Obras
Por Gilberto Owen
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Obras - Gilberto Owen
letras mexicanas
OBRAS
GILBERTO OWEN
OBRAS
Edición de
JOSEFINA PROCOPIO
Prólogo de
ALÍ CHUMACERO
Recopilación de textos por
Josefina Procopio, Miguel Capistrán,
Luis Mario Schneider e Inés Arredondo
Primera edición (Imprenta Universitaria), 1953
Segunda edición, aumentada, Letras Mexicanas, 1979
Primera reimpresión, 1996
Primera edición electrónica, 2014
D. R. © 1979, FONDO DE CULTURA ECONÓMICA
D. R. © 1996, FONDO DE CULTURA ECONÓMICA
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ISBN 978-607-16-2196-2 (ePub)
Hecho en México - Made in Mexico
ÍNDICE
PRÓLOGO, Alí Chumacero
POESÍA
PRIMEROS POEMAS
Canción de juventud
Confiadamente, corazón…
Invernal
Y pensar, corazón…
Elogio de la novia sencilla
La canción del tardío amor
No me pidas, amiga…
Canción del alfarero
DESVELO
Desvelo
1. Pureza
2. Canción
3. La noche, que me espía por el ojo
4. El agua, entre los álamos
5. El recuerdo
6. Palabras
7. Ciudad
8. Desamor
9. Adiós
10. Tierra que la guarda ahora
11. Soledad
12. Adiós
13. El tranvía
14. Corolas de papel de estas canciones
15. Romance
Final
Nueva nao de amor
1. Primero amaneció para mis ojos
2. Viaje
3. Lunes
4. Qué ondulada y azul, la voz que dice
5. Sonámbulos
6. Yo lo que buscaba
7. Te harían Cenicienta, Rosalía
8. Guarismo que repite, interminable
9. Entresueño
10. Dedal
11. Propósito
12. Regreso
Escorzos
La pompa de jabón
1. Aquel rostro, aquel libro, aquel paisaje
2. Te saludan los pájaros, las cosas
3. Y la vida niña soplándote
Rasgos
1. Camino
2. Pinar
3. Camino
Cromo
El lago
1. Definiciones
2. Adán y Eva
3. Ventana
4. Alba
5. En lancha
6. Instantánea
7. Elogio
8. En lancha
9. Colores, 1
10. Colores, 2
11. En lancha
12. Pasamos esta noche, mar, soñándote
13. Aprendizaje
14. Zirahuén
15. Adiós
LÍNEA
Sombra
El hermano del hijo pródigo
Espejo vacío
Viento
X
Anti-Orfeo
Raíces griegas
Remordimiento
Poema en que se usa mucho la palabra amor
Viento
Alegoría
Naipe
Poética
La inhumana
Viento
Teologías
El estilo y el hombre
Novela
Partía y moría
Interior
Historia sagrada
Maravillas de la voluntad
Autorretrato o del subway
1. Perfil
2. Vuelo
El llamado sándalo
Escena de melodrama
PERSEO VENCIDO
Madrigal por Medusa
Sindbad el varado
Día primero: El naufragio
Día dos: El mar viejo
Día tres: Al espejo
Día cuatro: Almanaque
Día cinco: Virgin Islands
Día seis: El hipócrita
Día siete: El compás roto
Día ocho: Llagado de su mano
Día nueve: Llagado de su desamor
Día diez: Llagado de su sonrisa
Día once: Llagado de su sueño
Día doce: Llagado de su poesía
Día trece: El martes
Día catorce: Primera fuga
Día quince: Segunda fuga
Día dieciséis: El patriotero
Día diecisiete: Nombres
Día dieciocho: Rescoldos de pensar
Día diecinueve: Rescoldos de sentir
Día veinte: Rescoldos de cantar
Día veintiuno: Rescoldos de gozar
Día veintidós: Tu nombre, Poesía
Día veintitrés: Y tu poética
Día veinticuatro: Y tu retórica
Día veinticinco: Yo no vi nada
Día veintiséis: Semifinal
Día veintisiete: Jacob y el mar
Día veintiocho: Final
Tres versiones superfluas
Primera: Discurso del paralítico
Segunda: Laberinto del ciego
Tercera: Regaño del viejo
Libro de Ruth
Booz se impacienta
Booz encuentra a Ruth
Booz canta su amor
Booz ve dormir a Ruth
Celos y muerte de Booz
OTROS POEMAS
Carta (Defensa del hombre)
Santoral
Repeticiones
Acróstico
El río sin tacto
Alusiones a X
Y fecha:
La semilla en la ceniza
Lázaro mal redivivo
De la ardua lección
Espera, octubre…
Allá en mis años…
Es ya el cielo…
El infierno perdido
PROSA
LA LLAMA FRÍA
I. Ernestina, la beata
II. Intermedio deportivo
III. Elegía de las glándulas de mono
IV. Fotografía desenfocada
NOVELA COMO NUBE
I. Ixión en la tierra
1, sumario de novela
2, el café
3, Ofelia
4, la aparición
5, espejo hacia atrás
6, Eva
7, sus manzanas
8, su lexicología
9, el espionaje
10, el sábado
11, el encuentro
12, film de ocasión
13, notas de policía
II. Ixión en el Olimpo
14, nacimiento
15, Elena
16, lecturas, retratos
17, el ángel Ernesto
18, unas palabras del autor
19, Pachuca
20, la víctima
21, Rosa Amalia
22, elegía en espiral
23, la nube
24, el cuarto de estudio
25, la mano de Júpiter
26, Ixión en el Tártaro
EXAMEN DE PAUSAS
1. … y es una exageración
2. Si partir es, todavía, morir un poco
3. Si me quedara ciego
4. Ese vals tiene que ser viejo
5. La orquesta, sabiéndose efímera
OTRAS PROSAS
Nota autobiográfica
Gilberto Owen
Motivos de Lope de Vega
[Sobre pintura mexicana]
Cartel sobre la discreción de I. Gómez Jaramillo
Ignacio Gómez Jaramillo
Biombo
, poemas de Jaime Torres Bodet
Pájaro Pinto
La poesía, Villaurrutia y la crítica
Poesía —¿pura?— plena
Xavier Villaurrutia
Invitación a la muerte
Dedicatoria
Salida de Gilberto
Monólogos de Axel
Encuentros con Jorge Cuesta
André Gide
Porfirio Barba Jacob
Eduardo González Lanuza
Raymond Radiguet
CARTAS
A El Universal (1928)
A Dionisia (10-VI-1928)
A Dionisia (16-VI-1928)
A Dionisia (16-VI-1928)
A Xavier Villaurrutia (6-VII-1928)
A Xavier Villaurrutia (28-VII-1928)
A Xavier Villaurrutia (3-VIII-1928)
A Xavier Villaurrutia (22-IV-1929)
A Xavier Villaurrutia y Salvador Novo (7-V-1929)
A Xavier Villaurrutia (7-V-1929)
A Xavier Villaurrutia (29-XI-1929)
A Xavier Villaurrutia (8-V-1933)
A Celestino Gorostiza (7-IX-1928)
A Alfonso Reyes (18-XII-1928)
A Alfonso Reyes (22-V-1929)
A Alfonso Reyes (12-VII-1929)
A Alfonso Reyes (1930)
A Alfonso Reyes (14-III-1933)
A Enrique Jiménez Domínguez (8-III-1933)
A Luis Alberto Sánchez (I-1948)
A Josefina Procopio (6-VII-1948)
A Josefina Procopio (12-VII-1948)
A Josefina Procopio (3-VIII-1948)
A Josefina Procopio (28-VI-1949)
A Josefina Procopio (25-VII-1949)
A Josefina Procopio (2-VIII-1949)
A Josefina Procopio (15-VII-1950)
A Josefina Procopio (19-VII-1950)
A Josefina Procopio (21-VII-1950)
A Josefina Procopio (15-VIII-1950)
A Josefina Procopio (12-VII-1951)
A Josefina Procopio (29-VII-1951)
A Rafael Heliodoro Valle (9-VIII-1948)
A José Vasconcelos (3-VIII-1949)
A Elías Nandino (Solsticio de Invierno, 1948)
A Elías Nandino (jueves después de Ceniza, 1951)
A Elías Nandino (10-XI-1951)
A Salvador Novo (12-VIII-1949)
A Margarita y José Rojas Garcidueñas (II-1951)
BIBLIOGRAFÍA DE GILBERTO OWEN, Luis Mario Schneider
ICONOGRAFÍA DEL AUTOR
PRÓLOGO
Yo veía a Gilberto Owen —siempre la broma a flor de labio y enemigo de solemnidades— con la curiosidad de quien se acerca a reconocer la encarnación de un nombre literario citado en alguna antología. Salido de México desde muy joven, su prestigio se cifraba en unos cuantos poemas y prosas desperdigados en revistas de literatura y en escasas anécdotas cada vez menos repetidas en labios de sus amigos. Su regreso al país fue, por esa razón, un pretexto de curiosidad para aquellos que nunca antes lo habíamos tratado. Era, en verdad, una persona poco común. No sólo a su conversación llegaban los persistentes ecos de un aparente escepticismo contra las razones más altas que sostienen la esperanza de un poeta, sino que pocos como él sabían esconder, en el juego de las palabras, la religión de su arte. Más cercano a los acontecimientos inmediatos de la vida, a la visión deleznable de los sucesos callejeros y a los cuidados pequeños
en que transcurren las diarias preocupaciones, Owen se alejaba premeditadamente del agobiante invocar el mundo de la literatura. Sin otros honores que la mano franca y el incisivo afán de sorprender a aquellos todavía propicios al asombro, conservaba la viveza y el ánimo suficientes a hacer de su conversación un salto de mata entre los menos comunes asuntos. Ni sus sólidas lecturas —sobre todo en letras modernas—, ni su admirable obra poética, ni su compacto amor por México, que desde muy joven abandonó para ir en busca de otras tierras, se traslucían en sus frases siempre al borde de la destrucción y lo imprevisto. Tras la máscara del que esconde la intimidad lírica, supo custodiar el dolorido sentir
que ampara a todo auténtico poeta.
Delgado todavía cuando yo lo conocí, de nariz casi aquilina y ojos de huraño gesto, acompañaba la conversación con ademanes que iban en ayuda de su franqueza expresiva. Lo insólito de las respuestas y la intención de las preguntas hallaban apoyo en movimientos de manos que colaboraban a hacer más gráficas las frases. A pesar de sí mismo y no obstante su cultura, nunca olvidó la actitud peculiar de los hombres de su provincia. Nativo del Rosario, Sinaloa, supo conservar el trato sin rodeos que caracteriza a los hombres de aquella región. Lo incisivo de sus opiniones se sostenía, con una timidez disimulada, en la violencia y efectividad de las palabras. En nada la ascendencia irlandesa empañó el carácter de su persona: mexicano como el que más, tampoco la invasión de los viajes desmereció la simpatía provinciana que le otorgó el sitio de su origen. Owen practicaba el secreto de ser, en un mundo de mortales, un hombre más, perseguido por una íntima desilusión a la que sólo la poesía —allá en un rincón de la memoria o en un papel arrugado dentro del bolsillo— podría redimir.
En sus últimos días, cuando empezaba a comprender quizá que ya la canción se terminaba, volvió a recordar a su país, y la nostalgia lo acompañó hasta el final instante. Entonces pensó, aunque no por vez primera, que podría morir de un momento a otro; pero él quería hacerlo bajo el cielo de México. Aquí pensaba quedar, al lado de su entrañable amigo Xavier Villaurrutia, que apenas un año antes nos había dado la repentina sorpresa de su fallecimiento. Fue un deseo que no realizó. Otra tierra hoy lo cubre. No pudo ser el hijo pródigo que ansiaba. En un hospital de Filadelfia, apenas rodeado de la fidelidad de unas cuantas personas, murió el 9 de marzo de 1952. Había nacido el 4 de febrero de 1904.
Tras de ese hombre afectuoso que huía de sed en sed por su delirio
, tras de esa burla por lo cotidiano y tras de esa amabilidad defendida por el escepticismo, imperaba una singular conciencia poética. Lo antiintelectual de la palabra hablada en la camaradería del bar, o a la orilla de una mesa de café, escondía al hombre que, a solas, aprendió a labrar una de las poesías más hondas de las últimas generaciones mexicanas. No fue un intelectual; fue un poeta. A la simple lectura de su obra, y a pesar de las referencias literarias con que se halla enriquecida, se advierte cómo era un hombre apegado a la tierra, a lo que alrededor sucumbe sin misericordia. De una manera similar a todo auténtico artista, Owen aceptaba, como un designio insobornable, incorporar a su verso el fluir de las cosas, la conciencia de que todo —como en las clásicas Coplas— está condenado a sugerir la pregunta por su existencia. Sabía que su obra, connatural a las ideas que la animaban, era el reflejo y la dócil respuesta a la contemplación de lo que no perdura, a la inevitable presencia de lo que muere frente a nuestros ojos, y entraba en la poesía dejando a la puerta toda esperanza:
Y luché contra el mar toda la noche
desde Homero hasta Joseph Conrad,
para llegar a tu rostro desierto
y en su arena leer que nada espere,
que no espere misterio, que no espere.
Contra un muro de estériles lamentaciones, lo mismo en el amor que en las pasiones más sencillas, el poeta aceptaba el único refugio: la desesperación. Mas nunca el grito, el escándalo, el gastar la pólvora en infiernitos, sino la horizontal desolación que acompaña a quien, encerrado en sí mismo, se ajusta a las normas que su soledad le da. Quizá por eso su poesía no alcanzó el esdrújulo de la elocuencia, sino que guardó el tono menor indispensable para no traspasar la frase musitada en la confesión. Su grito no fue más que el del párvulo que esta noche se siente solo e íntimo / y que suele llorar ante el retrato / de un gambusino rubio que se quemó en rosales de sangre al mediodía
.
En otras palabras, la dicha no era el norte de su poesía. Como Mallarmé, posiblemente pensaba que decir Soy dichoso
podría traducirse por Soy un tonto
. Tal era la defensa privada en que apoyó sus poemas. No le importó que el público supiera de su existencia, ni que el trabajo empleado en el logro de una imagen o de una metáfora trascendiera los límites de su propia satisfacción. La fama, en la que se solazaron sus contemporáneos, fue un ámbito ajeno a su ambición. Owen prefirió el trabajo del minero, del buzo, del criminal que en la alcoba concierta sus intenciones, antes que reclamar un prestigio logrado a fuerza de vigilias. Así, apegado a sus normas solitarias, pretendió pasar ante el mundo de la literatura como un poeta desconocido
. Y en verdad que lo logró. De su angustia, forjada en la soledad, nada vino a defenderlo: ni afectos ni intereses, ni —mucho menos— la vanidad de ser citado en alguna antología. Prefirió conservar, como la más preciada herencia, la sutil gloria del anonimato.
Tal parece que Owen se convertía, en el complicado mecanismo de sus ideas, en un objeto más, condenado por libre albedrío a caer bajo la ley general de lo pasajero. Si el amor, la esperanza, la ilusión serpentina del principio
y aun la existencia que muestra su máscara en todo tiempo y lugar se hallan abocados en áspero clamor de cuerda rota
—es decir, se predestinan a una frustración connatural a su nacimiento—, ¿por qué no habría de suceder igualmente con el escritor que descubre ese laberinto y forma parte sustancial del mismo? Todo lo que vive —escribió Owen en una carta— está condenado al tiempo. Lo que está puede ser eterno, pero entonces se llama Caos, y no es, no vive.
Ahí se esconde el secreto de las ideas que impulsaron su poesía. Pero más aún: afín a Lautréamont, su concepto del tiempo alcanzaba el rostro de Dios mismo. Lo inmutable, lo perenne, no son sino momentos en que el tiempo hace un breve descanso antes de proseguir en su tarea. Dios no está, existe —escribe en seguida—. Llegó después del Caos, y morirá cuando el Caos vuelva a estar en todas partes.
Algo de terrible tiene esta afirmación en pluma de un creyente, pero a la vez nos ayuda a considerar una idea extrema, ávidamente literaria, derivada de una concepción expresa en su poesía. Puesto que Owen pensaba que el tiempo arrasa con todo, para ser consecuente con esta creencia se veía obligado a insertar bajo la fuerza de ese alud al Dios en que creía. Mas esto, digámoslo con claridad, no pasó de ser un peligroso rigor y una fiel intención de llevar hasta los límites una idea aprendida en textos literarios.
La verdad es que en su obra no se reflejan esos extremos. La distensión del tiempo no abarca más allá del mundo inmediato y la persona del escritor. Pero, eso sí, actúa con el vigor inmutable del cual nadie nos ha de preservar. Sin embargo, espigando en su poema de mayor ánimo, Sindbad el varado
, nos encontramos con cuatro versos que definen un posible desentendimiento y una artificial elusión del problema. Otra vez el recuerdo de Mallarmé vuelve a señorear la conciencia, y Un coup de dés
se torna en el ejemplo a seguir:
Alcohol, albur ganado, canto de cisne del azar.
Sólo su paz redime del Anciano del Mar
y de su erudita tortura.
Alcohol, ancla segura y abolición de la aventura.
En estos versos, que no son sino un ligero intermedio para continuar luego con la insistencia del tema, se condensa la fórmula principal con que Gilberto Owen soñaba aplazar el resurgimiento de su conciencia destructora. No son más que un descanso, una bella ilusión, antes de marcharse, ya para siempre, con su muerte de música a otra parte
.
Si al afán de saberse efímero respondió esta obra literaria y si la melancolía se aclimató a menudo en los resquicios más profundos de estos textos, el tiempo habrá de respetar —lo aseguramos— el inviolable recinto de la obra de Gilberto Owen. En las letras mexicanas, su nombre figura con el eficaz relieve para mirar en él uno de nuestros más legítimos poetas. Fue necesaria su ausencia para que, alejándola del olvido, reflexionáramos acerca de su obra literaria e hiciéramos verdad un íntimo deseo suyo que consistió en saberse conocido solamente después de no existir entre los mortales. No sin cierto sarcasmo, él señalaba un día, un martes 13,
en que sabrán mi vida por mi muerte.
ALÍ CHUMACERO
POESÍA
PRIMEROS POEMAS
CANCIÓN DE JUVENTUD
Una alegría fértil va poblando de rosas
y anegando en perfumes mi huerto de emoción,
y su encanto trasmuta la prosa de las cosas
en una melodía que llena el corazón.
Finge el fluir de versos vuelo de mariposas,
y canta este florido minuto, en la canción
vernal del monocordio de oro de mis gozosas
cigarras, ebrias de armonía y pasión.
(Sé que eres la última, alegría que posas
en mi abril claudicante tu encantada ficción;
y tus horas garridas volarán, presurosas,
y ha de tornarse en yermo glacial mi corazón…
pero es tan dulce en tus horas melodiosas
agotar la clepsidra con demente efusión!)
Una alegría fértil hace estallar sus rosas
de besos, en el ínfimo huerto de la emoción.
II
En el cordial remanso, Alma, loca cigarra,
canta la florescencia de besos de mis labios:
haz mofa de la hormiga, compadece a los sabios
que en su existencia absurda, al igual de una garra,
llevan hundida la árida maldición de pensar.
Alma, canta la bienaventuranza de amar,
y de sufrir por único tormento el del sensual
mordisco del Demonio. (En cambio tienes una
milagrosa madrina, Alma sentimental,
la madrina de todos los orates: la Luna…)
Alma, diga tu canto el arrobo de esta
entusiasta locura que es tu juventud;
Sigue labrando versos para la blonda testa
de la Amada sencilla, blancura de tu fiesta,
y ahoga la sañuda sierpe de la inquietud
de saber, y el mezquino ahorro de la hormiga.
Alma, tú sólo debes cantar; hasta en la ortiga
que te hiere, halla el tema cordial de una cantiga
que lleve un atavío albo de beatitud…
En el jovial remanso, Alma, cigarra loca,
canta el milagro de ósculos que florece en mi boca.
1921
CONFIADAMENTE, CORAZÓN…
A Rafael Sánchez y F., por el cariño y la amistad francos y leales que nos unen desde la niñez, y por la casi identidad de nuestras vidas, dedico estos versos sinceros.
G. O. E.
Golpeando el cristal de mi ventana
cae la lluvia tenaz, como si fuera
el fúnebre doblar de una campana
que anunciara el morir de mi quimera.
En la bruma se pierde la lejana
montaña tutelar, y prisionera,
mi fantasía añora una mañana
de no sé qué distante primavera…
Similitud extraña hay entre el cielo
encapotado en funerario manto,
y mi alma enlutada… (como un velo
doliente y frío, la envuelve el desencanto…)
… falta el sol de un amor que rompa el hielo
de su inmensa frialdad de camposanto…!
Toluca, diciembre 27 de 1920
INVERNAL
Fue un minuto trágico, como el en que Raymundo
Lulio descubrió el seno de su amada inmortal,
de su Blanca, roído por el cáncer inmundo;
fue en una hora infinita, negramente fatal…
Profundo… más profundo… todavía más profundo…!
Magüer que inerme, altivo gritaba mi ideal
al desencanto artero, que le hundía furibundo,
despiadado, su frío, venenoso puñal…
Fue mi primer derrota; yo no sabía que el mundo
y que la vida ponen un peligro abismal,
un precipicio, a cada paso del errabundo
soñador, que se guía sólo por el fanal
de su ilusión; que marcha, ávido sitibundo
de idealidad, sobre el abismo de lo real…!
Enero de 1921
Y PENSAR, CORAZÓN…
¡Y pensar, conmovido corazón,
que algún día nefando, los gusanos
han de roerte tus orgullos vanos
y emponzoñar tu fuente de emoción…!
Saber la vida tránsfuga, y saber
el fracaso de todo en un minuto:
toda tu heroica fiebre de absoluto
(náufraga en unos labios de mujer)
y todo tu dolor, y tu sensual
podredumbre obcecada, y tu efusiva
devoción a la Amada primitiva
de alma jocunda y clara de cristal.
Aún no habrás logrado modelar
tu poema mejor, cuando la pálida
Intrusa llegue, y tu Poesía, inválida,
interrumpa su lírico volar.
Saber que un día, trémulo rubí,
leal y atormentado, solamente
polvo inmóvil será tu carne ardiente,
sin nada de lo noble que hay en ti.
Cuánto mejor sería, corazón,
que te agotaras, trágico y canoro,
en este amor vernal de fuego y oro,
en una fervorosa combustión.
Toluca, agosto de 1921
ELOGIO DE LA NOVIA SENCILLA
Tú, Hada Alegría, cédele tus galas,
tus arlequinescas galas policromas
a mi verso; quiero, Dulzura, tus alas
claras de crisálida, y todas tus pomas
jóvenes, oh Nuestra Señora Dulzura.
Hoy haré el elogio de la Mujer Pura.
Amigo Recuerdo, manso anacoreta
parlanchín: no me hables ya de los que han muerto,
déjame que ignore que el alma poeta
tumba es de su propio cantar. ¡En mi huerto
sembró Ella sobre los sepulcros floridos
rosales y en todo ciprés puso nidos!
Tú, Hada Alegría, eres su madrina;
risas, trinos, trinos, risas-amapolas,
y la virtud máxima de su alma divina
que hace a mis chacales abatir sus colas,
y el prestigio límpido de su ingenuidad,
y su mano, trémula de espontaneidad,
que me ofrece el don
de su corazón.
Tú dame la góndola de un pueril ensueño,
un diminutivo barco de papel,
en que mezca esta alma su empeño pequeño
y modesto: un novio romántico y fiel
que dé besos castos, y asista risueño
a todas las citas, y le diga cosas
cual si rebosaran sus labios de miel,
y sólo la obsequie puñados de rosas,
muchas rosas, todas las rosas de mayo,
en cambio a un tesoro de amor franco y gayo.
Tú, Nuestra Señora Dulzura, hazme bueno
y casto, y ahorca los siete milanos
de mi instinto sórdido, para que un sereno
atardecer, mire, al besar sus manos
próvidas, olientes a aromas de sus
tiestos, que mi beso florece en un lirio
como en los suaves hechos de Jesús,
y sea cual cirio
que se agota en un poema de luz
mi alma que hoy goza el torvo martirio
de ver al ensueño del Mal en la cruz.
Dulzura: tú dales alas a mis larvas
porque mi amor sea abeja, como el
amor de Ella es miel.
Y para que pueda yo cantar las parvas
horas de esta dicha, ponme un argentino
coro de campanas en el corazón,
y un chorro de fuente, y un perpetuo trino,
y que en el milagro de una floración
santa, en la podrida alma mis martirios
se cubran de lirios, lirios, Lirios, LIRIOS…
Y mi Amor sea en
la gracia del Bien,
por los siglos de los siglos.
AMÉN
Junio de 1922
LA CANCIÓN DEL TARDÍO AMOR
¡Si yo pudiera amarte, Alma noble y pequeña!
Llegas cuando mi vida ya es un arenal;
si pudiera ofrecerte el tesoro que sueña
tu insensatez romántica y pueril, que se empeña
en que florezca el seco tallo de mi rosal…
¡Qué más quisiera, ¡triste de mí!, que anclar mi nave!
Pero el remanso está lejos de mi dolor;
ya el corazón inhóspito arbusto es para el ave,
y en mi pecho, pletórico de hieles, ya no cabe
el tesoro mil-y-una-nochesco de tu amor.
Si tú pudieras ser la nueva primavera
que es justo que suceda a este invierno precoz;
pero sería estéril tu empeño; espera, espera
hasta que llegue el alma juvenil que te quiera
y diga la aleluya que ya olvidó mi voz.
Alma noble, que llamas a la mía cobarde:
¡Si yo pudiera amarte! ¡Si pudieras tú ser
mi nueva primavera! Pero llegas tan tarde,
tan tarde, que ya sólo, en un trágico alarde,
puedo hacerte un presente, en Alma de Mujer:
¡Esta canción ceñuda y pesimista, en que
ahorco en el mástil máximo la Esperanza y la Fe!
Toluca, 1-I-1922
NO ME PIDAS, AMIGA…
No me pidas, Amiga, madrigales;
la trivial aleluya de otros días
se apagó en mi fracaso de rosales,
y un torvo gotear de melancolías
es la fuente de mis cantos joviales.
Y debe ser así. Ya la casona,
marco de mis ensueños, está en ruinas,
y con su rubio absurdo ya festona
la yedra aquel balcón, que de divinas
pláticas los recuerdos aprisiona.
(Aquel balcón oliente al primitivo
aroma de sus virginales manos,
en donde aquel primer beso furtivo
mi suplicante audacia, miedos vanos
derrotando, robó al candor esquivo…)
Ya el jardín pueblerino, que nos daba
el amparo de su romanticismo,
y que por nuestros besos se tornaba
como en más rusticano, no es el mismo
ni esta fuente la que arrullaba.
Todo ha cambiado, hasta mi balbuciente
amor, diáfanamente candoroso,
que un día se me fue, como demente
golondrina que busca sin reposo
el sol de la indocta alma adolescente.
No me pidas, Amiga, que mi canto
sea madrigal; la casona está en ruinas,
el musgoso balcón perdió su encanto
porque Ella se fue, y en mis corvinas
elegías sólo vibra el desencanto.
CANCIÓN DEL ALFARERO
Mis dedos saben un conjuro
de Amor, Humildad y Alegría;
mis dedos saben un conjuro
que alumbra la arcilla sombría,
y hace brotar al barro obscuro
la flor de la luz de la armonía.
Con mi sangre ardiente y bermeja
amasaré el duro terrón,
y modelará en él su queja
o su canción mi corazón.
Con un temblor de fe en mi mano
y en mi sien un soplo creador,
yo haré del