Viajar más allá
Por Olga Blázquez
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Nietzsche caminaba por la calle cuando, ante sus ojos, se presentó la imagen de un cochero atizando cruelmente con un látigo al caballo que tiraba del coche, el cual se negaba a dar un paso más. Cuentan que Nietzsche corrió a abrazar a ese caballo y, bañado en lágrimas, se interpuso entre el humano y el animal.
Puede que este libro no haga más que girar en torno a esa misma escena. Puede que este libro no sea más que un eterno abrazo a ese caballo que se negaba a arrastrar por más tiempo el carro de la Humanidad.
Olga Blázquez
Olga Blázquez Sánchez (Madrid, 1989). Licenciada en filología árabe por la Universidad Autónoma de Madrid (2011) y titulada en Teatro por la Escuela Cuarta Pared (2014). Actualmente, cursa un máster en Estudios Teatrales en la Universidad de Utrecht, en Holanda (2014-2015). Olga Blázquez ha formado parte de diferentes colectivos de teatro y desarrolla su actividad literaria, fundamentalmente, en torno al micro-relato, que, a su parecer, condensa en pocas líneas lo que no hace falta decir en cientos de páginas. El micro-relato, según la autora, sugiere una idea que puede desarrollarse más adelante en la imaginación del lector o lectora. El micro-relato es la semilla que germina en la imaginación de la persona que lee.
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Viajar más allá - Olga Blázquez
Advertencia a modo de introducción
Todo en la vida está basado en hechos casi ficticios o en ficciones casi reales.
1. VIAJAR MÁS ALLÁ DEL TIEMPO:
LAS CATASTRÓFICAS Y DESEABLES CONSECUENCIAS DE UN APOCALIPSIS DE LA MEMORIA Y DE LA MUERTE
CAER
¡Cuánto se calla en el abismo del mundo! Mudo, el silencio tiembla al borde del precipicio, como esperando el eco de una palabra jamás pronunciada. Los pies de un cualquiera se agrietan y despellejan. Intentan aferrarse al último grano de arena que se desprende del borde inmenso del planeta. Al otro lado, nada. Una mirada desde un espejo de ayer.
BAJO CERO
Siento la cima del ser en un aliento. Una carcasa de hierro y unas entrañas que se derriten con el paso del tiempo. Borboteo y hiervo, me enfrío y sirvo de reguero infinito, hasta desembocar en un cementerio de asfalto. Tengo las ganas llenas de muchos y os quisiera recibir con los brazos abiertos. Si no me muevo, muero.
El invierno es una forma de ser, y yo me congelo.
BLANCO
Una cana, la primera. Crecer sin darse cuenta. Más que crecer, envejecer. Irse haciendo tierra, oír la llamada del suelo. Cuando se enciende el tiempo, no hay modo de ponerse a la sombra. Irse haciendo memoria. Ser recuerdo en lugar de promesa. Empezar a contar cuentos de aquellos años en los que no teníamos historia, sino destino. Ahora está todo al revés. No sé cómo seré, lo que sé es cómo he sido.
RECORDAR O DESEAR
Tengo la cabeza enmarañada con nostalgia. Nostalgia de montañas y de ti, tú, quien seas. No me hace falta conocerte para saber que me faltas. Todo lo que echo de menos está más allá de la distancia. Inalcanzable. Más allá de la utopía. En el supermercado, todas las frutas gritan tu olor a aldea solitaria. Me hace falta niebla, lluvia y maleza. Gritos de pastor, mañanas de mercado en la plaza. Nunca he vivido en un pueblo y, a pesar de ello, mi nostalgia no es ficción.
Tal vez sea deseo.
PROMESAS QUE NUNCA SE CUMPLEN
Madre, ¿duele morir? Se suponía que estarías hasta el final, incluso en el lecho de mi propia muerte, para decirme: Cariño, no tengas miedo, esto se pasa enseguida. Duerme
.
Perdona que