«El buque de arte (II)», de Paulo Huirimilla

 

El que navegue en el buque del arte

Deberá percatar que las estrías estén

Bien atadas a la boya de las palabras

Aquí ya no se puede hacer nada de comer

Ni hay un señor K

A la espera de su muralla China

Para picarse las venas

Todo es amanecer y comienzo

Una sola línea en el puente

Maqroll disfrazado de mercader

Tartamudo por un poema frágil

Como el puerto y el mundo a la vez.

en El canto luminoso de la tierra, 2018

Contribución indirecta a DscnTxt de Jessica Sequeira

“No puedes escribir poemas malos, teniendo entre tus libros a William Blake”, de Bernardo Colipán Filgueira

No se habita la memoria sin su órgano.

En el cuadrado del olvido

las formas vacías se ponen duras 

y el corazón perdido busca

su cáscara de sal.

Entre el humo y la niebla bajo mi puerta.

Cinco reinos vacíos me llevan a ti,

a una mano sin anillos, a mis sueños

donde siempre me interrumpes 

y llegas con tus manos heladas

y me hablas de la muerte del tabernero.

De la mujer que lo amó, 

sin esperar nada más que un caballo

que la lleve de vuelta al umbral,

donde siempre se ve amada,

revolcada,

bajo el polvo de una tarde de domingo.

 

 

 

en Comarcas, 2013

“Recuerdo”, de Leonel Lienlaf

Aquí

cuando la lluvia cae

a ritmo de galope sobre el tejado.

Aquí

cuando el fuego despierta

en palabras de cantos antiguos

llegas tú

cabalgando sobre el canto del viento.

 

 

 

en La luz cae vertical (Antología), 2018

 

 

 

Famu / Wirafkawellunreke / Nagmawvnpay wente ruka / Famu / Trepewvli kvtral / Kuifikemogennvtrammew / Eimi ga / Aiwinkechi konpay mi vl / Kvrf aukinmu letilupaenew

 

 

«Nadie más murió conmigo, mis hermanos», de Jaime Luis Huenún

en la inmunda taberna Machu Picchu,

propiedad de unos gordos gamonales

que hacen tratos con la banda de Escobar.

 

Yo era chasqui, yanacona de Pizarro,

un espía de reserva, un carroñero

que buscaba la droga sustraída

al Palacio de Conquista del marqués.

 

De tres tiros me tumbaron los conchudos,

justo cuando los turistas japoneses

se largaban borrachos en sus hummer

al dorado y polvoriento amanecer.

 

 

 

en Fanon City Meu, 2015

Das Kapital Ediciones

“Visión gitana”, de Graciela Huinao

Una gitana me dijo un día al verme la suerte:
“No tienes líneas en tus manos, tienes versos”.
Sus ojos ancianos volvieron a mi mano y me dijo:
“Algún día te acordarás de mí”.
No he olvidado esa profecía.
En ese entonces yo era una chiquilla recién llegada del sur.

En 1989 publiqué mi primer poema “La loika” y como un
pájaro volaron mis versos en diarios, revistas y antologías
nacionales, llegando a los EE.UU.

Rahue es mi lugar de origen y el río me vio
atravesar llorando la tarde que dejé
mi hogar, como toda mujer mapuche obligada a emigrar.

Ahora he de volver con un libro bajo el brazo,
sin olvidar cómo llegué, con un cuaderno de hojas
amarillas donde encerraba mis primeros malos versos.
Ahora no son mejores, solo más viejos.

Agradecida de la naturaleza, desde el vientre de
mi madre que me dio el poder de escribir.

en Poesía chilena viva (Antología), 2016

“Sentado, contemplando el día”, de Víctor Cifuentes Palacios

Sentado, contemplando el día,
el sol comienza a colarse tras su arpillera.
Dentro de la casa se sienten bailar las piedras
y alguien cierra los ojos para recibir
la savia ardiente de la tierra.
Sigilosamente se susurran los pájaros
caracteres que solo ellos descifran.
En el viento que ondula a campo abierto
se levanta el aliento de los bichos
color fuego tostado brillante.

en Antología de Poesía Indígena Latinoamericana, 2008

Jaime Huenún, compilador

“Niño”, de Leonel Lienlaf

Hoy vi de nuevo
las aguas del estero
(esas que algún día bebí)
corriendo
junto a los altos konkillos
donde me bañaba.
 
Ellas guardan mi cuerpo de niño
ellas aún guardan al amigo
que invisiblemente jugaba
en la tarde
con mis antiguos ensueños.
 
 
 

en La luz cae vertical (Antología), 2018