EL CENTINELA

Arthur C. Clarke

La próxima vez que vea la luna llena en lo alto, hacia el Sur, mire con atención a su
reborde a mano derecha y deje a su ojo viajar hacia arriba a lo largo de la curva del disco.
Alrededor de las dos del reloj, observará un círculo pequeño y oscuro. Cualquiera con una
visión normal lo encontrará con bastante facilidad. Se trata de la gran llanura amurallada,
una de las mejores de la Luna y que se conoce como Mare Crisium, el Mar de las Crisis.
De unos quinientos kilómetros de diámetro, y casi rodeada por completo por un anillo de
magníficas montañas, no había sido nunca explorada hasta que entramos en ella a finales
del verano de 1996.
Nuestra expedición era bastante importante. Teníamos dos pesados cargueros que
habían traído en vuelo nuestros suministros y equipo desde la base lunar principal situada
en el Mare Serenitatis, a unos ochocientos kilómetros de allí. Había también tres
pequeños cohetes previstos para transportes de escaso radio de acción sobre aquellas
regiones que nuestros vehículos de superficie no pudieran cruzar. Por suerte, la mayor
parte del Mare Crisium es completamente llana. No existen ninguna de las grandes
grietas tan frecuentes y peligrosas en otras partes, y son muy pocos los cráteres o
montañas de cualquier tamaño. Por lo que sabíamos, nuestros poderosos tractores oruga
no tendrían la menor dificultad en llevarnos adonde quisiésemos.
Yo era geólogo, o mejor dicho selenólogo, si desea ser pedante, al mando del grupo de
exploración de la zona sur del Mare. Habíamos recorrido ya, en una semana, unos ciento
cincuenta kilómetros, bordeando las faldas de las montañas a lo largo de la orilla de lo
que en un tiempo fue un mar, unos mil millones de años atrás. Cuando la vida se iniciaba
en la Tierra, aquí ya se hallaba moribunda. Las aguas se retiraban de los flancos de
aquellos estupendos riscos, hacia el vacío corazón de la Luna. Por el territorio que
cruzábamos, aquel océano sin mareas había tenido un día más de treinta kilómetros de
profundidad, y ahora el único vestigio de humedad era la escarcha que a veces se
encontraba en cavernas en las que la ardiente luz del sol no penetraba jamás.
Habíamos empezado nuestro viaje a primera hora del lento amanecer lunar, y faltaba
todavía una semana, según el tiempo de la Tierra, para que cayese la noche. Media
docena de veces al día debíamos abandonar nuestros vehículos y salir con los trajes
espaciales en busca de minerales interesantes, o a colocar marcas que sirviesen de guía
a futuros viajeros. Se trataba de una rutina monótona. No existe nada peligroso, ni
siquiera excitante, en una exploración lunar. Podíamos vivir con toda comodidad durante
un mes en nuestros tractores presurizados y, si nos enfrentábamos con algún problema,
siempre podíamos recurrir a la radio para pedir ayuda y esperar hasta que cualquier nave
espacial acudiese a rescatarnos.
Acabo de decir que no hay nada excitante en la exploración lunar; pero, naturalmente,
eso no es cierto. Uno puede llegar a cansarse de aquellas increíbles montañas, mucho
más escarpadas que las de la Tierra. Mientras rodeábamos los cabos y promontorios de
aquel mar desaparecido, no sabíamos jamás qué nuevos esplendores se nos revelarían.
Toda la curva sur del Mare Crisium forma un vasto delta donde, en un tiempo, una serie
de ríos se abrieron camino hacia el océano, alimentados tal vez por las lluvias torrenciales
que debieron batir las montañas en la breve era volcánica cuando la Luna era joven. Cada
uno de aquellos antiguos valles era una invitación, desafiándonos a trepar por ellos hacia
las desconocidas tierras altas que se hallaban más allá. Pero teníamos que cubrir aún
unos ciento cincuenta kilómetros y sólo podíamos mirar con deseo aquellas alturas que
otros escalarían.
 A bordo del tractor, conservábamos el horario de la Tierra. Y, a las 22.00 en punto,
teníamos que enviar el mensaje de radio a la Base y cerrar el contacto por ese día.
Afuera, las rocas arderían aún bajo un sol casi vertical; sin embargo, para nosotros, sería
de noche hasta que despertásemos de nuevo ocho horas después. Luego, uno de los que
estábamos allí prepararía el desayuno, se escucharía un gran ronroneo de máquinas de
afeitar eléctricas y alguno conectaría la radio de onda corta emitida desde la Tierra.
Asimismo, cuando el olor de las salchichas fritas comenzase a llenar la cabina, resultaría
difícil creer que no nos hallábamos de regreso en nuestro propio mundo. Hasta tal punto
era todo tan normal y hogareño, si dejábamos de lado la sensación de haber disminuido
de peso y la poco natural lentitud con que caían los objetos.
Me tocaba a mí preparar el desayuno en el rincón de la cabina principal, que hacía las
veces de cocina. Después de tantos años, puedo recordar aquel momento de una forma
muy vívida, puesto que en la radio acababan de tocar una de mis melodías favoritas, la
antigua tonada galesa de David en la Roca Blanca. Nuestro conductor ya estaba fuera,
con su traje espacial, inspeccionando nuestras bandas oruga. Mi ayudante, Louis Garnett,
se encontraba delante, en la posición de control, realizando algunas anotaciones en el
Diario del día anterior.
Mientras me hallaba de pie al lado de la sartén, aguardando, como cualquier ama de
casa terrestre, a que se dorasen las salchichas, dejé que mi mirada errase ociosa por las
paredes de la montaña que cubrían todo el horizonte sur y se extendían, hasta perderse
de vista, hacia el Este y el Oeste, por debajo de la curva de la Luna. Parecían estar a sólo
unos tres kilómetros del tractor; sin embargo, yo sabía que la más cercana se hallaba a
treinta kilómetros. Naturalmente, en la Luna no se pierden los detalles con la distancia,
pues no existe ninguna de las casi imperceptibles neblinas que, en la Tierra, tamizan y a
veces desfiguran las cosas lejanas.
Aquellas montañas tenían tres mil metros de altura, y ascendían abruptamente desde
la llanura, como si unas eras atrás alguna erupción subterránea las hubiese lanzado hacia
el cielo a través de la fundida corteza. Incluso la base de la más cercana quedaba oculta
por la curvadísima superficie de la llanura, ya que la Luna es un mundo muy pequeño y,
desde donde yo me encontraba, el horizonte se hallaba a sólo unos tres kilómetros.
Alcé los ojos hacia los picos a los que no había ascendido jamás ningún hombre, unas
cumbres que, antes del principio de la vida terrestre, habían contemplado los océanos en
retirada hundiéndose sombríamente en sus tumbas y llevándose consigo la esperanza y
la promesa del mañana de un mundo. La luz solar se estrellaba contra las cumbres con
un resplandor que hacía daño a la vista; aunque, sólo un poco por encima de ellas, las
estrellas alumbraban con firmeza en un cielo más negro que en cualquier noche invernal
de la Tierra.
Estaba ya volviéndome, cuando mi ojo captó un reflejo metálico en lo alto de la arista
de un gran promontorio que se proyectaba hacia el mar, unos cincuenta kilómetros hacia
el Oeste. Se trataba de un punto de luz impreciso, como si una estrella hubiese sido
arrancada del cielo por uno de aquellos crueles picos, y me imaginé que alguna pulida
superficie rocosa captaba la luz solar y hacía las veces de un heliógrafo directamente
hacia mis ojos. Cosas de este tipo no eran raras. A veces, cuando la Luna se encuentra
en su segundo cuarto, los observadores de la Tierra ven las grandes cordilleras del
Oceanus Procellarum arder con una iridiscencia de un azul blanquecino, pues la luz del
Sol destella desde sus faldas y salta de nuevo de un mundo a otro. No obstante, tuve
curiosidad por saber qué clase de roca podía brillar allí con tanta intensidad. Subí a la
torre de observación e hice girar hacia el Oeste nuestro telescopio de diez centímetros, vi
lo suficiente como para quedar tentado. Muy claro y nítido en el campo de visión, los picos
de la montaña parecían encontrarse a menos de un kilómetro; Pero aquello que atrapaba
la luz solar era demasiado pequeño para ser captado. Sin embargo, parecía poseer una
simetría elusiva, Y la cumbre sobre la que descansaba era curiosamente plana.
Contemplé aquel resplandeciente enigma, forzando durante un buen rato mis ojos hacia el
espacio, hasta que un olor a quemado procedente de la cocina me dijo que nuestras
salchichas para el desayuno habían efectuado en vano un viaje de más de cuatrocientos
mil kilómetros.
Toda aquella mañana, estuvimos discutiendo durante nuestro recorrido a través del
Mare Crisium, mientras las montañas orientales se alzaban cada vez más hacia el cielo.
Incluso cuando buscábamos nuestros trajes espaciales, la discusión continuó por radio.
Era del todo seguro, argumentaban mis compañeros, que jamás se había visto ninguna
forma de vida inteligente en la Luna. Las únicas cosas vivientes que hubieran podido
existir allí eran algunas plantas primitivas y sus un poco menos degenerados
antepasados. Sabía todo aquello lo mismo que cualquiera; sin embargo, hay ocasiones en
las que un científico no debe tener miedo a hacer un poco el ridículo.
- Escuchadme - les dije al fin -. Voy a ir allí, aunque sólo sea para quedarme tranquilo.
Esa montaña tiene menos de cuatro mil metros de altura; es decir, sólo setecientos según
la gravedad terrestre, y puedo hacer el recorrido a lo sumo en veinte horas. Siempre he
deseado, por otra parte, escalar esas montañas, y esto me proporciona una excusa
excelente.
- Si no te rompes el cuello - respondió Garnett -, te convertirás en el hazmerreír de la
expedición cuando regresemos a la Base. Y, a partir de ahora, esa montaña empezara a
llamarse la Locura de Wilson.
- No me romperé el cuello - repliqué con firmeza -. ¿Quién fue el primer hombre que
trepó a Pico Helicón?
- ¿Pero no eras bastante más joven en aquella época? - preguntó Louis en tono
amable.
- Eso - repliqué con suma dignidad - es una razón tan buena como cualquier otra para
desear ir.
Aquella noche nos acostamos temprano, tras llevar el tractor hasta un kilómetro del
promontorio. Garnett vendría conmigo por la mañana. Era un buen alpinista y me había
acompañado con frecuencia en hazañas de aquel tipo. Nuestro conductor quedó muy
complacido de que lo dejáramos al mando de la máquina.
A primera vista, aquellos acantilados parecían por completo inescalables; sin embargo,
para cualquiera que tenga una cabeza firme que aguante las alturas, es fácil trepar en un
mundo donde todos los pesos son sólo de una sexta parte de su valor normal. El peligro
auténtico en el montañismo lunar radica en la excesiva confianza. Una caída de
doscientos metros en la Luna, te puede matar exactamente igual que una de treinta en la
Tierra.
Hicimos nuestra primera parada en una amplia repisa a unos mil trescientos metros por
encima de la llanura. La ascensión no había sido difícil; pero tenía los miembros un poco
envarados a causa del desacostumbrado esfuerzo, y me alegró poder descansar. Aún
veíamos el tractor como un pequeño insecto metálico, muy alejado al pie del acantilado, e
informamos de nuestro avance al conductor antes de comenzar la siguiente etapa de
ascensión.
En el interior de nuestros trajes reinaba un confortable frescor, puesto que las unidades
de refrigeración luchaban contra el implacable sol y eliminaban el calor corporal de
nuestro esfuerzo. Apenas nos hablábamos, excepto para pasarnos instrucciones acerca
de la ascensión y para discutir el mejor plan de subida. No sabía lo que pensaba Garnett.
Probablemente, que aquélla era la aventura más descabellada en la que jamás se había
embarcado. Yo estaba más que a medias de acuerdo con él; pero la alegría de la
ascensión, saber que ningún hombre había hollado aquel camino antes y el entusiasmo
que proporcionaba el paisaje al ampliarse cada vez más ante nosotros, me iba
concediendo toda la recompensa que anhelaba.
 No creo haber sentido una particular excitación al ver delante de nosotros la pared de
roca que había inspeccionado por primera vez con el telescopio desde una distancia de
cincuenta kilómetros. Se elevaba a unos veinte metros por encima de nuestras cabezas; y
allí, en la meseta, se encontraría la cosa que me había llevado hasta ese lugar por
aquellos desolados parajes. Seguramente no se trataría más que de una roca astillada
muchísimos años atrás por la caída de un meteorito, y que conservaba sus planos de
escisión aún frescos y brillantes en aquella quietud incorruptible e inmutable.
No había en la parte delantera de la roca ningún lugar donde asirse con las manos, y
tendríamos que emplear un garfio. Mis cansados brazos parecieron recuperar nueva
fuerza al hacer girar sobre mi cabeza el ancla metálica tridentada y lanzarla en la
dirección de las estrellas. La primera vez no agarró y cayó con lentitud al tirar de la
cuerda. Al tercer intento, los dientes se clavaron con firmeza, y el peso de los dos juntos
ya no fue capaz de arrancarlos.
Garnett me miró con ansiedad. Me pareció que quería ser el primero, pero le sonreí
desde el cristal de mi casco y meneé la cabeza. Muy despacio, tomándome tiempo,
emprendí la ascensión final.
Incluso con mi traje espacial, aquí sólo pesaba unos veinte kilos. Me izaba con una
mano tras otra, sin preocuparme de emplear los pies. Al llegar al borde, hice una pausa y
una seña a mi compañero, tras lo cual acabé de subir por el filo. Me puse de pie y miré
ante mí.
Deben comprender que, hasta este momento, había estado convencido casi por
completo de que allí no habría nada extraño o fuera de lo corriente. Casi. Pero no por
completo. Aquella tentadora duda era la que me había impulsado a seguir adelante. Pues
ahora ya no había duda; pero el misterio sólo acababa de comenzar.
Me hallaba de pie en una meseta como de unos treinta metros de diámetro. En un
tiempo había sido lisa por completo (demasiado lisa para ser natural); pero las caídas de
meteoritos habían marcado y perforado su superficie a través de inmensurables eones. Lo
habían aplanado para soportar una estructura reluciente y más o menos piramidal, que
doblaba en altura a un hombre, y que se hallaba empotrada en la roca como una joya
gigantesca y de múltiples facetas.
Probablemente, en aquellos primeros segundos, ninguna emoción llenó en absoluto mi
mente. Luego, sentí una euforia inmensa y una alegría extraña e inexpresable. En
realidad, amaba a la Luna, y ahora supe que el moho rastrero de Aristarco y Erastóstenes
no había sido la única vida que albergó durante su juventud. El viejo y desacreditado
sueño de los primeros exploradores era cierto. A fin de cuentas, había existido una
civilización lunar, y yo era el primero que la había encontrado. Haber llegado tal vez con
un centenar de millones de años de retraso no me turbaba lo más mínimo. Era suficiente
haber podido llegar.
Mi mente empezó a funcionar con normalidad, para analizar y plantear preguntas. ¿Se
trataba de un edificio, un santuario, o algo para lo que mi idioma carecía de
denominación? Si era un edificio, ¿por qué lo habían construido en un lugar tan poco
accesible? Me pregunté si aquello sería un templo, y me imaginé a los adeptos de alguna
extraña fe clamando a sus dioses para que los salvasen mientras la vida de la Luna
refluía junto con los agonizantes océanos; y apelando en vano a sus deidades...
Avancé una docena de pasos para examinar aquello desde más cerca. Pero un sentido
de precaución me contuvo de aproximarme demasiado. Sabía un poco de arqueología, y
traté de deducir el nivel cultural de la civilización que había limado aquella montaña y
alzado aquellas superficies relucientes de espejo que aún me deslumbraban los ojos.
Pensé que los egipcios podrían haber hecho algo así, si sus obreros hubiesen poseído
algunos materiales más extraños que los empleados por aquellos arquitectos mucho más
antiguos. Por lo reducido de aquella cosa, no se me ocurrió que pudiera estar
contemplando la obra de una raza mucho más avanzada que la mía. La idea de que en la
Luna hubiese habido inteligencia era demasiado tremenda para captarla, y mi orgullo no
me permitía dar el último y humillante salto.
Luego, me percaté de algo que me produjo un escalofrío en la nuca, una cosa tan trivial
y tan inocente que muchos jamás se habrían fijado en ello. Ya he explicado que la meseta
presentaba las cicatrices producidas por los meteoritos; pero estaba también revestida de
unos centímetros de polvo cósmico, algo que siempre se filtra a la superficie de cualquier
mundo donde no hay vientos que lo perturben. Sin embargo, el polvo y las cicatrices
terminaban de pronto en un amplio círculo que rodeaba la pequeña pirámide, como si una
pared invisible la protegiera de las inclemencias del tiempo y del lento pero incesante
bombardeo desde el espacio.
Algo gritaba en mis auriculares, y me di cuenta de que Garnett me había estado
llamando desde hacía rato. Anduve vacilante hasta el borde del risco y le hice señales
para que se reuniera conmigo, pues no confiaba en mí lo suficiente para expresarlo con
palabras. Luego, regresé hacia el círculo en el polvo. Recogí un fragmento de roca
astillada y lo lancé con suavidad contra el brillante enigma. Si el guijarro se hubiese
desvanecido en aquella invisible barrera no me hubiera sorprendido; pero pareció
alcanzar una superficie semiesférica Y suave, y se deslizó blandamente hasta el suelo.
Supe que estaba mirando algo que no podía compararse con la antigüedad de mi
propia raza. No era un edificio, sino una máquina, y que se protegía con unas fuerzas que
habían desafiado a la eternidad. Aquellas fuerzas, fuesen las que fuesen, operaban
todavía, y tal vez me había acercado ya demasiado. Pensé en todas las radiaciones que
el hombre había atrapado y domesticado durante el siglo pasado. Según mis
conocimientos, podía muy bien hallarme condenado de forma irrevocable, como si
hubiese penetrado, sin llevar protección, en el aura mortífera de una pila atómica.
Recuerdo que entonces me volví hacia Garnett, que se había reunido conmigo y que se
hallaba de pie e inmóvil a mi lado. Parecía como olvidado de mí. No quise molestarle y me
dirigí al borde del acantilado en un esfuerzo por ordenar mis pensamientos. Allá, debajo
de mí, yacía el Mare Crisium (precisamente el Mar de las Crisis), extraño y raro para la
mayoría de los hombres; pero familiar y tranquilizador para mí. Alcé los ojos hacia el
creciente de la Tierra, que yacía entre su cuna de estrellas, y me pregunté qué habían
cubierto sus nubes cuando aquellos desconocidos constructores finalizaron su tarea. ¿Se
encontraba en la selva llena de vapores del Carbonífero, en la desolada costa sobre la
cual habían trepado los primeros anfibios para conquistar la tierra, o más temprano aún,
en la larga soledad que precedió a la llegada de la vida?
No me preguntéis por qué no adiviné antes la verdad, esa verdad que ahora me parece
tan obvia. En la primera excitación de mi descubrimiento, di por supuesto, sin ponerlo en
tela de juicio, que aquella aparición cristalina la había construido alguna raza
perteneciente al pasado remoto de la Luna. Pero, de repente, y con una fuerza
abrumadora, tuve la convicción de que se trataba de alguien tan ajeno a la Luna como yo
mismo.
Durante veinte años no había encontrado la menor traza de vida excepto algunas
plantas degeneradas. Ninguna civilización lunar, cualquiera que hubiese sido su destino,
podía haber dejado algo más que un simple testimonio de su existencia.
Miré de nuevo la reluciente pirámide, y me pareció más remota que cualquier otra cosa
que tuviera algo que ver con la Luna. De pronto, me estremecí con una loca e histérica
risa, producto de la excitación y del esfuerzo. Me había imaginado que aquella pequeña
pirámide me hablaba y me decía:
- Lo siento, pero yo también soy un extraño aquí.
Hemos tardado veinte años en quebrantar ese invisible escudo para llegar a la máquina
que se encontraba dentro de aquellas paredes cristalinas. Lo que no podíamos entender,
lo rompimos al fin con la fuerza salvaje de la energía atómica, y ahora he visto los
fragmentos de aquella cosa hermosa y resplandeciente que encontré en lo alto de la
montaña.
No tienen el menor sentido. El mecanismo, si es que se trataba de algún mecanismo,
de la pirámide pertenece a una tecnología que se encuentra mucho más allá de nuestro
horizonte, tal vez sea la tecnología propia de las fuerzas parafísicas.
El misterio nos obsesiona mucho más ahora que se ha llegado a los otros planetas y
que sabemos que sólo la Tierra ha sido el hogar de la vida inteligente en nuestro
Universo. Tampoco ninguna civilización perdida de nuestro propio mundo ha podido
construir esa máquina, puesto que el grosor del polvo espacial que había sobre la meseta
nos permitió calcular su edad. Se depositó encima de la montaña antes de que la vida
emergiera de los océanos de la Tierra.
Cuando nuestro mundo tenía la mitad de su edad actual, «algo» procedente de las
estrellas, pasó a través del Sistema solar, dejó aquella señal de su paso y siguió su
camino. Hasta que la destruimos, esa máquina siguió cumpliendo la misión de sus
constructores. En cuanto a cuál era esa misión, he aquí lo que conjeturo:
Hay cerca de cien mil millones de estrellas que giran en el círculo de la Vía Láctea, y
hace mucho tiempo otras razas en los mundos de otros soles debieron haber alcanzado y
superado las alturas que nosotros hemos alcanzado ahora. Pensad en esas civilizaciones,
muy alejadas en el tiempo, en el mortecino resplandor que siguió a la Creación, dueños
de un Universo tan joven que la vida sólo había llegado a unos cuantos mundos.
Debieron hallarse en una soledad que no podemos imaginar, la soledad de los dioses
que miran a través del infinito y que no encuentran a nadie con quien compartir sus
pensamientos.
Debieron haber estado buscando en los cúmulos de estrellas, lo mismo que nosotros
hemos buscado en los planetas. En todas partes existirían mundos; pero vacíos o
poblados de cosas sin mente que se arrastraban. Así era nuestra propia Tierra, con el
humo de los grandes volcanes manchando todavía los cielos, cuando la primera nave de
los pueblos del amanecer se deslizó desde los abismos de más allá de Plutón. Pasó los
helados mundos exteriores, sabiendo que la vida no podría desempeñar ningún papel en
sus destinos. Se detuvo entre los planetas interiores, calentándose con el Sol y
aguardando a que comenzasen sus historias.
Aquellos vagabundos debieron mirar hacia la Tierra, que giraba a salvo en la estrecha
zona entre el fuego y el hielo, y debieron pensar que era la favorita de los hijos del Sol. En
un futuro distante, habría allí inteligencia; pero tenían aún incontables estrellas ante ellos,
y tal vez no volviesen nunca más por este camino.
Dejaron, pues, un centinela, uno de los millones que habían esparcido a través del
Universo, para que vigilase todos los mundos en los que había una promesa de vida. Era
un faro que, a través de todas las edades, ha estado señalando en silencio el hecho de
que nadie lo había descubierto todavía.
Tal vez entenderéis ahora por qué la pirámide de cristal se alzó sobre la Luna en lugar
de alzarse sobre la Tierra. Sus constructores no se preocupaban de las razas que aún se
esforzaban desde su estado salvaje. De nuestra civilización sólo podía interesarles que
demostrásemos aptitud para sobrevivir, para cruzar el espacio y escapar de la Tierra,
nuestra cuna. Este es el desafío al que todas las razas inteligentes deben hacer frente
más tarde o más temprano. Se trata de un reto doble, porque depende a su vez de la
conquista de la energía atómica y de la última elección entre la vida y la muerte.
Una vez hubiésemos superado aquella crisis, sólo sería cuestión de tiempo que
encontrásemos la pirámide y la abriésemos. Ahora, sus señales han cesado, y aquellos
cuyo deber sea ése volverán sus mentes hacia la Tierra. Tal vez deseen ayudar a nuestra
joven civilización. Pero deben ser ya viejos, muy viejos, y los ancianos sienten muchas
veces unos celos enfermizos de los jóvenes.
 Ahora ya no puedo mirar hacia la Vía Láctea sin preguntarme desde cuál de aquellas
compactas nubes de estrellas vendrán los emisarios. Si me perdonáis un lugar común
muy socorrido, diré que hemos roto el cristal de la alarma contra incendios y lo único que
tenemos que hacer es aguardar.
Pero no creo que debamos esperar demasiado.

FIN

Bajado de Moyano virtual