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Antología Textos Literarios 3 y 4
Antología Textos Literarios 3 y 4
de textos literarios
Edad Media - Siglo XXI
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ÍNDICE
PRÓLOGO
PARTE I
FERNANDO DE ROJAS
10. Fragmento: La Celestina (1499)
GARCILASO DE LA VEGA
11. Soneto XIII
12. Soneto XXIII
13. Canción V: Oda ad florem Gnidi
FRAY LUIS DE LEÓN
14. Oda I: A la vida retirada
15. Oda XXIII: A la salida de la cárcel
SAN JUAN DE LA CRUZ
16. Fragmento: Cántico Espiritual
17. Noche oscura del alma
18. “Tras de un amoroso lance “
OBRA: EL LAZARILLO DE TORMES
19. Fragmento: Prólogo de El Lazarillo de Tormes (1554)
20. Fragmento: Tratado I de El Lazarillo de Tormes (1554)
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BARROCO (SIGLO XVII APROX.)
MIGUEL DE CERVANTES
21. El Quijote (I, cap. 8 ; I, cap. 9): Sobre los narradores
22. El Quijote (I, cap. 32): Sobre el prestigio de lo escrito
23. El Quijote (II, cap. 3 ; II, cap. LIX): Sobre la metaliteratura y Avellaneda
24. El Quijote (II, cap. LVIII ; I, cap. XXXVIII): Sobre cuestiones trascendentes
LUIS DE GÓNGORA Y ARGOTE
25. “Ándeme yo caliente”
26. Soneto: “Mientras por competir con tu cabello”
27. Soneto: A Don Francisco de Quevedo
FÉLIX LOPE DE VEGA
28. Soneto: “Desmayarse, atreverse, estar furioso”
29. Soneto: “Un soneto me manda hacer Violante"
FRANCISCO DE QUEVEDO
30. Soneto: A Don Luis de Góngora
31. Soneto: A una nariz
32. Soneto: Amor constante más allá de la muerte
33. Soneto: “Ah de la vida”
PARTE II
JOSÉ DE ESPRONCEDA
42. El mendigo
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43. Canción del Pirata
44. A la muerte de Torrijo y sus compañeros
MARIANO JOSÉ DE LARRA
45. Fragmento: Vuelva usted mañana
JOSÉ ZORRILLA
46. Fragmento: Don Juan Tenorio
GUSTAVO ADOLFO BÉCQUER
47. Rima IV: “No digáis…”
48. Rima VII: “Del salón en el ángulo oscuro…”
49. Rima LIII: “Volverán las oscuras golondrinas”
ROSALÍA DE CASTRO
50. Dicen que no hablan las plantas
51. Hora tras hora, día tras día
MIGUEL DE UNAMUNO
55. Fragmento: Niebla
RAMÓN MARÍA DEL VALLE–INCLÁN
56. Fragmento: Luces de bohemia
RUBÉN DARÍO
57. Sonatina
58. Era un aire suave
ANTONIO MACHADO
59. Retrato
60. A un olmo seco
61. Españolito que vienes al mundo
62. Proverbios y cantares (XXIX)
DESPUÉS DE 1936
MIGUEL HERNÁNDEZ
81. Elegía a Ramón Sijé
82. Las nanas de la cebolla
LEÓN FELIPE
83. Auschwitz
PABLO NERUDA
84. Poema 20
GABRIEL CELAYA
85. Biografía
JAIME GIL DE BIEDMA
86. No volveré a ser joven
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PRÓLOGO
por José Antonio Noval
Parece que “el perfume de flor de cuchillo perdura” cuando escribo estas letras. Ten en
cuenta que el proceso de crear no siempre es fácil: a veces desangra, inhabilita, agota.
Recuerdo y recojo las palabras de un antiguo alumno que me dijo: “Profe, según mi
abuelo, las cosas imposibles se intentan, las difíciles se hacen”, ya que elaborar una
Antología de Poesía, de toda la poesía que se ha escrito en castellano desde la Edad Media
hasta la actualidad, no es tarea fácil. Afortunadamente, han sido muchos los poetas que
escribieron, y de todos y de todas tiene uno que escoger, con la única finalidad de
acercaros la poesía: que la leáis, que disfrutéis , que os asombréis con ella; sabiendo
además, que todo esto depende de la hora, – mejor cuando la cabeza no esté saturada – ,
de los acontecimientos del día, – si tu equipo gana o no, si te ha sido bien o mal un examen
– ,incluso del clima y de la comida, – quizás las vivencias poéticas no sean lo mismo si
comes una buena fabada o una ensalada templada -. Pero, bromas aparte, sin poesía no
hay Literatura , y esto ya son palabras mayores y evidentes que demandan una explicación
ahora que “ el sonido del viento pace la hierba mojada”.
Tú, joven lector de esta Antología, tú “que hueles la flor de la bella palabra“, tú que
conoces la importancia de la forma en la transmisión de los contenidos, tú que aprecias y
captas la belleza de un texto, quizás no sepas que la mejor prosa escrita debe mucho a los
poetas. Escritores del máximo nivel como Gabriel García Márquez o Francisco Umbral
confiesan su deuda con la poesía, aunque en los tiempos de la sociedad de consumo, de los
soportes y etiquetas la tengamos arrinconada, despreciada injustamente, y eso que muchos
políticos y periodistas la utilizan para llenarse de autoridad, razón o vanidad.
Nos corresponde a todos devolverle la dignidad y para ello sólo te pido que la leas en
pequeñas dosis –no es lo mismo leer poesía que prosa– pocas al día y de manera
perseverante. Que te sorprendas ante un adjetivo bien utilizado o una metáfora original, y
verás pronto su fruto. Recuerda que sin poesía no hay Literatura, sin Literatura no hay
Historia, casi ni Ser Humano, ni Vida… Todo esto requiere una explicación más profunda
que dejo para otro momento. Un saludo.
P.D Acabo de escribir y me encuentro con estos versos de José Hierro que dicen: “Se creía
dueño del mundo/Y no era dueño de sí mismo”
EDAD MEDIA
RENACIMIENTO
FERNANDO DE ROJAS
(1474–1541)
GARCILASO DE LA VEGA
(1498–1536) 12. Soneto XXIII
Yo por bien tengo que cosas tan señaladas, y por ventura nunca oídas ni vistas, vengan a
noticia de muchos y no se entierren en la sepultura del olvido, pues podría ser que alguno
que las lea halle algo que le agrade, y, a los que no ahondaren tanto, los deleite. Y a este
propósito dice Plinio que no hay libro, por malo que sea, que no tenga alguna cosa buena
[…] Suplico a vuestra merced reciba el pobre servicio de mano de quien lo hiciera más rico
si su poder y deseo se conformaran. Y pues vuestra merced escribe se le escriba y relate el
caso muy por extenso, parecióme no tomalle por el medio, sino del principio, porque se
tenga entera noticia de mi persona, y también porque consideren los que heredaron nobles
estados cuán poco se les debe, pues Fortuna fue con ellos parcial, y cuánto más hicieron los
que, siéndoles contraria, con fuerza y maña remando, salieron a buen puerto. […]
Y así me fui para mi amo, que esperándome estaba. Salimos de Salamanca, y llegando a la
puente, está a la entrada della un animal de piedra, que casi tiene forma de toro, y el ciego
mandóme que llegase cerca del animal, y allí puesto, me dijo:
"Lázaro, llega el oído a este toro, y oirás gran ruido dentro dél."
Yo simplemente llegué, creyendo ser ansí; y como sintió que tenía la cabeza par de la
piedra, afirmó recio la mano y diome una gran calabazada en el diablo del toro, que más
de tres días me duró el dolor de la cornada, y díjome:
"Necio, aprende que el mozo del ciego un punto ha de saber más que el diablo", y rió
mucho la burla.
Parecióme que en aquel instante desperté de la simpleza en que como niño dormido
estaba. Dije entre mí:
"Verdad dice éste, que me cumple avivar el ojo y avisar, pues solo soy, y pensar cómo me
sepa valer."
Comenzamos nuestro camino, y en muy pocos días me mostró jerigonza, y como me viese
de buen ingenio, holgábase mucho, y decía:
"Yo oro ni plata no te lo puedo dar, mas avisos para vivir muchos te mostraré."
Y fue ansí, que después de Dios éste me dio la vida, y siendo ciego me alumbró y adestró
en la carrera de vivir. Huelgo de contar a V.M. estas niñerías para mostrar cuánta virtud
sea saber los hombres subir siendo bajos, y dejarse bajar siendo altos cuánto vicio.
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BARROCO
MIGUEL DE CERVANTES
(1547–1616)
[…] Bien es verdad que el segundo autor de esta obra no quiso creer que tan curiosa
historia estuviese entregada a las leyes del olvido, ni que hubiesen sido tan poco curiosos
los ingenios de la Mancha que no tuviesen en sus archivos o en sus escritorios algunos
papeles que de este famoso caballero tratasen; y así, con esta imaginación, no se desesperó
de hallar el fin de esta apacible historia, el cual, siéndole el cielo favorable, le halló del
modo que se contará en el siguiente capítulo.
[…] Pasó, pues, el hallarla en esta manera: estando yo un día en el Alcalá de Toledo, llegó
un muchacho a vender unos cartapacios y papeles viejos a un sedero; y como soy
aficionado a leer, aunque sean los papeles rotos de las calles, llevado de esta mi natural
inclinación tomé un cartapacio de los que el muchacho vendía; vile con caracteres que
conocí ser arábigos, y puesto que, aunque los conocía, no los sabía leer, anduve mirando si
parecía por allí algún morisco aljamiado que los leyese; y no fue muy dificultoso hallar
intérprete semejante […] Contentóse con dos arrobas de pasas y dos fanegas de trigo, y
prometió de traducirlos bien y fielmente, y con mucha brevedad, pero yo, por facilitar más
el negocio y por no dejar de la mano tan buen hallazgo, le traje a mi casa, donde en poco
más de mes y medio la tradujo toda del mismo modo que aquí se refiere.
[…]—Con todo eso —respondió el bachiller—, dicen algunos que han leído la historia que
se holgaran se les hubiera olvidado a los autores della algunos de los infinitos palos que en
diferentes encuentros dieron al señor don Quijote.
—Ahí entra la verdad de la historia —dijo Sancho.
[…] —Mala me la dé Dios, Sancho —respondió el bachiller—, si no sois vos la segunda
persona de la historia31, y que hay tal que precia más oíros hablar a vos que al más
pintado de toda ella, puesto que también hay quien diga que anduvistes demasiadamente
de crédulo32 en creer que podía ser verdad el gobierno de aquella ínsula ofrecida por el
señor don Quijote, que está presente.
[habla Sancho Panza] —Créanme vuesas mercedes […] que el Sancho y el don Quijote
desa historia deben de ser otros que los que andan en aquella que compuso Cide Hamete
Benengeli, que somos nosotros: mi amo, valiente, discreto y enamorado, y yo, simple
gracioso, y no comedor ni borracho.
A) LIBERTAD
Cuando don Quijote se vio en la campaña rasa, libre y desembarazado de los requiebros
de Altisidora, le pareció que estaba en su centro y que los espíritus se le renovaban para
proseguir de nuevo el asumpto de sus caballerías, y volviéndose a Sancho le dijo:
—La libertad, Sancho, es uno de los más preciosos dones que a los hombres dieron los
cielos; con ella no pueden igualarse los tesoros que encierra la tierra ni el mar encubre; por
la libertadI así como por la honra se puede y debe aventurar la vida, y, por el contrario, el
cautiverio es el mayor mal que puede venir a los hombres.
Mientras por competir con tu cabello 28. Soneto: “Desmayarse, atreverse, estar
Oro bruñido al sol relumbra en vano, furioso”
Mientras con menosprecio en medio el llano
Mira tu blanca frente al lilio bello; Desmayarse, atreverse, estar furioso,
áspero, tierno, liberal, esquivo,
Mientras a cada labio, por cogello,
alentado, mortal, difunto, vivo,
Siguen más ojos que al clavel temprano,
Y mientras triunfa con desdén lozano leal, traidor, cobarde y animoso;
Del luciente cristal tu gentil cuello,
no hallar fuera del bien centro y reposo,
Goza cuello, cabello, labio y frente, mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,
Antes que lo que fue en tu edad dorada enojado, valiente, fugitivo,
Oro, lilio, clavel, cristal luciente, satisfecho, ofendido, receloso;
No sólo en plata o vïola troncada
Se vuelva, más tú y ello juntamente huir el rostro al claro desengaño,
En tierra, en humo, en polvo, en sombra, en beber veneno por licor süave,
[nada. olvidar el provecho, amar el daño;
5. FRANCISCO DE QUEVEDO Y
VILLEGAS
(1580–1645)
32. Soneto: Amor constante más allá de la
30. Soneto: A Don Luis de Góngora muerte
Yo te untaré mis obras con tocino Cerrar podrá mis ojos la postrera sombra,
porque no me las muerdas, Gongorilla, que me llevaré el blanco día;
perro de los ingenios de Castilla, y podrá desatar esta alma mía
docto en pullas, cual mozo de camino; hora, a su afán ansioso linsojera;
¿Por qué censuras tú la lengua griega Alma a quien todo un Dios prisión ha sido,
siendo sólo rabí de la judía, venas que humor a tanto fuego han dado,
cosa que tu nariz aun no lo niega? medulas que han gloriosamente ardido,
[…] Pero esta acusación es mal fundada, como originada de falta de advertencia. En caso
que todas las mujeres fuesen feas, en las de menos deformidad se experimentaría tanto
atractivo como ahora en las hermosas; y por consiguiente harían el mismo estrago. La
menos fea de todas, puesta en Grecia, sería incendio de Troya, como Helena: y puesta en el
Palacio del Rey D. Rodrigo, sería ruina de España, como la Caba. En los Países donde las
mujeres son menos agraciadas, no hay menos desórdenes que en aquellos donde las hay
de más gentileza, y proporción. Y aun en Moscovia, que excede en copia de mujeres bellas
a todos los demás Reinos de Europa, no está tan desenfrenada la incontinencia, como en
otros Países; y la fe conyugal se observa con mucha mayor exactitud.
No es, pues, la hermosura por sí misma autora de los males que le atribuyen. Pero en el
caso de la cuestión doy mi voto a favor de la robustez, la cual juzgo prenda mucho más
apreciable que la hermosura. Y así, en cuanto a esta parte se ponen de bando mayor los
hombres. Quédales empero a salvo a las mujeres replicar, valiéndose de la sentencia de
muchos doctos, y recibida de toda una ilustre Escuela, que reconoce la voluntad por
potencia más noble que el entendimiento, la cual favorece su partido; pues si la robustez,
como más apreciable, logra mejor lugar en el entendimiento, la hermosura, como más
amable, tiene mayor imperio en la voluntad.
Tornóse en mariposa,
Esta fabulilla,
los bracitos en alas
salga bien o mal,
y los pies ternezuelos
me ha ocurrido ahora
en patitas doradas.
por casualidad.
Cerca de unos prados
¡Oh! ¡qué bien que parece!
que hay en mi lugar,
¡Oh! ¡qué suelto que vaga,
pasaba un borrico
y ante el sol hace alarde
por casualidad.
de su púrpura y nácar!
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con luz cándida y pura
Ya en el valle se pierde, ríe a la tierra alegre.
ya en una flor se para,
ya otra besa festivo, El alba de azucenas
y otra ronda y halaga. y de rosa las sienes
se presenta ceñidas,
Las zagalas, al verle, sin que el cierzo las hiele.
por sus vuelos y gracia
mariposa le juzgan De esplendores más rico
y en seguirle no tardan. descuella por oriente
en triunfo el sol y a darle
Una a cogerle llega, la vida al mundo vuelve.
y él la burla y se escapa;
otra en pos va corriendo, Medrosos de sus rayos
y otra simple le llama, los vientos enmudecen,
y el vago cefirillo
despertando el bullicio bullendo les sucede,
de tan loca algazara
en sus pechos incautos el céfiro, de aromas
la ternura más grata. empapado, que mueven
en la nariz y el seno
Ya que juntas las mira, mil llamas y deleites.
dando alegres risadas
súbito amor se muestra Con su aliento en la sierra
y a todas las abrasa. derretidas las nieves,
en sonoros arroyos
Mas las alas ligeras salpicando descienden.
en los hombros por gala
se guardó el fementido, De hoja el árbol se viste,
y así a todas alcanza. las laderas de verde,
y en las vegas de flores
También de mariposa ves un rico tapete.
le quedó la inconstancia:
llega, hiere, y de un pecho Revolantes las aves
a herir otro se pasa. por el aura enloquecen,
regalando el oído
41. De la primavera con sus dulces motetes;
ROMANTICISMO
[…] –Mirad –le dije–, monsieur Sans–délai –que así se llamaba–; vos venís decidido a pasar
quince días, y a solventar en ellos vuestros asuntos.
–Ciertamente –me contestó–. Quince días, y es mucho. Mañana por la mañana buscamos
un genealogista para mis asuntos de familia; por la tarde revuelve sus libros, busca mis
ascendientes, y por la noche ya sé quién soy. En cuanto a mis reclamaciones, pasado
mañana las presento fundadas en los datos que aquél me dé, legalizadas en debida forma;
y como será una cosa clara y de justicia innegable (pues sólo en –pág. 7– este caso haré
valer mis derechos), al tercer día se juzga el caso y soy dueño de lo mío. En cuanto a mis
especulaciones, en que pienso invertir mis caudales, al cuarto día ya habré presentado mis
proposiciones. Serán buenas o malas, y admitidas o desechadas en el acto, y son cinco días;
en el sexto, séptimo y octavo, veo lo que hay que ver en Madrid; descanso el noveno; el
décimo tomo mi asiento en la diligencia, si no me conviene estar más tiempo aquí, y me
vuelvo a mi casa; aún me sobran de los quince cinco días.
Al llegar aquí monsieur Sans–délai traté de reprimir una carcajada que me andaba
retozando ya hacía rato en el cuerpo, y si mi educación logró sofocar mi inoportuna
jovialidad, no fue bastante a impedir que se asomase a mis labios una suave sonrisa de
asombro y de lástima que sus planes ejecutivos me sacaban al rostro mal de mi grado.
–Permitidme, monsieur Sans–délai –le dije entre socarrón y formal–, permitidme que os
convide a comer para el día en que llevéis quince meses de estancia en Madrid.
–¿Cómo?
–Dentro de quince meses estáis aquí todavía.
–¿Os burláis?
–No por cierto.
–¿No me podré marchar cuando quiera? ¡Cierto que la idea es graciosa!
–Sabed que no estáis en vuestro país activo y trabajador.
–¡Oh!, los españoles que han viajado por el extranjero han adquirido la costumbre de
hablar mal siempre de su país por hacerse superiores a sus compatriotas.
–Os aseguro que en los quince días con que contáis, no habréis podido hablar siquiera a
una sola de las personas cuya cooperación necesitáis.
–¡Hipérboles! Yo les comunicaré a todos mi actividad.
–Todos os comunicarán su inercia.
Conocí que no estaba el señor de Sans–délai muy dispuesto a dejarse convencer sino por la
experiencia, y callé por entonces, bien seguro de que no tardarían mucho los hechos en
hablar por mí.
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JOSÉ ZORRILLA
(1817 – 1893)
Mientras las ondas de la luz al beso ¡Cuánta nota dormía en sus cuerdas,
palpiten encendidas, como el pájaro duerme en las ramas,
mientras el sol las desgarradas nubes esperando la mano de nieve
de fuego y oro vista, que sabe arrancarlas!
mientras el aire en su regazo lleve
perfumes y armonías, ¡Ay!, pensé; ¡cuántas veces el genio
mientras haya en el mundo primavera, así duerme en el fondo del alma,
¡habrá poesía! y una voz como Lázaro espera
que le diga «Levántate y anda»!
Mientras la ciencia a descubrir no alcance
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Lo dicen, pero no es cierto, pues siempre
49. Rima LIII: “Volverán las oscuras cuando yo paso,
golondrinas” De mí murmuran y exclaman:
Ahí va la loca soñando
Volverán las oscuras golondrinas Con la eterna primavera de la vida y de los
en tu balcón sus nidos a colgar, campos,
y otra vez con el ala a sus cristales Y ya bien pronto, bien pronto, tendrá los
jugando llamarán. cabellos canos,
Y ve temblando, aterida, que cubre la
Pero aquellas que el vuelo refrenaban escarcha el prado.
tu hermosura y mi dicha a contemplar,
aquellas que aprendieron nuestros Hay canas en mi cabeza, hay en los prados
nombres... escarcha,
¡esas... no volverán! Mas yo prosigo soñando, pobre, incurable
sonámbula,
Volverán las tupidas madreselvas Con la eterna primavera de la vida que se
de tu jardín las tapias a escalar, apaga
y otra vez a la tarde aún más hermosas Y la perenne frescura de los campos y las
sus flores se abrirán. almas,
Aunque los unos se agostan y aunque las
Pero aquellas, cuajadas de rocío otras se abrasan.
cuyas gotas mirábamos temblar Astros y fuentes y flores, no murmuréis de
y caer como lágrimas del día... mis sueños,
¡esas... no volverán! Sin ellos, ¿cómo admiraros ni cómo vivir
sin ellos?
Volverán del amor en tus oídos
las palabras ardientes a sonar;
tu corazón de su profundo sueño 51. Hora tras hora, día tras día
tal vez despertará.
Hora tras hora, día tras día,
Pero mudo y absorto y de rodillas Entre el cielo y la tierra que quedan
como se adora a Dios ante su altar, Eternos vigías,
como yo te he querido...; desengáñate, Como torrente que se despeña
¡así... no te querrán! Pasa la vida.
REALISMO
[…] A Andrés le parecían siglos los minutos que llevaba corridos en aquel trance
espantoso, tan nuevo para él; y comenzaba a aturdirse y a desorientarse entre el estruendo
que le ensordecía; la blancura y movilidad de las aguas, que le deslumbraban; la furia del
viento que azotaba su rostro con manojos de espesa lluvia; los saltos vertiginosos de la
lancha, y la visión de su sepultura entre los pliegues de aquel abismo sin limites. Sus ropas
estaban empapadas en el agua de la lluvia y la muy amarga que descendía sobre él
después de haber sido lanzada al espacio, como densa humareda, por el choque de las
olas; flotaban en el aire sus cabellos goteando, y comenzaba a tiritar de frío. Ni intentaba
siquiera desplegar sus labios con una sola pregunta. ¿Para qué esta inútil tentativa? ¿No lo
llenaban todo, no respondían a todo cuanto pudiera preguntar allí la voz humana, los
bramidos de la galerna?...
[…] Entre los soldados vi algunos que sentían el malestar del mareo, y se agarraban a los
obenques1 para no caer. Verdad es que había gente muy decidida, especialmente en la clase
de voluntarios; pero por lo común todos eran de leva, obedecían las órdenes como de mala
gana, y estoy seguro de que no tenían el más leve sentimiento de patriotismo. No les hizo
dignos del combate más que el combate mismo, como advertí después. A pesar del
distinto temple moral de aquellos hombres, creo que en los solemnes momentos que
precedieron al primer cañonazo la idea de Dios estaba en todas las cabezas. Por lo que a mí
toca, en toda la vida ha experimentado mi alma sensaciones iguales a las de aquel
momento. A pesar de mis pocos años, me hallaba en disposición de comprender la
gravedad del suceso, y por primera vez, después que existía, altas concepciones, elevadas
imágenes y generosos pensamientos ocuparon mi mente. La persuasión de la victoria
estaba tan arraigada en mi ánimo, que me inspiraban cierta lástima los ingleses, y los
admiraba al verlos buscar con tanto afán una muerte segura.
1 Obenque: Cada uno de los cabos gruesos que sujetan la cabeza de un palo o de un mastelero a la mesa de
guarnición o a la cofa correspondiente
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La heroica ciudad dormía la siesta. El viento Sur, caliente y perezoso, empujaba las nubes
blanquecinas que se rasgaban al correr hacia el Norte. En las calles no había más ruido que
el rumor estridente de los remolinos de polvo, trapos, pajas y papeles que iban de arroyo
en arroyo, de acera en acera, de esquina en esquina revolando y persiguiéndose, como
mariposas que se buscan y huyen y que el aire envuelve en sus pliegues invisibles. Cual
turbas de pilluelos, aquellas migajas de la basura, aquellas sobras de todo se juntaban en
un montón, parábanse como dormidas un momento y brincaban de nuevo sobresaltadas,
dispersándose, trepando unas por las paredes hasta los cristales temblorosos de los faroles,
otras hasta los carteles de papel mal pegado a las esquinas, y había pluma que llegaba a un
tercer piso, y arenilla que se incrustaba para días, o para años, en la vidriera de un
escaparate, agarrada a un plomo.
Vetusta, la muy noble y leal ciudad, corte en lejano siglo, hacía la digestión del cocido y de
la olla podrida, y descansaba oyendo entre sueños el monótono y familiar zumbido de la
campana de coro, que retumbaba allá en lo alto de la esbelta torre en la Santa Basílica. La
torre de la catedral, poema romántico de piedra, delicado himno, de dulces líneas de
belleza muda y perenne, era obra del siglo diez y seis, aunque antes comenzada, de estilo
gótico, pero, cabe decir, moderado por un instinto de prudencia y armonía que modificaba
las vulgares exageraciones de esta arquitectura. La vista no se fatigaba contemplando
horas y horas aquel índice de piedra que señalaba al cielo; no era una de esas torres cuya
aguja se quiebra de sutil, más flacas que esbeltas, amaneradas, como señoritas cursis que
aprietan demasiado el corsé; era maciza sin perder nada de su espiritual grandeza, y hasta
sus segundos corredores, elegante balaustrada, subía como fuerte castillo, lanzándose
desde allí en pirámide de ángulo gracioso, inimitable en sus medidas y proporciones.
Como haz de músculos y nervios la piedra enroscándose en la piedra trepaba a la altura,
haciendo equilibrios de acróbata en el aire; y como prodigio de juegos malabares, en una
punta de caliza se mantenía, cual imantada, una bola grande de bronce dorado, y encima
otra más pequeña, y sobre esta una cruz de hierro que acababa en pararrayos.
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MIGUEL DE UNAMUNO
(1864–1936)
[…] “—¿Conque no, eh? —me dijo—, ¿conque no? No quiere usted dejarme ser yo, salir de
la niebla, vivir, vivir, vivir, verme, oírme, tocarme, sentirme, dolerme, serme: ¿conque no lo
quiere?, ¿conque he de morir ente de ficción? Pues bien, mi señor creador don Miguel,
¡también usted se morirá, también usted, y se volverá a la nada de que salió...! ¡Dios dejará
de soñarle! ¡Se morirá usted, sí, se morirá, aunque no lo quiera; se morirá usted y se
morirán todos los que lean mi historia, todos, todos, todos sin quedar uno! ¡Entes de
ficción como yo; lo mismo que yo! Se morirán todos, todos, todos.”
[…]
MAX: Los héroes clásicos reflejados en los espejos cóncavos dan el Esperpento. El sentido
trágico de la vida española sólo puede darse con una estética sistemáticamente deformada.
DON LATINO: Conforme. Pero a mí me divierte mirarme en los espejos de la calle del
Gato.
MAX: Y a mí. La deformación deja de serlo cuando está sujeta a una matemática perfecta,
Mi estética actual es transformar con matemática de espejo cóncavo las normas clásicas.
MAX: Latino, deformemos la expresión en el mismo espejo que nos deforma las caras y
toda la vida miserable de España.
[…] No discutamos ahora si es posible este arte puro. Tal vez no lo sea; pero las razones
que nos conducen a esta negación son un poco largas y difíciles. Más vale, pues, dejar
intacto el tema. Además, no importa mayormente para lo que ahora hablamos. Aunque sea
imposible un arte puro, no hay duda alguna de que cabe una tendencia a la purificación
del arte. Esta tendencia llevará a una eliminación progresiva de los elementos humanos,
demasiado humanos, que dominan en la producción romántica y naturalista. Y en este
proceso se llegará a un punto en que el contenido humano de la obra sea tan escaso que
casi no se le vea. Entonces tendremos un objeto que sólo puede ser percibido por quien
posea ese don peculiar de la sensibilidad artística. Sería un arte para artistas, y no para la
masa de los hombres, será un arte de casta, y no demótico.
DESPUÉS DE 1936