Poemas Salvadoreños
Poemas Salvadoreños
Salarrué
La mariposa loca revoloteó junto a la rosa, con tan poco tino que se clavó en la espina y
allí quedó muerta, con sus alas azulverdeoro, bellamente fláccidas, caídas sobre las
hojas.
-¿Qué flor eres? -preguntó sorprendida y celosa la rosa reina del jardín.
FIN
La justicia
Salarrué
-Hijo mío -decía el Rey Padre-, no debes preferir nunca la justicia humana a la divina
justicia.
-Entonces, oh padre -respondió el Príncipe-, quiero comer esta noche en la mesa de mis
sirvientes.
-En tal caso -repuso el joven Príncipe-, la Justicia Divina no es la Justicia del Bien.
FIN
Salarrué
FIN
EL NEGRO
El negro Nayo había llegado a la costa dende muy lejos. Sus veinte años morados y
murushos, reiban siempre con jacha fresca de jícama pelada. Tenía un no sé qué que
agradaba, un don de dar lástima; se sentía uno como dueño de él. A ratos su piel tenía
tornasombras azules, de aun azulón empavonado de revólver. Blanco y sorprendido el
ojo; desteñidas las palmas de las manos; gachero el hombro izquierdo, en gesto
bonachón, el sombrero de palma dorada le servía para humillarse en saludos, más que
para el sol, que no le jincaba el diente. Se reiba cascabelero, echándose la cabeza a la
espalda, como alforja de regocijo, descupiendose toduel y con gárgaras de oes
enjotadas.
Chabelo "boteya", el primer corralero, era muy hábil. Tenía partido entre las cipotas del
caserío, por arriscado y finito de cara; por miguelero y regalón; pero, sobre todo, porque
acompañaba las guitarras con una su flauta de bambú que se había hecho, y que sonaba
dulce y tristosa, al gusto del sentir campesino. Nadie sabía cuál era el secreto de aquel
carrizo llorón. Bía de tener una telita de araña por dentro, o una rendija falsa, o un
chflán carculado...... La Fama del pitero Chabelo, se había cundido de jlores como un
campaniyal. Lo llamaban los domingos y ya cobraba la vesita, juera de juerga o de
velorio, de bautizo o de simple pasar. Un día el negro Nayo se arrimó tantito a Chabelo
"boteya", cuando éste ensayaba su flauta, sentado en el cerco de piedras del corral. Le
sonrió amoroso y le estuvo escuchando, como perro que mueve el rabo.
- ¡Oyí negró, querés que tenseñe a tocar?....Por la cara pelotera del negrito, pasó un
relámpago de felicidad.
Una tarde dioro en que el negro estaba curando una ternera trincada, con una pluma
de pollo untada de creolina, Chabelo se decidió por fin; y un tanto encogido, se acercó y
le dijo:
-Mirá, negro, te pago dos bambas si me decis el secreto de la flauta. Vos le bís
hallado algo que le pone esa malicia... seya chero y me lo dice...
EL PADRE
salarrue
La iglesia del pueblo era pesada, musgosa y muda como una tumba. detrás estaba el
convento, encerrado entre tapiales, con su gran arboleda sombría; con su corredor de ladrillo
colorado; de tejado bajero sostenido por un pilar, otro pilar, otro pilar...; pilares sin esquinas
embasados en piedra tallada y pintados de un antiguo color.
El patio era de un barro blanco y barrido, propicio a las hojas secas. Las sombras y las luces
de las hojas ponían agüita en el suelo; en aquel suelo pelón lleno de paz, por el cual pasaban,
gritonas, las gallinas guineas.
Largo era el corredor: la mesa, el kinké, una silla, un sofá, un barril, una destiladera, un
viejo camarín, unos postes durmiendo; otra silla, la hamaca, el cuadro bíblico; un cajón; un
burrro con una montura; un freno colgado de un clavo y al final, ya para salir las gradas, unos
manojos de pasto verde, el picadero y la cutacha. Después empezaba la alfombra de sol hasta
la cocina; y allá contra la tapia, como una casita de juguete, con su chimenea de lata azul, el
excusado.
El padre se paseaba en la tarde. Era la hora en que la paz le traía el cielo; el cielo de
agradables matices, que llegaban a sentarse en la montaña lejana, pensativo como un hombre;
pensativo hasta quedarse dormido, soñando en las estrellas, cada vez más profundamente.
El sacristán tocaba el ángelus para que todo se callara. Y todo se callaba.
La Coronada llegaba entonces penosamente, con su riuma y sus platos, a ponerle la mesa.
Se sentaba el padre, siempre mirando al cielo, con su cara igual de triste. Con un pespuntar de
máquina de cocer, sus labios hilvanaban un larga oración de gratitud. Humillaba los párpados y
se persignaba. Luego, cogía calmosamente la cuchara y empezaba a probar la sopa. Estaba
caliente. La Coro, encendía el kinké. Las gallinas empezaban a volar de rama en rama, con
torpes aleteos. A lo lejos se oía pasar el tren por el puente de hierro, como una amenaza de
tormenta.
La Chana era una cipota chulísima. había crecido de diadentro, al servicio del cura. hacía
mandados, lavaba los trastes, les daba de comer a las gallinas y se comía lazúcar. Cuando el
padre estaba bravo, como no tenía en quien descargar, regañaba a la Chana. La Chana no se
quedaba chiquita y le contestaba cuatro carambas.
- ¡Agüen, usté! ¡Asaber que lián confesado las biatas y descarga en yo!...
El padre, en vez de enojarse, la estrechaba contra su pecho y le daba un beso en la frente.
Se estaba viendo en ella, como decía la Coro.
En un dos por tres se había hecho mujer. De la mañana a ña tarde echó rollo, se cantonió y
le brillaron los ojos. Ya se trataba una flor en el delantal, con un gancho, muy alto, muy alto,
para podérsela oler poniendo cara interesante. Seguido se cachaba logas; por el tacón muy
encumbrado, por unos papeles colorados para untarse los labios, por andar suspirando muy
dentro. El cura la miraba de lejos. La miraba pasar, disimuladamente, y alejándose. Se cogía el
mentón azul y su cara de cuarentero se ponía grave. Temblaba por ella. Hubiera querido
podarla un poco. Se paseaba, se paseaba por el largo corredor, campaneando la lustrosa
sotana vieja, como si en ella se hamaqueara su inquietud. Apretaba, sin querer, el crucifijo de
plata que llevaba siempre colgado al cuelo. Si hubiera sido de cera, lo habría convertido pronto
en una hostia. Allá a lo lejos, la risa de la Chana sonaba como una campanilla mundana.
Cuando pasaba a su lado, apagaba los olores del incienso con un fuerte aroma de jabón diolor.
Por el corredor silencioso, sus tacones pasaban, clavando la tranquilidad.
La niña Queta y la niña Menches, la una fea de tan vieja, y la otra vieja de tan fea, entraron
apuradas en busca del padre para un asunto urgente. La puerta estaba entreabierta y
empujaron. Y fue como si hubieran empujado su alma en un abismo. El padre estaba todo él
sentado en un sillón y la Chana estaba toda ella sentada en el padre. Su cachete rosado se
posaba dulcemente en el cachete azul del cura, como una madrugada sutil se posa sobre
áspera montaña.
-¡Virgen pura!..
Dos lágrimas corrían por las mejillas marchitas del padre. Repitió su excusa:
-¡Hm!
Apretó el obispo sus labios temibles y lanzó al cura su más irónica mirada. Pero él se irguió
austero, nobilísimo y puro, el rostro del acusado, encendido en radiante sinceridad; irresistible
en su sencillez; tal si el mismo Dios mirara por sus ojos húmedos, abatiendo al instante la
austeridad, la insolencia y el rango.