einmal Glück. Schwer atmend hielt sie inne. Ihre
Hände schmerzten. Noch einmal kurz ausruhen, ehe sie den nächsten
Angriff startete.
Tara hatte die völlig aberwitzige Geschichte von Liza Stanford erzählt.
Gillian kannte Logan Stanford nicht persönlich, aber sie hatte oft über
ihn in der Zeitung gelesen. Auf Bildern hatte sie den Mann nicht
übermäßig sympathisch gefunden, aber als derartig krank und
gewalttätig hätte sie ihn nie im Leben eingeschätzt. Er organisierte
ständig Charity Events, was ihm ja schließlich auch seinen Spitznamen
eingetragen hatte, und Gillian hatte durchaus den Eindruck gehabt, dass
es ihm dabei nicht immer um die gute Sache als vielmehr um die
Darstellung seiner Person in der Presse ging. Es hatte sie allerdings nicht
groß gekümmert. Das Geld, das er sammelte, kam Bedürftigen zugute,
das war es, was am Ende zählte. Wen scherten seine Motive? Vielleicht
war es besser, aus einem ausgeprägten Geltungsbedürfnis heraus Gutes
zu tun, als überhaupt nichts zu unternehmen.
Dass sich seine Frau vor ihm versteckte, dass sie von ihm auf brutalste
Weise über Jahre gequält worden war, hatte sie sprachlos gemacht.
»Charity-Stanford? Das gibt es doch nicht! Bist du sicher?«
»Ich habe Liza gesehen. An jenem Abend im Hotel. Ihr blaues Auge. Und
später hat sie mir ihren Körper gezeigt. Narben, Hämatome,
Hautabschürfungen. Der vornehme Herr Rechtsanwalt ist ein Sadist.
Und ein Psychopath!«
»Und das hat sie sich jahrelang gefallen lassen?«
»Ja, diese Geschichten sind immer wieder schwer zu glauben. Fast nicht
nachvollziehbar. Aber es passiert ständig. Die Opfer halten still und
hoffen, dass alles besser wird, wenn es ihnen gelingt, sich anzupassen.
Den Unmut des Täters nicht länger zu erregen. Denn das ist es ja, was
sie auf irgendeiner Ebene ihres Bewusstseins durchaus bereit sind zu
glauben: dass es ihre eigene Schuld ist. Dass bei ihnen etwas nicht
stimmt und dass ihr Peiniger deshalb geradezu gezwungen ist, sich so zu
verhalten, wie er es tut. Logan Stanford war das Opfer, verstehst du? Er
hat eine unmögliche Frau geheiratet. Liza war schuld daran, dass er
ständig außer sich geriet und die Beherrschung verlor.«
»Gab es denn niemanden, dem sie sich hätte anvertrauen können? Und
der ihr dann geholfen hätte, ihn schleunigst zu verlassen?«
»Sie hat zwei Frauen eingeweiht in all den Jahren. Zwei Frauen, von
denen sie sich Hilfe erhoffte. Eine Freundin. Und dann die Kinderärztin
ihres Sohnes.«
»Ja?«
»Carla Roberts. Und Dr. Anne Westley.«
Sie hatte es in dieser Sekunde verstanden. Als Tara die beiden Namen
nannte. Carla Roberts und Anne Westley. Sie hatte die ganze Geschichte
verstanden. Das Warum. Den so sinnlos erscheinenden Tod zweier
harmloser älterer Frauen. Und Taras Motiv.
»Die beiden haben nicht geholfen?«
»Nein. Roberts war so mit ihrer eigenen Wehleidigkeit beschäftigt, die
hat sich gar nicht groß interessiert. Und Westley war offenbar derart
unschlüssig, was sie nun am besten tun sollte, dass sie letzten Endes
entschieden hat, gar nichts zu tun. Beide haben sich komplett
herausgehalten. Liza hatte keinerlei Chance, von ihnen Hilfe zu
bekommen.«
Unterlassene Hilfeleistung. Das große Thema im Leben der
Staatsanwältin. Carla Roberts und Anne Westley hatten sich so verhalten
wie Lucy Caine-Roslin: Augen zu. Bloß nicht genauer hinschauen.
Keinen Ärger riskieren.
»Und deshalb hast du die beiden …?«
»Ob du es glaubst oder nicht, ich hatte das zunächst gar nicht vor. Ich
war ziemlich wütend auf diese beiden Frauen, die einen Menschen in
höchster Not im Stich gelassen und damit seinem Peiniger in die Hände
gespielt hatten, aber ich dachte nicht daran, sie zu töten. Ich wollte
ihnen bloß ein bisschen Angst einjagen. Sie aus ihrem satten, spießigen
Dasein ein wenig aufscheuchen. Ich habe sie terrorisiert. Liza Stanford
hatte Tag und Nacht Angst um ihr Leben. Die beiden sollten wenigstens
eine Ahnung davon bekommen, wie sich das anfühlt.«
»Ich verstehe.«
»Es war einfach, die Tür zu dem Hochhaus, in dem Carla Roberts lebte,
zu manipulieren. Ich konnte kommen und gehen, wann immer ich wollte,
wann immer ich etwas Zeit übrig hatte. Es machte mir Spaß, den Aufzug
dann und wann zu Roberts hochzuschicken, ohne dass natürlich jemand
ausstieg. So etwas kann einen zermürben. Und: ein Auto nachts in der
weltabgeschiedenen Einöde von Anne Westley. Scheinwerfer, die über
die Wände ihrer Zimmer gleiten. Ein Motor wird abgestellt. Aber
niemand zeigt sich.«
»Das hat bestimmt seinen Zweck erfüllt.«
»Ja, sicher. Nervös waren die beiden alten Damen auf jeden Fall. Aber
…«
»Aber es reichte dir nicht?«
Gillian atmete tief durch. Das Schlimme war, dass sie sich mit jeder
Minute schwächer fühlte. Aber sie durfte nicht aufgeben. Sie war schon
so weit gekommen. Sie hatte eine echte Chance, wenn sie jetzt nicht
schlappmachte.
Sie dachte an Becky. Becky brauchte sie.
Ein letzter, verzweifelter Versuch. Mit all ihrer Kraft, mit ihrem ganzen
Gewicht und mit dem Tischbein in beiden Händen warf sie sich gegen
die Fensterläden.
Es tat einen ohrenbetäubenden Schlag, als einer der Läden aus seiner
Verankerung brach. Er krachte nach draußen, riss den anderen Laden mit
sich, vermochte ihn aber nicht zu lösen. Mit aller Wucht schlugen die
ineinanderhängenden Läden gegen die Außenwand der Hütte, knallten
noch zwei- oder dreimal dagegen, blieben dann ruhig hängen.
Das Fenster war offen.
Gillian sah hinaus in die Nacht und in den Schnee und brauchte ein paar
Sekunden, um zu erfassen, dass es wirklich geklappt hatte. Sie hatte sich
aus einer nahezu aussichtslosen Lage befreit. Ihre Arme zitterten, ihre
Muskeln schmerzten von der ungewohnten Anstrengung.
Sie war frei.
Jetzt hieß es, überlegt vorzugehen und nichts zu riskieren.
Die kostbaren Schlüssel verstaute sie tief in ihrer Manteltasche und
vergewisserte sich mehrfach, dass sie nicht herausfallen konnten. Dann
packte sie die beiden Sandwiches und die Wasserflasche, in der sich
wenigstens noch ein Rest Wasser befand, in die andere Tasche. Sie
fühlte sich dort unbequem und sperrig an und ragte ein großes Stück
hinaus, aber es war wichtig, dass sie etwas zu essen und zu trinken
dabeihatte. Die Taschenlampe, die ihr unschätzbare Dienste geleistet
hatte, kam zu dem Schlüsselbund. Damit hatte sie alles, was sie brauchte
– zumindest alles, was sie sich in der derzeitigen Situation beschaffen
konnte.
Sie schwang sich auf das Fensterbrett und sprang auf der anderen Seite
hinunter. Der Zweig irgendeines Nadelbaumes schlug ihr ins Gesicht und
zerkratzte ihre Haut, aber sie merkte es kaum. Sie landete im tiefen,
weichen Schnee, rappelte sich sofort auf und bewegte sich vorsichtig zur
Vorderseite der Hütte hin. Sie spähte um die Ecke.
Aber niemand war zu sehen. Der Schnee gab Helligkeit, und zwischen
großen Wolkenlücken schienen der Mond und die Sterne hindurch.
Gillian kämpfte sich durch das kurze Waldstück, blieb dann stehen. Von
hier aus hatte sie einen guten Überblick. Hinter ihr und neben ihr Wald.
Vor ihr die Ebene, über die sie und Tara vor einigen Stunden gekommen
waren. Sie vermochte sogar die Spuren im Schnee zu erkennen. Es
würde nicht weiter schwierig sein, den Rückweg zum Auto zu finden.
Unangenehm war die Tatsache, dass die Ebene keinerlei Schutz vor
Blicken bot. Als weithin sichtbare, klar umrissene schwarze Gestalt
würde sie über sie hinwegwandern. Sollte sich Tara auf dem Rückweg
zur Hütte befinden, würde sie sie bereits von Weitem sehen. Umgekehrt
galt das aber natürlich genauso.
Gillian betrachtete noch einmal prüfend die Landschaft und erwog kurz,
sich an einem fernen Waldstreifen entlangzubewegen und sich dabei im
Schutz der Bäume zu halten. Dies hätte jedoch bedeutet, einen
gewaltigen Bogen zu schlagen und nahezu die doppelte Strecke
bewältigen zu müssen. Außerdem bestand dabei die Gefahr, dass sie die
Richtung verlor und in die Irre lief. Es gab dann keine Fußspuren, die sie
leiteten, und wenn sie sich erst in der Weite dieser Wälder verlaufen
hätte, würde sie in der Kälte keine zwei Tage überleben. Sie entschied,
denselben Weg zu nehmen, den sie gekommen war. Sie würde Tara früh
genug sehen, um dann noch zu überlegen, was zu tun war. Immerhin
hatte sie noch einen kleinen Vorteil auf ihrer Seite: Sie rechnete damit,
Tara zu begegnen. Tara hingegen ging davon aus, ganz allein hier
draußen zu sein.
Sie stapfte los. Sie wusste, dass sie nach allem, was hinter ihr lag,
eigentlich Angst haben müsste, die weite Strecke durch den hohen
Schnee nicht zu bewältigen. Die Euphorie des Momentes ihrer Befreiung
hatte jedoch noch einmal einen guten Schwung Adrenalin in ihren
Körper gepumpt. Irgendwoher kam eine Energie, die es eigentlich gar
nicht mehr hätte geben dürfen.
Ich schaffe das. Mich wird sie nicht töten.
Unvermittelt war da wieder Taras Stimme. Der Schauer des Entsetzens,
den sie in Gillian auslöste.
»Nein, es reichte mir irgendwann nicht mehr, Roberts und Westley zu
erschrecken.«
»Und da hast du sie umgebracht?«
»Ja. Aber in dem Moment, da es geschah … waren es gar nicht sie, die
ich tötete. Sie waren nur die Fortsetzung eines Momentes, der mich
befriedigt hatte. Aber nicht genug befriedigt. Nie, nie, nie werde ich
befriedigt sein.«
»Was meinst du?«
»Ich meine, dass ich nicht aufhören kann. Als ich Roberts und Westley
tötete, erkannte ich, dass ich, solange ich lebe, nicht damit aufhören
kann.«
»Womit?«
»Lucy. Meine Mutter. Ich kann nicht aufhören, meine Mutter zu töten.«
12
John hätte nicht gedacht, dass es in einem Gebiet wie dem Peak District
Sackgassen geben könnte, aber offenkundig waren sie genau in etwas
Derartiges geraten. Sie waren der Landstraße eine halbe Ewigkeit lang
gefolgt, ohne dass sie Taras Auto entdeckt hätten, und nun plötzlich
endete alles in einer Art großem Wendehammer – unvermittelt, ohne
irgendeine Ankündigung. Vor ihnen lag dichter Wald, neben ihnen auch.
Und nirgends eine Spur von einem anderen Auto, geschweige denn von
einer Hütte oder gar von zwei Frauen, die durch den Schnee stapften.
John wendete notgedrungen, hielt dann aber erst einmal an. »So. Das
scheint es mit dieser Straße gewesen zu sein. War offenbar falsch.«
Samson klang tief deprimiert. »Es gibt hier sicher viele solcher Straßen.«
»Zweifellos. Zeigen Sie mir noch mal die Karte.« Er studierte den Plan.
»Hier könnten wir meiner Ansicht nach ungefähr sein. Das heißt, wir
befinden uns noch immer in dem Gebiet, das Sherman umkreist hat.
Allerdings ziemlich weit am unteren Rand. Die Hütte liegt vielleicht viel
mehr in der Mitte.«
»Wenn sie überhaupt in diesem Gebiet liegt. Sherman hat die Hütte
schließlich nie gesehen. Und es ist dreißig Jahre her, dass er ihre Lage
zuletzt beschrieben bekam«, gab Samson zu bedenken.
John hätte das Buch am liebsten quer durch den Wagen gefeuert,
beherrschte sich aber. »Klar. Er kann eine falsche Vorstellung haben. Es
kann außerdem sein, dass es die ganze Hütte schon lange nicht mehr
gibt. Vielleicht hat Tara Caine auch ein völlig anderes Ziel angesteuert.
Sie und Gillian könnten in Cornwall sein. Oder in Schottland. Oder in
einem gottverdammten walisischen Kaff, was weiß ich. Aber diese Hütte
ist der einzige winzig kleine Anhaltspunkt, den wir überhaupt haben, und
obwohl mich die Vorstellung wahnsinnig macht, dass wir hier vielleicht
nur unsere und vor allem Gillians Zeit verplempern, bleibt uns keine
andere Wahl, als genau hier zu suchen. Alles andere wäre noch
absurder.«
»N…natürlich«, stimmte Samson zu. »Also: Fahren wir zurück?«
John ließ den Motor wieder an. »Ja. Ich erinnere mich, dass es ganz zu
Beginn eine Abzweigung gab. Schien in Richtung Norden zu führen.
Diese Strecke sollten wir als Nächstes versuchen.«
»Das war aber eine sehr schmale Straße.«
»Sie schien mir weitgehend geräumt. Und wer weiß, auf welche weitere
Straße sie uns führt. Das Straßensystem hier ist wie ein Spinnennetz, in
dem jeder Faden mit allen anderen Fäden in Verbindung steht.
Irgendwann haben wir alle durch.«
Sie fuhren wieder durch den späten Abend, der nun völlig versunken war
in nächtlicher Dunkelheit. Samson starrte angestrengt aus dem Fenster,
immer in der Hoffnung, einen entscheidenden Hinweis zu entdecken.
Eines wurde ihm klar: Ihre Theorie, wonach die beiden Frauen hier nur
die Hauptstraßen benutzt haben konnten, niemals Nebenstrecken,
stimmte auf jeden Fall. Er selbst konnte nämlich unter den
Schneemassen nicht einen einzigen Weg entdecken.
Es wird alles gut, sagte er lautlos und beschwörend zu sich selbst, aber er
war nicht sicher, ob er seinen eigenen Worten glaubte.
Er hatte gar nicht gemerkt, dass sie der Straße eine halbe Ewigkeit lang
gefolgt waren; jedenfalls dauerte es ihm viel zu lange, bis sie die
Abzweigung erreichten, gegen die sie sich anfangs entschieden hatten,
weil die Straße so schmal erschien. Eine andere Möglichkeit zu einem
früheren Zeitpunkt hatte es nicht gegeben.
»Es dauert alles viel zu lang«, stieß auch John zwischen den Zähnen
hervor.
Sie bogen in den Weg ein. Er führte in eine weite, baumlose, hügelige
Landschaft.
»Die Hochmoore«, sagte John, »das sind hier die ersten Ausläufer.« Er
fluchte. »Die Moore hatte Sherman erwähnt. Wir sind vorhin zu weit
nach Süden abgekommen, und ich hätte das viel eher merken müssen.«
Er bremste, als sich die Straße gabelte. Es war eine kleine Kreuzung, an
der sie standen. Sie konnten geradeaus fahren, rechts oder links.
»Mist«, sagte Samson.
»Im Grunde«, meinte John, »könnten wir jetzt eine Münze werfen.« Er
blickte hinaus, versuchte, sich zu orientieren. »Sherman sagte, die Hütte
sei am Rande eines Waldgebietes errichtet worden. Was ja auch logisch
ist. Caines Vater hat das Blockhaus selbst gebaut, und er wird die
Baumstämme nicht meilenweit über Täler und Höhen geschleppt haben.
Wo sehen wir Wald?«
Beide Männer stiegen nun aus. Der Wind, der noch stärker und – so kam
es ihnen zumindest vor – noch kälter geworden war, ließ sie
zusammenzucken.
»Verdammt, ist das kalt«, sagte John. Er hauchte warmen Atem in seine
Hände, die nach nur einer Sekunde hier draußen schockgefroren
schienen. Hoffentlich befand sich Gillian nicht im Freien, irgendwo in
diesem unüberschaubaren Gebiet, weitab jeder menschlichen Behausung.
Man konnte leicht erfrieren in dieser Nacht.
»Dort hinten«, meinte Samson. Er wies in nördliche Richtung. »Ich
glaube, da ist Wald am Horizont!«
Der etwas dunklere Streifen, der irgendwo in weiter Ferne verlief, konnte
tatsächlich ein Waldgebiet sein, musste John zugeben. Das würde
bedeuten, dass sie geradeaus weitermussten. Sowohl im Westen als auch
im Osten vermochten sie nichts zu erkennen, was aber nicht unbedingt
bedeutete, dass es dort keinen Wald gab. Das Gelände war viel hügeliger
und dadurch unüberschaubarer. Man konnte nur bis zur jeweils ersten
etwas größeren Erhebung blicken und hatte keine Ahnung, was dahinter
kam.
»Fahren wir geradeaus«, entschied John. »Vielleicht haben Sie recht,
Samson, und das ist tatsächlich ein Waldgebiet dort hinten. Alles andere
können wir nicht sehen, und wie immer bei dieser Suche müssen wir uns
mit den winzigen Anhaltspunkten zufriedengeben, die wir bekommen
können. Also weiter!«
Sie stiegen ein. Sie fuhren weiter.
Ihrer winzigen Chance hinterher.
13
»Das sind sie«, sagte John. Er bremste jäh. In sein erstes Gefühl
überwältigender Erleichterung, die beiden Frauen tatsächlich entdeckt zu
haben, mischte sich sofort das Entsetzen über die brenzlige Situation, in
der er sie antraf: Sie hatten das Auto verlassen und standen mitten auf
der Straße. Tara hielt sich einen halben Schritt hinter Gillian. Sie drückte
ihr ein Messer an den Hals. Gillian schien vor Angst wie erstarrt.
»Lieber Himmel«, stieß Samson hervor.
John schaltete den Motor aus, ließ aber die Scheinwerfer brennen. »Sie
bleiben hier im Auto«, wies er Samson an. »Verstanden?«
»Ja. W…wo gehen Sie hin?«
John hatte die Fahrertür geöffnet. »Ich will mit Tara Caine reden. Und
noch mal: Sie rühren sich nicht vom Fleck!«
Samson nickte. Er blickte aus riesigen Augen durch die
Windschutzscheibe auf das Bild, das sich ihm bot. Er schien
vollkommen verstört. John hoffte zutiefst, dass er sich an seine
Anweisung hielt und im Auto blieb. Samson verfügte zweifellos über die
Gabe, stets das Falsche im falschen Moment zu tun, und in einer
Situation wie dieser konnte er größtes Unheil anrichten.
John stieg aus und tat ein paar vorsichtige Schritte auf die beiden Frauen
zu. Im Mondlicht und im Kegel der Scheinwerfer konnte er alles in fast
brutaler Deutlichkeit sehen. Es war ein scharfzackiges Messer, das Tara
Caine in der Hand hielt. Im Näherkommen erkannte er nun auch,
weshalb Gillian den Hals reckte und den Kopf so völlig unbeweglich
hielt: Eine Schlinge aus Draht lag um ihren Hals und wurde von Tara
zusammengehalten. Er konnte sich vorstellen, wie schmerzhaft tief der
Draht in die Haut schnitt und Gillian zur völligen Bewegungslosigkeit
verurteilte, wollte sie den Schmerz nicht verschärfen. Sie war
vollkommen wehrlos. Es gab für sie keine Chance, sich alleine zu
befreien.
Allerdings: Die Pistole, mit der sie Thomas Ward erschossen hatte,
schien Tara nicht zur Hand zu haben. Sie konnte ihn nicht einfach
abknallen.
»Keinen Schritt näher, Burton«, sagte Tara. Ihre Stimme klang klar und
befehlsgewohnt. Sie hatte alles im Griff, zumindest war sie davon
überzeugt. John konnte sie sich plötzlich gut im Gerichtssaal vorstellen.
Wahrscheinlich legte sie dort genau dieses Auftreten an den Tag: eine
erfolgsgewisse Gelassenheit. Er überlegte, ob sie Grund hatte, sich so
überlegen zu fühlen. Leider war es tatsächlich so, dass sie zumindest für
den Moment die besseren Karten in den Händen hielt.
Er blieb stehen.
»Was wollen Sie?«, fragte er.
»Woher glauben Sie zu wissen, dass ich irgendetwas will?«, gab Tara
zurück.
»Wir können uns hier jetzt auch stundenlang gegenüberstehen. Aber das
bringt Sie vermutlich nicht weiter.«
»Ich kann Ihre Freundin jetzt auch auf der Stelle töten. Glauben Sie mir,
Sie würden es nicht verhindern können.«
»Sicher, aber was hätten Sie davon? Ich hätte Sie eine halbe Sekunde
später überwältigt, und das war es dann für Sie. Keine angenehme
Perspektive, schätze ich.«
Gillian gab einen leisen Schmerzenslaut von sich. John hatte die
Bewegung bemerkt: Tara hatte an der Drahtschlinge geruckt. Es war
deutlich, für jeden auch nur rhetorischen Sieg, den er erzielte, würde
Gillian leiden müssen. Er merkte, wie sich seine Hand unwillkürlich zur
Faust ballte. Caine war brutal und skrupellos. Absolut gefährlich.
Er sah sie abwartend an.
»Den Autoschlüssel«, sagte Tara. »Ich möchte, dass Sie ihn zu mir
herüberwerfen. Und zwar so, dass ich ihn mit meinem Fuß erreichen
kann.«
»Den Autoschlüssel?«
»Den Autoschlüssel und Ihr Handy. Keine Ahnung, ob hier Empfang ist,
aber ich möchte es nicht darauf ankommen lassen, dass Sie die Bullen
anrufen, kaum habe ich Ihnen den Rücken zugewandt.«
Er begriff, was sie vorhatte. »Sie wollen mit meinem Auto fliehen. Und
Gillian mitnehmen. Und mich hier stehen lassen.«
»Schlauer Junge. Immerhin haben Sie noch mein Auto, was Ihnen ein
wenig Schutz vor dem Wind bieten wird. Natürlich ohne Schlüssel. Den
habe ich inzwischen. Zu Fuß nach Manchester dauert es verdammt lange,
und wahrscheinlich verlaufen Sie sich auch noch. Aber womöglich
kommt ja auch jemand vorbei, der Sie mitnimmt. Obwohl das um diese
Jahreszeit hier schon eine verdammt ausgestorbene Gegend ist.«
Leise sagte er: »Und Sie glauben ernsthaft, Sie kommen damit durch?
Die Polizei des ganzen Landes sucht Sie, Staatsanwältin Caine. Man hat
Ihre Mutter gefunden. Sie sind hochgradig tatverdächtig. Sie sind doch
vom Fach. Sie wissen, dass Sie Ihre Lage verbessern, wenn Sie jetzt
aufgeben. Wenn Sie Gillian freilassen.«
»Bringt mir gar nichts«, sagte Tara kalt. »Bei allem, was ich auf dem
Gewissen habe. Ich habe nicht Ihr Glück, Burton. Dass man mir nichts
nachweisen kann und dass ich überdies an die größte Niete gerate, die
die Londoner Staatsanwaltschaft zu bieten hat. Damit sind Sie
durchgekommen. Mich wird es anders treffen.«
»Ich hatte nichts verbrochen.«
»Die Behauptung wird nicht dadurch wahrer, dass Sie sie wiederholen.«
Er überlegte. »Ich schlage Ihnen etwas vor, Mrs. Caine. Sie haben
offenbar schon selbst erkannt, dass Sie eine Geisel brauchen, wenn es
auch nur die kleinste Chance für Sie geben soll, aus Ihrer prekären
Situation herauszukommen. Gillian hat eine kleine Tochter, die bereits
den Vater verloren hat. Bitte nehmen Sie ihr nicht auch noch die Mutter.
Lassen Sie sie frei und nehmen Sie mich stattdessen mit.«
Es war ein Versuch, aber er hegte wenig Hoffnung. Tara war schlau.
Allein der Austausch hier auf dieser nächtlichen Straße barg für sie viel
zu viele Risiken. Auch konnte sie Gillian weit besser kontrollieren. John
war einen Kopf größer als sie, er war ausgebildeter Polizist und zudem
ein gut trainierter Sportler. Er war nicht einmal halb so erschöpft und
verängstigt wie Gillian. Er war ein weit gefährlicherer Gegner, und Tara
wusste das.
»Ihr Handy«, sagte sie anstelle einer Antwort. »Und den Schlüssel!«
Er zog sein Handy aus der Hosentasche, kauerte sich nieder und schubste
es auf der Straße zu den beiden Frauen hinüber. Es schlitterte über die
flache, gefrorene Schneedecke und blieb direkt vor Taras rechtem Fuß
liegen.
»Sehr schön. Den Schlüssel!«
John richtete sich wieder auf. »Den habe ich stecken lassen.«
»Dann holen Sie ihn. Ich steige nicht in das verdammte Auto, um dann
festzustellen, dass Sie mich belogen haben. Ich will den Schlüssel
haben!«
Rückwärts ging er zu seinem Auto zurück.
Sie hat noch nicht bemerkt, dass ich einen Beifahrer habe, dachte er,
sonst hätte sie ihn bereits aussteigen oder ihn den Schlüssel bringen
lassen. Klar, die Scheinwerfer blenden sie. Sie kann nichts dahinter
erkennen.
Er überlegte, ob sich daraus ein Vorteil schlagen ließ. Die Tatsache, dass
Tara Caine glaubte, nur einen Gegner zu haben, während es in Wahrheit
zwei waren, hätte ein Ass im Ärmel sein können. Wenn das Ass nicht
ausgerechnet Samson Segal gewesen wäre.
Erst neben seinem Wagen drehte er sich um und öffnete die Fahrertür. Es
gelang ihm nur in letzter Sekunde, einen Laut der Überraschung
zurückzuhalten: Der Beifahrersitz war leer.
Der Rücksitz auch, wie er mit einem raschen Blick feststellte, ebenso der
Kofferraum.
Samson Segal hatte das Auto verlassen. Zweifellos durch die
Heckklappe. Das hätte John ihm absolut nicht zugetraut. Er musste den
Schalter für die Entriegelung neben dem Lenkrad entdeckt und betätigt
haben, hatte sich dann nach hinten geschlängelt und durch eine nur einen
Spalt breit geöffnete Heckklappe auf die Straße gerollt.
Und dann? Was hatte er vor?
John fühlte sich tief beunruhigt. Es gab ein paar Büsche rechts und links,
kahl zwar um diese Jahreszeit, aber vom Schnee in dicke, große
Schneebälle verwandelt. Irgendwo dahinter musste er sich
herumdrücken, etwas anderes war nach menschlichem Ermessen nicht
denkbar.
Das konnte verdammt in die Hose gehen.
Ich hatte ihm gesagt, er soll sich nicht bewegen, dachte er wütend. Der
kann was erleben, wenn ich ihn erwische.
»Wird’s bald?«, rief Tara.
Er zog den Schlüssel ab.
Er hoffte, dass Samson nicht irgendetwas Verrücktes vorhatte. Es war
ein denkbar ungünstiger Moment, sich zum Helden aufzuschwingen. Er
war hoffnungslos verliebt in Gillian und sicher wild darauf, sich zu
ihrem Retter zu machen, aber das konnte eigentlich nur in einem Fiasko
enden.
Ich hätte ihn nicht mitnehmen sollen. Es war von Anfang an keine gute
Idee.
Mit dem Schlüssel in der Hand näherte er sich langsam den beiden
Frauen. Gern hätte er mit den Augen das Gelände rechts und links der
Straße abgesucht, um Samson zu erspähen und sich eine Vorstellung
davon zu machen, was dieser plante, aber er wagte es nicht. Tara hätte
bemerkt, dass er nach irgendetwas oder irgendjemandem Ausschau hielt.
Wenn er einen Fehler keinesfalls machen durfte, dann den, Tara Caine
zu unterschätzen.
»Alles klar«, sagte er, »ich habe jetzt hier den Schlüssel.«
»Her damit. Auf demselben Weg wie das Handy!«
Er ließ den Schlüssel über den Schnee rutschen. Er zielte dabei so, dass
er ein gutes Stück von dem Handy entfernt landete. Er brauchte Tara die
Situation nicht zu erleichtern.
»Eine Knarre haben Sie nicht zufällig, Exbulle?«, fragte Tara.
»Nein.«
»Ziehen Sie Ihre Jacke aus und werfen Sie sie schön weit von sich!«
Er tat, wie ihm geheißen. Mit den Augen tastete sie seinen Pullover ab,
konnte jedoch nirgends die verräterische Ausbuchtung eines
Pistolenhalfters erkennen. Damit musste sie sich zufriedengeben, eine
genauere Untersuchung ließen die Umstände nicht zu.
John sah, dass Tara ganz langsam in die Hocke ging. Mit der
Drahtschlinge zwang sie Gillian, jede ihrer Bewegungen mitzumachen.
Das Messer blieb direkt an Gillians Hals. Dennoch würde es gleich einen
kritischen Moment geben – kritisch für Tara. Sie hatte nur zwei Hände.
Mit der einen musste sie die Drahtschlinge halten. Mit der anderen
musste sie zunächst das Handy greifen und in die Tasche stecken. Und
dann musste sie sich ziemlich verrenken, um an den Schlüssel zu
kommen. Würde sie das Messer zwischen die Zähne nehmen? Oder in
die andere Hand? John wusste, das war der Augenblick, an dem man sie
überwältigen konnte, weil sie nicht imstande war, reflexartig
zuzustechen. Es war vielleicht die einzige Chance, die sich bot. Er
schätzte die Entfernung zwischen sich und den beiden Frauen ab. Zu
weit. Er würde nicht schnell genug da sein.
Als könnte Tara Gedanken lesen, verharrte sie plötzlich, noch ehe sie
nach dem Telefon gegriffen hatte.
»Zurück«, sagte sie. »Bis zum Auto! Und zwar sofort!«
Sie begleitete den Befehl mit einem Rucken an der Drahtschlinge.
Gillian stöhnte, griff unwillkürlich mit beiden Händen an ihren Hals,
ohne dass es ihr gelang, einen Finger zwischen Draht und Haut zu
schieben. Die Schlinge lag zu eng.
John blieb nichts übrig, als sich zu fügen. Langsam wich er zurück.
»So ist es gut«, sagte Tara, als er neben dem Auto stand. Vorsichtig
nahm sie das Messer in die Hand, mit der sie die Schlinge hielt. Mit der
anderen ergriff sie das Handy und schob es in ihre Jackentasche.
Dann versuchte sie, den Schlüssel zu erreichen. Es gelang ihr nicht. Er
lag zu weit entfernt.
In diesem Moment sah John, dass Samson hinter dem Jaguar auftauchte.
Er hatte sich tatsächlich unbemerkt entlang der Büsche an den beiden
Frauen vorbeigeschlichen, hatte das Auto umrundet und stand jetzt hinter
ihnen. Er befand sich nur wenige Schritte von ihnen entfernt. Er besaß
nun alle die Vorteile, die John gebraucht hätte, um Tara zu überwältigen:
Er war vor allen Dingen dicht genug an ihr dran. Hinzu kam, dass sie
nichts von ihm wusste. Wenn er es geschickt anstellte, konnte er noch
näher kommen, ohne dass sie ihn bemerkte.
Wenn er es geschickt anstellte …
Der Begriff geschickt im Zusammenhang mit Samson erschien absurd,
dennoch klammerte sich John nun an diese winzige Hoffnung, die es
trotz allem gab. Er selbst hatte nichts anderes tun können, als Taras
Befehle auszuführen, und nun stand er hier und war dazu verurteilt,
abzuwarten, was als Nächstes geschehen würde. Samson immerhin hatte
die Zeit genutzt, sich in eine vorteilhafte Position zu bringen. Der Mann
hatte Potenzial. Er durfte jetzt nur nicht seine Chancen wieder
verspielen.
Tara richtete sich notgedrungen wieder auf, zerrte Gillian mit hoch.
Sie musste sich etwa zwei Schritte weit zur Seite bewegen, um den
Schlüssel greifen zu können. John konnte die Wut auf ihrem Gesicht
erkennen. Sie wusste natürlich, dass er absichtlich so schlecht gezielt
hatte.
Jetzt, dachte John, jetzt!
Vielleicht hatte die Gedankenübertragung funktioniert. Samson sprintete
plötzlich los. Er, der stets zögerlich, zaudernd, ängstlich agierte, schoss
förmlich nach vorne. Er hatte die beiden Frauen in weniger als einer
Sekunde erreicht, genau in dem Augenblick, da Tara die Bewegung in
ihrem Rücken gehört oder gespürt hatte und herumfuhr. Er prallte mit so
viel Wucht gegen sie, dass sie an Gegenwehr nicht mehr denken konnte.
Sie ließ Gillian los und fiel zu Boden. Das Messer hielt sie noch immer
fest umklammert, und es konnte nur noch eine Sekunde dauern, ehe sie
es dem von seiner eigenen Courage überwältigten und nun völlig
erstarrten Samson zwischen die Rippen stoßen würde.
Aber jetzt war auch John zur Stelle. Er stieß Samson zur Seite, kniete auf
Taras Brustkorb und entwand ihr mit einem einzigen geschickten Griff
die Waffe. Dann sprang er auf und zog Tara langsam auf die Füße,
während er ihren Arm auf den Rücken bog.
»Keine falsche Bewegung«, warnte er, »sonst wird es schmerzhaft.«
Sie schien plötzlich wie betäubt, denn weder sagte sie etwas noch
unternahm sie einen Versuch, sich ihm zu widersetzen.
Sie war besiegt, und für den Moment war sie zu keiner Vorstellung
fähig, wie sie daran noch etwas ändern könnte.
Dennoch ließ John nicht für eine Sekunde in seiner Vorsicht nach. Sie
war eine gefährliche Gegnerin, immer noch. Und sie hatte absolut nichts
mehr zu verlieren.
»Wir gehen jetzt zu meinem Auto«, sagte er, »und zwar langsam. Schritt
für Schritt. Befolgen Sie alles, was ich Ihnen sage, dann muss ich Ihnen
nicht wehtun. Okay?«
Sie nickte.
Er hätte sich gern um Gillian gekümmert, aber das musste warten. Ihrer
aller Sicherheit ging jetzt vor. Aus den Augenwinkeln sah er, dass sie
mitten auf der Straße kauerte, mindestens ebenso geschockt wie Tara.
Aber sie hatte bereits einen Tröster gefunden: Samson saß neben ihr und
hielt sie im Arm. Unbeholfen strich er ihr über die Haare. Sie weinte
nicht, aber sie hatte den Kopf an seine Schulter gelegt, in einer Geste, die
weniger Schutzbedürfnis verriet als völlige Übermüdung und restlose
Erschöpfung.
Samson sah benommen aus. Ergriffen.
John gönnte es ihm von ganzem Herzen.
Vielleicht war es der größte Moment im Leben des Samson Segal. Und
er hatte ihn sich wirklich verdient.
MITTWOCH, 20. JANUAR
Als er in die Thorpe Hall Avenue einbog, merkte John, dass sich
tatsächlich etwas wie Balsam auf seine Seele legte. Er musste grinsen
über die Erkenntnis, dass er – ausgerechnet er – auf gepflegte
Einfamilienhäuser, hübsche Vorgärten, heimelige Straßen und
baumbestandene Parks mit einem Gefühl des Friedens reagierte. Die
Gehsteige waren sauber geschippt, in manchen Gärten standen
Schneemänner, auf den kahlen Sträuchern und auf den Gartenzäunen
lagen dicke Schneehauben. Es hatte seit Tagen keinen Neuschnee mehr
gegeben, aber unter dem kalten Nordwind war alles in Eis erstarrt. In der
nächsten Woche sollte es wärmer werden, und dann würde die glitzernde
Pracht schnell wegtauen, die Schneereste an den Straßenrändern würden
schmutzig und unansehnlich sein, und bald würde der Februar mit
seinem Schmuddelwetter Einzug halten. Aber an diesem Tag sah die
ganze Gegend aus wie ein Wintermärchen.
Er hoffte, dass Gillian ihm nicht den Kopf abreißen würde, wenn er jetzt
plötzlich bei ihr auftauchte. Sie hatte ihm gesagt, dass sie nachmittags
den Zug nach Norwich nehmen wolle und bis etwa halb drei zu Hause
sei. Nun hoffte er, dass er sie vielleicht zum Bahnhof bringen durfte. Er
hatte sie am Vortag angerufen und ihr gesagt, dass er ein Gespräch mit
seiner früheren Kollegin Sergeant McMarrow in Scotland Yard führen
wolle, und daraufhin hatte Gillian ihn gebeten, sie anzurufen, falls er
etwas Neues über Tara, die nach London überstellt worden war,
herausfand. Er hatte ihr das nur zu gerne versprochen. Jede Gelegenheit,
mit ihr Kontakt aufzunehmen, war ihm willkommen.
Er hatte Christy vor allem getroffen, um sich bei ihr zu entschuldigen,
aber das musste Gillian nicht wissen. Natürlich hatte er zudem über alles
Mögliche mit ihr gesprochen. Auch über Samson.
»Ich kann dir nicht versprechen, dass du keinen Ärger bekommst«, hatte
sie gesagt. »Segal wurde polizeilich gesucht, und du hast ihm
Unterschlupf gewährt. Ganz gleich, wie die Sache nun ausgegangen ist,
ich muss dir nicht sagen, dass …«
»Klar«, hatte er sie unterbrochen. »Ich weiß.«
»Ich lege natürlich ein gutes Wort für dich ein. Und für Segal auch.
Wenn ich das alles richtig verstanden habe, hat er euch rausgehauen, dort
oben im Peak District.«
»Das hat er. Keine Ahnung, wie das sonst ausgegangen wäre.«
Sie hatte ihn aus schmalen Augen gemustert. »Wie ich neulich schon
sagte, du warst verdammt gut informiert, John. Wenn du nicht zufällig
über hellseherische Fähigkeiten verfügst, was ich, offen gesagt, nicht
glaube, dann wusstest du über Details Bescheid, die dir eigentlich nicht
zugänglich sein konnten. Ich vermute, du willst dazu noch immer keine
Angaben machen?«
»Nein.«
»Das dachte ich mir«, gab sie zu.
»Was ist mit Caine?«, fragte er.
»Die sitzt in Untersuchungshaft. Wir haben Gillian Wards Aussage über
all das, was Tara Caine ihr erzählt hat. Sie hat aber auch bei uns
inzwischen ein Geständnis abgelegt.«
»Da kommt einiges zusammen.«
»Das kannst du laut sagen.« Christy zählte es an den Fingern auf: »Mord
an Lucy Caine-Roslin. Mord an Carla Roberts. Mord an Dr. Anne
Westley. Mord an Thomas Ward. Die Entführung und versuchte
Ermordung von Gillian Ward. Das reicht für mehrfach lebenslänglich. Es
ist verrückt, nicht? Diese beherrschte, immer so seriös wirkende Frau.
Aber genau diese Ausstrahlung dürfte ihr den Weg geebnet haben. Carla
Roberts kannte sie nicht persönlich, aber sie hat ihr vermutlich deshalb
die Tür geöffnet: Weil sie so überaus vertrauenerweckend schien.«
Er kannte inzwischen die ganze Geschichte von Gillian. Noch in der
Nacht damals im Peak District hatte sie ihm alles erzählt, aufgeregt und
verzweifelt und – trotz allem – voller Mitleid für die Frau, die ihre beste
Freundin gewesen war.
»Tara Caine ist selbst ein Opfer«, sagte er nun. »Sie hat Schreckliches
mitgemacht. Die Gewissheit, dass sie für den Rest ihres Lebens ins
Gefängnis gehen wird, hinterlässt kein wirklich gutes Gefühl.«
Christy zuckte die Schultern. »So ist das eben manchmal. Wann sind die
Dinge schon einfach schwarz oder weiß? Und vergiss nicht, dass drei
völlig unschuldige Menschen bei all dem ihr Leben lassen mussten.
Carla Roberts und Anne Westley waren zwei absolut harmlose ältere
Frauen, die die Notlage eines anderen Menschen nicht erkannt oder
falsch eingeschätzt haben, die sich aber darüber hinaus nichts haben
zuschulden kommen lassen. Thomas Ward hatte ebenfalls niemandem
ein Haar gekrümmt, war aber einer Wahnsinnigen auf ihrem
Rachefeldzug zufällig in die Quere gekommen. Was die alte
Caine-Roslin betrifft: Sie mag eine jämmerliche Mutter gewesen sein,
und sie hätte natürlich schon vor langen Jahren ins Gefängnis gehört für
das, was sie ihrer Tochter angetan hat. Aber so, wie Tara Caine das
Problem gelöst hat, geht es nicht. Sie durfte sie nicht einfach umbringen,
wie verständlich es sein mag. Das kann unsere Gesellschaft nicht
zulassen.«
»Ich weiß. Natürlich weiß ich das.«
Er bremste seinen Wagen vor Gillians Haus. Mit seinem Erker zum
Vorgarten hin und den Sprossenfenstern sah es inmitten des vielen
Schnees wie ein Zuckerbäckerhaus aus. Er konnte verstehen, dass sie
dort nicht mehr wohnen wollte. Abgesehen davon, dass sie ihren Mann
erschossen im Esszimmer aufgefunden hatte, was den Aufenthalt
zumindest in jenem Raum ziemlich unerträglich machen dürfte, passte
das Haus auch nicht mehr zu ihr. Das idyllische, kleine Nest für sie und
ihre Familie. Giebel und Türmchen und im Garten ein paar Obstbäume.
Diese Zeit lag für immer hinter ihr. Auf eine denkbar grausame Art war
sie zu einem anderen Menschen geworden.
Er stieg aus, ging den Gartenweg entlang, klingelte an der Tür. Er hoffte,
dass sie nicht doch früher als geplant abgereist war. Doch da wurde ihm
bereits geöffnet.
Gillian.
Es war kurz nach zwei Uhr, und er hatte erwartet, sie mehr oder weniger
reisefertig zu sehen. Aber sie stand in schwarzen Leggins und dickem
Pullover vor ihm, die nackten Füße steckten in unförmigen Pantoffeln.
»Oh«, sagte sie, »ich hatte nicht mit Besuch gerechnet.«
»Tut mir leid, dass ich einfach so hier aufkreuze. Aber ich dachte … na
ja …« Er ärgerte sich, dass er plötzlich herumstotterte wie ein
achtzehnjähriger verlegener Junge. »Ich wollte dich gern noch einmal
sehen. Und ich könnte dich auch zum Bahnhof fahren, wenn du
möchtest.«
»Komm doch rein«, sagte sie.
Er trat ins Haus. Noch immer stapelten sich die Umzugskartons in der
Diele. Allerdings sah er keinen Koffer, keine Reisetasche.
»Ich fahre nicht nach Norwich«, erklärte sie.
»Nicht?«
»Nein. Ich habe heute Morgen mit meinen Eltern telefoniert. Sie bringen
Becky und Chuck am Wochenende hierher. Ab Anfang Februar muss
Becky unbedingt in die Schule gehen, und davor sollten wir etwas Zeit
haben, uns wieder aneinander zu gewöhnen.«
Er starrte sie an.
»Möchtest du einen Espresso?«, fragte sie.
»Ja, gern.« Er folgte ihr in die Küche. »Was heißt das, Gillian? Sie soll
hier wieder in die Schule gehen?«
»Zunächst auf jeden Fall. Bis ich das Haus verkauft und etwas anderes
gefunden habe.« Sie füllte Kaffeebohnen in die Maschine. »Ich werde
nicht nach Norwich ziehen.«
»Nicht?«, wiederholte er.
»Nein. Ich habe gestern Abend lange nachgedacht. Und heute Nacht
auch. Es fühlt sich nicht stimmig an, weißt du. Zurück in die Heimat. In
die Nähe meiner Eltern. Ich dachte, ich könnte dort Frieden finden und
Geborgenheit. Aber jetzt weiß ich, beides finde ich sowieso nicht mehr.
Auf absehbare Zeit jedenfalls nicht.« Sie schob die kleinen
Espressotassen an ihren Platz und schaltete die Maschine ein. »Ich kann
nicht in die Obhut meiner Familie zurück.« Sie überlegte und fügte dann
hinzu: »Es wäre genau das Falsche. Ich habe mich nicht besonders
erwachsen benommen, bevor das … das mit Tom passierte, und genau
das muss sich ändern. Ich muss endlich erwachsen werden.«
»Ich kann nachvollziehen, was du meinst«, sagte John. »Aber ich finde,
dass du dich verdammt erwachsen verhalten hast in den letzten Tagen.
Was immer vorher war und ganz gleich, wie gnadenlos du jetzt mit dir
ins Gericht gehst. In diesem ganzen Albtraum, in den wir alle geraten
sind, warst du zu jeder einzelnen Minute stark. Und sehr mutig.«
Genau deshalb hatte er, was ihre Zukunft anging, ähnliche Gedanken
gehabt wie sie, gerade eben beim Anblick ihres Märchenhäuschens. Es
passte nicht mehr. Nach allem, was Gillian zugestoßen war, konnte sie
nur noch nach vorne blicken. Sie konnte nicht auf der Stelle verharren,
sie konnte auch nirgends hin zurück.
»Ich bewundere dich«, sagte er leise.
Sie reichte ihm seinen Kaffee. »Ich habe mir gedacht, ich suche eine
Wohnung für mich, Becky und Chuck in London. Ich werde die Firma
nicht verkaufen, sondern sie von nun an eben allein führen. Es wird hart
und anstrengend werden, und da ist es wichtig, dass ich einen kurzen
Heimweg habe, denn ich muss mich ja auch um Becky kümmern. Aber
es wird schon gehen. Andere alleinerziehende Mütter bewältigen solche
Situationen schließlich auch.«
»Natürlich wird es gehen. Du kriegst das hin.« Er musste an sich halten,
nicht zu viel Freude, Erleichterung, ja: Glück in seine Stimme zu legen.
Sie blieb. Sie kam sogar nach London. Er atmete tief durch. Sein Herz
schlug schnell und hart.
Sie spürte, was in ihm vorging. »John …«
Und er wusste, was sie sagen wollte. »Ich weiß, dass du Zeit brauchst,
Gillian. Aber wir könnten vielleicht mal was zusammen trinken gehen.
Oder essen? Wir könnten einander besser kennenlernen. Ich meine,
bisher …«
»… haben wir nur miteinander geschlafen«, vollendete Gillian, als er
stockte. »Ja, kennenlernen wäre schön. Aber ich kann dir nichts
versprechen, John.«
»Natürlich nicht. Ich will ja auch nur eine Chance. Mehr nicht.« Er trank
seinen Espresso, stellte die Tasse dann auf den Tisch. Er hoffte, dass dies
nicht die einzigen weiteren Begegnungen zwischen ihnen wären,
Begegnungen wie an diesem Tag und wie in der Woche davor: Er kam
unangemeldet und unaufgefordert vorbei, sie war höflich genug, ihm
einen Kaffee anzubieten, und dann musste er sich verabschieden. Er
wollte so viel mehr. Jetzt, in diesem Moment, hätte er Gillian so gern in
seine Arme gezogen, sein Gesicht in ihren Haaren vergraben. Ihren
Herzschlag gespürt. Aber er wusste, dass der nächste Schritt nur von ihr
ausgehen konnte. Alles andere hätte zu nichts geführt.
»Eine Chance bekommst du auf jeden Fall«, sagte Gillian mit weicher
Stimme. Sie lächelte voller Wärme. »Ich verdanke dir mein Leben, John.
Die Polizei hätte uns niemals rechtzeitig gefunden. Wärest du nicht …«
»Nein!« Er legte kurz seinen Finger auf ihre Lippen. »Nicht! Du hast
dich schon in jener Nacht im Peak District hundert Mal bedankt. Es ist in
Ordnung. Ich möchte nicht …«
»Was?«
»Was auch immer in Zukunft zwischen uns sein wird, ich möchte nicht,
dass es von Dankbarkeit bestimmt ist. Ich meine, im Falle, dass du mich
irgendwann anrufst, um dich mit mir zu verabreden, worauf ich zutiefst
hoffe, dann tu das nicht, weil du denkst, es mir schuldig zu sein. Das
wäre schrecklich. Tu es nur, wenn du es wirklich möchtest.«
Sie nickte. »Das kann ich dir versprechen.«
Sie schwiegen beide ein paar Augenblicke lang, dann sagte John: »Ich
gehe dann jetzt besser. Du hast sicher eine Menge zu tun.«
»Gibt es etwas Neues von Tara?«
»Sie ist in Untersuchungshaft. Hat aber auch der Polizei gegenüber alles
gestanden.«
»Sie tut mir so leid. Ich weiß, dass sie unverzeihliche Dinge getan hat,
aber ich kann nicht anders, John: Ich sehe sie immer als Opfer. Nicht als
Täter.«
»Trotzdem kann man sie nicht frei herumlaufen lassen. Sie ist schwer
krank, und sie stellt eine massive Bedrohung dar. Aber sie wird nun auch
die psychologische Hilfe bekommen, die sie seit Jahren gebraucht hätte.«
»Wenn es geht, werde ich sie einmal besuchen. Später.«
»Das geht sicher.«
»Was ist mit der Frau, die alles ausgelöst hat? Liza Stanford?«
John hatte mit Christy auch über Liza gesprochen.
»Liza hat Anzeige gegen ihren Mann erstattet«, berichtete er. »Die
Polizei hat sie in einem Frauenhaus untergebracht. Ihr Sohn ist bei ihr.
Natürlich wird das alles nicht so einfach. Sie muss die Anschuldigungen
gegen ihn beweisen. Dr. Westley, die eine gute Zeugin abgegeben hätte,
ist tot. Und Staatsanwältin Caine, deren Aussage ebenfalls Gewicht
gehabt hätte, sitzt wegen vierfachen Mordes im Gefängnis. Stanford
selbst wird sich mit ganzen Heerscharen hochkarätiger Anwälte
umgeben. Leider liegen die Dinge nicht allzu ungünstig für ihn, aber das
bleibt alles abzuwarten. Hauptsache, sie geht nicht zu ihm zurück. Das
hoffe ich zutiefst.«
»Eigentlich war sie nur ein kleiner Stein am Wegrand. Und hat eine
solche Kette schrecklicher Dinge in Bewegung gesetzt.«
»Sie war der Auslöser, das stimmt«, sagte John. »Aber was da in Tara
Caine brodelte und seit Jahrzehnten unterdrückt wurde, hatte eine
Dimension angenommen, die nur ein kleines Ventil brauchte. Wäre es
Liza Stanford nicht gewesen, dann hätte Caine jemand anderen oder
etwas anderes gefunden. So oder so, es hätte eine Eskalation gegeben.
Meiner Ansicht nach war das nicht zu verhindern.«
Er hatte recht, das wusste Gillian. Und sie wusste auch, dass Tara immer
weitergemacht hätte. Sie hatte noch den erschütternden Satz im Ohr, den
Tara in jener Nacht im Dark Peak zu ihr gesagt hatte: Ich kann nicht
aufhören, meine Mutter zu töten.
Es mochte ein aufrichtiges Anliegen gewesen sein, als sie beschloss, der
verzweifelten Liza Stanford zu helfen, aber spätestens seit dem Mord an
Lucy Caine war der Kampf gegen den Tatbestand der unterlassenen
Hilfeleistung zur Befriedigung ihres ureigensten Bedürfnisses nach
Vergeltung geworden. Tara hatte begonnen, nach Opfern förmlich zu
suchen. Carla Roberts und Anne Westley waren ihr äußerst gelegen
gekommen. Schon ihr selbst, Gillian, gegenüber hatte sie sich einer
ziemlich mühsamen Konstruktion bedienen müssen, um ihr Vorhaben
vor sich selbst zu rechtfertigen: Becky zu schützen vor dem Liebhaber
ihrer Mutter, dem niemals jemand eine Straftat hatte nachweisen können.
Wahrscheinlich wäre sie immer großzügiger darin geworden, harmlose
Menschen zu ihren persönlichen Gegnern zu erklären, und es wäre wohl
auch nicht noch einmal vorgekommen, dass sie, so wie angeblich bei
Gillian, von einem Vorhaben Abstand genommen hätte. Zumal es in
diesem Fall, wie Gillian vermutete, hauptsächlich daran gelegen hatte,
dass Tara bereits zweimal gescheitert war: Vielleicht hatten sie einfach
nur kurzfristig die Nerven verlassen.
Gillian begleitete John zur Tür. Er empfand es als einen Akt der
Selbstverleugnung, jetzt zu gehen, aber zugleich wusste er, dass es
richtig war.
»Du meldest dich?«, fragte er. »Lass mich deine neue Adresse wissen,
ja?«
»Ja«, versprach sie.
Er hob die Hand, strich ihr über die Wange, dann ging er den Weg
entlang zu seinem Auto.
Als er sich noch einmal umdrehte, hatte sie die Tür schon wieder
geschlossen.
Er war trotzdem glücklich. Geradezu schreiend glücklich.
Er blickte die Straße entlang und sah Samson auf sich zukommen. Mit
dicker Wollmütze, die er sich tief in die Stirn gezogen hatte, und einem
Schal, den er mehrfach um den Hals geschlungen trug. Er wirkte betont
unbeteiligt und zufällig, wie er dahergeschlendert kam, aber John dachte
sofort: Er tut es schon wieder. Er lungert schon wieder um Gillians Haus
herum. Als ob ihm das nicht bereits genug Ärger eingebracht hätte!
»Hallo, Samson«, sagte er.
Wie immer, wenn er angesprochen wurde, wirkte Samson irgendwie
erschrocken. »Oh, John«, sagte er dann jedoch. Er machte eine
Kopfbewegung in Richtung des Hauses. »Alles in Ordnung m…mit
Gillian?«
»Alles in Ordnung.«
»Schade, dass sie so weit weg zieht.«
»Ja …«, sagte John unbestimmt. Er hatte keine Lust, Samson von
Gillians geänderten Plänen in Kenntnis zu setzen. Sollte Gillian das
selber tun. Oder Samson musste es eben herausfinden.
»Ich gehe ein wenig spazieren«, erläuterte Samson. Er sah sorgenvoll
und bekümmert aus. John blickte zum Ende der Straße, zu dem
schäbigeren Ende, dort, wo Samson wohnte.
»Wie geht es so daheim?«, erkundigte er sich. »Es war ja wohl nun eine
Entschuldigung fällig von Seiten Ihrer Schwägerin?«
Samson schüttelte den Kopf. »Die hat sich nicht entschuldigt. Würde die
nie tun. Sie hat mir nur Vorwürfe gemacht, weil ich weggelaufen bin.
Und war böse, weil ich wieder da bin.«
»Sie sollte sich eigentlich schämen.«
»Eigentlich w…war es aber gut, was sie getan hat«, sagte Samson. »Ich
meine, dass sie mich angezeigt hat. Sonst hätte ich mich nicht verstecken
müssen. Und ich wäre nicht mit Ihnen in den Peak District gefahren. Und
wer weiß, wie dann alles ausgegangen wäre.«
»So gesehen«, meinte John, »sollten wir Ihrer Schwägerin tatsächlich
dankbar sein.« Er ließ die Tatsache unter den Tisch fallen, dass ohne
Samsons unbedachten Anruf bei Gillian Tara Caine vielleicht gar nicht
derart in die Enge getrieben worden wäre, dass sie die Flucht hinauf in
den Norden zusammen mit einer Geisel als einzige Rettung ansah. Er
gönnte Samson das Gefühl, ein Held gewesen zu sein.
»Trotzdem«, fuhr er fort, »wie lange wollen Sie sich das noch antun,
Samson? Sich in Ihrer Familie als fünftes Rad am Wagen fühlen und sich
in andere Welten träumen, weil die Realität so schwer zu ertragen ist?«
Im nächsten Moment taten ihm seine Worte leid. »Entschuldigung. Geht
mich ja eigentlich nichts an.«
»Doch. Ich meine, kein Problem«, versicherte Samson. »Sie haben ja
recht.«
John sah ihn an und dachte an die Nacht im Peak District. Es mutete
tatsächlich seltsam an, sich diesen linkischen, stotternden, unsicheren
Mann als einen Retter in der Not vorzustellen, aber John musste es sich
glücklicherweise nicht vorstellen, er wusste, wie es gewesen war.
Samson hatte mutig und klug gehandelt, beherzt und dennoch bedacht.
Er verdiente es, dass ihm endlich jemand eine Chance gab.
»Wissen Sie, ich habe mir da etwas überlegt«, sagte John. Es stimmte
nicht, der Gedanke war ihm gerade eben erst gekommen. »Bei mir hat
letzten Freitag ein Mitarbeiter gekündigt. Das heißt, ich hätte eine freie
Stelle anzubieten. Wie wäre es?«
Samson klappte der Unterkiefer hinunter. »Meinen Sie, dass ich …?«
»Sie haben doch gerade erst bewiesen, dass Sie in kritischen Momenten
einen kühlen Kopf bewahren und genau das Richtige im richtigen
Augenblick tun«, sagte John. »Und ich kann Ihnen versichern, die
Situationen, in die die Mitarbeiter meiner Firma geraten können, sind in
der Regel weit weniger gefährlich. Möchten Sie es nicht einfach
versuchen?«
Samson konnte es noch immer kaum glauben. »Das wäre … das wäre
…«
»Sie brauchen eine Arbeit«, sagte John, »und wenn ich Ihnen noch etwas
raten darf: Ziehen Sie endlich bei Ihrem Bruder aus. Lassen Sie sich
Ihren Anteil am Erbe auszahlen, was Ihr Bruder sicher bewerkstelligen
kann, indem er einen Kredit auf das Haus nimmt. Und dann suchen Sie
sich etwas in der Nähe Ihres neuen Arbeitsplatzes. Eine kleine Wohnung,
in der Sie sich wirklich daheim fühlen können. Es ist an der Zeit …« Er
stockte. Er hasste es, wenn sich andere Menschen in sein Leben
mischten, aber genau das tat er selbst gerade bei Samson.
»Was?«, fragte Samson.
»Es wäre jetzt der richtige Zeitpunkt, ein neues Leben zu beginnen«,
sagte John.
Im Stillen fügte er hinzu: Für uns alle.
»Da haben Sie recht«, sagte Samson. Er brachte den Satz tatsächlich
selbstbewusst, ohne zu zögern oder zu stottern, über die Lippen. Er stand
da im hellen Sonnenlicht des Wintertages, und es war, als habe sich
bereits etwas in ihm verändert.
»Ja, Sie haben wirklich recht«, wiederholte er.
Er lächelte plötzlich, und John begriff, dass er Zeuge eines seltenen
Momentes wurde: Samson war glücklich.