Los ritmos de la alcachofa
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cuando la alcachofa es pequeña, pero pequeña de verdad, la puedes comer entera, tal cual, casi sin quitarle las hojas de fuera. Me lo acaba de decir Jesús y no acabo de creerlo. Para confirmarlo, corta una que será casi del grosor de mi dedo corazón y me anima a quitar las tres hojas de fuera y morderla. “Come, vas a ver”, me dice. Y es verdad. La como en dos bocados pequeños y para cuando empiezo a darle vueltas al primero ya ha desaparecido el recelo inicial, dejando lugar a la sorpresa y el embeleso; es un bocado mágico. Nunca hubiera imaginado comer así una alcachofa, cuando acaba de empezar a formarse, sin esperar a que sea más grande y tenga ‘más comida’, como he escuchado en algunos sitios del campo. Tampoco encontrarla sin fibra ni un amargor muy marcado, comestible de principio a fin. Se me revela tierna y compacta, como si las hojas fueran una sola unidad, ligeramente herbácea pero más dulce que amarga, suave, sutil y fragante. No había dado el segundo bocado, que incluía el principio del tallo, y ya estaba enganchado. Me hubiera comido un saco. Lo saben los agricultores que cultivan alcachofas
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