REINOS OLVIDADOS

ELMIN STER
La forja de un
mago
Ed Greenwood

TIMUN MAS
Diseño de cubierta: Víctor Viano
Ilustración de cubierta: Jeff Easley

Título original: Elminster. The Making of a Mage

Traducción: Mila López
© 1994, 1996, TSR, Inc. All rights reserved
FORGOTTEN REALMS and the TSR logo are
trademarks owned by TSR, Inc.
TSR, Inc is a subsidiary of Wizards of the Coast, Inc.

Derechos exclusivos de la edición en lengua castellana:

Grupo Editorial Ceac, S.A., 1996
Timun Mas es marca registrada por Grupo Editorial Ceac, S.A.
ISBN: 84-480-3717-0
Depósito legal: B. 46.705-1998
Hurope, S.L.
Impreso en España - Printed in Spain
Grupo Editorial Ceac, S.A. Perú, 164 - 08020 Barcelona
Internet: http://www.ceacedit.com

2
 Para Jenny

Por su amor y comprensión

y por estar ahí... como siempre

3
Sólo hay dos cosas valiosas en el mundo:
La primera es el amor; la segunda, muy por detrás, es la
inteligencia.

Gaston Berger

La vida no tiene más sentido que el que le damos. Quisiera que

unos cuantos más de vosotros le diera un poco.

Elminster de Valle de las Sombras

Verba volant, scripta manent.

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 Preludio

—Desde luego, lord Mourngrym —contestó Lhaeo mientras señalaba escaleras

arriba con un cucharón que goteaba salsa—. Está en el estudio. Ya conocéis el camino.
Mourngrym dio las gracias al escriba de Elminster con un cabeceo y subió los
polvorientos escalones de dos en dos, dirigiéndose presuroso hacia la penumbra de la
parte alta. Las instrucciones del Viejo Mago habían sido muy...
Se frenó bruscamente, con el polvo arremolinándose burlonamente a su alrededor.
En el pequeño y acogedor cuarto estaban los consabidos estantes abarrotados, la
desgastada alfombra y la cómoda silla... Y la pipa de Elminster, preparada, flotaba sobre
la mesita auxiliar, pero ni rastro del Viejo Mago.
Mourngrym se encogió de hombros y subió el siguiente tramo de peldaños a toda
prisa, hacia la cámara de conjuros. Allí, en el suelo, un círculo emitía un brillo
palpitante, frío y blanco. Aparte de esto, la pequeña habitación circular se encontraba
vacía.
El señor de Valle de las Sombras vaciló un instante y después subió el último
tramo de la escalera. Nunca se había atrevido a molestar al Viejo Mago en su
dormitorio, pero...
La puerta estaba entreabierta, y Mourngrym se asomó con cautela mientras su
mano iba hacia la empuñadura de la espada por la fuerza de la costumbre. Las estrellas
parpadeaban silenciosa e interminablemente en el oscuro techo abovedado, sobre la
cama circular que llenaba la habitación; pero aquí no se había dormido hacía tiempo, a
juzgar por el polvo que había posado. El cuarto estaba tan desierto como los otros. A
menos que se hubiera vuelto invisible o que hubiese adoptado la forma de un libro o
algo por el estilo, Elminster no se encontraba en la torre.
Mourngrym miró en derredor con recelo, sintiendo que el vello se le erizaba en el
dorso de las manos. El Viejo Mago podía estar en cualquier parte, en mundos y planos
que sólo los dioses y él conocían. Mourngrym frunció el ceño y luego se encogió de
hombros. Después de todo, ¿quién en los Reinos, aparte, quizá, de las Siete Hermanas,
sabía realmente algo sobre los planes de Elminster o de su pasado?
—Me pregunto —caviló el señor de Valle de las Sombras en voz alta mientras
iniciaba el largo descenso a donde se encontraba Lhaeo— de dónde procede Elminster.
¿Habrá sido alguna vez un muchacho? ¿Dónde...? ¿Cómo sería el mundo entonces?
Debía de haber sido muy divertido hacerse mayor siendo un poderoso hechicero...

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 Prólogo

Era la hora de Correr el Manto, cuando la diosa Shar extendía su vasto ropaje de
oscuridad purpúrea y relucientes estrellas a través del cielo. El día había sido fresco, y la
noche prometía ser clara y fría. Las postreras ascuas sonrosadas del día se reflejaban en
el largo cabello de la solitaria amazona procedente del oeste, y las sombras, cada vez
más alargadas, la precedían.
La mujer miró cómo se iba haciendo de noche a su alrededor mientras cabalgaba.
Sus negros ojos eran grandes y estaban enmarcados por arqueadas cejas: poder severo y
aguzado ingenio en igualdad con una belleza sobria. Ya fuera por el poder o por la
belleza, la mayoría de los hombres no pasaba por alto los rizos de cabello castaño
dorado que enmarcaban su despierto y pálido rostro, e incluso reinas codiciaban su
belleza; una al menos, con seguridad, sí. Sin embargo, mientras cabalgaba, en sus
grandes ojos no había orgullo, sólo tristeza. En primavera, incendios incontrolados
habían hecho estragos por estas tierras, dejando a su paso legiones de troncos
carbonizados en lugar del exuberante verdor que recordaba. Esos bellos recuerdos era
cuanto quedaba ahora del bosque de Halangorn.
Cuando la noche cayó sobre la polvorienta calzada, un lobo aulló en alguna parte,
hacia el norte. La respuesta a la llamada sonó muy cerca, pero la solitaria amazona no
mostró temor alguno. Su aplomo habría hecho levantar las cejas a los avezados
caballeros que sólo se atrevían a cabalgar por esta calzada en patrullas numerosas y bien
armadas; pero su sorpresa no habría terminado ahí. La dama cabalgaba con seguridad, y
la larga capa que ondeaba a su alrededor se enrollaba de vez en cuando en sus caderas y
trababa su brazo diestro. Sólo un necio habría hecho algo así, pero esta dama alta y
esbelta recorría la peligrosa calzada sin siquiera llevar una espada. Una patrulla de
caballeros la habría tomado por una demente o una hechicera y, en consecuencia,
habrían echado mano a sus armas. No se habrían equivocado.
Era Myrjala Ojos Negros, como proclamaba el símbolo plateado de su capa.
Myrjala era temida tanto por sus modos salvajes como por el poder de su magia; pero,
aunque toda la gente la temía, muchos granjeros y aldeanos la querían. No así los
orgullosos señores de castillos; se sabía que Myrjala había caído sobre crueles barones y
caballeros saqueadores como un remolino vengador, y había dejado cuerpos abrasados
como una sombría advertencia para otros. En algunos sitios no era en absoluto bien
recibida.
Cuando la oscuridad total de la noche cayó sobre la calzada, Myrjala frenó un
poco la velocidad de su caballo, se giró sobre la silla y se quitó la capa. Pronunció una
única palabra, suavemente, y la prenda se retorció entre sus manos, cambiando su
habitual tono verde oscuro por otro rojizo. El plateado símbolo de maga osciló y se
retorció como una serpiente enfurecida y se convirtió en un par de doradas trompetas
entrelazadas.
La transformación no acabó con la capa. El largo y rizoso cabello de Myrjala se

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oscureció y se acortó hasta los hombros, unos hombros que cobraron vida de repente y
se ensancharon con abultamientos musculares. Las manos que pusieron la capa de
nuevo se habían vuelto velludas, con dedos cortos y gruesos; sacaron un arma
enfundada del petate colocado detrás de la silla de montar y abrocharon el
correspondiente cinturón. Así armado, el hombre montado en la silla se arregló la capa
de manera que el nuevo distintivo de heraldo se viera con claridad; volvió a escuchar el
aullido del lobo —más cerca ahora— e instó a su montura, con calma, a iniciar un trote
con el que remontó una última colina. Al frente se encontraba un castillo donde un espía
cenaba esta noche, un espía de los perversos hechiceros dispuestos a apoderarse del
Trono del Ciervo de Athalantar. Dicho reino se encontraba cerca, en el este. El hombre
montado atusó su elegante barba y azuzó a su caballo para que continuara. Allí donde la
hechicera más temida en estas tierras podía ser recibida con flechas y espadas prestas,
un señor heraldo era siempre bien recibido. No obstante, la magia era la mejor arma
contra un espía de hechiceros.
Los guardias estaban encendiendo las lámparas encima del portón cuando los
cascos del caballo del heraldo trapalearon sobre el puente levadizo de madera. El
distintivo en la capa y el tabardo fueron identificados, y el hombre fue recibido con
callada cortesía por los guardias del portón. Dentro, sonó un único toque de campana, y
el caballero del portón se apresuró a pedirle que se uniera al banquete nocturno.
—Sed bienvenido al castillo de Morlin, si venís en son de paz.
El heraldo inclinó la cabeza en respuesta silenciosa.
—Hay un largo camino desde Tavaray, señor heraldo. Debéis estar hambriento —
añadió el caballero con menos ceremonia mientras lo ayudaba a bajar del caballo.
El heraldo dio unos cuantos pasos con lentitud, entorpecido por el agarrotamiento
de la larga cabalgada, y esbozó una débil sonrisa. Unos ojos sorprendentes se alzaron
para encontrarse con los del caballero.
—Oh, vengo de mucho más lejos que eso —dijo el heraldo suavemente, que se
despidió con un movimiento de cabeza y echó a andar hacia el castillo. Caminaba como
un hombre que conoce bien su camino y lo acepta de buen grado.
El caballero lo siguió con la mirada, en su rostro plasmado el desconcierto. Un
hombre de armas que estaba por allí se acercó a él.
—No lleva espuelas —susurró—. Y no lo acompañan escuderos ni hombres
armados. ¿Qué clase de heraldo es éste?
El caballero del portón se encogió de hombros.
—Si perdió a su escolta en la calzada o hay alguna otra historia de interés, pronto
lo sabremos. Ocúpate del caballo.
Se volvió y recibió una nueva sorpresa. El caballo del heraldo se había acercado y
lo miraba como si, por increíble que pareciera, estuviera escuchando su conversación.
Subió y bajó la cabeza y dio un paso para dejar las riendas suavemente en las manos del
guardia. Los hombres intercambiaron una mirada recelosa antes de que el guardia
echara a andar conduciendo al animal por la rienda.
Tras observarlos un instante, el caballero se encogió de hombros y volvió a
grandes zancadas hacia la boca del portón. Habría mucho de que hablar durante la
guardia, más tarde, aconteciera lo que aconteciera. Fuera, en la noche, un lobo volvió a
aullar, muy cerca. Uno de los caballos resopló y pateó con nerviosismo.
Entonces, una ventana del castillo, en lo alto, titiló con una repentina luz, la luz
mágica de un conjuro de lucha, y se trabó la batalla. Hubo una terrible conmoción en el
interior: mesas volcadas y platos caídos, gritos de las sirvientas y crepitar de fuego.
Acto seguido, los gritos de los caballeros que estaban en el patio se sumaron al
estruendo.

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 El hombre no era un heraldo, y, a juzgar por el ruido y el olor, otros que estaban
en el castillo tampoco eran lo que parecían. El caballero apretó los dientes y aferró su
espada con fuerza mientras se dirigía hacia el alcázar. Si Morlin caía en poder de estos
malvados lanzadores de conjuros, ¿no sería el Rey Ciervo el siguiente en caer? Y, si
toda Athalantar caía, vendrían años y más años de tiranía hechicera. Sí, habría ruina y
desolación... ¿Y quién se levantaría contra estos señores de la magia?

8
Primera parte

Forajido

9
 1
Fuego de dragón y muerte

¿Dragones? Espléndidas criaturas, muchacho, siempre y cuando las contemples en

tapices o en las máscaras que se llevan en carnavales o desde tres reinos de distancia...

Astragarl Cuerno de Madera, mago de Elembar

De la conversación con un aprendiz
Año del Colmillo

El sol caía a plomo, luminoso y ardiente, sobre el afloramiento rocoso que

coronaba el alto pastizal. Lejos, allá abajo, la aldea, al amparo de los árboles,
permanecía bajo una neblina azul verdosa; una neblina mágica, decían algunos,
conjurada por los magos de la niebla de la Buena Gente, cuya magia ejecutaba tanto el
bien como el mal. De las cosas malas se hablaba más a menudo, por supuesto, ya que
muchos habitantes de Heldon no sentían simpatía por los elfos.
Elminster no era uno de ellos. Confiaba en que conocería a los elfos algún día,
pero conocerlos lo que se dice de verdad: tocar la suave piel y las puntiagudas orejas,
conversar con ellos. Hubo un tiempo en que estos bosques eran suyos, y todavía
conocían los lugares secretos de cubiles de bestias y cosas por el estilo. Le gustaría
conocer todo eso algún día, cuando fuera un hombre y pudiera ir a donde le placiera.
Suspiró y rebulló, buscando una postura más cómoda contra su roca favorita, y
por la fuerza de la costumbre dirigió la mirada a la inclinada ladera de la pradera para
asegurarse de que sus ovejas estaban sanas y salvas. Lo estaban.
No por primera vez, el huesudo muchacho de nariz aguileña oteó hacia el sur, con
los ojos entrecerrados. Retiró el rebelde cabello, negro como el azabache, con una
delgada mano que mantuvo levantada para resguardar los ojos, azulgrisáceos, e intentar
en vano divisar los torreones del lejano y espléndido Athalgard, el corazón de Hastarl,
junto al río. Como siempre, pudo distinguir la tenue neblina azulada que señalaba el
meandro más próximo del Delimbiyr, pero nada más. Su padre le había dicho a menudo
que el castillo se encontraba demasiado lejos para poder verlo desde aquí y, de vez en
cuando, añadía que la considerable distancia que lo separaba de su aldea era una buena
cosa.
Elminster hubiera querido saber qué quería decir con eso, pero éste era uno de los
muchos temas de los que su padre no estaba dispuesto a hablar. Cuando le preguntaba,
sus labios, de frecuente sonrisa, se apretaban en una línea dura, y sus grises ojos
ecuánimes se encontraban con los de Elminster con una mirada más penetrante de lo
normal, pero no decía una sola palabra. El muchacho detestaba los secretos; al menos,
aquellos que él desconocía. Algún día, de algún modo, los sabría todos. Y también,
algún día, vería el castillo que según los juglares era tan espléndido... Sí, acaso incluso
caminaría por sus almenas.
Una suave brisa sopló a través de la pradera, haciendo que el pasto se inclinara
levemente. Era el Año de los Bosques en Llamas, en el mes de Eleasias, a pocos días de
Eleint. Las noches ya empezaban a ser muy frías. Tras seis años de cuidar del rebaño en
los altos prados, El sabía que no pasaría mucho tiempo antes de que las hojas se
desprendieran, sacudidas por el viento, y que el Marchitamiento empezara de verdad.

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 El muchacho pastor suspiró y se arrebujó más en su ajada y remendada chaqueta
de cuero. La prenda había pertenecido a un guardabosque con anterioridad. Debajo de
un parche en la espalda tenía un agujero irregular y oscurecido por una mancha donde
una flecha —una flecha elfa, según decían algunos— había acabado con la vida del
hombre. Elminster llevaba la vieja zamarra —con las hebillas y correas, los desgarrones
de las insignias de un señor arrancadas largo tiempo atrás, y los bordes ajados en
pasadas aventuras— por la sensación que despertaba en él la historia de la prenda. A
veces, sin embargo, habría querido que le sentara un poco mejor, que fuera más de su
talla.
Una sombra cayó sobre el prado, y el muchacho alzó la vista. Por detrás de él
resonó el fragor del viento más agudo y vibrante que jamás había oído. Giró veloz sobre
sí mismo, con un hombro contra la roca, y se incorporó de un brinco para ver mejor. No
tendría por qué haberse molestado. El cielo por encima de la pradera había quedado
oculto por dos inmensas alas semejantes a las de un murciélago, y, entre ellas, un bulto
escamoso más grande que una casa. Unas zarpas con garras enormes colgaban bajo el
vientre, del que se alzaba un largo, largo cuello terminado en una cabeza que albergaba
dos ojos crueles y unas inmensas fauces repletas de dientes aserrados, tan grandes como
el propio Elminster. Por detrás, flameando como una larga estela por encima de la
colina, una cola ondeaba y se agitaba...
¡Un dragón! Elminster se olvidó incluso de tragar saliva, limitándose a mirarlo
fijamente.
Inmenso y terrible, se deslizó hacia él y se frenó laboriosamente con las alas
extendidas para atrapar el aire, cernido contra el azul cielo septentrional. ¡Y llevaba un
hombre montado en el lomo!
—Dragón en el portón —musitó Elminster el juramento sin pensarlo cuando la
gigantesca cabeza se ladeó un poco y el muchacho se encontró mirando frente a frente
los viejos, sabios y crueles ojos del gran wyrm.
Eran profundos y miraban fijamente, sin parpadear; unos estanques de oscura
maldad en los que se sumergió, hundiéndose, hundiéndose...
Las garras del dragón se hincaron profundamente en el afloramiento rocoso con
un chirrido de piedra hendida y una lluvia de chispas. Era el doble de alto que la torre
más alta de la aldea, y aquellas inmensas alas se agitaron una vez. En medio del
ensordecedor aleteo, Elminster salió lanzado hacia atrás sin poder evitarlo, y cayó
cuesta abajo dando volteretas mientras las ovejas balaban aterradas y rodaban a su
alrededor. Se frenó bruscamente, con un doloroso golpe en el hombro. Debería correr,
debería...
—¡Espadas! —Escupió el juramento más fuerte que sabía cuando en mitad de la
carrera se sintió frenado por algo invisible. Sintió algo ardiente, cosquilleante,
corriéndole por las venas... ¡Magia! Esa fuerza mágica lo hizo girar lentamente, dándole
media vuelta para ponerlo de cara al dragón. Elminster siempre había deseado ver la
magia en acción de cerca; pero, en lugar de la desbocada excitación que había esperado,
se encontró con que la sensación que le producía la magia no le gustaba en absoluto. La
rabia y el miedo se despertaron en él cuando su cabeza se levantó a la fuerza. No, no le
gustaba en absoluto.
El dragón había plegado las alas, y ahora estaba sentado en lo alto del
afloramiento rocoso como un buitre... Un buitre tan alto como un torreón, con una cola
larga que se enroscaba hasta casi la mitad de la ladera occidental de la pradera.
Elminster tragó saliva con esfuerzo; de repente, tenía la boca muy seca. El hombre había
desmontado y estaba de pie en una roca inclinada, junto al dragón, con una mano
levantada en un gesto imperioso, señalando al muchacho.

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 Elminster sintió que su mirada era atraída a la fuerza —esa horrible sensación de
indefensión en su cuerpo otra vez, el cruel control de la voluntad de otro moviendo sus
miembros— para encontrarse con los ojos del hombre. Mirar los ojos del dragón había
sido horrible pero, en cierto modo, espléndido. Esto otro era peor. Estos ojos eran fríos
y prometían dolor y muerte... Tal vez más. Paladeó el sabor frío de un miedo que crecía
por momentos.
En los almendrados ojos del hombre había una cruel diversión. El muchacho se
obligó a apartar un poco la mirada hacia abajo y a un lado, y vio la oscura piel alrededor
de aquellos mortíferos ojos, y rizos cobrizos, y un reluciente colgante sobre el torso
lampiño del hombre. Bajo éste, la piel del hombre tenía marcas, medio ocultas por la
túnica de color verde oscuro. También llevaba anillos de oro y de otro tipo de metal azul
y brillante, y calzaba unas botas del más suave cuero que Elminster había visto jamás.
El débil fulgor azulado de la magia —algo que según su padre sólo Elminster era capaz
de ver, y de lo que nunca debía hablar— envolvía el colgante, los anillos, las ropas, y
las marcas del pecho del hombre, así como lo que parecían las puntas de unos pinchos
de madera pulida que sobresalían de unos cortes altos en la parte exterior de las botas
del hombre. El extraño fulgor brillaba con más fuerza en torno al brazo extendido del
hombre, pero Elminster no necesitaba ninguna otra indicación para saber que éste era un
hechicero.
—¿Cuál es el nombre de la aldea que está ahí abajo? —La pregunta fue rápida,
fría.
—Heldon. —El nombre salió de los labios de Elminster antes de que el muchacho
tuviera tiempo de pensarlo. Sintió que la boca se le llenaba de saliva, con un leve
regusto de sangre.
—¿Está el señor ahora allí?
Elminster luchó por guardar silencio, pero se encontró diciendo:
—S... sí.
—¿Cómo se llama? —El hechicero estrechó los ojos, levantó la mano y el fulgor
azulado brilló con mayor intensidad.
El muchacho sintió la imperiosa necesidad de contarle a este descortés forastero
todo; todo. El frío terror bulló en su interior.
—Elthryn, señor. —Notaba sus labios temblorosos.
—Descríbelo.
—Es alto, señor, y delgado. Sonríe a menudo, y siempre tiene una palabra amable
para...
—¿De qué color es su cabello? —inquirió el hechicero bruscamente.
—C... castaño, señor, con canas en las sienes, y también en la barba. Es...
El hechicero hizo un gesto brusco, y Elminster sintió que sus miembros se movían
por sí mismos. Gimió mientras intentaba resistirse, pero ya se daba media vuelta y
echaba a correr. Trotó con fuerza entre la hierba, indefenso contra el poder mágico que
lo impulsaba, tropezando en su precipitación, descendiendo por la herbosa ladera hacia
donde la pradera terminaba... en el tajo vertical del barranco.
Mientras trotaba pisoteando el pasto y la hierba alta, Elminster se aferró a una
pequeña victoria; al menos, no le había dicho al hechicero que Elthryn era su padre.
Parca victoria, desde luego. El borde del precipicio parecía abalanzarse hacia él; el
aire levantado con su precipitada carrera sonaba en sus oídos; la ondulada campiña de
Athalantar, allí abajo, tenía un bello aspecto envuelta en la neblina.
Elminster se precipitó de cabeza al vacío, y notó que la terrible fuerza compulsiva
lo abandonaba. Mientras las rocas del fondo salían a su encuentro, se debatió contra la
rabia y el miedo, en un intento de salvar la vida.

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 A veces, podía hacer que algunas cosas se movieran con la fuerza de su mente. A
veces... ¡por favor, dioses, que fuera ahora!
El barranco era angosto, y las paredes estaban plagadas de rocas. El mes pasado
un cordero había caído por él, y había muerto mucho antes de que su cuerpo destrozado,
desmadejado, llegara al fondo. Elminster se mordió el labio, y entonces el blanco
resplandor que buscaba surgió y lo cegó, borrando de su vista las rocas que se
precipitaban hacia él. Se aferró al aire con dedos crispados e hizo un brusco giro lateral,
como si le hubiesen crecido alas de repente.
A continuación se estrelló contra un arbusto espinoso, y la piel le ardió al abrirse
en numerosos cortes. Chocó contra tierra y piedra, y entonces algo elástico —¿una
enredadera?— cedió de golpe, se rompió, y empezó a caer otra vez.
—¡Aaaah!
Esta vez, chocó contra rocas, con fuerza. El mundo empezó a dar vueltas. Boqueó
para coger aire, en vano, y la reluciente bruma blanca se alzó en torno a sus ojos.
Que los dioses y las diosas lo protegieran...
La bruma se alzó y luego se retiró; y entonces, desde arriba, llegó el horrendo
sonido de un chasquido.
Algo oscuro y húmedo pasó rozándolo, hacia las rocas invisibles tras la tiniebla de
abajo. Elminster sacudió la cabeza para despejar el aturdimiento y miró en derredor.
Manchas de sangre fresca salpicaban las rocas cercanas. La luz del sol, allá arriba,
perdió intensidad; Elminster se quedó muy quieto, con la cabeza ladeada, intentando dar
la impresión de que estaba muerto. Los brazos, las costillas y una cadera le palpitaban
de dolor, pero sabía que podría moverlos todos. ¿Bajarían el hechicero o el dragón para
asegurarse de que estaba muerto?
El dragón viró sobre la pradera, con las patas de una oveja colgando entre sus
fauces, y se perdió de vista. Cuando el siguiente giro lánguido lo situó de nuevo sobre el
barranco, dos ovejas se retorcían en su boca. Los chasqueantes sonidos empezaron de
nuevo al tiempo que pasaba de largo.
Elminster se estremeció, sintiéndose enfermo, con el estómago revuelto. Se agarró
a la roca como si su solidez y dureza pudieran decirle qué hacer ahora. El estruendoso
batir de las alas del dragón sonó de nuevo. El muchacho permaneció tumbado lo más
inmóvil posible, con la cabeza todavía torcida en un ángulo extraño. Dejando la boca
muy abierta, contempló fijamente el cielo despejado.
El hechicero lanzó una mirada penetrante al chico desplomado desde su alta silla
cuando el dragón lo pasó sobrevolando, y luego se inclinó hacia adelante y gritó algo
que Elminster no alcanzó a oír y que resonó y siseó en la boca del barranco. Las
poderosas alas del dragón reaccionaron en respuesta, y se elevó ligeramente para, acto
seguido, perderse de vista en un picado tan pronunciado que el ruido de sus alas semejó
un penetrante chillido. Un picado en dirección a Heldon.
Elminster se incorporó tambaleante, con un gesto de dolor, y se dirigió dando
traspiés hacia el extremo del barranco, gimiendo de dolor con cada movimiento que
hacía. Había un sitio por el que había trepado en otra ocasión; los dedos le sangraron al
rasparse en las afiladas rocas. Un miedo espantoso se iba apoderando de él, casi
sofocándolo.
Por fin llegó al herboso borde de la pradera, se aupó y rodó sobre ella, jadeante, y
miró abajo, hacia Heldon. En ese momento, Elminster descubrió que todavía le quedaba
aliento para gritar.

Fuera, una mujer chilló. Un momento después, el incesante martilleo de la forja se

detuvo de manera repentina. Con el entrecejo fruncido, Elthryn Aumar se incorporó con

13
brusquedad dejando de lado las cuentas de la granja, esparciendo las piezas de arcilla.
Suspiró ante su torpeza al tiempo que cogía la espada colgada en la pared y salía a la
calle a grandes zancadas, desenvainando el acero a la par que caminaba. Cuentas que no
cuadraban en toda la mañana, y ahora esto... ¿Qué pasaba?
La Espada del León, el tesoro más antiguo de Athalantar, emitió su orgulloso
fulgor al quedar expuesta a la luz del sol. Una magia poderosa dormía en el interior de
la vieja cuchilla, y, como siempre, transmitió una sensación de firmeza a la mano de
Elthryn, un anhelo de sangre. Lanzó un destello mientras el hombre echaba un rápido
vistazo a su alrededor. La gente gritaba y corría enloquecida calle abajo, hacia el sur, los
semblantes demudados de puro terror. Elthryn tuvo que esquivar con presteza a una
mujer tan gruesa —una de las costureras de Tesla— que lo sorprendió que pudiera
correr así, y se volvió para mirar hacia el norte, hacia la oscura mancha del bosque
Elevado. La calle estaba abarrotada de vecinos que corrían hacia el sur, calle abajo,
pasando a su lado y dejándolo atrás. Algunos sollozaban. Una nube de humo flotaba en
el aire, de donde la gente venía.
¿Bandoleros? ¿Orcos? ¿Alguna criatura del bosque?
Corrió calle arriba, con la espada encantada, que era su más preciada posesión,
desnuda en su mano. El penetrante tufo a quemado llegó hasta él. Un miedo angustioso
atenazaba ya su garganta cuando giró en la tienda del carnicero y encontró el fuego al
otro lado.
Su propia cabaña era un infierno de llamas rugientes. Quizá la había sorprendido
fuera... Pero no..., no.
—Amrythale —susurró. Las lágrimas lo cegaron y las limpió con la manga. En
alguna parte de aquel abrasador infierno ardían sus huesos.
Sabía que algunos habían comentado en voz baja que la chica de un simple
guardabosque tenía que haber hecho uso de la hechicería para conseguir compartir el
lecho nupcial con uno de los príncipes más respetados de Athalantar. Pero Elthryn la
había amado; y ella a él. Contempló con horror la pira en la que se consumía, y en su
memoria evocó su rostro sonriente. Mientras las lágrimas le corrían por las mejillas, el
príncipe sintió surgir en su interior una negra cólera.
—¿Quién ha hecho esto? —rugió. Su grito levantó ecos en las tiendas y casas,
ahora vacías, de Heldon, pero sólo le respondieron las crepitantes llamas... y después un
rugido tan fuerte y profundo que las casas a su alrededor temblaron, y los propios
adoquines de la calle se movieron bajo sus pies. En medio del polvo que se levantó, el
príncipe alzó la mirada y lo vio, allá arriba, girando con perezoso desdén por encima de
los árboles: un viejo dragón rojo de gran tamaño, sus escamas de un color oscuro como
de sangre reseca. Un hombre cabalgaba en él, un hombre vestido con túnica y que
blandía una varita; un hombre que Elthryn no conocía pero que era, sin lugar a dudas,
un hechicero. Y esto sólo podía significar una cosa: la cruel mano de su hermano
mayor, Belaur, estaba a punto de cerrarse sobre él.
Elthryn había sido el favorito de su padre, y Belaur siempre lo había odiado por
ello. El rey le había dado a Elthryn la Espada del León, que era cuanto le quedaba ahora
de su padre. Le había servido bien y a menudo... pero no era más que un legado, no un
conjuro milagroso. Mientras escuchaba la risa del hechicero, que se inclinaba para
arrojar un rayo sobre algún pobre aldeano que huía por los campos de atrás, el príncipe
Elthryn levantó la vista al cielo y vio su propia muerte, girando sobre unas orgullosas
alas.
Llevó la Espada del León a sus labios, la besó, y evocó el delgado rostro de su
hijo, la nariz aguileña y la rebelde mata de cabello azabache. Elminster, con su soledad,
su seriedad, su sencillez... y su secreto: los poderes mentales que los dioses concedían a

14
muy pocos habitantes de Faerun. Quizá los dioses tenían pensado algo especial para él.
Aferrándose a esta última y leve esperanza, Elthryn agarró con fuerza la espada y dijo
entre lágrimas:
—Vive, hijo mío —musitó—. Vive para vengar a tu madre, y para restablecer el
honor del Trono del Ciervo. ¡Óyeme!

Descendía jadeante, casi rodando cuesta abajo por la pendiente arbolada, todavía a
bastante distancia por encima de la aldea, cuando Elminster se quedó rígido y fue a
parar contra un árbol, falto de aliento, los ojos ardiéndole. El susurro fantasmal de la
voz de su padre llegaba claro a sus oídos; estaba recurriendo a un poder de su espada
encantada que el muchacho le había visto utilizar una sola vez, cuando su madre se
había perdido en una tormenta de nieve. Sabía lo que aquellas palabras significaban. Su
padre estaba a punto de morir.
—¡Ya voy, padre! —gritó a los árboles que lo rodeaban y que no podían oírlo—.
¡Ya voy!
Y reanudó su precipitado descenso, saltando temerariamente sobre troncos caídos,
chocando y pasando a través de matorrales, respirando entre jadeos, sabiendo que
llegaría demasiado tarde...

Con ánimo sombrío, Elthryn Aumar plantó firmemente los pies en la calzada,
levantó la espada y se dispuso a morir como debía hacerlo un príncipe. El dragón pasó
y, haciendo caso omiso del hombre solitario con la espada, lo dejó atrás, al tiempo que
su jinete apuntaba con las dos varitas y descargaba tranquilamente una mortífera lluvia
mágica de rayos sobre las gentes de Heldon que huían. Mientras pasaba sobre el
príncipe, el hechicero apuntó displicentemente una de las varitas hacia el solitario
espadachín que estaba debajo.
Hubo un destello de luz blanca y después el mundo entero pareció retorcerse y
brincar. Los rayos crepitaron y culebrearon alrededor de Elthryn, pero él no sintió dolor;
el arma que sostenía en sus manos atrajo la magia hacia sí en furiosos arcos retorcidos
de fuego blanco hasta que ésta desapareció por completo.
El príncipe vio al hechicero girarse en su silla y mirarlo con el ceño fruncido.
Sosteniendo la Espada del León en alto para que el mago pudiera verla, con la esperanza
de engatusar al brujo para que bajara a cogerla —y sabiendo que era una esperanza vana
—, Elthryn levantó la cabeza para maldecir al hombre, y pronunció lentamente las
palabras que le habían enseñado mucho tiempo atrás.
El hechicero hizo un gesto, y entonces se quedó boquiabierto por la sorpresa: la
maldición había frustrado sea cual fuere el conjuro que había lanzado sobre Elthryn. Al
tiempo que el dragón lo sobrevolaba, apuntó con la otra varita al príncipe. Unos rayos
de fuerza saltaron de ella... y fueron atraídos hacia el arma encantada, que vibró y
relució en las manos de Elthryn a causa de la feroz descarga mágica. La espada podía
detener conjuros... pero no el fuego de un dragón. El príncipe sabía que sólo le
quedaban unos segundos de vida.
—Oh, Mystra, permite que mi muchacho escape de esto —rogó mientras el
dragón giraba en el aire y se lanzaba sobre él—, y haz que tenga el sentido común de
huir lejos.
Y ya no tuvo tiempo para más plegarias. El ardiente fuego del dragón rugió
alrededor de Elthryn Aumar y, en el instante en que bramaba un desafío y enarbolaba la
espada contra las abrasadoras llamas, fue arrollado y arrastrado...

Elminster irrumpió en la calle de la aldea por la casa del molinero, que ahora no
era más que un montón humeante de vigas rotas y piedras desmoronadas. Una mano,

15
ennegrecida por el fuego que había desencadenado muerte y destrucción en la casa,
asomaba entre la chimenea desplomada, aferrando nada, vanamente.
Elminster la contempló con fijeza, tragó saliva y rodeó el montón de ruinas a toda
prisa. A pocos pasos, frenó su precipitada carrera y se quedó parado, mirando de hito en
hito. No era preciso apresurarse; todos y cada uno de los edificios de Heldon estaban
arrasados, derruidos o en llamas. Un humo espeso ocultaba el otro extremo de la aldea,
y aquí y allí ardían pequeños fuegos, donde los árboles o la leña apilada se habían
prendido. Su casa no era más que una zona ennegrecida, con cenizas que flotaban a la
deriva; detrás, la tienda del carnicero se había derrumbado en la calle en un revoltijo de
vigas a medio quemar y objetos destrozados. El dragón se había marchado; Elminster
estaba solo, con los muertos.
Con gesto sombrío, el muchacho buscó por el pueblo. Encontró cadáveres,
retorcidos y abrasados entre las ruinas de sus casas, pero ni un alma que siguiera con
vida. De su padre y de su madre no había ni rastro, pero sabía que no habrían huido.
Sólo cuando se volvió, sumido en una profunda angustia, hacia la pradera —¿a qué otro
sitio podía ir, si no?— fue cuando tropezó con algo que había entre la gruesa capa de
ceniza amontonada en la calzada: la empuñadura medio derretida de la Espada del León.
La levantó con manos temblorosas. Toda la hoja, salvo unos cuantos centímetros,
se había fundido, y la mayor parte del orgulloso oro; la magia azul ya no circulaba por
este despojo. Pero el muchacho conocía bien el tacto de la desgastada empuñadura. La
apretó contra su pecho y, de repente, el mundo se tambaleó.
Las lágrimas cayeron de sus ojos cerrados durante el largo tiempo que permaneció
arrodillado entre las cenizas de la calle mientras el paciente sol se desplazaba por el
cielo. En cierto momento, debió de perder el conocimiento, ya que despertó con la
progresiva sensación de frío de los duros adoquines en su mejilla.
Se sentó y se encontró con el crepúsculo sobre las ruinas de Heldon y con la
noche cerrada que se acercaba desde el bosque Elevado. Un cosquilleo le recorrió las
manos entumecidas mientras manoseaba la empuñadura de la espada. Elminster se puso
de pie lentamente y miró en derredor, a lo que quedaba de lo que había sido su hogar.
Cerca, en alguna parte, sonó la llamada de un lobo que no recibió respuesta. Elminster
miró la inútil arma que sostenía en la mano y se estremeció. Era hora de marcharse de
este lugar, antes de que los lobos bajaran para alimentarse.
Muy despacio, levantó la quebrada Espada del León hacia el cielo. Por un instante
captó el último y tenue brillo del ocaso, y Elminster, con la mirada prendida en ella,
musitó:
—Mataré al hechicero y os vengaré a todos... o moriré en el intento. Oídme,
madre, padre. Os lo juro.
En respuesta, sonó el aullido de un lobo. Elminster miró hacia allí, enseñando los
dientes, agitando la destrozada empuñadura de la espada en aquella dirección, y luego
echó a correr, de vuelta a los altos prados.
En el camino, Selune salió serenamente sobre los mortecinos fuegos de Heldon, y
bañó las ruinas con su brillante luz blanca. Elminster no miró atrás.

Se despertó de repente, en la cerrada oscuridad de una cueva en la que se había

escondido una vez cuando jugaba a «busca al ogro» con otros chicos. La empuñadura de
la Espada del León, dura e inflexible, estaba bajo su cuerpo. El muchacho se quedó
quieto, escuchando. Alguien había dicho algo, a poca distancia.
—No hay señales de un ataque, ni una sola persona acuchillada —sonaron las
palabras, altas y próximas, en un tono grave. Elminster se puso tenso, y se mantuvo
tumbado e inmóvil, escudriñando en la oscuridad.

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 —Entonces, hay que suponer que todas las chozas se prendieron fuego por sí
mismas —dijo con sarcasmo la voz profunda de otro hombre—. Y las demás se
derrumbaron porque ya estaban cansadas de estar de pie, ¿no?
—Basta, Bellard. Todos están muertos, sí, pero no es obra de espadas ni de
flechas. Los lobos han tocado algunos cuerpos, pero no hay señales de que se haya
removido ni registrado ninguno de los cadáveres. Encontré un anillo de oro que vi
brillar en la mano de una dama calle abajo.
—Entonces, ¿qué es lo que mata con fuego y derrumba chozas?
—Un dragón —dijo una tercera voz, en tono aun más quedo y lúgubre.
—¿Un dragón? ¿Y no lo hemos visto? —La voz sarcástica sonó con guasa.
—Más de una cosa acontece a lo largo del Delimbiyr que tú no ves, Bellard. ¿Qué
más podía ser, si no? Un mago, sí, pero ¿qué mago dispone de conjuros suficientes para
abrasar casas y almiares y trozos de pradera, así como todos los edificios de piedra del
lugar? —Se hizo un breve silencio, y la voz prosiguió—: Bueno, cuando se te ocurra
una respuesta mejor, lo dices. Mientras tanto, si tienes sentido común, saquearemos
únicamente al amanecer, antes de que se nos vea bien desde el aire... y sin alejarnos
mucho del bosque, para aprovechar su cobertura.
—¡Ni hablar! No me quedaré aquí, sentado como una vieja, mientras los demás
recogen todas las monedas y cosas de valor, para luego tener que pelearme con los
lobos por los despojos.
—Entonces ve, Bellard. Yo me quedo aquí.
—Sí, con las ovejas.
—Desde luego. Así tendrás algo más que comer, aparte de aldeanos a la brasa,
cuando hayas acabado... ¿O es que tenías intención de conducir a todo el hato hasta allí
abajo y vigilarlo mientras revolvías entre los escombros?
Se oyó un resoplido de fastidio, y alguien se echó a reír.
—Helm tiene razón, como siempre, Bel. Vamos, cierra el pico, y pongámonos en
marcha. Probablemente nos tendrá algo preparado para comer a la caída de la noche, si
le hablas como haría un amante en lugar de estar lanzando pullas siempre. ¿Qué dices
tú, Helm?
—No os prometo nada —respondió la voz lúgubre—. Como barrunte que hay por
los alrededores algo acechando y que el humo de una lumbre podría atraerlo, la carne
estará cruda. Si alguno de vosotros ve una olla por ahí, una olla grande y en buen
estado, se entiende, tened el sentido común de traerla, ¿vale? Entonces podré cocinar
suficiente comida para que todos comamos a la vez.
—Y así tu yelmo no tendrá tanto olor a judías durante un tiempo, ¿verdad?
—Sí, eso también. No se os olvide.
—No pienso ocupar mis manos con una olla si hay monedas y cosas de valor que
coger —dijo Bellard con gesto hosco.
—Tienes menos sesos que un mosquito. Mete el botín en la olla y así podrás coger
mucho más, ¿entiendes?
Sonaron más carcajadas.
—Te pilló otra vez, Bel.
—Sí, otra vez.
—Bueno, pongámonos en marcha.
Entonces se oyó el ruido de pasos y pies arrastrándose; unas piedras cayeron
rodando por la boca de la cueva, resonaron y luego, nada. Se hizo el silencio.
Elminster esperó un buen rato, pero sólo oyó el viento. Debían de haberse
marchado todos. Se levantó con cuidado, estiró los brazos y las piernas entumecidos, y
se deslizó, cauteloso, en la oscuridad, giró en un recodo y casi se topó con la punta de

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una espada. El hombre que la sostenía dijo con calma:
—¿Y tú quién eres, muchacho? ¿Huiste del pueblo de ahí abajo?
Vestía una astrosa coraza de cuero, guanteletes oxidados y un yelmo lleno de
arañazos y abolladuras; la sombra de una barba crecida le oscurecía el rostro. Así, de
cerca, Elminster podía oler el tufo de un hombre con armadura sin bañarse, la peste a
aceite y a humo de lumbres.
—Ésas son mis ovejas, Helm —contestó con calma—. Déjalas en paz.
—¿Tuyas? ¿Y para quién las vas a cuidar, con todos muertos ahí abajo?
Elminster sostuvo la mirada impasible del hombre y sintió vergüenza cuando unas
repentinas lágrimas le humedecieron los ojos. Se echó hacia atrás de un salto al tiempo
que se las enjugaba y sacaba la Espada del León de debajo de la pechera de su zamarra.
El hombre lo miró con lo que podía interpretarse como compasión.
—Aparta eso a un lado, chico —dijo—. No tengo el menor interés en batirme
contigo, aun en el caso de que tuvieras una espada apropiada que manejar. ¿Tenías
familia allí abajo, en Heldon? —Señaló la aldea con un gesto de la cabeza, sin apartar
los ojos de Elminster un solo instante.
—Sí —consiguió responder el muchacho con sólo un leve temblor en la voz.
—¿Dónde irás ahora?
Elminster se encogió de hombros.
—Iba a quedarme aquí y a comer ovejas —repuso con amargura.
Los ojos de Helm sostuvieron con calma la mirada iracunda del muchacho.
—Entonces tendrás que hacer un cambio de planes. ¿Te aparto una para el
camino?
Al oír esto, una súbita rabia se desbordó en Elminster.
—¡Ladrón! —gruñó mientras retrocedía—. ¡Ladrón!
—Me han llamado cosas peores —dijo Helm, encogiéndose de hombros.
Notando que las manos le temblaban, el muchacho las retiró con brusquedad y
metió de nuevo la espada estropeada bajo la pechera de la zamarra. Helm estaba
plantado en medio de la única salida disponible. Si hubiera una piedra lo bastante
grande...
—¡No estarías tan tranquilo si hubiera caballeros de Athalantar por los
alrededores! Matan a los bandidos, ¿sabes? —dijo Elminster, masticando las palabras
como había visto hacer a su padre cuando estaba enfadado, y poniendo una inflexión
autoritaria en el tono.
La respuesta lo dejó atónito. Hubo un súbito arrastrar de botas sobre la roca del
suelo, y el desgastado guantelete del hombre apuñó la zamarra bajo la nariz de
Elminster.
—Soy un caballero de Athalantar, chico, comprometido bajo juramento ante el
propio Rey Ciervo, que los dioses guarden. Si no hubiera tantos condenados hechiceros
en Hastarl, rigiéndonos a todos merced a esos bandidos mercenarios a los que llaman
«leales soldados», estaría recorriendo un reino en paz y tú seguirías teniendo una casa,
¡y esa gente de la aldea estaría viva!
Los viejos ojos grises ardían en una cólera pareja a la de Elminster. El muchacho
tragó saliva, pero sostuvo la mirada con firmeza.
—Si de verdad eres un caballero, suéltame —dijo.
De mala gana, con un leve empellón que separó a ambos, el hombre lo soltó.
—Está bien, chico... ¿por qué?
Elminster volvió a sacar la empuñadura de la espada y la sostuvo en alto.
—¿Reconoces esto? —preguntó, temblándole la voz.
Helm estrechó los ojos, sacudió la cabeza y, de pronto, se quedó petrificado.

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 —¡La Espada del León! —bramó—. Debería estar en la tumba de Uthgrael.
¿Cómo ha llegado a tu poder, chico? —Alargó la mano hacia ella.
Elminster sacudió la cabeza y guardó la espada rota bajo su zamarra una vez más.
—Es mía... Era de mi padre, y... —luchó para deshacer el nudo de lágrimas que le
oprimía la garganta y prosiguió—: Creo que murió blandiéndola, la tarde de ayer.
El muchacho y Helm se miraron a los ojos un largo instante.
—¿Quién era ese tal Uthgrael? —inquirió luego Elminster con curiosidad—. ¿Por
qué iba a estar enterrado con la espada de mi padre?
Helm lo contemplaba como si tuviera tres cabezas, y una corona en cada una de
ellas.
—Responderé a eso, chico, si primero me dices el nombre de tu padre. —Se
inclinó hacia adelante, con una repentina y profunda atención plasmada en los ojos.
Elminster adoptó una postura erguida.
—Mi padre es... era Elthryn Aumar —declaró con orgullo—. Todo el mundo lo
llamaba el señor sin corona de Heldon.
Helm dio un respingo de sobresalto.
—No..., no le digas eso a nadie, chico —advirtió de manera precipitada—. ¿Me
has oído?
—¿Por qué? —replicó Elminster, los ojos entornados—. Sé que mi padre era
alguien importante, y... —Se le quebró la voz, pero reaccionó con rabia ante su
debilidad y continuó—: Murió a manos de un hechicero que manejaba dos varitas y
montaba un dragón. Un dragón rojo oscuro. —La tristeza le empañó los ojos—. Jamás
olvidaré su aspecto. —Volvió a sacar lo que quedaba de la Espada del León, amagó una
estocada, y añadió con fiereza—: Algún día...
Se sobresaltó al ver al sucio caballero esbozar una mueca... No una sonrisa
burlona, sino una sonrisa de complacencia.
—¿Qué pasa? —preguntó, sintiéndose repentinamente turbado. Guardó el arma de
nuevo—. ¿Qué es lo que encuentras tan divertido?
—Ah, chico, chico —dijo el hombre afablemente—. Ven, siéntate aquí. —
Envainó su espada y señaló una roca que había cerca. Elminster lo miró con
desconfianza, y el hombre suspiró y se sentó en la piedra. Soltó el cierre de una
cantimplora de viaje, forrada con metal, que llevaba en el cinturón, la destapó y se la
tendió—. ¿Quieres beber?
Elminster miró el recipiente, dándose cuenta de pronto de lo sediento que estaba.
Se acercó un paso.
—Sí, si me das algunas respuestas y si prometes no asesinarme —contestó.
Helm lo observó casi con respeto.
—Tienes mi palabra. La palabra de Helm Espada de Piedra, caballero del Trono
del Ciervo. —Se aclaró la garganta y añadió—: También te daré algunas respuestas si
accedes a contestar a otra pregunta más. —Se inclinó hacia adelante—. ¿Cómo te
llamas?
—Elminster Aumar, hijo de Elthryn.
—¿Hijo único?
—Basta —dijo Elminster al tiempo que cogía la cantimplora—. Ya tienes tu
respuesta. Ahora te toca contestar a ti.
El hombre volvió a sonreír.
—Por favor, mi príncipe, sólo una respuesta más.
Elminster lo miró de hito en hito.
—¿«Mi príncipe»? ¿Te estás burlando de mí?
—No, chico... eh... príncipe Elminster —negó Helm, sacudiendo la cabeza—. Te

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lo ruego, tengo que saberlo. ¿Tienes hermanos o hermanas?
—Ninguno, ni vivo ni muerto.
—¿Y tu madre?
Elminster abrió los brazos en un gesto que hablaba por sí mismo.
—¿Encontrasteis a alguien vivo allí abajo? —replicó, asaltado de nuevo por una
repentina cólera—. Me gustaría tener mis respuestas ahora, señor caballero.
Tomó un largo trago del frasco, deliberadamente. Un ardiente fuego explotó en su
nariz y su garganta, haciéndolo toser y casi ahogándolo. Boqueó para coger aire
mientras sus rodillas golpeaban la dura roca del suelo, con fuerza; a través del velo
borroso que le nublaba los ojos, vio a Helm acercarse rápidamente para sostenerlo... y
para coger el frasco.
—¿No es de tu gusto el vino aguardiente, chico? ¿Te encuentras bien?
Elminster se las arregló para asentir con la cabeza, que mantuvo agachada. Helm
le palmeó el brazo con fuerza.
—Muy bien —dijo—. Al parecer, tus padres pensaron que era más seguro no
contarte nada. Estoy de acuerdo con ellos.
Elminster alzó la cabeza bruscamente, con rabia, pero sus llorosos ojos vieron a
Helm levantar una mano enguantada en un gesto que significaba «alto».
—Sin embargo, te di mi palabra... y eres un príncipe de Athalantar. Un caballero
cumple sus promesas, por imprudentes y precipitadas que puedan ser.
—Habla, pues —instó Elminster.
—¿Qué es lo que sabes de tus padres?, ¿de tu linaje?
—Nada —contestó con acritud al tiempo que se encogía de hombros—, aparte de
sus nombres. Mi madre era Amrythale Gavilla Dorada; su padre era un guardabosque.
Mi padre se sentía orgulloso de su espada, que tenía magia, y lo complacía que no se
viera Athalgard desde Heldon. Eso es todo.
Helm puso los ojos en blanco y suspiró.
—Muy bien —dijo—. Siéntate y escucha. Si quieres seguir vivo, guarda en
secreto lo que voy a decirte. En estos tiempos, los hechiceros están a la caza de personas
de tu linaje en Athalantar.
—Sí, ya me he dado cuenta —replicó Elminster con aspereza.
—Yo... —Helm suspiró—. Lo siento, mi príncipe. Lo olvidé. —Extendió los
brazos, como si quisiera apartar la maleza baja que tenía delante, y continuó—: Este
reino, Athalantar, se llama el Reino del Ciervo en memoria de un hombre: Uthgrael
Aumar, el Rey Ciervo, un gran guerrero... y tu abuelo.
—Eso ya lo había imaginado con toda esa cháchara de «mi príncipe» —asintió
Elminster—. Entonces, ¿cómo es que no estoy en alguna gran sala de Athalgard, vestido
con ricos ropajes?
Helm le dedicó otra sonrisa divertida y se echó a reír.
—Tienes la agudeza y los nervios de acero que tenía él, chico. —Echó un brazo
hacia atrás, tocó una maltrecha mochila de lona y rebuscó en su interior mientras
proseguía—: La mejor respuesta a eso es contar las cosas tal como acontecieron.
Uthgrael era mi señor, chico, y el más grande espadachín que jamás he conocido. —Su
voz se tornó un quedo susurro; se borró todo rastro de sonrisa en su semblante—. Murió
en el Año de las Heladas, combatiendo contra los orcos, cerca de Jander. Muchos de los
nuestros murieron en aquel invierno de perros... y la columna vertebral de Athalantar se
fue con ellos.
Helm encontró lo que buscaba en la mochila: media hogaza de pan duro y
grisáceo. Se lo ofreció en silencio, y Elminster lo cogió, agradeciéndoselo con un
cabeceo y haciendo un gesto para que prosiguiera. Aquello hizo asomar un atisbo de

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sonrisa a los labios del caballero.
—Uthgrael era viejo y estaba preparado para morir. Después de que la reina
Syndrel se fuera a la tumba, él se hundió en la tristeza y esperó la ocasión para caer en
combate. Lo vi en sus ojos más de una vez. El jefe orco que lo mató dejó el reino en
manos de sus siete hijos. No tenía hijas. —Helm miraba al fondo de la cueva, viendo
otros tiempos y otros lugares... y otros rostros que Elminster no conocía.
»Cinco de los príncipes estaban dominados por la ambición, y todos eran hombres
crueles y despiadados. A uno de ellos, Felodar, le interesaba el oro por encima de todo,
y viajó lejos para conseguirlo, a la calurosa Calimshan y más allá, chico, donde todavía
está, por lo que sé. Pero todos los demás se quedaron en Athalantar. —El caballero se
rascó la mejilla, con expresión ausente.
»Había otros dos hijos. Uno era demasiado joven y tímido para representar una
amenaza para nadie. El otro, Elthryn, tu padre, era tranquilo y justo, y prefirió la vida de
un granjero a las intrigas de la corte. Se retiró aquí y se casó con una plebeya. Pensamos
que eso significaba su renuncia a la corona. Y me temo que también él lo pensó. —
Helm suspiró, se encontró con la intensa mirada de Elminster, y continuó:
»Los otros príncipes lucharon para hacerse con el control del reino. La gente, aun
la de sitios tan lejanos como Elembar, en la costa, los llamaba «los Príncipes
Contendientes de Athalantar». Incluso había canciones sobre ellos. El vencedor, hasta el
momento, ha sido el hermano mayor, Belaur. —El caballero se inclinó de repente para
coger a Elminster por los brazos.
»Atiende bien —instó con urgencia—. Belaur venció a sus hermanos, pero su
victoria le costó a él, y a todos nosotros, el reino. Recurrió a los servicios de magos
procedentes de todo Faerun para obtener el Trono del Ciervo. En él se sienta hoy, pero
su mente está tan ofuscada por la bebida y por la magia de los hechiceros que ni siquiera
se da cuenta de que ladra sólo cuando lo patean. Los grandes magos son quienes
realmente gobiernan Athalantar. Hasta los mendigos de Hastarl lo saben.
—¿Cuántos hechiceros hay? ¿Cómo se llaman? —preguntó Elminster en voz
queda.
Helm le soltó los brazos y se echó hacia atrás al tiempo que sacudía la cabeza.
—No lo sé, y dudo que haya alguien en Athalantar, por debajo de los capitanes
del Ciervo, que lo sepa, salvo, quizá, el cuerpo de sirvientes de Athalgard. —Lanzó una
mirada penetrante a Elminster—. ¿Juraste vengar a tus padres, mi príncipe?
Elminster asintió.
—Espera —le dijo el caballero concisamente—. Espera hasta que seas mayor y
hayas reunido monedas suficientes para pagarte tus propios magos. Los necesitarás... a
menos que quieras pasarte el resto de tus días siendo un sapo púrpura nadando en algún
cuenco perfumado de palacio para diversión de un aprendiz de segunda fila de los
señores de la magia. Aunque tuvieron que hacerlo entre todos y se vieron obligados a
demoler la torre de Wyrm piedra a piedra, acabaron con el viejo Shandrath, el
archimago más poderoso que encontrarás en todo el mundo, hace dos veranos. —
Suspiró—. Y a los que no pueden machacar con hechizos, los matan con espadas o
venenos, como hicieron con Theskyn, el mago de la corte. Era el más viejo amigo de
Uthgrael y el que gozaba de su mayor confianza.
—Los vengaré a todos —afirmó Elminster quedamente—. Antes de que muera,
Athalantar estará libre de esos señores de la magia, hasta el último, aunque tenga que
hacerlos pedazos con mis propias manos. Lo juro.
—No, mi príncipe. —Helm sacudió la cabeza—. No hagas grandes juramentos.
Los hombres que hacen juramentos están condenados a morir víctimas de ellos. Es algo
que los persigue y los acosa... y, así, consumen y echan a perder sus vidas.

21
 Elminster lo miró con actitud sombría.
—Un hechicero mató a mi madre y a mi padre... Y a todos mis amigos, y al resto
de la gente que conocía. Mi vida es mía, y la emplearé como quiera.
El rostro de Helm se iluminó de nuevo con una sonrisa de deleite.
—Eres un necio, mi príncipe. Un hombre prudente abandonaría Athalantar y no
miraría atrás nunca más ni hablaría de su pasado, su familia o la Espada del León con
nadie... y viviría una larga y feliz vida en algún otro lugar. —Se inclinó hacia adelante
para coger a Elminster por los antebrazos—. Pero tú no podrías hacer eso y seguir
siendo un Aumar, príncipe de Athalantar. Así que morirás en el intento. —Volvió a
sacudir la cabeza—. Por lo menos, hazme caso y espera hasta que tengas una ocasión
antes de que alguien más se entere que estás vivo... o sólo servirás para que uno de los
grandes magos tenga unos pocos minutos de cruel diversión.
—¿Conocen mi existencia?
Helm le dirigió una mirada compasiva.
—Eres un inocente corderito en asuntos de la corte, desde luego. El hechicero que
viste sobrevolando Heldon sin duda tenía órdenes de eliminar al príncipe Elthryn y a
toda su estirpe antes de que el hijo que sabían había engendrado pudiera crecer y estar
preparado para albergar ambiciones reales propias.
Siguió un corto silencio mientras el caballero observaba al joven y veía cómo su
rostro se demudaba. Sin embargo, cuando el chico volvió a hablar, Helm recibió otra
sorpresa.
—Caballero Helm —dijo Elminster con calma—, dime los nombres de los
señores de la magia y podrás quedarte con mis ovejas.
El hombre prorrumpió en carcajadas.
—No los conozco, chico, de veras. Y los otros con los que cabalgo se apoderarán
de las ovejas, ocurra lo que ocurra. Te daré los nombres de tus tíos, pues necesitarás
saberlos.
—Pues dilos. —Un fugaz destello asomó a los ojos de Elminster.
—El mayor, tu principal enemigo, es Belaur, un tipo corpulento, que ruge en vez
de hablar y que es un matón, aunque sólo ha visto transcurrir treinta y nueve inviernos.
Cruel en la caza y en el combate, pero el príncipe mejor entrenado en el manejo de las
armas. Tiene menos alcances de los que él cree y fue el favorito de Uthgrael hasta que
puso de manifiesto una y otra vez su cruel forma de ser y su poco aguante. Se proclamó
a sí mismo rey hace seis veranos, pero mucha gente arriba y abajo del Delimbiyr no
reconocen su título. Saben lo que ocurrió.
—¿Y el segundo hijo? —preguntó Elminster.
—Se cree que ha muerto. Elthaun era un afeminado de suaves modales que de
cada tres palabras que decía una era mentira. Todo el reino lo conocía como un maestro
de la intriga, pero huyó de Hastarl con los soldados de Belaur pisándole los talones. Se
dice que algunos de los grandes magos lo encontraron en Calimshan al cabo de poco
tiempo, ese mismo año, escondido en un sótano de alguna ciudad, y que utilizaron su
magia para hacer que su muerte fuera prolongada y lenta.
—El tercero. —Elminster los iba señalando con los dedos, cosa que arrancó una
sonrisa a Helm.
—A Cauln lo mataron antes de que Belaur reclamara el trono. Era del tipo
desconfiado, furtivo, que le gustaba estar siempre observando cómo los hechiceros
arrojaban fuego y cosas por el estilo. Se imaginaba que él mismo era un mago, y con
engaños hicieron que se enzarzara en un duelo mágico con un hechicero que se cree que
fue contratado por Elthaun con ese propósito. El hechicero transformó a Cauln en
serpiente, algo muy apropiado, y después lo hizo explotar desde dentro con un conjuro

22
que nunca he sabido cuál era ni cómo se llamaba. Entonces, los primeros grandes magos
que Belaur había traído acabaron con él «por el bien y la seguridad del reino». Los
recuerdo proclamando «¡muerte por traición!» por las calles de Hastarl cuando se
conoció la noticia. —Helm sacudió la cabeza.
»A continuación, venía tu padre. Era un hombre callado, tranquilo, siempre
insistiendo en que hubiera justicia entre la nobleza y el pueblo llano. La gente lo amaba
por ello, pero en la corte se le tenía poco respeto. Se retiró pronto a Heldon, y casi toda
la gente de Hastarl se olvidó de él. Yo no creía que Uthgrael lo tuviera en mucho, pero
esa espada que guardas demuestra que sí.
—Con él, van cuatro príncipes —dijo Elminster a la par que asentía con la cabeza,
como si quisiera grabarlos en su memoria—. ¿Y los demás?
—Othglas era el siguiente —dijo Helm, contando con sus gruesos dedos—. Un
hombre gordo, siempre con ganas de broma, que se atiborraba con banquetes todas las
noches que podía. Parecía un tonel y resoplaba como un fuelle con sólo dar dos pasos.
Le gustaba envenenar a aquellos que lo fastidiaban y dio un buen empujón en el rango
de los cortesanos, hundiendo a enemigos o a cualquiera que se atreviera incluso a dar
una opinión contra él, y encumbrando a sus propios partidarios.
—Haces que mis tíos parezcan un montón de bellacos. —Elminster lo miraba con
el ceño fruncido, pero Helm mantuvo su mirada con firmeza.
—Sí, ésa era la opinión generalizada de un extremo al otro del Delimbiyr. Me
limito a contarte lo que hacían; si has llegado a la misma conclusión que la mayoría de
la gente, sin duda los dioses estarán de acuerdo contigo. —Se rascó la cara de nuevo,
echó un trago de la cantimplora y añadió:
»Cuando Belaur tomó el trono, sus magos dejaron bien claro que estaban
enterados de lo que Othglas se traía entre manos y amenazaron con matarlo por ello ante
toda la corte. Así que huyó a Dalniir y se unió a los Cazadores, que adoran a Malar.
Dudo que el Señor de las Bestias haya tenido jamás un clérigo tan gordo, ni antes ni
después.
—¿Aún vive?
Helm sacudió la cabeza.
—Casi todo Athalantar sabe lo que aconteció; los grandes magos se aseguraron de
que todo el mundo se enterara. Lo transformaron en un jabalí durante una cacería y lo
mataron sus propios clérigos subalternos.
Elminster se estremeció a despecho de sí mismo.
—¿Cuál es el siguiente príncipe? —fue, sin embargo, todo cuanto dijo.
—Felodar, el que partió hacia Calimshan. Oro y gemas son su único anhelo.
Abandonó el reino en busca de riquezas antes de que Uthgrael muriera. Dondequiera
que iba, fomentaba el comercio entre aquí y allí, complaciendo al rey sobremanera y
dando a Athalantar la poca fama y riqueza que tiene hoy en Faerun más allá del valle
del Delimbiyr. Supongo que el rey no se habría sentido tan complacido si hubiese
sabido que Felodar acumulaba monedas de oro tan deprisa como podía... comerciando
con esclavos, drogas y magia negra. Que yo sepa, sigue por el mismo camino, metido
hasta el cuello en las intrigas de Calimshan. —Helm soltó una repentina carcajada—.
Incluso ha contratado magos y los ha enviado aquí para emplear sus conjuros contra los
hechiceros de Belaur.
—La clase de persona a la que no se le puede dar la espalda ni siquiera un
instante, ¿no? —preguntó Elminster con acritud, y Helm esbozó una mueca y asintió.
—Por último, está Nrymm, el más joven. Un rapaz tímido, pequeño, débil y
taciturno, según lo recuerdo. Fue criado por mujeres de la corte tras la muerte de la
reina, y puede que jamás pisara fuera de Athalgard en toda su vida. Desapareció hace

23
unos cuatro veranos.
—¿Muerto?
—O eso —contestó Helm, encogiéndose de hombros— o retenido cautivo en
alguna parte por los grandes magos para así tener otro heredero del linaje de Uthgrael en
su poder si a Belaur le ocurre algo.
Elminster alargó la mano hacia la cantimplora, que Helm le tendió. El joven bebió
despacio, con precaución; estornudó una vez, se lamió los labios y devolvió el frasco al
caballero.
—Planteas las cosas de una manera que parece como si ser príncipe de Athalantar
fuera algo innoble.
—Está en manos de cada príncipe hacer que sea noble o innoble —respondió
Helm con un encogimiento de hombros—. Es un deber que la mayoría de los príncipes
parece haber olvidado hoy en día.
Elminster bajó la vista hacia la Espada del León, que, de algún modo, se
encontraba de nuevo en sus manos.
—¿Qué debería hacer ahora?
—Ve hacia el oeste —aconsejó Helm—, a las colinas del Cuerno, y cabalga con
los proscritos de allí. Aprende a llevar una vida dura, a utilizar una espada... y a matar.
Tu venganza, chico, no es sorprender a un mago en un retrete y hundirle un acero en la
espalda; los dioses te han situado contra demasiados príncipes, hechiceros, mercenarios,
parásitos y lameculos para que pase eso. Incluso si todos se pusieran en fila y te
presentaran la espalda, el brazo se te cansaría antes de haber acabado la tarea. —Suspiró
y añadió:
»Dijiste una gran verdad cuando afirmaste que sería la misión de tu vida. Tienes
que dejar atrás al chico soñador y convertirte en caballero, y, de algún modo,
mantenerte alejado de los señores de la magia hasta que hayas aprendido cómo
sobrevivir a una batalla cuando los soldados de Athalantar vengan en tu busca para
matarte. La mayoría de ellos no son gran cosa como guerreros, pero, ahora mismo,
tampoco tú lo eres. Ve a las colinas y ofrece tu espada a los proscritos al menos durante
dos inviernos. En las ciudades, todo está bajo el control... y la corrupción... de
hechiceros. El mal impera, y los hombres decentes no tienen más remedio que
convertirse en proscritos, o en cadáveres, si quieren conservar la decencia. Así que,
hazte proscrito y aprende a ser un buen hombre. —No sonrió en absoluto cuando añadió
—: Si sobrevives, viaja por Faerun hasta que encuentres un arma lo bastante afilada
para acabar con Neldryn... Entonces regresa y hazlo.
—¿Matar a quién?
—A Neldryn Gavilán. Probablemente, el señor de la magia más poderoso de
todos.
Elminster lo contempló con un fuego repentino en sus ojos, azul-grisáceos.
—¡Dijiste que no sabías el nombre de los grandes magos! ¿Es a esto a lo que un
caballero de Athalantar llama «verdad»?
—¿La verdad? —Helm escupió a un lado y luego se inclinó hacia adelante—. ¿Y
qué es exactamente la «verdad», chico?
—Es lo que es —respondió con voz gélida, el ceño fruncido—. No sé de otros
significados ocultos.
—La verdad es un arma. Recuérdalo.
El silencio se cernió entre ellos durante unos segundos interminables.
—Bien, he aprendido tu sabia lección —dijo al cabo Elminster—. Dime, pues, oh,
docto caballero: ¿cuánto puedo creer de todo lo que me has contado? Me refiero a mis
tíos y a mi padre.

24
 Helm contuvo una sonrisa. Cuando la voz del chico adoptaba un tono calmado,
apuntaba peligro. Con éste no servían las bravatas. Merecía una respuesta sincera.
—Todo ello —repuso el caballero llanamente—. Si todavía ansías saber nombres
para consumar tu venganza, añade éstos a la lista: los señores de la magia Seldinor
Manto de Tormenta y Kadeln Estrella de Oloth. Sin embargo, no reconocería las caras
de ninguno de los tres aunque me topara de narices con ellos en los baños de un burdel.
Elminster contempló fijamente, con una mirada crítica, al hombre maloliente y
con barba de varios días.
—No eres como esperaba que fuera un caballero de Athalantar.
Helm le sostuvo la mirada sin pestañear.
—¿Qué esperabas encontrar, mi príncipe? ¿Una brillante armadura? ¿Un jinete a
lomos de un caballo blanco, alto como una cabaña? ¿Modales cortesanos? ¿Nobles
sacrificios? En este mundo, no, chico... No desde que la Reina de los Cazadores murió.
—¿Quién?
Helm suspiró y apartó la vista.
—Olvidé que no sabes nada de tu propio reino. La reina Syndrel Cuernavieja, tu
abuela, esposa de Uthgrael y señora de todos sus cazadores de ciervos. —Su mirada se
perdió en la oscuridad, y añadió quedamente—: Era la dama más bella que jamás he
conocido.
—Te doy las gracias por todo, Helm Espada de Piedra. —Elminster se incorporó
con brusquedad—. He de ponerme en marcha antes de que alguno de tus lobos
compañeros de manada regrese de saquear Heldon. Si es voluntad de los dioses,
volveremos a encontrarnos.
—Así lo espero, chico —repuso Helm, levantando la cabeza para mirarlo—. Así
lo espero. Y que sea cuando Athalantar esté de nuevo libre de los señores de la magia y
mis «lobos compañeros de manada», los verdaderos caballeros de Athalantar, puedan
cabalgar otra vez.
Alargó las manos, ofreciéndole con una la cantimplora y con la otra la hogaza de
pan.
—Ve hacia el oeste, a las colinas del Cuerno —dijo—. Y procura no dejarte ver.
Viaja al anochecer y al amanecer, y mantente en los campos y los bosques. Ten cuidado
con las patrullas de soldados. Ahí fuera, primero matan y después preguntan al cadáver
qué lo traía por allí. No lo olvides nunca; las espadas contratadas por los hechiceros no
las manejan caballeros; en la actualidad, los hombres de armas de Athalantar carecen de
honor. —Escupió a un lado con gesto pensativo y añadió—: Si te encuentras con
proscritos, diles que te envía Helm y que eres de confianza. —Elminster tomó la
cantimplora y el pan. Los ojos de ambos se encontraron, y el muchacho le dio las
gracias con una inclinación de cabeza.
»Recuerda: no digas tu verdadero nombre a nadie. Y tampoco hagas preguntas
necias sobre príncipes y grandes magos. Sé otra persona hasta que llegue tu momento.
—Tienes todo mi agradecimiento, señor caballero —declaró el muchacho
mientras asentía con la cabeza. Dio media vuelta con toda la dignidad de sus doce
inviernos y echó a andar hacia la boca de la cueva. El caballero fue tras él, sonriendo.
—Espera, chico. Toma mi espada; la necesitarás. Y más vale que mantengas a
buen recaudo esa empuñadura tuya.
El muchacho se detuvo y se volvió, procurando no demostrar su agitación. ¡Una
espada propia!
—Y tú ¿qué usarás? —le preguntó mientras cogía la pesada y sencilla arma que
las sucias manos del caballero le tendían. Sonaron hebillas y cuero de correas, y la vaina
siguió a la espada.

25
 —Me haré con otra en algún saqueo —contestó Helm al tiempo que se encogía de
hombros—. Se supone que he de servir con mi espada a cualquier príncipe del reino, así
que...
Elminster sonrió de repente y blandió el arma en el aire, sosteniéndola con las dos
manos. Daba una sensación de mortífera seguridad; con ella en las manos, era poderoso.
Arremetió contra un enemigo imaginario y la punta de la hoja se levantó ligeramente.
—Sí, chico. —Helm le dedicó una fiera sonrisa—. ¡Tómala y vete!
Elminster avanzó unos cuantos pasos por el prado, y luego giró rápidamente sobre
sus talones y sonrió al caballero. Después, dio media vuelta otra vez hacia la pradera
bañada por el sol, con la espada enfundada bien sujeta en sus manos, y echó a correr.
Helm sacó una daga que llevaba metida en el cinturón, cogió una piedra del suelo,
sacudió la cabeza y salió de la cueva para sacrificar ovejas, preguntándose cuándo
recibiría la noticia de la muerte del chico. Claro que el primer deber de un caballero es
hacer que el reino brille en los sueños de los chiquillos... Si no, ¿de dónde iban a salir
los caballeros del mañana, y qué sería del reino?
Esta idea hizo que su sonrisa se borrara. Sí, ¿qué sería de Athalantar?

26
 2
Lobos en invierno

Has de saber que el propósito de la familia, al menos a los ojos del Señor de la
Mañana, es hacer que cada generación sea un poco mejor que la anterior: más fuerte,
quizás, o más sabia; más rica o más capacitada. Algunas personas logran uno de estos
objetivos; los mejores y más afortunados consiguen más de uno. Ésa es la tarea de los
padres. La tarea de un dirigente es construir, o conservar, un reino que permita a la
mayoría de sus súbditos ver en sus afanes y esfuerzos, generación tras generación, algo
más que una simple mejora.

Thorndar Erlin, Sumo Sacerdote de Lathander

Enseñanzas de la Gloria Matinal
Año de la Furia Desatada

Estaba acurrucado en medio del gélido corazón de una tormenta de nieve, en el

Martillo del Invierno, ese mes cruel en que a hombres y ovejas por igual se los
encontraba congelados como piedras y los vientos aullaban y bramaban en las colinas
del Cuerno noche y día, levantando la nieve en cegadores remolinos a través de las
desoladas tierras altas. Era el Año de los Señores del Saber Tradicional, aunque a
Elminster eso le importaba un ardite. Lo único importante para él era que se trataba de
una estación fría más, la cuarta desde que Heldon había ardido, y ya empezaba a estar
más que harto de ellas.
Una mano lo palmeó en el hombro bien abrigado; respondió del mismo modo.
Sargeth tenía la vista más penetrante de todos ellos; su gesto significaba que había
divisado la patrulla a través de la cortina de nieve arremolinada. Elminster lo vio llegar
al otro lado para pasar la alerta. Los seis proscritos, envueltos en una capa tras otra de
ropas robadas o saqueadas a cadáveres hasta tener el aspecto de los pesados y torpes
gólems de los cuentos relatados al amor de la lumbre, echaron a andar saliendo del
abrigado refugio del banco de nieve, manoseando con torpeza las armas para
desenvainarlas con las manos embutidas en gruesos envoltorios de andrajos, y bajaron,
anadeando, hacia la grieta.
El viento los zarandeó con fuerza al llegar al angosto hueco entre las rocas,
aullando y levantando remolinos de nieve a su alrededor. Engarl se esforzó para
mantenerse de pie mientras el viento zarandeaba la larga lanza que llevaba. Se la había
cogido a un soldado que ya no la iba a necesitar; Engarl lo había derribado de una
pedrada arrojada con gran puntería, antes de que las hojas de los árboles empezaran a
caer.
Los proscritos tomaron posiciones, dejándose caer de rodillas en la nieve, y
enterrándose en ella. La nieve pasaba en torbellinos a su alrededor y, a medida que se
colocaban y se quedaban inmóviles, los cubría, escondiéndolos bajo un manto de
blancura y convirtiéndolos en meros bultos de nieve amontonada por la tormenta.
—¡Que los dioses maldigan a los hechiceros! —La voz, traída por el viento,
pareció alarmantemente próxima. Y lo mismo ocurrió con la respuesta:
—No sigas por ahí. Sabes que no conviene decir esas cosas.
—Tal vez yo lo sepa, pero mis pies helados, no. Les gustaría más encontrarse

27
junto a un crepitante fuego, en...
—Todos nuestros pies estarían mucho mejor allí. Y lo estarán, quieran los dioses,
muy pronto. Acuchillar proscritos te hará entrar en calor si tu vista es lo bastante
penetrante para encontrar alguno. Y, ahora, ¡cierra el pico!
—Quizá los dioses tengan otros planes —comentó Elminster calmosamente,
sabiendo que el viento se llevaría sus palabras hacia atrás, fuera del alcance del oído de
los hombres de armas.
Alcanzó a oír una risita como respuesta, a su izquierda: Sargeth. Un instante
más... Entonces oyó una seca pregunta, el ruido de nieve chafada y removida, y el fuerte
relincho de un caballo sobresaltado. Los hermanos habían atacado. Arghel lo hacía
primero, y después Baerold lanzaría el grito desde atrás, si conseguía llegar allí.
Lo consiguió, y el grito fue lo más parecido posible al aullido triunfante de un
lobo que Baerold fue capaz de hacer. Los caballos recularon, relincharon y corcovearon
en la nieve profunda, por todas partes. Tenían a la patrulla encima.
Elminster se levantó de la nieve como un fantasma vengador, la espada ya
desenvainada. Quedarse tumbado, inmóvil, podía significar acabar pisoteado y
aplastado por los cascos. Atisbó un fugaz destello a través de la arremolinada blancura
cuando el hombre de armas más próximo sacó su sable de la funda.
Un instante después, la lanza de Engarl, bamboleándose torpemente, atravesaba la
garganta del soldado. Éste hizo un ruido ahogado, soltó una rociada de sangre al tiempo
que su caballo empezaba a dar coces, y después se desplomó, la cabeza hundida,
arrastrando la lanza en su caída. Elminster no perdió más tiempo con el hombre muerto;
a su derecha, en la arremolinada tormenta, otro soldado espoleaba su montura con la
intención de sobrepasarlo por la angosta grieta.
Elminster corrió sobre la resbaladiza nieve tan deprisa como le era posible, del
modo que los proscritos le habían enseñado, bamboleándose cómicamente de lado a
lado para evitar el deslizamiento de los ventisqueros recientes. Todos los proscritos
parecían osos borrachos cuando corrían con nieve profunda. A pesar de su lento avance,
el del caballo lo era aún más; sus cascos resbalaban en los baches que señalaban el
camino en este punto, y cabrioleaba buscando equilibrio, a punto de desmontar a su
jinete.
El hombre de armas vio a Elminster y se inclinó hacia adelante para descargar un
tajo sobre el proscrito. El joven eludió el golpe echándose hacia atrás, dejó que la
espada pasara silbando, y luego cargó contra el hombre, de costado, y le aferró la pierna
con una mano mientras que con la otra paraba la siguiente cuchillada con el filo de su
propia espada.
El hombre de armadura, desequilibrado, bramó con creciente desesperación, agitó
el brazo libre alocadamente en un vano intento de encontrar un agarradero en el aire
vacío... y se desplomó de la silla pesadamente, para aterrizar sobre la nieve, a los pies de
Elminster. El joven hundió su espada en el cuello del hombre mientras la rociada de
nieve ocultaba todavía su rostro; se estremeció al sentirlo sacudirse con un espasmo
bajo su acero, y después se dejó caer en la nieve otra vez, desmadejado. Cuatro años
atrás había descubierto que no le gustaba matar, y no se le había hecho mucho más fácil
desde entonces.
Pero aquí fuera, en las colinas frecuentadas por proscritos, era matar o que te
mataran; Elminster se apartó del hombre de un brinco y echó un vistazo a su alrededor,
a la confusión de nieve arremolinada y al apagado tumulto de cascos pateando la
húmeda y blanda capa blanca.
Sonó un gruñido, un bramido de dolor, y el pesado golpetazo de un cuerno con
armadura al caer sobre el suelo cubierto de nieve, a la izquierda, seguido por un chillido

28
que se cortó bruscamente. Elminster se estremeció otra vez, pero mantuvo su arma
enarbolada, precavidamente. Éste era el momento en que los proscritos que se habían
hartado de sus compañeros a veces decidían «cometer un error» y, bajo el tormentoso
manto de nieve, mataban a alguien que no era un soldado de Athalantar.
Elminster no esperaba semejante traición de sus compañeros, pero sólo los dioses
conocían los corazones de los hombres. Como casi todas las bandas de las colinas del
Cuerno —al menos, las de aquellos que veneraban a Helm Espada de Piedra y odiaban a
los señores de la magia—, ésta no combatía con la gente común. Al no querer que la ira
de los hechiceros se descargara sobre granjeros cuyos establos con paja amontonada a
veces servían de cálidas camas y cuyos tubérculos enterrados, helados y olvidados,
podían alimentar a hombres casi muertos de hambre, los proscritos evitaban a sus
vecinos de las colinas. Con todo, habían aprendido a no confiar nunca en ellos. Los
hombres de armas de Athalantar pagaban cincuenta piezas de oro por cabeza a quien los
condujera hasta los proscritos. Más de uno había sido apresado por confiar demasiado.
La cruda lección era no fiarse de nada que estuviera vivo, desde los pájaros y
zorros, que en su huida espantada podían atraer las miradas de las patrullas, hasta
buhoneros que podían ir tras el oro y hablar de lumbres y centinelas avistados en lo
profundo de las colinas, donde se sabía que los proscritos solían esconderse.
Sargeth apareció entre la incesante nevada, cuyos copos caían ahora
perpendicularmente ya que el viento se había calmado de manera repentina. Una amplia
sonrisa asomaba entre la nube de vapor que se enroscaba en torno a su boca.
—Todos muertos, Eladar, una docena de soldados. ¡Y uno de ellos llevaba un
fardo lleno de comida!
Elminster, a quien los proscritos conocían como Eladar, gruñó:
—¿Ningún mago?
Sargeth se echó a reír y puso una mano sobre el brazo del joven. Le dejó manchas
rojas, la sangre de algún soldado ahora tendido, inmóvil, en la nieve.
—Paciencia —dijo—. Si son magos los que quieres matar, matemos primero a
suficientes hombres de armas y, por los dioses, que los magos vendrán.
—¿Algo más? —preguntó Elminster mientras asentía con la cabeza. A su
alrededor, el viento soplaba de nuevo con renovada energía y resultaba difícil ver a
través de la nieve que levantaba.
—Un caballo herido. Lo trocearemos y lo envolveremos en sus capas aquí mismo.
Vamos, hay que darse prisa. Los lobos están tan hambrientos como nosotros. Engarl ha
encontrado una docena de dagas o más, y también un buen yelmo. Baerold está
haciendo acopio de botas, como siempre. Tú ve y ayuda a Nind con el troceo del
caballo.
—Un trabajo sucio, como siempre —protestó Elminster al tiempo que encogía la
nariz.
Sargeth soltó otra risotada y le palmeó la espalda.
—Tenemos que hacerlo para poder vivir. Míralo como un preparativo para varios
banquetes buenos, y trata de no dar muchos bocados de carne cruda como sueles hacer,
a menos, claro está, que te guste que la espalda se te congele en la nieve y sentirte débil
como un gatito.
Elminster gruñó y echó a andar hacia donde señalaba Sargeth. Un grito de alegría
le hizo volver la cabeza con premura. Era Baerold, que venía conduciendo por las
riendas a un caballo. Bien; podría cargar con el botín durante un tramo antes de que
tuvieran que matarlo para cortar el rastro de huellas que dejarían sus cascos.
A su alrededor, el silbido del viento empezó a aminorar, y con él, la densidad de
la nevada. Sonaron maldiciones todo en derredor; los proscritos sabían que tendrían que

29
trabajar muy deprisa si el tiempo se despejaba y se volvía más frío, pues incluso los
magos de segunda fila destacados en los alcázares, ahí afuera, disponían de conjuros
que podían localizarlos a distancia cuando aclaraba.
Por la gracia de los dioses, sin embargo, se desató otra tormenta poco después de
que abandonaran la grieta; aun cuando alguien fuera ya tras su rastro, no podría
seguirlos. Los proscritos avanzaron trabajosamente, siguiendo a Sargeth y a Baerold,
que conocían cada vertiente de las colinas incluso bajo una cegadora ventisca. Cuando
llegaron al profundo manantial que nunca se helaba, un lugar que sabían que los
hechiceros mantenían bajo vigilancia con su magia, a distancia, Baerold musitó unas
palabras tranquilizadoras al caballo y a continuación descargó su hacha de leñador con
fuerza brutal, eludiendo de un salto las sacudidas de los cascos del animal al
desplomarse.
Los proscritos dejaron los humeantes restos de cuerpo del caballo para los lobos,
se revolcaron en los profundos bancos de nieve para quitarse las peores manchas de
sangre y reanudaron la marcha, hacia el norte y a la aullante tormenta, subiendo por
barrancas angostas y oscuras, hacia la Caverna del Viento, donde las ráfagas heladas
gemían incansablemente en una grieta donde no entraba la luz. Uno tras otro, por
turnos, los hombres se agacharon y entraron por la angosta abertura, atravesaron a
ciegas, de memoria, la irregular cueva que se abría detrás, y encontraron el beljurilo,
una piedra que emitía un tenue brillo, que señalaba la boca del siguiente pasadizo.
Caminaron por la oscura cavidad hasta divisar al frente la débil luz de otro beljurilo.
Sargeth dio seis golpecitos en la pared del pasadizo, lenta y deliberadamente, hizo una
pausa y luego dio otro. Se escuchó un golpe en respuesta, y Sargeth dio dos pasos y se
metió en un pasaje lateral secreto. Los proscritos lo siguieron por el angosto túnel. Olía
a tierra y a roca húmedas, y descendía en una pronunciada cuesta bajo las colinas del
Cuerno.
La luz se intensificó un poco al frente; una luz tenue del color de la cerveza que
emitían unos hongos luminosos que crecían en la caverna. Cuando salieron a ella,
Sargeth dijo su nombre con voz calma a la oscuridad que había al otro lado, y los
hombres que estaban allí bajaron las ballestas apuntadas y contestaron:
—¿Todos de vuelta sanos y salvos?
—Todos, y con carne para hacer un buen asado —respondió Sargeth en tono
triunfal.
—¿Caballo o soldados troceados? —preguntó una segunda voz con amarga sorna.
Intercambiaron risotadas antes de continuar descendiendo por otro pasadizo,
cruzar una caverna donde dagas de piedra sobresalían del suelo y del techo como los
helados colmillos de un enorme monstruo, y dirigirse hacia un pozo en el que brillaba
una fuerte luz roja. Una sólida escalera de mano bajaba por el agujero hacia la gran
caverna envuelta perpetuamente en vaho. Tanto la luz como el vapor provenían de unas
grietas en la roca, en el extremo opuesto, donde se veía gente sentada, arrebujada en
mantas, o tumbada y roncando. A cada paso aumentaba la temperatura de la húmeda
atmósfera, hasta que los cansados guerreros llegaron junto a las hirvientes aguas de la
fuente termal y unas manos amistosas se alzaron para palmear o estrechar las suyas.
Estaban en casa, en el lugar que orgullosamente llamaban el Castillo Rebelde.
Era un buen sitio, equipado con mantas apiladas y viejas capas. Los enanos se lo
habían enseñado a Helm Espada de Piedra mucho tiempo atrás y, de vez en cuando, los
proscritos encontraban leña, antorchas preparadas o estuches con saetas de punta
cuadrada abandonados en los pasadizos laterales más profundos, cercanos a los
excusados utilizados por los proscritos. Mauri, una proscrita de edad y llena de arrugas,
le había dicho a Elminster una vez que nunca habían visto a los enanos.

30
 —Pero quieren que estemos aquí. A la Gente Fornida le gusta cualquier cosa que
debilite a los hechiceros, porque ven su perdición en el creciente poderío de los
hombres. Ya los superamos mucho en número, al multiplicarnos como conejos, y si
alguna vez superamos la magia de los elfos, estarán contemplando sus tumbas...
Ahora, la anciana alzó la vista y, a través de las verrugas y los pelos duros que
crecían en ellas, miró al grupo que regresaba, esbozó una sonrisa desdentada y dijo:
—¿Algo de comer, valerosos guerreros?
—Sí, gracias —se chanceó Engarl—, y, cuando nos hayamos hartado te daremos
algo para que lo repongas. —Se echó a reír con su chiste, pero los harapientos
proscritos, una docena más o menos, que estaban despiertos se limitaron a resoplar con
desdén como respuesta; no tenían más comida que cuatro patatas arrugadas que Mauri
había guardado a buen recaudo entre los sucios pliegues de sus descomunales senos
durante los dos últimos días, y habían estado masticando los amargos hongos brillantes
para calmar los dolorosos retortijones de sus estómagos mientras esperaban a que una
de las bandas regresara con algo de carne.
Ahora se dieron prisa en encender una lumbre y sacar la improvisada parrilla
hecha con hojas de espada oxidadas, entrelazadas en un burdo cuadrado. La banda se
quitó los restos de nieve de sus botas pateando el suelo y desenvolvieron los
ensangrentados bultos que cargaban. Mauri se inclinó hacia adelante, apartando a
cachetazos las manos de los proscritos para ver qué habían traído a su mesa.
La banda de Sargeth era la mejor; todos ellos lo sabían. Elminster, el peor
espadachín pero el corredor más veloz, se alegraba de formar parte de ella y guardaba
silencio cuando sus compañeros se peleaban o fanfarroneaban. Pasaban demasiado frío
y estaban demasiado exhaustos la mayor parte del invierno como para permitirse el lujo
de reñir entre sí. Una vez, un hechicero encontró la Caverna del Viento y murió
acribillado bajo una lluvia de saetas de ballestas, pero, por lo demás, poco era lo que
Elminster había visto a los odiados magos de Athalantar durante los últimos años; los
proscritos atacaban patrullas de soldados con tanta frecuencia que los hechiceros habían
dejado de ir con ellas.
Un bribón sonriente y barbirrojo que todos conocían como Javal sopló hasta que
prendió la llama y dijo con satisfacción:
—Cogimos a otros dos que venían de Daera anoche, a primera hora.
—Con eso, habrá que dejarlos en paz durante un tiempo —gruñó Sargeth mientras
él y sus compañeros se quitaban guanteletes, cascos y las pieles más pesadas y los
harapos de cuero que llevaban puestos—, o creerán que las mozas que alegran sus
noches trabajan para nosotros y las quemarán o nos estarán esperando con un mago para
hacernos caer en nuestra propia trampa.
La sonrisa de Javal se borró. Torció el gesto y asintió con un lento cabeceo.
—Como siempre, ves el camino correcto, Sar.
Sargeth se limitó a gruñir y acercó las manos al creciente calor de la lumbre. Los
soldados del Cuerno de Heldreth, la fortaleza más exterior de Athalantar, habían salido
a comprar los favores de las mozas de aldea desde que el alcázar existía. Unos doce
veranos atrás, algunas muchachas habían convertido una vieja granja en una casa de
placer y además vendían a sus clientes vino de flores silvestres; los proscritos habían
matado a no pocos soldados cuando éstos regresaban a la fortaleza, borrachos y solos.
—Sí, será mejor que dejemos a esos perdularios en paz durante un tiempo, y
volvamos a echarles el guante en primavera.

—¿Qué? ¿Y dejarlos que sigan matando y saqueando hasta la próxima primavera?

¿Cuántos guerreros más puedes permitirte el lujo de perder?

31
 La voz del mago era fría; más fría que las gélidas almenas en las que se
encontraban, oteando el panorama más allá de las aguas cubiertas con una capa de hielo
de la corriente del Unicornio. El comandante de Sarn Torel extendió las fuertes y
velludas manos en un gesto de impotencia.
—Ninguno, gran mago —respondió—. Ésa es la razón de que no envíe más
patrullas. Cada hombre que sale de aquí cabalgando en dirección oeste, va hacia su
muerte y lo sabe. Así de cerca han llegado en su abierto desafío. Además, también he de
mantener el orden en las calles aquí. Si los mercaderes y buhoneros son lo bastante
necios para viajar en caravanas de reino en reino mientras caen las grandes nevadas, que
se las arreglen solos para cuidar de sus pellejos. Y que los bandidos se congelen en las
colinas sin tener la diversión de nuestras espadas.
La mirada que le dirigió el mago fue incluso más fría de lo que había sido su voz.
El comandante se acobardó, y tuvo que agarrarse con firmeza al merlón de piedra
que tenía delante para no retroceder y poner de manifiesto su temor. Bajó la vista al
musgo helado que crecía entre las grietas e irregularidades de la piedra y deseó
encontrarse en cualquier otra parte. En algún sitio más caliente, donde nunca se hubiera
oído hablar de hechiceros.
—No recuerdo que el rey pidiera tu opinión respecto a tus obligaciones, aunque
no me cabe ninguna duda que le interesaría mucho descubrir cuán... creativamente...
difiere de la suya. —El mago hablaba ahora con una voz sedosa.
El comandante se obligó a mirar a los oscuros ojos, que chispeaban con un brillo
malicioso.
—Entonces ¿queréis, señor mago —preguntó, poniendo en la palabra el suficiente
énfasis para que el hechicero se diera cuenta de que el comandante consideraba al rey
un guerrero mucho más experimentado que todos sus jactanciosos señores de la magia y
que, por ende, no tendría el mismo punto de vista sobre la prudencia de su oficial—, que
envíe más hombres a patrullar por el Cuerno?
El brujo vaciló, y luego, con la misma suavidad anterior, repuso:
—Dime lo que desearías hacer tú, comandante. Quizá podamos llegar a un
acuerdo.
El oficial hizo una profunda inhalación y sostuvo con firmeza la mirada de
aquellos mortíferos ojos.
—Enviar a las colinas del Cuerno un trineo lleno de magos, o incluso de
aprendices, siempre y cuando los dirija un mago con experiencia. Veinte soldados, el
número máximo de hombres que me arriesgaría a prescindir, cabalgarían con ellos hasta
el Cuerno. Y, una vez allí, que hicieran con su magia lo necesario para dar caza y
destruir a esos proscritos.
Se miraron fijamente unos largos y escalofriantes instantes, y después,
lentamente, el señor de la magia Kadeln Estrella de Oloth sonrió... levemente, aunque el
comandante se había preguntado si el brujo sabía cómo hacerlo.
—Un sólido plan, indudablemente, comandante. Sabía que podíamos llegar a
algún acuerdo hoy. —Miró hacia el norte un momento, más allá de las granjas cubiertas
de nieve que se extendían al otro lado del río, y luego añadió—: Confío en que podrá
encontrarse un trineo adecuado enseguida, y no tengamos que esperar mucho a que
aparezca o haya que construir uno y la primavera nos sorprenda haciendo todavía
preparativos.
—¿Veis aquellos troncos, junto al molino? —El oficial señaló por encima de las
almenas hacia abajo con la mano enfundada en guantelete—. Uno de los deslizadores
que hay debajo podría quedar descargado para esta noche, y un par de los techados que
utilizamos para cubrir los pozos podrían estar acoplados a él antes del amanecer.

32
 El mago esbozó una débil sonrisa que lo hizo parecer una serpiente contemplando
una presa que no puede escapar.
—Entonces, se pondrán en marcha mañana a primera hora. Tendrás doce magos a
tu disposición, comandante. Uno de ellos será el señor de la magia Landorl Valadarm.
El guerrero asintió en silencio mientras se preguntaba para sus adentros si Landorl
sería un idiota torpón o simplemente alguien que se había ganado la enemistad de
Kadeln. Esperaba que fuera esto último. Así, al menos, el tal Landorl podría ser útil si
los condenados proscritos atacaban el trineo.
Allí, en las almenas, los dos hombres esbozaron una sonrisa tirante y después se
dieron la espalda deliberadamente para demostrar que se atrevían a hacerlo, y echaron a
andar despacio, aparentando una despreocupada indiferencia. Cada uno de sus pasos
parecía decirle al mundo que eran hombres fuertes, libres de temores.
Las almenas de Sarn Torel los vieron pasar y continuaron tranquilas y silenciosas,
sin inmutarse, como lo seguirían estando cuando los dos hombres llevaran mucho
tiempo en sus tumbas. Hacía falta mucho para impresionar a la muralla de un castillo.

Elminster soplaba alegremente los dedos abrasados, lamiendo los últimos residuos
de carne de caballo que tenía pegados en ellos, cuando uno de los centinelas irrumpió en
la caverna.
—¡Patrulla! —alertó entre jadeos—. Han encontrado la entrada, y han matado a
Aghelyn y probablemente a otros. ¡Algunos de ellos han vuelto corriendo, para informar
dónde nos escondemos!
Por toda la caverna sonaron juramentos, gritos y el jaleo de los hombres al
incorporarse precipitadamente. Sargeth cortó el escándalo con voz tonante:
—Vamos, coged ballestas y espadas. A las armas todos, menos Mauri. Los chicos
y los heridos, tomad posiciones en la caverna del resplandor. ¡Todos los demás,
conmigo, ahora!
Corrieron en medio de la oscuridad, mascullando maldiciones y, en su
precipitación, golpeando las armas contra los obstáculos de piedra que no veían.
—¡Brerest! ¡Eladar! —llamó Sargeth—. Intentad escabulliros de la lucha aquí e id
tras los que se dirigen hacia los magos. De todos nosotros, sois los corredores más
rápidos lo bastante mayores como para manejar bien una espada. Quiero a todos esos
soldados muertos o, de lo contrario, pronto lo estaremos nosotros.
—De acuerdo —contestaron Brerest y Elminster entre jadeos, y cruzaron la boca
de la Caverna del Viento rodando sobre sí mismos, hechos un ovillo. Una de las saetas
que buscaban sus vidas pasó silbando a su lado y se estrelló contra la roca, no muy lejos
de la cabeza de Sargeth. Una segunda pasó muy desviada, pero Elminster se detuvo
detrás de un peñasco cubierto de nieve a tiempo de ver que el tercer proyectil se hincaba
en el ojo de Sargeth, y éste salió lanzado hacia atrás como un saco de huesos y se
deslizó por el muro de roca, en medio de violentas sacudidas.
Elminster soltó a un lado la daga que empuñaba, sobre la nieve; levantó la vieja
ballesta recompuesta que había caído de las manos de Sargeth y empezó a tensar el
muelle a todo correr. El resorte resonaba escandalosamente, pero ahora los proscritos
pasaban corriendo y disparando sus propias ballestas, y los gritos ponían de manifiesto
que sus saetas estaban dando en el blanco. Por fin la tuvo armada.
—Que Tempus afine mi puntería —musitó el joven mientras apretaba la yema del
dedo contra la punta de la daga hasta hacer brotar la sangre para así sellar la súplica al
dios de la guerra. Luego dejó la ballesta cargada en el suelo, se despojó del yelmo que
llevaba y lo agitó levemente por un costado del peñasco.
Una saeta pasó silbando. Elminster recogió la ballesta y rodeó la peña en una

33
fracción de segundo. Como había esperado, el soldado estaba de pie para ver morir a su
víctima, así que Elminster disponía de un blanco perfecto en su cara, detrás de un
puñado de aullantes proscritos que descargaban violentos tajos y soldados que mataban
a sangre fría.
Elminster apuntó con cuidado, disparó... y falló. Maldiciendo, retrocedió de un
salto, pero Brerest llegó a su lado, con su ballesta cargada, se situó y disparó.
El soldado había empezado a darse media vuelta para ponerse a cubierto. En su
cara brotó una saeta, y la cabeza le giró bruscamente; retrocedió unos pasos
tambaleándose y luego se desplomó.
Elminster arrojó a un lado la ballesta, recogió su daga y echó a correr a través de
la nieve, esquivando desesperadamente hombres enzarzados en combate. Se encontraba
todavía a varias zancadas de la primera piedra lo bastante grande como para refugiarse
tras ella cuando un soldado asomó por detrás de la segunda roca, con la ballesta
aprestada en la mano, para apuntar hacia la refriega sostenida ante la boca de la cueva.
Al ver a Elminster giró el arma apresuradamente; era imposible que fallara el tiro.
El joven clavó los talones en un intento desesperado de frenar su carrera, luego
cambió de dirección y se zambulló de cabeza en el banco de nieve más próximo.
Aterrizó con violencia en medio de una rociada de nieve, se deslizó sobre suave roca
que estaba oculta debajo y rodó sobre sí mismo, esperando sentir el golpe seco y mortal
en cualquier momento.
No llegó. Elminster se limpió la cara de nieve y miró al frente.
Brerest o algún otro proscrito había tenido acierto. El soldado estaba hecho un
ovillo encima de la roca, desarmado y gimiendo; de un hombro le sobresalía un astil.
—Gracias, Tempus —dijo el joven con fervor. Se dio impulso con dos rápidas
zancadas y se arrojó por encima de la primera roca, con los pies por delante para
estrellarlos contra quienquiera que estuviera allí.
El soldado estaba de rodillas, pugnando con el resorte atascado de la ballesta; el
golpe de Elminster al aterrizar lo aplastó contra el suelo como un muñeco de trapo, y un
segundo después la daga del joven lo degollaba.
—¡Por Elthryn, príncipe de Athalantar! —susurró Elminster, que se encontró
parpadeando para contener unas repentinas e inesperadas lágrimas al evocar el
semblante de su padre.
«Ahora no», se exhortó con desesperación, y echó a correr hacia el siguiente
peñasco. El hombre herido lo vio venir e intentó apartarse mientras gemía. Elminster
hundió su daga.
—¡Por Amrythale, su princesa! —gruñó.
Acto seguido se agachó, recogió la ballesta cargada del hombre de donde estaba
caída, y alzó la vista justo a tiempo de disparar a otro soldado que acababa de salir de su
escondrijo con una lanza en la mano. Un poco más adelante, la saeta de un proscrito se
hincó en la mano de otro soldado, que gritó y se escabulló tras la roca donde estaba
escondido, sollozando.
En la caverna, el choque metálico de armas había cesado. Elminster se arriesgó a
echar una ojeada atrás y sólo vio hombres muertos. Yacían en sangrientos montones
delante de la cueva, y sólo a unos cuantos pasos Brerest estaba tirado en el suelo, las dos
manos aferradas para siempre a una saeta clavada en su pecho.
¡Dioses! Sargeth y Brerest, los dos... Y también todos los demás, si esos soldados
conseguían volver para informar a los hechiceros. ¿Cuántos habría? Cuatro muertos,
pensó el joven mientras corría agachado, además de todos los que estaban junto a la
caverna. La lluvia de saetas silbando arriba y abajo del barranco había cesado. ¿Estaría
muerto todo el mundo?

34
 No. Quedaban el soldado que sollozaba y quizás otros dos más un poco más
adelante, en alguna parte entre estas rocas. Aquí tenía que haber dos patrullas por los
menos, y no habrían enviado más de tres hombres de cada una —quizá sólo tres en total
— para informar a los hechiceros. Para que hubiera la menor esperanza de que pudiera
alcanzarlos, tendría que encontrar los caballos en los que éstos habían venido, y... ¡Por
supuesto! Algunos de los soldados que faltaban, dos como mínimo, estarían guardando
los caballos, más abajo.
Elminster gateó alrededor del peñasco, manteniéndose agachado, y cogió cuatro
dagas y una lanza de los dos hombres muertos. La saeta de un proscrito salió silbando
de la caverna y a punto estuvo de alcanzarlo por detrás; el joven suspiró y se arrastró
por la nieve.
Casi había llegado al soldado que sollozaba cuando otro salió de detrás de una
roca para apuntar cuidadosamente a la boca de la caverna. Elminster alzó la lanza y la
arrojó antes de que el hombre se fijara en él.
El soldado no tuvo tiempo de apuntar a otro blanco. La ballesta disparó una saeta
que se perdió, inofensiva, barranco abajo al tiempo que la lanza se clavaba en su pecho,
apartándolo de la roca e impulsándolo hacia atrás; cayó de espaldas en la nieve, con el
cuerpo arqueado y retorciéndose de dolor.
Elminster saltó sobre el ensangrentado pecho del soldado y lo apuñaló con su
daga.
—¡Por Elthryn, príncipe de Athalantar! —gruñó mientras le daba muerte, y en el
rostro del guerrero que estaba bajo sus rodillas asomó una expresión perpleja antes de
que la luz se apagara en sus ojos.
Acto seguido, Elminster rodó sobre sí mismo hacia un lado. Desde ambos lados
del barranco, saetas y lanzas surcaron el aire por encima del guerrero muerto sobre el
que estaba de rodillas un instante antes. Gateando con precipitación por la nieve,
Elminster acabó con el hombre que seguía sujetándose la mano ensangrentada.
—¡Por mi madre, Amrythale!
Jadeante, cogió la ballesta del hombre y se agachó detrás de una roca para
recuperar el aliento y aprestar el arma. Para entonces, sus botas estaban repletas de las
dagas que había ido recogiendo, y la ballesta no tardó en estar preparada. Se situó
agachado, sosteniendo el arma entre los brazos, y salió de detrás de la última roca con el
dedo sobre el gatillo.
No había nadie. Elminster se quedó paralizado un instante y al punto se arrodilló,
la saeta de otro proscrito pasó zumbando por el aire para ir a caer al fondo nevado del
barranco. Elminster la vio pasar y luego alzó la vista. Podía trepar hasta el borde del
barranco y ver desde arriba hacia dónde se habían ido los soldados; había parado de
nevar y el viento había cesado, dejando las colinas de los alrededores cubiertas de una
blanca y lisa capa de nieve reciente.
Sí, y también cualquiera podría verlo mientras trepaba... En fin, Tyche ponía
cierto riesgo en la vida de todo el mundo.
Elminster suspiró, quitó la saeta de la ranura y la guardó en una de sus botas. Dejó
la ballesta amartillada, se la colgó a la espalda en bandolera y empezó a trepar pendiente
arriba.
No había subido ni dos metros cuando una saeta se clavó en la nieve a un palmo
de su cabeza. Elminster la agarró bruscamente, pateó para librarse de piedras nevadas y
hierba helada, y se deslizó pendiente abajo, fingiéndose muerto. Llevaba la saeta
consigo cuando cayó de cara en la nieve, intentando no romper la ballesta. El golpe fue
fuerte y las lágrimas lo cegaron momentáneamente, pero no parecía que se hubiera roto
la nariz. Parpadeó para aclarar la vista y escupió la nieve que se le había metido en la

35
boca mientras se descolgaba la ballesta. No estaba rota; la cargó a la par que emitía un
simulado gemido agónico a fin de tapar el ruido que hacía.
Un soldado, con una segunda ballesta cargada, asomó por detrás de un matorral
nevado que había cerca, buscando al hombre que había alcanzado. Él y Elminster se
vieron al mismo tiempo. Los dos dispararon y los dos fallaron. Elminster se incorporó
mientras la saeta pasaba zumbando a su lado —¿es que iba a pasarse toda la vida
corriendo por este barranco, jadeando y resbalando?—, cogió dagas de sus botas y echó
a correr hacia el matorral, las dos hojas centelleando en sus manos. Temía que el
guerrero tuviera una tercera ballesta amartillada y lista para disparar...
Estaba en lo cierto. El soldado, que se había agachado, apareció de nuevo con una
sonrisa triunfal en el rostro... y Elminster le arrojó una de las dagas. La sonrisa del
hombre se volvió tensa por el miedo, y disparó con precipitación.
La saeta se dirigió hacia Elminster, que se echó hacia atrás desesperadamente.
Mientras caía, su otra daga golpeó en la saeta con un ruido metálico que hizo saltar una
chispa. La daga se desvió bruscamente y la saeta pasó rozando a Elminster, abriéndole
un ardiente corte en la mejilla y haciéndole girar la cabeza.
El joven bramó de dolor y cayó de rodillas; a su espalda, sobre la nieve, oyó los
pasos del soldado, que corría hacia él. Elminster se volvió al tiempo que sacudía la
cabeza para despejar el aturdimiento, furioso por el dolor. El hombre estaba a pocos
pasos de distancia, con la espada enarbolada para descargar el golpe mortal, cuando El
arrojó la otra daga a la cara del hombre.
El arma chocó, inofensiva, en la guarda de la nariz del yelmo del soldado, pero el
joven esquivó el tajo descargado y la espada golpeó el manto de nieve y las piedras que
había debajo. El guerrero rugió de rabia y cayó pesadamente sobre la mano izquierda de
Elminster.
El joven gritó. ¡Dioses, qué dolor! El hombre rodó sobre sí mismo, pateando la
nieve para encontrar un punto sólido donde afirmar los pies. Elminster sollozó, y el
mundo se tornó verde y amarillo y fluctuó como una mancha borrosa. Tanteó su
cinturón con la otra mano. No había nada allí. El hombre gruñó; Elminster notó el
aliento ardiente del soldado cuando se volvió hacia él, a punto de descargar un golpe
con su espada. Su peso hizo que el bulto escondido de la Espada del León, en su correa,
se hincara dolorosamente en el pecho de Elminster.
Desesperado, el joven rasgó el cuello de la zamarra. Sus dedos encontraron la
empuñadura de la espada. Durante las largas noches del primer invierno en las colinas,
había afilado el fragmento de la hoja rota hasta aguzar los bordes de manera que
terminaban en punta; pero, a partir de los resaltes laterales, la hoja ni siquiera tenía la
longitud de su mano. Su reducido tamaño fue lo que lo salvó ahora. Mientras el soldado,
cuyo rostro estaba a menos de un palmo del suyo, levantaba el brazo para descargar un
tajo que le abriría en canal, Elminster hundió la Espada del León en uno de sus ojos.
—¡Por Elthryn, príncipe de Athalantar! —siseó y, al mismo tiempo que un
borbotón de sangre caliente lo salpicaba, sintió que se hundía en una oscuridad cálida,
rojiza.

Flotaba en algún sitio oscuro y silencioso. Luego, unos susurros sonaron a su

alrededor, medio ahogados por un golpeteo sordo, lento, acompasado. Elminster sintió
el dolor de su mano; un dolor que se repitió como un eco todo en derredor. ¿En su
cabeza? Sí, y el fulgor blanco surgía ahora, pulsante, creciente; el que veía cuando se
concentraba. El fulgor aumentó, y el dolor se redujo.
¡Ah, así. Elminster empujó con su mente, y el resplandor blanco se atenuó. Se
sentía un poco cansado, pero el dolor había disminuido. Volvió a empujar, y, de nuevo,

36
se sintió más débil, pero el dolor casi había remitido.
Así pues, podía apartar el dolor. ¿Realmente sería capaz de curarse? Elminster
doblegó su voluntad y de repente todos los dolores volvieron, y pudo sentir el frío y
duro suelo bajo sus hombros, y la humedad pegajosa de sudor por todo el cuerpo. Desde
el lugar de los susurros, nadó hacia arriba, arriba, arriba, y emergió en la luz...
El cielo estaba despejado y azul en lo alto. Elminster se encontraba tumbado boca
arriba en las rocas nevadas, entumecido, helado, y dolorido. Con precaución, rodó hacia
un lado y miró a su alrededor. No se veía a nadie ni tampoco el menor movimiento;
estupendo, porque la cabeza le daba vueltas y le palpitaba y tuvo que tumbarse de nuevo
para recobrar el aliento. La oscuridad se cernió otra vez sobre él, reclamándolo, y era
muy acogedora, y la cabeza le pesaba tanto...

Un poco más tarde, rodó sobre sí mismo. Unos buitres de las nieves aleteaban
pesadamente en el aire, volando en círculo sobre el barranco y lanzando gritos de
protesta contra él.
El último soldado con el que había luchado yacía muerto a su lado, con la Espada
del León hincada en la cara. Elminster hizo una mueca al verlo, pero cerró su mano
sobre la empuñadura, volvió la cabeza a un lado, y la liberó de un tirón. Mientras la
limpiaba en la nieve, escudriñó el cielo progresivamente oscuro —ahora gris acerado
con las últimas luces del día, que declinaba tras densas nubes— y se puso de pie. Tenía
una tarea que acabar si quería seguir vivo.
Se sentía débil y un poco aturdido. Barranco abajo, en el espacio abierto que había
frente a la Caverna del Viento, ocho soldados o más y por lo menos el doble de
proscritos yacían muertos, con saetas clavadas en la mayoría de los cuerpos inmóviles.
Los buitres volaban en círculo por encima y los lobos no tardarían en aparecer. Con
suerte, encontrarían suficiente alimento aquí fuera sin tener que entrar en las cuevas,
donde los débiles montarían guardia hasta que los soldados vinieran para hacerlos
pedazos. Tendría que matar más soldados para evitar que ocurriera eso, y ya estaba
harto de matar. Elminster esbozó una débil sonrisa mientras bajaba por el barranco,
evitando mirar los cuerpos despatarrados de los muertos junto a los que pasaba.
¡Valiente guerrero proscrito estaba hecho!
En la boca del barranco había una amplia zona pisoteada en la que se
entrecruzaban huellas de ida y venida de caballos. Los soldados debían de haber dado
por muertos a sus compañeros. Los hombros de Elminster se hundieron; no podría
alcanzar a los caballos en una nieve tan profunda. Él y los otros supervivientes estaban
condenados, a menos que hiciera acopio de cuantas ballestas y espadas pudiera, las
llevara a los restantes proscritos que aguardaban en la oscuridad, e hicieran de las
cuevas una trampa mortal para los soldados. Aun así, algunos sobrevivirían para
identificar el escondite en posteriores incursiones y, además, cabía la posibilidad de que
iniciaran el ataque arrojando un conjuro de fuego dentro de las cuevas. No.
Elminster se sentó pesadamente en una roca para pensar. El que se agachara tan
inesperadamente le salvó la vida; la saeta de una ballesta zumbó justo por encima de su
cabeza y se perdió en un banco de nieve próximo. El príncipe más joven de Athalantar
—quizás el último príncipe de Athalantar— se zambulló de cabeza en la nieve
precipitadamente y gateó sobre la fría superficie hasta situarse detrás de la piedra,
acurrucado. Se asomó para atisbar en la dirección que había venido el proyectil.
Como era de esperar, en lo alto del risco desde donde se dominaba el barranco
había un soldado. Habían dejado a uno de los suyos para cazar a los proscritos en su
madriguera o para rastrearlos si la abandonaban en masa. ¡Claro! Por eso había tantos
rebeldes muertos con saetas clavadas.

37
 Elminster suspiró. ¡Buen guerrero experto en bosques estaba hecho! En fin, el
caballo de este soldado tenía que estar en algún punto por debajo de su posición, al otro
lado del risco. Si pudiera apoderarse de él y galopar fuera del alcance de la ballesta a
tiempo...
Sí, claro, y también las ranas podían volar... Elminster frunció el ceño e intentó
recordar dónde habían quedado tiradas las ballestas. El último soldado, el que casi había
acabado con él... ¡Sí! Ése había disparado tres ballestas y después las había dejado
caer... ¡en el matorral, allí atrás! El joven inhaló hondo una vez y después empezó a
arrastrarse sobre el vientre por la nieve. Una saeta pasó silbando a su lado, muy cerca,
pero, con un poco de suerte, el soldado no tendría tiempo de hacer un segundo disparo.
—Tempus y Tyche, ayudadme, porque creo que me hace falta que los dos me
echéis una mano —musitó Elminster mientras se apresuraba sobre el helado polvo de
nieve.
Un momento después había llegado al matorral y se agachaba al sentir el impacto
de una tercera saeta, que desprendió nieve del cercano ramaje, chocó contra un arbolillo
y cayó rota en el suelo, en algún punto a su izquierda. ¡Qué distinta era esta lucha de las
que cantaban los juglares itinerantes!
Mientras pensaba esto, llegó donde estaban las dos primeras ballestas, tiradas en
la profunda nieve. Estaban mojadas, pero, con la gracia de los dioses, seguirían
disparando con puntería hasta que se secaran; entonces, sin duda, se torcerían un poco.
Un estuche y las saetas esparcidas que había contenido estaban tirados junto a las
ballestas.
Con calma, Elminster giró el resorte del arma. Arriba, en lo alto del risco, podía
oír el apagado chasquido del mecanismo que amartillaba la ballesta del soldado
apostado allí. La tercera ballesta del soldado muerto estaba tirada unos cuantos pasos
delante del matorral, pero Elminster no se atrevió a salir a recogerla. Cuando tuvo las
otras dos amartilladas, el joven empezó a deslizarse lateralmente por el matorral.
El impacto de una saeta desprendió polvo de nieve cuando el proyectil se hundió
en un árbol dónde Elminster había estado antes. El joven esbozó una mueca y avanzó un
paso para tener mejor vista. El soldado acababa de agacharse para recoger su segunda
ballesta. Elminster dejó una de las suyas en el suelo y, levantando la otra, apuntó hacia
donde el hombre se había agachado, perdiéndose de vista.
En el instante en que atisbó un movimiento en aquel punto, disparó.
Tyche estuvo con él. El hombre se incorporó justo en el camino de la saeta;
Elminster oyó su respingo de sobresalto, lo vio levantar las manos y contempló cómo el
arma caía dando tumbos por la nevada pendiente abajo, hacia el fondo del barranco. Un
instante después, con un fuerte y sordo golpe, la seguía el cuerpo del soldado.
El joven descargó su segunda ballesta, disparándola sin proyectil para dejar suelto
el mecanismo; a continuación recogió las tres armas y el estuche de saetas y rodeó
presuroso el risco.
Allí estaba el caballo, solo y sin vigilancia, gracias a los dioses. En cuestión de
segundos, Elminster había atado su equipo a lo que parecía una sarta interminable de
correas y arreos, subía a la silla, y azuzaba al animal en pos del rastro de los soldados.
El caballo lo hizo de buena gana, aunque avanzó resbalando y deslizándose a un paso
algo más rápido que un trote y mucho más lento que un galope. Las huellas que había
delante eran claras y fáciles de seguir, por lo que Elminster taloneó al caballo en los
ijares y lo instó a ir más deprisa. Tenía que llegar al Cuerno de Heldreth antes de que
algún hechicero lo localizara con alguna clase de hechizo visualizador y lo matara a
distancia.
Poco después cabalgaba a buen paso, con las ballestas brincando dolorosamente

38
contra su espalda y el vaho de su aliento perdiéndose tras él en la atmósfera cada vez
más oscura. La noche se acercaba con rapidez sobre las colinas. Tenía que triunfar; las
vidas de los proscritos atrapados en el Castillo Rebelde dependían de ello.
Mientras cabalgaba, un súbito recuerdo lo hizo sonreír: las concienzudas
disertaciones de su padre acerca del deber de cada hombre y mujer del reino, desde el
rey al granjero. Elminster había encontrado lógico que Elthryn hiciera más hincapié en
los deberes de un rey y un príncipe que en los de un granjero o un molinero, ya que eran
tareas mucho más importantes, el poder mucho mayor, las responsabilidades más
onerosas que las de los demás. Ni por un momento había sospechado que él era un
príncipe o que lo sería cuando Elthryn muriera. Recordaba con toda claridad las
palabras de su padre:
«El primer deber de un rey es para sus súbditos. Sus vidas están en sus manos y
todos sus actos deben estar encaminados a lograr un futuro mejor y más seguro para
ellos. Todos dependen de él, y todos están perdidos si él descuida sus deberes o
gobierna con ánimo caprichoso o intransigente. Se le debe obediencia, sí, pero él debe
ganarse la lealtad. Algunos reyes nunca aprenden esto. Y ¿qué es un príncipe sino un
muchacho voluntarioso aprendiendo a ser rey?»
—Sí, padre ¿qué es, si no? —preguntó Elminster al viento que pasaba a su lado
mientras cabalgaba a todo galope hacia el Cuerno.
El viento no se dignó responder.

39
 3
Demasiada muerte en la nieve

Si andando vas en invierno

cuando profunda es la nieve
cuidado con lo que dices:
los ecos lejos se extienden.

Antiguo proverbio de la nieve, Costa de la Espada

Tyche, al menos, había oído sus súplicas. Elminster cabalgaba por un oscuro valle
abajo, tras el patente rastro dejado por los soldados, cuando los localizó agrupados un
poco más abajo, encendiendo lumbres; las huellas en la nieve ponían de manifiesto que
se habían encontrado y reunido con otra patrulla, en lugar de dirigirse al alcázar, que
todavía estaba a una considerable tirada. La noche caería sobre ellos muy pronto, en el
interior de las colinas, y habían parado para acampar.
—Gracias a Tyche —musitó Elminster con mordacidad mientras frenaba a su
cansada montura. Todos sus enemigos estaban reunidos y acampados y muy pronto los
tendría a su alcance.
Como ocurría con todos los dones de la Dama Fortuna, éste era de doble filo. Lo
único que tenía que hacer era matar a los cinco soldados que habían huido del Castillo
Rebelde y a todos los demás que se les habían unido ahí abajo. Por un fugaz instante,
deseó ser un gran mago para descargar una rápida muerte sobre el campamento o
lanzarse en picado a lomos de un dragón y aplastar, quemar y arrasar.
Elminster se estremeció al evocar Heldon y llevó la mano hacia la Espada del
León, colgada de una correa, debajo de su zamarra.
—El príncipe Elminster es un guerrero —le dijo al viento con pomposa dignidad,
y luego se echó a reír. Dominada la euforia, añadió—: Mata a un hombre para
calentarse, trincha su caballo para comerlo y después entra en batalla y acaba con otros
ocho más. Y por si eso no fuera suficiente, ahora está a punto de atacar él solo a una
veintena o más de soldados bien armados. ¿Qué otra cosa podría ser sino un guerrero?
—Un necio, por supuesto —respondió una fría voz desde muy cerca.
Elminster se giró precipitadamente en la silla. Un hombre vestido con ropas
oscuras estaba de pie y lo observaba; de pie en el aire, sus pies, calzados con botas,
suspendidos sobre la nieve intacta a bastante altura.
La mano de Elminster fue hacia el cinturón, encontró una de las dagas recogidas
que había metido allí, y la arrojó. Giró sobre sí misma, centelleando al captar la luz de
las recién encendidas lumbres de campamento, abajo, y pasó directamente a través del
hombre para ir a hundirse profundamente en la nieve que había detrás. Sólo la mitad de
la boca del hombre sonrió.
—Ésta no es más que una imagen conjurada, necio —dijo fríamente—. Vienes a
galope, siguiendo el rastro hasta nuestro campamento. ¿Quién eres y por qué estás aquí?
Elminster frunció el ceño, fingiendo desconcierto mientras pensaba con toda
rapidez.
—¿Aún no he llegado a Athalantar? —Miró al hechicero con fijeza y añadió—:
Busco a un señor de la magia para darle un mensaje. ¿Eres uno de ellos?

40
 —Desgraciadamente para ti, sí, príncipe Elminster —contestó el hombre—. Oh,
sí, he escuchado tu pomposo discursito. Así pues, eres el hijo de Elthryn, el que hemos
estado buscando.
Elminster, sentado muy quieto en la silla de montar, se devanaba los sesos.
¿Podría un hechicero lanzar un conjuro a través de su imagen? «¿Por qué no?», le
respondió una fría voz interior.
Por si acaso, lo mejor sería moverse sin parar. Azuzó al caballo con las rodillas
haciéndolo trotar un trecho, luego lo hizo volver y moverse en círculo.
—Ése es el nombre que he tomado para traer la perdición a cierto señor de la
magia —dijo cuando pasaba junto a la imagen. Ésta giró sobre sí misma y lo miró con
displicente silencio.
»Otros grandes magos tienen sus propios planes —añadió el joven
amenazadoramente.
El hechicero se echó a reír.
—Por supuesto que los tienen, muchacho presuntuoso. Siempre los han tenido.
¿Ves cómo tiemblo con tu siniestra amenaza? ¿Sabes también bailar y jugar a las cartas?
Elminster se sintió enrojecer de rabia. Cabalgar con tanto denuedo sólo para que
un hechicero se burlara de él a distancia mientras los soldados, sin duda, maniobraban
para rodearlo y acabar con él cómodamente... Espoleó a su montura y se alejó del mago.
—Sí, por supuesto que sé —fue la tranquila respuesta que lanzó sobre el hombro
mientras se distanciaba.
Cabalgó rápidamente desandando el camino por el que había venido, pero viró y
empezó a subir la primera pendiente fácil que encontró a fin de ganar altura y mirar
atrás. La imagen del hechicero no se había movido, pero, mientras observaba, parpadeó
y desapareció, dejando sólo tras de sí el círculo de nieve pisoteada por donde él había
estado cabalgando a su alrededor. Y allí abajo... Sí, dos grupos de soldados montados se
ponían en marcha y emprendían un veloz galope en diferentes direcciones para dar un
rodeo y cercarlo con espadas y ballestas.
Para entonces, ya era totalmente de noche, aunque las estrellas lucían brillantes en
lo alto, y Selune no tardaría en salir. ¿A qué distancia podría localizarlo el mago?
Se le ocurrieron dos planes: cabalgar en un amplio arco para eludir a los jinetes
con su agotada montura y atacar el campamento con la esperanza de encontrar al
hechicero y derribarlo con saetas antes de que pudiera lanzar algún conjuro. Así era
como un bardo o un narrador de cuentos esperarían que actuara, no cabía duda. Incluso
a él mismo le parecía la empresa de un necio temerario.
El otro plan era ponerse en el camino de uno de los grupos, dejar el caballo suelto
y enterrarse en la nieve con todas las ballestas amartilladas. Si una de las bandas de
soldados lo seguía, quizá tuviera tiempo de acabar con ellos disparando las ballestas,
hacerse, de algún modo, con una de sus monturas, y entonces atacar el campamento.
Luego, tras alzarse, a saber cómo, victorioso sobre un hechicero que sabía que venía
hacia él, seguiría el rastro de los otros soldados y los mataría uno a uno con saetas...
Esto sonaba aún más increíble.
Citó un verso de una balada que escuchó una vez:
—Los príncipes arremeten con ímpetu, apartando a codazos a los necios, y
encuentran la gloria.
Hizo girar a su caballo a la izquierda para interceptar al grupo de soldados que
veía mejor. Le pareció contar nueve jinetes, pero no tenía ni idea de cuántos iban en el
otro grupo.
Su cansado caballo tropezó dos veces mientras cabalgaba y a punto estuvo de caer
cuando se metieron en un profundo parche de nieve suelta.

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 —Tranquilo —susurró al animal, de repente sintiendo su propio cansancio y sus
dolores de lleno. Todo cuanto podía hacer con su mente era adormecer el dolor durante
un tiempo y —se rozó la mejilla pensativamente— restañar heridas. No era un guerrero
invencible.
Bueno ¿y qué? Para este ataque hacía falta un necio, no un guerrero invencible.
Claro que darse a la fuga también sería una estupidez, sin tener siquiera el consuelo de
haber plantado cara en memoria de su madre y de su padre y por el día en que los
hechiceros ya no gobernarían Athalantar y los caballeros volverían a cabalgar...
—Los caballeros volverán a cabalgar —le dijo al viento, que llevó lejos sus
palabras sin escucharlas. Llegó a un buen sitio para preparar la emboscada que había
planeado, una estrecha zanja en la ladera a resguardo del viento de una elevación, en la
que el aire había barrido la nieve, y frenó a su caballo.
Desmontó con movimientos agarrotados, dado que no había vuelto a ver un
caballo desde la destrucción de Heldon y sus piernas le estaban recordando ese detalle
de manera elocuente; descolgó las ballestas y cogió lo que necesitaba.
—Dame suerte —le dijo al viento, pero, como antes, no le respondió. Inhaló
profundamente el aire helado, dio una fuerte palmada al caballo en el anca y gritó. El
animal dio un brinco, se volvió a mirar y luego se alejó al trote. Elminster estaba solo en
medio de la noche.
Pero no por mucho tiempo, dioses benditos. Nueve soldados, equipados con
armaduras completas, cabalgaban hacia aquí, ansiosos de su sangre. Elminster se
arrodilló en la nieve, justo debajo de la cresta de la elevación, y empezó a tensar los
resortes con gestos frenéticos.
Para cuando tuvo las tres ballestas amartilladas y cargadas, estaba jadeando y
podía oír el crujido de cuero y el tintineo de metal en el aire. Los soldados se le echaban
encima. Tendido en la nieve, el vaho del aliento perdiéndose a bocanadas por encima de
su hombro, colocó las ballestas, hincó cuatro dagas en la nieve, al alcance de la mano, y
esperó.
Su vida pendía de la esperanza de que los soldados no tuvieran sus ballestas
amartilladas... y que no lo vieran a tiempo. Elminster sacudió la cabeza ante su propia
temeridad y de repente notó la boca muy seca. Bien, pasara lo que pasara, ya no tardaría
mucho.
Hubo un repentino estruendo de cascos, gritos y entrechocar de armas. ¿Qué
podría ser? Elminster no tuvo tiempo de hacer más especulaciones, pues un soldado
apareció en su campo visual, lanzado a todo galope, agachado sobre el cuello de su
caballo. El príncipe de Athalantar levantó la ballesta con cuidado, la equilibró y disparó.
El caballo se hundió en el banco de nieve, se encabritó y lanzó un relincho de
alarma al ver la pronunciada pendiente. Sin tiempo para girar o frenarse, se levantó de
patas, luchando contra las riendas que tiraban del bocado hacia un lado. Los cascos
resbalaron en la nieve, y el animal cayó encima de su jinete. Juntos se deslizaron
pendiente abajo. El caballo se incorporó y se alejó dando brincos al tiempo que sacudía
la cabeza, como si quisiera despejar el aturdimiento. El hombre quedó tumbado,
inmóvil, en la nieve pisoteada.
No apareció ningún otro jinete y desde el otro lado de la cresta de la elevación
llegaron los gritos y el estruendo metálico de la batalla. Elminster frunció el entrecejo
con perplejidad; cogió las dagas y volvió a guardarlas en el cinturón. Sosteniendo la
segunda ballesta en posición de disparo, avanzó cautelosamente hasta que pudo
asomarse por la cresta.
En lo alto de la colina, envueltos en la penumbra de la noche, había jinetes
enzarzados en combate. Un grupo iba vestido con atuendos dispares, lo que parecían

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piezas sobrantes de medio centenar de armaduras desparejadas. ¿De dónde demonios
habían salido? El otro grupo eran soldados, superados en más de dos a uno, y yendo a
una rápida derrota. Mientras Elminster observaba, un soldado de Athalantar se escabulló
de la refriega, espoleó a su caballo con desesperación y salió a todo galope por la colina.
El príncipe de Athalantar plantó firmemente los pies en la nieve, levantó la
ballesta y disparó. La saeta pasó por encima del hombro del soldado, y el guerrero huido
siguió galopando. Elminster soltó una maldición y regresó corriendo a donde había
dejado su tercera ballesta. Con ella en las manos, salió disparado por el borde de la
cresta. El distante soldado era un blanco más pequeño ahora, pero estaba a plena vista
ya que su caballo ascendía por la capa intacta de nieve que cubría la siguiente cuesta.
Elminster apuntó con cuidado, disparó y vio que la saeta volaba directa a su diana.
El soldado levantó los brazos bruscamente, intentó llevarse las manos a la espalda,
y cayó de la silla. El caballo siguió su camino sin él.
—¡No sabía que tuviéramos un ballestero entre nosotros esta noche!
Elminster giró sobre sí mismo, gozoso al reconocer aquella voz alegre.
—¡Helm!
El caballero de firmes y curtidas mandíbulas vestía la misma armadura de cuero
ajada, oxidados guanteletes, yelmo abollado y barba de varios días que Elminster
recordaba y que, probablemente, por el olor, no se había quitado ni él se había lavado
desde el día de su encuentro en los prados de Heldon. Montaba un caballo negro que no
parecía de fiar y que tenía tantas cicatrices como su jinete, y el sable largo y curvo que
sostenía en la mano estaba mellado y brillaba con el oscuro lustre de sangre fresca.
—¿Cómo es que estás aquí? —preguntó Elminster, que sonreía de oreja a oreja
con la súbita esperanza de que quizá no iba a morir esta noche, después de todo.
El caballero de Athalantar se inclinó hacia adelante en la silla.
—Venimos del Castillo Rebelde —dijo con las cejas enarcadas—. Había muchos
hombres buenos muertos allí, pero Mauri no encontró a Eladar entre ellos.
—Cuando ya no me quedaron más soldados que matar, vine hacia aquí —
respondió Elminster con seriedad—. Habían encontrado la localización del Castillo y
tenía que acabar con el resto antes de que tuvieran oportunidad de informar. Fueron
hacia un campamento, esas lumbres de allí abajo, y se reunieron con otro grupo de
soldados, probablemente más numeroso que éste, que tiene que estar por ahí, en alguna
parte. —Señaló hacia la noche—. Daban un rodeo para atraparme.
—¡Onthar! ¡A mí! —llamó a gritos Helm, por encima del hombro, y luego añadió
—: Únete a nosotros y los atacaremos, juntos. ¡Hay sillas de montar vacías de sobra!
Elminster sacudió la cabeza.
—He de ocuparme de un asunto pendiente —dijo al tiempo que señalaba con un
gesto hacia el campamento, invisible desde aquí—. Con unos hechiceros.
La feroz sonrisa de Helm se desvaneció.
—¿Estás ya preparado? —preguntó quedamente—. ¿Preparado de verdad, chico?
Elminster alzó las manos, la ballesta sujeta de una de ellas.
—Hay al menos uno ahí abajo que sabe quién soy y cuál es mi aspecto.
Helm frunció el entrecejo y asintió; dio un taconazo a su caballo para que se
adelantara y palmeó a Elminster en el hombro.
—Entonces, espero volver a verte vivo, mi príncipe. —Mientras hacía volver
grupas a su montura, preguntó—: ¿Serviría de algo que un proscrito loco entrara a la
carga en el campamento?
—No, Helm. —Elminster sacudió la cabeza—. Tú encárgate de esos soldados. Si
acabas con todos, el Castillo Rebelde estará a salvo durante un invierno o dos más,
siempre y cuando tus proscritos tengan el sentido común de abandonarlo el próximo

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verano. Cuando la nieve se haya fundido, ten por seguro que los hechiceros registrarán
estas colinas con todos los conjuros y armas que tengan a su disposición.
—Una idea muy sensata —dijo Helm con un cabeceo—. Ojalá volvamos a vernos
entre los vivos. —Hizo un saludo con la espada, al que Elminster respondió levantando
su ballesta, y, espoleando su caballo, se alejó mientras empezaba a nevar otra vez.
Los suaves copos caían incansablemente, arremolinados. Elminster se metió un
puñado de nieve en la boca para beber un poco de agua, recogió las ballestas, las
amartilló y echó a andar por las colinas, hacia el campamento. Hizo un amplio giro a la
derecha con el propósito de llegar a él por el lado contrario, aunque ¿podría un mago
ver en todas direcciones gracias a los conjuros?
En fin, sin duda también a ellos tendrían que acabárseles los hechizos del mismo
modo que a los soldados se les terminaban las saetas. Tenía que contar con que no
utilizaran sus bolas de cristal o algún conjuro de búsqueda para localizar a un muchacho
solitario que iba a pie por el campo nevado. Si llegaba vivo al próximo amanecer,
reflexionó Elminster, tendría mucho que agradecer a los dioses, desde luego...

Trípodes improvisados con alabardas sostenían en alto las parpadeantes linternas

de tormenta. La nieve se arremolinaba constantemente en su brillante resplandor donde,
en el mismo centro del campamento, el hechicero Caladar Thearyn escudriñaba
fijamente una esfera de luz radiante que flotaba en el aire ante él. Aunque la noche era
fría, el sudor le perlaba la frente por el esfuerzo de mantener la existencia de la esfera; y
dentro de un par de segundos tendría, además, que ejecutar un hechizo en su interior, un
hechizo de muchos rayos zigzagueantes que, si conseguía ejecutarlo correctamente,
saldrían lanzados desde la distante esfera conectada a ésta; una esfera que flotaba como
un pálido espectro sobre las colinas nevadas, no muy lejos de aquí, justo delante de la
banda de proscritos que cabalgaba a todo galope.
El gran mago musitó el encantamiento que conectaría los dos hechizos y sintió el
poder crecer en su interior. Extendió las manos, exultante, y notó, sin necesidad de
mirar, las expresiones de temor reverente plasmadas en los semblantes de sus guardias
personales y la rapidez con que se retiraban.
Casi sonrió cuando empezó a invocar a los rayos. Dos gestos intrincados, un
ostentoso ademán, y la articulación de una única palabra. Ahora, empezar con los
alfileres, luego frotar la varilla de cristal con el puñado de pelambre y, por último, el
encantamiento máximo... Su mano descendió en un barrido.
La saeta dirigida a su corazón lo alcanzó en el hombro, entumeciéndole el brazo y
haciéndolo girar sobre sí. La esfera se hizo añicos en un estallido de rayos que ahogaron
el grito de dolor y sobresalto del mago, que cayó al suelo, agarrándose el hombro, en el
momento en que una segunda saeta pasaba rozándolo con un zumbido. Un soldado se
arrojó de cabeza a la nieve pisoteada para eludir el proyectil, mientras sus compañeros
desenvainaban las espadas y corrían en la dirección de donde venían las saetas.
Fríamente, Elminster los vio venir, con la última ballesta levantada. Allí, de una
tienda, como sospechaba, salió otro hombre vestido con túnica; no era mucho mayor
que él, pero sostenía una varita mágica en la mano y miró en derredor buscando la causa
del alboroto. Con todo cuidado, Elminster disparó la última saeta y ésta se hundió en la
garganta del hombre de la túnica. Luego, tiró la ballesta, desabrochó del cinturón la
correa del abultado estuche de saetas, lo dejó caer al suelo, y desenvainó su espada.
Los soldados se abalanzaron, furiosos, sobre él, y Elminster cargó con la espada
en una mano y una daga en la otra. El primer hombre intentó desviar su arma y
atravesarlo de parte a parte, pero el joven trabó las espadas, empujó hasta estar cara a
cara con el guerrero, con el chirrido del acero resonando en sus oídos, y le clavó la daga

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en un ojo.
El príncipe apartó de un empujón el cuerpo convulso y corrió al encuentro del
siguiente hombre al grito de:
—¡Por Athalantar!
Este soldado dio un paso a la izquierda al tiempo que gritaba a un compañero que
se desviara a la derecha y se acercara. Elminster arrojó una daga a la cara del segundo
hombre. Helm tenía razón; como guerreros, algunos de estos hombres no eran gran
cosa. Éste levantó las manos enfundadas en guanteletes para protegerse el rostro, y la
estocada baja de Elminster lo hizo doblarse, gruñendo de dolor, con la hoja hundida en
el vientre. Mientras el príncipe sacaba el arma de un tirón, el siguiente soldado se
aproximó con cautela. Elminster se agachó, cogió una daga del cinturón del hombre que
acababa de herir y que apenas se movía ya, y se desvió hacia un lado, rápidamente. El
enemigo superviviente todavía caminaba en círculo a su alrededor cuando Elminster se
alejó corriendo, en dirección al campamento.
Un hombre luciendo una brillante armadura le salió al paso dentro del círculo de
luz, con una alabarda en la mano. Elminster se lanzó hacia el arma, la desvió de un
golpe con la suya, y asestó una estocada a fondo. La armadura desvió la punta de la
espada, pero el joven ya había pasado de largo, cargando directamente contra el trípode
de alabardas, que se desplomaron; la linterna que sostenían se hizo añicos, y sus llamas
prendieron fuego a una tienda con un rugiente estallido.
Los hombres gritaron. A la intensa luz de las llamas, Elminster vio al mago
retroceder a gatas, con la saeta todavía clavada en el hombro, pero otros hombres,
blandiendo relucientes espadas, corrían hacia él, interponiéndose entre el príncipe y el
mago.
Elminster lanzó un gruñido salvaje y, desviándose bruscamente hacia la derecha,
se escabulló entre las tiendas, lejos de la luz. Se topó con un hombre que salía de una
tienda y lanzó una estocada, frenético; el sorprendido soldado se desplomó contra la
lona sin emitir sonido alguno. Fatigosamente, Elminster corrió hacia la oscuridad de la
noche. Si pudiera dar un rodeo y llegar hasta donde estaban sus ballestas y... Pero los
soldados venían pisándole los talones a todo correr. Bien, al menos no había ballesteros
en el campamento o, en caso contrario, ya estaría muerto.
El príncipe remontó la colina a la carrera y salió del círculo de luz arrojado por las
rugientes llamas que ahora alumbraban el campamento con claridad. Al mirar atrás, vio
que dos hombres lo seguían. Frenó la carrera a un paso vivo y empezó a caminar en un
amplio círculo. Que se acercaran, y así le ahorrarían esfuerzo. Jadeante, remontó otro
risco y vio a los hombres agrupados abajo, y también caballos; la banda de Helm.
Algunos miraron hacia arriba y empezaron a dirigirse hacia él con las espadas
desenvainadas, pero Helm lo vio y agitó una mano.
—¡Eladar! ¿Lo conseguiste?
—Uno de los hechiceros ha muerto, pero el otro sólo está herido —logró decir
Elminster entre jadeos—. Y ahora la mitad del campamento viene pisándome los
talones.
—Estábamos dando un descanso a nuestros caballos... y saqueando a los soldados
—dijo Helm con una sonrisa—. Algunos llevaban unas armaduras demasiado buenas
para ellos. ¿Has cambiado de opinión sobre ese ataque?
El príncipe asintió con gesto fatigado.
—En este momento... parece... una idea mejor —respondió entre resuellos.
Helm esbozó una mueca divertida, se dio media vuelta, impartió algunas órdenes
y luego señaló un caballo.
—Coge ése, Eladar, y sígueme.

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 Dejaron atrás a cuatro proscritos al cuidado del botín y de los caballos sobrantes,
y los andrajosos caballeros de Athalantar emprendieron galope por el camino por el que
había venido Elminster. Uno de ellos se había apoderado de un arco corto; al coronar la
cima de la colina, apuntó y disparó con suavidad, sin forzar los músculos, y uno de los
soldados que iban persiguiendo a Elminster se llevó las manos a la garganta y se
desplomó sobre la nieve, pataleando.
Los otros dieron media vuelta y huyeron. Con un grito de batalla, uno de los
caballeros salió a galope tendido, blandiendo la espada al tiempo que espoleaba el
caballo, y derribó a un soldado y atravesó a otro con su arma. Éste cayó al suelo y ya no
se levantó.
—Parece que nos traes suerte —gritó Helm mientras cabalgaban—. ¿Te
interesaría dirigirnos en un asalto a las murallas de Hastarl?
—Estoy cansado de tanta muerte, Helm —contestó, también a gritos, Elminster,
que sacudió la cabeza—. Y me temo que cuanto mejor os salgan ahora las cosas, más
empeño pondrán los hechiceros en registrar esta zona la próxima primavera. Unos
cuantos mercaderes forasteros muertos es una cosa, y otra muy distinta que patrullas
enteras de soldados sean masacradas. No querrán dejarlo pasar sin castigo o la voz se
correría por todo el reino, se recordaría y daría ideas a la gente.
—Sí —admitió Helm—, pero, de todos modos, es gratificante asestar un golpe
que haga verdadero daño a esos lobos. ¡Ah, qué buen trabajo hiciste! —Señaló, con
evidente placer, al frente, a las tiendas que ardían—. ¡Espero que hayas dejado en paz
las tiendas de los víveres!
Elminster no pudo menos que soltar una carcajada antes de pasar a galope entre
los defensores que corrían y gritaban. Los caballeros descargaban tajos con sus espadas
al tiempo que los caballos se encabritaban y pisoteaban a los heridos y a los que huían.
El silencio no tardó en reinar en el campamento.
Helm puso orden entre sus hombres.
—Disponed centinelas allí, allí y allí, por parejas y a caballo, bien lejos de la luz.
El resto de vosotros: revisad las tiendas en grupos de seis, y regresad a informar de lo
que habéis encontrado. Y mucho cuidado: no destruyáis nada. Si encontráis un
hechicero vivo o a cualquier otro enemigo, gritáis pidiendo ayuda.
Los caballeros se pusieron manos a la obra de buena gana. Sonaron gritos de
alegría cuando se descubrió la tienda de cocina, en la que había varios trineos metálicos
cargados con carne, patatas y barriles de cerveza. Unos caballeros de rostros graves
trajeron a Helm algunos libros de hechizos y pergaminos, pero del hechicero herido no
había ni rastro y en el campamento no quedaba vivo ningún hombre al servicio de los
señores de la magia.
—Bien... nos quedamos aquí esta noche —dijo Helm—. Atad a estacas a cuantos
caballos podáis encontrar, preparemos un banquete y comamos. Por la mañana
cogeremos todo lo que podamos, regresaremos al Castillo a todo correr e instalaremos
estas tiendas en el barranco, junto a la Caverna del Viento, como refugio para los
caballos. ¡Y roguemos para que Auril y Talos envíen nevadas que cubran nuestras
huellas!
Hubo un clamor general de aprobación y el caballero se inclinó, acercándose a
Elminster.
—Querías marcharte de las colinas, chico —dijo—, y yo no puedo evitar pensar
que has interpretado las intenciones de los magos sin equivocarte. Necesito que se
escondan estos libros y demás material mágico y estaba pensando en aquella cueva de la
pradera por encima de Heldon. Allí hay suficientes piedras sueltas para tapiarlos, ya
sabes dónde. Y podrías cazar venados y otros animales hasta el verano, que es cuando

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iría a buscarte otra vez. Si los soldados andan husmeando por allí, ve al bosque Elevado
y escóndete; nunca se atreven a meterse demasiado en él. —Se rascó la mejilla.
»Nunca tendrás la fuerza muscular necesaria para ser un guerrero a caballo, chico,
y diría que has aprendido mejor que la mayoría lo de disparar saetas, blandir espadas y
tiritar en cuevas como un proscrito. Quizá los callejones y el gentío de Hastarl serían un
escondrijo mejor para ti ahora. Y estarías más cerca de los señores de la magia que no
están alerta ni buscan tu sangre, para enterarte de todo lo que puedas sobre ellos antes
de que decidas que tienes que atacar. —El caballero volvió la cabeza hacia el joven
príncipe y le dirigió una mirada penetrante—. ¿Qué te parece?
—Sí —asintió lentamente Elminster—, es un buen plan.
Helm sonrió, lo palmeó en el hombro y después lo sujetó, cuando el joven se
desplomó de lado sobre la nieve mientras el mundo giraba otra vez envuelto en una
repentina bruma verde y amarilla. La oscuridad del agotamiento más absoluto se cernió
sobre él, y Elminster sintió que se hundía en ella más y más...

—Estos soldados viajan condenadamente bien —comentó Helm, jocoso, a la

mañana siguiente mientras comían carne ahumada y pan duro untado con mantequilla
de ajo. Gruñidos y eructos de satisfacción a su alrededor pusieron de manifiesto que la
mayoría de los caballeros, hambrientos desde hacía mucho tiempo, se había dado un
atracón. Los ronquidos cerca de barriles vacíos revelaban con toda certeza en qué
habían empleado otros las horas nocturnas.
Elminster asintió con un cabeceo. Helm clavó en él una mirada penetrante.
—¿Qué te ronda la cabeza, chico?
—No veo llegar la hora en que no tenga que volver a matar a nadie —respondió el
joven quedamente mientras contemplaba las manchas de sangre en la nieve pisoteada.
—Pude verlo en tus ojos anoche. —El caballero sonrió inopinadamente y añadió
—: Sin embargo, ayer por la tarde te ocupaste de más guerreros bien preparados para
luchar de los que muchos hombres consiguen matar en una larga carrera como soldados.
—Intento olvidarlo —dijo Elminster mientras agitaba una mano.
—Lo siento, chico. ¿Piensas hacer el viaje a pie o prefieres ir a caballo? Lo
segundo es más fácil... siempre y cuando puedas encontrar suficiente heno para el
animal, y comen como cerdos, te lo advierto. No obstante, ir montado atraerá miradas
sobre ti, sobre todo cuando cruces el río en Upshyn. Intenta pasarlo junto con unas
cuantas carretas y actúa como si formaras parte del grupo, vayas como vayas. Si alguien
ve los libros de hechizos y los pergaminos que llevas, puedes darte por muerto. —Helm
se rascó la barba y continuó:
»El otro modo de viajar, en cambio, es lento y duro, aun en el caso de que
mantengas caliente el cuerpo, y no olvides que, en esta época, mojarse los pies significa
la muerte...
—Caminaré —dijo Elminster—. Me llevaré una ballesta y tanta comida como
pueda cargar, pero nada de armadura. Aunque sí me gustaría hacerme con unos buenos
guantes y ropa de abrigo.
—Una legión de soldados muertos te proveerá con gusto —sonrió Helm.
Elminster fue incapaz de devolver la sonrisa. Había matado a no pocos de esos
soldados, hombres que habrían podido estar cabalgando orgullosamente por Athalantar
ahora mismo, libres de las órdenes de los hechiceros. Siempre a vueltas con los señores
de la magia.
—Ellos son los que tienen que morir para que Athalantar viva —susurró para sí
mismo.
—Bonita frase —opinó Helm—. «Ellos tienen que morir para que Athalantar

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viva.» Un buen grito de batalla. Creo que lo utilizaré.
—Pero asegúrate de que la gente que lo oiga sepa quiénes son esos «ellos».
—Ése es un problema que han tenido muchos a lo largo de los años —respondió
Helm con una sonrisa torcida.

El zorro que lo había estado siguiendo durante los últimos kilómetros echó un
vistazo final a Elminster con sus relucientes ojos y después se marchó corriendo entre
los helados helechos. El príncipe lo oyó alejarse mientras se preguntaba si no sería el
espía de algún gran mago, pero sabiendo, de algún modo, que no lo era. Pasado un buen
rato desde la marcha del animal, Elminster echó a andar entre los árboles lo más
silenciosamente posible, rodeando la parte trasera del potrero de la posada.
«Busca la trampilla por la que se echa el pasto, cerca de la hacina del heno», había
dicho Helm, y allí estaba el heno, apilado contra la pared trasera de los establos. La
estructura protegía de la nieve, o casi, mediante un largo tejado combado, sostenido por
unos pilares que sólo tenían una lejana relación con la palabra «recto». Justo como
Helm lo había descrito: la entrada trasera a la posada Juncia del Bosque.
Elminster se acercó, confiando en que no hubiera perros despiertos que dieran la
alarma. No ocurrió nada. Elminster les dio las gracias a los dioses para sus adentros
mientras saltaba el portillo bajo del potrero de la posada, rodeaba sigiloso la hacina de
heno y encontraba la trampilla. Sólo su propio peso la mantenía cerrada; ni siquiera tuvo
que utilizar la espada para forzarla. Se aupó y entró por ella.
Cuando cerró la trampilla a sus espaldas, se encontró en un establo muy silencioso
y más caliente que la noche afuera. Un caballo se movió y pateó ociosamente el costado
de su cuadra. Elminster examinó el establo y vio una cuadra llena de palas, rastrillos,
cubos y rollos de riendas de amaestramiento colgados, y otra llena de paja. Envainó la
espada, cogió una horca de puntas largas y tanteó el montón de paja con precaución a
fin de asegurarse de que debajo no había nada sólido que gruñera o mordiera; tras
comprobar que no era así, levantó el pasador de madera y entró en la cuadra.
No tardó más que unos pocos segundos en enterrarse bajo la paja. Se colocó de
manera que quedaba oculto a la vista y resguardado del frío por una gruesa capa de
heno. Se relajó, y recurrió a su voluntad para sumirse en el lugar flotante de susurros...,
para sumergirse en el blanco resplandor, y dormir...

La paja le arañó las manos al salir de ella. Los ojos de Elminster se abrieron de
par en par. Se estaba levantando a través de la paja... ¡flotando! Se golpeó la cabeza
contra una viga del techo, con fuerza.
—Te pido disculpas, príncipe —sonó una fría voz familiar—. Me temo que te he
despertado.
Elminster sintió que le daban la vuelta en el aire para quedar suspendido en el
vacío de cara al hechicero, que estaba en el corredor entre las cuadras, sonriendo
amenazadoramente. El resplandor azulado de la magia palpitaba, radiante, alrededor de
las manos del hombre y envolvía un colgante que llevaba al cuello.
La rabia se apoderó de Elminster cuando intentó agarrar la Espada del León pero
se encontró con que no podía mover los brazos. Estaba a merced de este señor de la
magia. Probó a hablar y comprobó que podía hacerlo.
—¿Quién eres? —preguntó lentamente.
El hechicero esbozó una ostentosa reverencia y dijo de manera agradable:
—Caladar Thearyn, a tu servicio.
Elminster sintió que tiraban de él hacia adelante, en el aire, y al mismo tiempo vio
una horca de puntas largas levantarse de donde estaba apoyada contra el costado de la

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cuadra y girarse de forma que una de las afiladas puntas se puso en línea con su ojo
izquierdo. Lenta, indolentemente, se aproximó flotando.
Elminster apartó la vista de ella y miró al hechicero mientras contenía a duras
penas las ganas de tragar saliva.
—No luchas con mucha limpieza, mago —dijo con frialdad.
El hechicero se echó a reír.
—¿Qué edad tienes, príncipe? ¿Dieciséis inviernos? ¿Y todavía crees que este
mundo es un sitio justo e imparcial? Bien, pues eres un necio —se mofó—. Te
consideras un guerrero y luchas con objetos de metal afilados... Bien, pues, yo soy mago
y lucho con conjuros. ¿Qué tiene de injusto eso?
El fulgor azulado de la magia empezó a palpitar con más fuerza en torno a las
manos del gran mago y la horca se aproximó más. Elminster tenía la garganta
insoportablemente reseca ahora; tragó saliva a su pesar. El hechicero rió de buena gana.
—Ya no nos sentimos tan valientes, ¿verdad? Dime, príncipe de Athalantar,
¿cuánto estarías dispuesto a hacer por mí a cambio de dejarte vivir?
—¿Vivir? ¿Por qué no me matas de una vez, hechicero? Sé que deseas hacerlo —
replicó Elminster con una aparente bravuconería que estaba lejos de sentir.
—«Otros grandes magos tienen sus propios planes» —citó el hechicero sus
propias palabras con sorna. Rió fríamente—. Como príncipe de Athalantar eres muy
valioso. Si le ocurre algo a Belaur o si se vuelve necesario que le ocurra, sería muy
conveniente que tuviera mi propio principillo mascota escondido a buen recaudo para
utilizarlo en el consecuente... conflicto. —La horca flotó un poco más cerca—. Desde
luego, la ceguera no significará una traba para ti cuando te transforme en tortuga o,
quizás, en una babosa. No, mejor aún: en un gusano. Así podrás alimentarte de los
cuerpos putrefactos de tus amigos, los proscritos, cuando los matemos. Claro que, si no
podemos coger a ninguno, pasarás hambre...
La voz zahiriente del mago dio paso a una risa que helaba los huesos. Elminster se
sintió repentinamente empapado de sudor a medida que un frío terror se abría paso en
sus entrañas. Allí, suspendido en el aire, temblando e indefenso, cerró los ojos.
Al instante, sintió que los párpados se le abrían a la fuerza y los ojos giraban en
las cuencas hasta que se encontró mirando fijamente al hechicero, sin poder evitarlo.
También descubrió que ya no podía hablar ni emitir sonido alguno, salvo el ruido
silbante de su respiración.
—Nada de chillidos ahora —dijo el hechicero con suavidad—. No queremos
despertar a la buena gente de la posada, ¿verdad? Pero deseo verte la cara cuando la
horca se hinque.
Elminster no podía hacer otra cosa que contemplar con horror el pincho de la
herramienta que se acercaba más y más...
Detrás del hechicero, una puerta lateral se abrió silenciosamente y un hombre
fornido, que lucía un bigote enroscado, se deslizó en el establo, con una pesada hacha
enarbolada, y la descargó con fuerza. Se oyó un sordo ruido, y la cabeza del mago colgó
hacia un lado al ser cercenada. Saltó una rociada de sangre... y Elminster y la horca
cayeron violentamente al suelo.
El joven se incorporó al instante, con la Espada del León en la mano...
—¡Atrás, mi príncipe! —bramó el hombre al tiempo que levantaba una mano
enorme para detenerlo—. ¡Puede que tuviera conjuros vinculados a su muerte!
El hombre dio un paso atrás y vigiló estrechamente el cuerpo con la
ensangrentada hacha presta sobre el hombro. Elminster tampoco le quitó ojo de encima
y vio que el débil fulgor azul se desvanecía, salvo en el colgante del mago. Después,
lentamente, salió de la cuadra.

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 —Ese colgante es mágico —dijo con voz queda—, pero no veo nada más. Te doy
las gracias.
—Ha sido un honor, si eres quien dijo el mago que eras —contestó el hombre a la
par que se inclinaba.
—Lo soy. Soy Elminster, hijo de Elthryn, que está muerto. Helm Espada de
Piedra dijo que podía confiar en ti... si eres el tal Broarn.
El hombre volvió a inclinarse.
—Lo soy. Bienvenido a mi posada, aunque he de advertirte, joven señor, que seis
soldados duermen bajo mi techo esta noche y al menos un mercader que informa de
cuanto ve a los malditos hechiceros.
—Este establo es casi un palacio —repuso Elminster con una sonrisa—. Vengo
huyendo de hechiceros y soldados desde las colinas del Cuerno y empezaba a
preguntarme si habría algún lugar en el mundo donde pudiera verme libre de ellos.
—No hay ningún lugar donde esconderse de una magia poderosa —declaró
Broarn juiciosamente—. Ésa es la razón de que estas tierras estén en manos de los
humanos y no de la Buena Gente.
—Creía que la magia de los elfos superaba a la de los humanos —comentó
Elminster con curiosidad.
—Si los magos elfos la ejercieran a la vez, sí. Pero a los elfos no les gusta la
guerra y emplean la mayor parte de su tiempo peleando entre sí. La mayoría de ellos
también son... podríamos decir perezosos; se preocupan más por divertirse que de hacer
cosas. —El posadero volvió a la parte trasera por la puerta que había entrado y regresó
con una manta que echó sobre la pared medianera de la cuadra.
»Los hechiceros humanos saben menos —prosiguió Broarn, entrando de nuevo en
el espacio de detrás de la puerta y reapareciendo con una fuente cubierta y una jarra,
vieja y abollada, tan grande como la cabeza de Elminster—, pero siempre están
intentando encontrar viejos conjuros o crear otros nuevos. Los magos elfos se limitan a
sonreír, dicen que ya saben todo cuanto necesitan saber, o si son arrogantes dicen que
saben todo cuanto hay que saber, y no hacen nada.
Elminster vio una banqueta cerca y se sentó en ella.
—Cuéntame más cosas, por favor —pidió—. Lo que ese hechicero dijo acerca de
mi candidez es la pura verdad. Me gustaría conocer mejor cómo funcionan las cosas en
esta parte del mundo.
Broarn sonrió y le entregó la fuente y la gran jarra. Su sonrisa se ensanchó cuando
Elminster levantó la tapa de la fuente, vio la gallina fría, y se lanzó sobre ella, ansioso.
—Oh, pero tú eres lo bastante inteligente, joven señor, para aprender, cuando
otros no lo harían. Aquí, de Athalantar, hay poco que contar: los señores de la magia
tienen a este país cogido por el cuello y no tienen la menor intención de soltarlo. Sin
embargo, a pesar de los aires que se dan, no podrían desempeñarse ni como aprendices
de magos en algunos sitios de las tierras del sur.
Elminster alzó la vista, con la boca llena pero las cejas arqueadas en un gesto de
incredulidad. El posadero bajó y subió la cabeza.
—Sí, las tierras de allí abajo han sido siempre ricas y han estado abarrotadas,
plagadas de gente. El reino más grande es Calimshan, el sitio de donde proceden esos
mercaderes de tez morena, que llevan las cabezas envueltas y que vienen aquí abrigados
con montones de pieles en primavera y otoño.
—Nunca los he visto —dijo Elminster quedamente.
El posadero se rascó el bigote.
—Has estado escondido, muchacho. En fin, para no hacer larga la historia, hay
una extensa zona donde no existe la ley ni el orden al norte de Calimshan, toda bosques

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y ríos, en la que los nobles siempre van de caza o, mejor dicho, iban. Un archimago, que
es un hechicero mucho más poderoso que estos señores de la magia —Broarn hizo una
pausa para escupir al brujo que yacía muerto a sus pies— se instaló allí y ahora la
gobierna casi en su totalidad. Antes se la conocía como el Calishar, aunque no sé si le
habrá puesto otro nombre, dado que parece inclinado a cambiar todo lo demás. Lo
llaman el Mago Loco, porque es un lunático que para satisfacer sus caprichos no repara
en nada ni le importa lo que tiene que destruir para lograrlo. Su nombre es Ilhundyl.
Desde que se apoderó del territorio, toda la gente que no quería acabar convertida en
ranas o halcones se ha trasladado, la mayoría hacia el norte.
—Parece como si no hubiera un solo lugar en el mundo que esté a salvo y libre de
los magos —suspiró Elminster.
—Sí, es lo que parece, mi señor —dijo Broarn con una sonrisa—. Si tienes que
esconderte de los señores de la magia, ve hacia la corriente del Unicornio, en lo
profundo del bosque Elevado. Tienen miedo de que la Buena Gente se levante contra
ellos desde allí y no están equivocados. Los elfos temen perder más tierras bajo las
hachas de Athalantar y lucharán por cada árbol. Si necesitas esconderte sólo de los
soldados, el bosque del Wyrm que tenemos justo detrás será suficiente, porque tienen
miedo a los dragones. Los magos saben que no hay razón para ello, pues mataron al
último dragón que había por los alrededores y se apoderaron de su tesoro oculto hace
unos veinte inviernos, pero no quieren que nosotros, la gente corriente, lo sepamos.
—¿Y si lo que se quiere es plantar cara y luchar? —preguntó Elminster sonriente
—. ¿Cómo se puede derrotar a un hechicero?
—Habría que aprender, o pagar, una magia más poderosa —respondió Broarn
mientras extendía las grandes y velludas manos.
—¿Y quién se fiaría de alguien con una magia más poderosa que la de los señores
de la magia? —Elminster sacudió la cabeza—. ¿Qué le impediría usurpar el trono
después de haber acabado con los hechiceros de ahora?
El posadero asintió con la cabeza en un gesto de aprobación a las palabras del
príncipe.
—Un punto digno de ser tenido en cuenta, sí. Bueno, la otra forma es mucho más
lenta y menos segura.
Elminster se inclinó hacia adelante en la banqueta e hizo un ademán de invitación.
—Adelante, di cuál es.
—Actuar desde dentro, del mismo modo que una rata roe la comida en la
despensa.
—¿Y cómo se convierte un hombre en una rata?
—Robando. Sé un ladrón en las callejas y tabernas de los bajos fondos y en los
mercados de Hastarl, cerca de la espalda de los hechiceros. Espera, observa y aprende.
Los guerreros tienen que plantar cara y blandir espadas... hasta que los ve un mago del
tres al cuarto y los mata con una varita. Y los proscritos tienen que hacer incursiones
con demasiada frecuencia para conseguir víveres. Probablemente has visto más que
suficiente las tierras agrestes de tu reino para satisfacer tu curiosidad. Es hora de
aprender cómo es la ciudad, de ser un ladrón. Es una buena preparación para alguien
que tendrá que gobernar algún día. —Esbozó una sonrisa con su chiste—. Además, la
vida de un guerrero no es ni más ni menos segura que la de un ladrón; cualquiera puede
ser derrotado si lo pescan solo, como has aprendido hoy, y si esperas el tiempo
suficiente...
Elminster esbozó una sonrisa lobuna, se levantó y agarró al hechicero muerto por
las piernas.
—¿Tienes una pala? —preguntó.

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 Broarn respondió con una mueca igual.
—Sí, y un estupendo montón de estiércol calentito en el que cavar con ella, mi
príncipe.
Se agarraron por los antebrazos y se dieron un firme apretón, como de guerrero a
guerrero.

—Al menos come un poco más antes de ponerte en marcha —gruñó Broarn
llevando una bandeja a la cuadra del final del establo.
Elminster la cogió; el vaho y un olor delicioso se alzaban de un cuenco que había
en la bandeja.
—No, debería estar ya... —empezó, y entonces su estómago soltó un gruñido tan
fuerte que el posadero y él se echaron a reír.
—No olvides llevarte ese colgante cuando te vayas, para esconderlo en algún otro
sitio —advirtió Broarn seriamente—. No quiero tener magos siguiéndole el rastro hasta
aquí, desenterrándolo de sea cual fuere el escondrijo que se te ocurriera elegir y después
someterme a un «amable» interrogatorio utilizando sus conjuros.
—Se vendrá conmigo —prometió Elminster—. Ahora está bajo una piedra, en la
calzada, donde cualquier asaltante de caminos podría haberlo dejado.
—Bien pensado —dijo Broarn—, así yo... —Se interrumpió bruscamente y
levantó una mano para que Elminster guardara silencio.
A continuación el posadero agachó la cabeza junto a la trampilla de la parte
trasera del establo y escuchó con atención. De inmediato, metió la mano por la puerta
lateral y la sacó aferrando el mango de la vieja hacha, levantada y presta para atacar.
Elminster sacó la Espada del León rota y se agachó al fondo de la cuadra,
sosteniendo una gran brazada de paja para ocultarse, si bien el vaho de la comida
caliente se elevaba, delator, de la bandeja.
La trampilla, bien engrasada, se abrió sin hacer el menor ruido. Broarn aguantó
inmóvil y su rostro se ensanchó con una sonrisa cuando una voz familiar dijo:
—¿Todavía despierto, cariñito? ¿Es que estabas esperándome?
—Pasa de una vez, Helm, o se irá el poco calor que queda ya en el establo —
rezongó el posadero mientras retrocedía un paso.
—Traigo amigos —anunció el caballero al tiempo que entraba en la estancia.
Tenía un aspecto más desaseado que nunca. Miró a Elminster con gesto ceñudo cuando
el joven se irguió en la cuadra, espada en mano y el pelo lleno de paja—. ¿Has llegado
sólo hasta aquí? Pensé que ya estarías a una buena distancia al otro lado del río a estas
alturas.
El príncipe sacudió la cabeza y su sonrisa se borró.
—De algún modo, el hechicero que se nos escapó en el campamento me encontró
aquí, probablemente porque podía rastrear el libro de hechizos, y estuvo a punto de
matarme. Broarn lo decapitó de un hachazo.
Helm se volvió para mirar al posadero con un nuevo respeto.
—Así que ahora eres un exterminador de hechiceros. —Caminó alrededor de
Broarn como quien contempla a una dama que luce un atrevido atuendo nuevo y luego
asintió con gesto aprobador—. Es una hermandad de lo más exclusiva, ¿sabes? Aparte
del chico y yo, sus únicos miembros son los muertos y unos cuantos magos vivos. Vaya,
el...
—Helm —lo interrumpió Broarn sin miramientos—, ¿por qué estás aquí? Tengo
soldados en la casa, como deberías saber.
Mientras hablaban, un caballero proscrito tras otro habían ido deslizándose a
través de la trampilla y ahora abarrotaban las cuadras del fondo. Eran tantos los que

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llevaban armaduras cogidas a los muertos de las tropas de Athalantar que parecía como
si una docena o más de desaliñados soldados estuviera en el establo.
—Se nos ha presentado una pequeña emergencia, sí —dijo Helm, recobrada la
seriedad—. Y es por eso por lo que Mauri está ahí fuera tiritando en un trineo, junto con
otros veintitantos valerosos combatientes.
—¿Han tomado el Castillo Rebelde? —El posadero parecía estar conmocionado.
—No. Huimos antes de que nos atraparan en él. Los señores de la magia han
enviado un numeroso grupo de soldados desde Sarn Torel, escoltando a una docena de
magos. Han acabado con veinte guerreros libres o más a los que conocíamos y han
torturado al menos a uno con hechizos. A estas alturas, ya saben dónde está el castillo y
se dirigen directamente hacia él.
—Así que te los trajiste aquí. Vaya, pues, muchas gracias, Helm —dijo Broarn,
hosco, mientras hacía una reverencia cortesana.
—No hay manera de que sepan que hemos hecho algo más que robar un caballo o
dos —contestó Helm firmemente—. Partiremos enseguida, ahora que conocéis las
nuevas tú y, aquí, el chico, un joven campesino llamado Eladar, por si no lo sabes. —
Los dos hombres cambiaron una breve mirada de entendimiento—. Eladar tenía razón.
Hemos sido demasiado eficientes matando soldados, y ahora están decididos a acabar
con todos nosotros. Los hechiceros no pueden dejar que semejante desafío tenga éxito o,
a no tardar, todo el reino se levantaría en armas contra ellos. Debemos huir. ¿Alguna
sugerencia, sabio posadero?
Broarn resopló con sorna.
—Tengo varias: corred al Calishar y hacer que Ilhundyl os enseñe a ser maestros
de la magia para que así podáis volver y luchar contra estos hechiceros. O podéis
convencer a un hechicero amistoso para que os oculte como ranas a todos antes de que
los señores de la magia os encuentren y lo hagan más rápido. O podéis ir hasta lo más
profundo de los reinos elfos y, de algún modo, convencerlos de que os escondan. O
podéis pedir a los dioses un milagro. Creo que con esto se cubren todas las
posibilidades.
—Hay otro sitio —dijo Elminster sosegadamente.
El silencio de la perplejidad más absoluta cayó sobre Helm y Broarn. Se volvieron
al mismo tiempo para mirar al chico de la zamarra de cuero chamuscada, erguido y solo
en la cuadra. Había escondido su espada y recogido el cuenco con la sopa de pavo
caliente que Broarn le había traído. Mientras lo miraban, tomó una cucharada con
actitud calmosa, sonrió, metió de nuevo la cuchara en el cuenco, la sacó llena y sopló
para enfriarla.
—Si no dejas de hacer el tonto, chico, seré yo el que te mate —gruñó Helm a la
par que daba un paso hacia él.
—Eso es, más o menos, lo que el hechicero me dijo —comentó Elminster
suavemente—, y mira lo que le ha pasado.
Sin poder remediarlo, Helm se echó a reír y eso hizo que Broarn y los otros
proscritos estallaran en carcajadas de júbilo en tanto que Elminster adoptaba un aire
inocente y se llevaba varias cucharadas de sopa a la boca, temiendo que, a partir de
entonces, no serían muchas las oportunidades que tendría de comer caliente.
—Muy bien, chico —consiguió decir Broarn cuando recuperó el aliento—. Habla.
¿Dónde es el escondite?
—Entre un montón de gente a la que los hechiceros no podrían matar ni molestar
demasiado o de lo contrario se quedarían sin reino. En la propia Hastarl —contestó
Elminster.
Helm, así como un montón de caballeros proscritos que estaban detrás de él,

53
miraron al joven boquiabiertos por la sorpresa.
—Pero tú eres capaz de atacar al primer mago que veas nada más cruzar los
portones de la ciudad, ¡y entonces todos estaríamos perdidos! —protestó el baqueteado
caballero.
—No —dijo Elminster, sacudiendo la cabeza—. Cuidar ovejas me enseñó a tener
paciencia. Y perseguir hechiceros me está enseñando a ser astuto.
—Estás mal de la cabeza —masculló uno de los proscritos.
—Sí —se mostró de acuerdo otro.
—Aguardad un momento —intervino un tercero—. Cuanto más lo pienso, mejor
plan me parece.
—¿Es que quieres llevar la muerte pegada a los talones cada vez que asomes la
nariz fuera?
—Eso es lo que me pasa ahora, y, si voy a Hastarl como dice el chico, hasta
podría encontrar una casa caliente donde dormir en invierno.
Entonces todos se pusieron a hablar a la vez y a discutir acaloradamente hasta que
Broarn empezó a chistar y a ordenar que se callaran, pasando de uno a otro proscrito
mientras agitaba el hacha bajo sus narices para poner énfasis a su advertencia. Cuando
hubo silencio, el corpulento posadero dijo:
—Si seguís metiendo tanto escándalo, los soldados se despertarán y enseguida los
tendremos aquí para ver qué diversión se estaban perdiendo. ¿Alguien quiere que pase
eso? —Dejó que el silencio se prolongara unos segundos y después prosiguió
tranquilamente:
»Algunos de vosotros queréis quedaros en las colinas o huir a otros países, pero
otros querrán acompañar al chico a Hastarl. Sea cual sea la decisión que toméis, hacedlo
cuando estéis ya bien dentro del bosque, porque os quiero a todos fuera de aquí antes de
que amanezca. Helm, trae a Mauri y los cacharros de casa que tiene por la puerta de
atrás. Ella se queda. Que te ayude sólo alguien que sepa moverse sin hacer ruido. Y
ahora salid, todos vosotros, y que la suerte de los dioses os encubra y os guarde.

La reunión estaba llegando a su fin; el momento de atacar era ahora. Esta hazaña
lo haría subir de rango entre los grandes magos. ¡No más aprendizaje con el gordo
vejestorio de Harskur y, por fin, el verdadero poder!
Saphardin Olen se levantó del frío suelo de la ladera de la colina, dejando que el
conjuro de escuchar a distancia se disipara. Levantó las varitas que tenía en las manos y
apuntó hacia la trampilla del establo; más valía atacar ahora, antes de que alguno de
ellos saliera de allí.
—¡Morid, necios! —dijo con una sonrisa, pero, de pronto, se desplomó hacia
adelante como un árbol talado cuando una piedra, del tamaño de un yelmo, le aplastó la
parte posterior del cráneo.
Mientras la piedra manchada de sangre se asentaba suavemente en la nieve, las
dos varitas caídas se alzaron por sí mismas y se deslizaron entre los árboles en un suave
arco hasta el siguiente cerro, donde los oscuros y grandes ojos de una mujer alta y
esbelta seguían su trayectoria.
Su tez era muy blanca, y su ondulado cabello, de color castaño dorado. A primera
vista, un granjero se habría inclinado ante ella reconociéndola como una dama. La
mujer alargó una mano para coger las varitas cuando éstas llegaron flotando hasta ella.
Su capa, verde oscura, ondeó a su alrededor como movida por manos invisibles; los
hilos plateados en el tejido de los hombros de la prenda formaban los círculos
entrelazados que indicaban el símbolo de mago.
La hechicera observó cómo los proscritos se metían en el bosque y agitó una

54
mano. Su figura se difuminó, fluctuó y se convirtió en una sombra cambiante más de las
que se movían entre los árboles desnudos por el invierno, encubierta e invisible salvo
por sus grandes y luminosos ojos negros.
Parpadearon una vez, mientras contemplaban cómo Elminster se despedía de
Helm con un fuerte abrazo antes de encaminarse hacia el sur, solo.
—En ti alienta un espíritu fuerte, príncipe de Athalantar —musitó la mujer
sosegadamente—. Vive, pues, y veamos qué eres capaz de hacer.

55
Segunda parte

Ladrón

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 4
Salen por la noche

¿Ladrones? Ah, qué palabra tan fea... En lugar de eso, pensad en ellos como reyes que
están adiestrándose. Parecéis molesto, incluso caviloso. Bueno, entonces consideradlos
como una especie de mercaderes más honrados que los demás.

Oglar, el Señor de los Ladrones, personaje de

Esquirlas y espadas, obra de teatro anónima
Año del Campañol Chillón

Era sólo otro más en una larga serie de días calurosos y húmedos de principios de
verano del Año de la Llama Negra. Las gentes de Hastarl habían tomado por costumbre
tumbarse, más o menos vestidas, en las estrechas azoteas de los tejados o en los
balcones después de la puesta de sol, con la esperanza de que algún soplo de brisa
acariciara su piel y les proporcionara unos breves instantes de alivio.
Esta situación era favorable tanto para el placer como para los negocios; la clase
de placer previsible y un tipo de negocio en particular.
—Ah —exclamó suavemente Farl mientras se inclinaba hacia adelante para
atisbar por el estrecho ventanuco—. La exhibición de la carne empieza de nuevo, oh, sí.
—Cuando hayas terminado de babear la cantería, sujeta firme la cuerda mientras
yo desciendo —dijo secamente el joven delgado, de nariz aguileña, que estaba detrás de
él.
—Calculo que eso ocurrirá allá al amanecer —fue la réplica.
—Pues entonces, sujeta la cuerda ahora y mira después. —Elminster echó un
vistazo por encima de la cabeza de un compañero y observó profesionalmente, con los
ojos entrecerrados—. Vaya, lo de ese hombre sí que es todo un tatuaje, aunque cómo
puede vérselo, con esa enorme barriga interponiéndose entre sus ojos y el sitio donde
está, sólo los dioses lo saben.
Farl soltó una risita divertida.
—Imagina lo que sintió mientras se lo hacían. —Se retorció con una mueca de
dolor exagerada—. Pero se supone que tendrías que mirar a las muchachas, ¡no a los
hombres!
—Ah, he de aprender a diferenciarlos. Las equivocaciones me causan graves
problemas —replicó Elminster con sorna. Entonces ocurrió lo que estaba esperando: un
gran banco de nubes ocultó la luna y, sin decir una palabra más, se deslizó por el
angosto ventanuco, con una mano en el arnés de cuerda, y desapareció.
Farl afianzó el amarre de suave cuero sobre el alféizar y a continuación, con una
fuerza sorprendente, fue soltando la cuerda que pasaba a través de él a un ritmo
constante, hasta que un seco tirón le indicó que parara. Metió una daga por uno de los
agujeros del carrete del que se desenrollaba la cuerda y después se asomó por la
ventana.
Directamente debajo de él, en el vacío que había bajo la saliente habitación del
piso superior de la torre, Elminster estaba suspendido, tranquilamente, delante de la
ventana del piso de abajo. Una de sus manos —la que llevaba envuelta en un vendaje
untado con pegajosa pasta de miel— estaba en la pared de la torre; Elminster se

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mantenía a un lado de la ventana, fuera de la vista de los ocupantes de la habitación.
Estuvo asomado a ella lo que pareció un largo rato antes de levantar la mano en una
señal, sin mirar hacia arriba.
Farl descolgó los extensores sujetos a otra cuerda.
Colgado en la creciente brisa nocturna, Elminster los cogió; eran dos palos
estrechos y largos, con soportes para las muñecas en un extremo, como muletas, y
pegajosas bolas de valiosa goma de estirge en la otra punta. En un costado de uno de los
palos sobresalía una especie de púa, en forma de gancho y con la punta protegida con un
almohadillado.
Elminster utilizó esa púa con delicadeza para abrir totalmente los postigos y
después retiró los extensores y esperó pacientemente. No se produjo ningún ruido
dentro y, tras varios segundos, reanudó las manipulaciones. Uno de los palos se deslizó
hacia el interior hasta que el manguito de cuero tocó el alféizar. El joven apoyó el palo,
equilibrando el peso, y después lo siguió deslizando hacia adelante, a través del
manguito, tanteando delicadamente dentro de la habitación. Cuando volvió a sacarlo,
una gema brillaba en la pegajosa punta del extensor, que Elminster echó hacia atrás
hasta que pudo deslizar su mano hasta el extremo; dejó el extensor colgando de la
cuerda mientras metía la piedra preciosa en una bolsita tubular de fuerte lona que
llevaba colgada del cuello, y a continuación volvió a introducirlo en la habitación, lenta,
suave, silenciosamente.
Los palos aparecieron tres veces más, se los aligeró de su preciosa carga y
volvieron a la habitación. Farl vio al joven enjugarse el sudor de las manos en las
oscuras y polvorientas polainas de cuero y después inclinarse hacia adelante de nuevo.
Contuvo el aliento, sabedor de lo que ese gesto significaba: Eladar el Oscuro estaba a
punto de intentar algo especialmente temerario. Farl elevó una oración silenciosa a
Mask, Señor de los Ladrones.
Elminster tanteó en el interior del cuarto una vez más. Los palos se deslizaron
sobre el cuerpo desnudo y dormido de la joven esposa del mercader, a escasos
centímetros por encima de las suaves curvas, y se detuvieron sobre su garganta, en torno
a la cual se veía una cinta oscura... y, debajo, un pectoral de esmeraldas engarzadas,
rematado por una araña de alambre negro cuyo cuerpo era un enorme rubí.
Elminster observó cómo la joya subía y bajaba levemente con su lenta y regular
respiración. Si era como las otras que había visto, la araña podría desabrocharse para
llevarla sola, como un prendedor. Un toque, sólo eso; un suave meneo para asegurarse
de que estaba enganchada... (esto tenía que funcionar, o se encontraría con un extensor,
cuya longitud duplicaba la altura de un hombre, pegado al seno de una mujer desnuda
que no seguiría dormida por mucho tiempo) y un leve movimiento hacia arriba y hacia
atrás, así. Con cuidado de no rozarle la nariz con ello, ahora... Con infinito cuidado y
paciencia, El retiró los extensores fuera de la ventana.
Cuando soltó las joyas en la bolsita y tiró de la cuerda para que Farl lo izara al
piso de arriba, notó que la araña guardaba todavía el calor de la piel femenina. Elminster
olisqueó el aroma almizclado que impregnaba la joya, suspiró calladamente y se
preguntó fugazmente cómo serían las mujeres...

—Con eso podemos vivir como ricos ociosos durante casi dos meses, por lo
menos —dijo Farl, cuyos ojos relucían a la mortecina luz de su choza y escondrijo.
—Sí, y llamar la atención al cabo de tres días. ¿A quién crees tú que vamos a
poder vender esa araña en esta ciudad? Tendremos que esperar a que un mercader
discreto, uno que tenga algo que ocultar y que sepa que nosotros lo sabemos, salga de
viaje, y entonces vendérselo a él. No. Venderemos el anillo con la esmeralda esta noche,

58
antes de que se corra la voz. No se ve ninguna marca que demuestre con seguridad que
es de ella. Luego nos retiraremos de la circulación un tiempo y rondaremos por las
Botas Negras a la espera de que nos contraten como estibadores o recaderos.
Farl lo miró de hito en hito un momento, la boca abierta para protestar, pero luego
la cerró, esbozó una sonrisa y asintió.
—Tienes razón, como siempre, Eladar. Eres más astuto que un gato callejero,
vaya que sí.
—Sigo con vida, si es a eso a lo que te refieres —dijo Elminster, encogiéndose de
hombros—. Vamos a buscar algún sitio donde sirvan bebida a unos guapos mozos con
la garganta seca y un agujero en la mano.
Farl se echó a reír, guardó la bolsita de nuevo en el ladrillo hueco, trepó por las
desgastadas piedras de la tambaleante chimenea y empujó el ladrillo, todo lo largo del
brazo, en el oscuro espacio hueco entre el suelo y el techo. Retiró el brazo del agujero
con reborde astillado, volvió a colocar la rata muerta, medio comida, que utilizaban para
disuadir a posibles curiosos, y se deslizó chimenea abajo, de vuelta al suelo.
A su alrededor, la oscura trastienda del taller cerrado de un zapatero remendón
apestaba debido a su uso esporádico como retrete de gatos, perros, borrachos y
vagabundos. El remendón había muerto de fiebre de la lengua negra a comienzos de
primavera, y la gente sana decidió no entrar en la tienda hasta que hubiera pasado un
año por lo menos. Entonces se limpiaría con humo para purificarla de vapores nocivos y
se derribaría; para esa época, Farl y Elminster tenían pensado disponer de un nuevo y
mejor escondite para su botín entre las agujas ornamentales de los tejados de las
opulentas casas cercanas a la muralla norte de Hastarl. Tenían los ojos puestos en una
residencia cuyo techo ostentaba unas gárgolas talladas en una postura agazapada y con
las fauces abiertas en un rugido; si conseguían descabezar una de ellas y vaciarla sin que
nadie en la gran mansión lo notara, dispondrían del sitio ideal. Si lo conseguían, claro.
Los dos jóvenes se hicieron un gesto de asentimiento al mismo tiempo,
comprendiendo que sus pensamientos habían ido por los mismos derroteros. Farl se
asomó por el agujero de vigilancia y, tras un momento, hizo un ademán a Elminster para
que procediera. Éste salió al estrecho y oscuro pasadizo exterior despreocupadamente, y
se deslizó, sigiloso, por él. Farl lo siguió, con una daga en la mano, por si acaso...
Pasaron varios segundos antes de que las primeras ratas se atrevieran a salir a
descubierto para coger el trozo de queso mohoso que los jóvenes ladrones habían tenido
la amabilidad de dejarles.

La Moza Besucona estaba abarrotada de una vociferante muchedumbre de gente

jaranera: lenguaje obsceno, pellizcos, azotes, búsqueda de una noche de lujuria, chanzas
celebradas con risotadas, tintineo de monedas y la constante persecución de un olvido
empapado en alcohol. Farl y Eladar se llevaron las jarras de cerveza a su rincón
favorito, un lugar oscuro, lejos del mostrador, desde donde podían ver a los que
entraban pero en donde sólo eran vistos por los que tenían visión nocturna y los
decididos.
Su sitio ya estaba ocupado, por supuesto, por las chicas cuyos nombres conocían
bien a pesar de una persistente carencia de monedas necesarias para un conocimiento
más íntimo. Todavía era temprano para que hubiera actividad en el negocio, así que las
damas de la noche bebían de los vasos que tenían en las manos y se ponían perfume en
las corvas y en el pliegue de los brazos; todavía había sitio en los bancos.
—¿Qué tal un besito y un achuchón tempranero? —preguntó Ashanda con
desinterés mientras se miraba las uñas. Sabía cuál sería la respuesta de los jóvenes antes
de que ellos contestaran. Nada del de pelo negro y rebelde y nariz aguileña, y de Farl...

59
 —No. Nos conformamos con mirar. —Echó una mirada lasciva a la muchacha por
encima del borde de la jarra.
Ella lo miró a su vez con simulada coquetería, parpadeando y llevándose a la boca
dos delicados dedos en una expresión turbada.
—Y la mayoría de ellos quieren un animoso público que aplauda y dé vivas, así
que no importa —replicó—. Pero asegúrate de quitarte de en medio cuando se necesite
sitio en los bancos o será el cuchillo de mi zapato lo que sientas a continuación.
La habían visto clavar la daga que sobresalía de la puntera de su bota en las
espinillas de muchos hombres, y una vez en el vientre de un marinero que desconocía el
alcance de su propia fuerza y crueldad; había terminado chillando, con las tripas fuera,
esparcidas por el suelo de la taberna. Los dos ladrones se apresuraron a asentir, mientras
que las otras chicas soltaron risitas tontas.
Farl le guiñó el ojo a una, y ella se inclinó para darle unas palmaditas en la rodilla.
El movimiento hizo que el escotado corpiño de seda rozara, suave y fresco, el brazo de
Elminster. El joven cambió de sitio su jarra con precipitación, sintiendo despertar la
excitación dentro de él.
Budaera reparó en su rápido movimiento y volvió la cabeza para sonreírle. Su
perfume, una especie de aroma a rosas y no tan fuerte como los tufos que las otras
señoras utilizaban, inundó sus fosas nasales. Elminster se estremeció.
—En cuanto tengas las monedas, cielo —susurró con voz ronca ella.
Elminster consiguió llevar el dorso de la mano a la nariz justo a tiempo. Su
estornudo derramó cerveza por el borde de la jarra y a punto estuvo de tirar a la mujer al
suelo.
El rincón estalló en risotadas. Budaera lo miró enfurecida, pero después su
expresión se suavizó en otra de pesar cuando vio que su apuro y su aturullada disculpa
eran sinceros. Le palmeó la rodilla y dijo:
—Vamos, vamos. Todo es cuestión de mejorar tu técnica, y eso... puedo
enseñártelo yo.
—Si tienes suficiente dinero para pagar sus lecciones —cacareó otra chica,
provocando más carcajadas alrededor.
Elminster se limpió los ojos llorosos con la manga y le dio las gracias a Budaera
con un movimiento de cabeza, pero ella ya se había vuelto hacia otra chica para
preguntarle de dónde había salido ese barniz de uñas cobrizo y cuánto había costado.
Farl se pasó los dedos entre el pelo, por encima de la oreja y de inmediato bajó la
mano para mirar con regocijo una moneda de plata que tenía en los dedos, como si
nunca la hubiera visto hasta ese momento.
—Fíjate en esto —le dijo a Eladar—. ¡Puede que haya otra! —La había. La alzó
con gesto triunfal y dijo—: Estoy dispuesto, Budaera, y lo estoy deseando y veo que no
estás ocupada con clientes en este mo...
—Por dos miserables piezas de plata —respondió la mujer en tono rotundo y frío
— seguiré estando desocupada, «cariñito».
Las bulliciosas risas de las chicas retumbaron a su alrededor; unos hombres con
altos jarros helados en las manos se acercaron para ver qué diversión se estaban
perdiendo. Farl estaba cariacontecido.
—No creo que haya nada más, pero esta mañana no me peiné y...
Su expresión cambió por otra esperanzada y volvió a pasarse los dedos entre el
pelo. Después sacudió la cabeza.
—No. —Una de las chicas hizo un ruido de fingido pesar, pero él levantó la mano
—. Espera, espera un momento... No he revisado todo mi pelo, ¿verdad? —Farl lanzó
otra mirada maliciosa mientras metía la mano bajo su oscura camisa y se rascaba el

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sobaco. Sus dedos se movieron afanosos y después se pararon. Farl frunció el ceño, sacó
una liendre o piojo imaginario —al menos así lo esperaba Elminster— y lo examinó
concienzudamente. Entonces simuló que se lo comía, se lamió los dedos con delicadeza
y, cuando hubo terminado, volvió a meter la mano bajo la camisa, rebuscando en el otro
sobaco.
Casi inmediatamente sus ojos se abrieron como platos, con gran sorpresa. Poco a
poco sacó... ¡una moneda de oro! La olisqueó, se retiró haciendo un simulado gesto de
asco, y después la levantó con una risa de triunfo.
—¿Qué tal? —dijo.
—Bueno —ronroneó Budaera, inclinándose hacía él otra vez—, eso vale algo más
que un estornudo. ¿Tienes otra?
—¿Tan sucios crees que tengo los sobacos? —preguntó Farl con actitud ofendida.
Risa tintineante, genuina, sonó a su alrededor; las chicas se estaban divirtiendo.
Elminster observaba la escena impasible, sólo una comisura de la boca ligeramente
levantada, mientras Budaera se inclinaba más sobre Farl hasta que su lengua, asomada
entre los dientes, casi lamió la oreja del joven.
—Dos piezas más de plata —susurró—, y podrías convencerme para hacer una
generosa excepción... sólo por esta vez.
—Por dos piezas más de plata —respondió Farl con estudiada dignidad—, podría
sentirme obligado a aceptar tu generosa oferta, mi buena señora. Bien, si alguien entre
esta augusta concurrencia fuera tan amable de prestarme la insignificante suma de...
eh... ¿dos piezas de plata?
Hubo resoplidos y gestos obscenos en los bancos a su alrededor. Elminster
levantó una mano y la abrió hacia abajo; cuando la volvió, dos monedas de plata
brillaban en su palma, pegadas.
Con no pocas dudas, Farl se inclinó y las soltó, una tras otra, con un leve tirón.
Elminster sólo había puesto una mínima cantidad de pegamento en ellas; cuando Farl se
las ofreció a Budaera con una floritura, estaban bastante limpias.
Budaera pidió primero la de oro. Cuando la tuvo, metió la mano bajo su propio
sobaco y la hizo desaparecer en la pequeña bolsita perfumada que la mayoría de las
chicas solía llevar ahí. Luego tomó las monedas de plata, las volteó en el aire con dedos
expertos, sostuvo en alto la última de ellas y la besó, sin quitar los ojos de los de Farl.
—Tenemos un trato entonces, mi señor del amor.
Se inclinó hacia adelante, con ojos súbitamente rebosantes de misterio. Como una
serpiente silenciosa y vigilante, Elminster se deslizó sobre el asiento, apartándose de
Farl, para dejarles sitio. Budaera ronroneó, dándole las gracias sin palabras, mientras su
ágil cuerpo ocupaba el sitio vacío y se ponía a trabajar.
Elminster se apartó un poco más mientras agitaba su jarra con pequeños
movimientos circulares para calcular el trago que quedaba en el fondo... y se quedó
paralizado. Un delgado dedo lo estaba acariciando muy, muy suavemente. Bajó la
vista... y contuvo la respiración.
A Shandathe la llamaban «la Sombra» por lo silencioso de sus entradas y salidas.
Más de una vez, El y Farl habían estado de acuerdo en que la chica debía de ser una
ladrona consumada o, si no lo era, sí era tan experta en ocultarse como el mejor de ellos.
Sus grandes y oscuros ojos se alzaban hacia Elminster desde más abajo de la hebilla de
su cinturón, y el joven sintió la necesidad de tragar saliva pues la garganta se le había
quedado repentinamente seca.
—¿Prestando monedas, Eladar el Oscuro? ¿Y no tienes otras... para gastar? —Su
voz era ronca, sus ojos, hambrientos.
Sin poder evitarlo, Elminster emitió un pequeño sonido de ansiedad en lo más

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profundo de su garganta y metió la mano en la manga, cuyo puño estaba atestado de
monedas de oro.
—Una o dos —consiguió articular con una voz que no era firme del todo.
—¿Una o dos, mi señor? —Sus ojos relucieron—. Estoy segura de que te he oído
decir tres o cuatro... sí, cuatro de oro. Una por cada uno de los placeres que te
proporcionaré. —Le lamió la palma de la mano; un roce más suave y ligero que el de
terciopelo. Elminster se estremeció.
Entonces lo apartaron con un violento empellón. Al girar sobre sí mismo, se
encontró frente a la fría sonrisa de un corpulento guardia personal vestido de uniforme.
El hombre alzó las manos cubiertas con guanteletes de pinchos en un gesto de
advertencia, y Elminster reparó en otro guardia que había detrás. Entre ambos, en medio
de su propio círculo de luz proporcionada por una pequeña lámpara de aceite que un
cansado sirviente sostenía sobre él con un palo curvado, se encontraba un hombre bajo,
con la boca fruncida en una perpetua mueca, y vestido con sedas de un fuerte tono
anaranjado. Su cabello rojizo caía en bucles muy untados de aceite que manchaban la
seda de los hombros de su camisa, abierta por la pechera. Sobre su torso, limpio de
vello, había un mazacote de oro, tan grande como un puño, que representaba la cabeza
de un león congelada en un eterno y silencioso rugido, y que colgaba de una gruesa
cadena de oro. Anillos de distintas gemas y metales relucían y centelleaban en sus
dedos, dos o tres en cada uno, advirtió Elminster con desagrado, y todos de verdad.
El hombre intercambió una mirada con Farl por encima del conmocionado rostro
de Budaera y después empujó bruscamente contra el rostro de Shandathe la pieza de la
bragueta, adornada con una funda de calados marfil y oro que la hacía parecer el
mascarón de proa de una barcaza de placer calishita muy decadente.
—¿Demasiado ocupada, mi muchachita? —preguntó, alargando las palabras.
Chasqueó los dedos y el sirviente de la lámpara le puso en la mano una bolsa. El
hombre dejó caer de ella alrededor de una docena o más de piezas de oro sobre la falda
de Shandathe—. ¿O tienes tiempo para un hombre de verdad... con oro de verdad para
gastar?
—¿Cuántos años quiere mi señor pasar conmigo? —susurró Shandathe mientras
alzaba las manos en un gesto de bienvenida.
El hombre esbozó una sonrisa tirante e hizo un gesto a sus guardias. Sin
contemplaciones, dejaron libre el rincón de gente, haciendo caso omiso de los
penetrantes chillidos de protesta de las otras chicas.
Uno de ellos agarró a Budaera por el tobillo y tiró de ella, quitándola de encima
de Farl con tanta brusquedad que cayó al suelo con un fuerte golpazo. La mujer gritó de
dolor, y la ira asomó al rostro de Farl mientras se incorporaba del banco.
—¿Quién demonios te crees que eres? —gruñó al hombre perfumado.
El guardia alargó una mano amenazadora hacia él, y Farl chasqueó los dedos,
igual que el amo del hombre había hecho, y, como por ensalmo, apareció en ellos una
reluciente daga. La balanceó peligrosamente frente a los ojos del guardia, y el hombre
vaciló.
—Me llamo Jansibal —contestó su dueño con el tono arrogante de quien espera
que su nombre impresione a todos los que lo escuchan—. Jansibal Otharr.
—¿Has oído hablar de algún probador de perfumes baratos con ese nombre, El?
—preguntó Farl al tiempo que se encogía de hombros.
Elminster balanceó su propia daga bajo la nariz del guardia que lo había empujado
y se escabulló de las enguantadas manos del hombre.
—No —respondió con calma—, pero todas las ratas se parecen.
Estas palabras provocaron respingos y siseantes inhalaciones de aire a su

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alrededor, seguidos de un corto silencio. La cara del currutaco se demudó de rabia y sus
dedos se crisparon entre el cabello de Shandathe mientras la chica se arrodillaba frente a
él. Entonces, una sonrisa enfermiza, sesgada y despectiva asomó al semblante de
Jansibal, y Elminster sintió helársele la sangre. Este hombre tenía intención de matarlos
a ambos, aquí y ahora. Los guardias personales se acercaron más.
—Eso suena como la clase de insulto que un hombre de honor sólo puede
responder con un duelo formal, no con una peligrosa reyerta de taberna que le costaría
al menos dos guardias personales. —La nueva y firme voz que intervino a sus espaldas
pronunció la palabra «honor» con retintín, y Jansibal palideció al reconocerla y también
a causa de una renovada ira.
Él y sus hombres giraron veloces sobre sus talones para encontrarse cara a cara
con otro dandi que los miraba con un brillo guasón en los ojos. También vestía muy
bien, con sedas y dragones rampantes bordados en las mangas abullonadas. En una
mano sostenía una jarra grande, y lo flanqueaban dos hombres, vestidos con libreas
iguales, que blandían floretes. Las hojas de acero, finas como agujas, estaban apuntadas
hacia las entrepiernas de los guardias de Jansibal. El silencio se adueñó del oscuro
tugurio y los hombres estiraron el cuello para ver mejor.
—Entre nosotros, Jans —dijo con calma el recién llegado al tiempo que se frotaba
el incipiente bigotillo con el borde de la jarra—, ¿es que Laryssa te ha vapuleado otra
vez? ¿O Dlaedra no se ha mostrado lo bastante impresionada con tu... eh... enhiesto
esplendor?
—¡Vete, Thelorn! —bramó Jansibal—. ¡No puedes andar fanfarroneando por ahí
a la protectora sombra de tu padre eternamente!
—Su sombra se extiende mucho más allá que la de tu padre, Jans. Mis hombres y
yo nos paramos sólo a echar un trago, pero el espantoso hedor nos atrajo hacia este
rincón para ver qué había muerto. Tienes que dejar de ponerte esa porquería, Jans, de
veras; ¡alguna doncella podría vaciarte un orinal por la ventana para intentar quitarte de
encima esa fetidez!
—¡Esa injuriosa lengua tuya te va acercando cada vez más a una tumba abierta
para ti, Selemban! —escupió Jansibal—. Ahora, fuera de aquí o haré que uno de mis
hombres te estropee esa bonita cara con unos cristales rotos.
—Oh, yo también te quiero, Jansibal. ¿Cuál de tus dos hombres lo intentará? A
mis seis guardias les encantaría saberlo.
Detrás de él, otras dos parejas de hombres de librea avanzaron un paso, las armas
prestas brillando a la luz de la lámpara que el tembloroso sirviente sostenía todavía en lo
alto del palo.
—No me batiré en duelo con todos esos espadachines tuyos alrededor —dijo
Jansibal, enderezándose—. Sé cuánto te gustan los «accidentes» oportunos.
—No tanto como a ti ensartar a alguien con esa cuchilla impregnada con una
droga somnífera. ¿No te cansa ese tipo de ardides, Jans? ¿Utilizarlos no te recuerda
constantemente el hecho de que eres un gusano? ¿O acaso es una parte tan primordial de
tu encantadora naturaleza que ni siquiera lo adviertes?
—Cierra tu mentirosa boca —gruñó Jansibal—, o...
—O sacaras a relucir algún pequeño truco de los tuyos, ¿no? Y acuchillarás a
todos estos chicos y chicas que te rodean con tal de desahogar tu pequeña rabieta, sin
duda. ¿Qué harás con ellos una vez que estén dormidos? Ah, robarles, por supuesto...
¡Tienes unas costumbres tan caras, Jans! Aunque, quizá, te apetezca un poco de
diversión... ¿Qué tal una matanza? He notado que las chicas han subido sus tarifas en tu
calle, Jans...
Jansibal emitió un gruñido sordo y se lanzó a la carga. Hubo un destello de luz y

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una rociada de chispas dispersas cuando las armas de los dos guardias más adelantados
se encontraron con algún escudo invisible de magia alrededor del pisaverde atacante, y
acto seguido Jansibal se frenó bruscamente cuando Thelorn Selemban, moviéndose sin
apresuramiento, desenvainó una espada y la apuntó a la nariz de Jansibal. Unos
diminutos rayos blancos recorrieron en espiral la hoja metálica cuando su propio
encantamiento atravesó el escudo de Jansibal. En torno a los dos nobles, sus guardias
personales se abalanzaron unos contra otros, con las armas enarboladas.
—¡Deteneos, hombres de Otharr y Selemban, en nombre del rey! —retumbó,
inopinadamente, una profunda y tonante voz detrás de los contendientes, en la dirección
del mostrador. Los guardias de librea se frenaron en tanto que sus amos se ponían
tensos y la muchedumbre que los rodeaba se separaba como partida por una cuchilla.
Un hombre que lucía una barba canosa y recortada se adelantó con una jarra en la
mano.
—Comandante Adarbron —se identificó de forma tajante—. Cuando esta noche
vea a los señores de la magia, les informaré sobre cualquier muerte o derramamiento de
sangre que suceda aquí... Y también les haré saber si alguno de los dos me desobedece,
milores. Ordenad a vuestros hombres que salgan de aquí y volved a vuestras casas...
¡ahora!
Estaba plantado firme, con una dura mirada en los ojos, y los dos dandis vieron
unos hombres situarse raudos a su espalda. Soldados fuera de servicio, sin duda, en
cuyos semblantes se advertía un mal disimulado regocijo. Si los nobles desafiaban al
oficial, los soldados harían lo más que pudieran para matarlos o lisiarlos a los dos de
manera «accidental», y ninguno de sus guardias saldría vivo de la taberna.
—Mis hombres han bebido ya demasiado, de todas formas —dijo Thelorn
aparentando tranquilidad, bien que cerca de la mandíbula un músculo se tensaba con un
tic. No miró en dirección a Otharr cuando, casi con gentileza, ordenó a los hombres que
lo rodeaban—: Podéis marcharos. Yo saldré después de haber bebido a la salud de este
excelente y dedicado oficial, cuya decisión apoyo sin la menor reserva, por la gloria de
Athalantar.
—Por la gloria de Athalantar —repitieron los murmullos de medio centenar de
hombres mientras alzaban sus jarras sin demasiado entusiasmo.
Sin inmutarse, el comandante vio salir a los hombres. Luego, pasando por alto la
sonrisa de Thelorn Selemban, clavó una fría mirada en Jansibal Otharr.
—¿Milord? —instó.
De mala gana, sin molestarse en responder, Jansibal hizo un gesto con la mano a
sus hombres. Luego se volvió hacia la Sombra, que todavía estaba arrodillada en el
rincón, asustada.
—Señores, estaba ocupado antes de la interrupción de Selemban, así que, si me
disculpáis...
—En aquel reservado —masculló Elminster mientras señalaba— tendréis más
intimidad. Estoy seguro de que a las personas que estaban sentadas aquí cuando
vuestros entusiastas hombres las apartaron a empujones les gustaría reanudar lo que
hacían antes de vuestra interrupción, mi señor.
El pisaverde gruñó como un animal y sus ojos prometieron la muerte de nuevo,
pero el comandante intervino con firmeza.
—Haced caso al consejo del joven, Otharr. Su única intención es salvar el nombre
de vuestra familia... y recordaros unas cuantas normas elementales de cortesía.
Otharr no volvió la cabeza para mirar, pero sus hombros se pusieron tensos y se
giró sin decir una palabra, los dedos firmemente enredados en el cabello de Shandathe,
de manera que la chica soltó un pequeño grito de dolor y avanzó de rodillas, presurosa,

64
para evitar que la arrastrara.
Elminster adelantó un paso, pero el noble ya se había parado para retirar la cortina
del reservado.
—Una luz aquí —ordenó con brusquedad.
La joven sirvienta de los reservados levantó la tapa de una lámpara y sopló la
mecha para avivar la mortecina llama; acto seguido se escabulló precipitadamente.
El reservado costaba normalmente seis halcones de oro; pero, ante la furia del
noble y la vigilante mirada del oficial, la muchacha no se paró a discutir el precio... y
los guardias que estaban para defenderla a ella y a sus intereses se mantuvieron pegados
a las paredes y guardaron silencio. Jansibal Otharr examinó la cama mullida y con
colgaduras que ocupaba casi todo el cuartito, asintió con satisfacción y, con un ademán
brusco, ordenó a Shandathe tumbarse. La cortina se corrió tras ellos con un furioso
ruido deslizante.
Farl alzó la mano, sigilosamente, hacia la lámpara de la pared y amortiguó la luz
pellizcando la mecha. Atrajo la atención de una mujer, al otro lado de los bancos, y ella
hizo lo mismo con otra lámpara, dejando esa parte de la taberna sumida de nuevo en la
oscuridad.
El comandante se dio media vuelta, cuidando de mantener a Thelorn Selemban a
su lado. Regresaron al mostrador juntos.
Farl y Elminster intercambiaron una mirada. Farl siguió con una mano en el aire
la curva de un imaginario seno, señaló la cortina, y luego apuntó el pulgar hacia sí
mismo. Elminster parpadeó despacio, una sola vez; después señaló hacia las letrinas y
se tocó el pecho. Farl asintió en silencio, y El empezó a cruzar la estancia hacia donde
podía aliviar la vejiga. Si es que iba a haber jaleo, más valía quedarse a gusto.
¿Habían sido igual las cosas antes de que los señores de la magia vinieran a
Hastarl? Abriéndose paso a empujones entre los juerguistas borrachos hacia la
mortecina zona de los retretes, Elminster se preguntó cómo sería La Moza Besucona
cuando su abuelo se sentaba en el Trono de Ciervo. ¿Todos los hombres poderosos eran
tan crueles como los dos nobles que casi habían empezado una batalla en la taberna?
¿Hasta qué punto eran más honrados, o más indignos, que Farl y Eladar el Oscuro, dos
jóvenes y descarados escaladores?
¿Quién era mejor a los ojos de los dioses: un señor de la magia, un noble
currutaco o un ladrón? ¿Cuál era la diferencia entre ellos? Los dos primeros tenían más
influencia para hacer daño; el ladrón era sincero, al menos, en lo que hacía...
Mmmmm... Tal vez éstas no serían las preguntas más aconsejables ni seguras que hacer
a un clérigo o sabio de Hastarl. El apestoso agujero que tenía delante tampoco podía
darle las respuestas, así que mejor sería que volviera a la sala antes de que Farl hiciera
alguna temeridad. Si iban a tener a todos los soldados de la ciudad buscándolos, quería
saberlo...
Cuando estuvo de vuelta en el rincón del fondo, encontró a Farl sentado junto a la
cortina. Atrajo la atención de Elminster y luego se deslizó suavemente por detrás de la
colgadura, agachado. Elminster se sentó en su sitio, vio que la pareja que tenía al lado
no estaba en condiciones de reparar en lo que hacían los demás, y fue tras su
compañero.
Los dos amigos permanecieron tumbados, inmóviles, uno junto al otro,
inadvertidos en el oscuro suelo alfombrado, en tanto que los jadeos en el cuarto, apenas
iluminado, se volvían más intensos y más urgentes. Farl se arrastró lentamente al tiempo
que los ruidos amorosos iban in crescendo, y alargó la mano en silencio para levantar el
vaso de vino —un complemento incluido en el alquiler del cuarto, y cuya superficie
tenía una gruesa capa de polvo posado— de su lugar habitual. Con habilidad, vertió su

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contenido sobre el pabilo de la lámpara.
La alcoba quedó sumergida en una repentina y siseante oscuridad. Elminster se
levantó de la alfombra como una serpiente vengativa y, con un movimiento fulgurante,
desde atrás, aplastó una mano contra la boca del pisaverde, alargando la otra para
sofocar al hombre y hacerle perder el sentido.
Las manos de Farl ya estaban sobre la boca de la Sombra. La chica se sacudió y
dio brincos bajo él, luchando por respirar lo bastante para lanzar un chillido, pero sus
ojos se abrieron de par en par al reconocer al hombre que tenía encima y dejó de
revolverse. Elminster vio una de sus manos aflojar la tensión de los dedos y subir para
acariciar el hombro de Farl. Luego no tuvo tiempo para mirar otra cosa que no fuera el
noble que tenía debajo de él.
Jansibal iba perfumado y untado de aceites, resbaladizo bajo las manos de
Elminster. No había pasado por las horas difíciles y las duras batallas que el joven de
Heldon había vivido, pero era más bajo, más pesado y la rabia le proporcionaba fuerza.
Se arrojó hacia un lado, arrastrando a Elminster con él, e intentó morder los dedos que
lo estaban sofocando.
Elminster echó un brazo hacia atrás, sosteniendo una daga con la empuñadura por
delante, y atizó al noble en la mandíbula con fuerza. La cabeza de Jansibal se giró
bruscamente, soltando al aire sangre y saliva. El currutaco emitió un sordo gemido,
sacudió la cabeza y se desplomó de lado sobre la cama, inconsciente. Un ojo abierto
contemplaba sin ver a Elminster; satisfecho, éste se volvió para mirar a su espalda y
asegurarse de que nadie había advertido que la luz se había apagado repentinamente al
otro lado de la cortina ni había oído los breves ruidos que nada tenían que ver con la
práctica amorosa. El jaleo de gente bebiendo seguía sin amainar; a su lado, unos sonidos
suaves revelaron que Farl se estaba aprovechando del generoso pago del noble a
Shandathe. Las monedas de oro estaban tiradas en el suelo, sin duda esparcidas cuando
Otharr abrió el corpiño de la chica rasgándolo; El hizo caso omiso de ellas y se inclinó
sobre la pareja entrelazada y, con delicadeza, soltó el distintivo pendiente de la oreja de
la Sombra, donde el cabello se enroscaba.
Shandathe liberó sus labios de los de Farl el tiempo suficiente para susurrar un
brusco:
—¿Qué...?
Elminster se llevó un dedo a los labios.
—El señuelo para convencer al otro. Volverás a verlo, te lo prometo.
Guardándolo cuidadosamente en la palma de la mano cerrada en hueco, se deslizó
tras la cortina otra vez y se dirigió, sin apresurarse, al otro lado de la taberna. Como
había supuesto, el comandante y Thelorn estaban juntos en el mostrador.
—Comprenderéis —estaba diciendo el oficial con cansancio— que los hijos de
los señores de la magia deben dar ejemplo con su conducta para que la gente piense que
están cerca de ellos, no por encima. La magia, y aquellos que la dominan, ya son
bastante temidos. Si el reino ha de ser fuerte alguna vez, el...
Se interrumpió cuando Elminster se deslizó entre los dos, mostró el pendiente y
dijo:
—Pido perdón por la interrupción, milores, pero he sido enviado en una misión
amorosa. La dama que lord Otharr estaba tan ansioso por conocer se ha manifestado, de
algún modo, defraudada con la... eh... corta actuación del caballero y tiene la esperanza
de que otro hombre importante, como vos mismo, mi señor, demuestre que está hecho
de otra pasta. Me pidió que os dijera que había quedado impresionada con vuestra labia
y donaire, y que le gustaría conocer más a fondo esas cualidades.
Thelorn alzó la vista hacia Elminster y esbozó una repentina sonrisa; el

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comandante sacudió la cabeza, puso los ojos en blanco y se dio media vuelta. La mirada
del noble fue al otro extremo de la estancia, hacia la cortina. Elminster asintió con un
cabeceo y echó a andar hacia allí, con Thelorn siguiéndolo por el camino que el joven
iba abriendo para él.
Cuando llegaron a la cortina, El echó un vistazo tras ella y la apartó ligeramente a
un lado; Thelorn se asomó.
Un montón de ropas de cama aparecía tirado a un lado; detrás, la parpadeante luz
de un cabo de vela titilaba sobre el ombligo de la mujer que yacía desnuda en la cama.
Un reducido embozo de seda ocultaba a medias su rostro, aunque se advertía su sonrisa
bajo el arremolinado mechón de cabellos que le caía sobre la boca, y sus manos estaban
entrelazadas debajo de la cabeza.
—Entrad y poneos cómodo, mi señor —musitó.
La sonrisa de Thelorn se ensanchó y avanzó un paso. Cuando la cortina cayó
detrás de los dos, Elminster se aproximó al noble, levantó la empuñadura de su fiel daga
y, dando un ligero salto para imprimir fuerza al galope, la descargó como una porra.
Thelorn cayó de bruces a los pies de la cama, como un arbolillo talado; Farl saltó
de su escondrijo bajo las almohadas apiladas para apartar los pies de Shandathe antes de
que el noble se desplomara sobre ellos.
Farl y El intercambiaron una sonrisa mientras trabajaban con rapidez. Los anillos
que podían tener conjuros no osaron tocarlos, y Shandathe obtuvo sus monedas, que los
jóvenes le arrojaron mientras ella se vestía rápidamente, y en recompensa cada uno
recibió un beso entusiasta. Era tan hermosa como El había imaginado; en fin, otra noche
sería, quizá.
Desnudaron a Selemban con toda presteza, sacaron a rastras al inconsciente
Jansibal de debajo del montón de ropas y colocaron a los dos desnudos pisaverdes
abrazados sobre la cama para que los encontraran de tal guisa. Sosteniendo a la Sombra
entre los dos como si estuviera desvanecida, la ayudaron a cruzar la taberna y salir al
callejón por los excusados.
Un esperanzado ratero salió, sigiloso, de un rincón oscuro de la pared, vio la
mirada amenazadora de Farl y el destello de la daga de Elminster y volvió a desaparecer
en las sombras. Sin pronunciar una palabra, el trío giró al norte, hacia la casa del viejo
Hannibur.
El canoso y viejo panadero vivía solo, encima de su tienda. Su rostro marchito, su
pata de palo, su lengua acerba y su tacañería innata lo hacían antipático a las señoras de
Hastarl. Casi a diario, tenía que tirar trozos de barra —y a veces barras enteras— de pan
duro sin vender por la puerta trasera a los esperanzados y hambrientos golfillos que
jugaban allí. Esta noche, sus ronquidos se oían amortiguados en el callejón a través de
los postigos cerrados de su dormitorio.
—¿Adónde vamos, caballeros? —Shandathe todavía sonreía divertida por la
broma gastada a los nobles, así como agradecida por el oro extra conseguido, pero en su
voz se advertía un dejo de alarma. Había oído ciertos comentarios acerca de sus dos
jóvenes acompañantes.
—Tenemos que esconderte antes de que esas bestias despierten y envíen a sus
guardias personales para coger lo que no les diste... y tu piel junto con ello —le dijo
Farl al oído mientras la abrazaba.
—Sí, pero ¿dónde? —preguntó la Sombra, que lo rodeó con sus brazos. Farl
señaló hacia arriba, a la ventana de la que salían los ronquidos.
Shandathe lo miró de hito en hito.
—¿Estás loco? —siseó con súbita rabia—. Si crees que voy a...
Las manos de Farl se dirigieron a los sitios precisos mientras apretaba sus labios

67
contra los de ella. La joven se resistió unos segundos e incluso consiguió mascullar
algunos murmullos que sonaban coléricos, pero después se quedó inmóvil, inconsciente.
Farl se la pasó a Elminster rápidamente.
—Toma —dijo con tono alegre.
Se volvió y empezó a hacer una pirámide con las cajas de desecho de la panadería.
Elminster lo miró fijamente y luego bajó la vista a la muchacha que sostenía en sus
brazos. Era suave y hermosa —aunque pesaba— y ya empezaba a moverse; en un par
de segundos, volvería en sí... y, si Elminster conocía a la Sombra, cuando despertara iba
a estar muy, pero que muy enfadada. Precavidamente, miró en derredor buscando un
sitio donde soltarla.
—Es la noche de suerte de Hannibur —dijo Farl con una sonrisa mientras
descendía de la pirámide rápidamente levantada. Arriba, los postigos aparecían abiertos
ahora, y los ronquidos retumbaban en el callejón sin trabas. Señaló a Elminster y a
Shandathe y luego arriba, a la ventana.
—Desde luego —masculló El mientras trepaba por las cajas con el peso muerto
de la desmayada Sombra cargado a la espalda. Su delicado perfume le cosquilleaba en
la nariz, y añadió entre dientes—: Más afortunado que yo, te lo aseguro.
Poco después estaba trepando, cauteloso, por la ventana, en tanto que Farl
sujetaba las extremidades de Shandathe para evitar ruidos o una caída. La joven empezó
a rebullir mientras cruzaban el piso de tablas hacia la cama de Hannibur.
Levantaron las mantas de lana remendadas y la tumbaron con cuidado junto al
dormido panadero. Luego los dos se volvieron para contener un ataque de risa: el viejo
llevaba un camisón de volantes y atrevido escote, propio de una lasciva ramera. Por el
repulgo de seda asomaban unas huesudas rodillas y una piel velluda y llena de manchas
varicosas.
Elminster se mordió los labios y se alejó hacia la ventana, los hombros sacudidos
por carcajadas silenciosas. Farl consiguió dominarse antes y, con delicadeza, retiró las
vestiduras de los dos durmientes mientras sus dueños empezaban a rebullir; a
continuación acarició suavemente los dos cuerpos y corrió hacia la ventana, más
silencioso que un gato. Elminster ya estaba a mitad del montón de cajas apiladas, en la
calle.
Los dos ladrones soltaron risitas divertidas mientras tiraban de las cajas de abajo y
todo el montón se tambaleaba y caía, armando un escándalo que por fuerza tuvo que
cortar incluso los ronquidos de Hannibur, y doblaron la esquina a todo correr.
En una plaza, a medio Hastarl de distancia, se detuvieron para recobrar el aliento.
—¡Guau! —exclamó Farl—. Una estupenda velada. Lástima que no tuviera
tiempo de acabar mi jarra antes de que ese culo de hipopótamo empezara a avasallarte.
Elminster esbozó una sonrisa y le tendió el pendiente de Shandathe. Farl lo miró
sonriente.
—Bueno, al menos conseguimos algo en pago por nuestra considerada
intervención.
La sonrisa de El se ensanchó mientras dejaba caer tres gruesos eslabones de oro
en la otra mano de Farl.
—La cadena se abrió al retorcerse y se acortó unos cuantos eslabones —dijo con
fingida inocencia—. Llevaba el león demasiado bajo para que luciera bien, de todos
modos.
Farl estalló en alegres carcajadas, y los dos se agarraron entre sí mientras reían a
mandíbula batiente, hasta que Farl reparó en un cartel cercano.
—Vayamos a echar un trago —dijo, entre resoplidos.
—¿Qué? —Los ojos de Elminster, azulgrisáceos, centellearon de manera

68
peligrosa—. ¿Otra vez?

Selune había salido tres veces sobre las altas torres de Athalgard desde esa noche,
y la amistosa relación entre dos jóvenes, hijos de grandes magos, era la comidilla de
toda la ciudad. Los guardias personales de ambos rondaban por todas las tabernas y
figones de los barrios bajos de Hastarl, con la evidente misión de buscar a cierto joven
de cabello negro y nariz aguileña y a su amigo de fácil labia, por lo que Eladar y Farl
juzgaron prudente tomarse unas cortas vacaciones hasta que los que los buscaban se
volvieran lo bastante descuidados como para sufrir algún accidente, o hasta que algún
ladrón callejero, demasiado desesperado para ser juicioso, intentara robar a alguno y la
búsqueda se dirigiera hacia nuevos blancos.
Encontrarse expuestos a las miradas y a los arcos de centinelas aburridos en las
almenas de Athalgard no era del agrado de los dos amigos, así que se dedicaron a
charlar, relajarse y hacer planes en el aislamiento del viejo cementerio vallado del otro
extremo de la ciudad, un lugar repleto y en desuso, donde los panteones de piedra,
inclinados y agrietados, de familias pudientes se iban desmoronando a trozos en medio
de árboles raquíticos que brotaban a través de los cascotes y extendían encubridoras
ramas en todas direcciones.
Apellidos orgullosos y ladrones lo bastante triunfadores y adinerados como para
comprarse un rango, todos venían a parar aquí al final, y sus jactancias y argucias y
monedas de oro no les proporcionaban más que unos mausoleos que se irían
desmoronando con el tiempo y en cuyas piedras se grababan mentiras acerca de su
grandeza y buen carácter. Pobre consuelo, pensó El, para los huesos que se deshacían
debajo.
A la tranquila sombra de los árboles de las tumbas, los dos amigos estaban
echados sobre el tejado inclinado del Último Descanso de Ansildabar, sabedores de que
los huesos del antaño famoso explorador yacían expuestos y carcomidos en la tumba
saqueada que había debajo, pero sin importarles un ardite; un pellejo de vino pasaba de
uno a otro mientras ellos contemplaban las sombras proyectadas por un sol que
empezaba a ponerse entre criptas ladeadas y mausoleos medio derrumbados,
anunciando el ocaso.
—He estado pensando —dijo de repente Farl, que alargó la mano para pedir el
odre.
—Una mala señal, por regla general —comentó Elminster afablemente al tiempo
que se lo tendía.
—Ja, ja —replicó Farl—. Entre una orgía salvaje y otra, quiero decir.
—Ah, me preguntaba a qué venían esas pausas momentáneas —dijo Elminster,
extendiendo la mano hacia el pellejo. Farl, que todavía no había bebido, le dedicó una
mirada dolida, hizo un gesto de «espera» y echó un buen trago. Con un suspiro de
satisfacción, se limpió la boca y le tendió el odre.
—¿Te acuerdas de la insistencia de Budaera para que compartiéramos placeres?
—Sí. —Elminster esbozó una mueca—. A un precio bajo... por tratarse de ti.
—Exactamente. —Farl movió la cabeza arriba y abajo—. Te digo que estas
señoritas ganan el oro a espuertas... Se me ocurre que no sería difícil descubrir dónde
esconden su botín algunas y llevárnoslo mientras ellas duermen o están fuera,
«ocupadas» en las tabernas y los casinos de mercaderes ricos.
—Ni hablar —se opuso El con firmeza—. No cuentes conmigo para ese tipo de
planes. Si quieres esquilar a esa oveja, tendrás que hacerlo solo.
—Vale, considera el plan desechado —dijo Farl—. Y ahora, cuéntame por qué.
Elminster tensó las mandíbulas.

69
 —Yo no robo a quienes apenas tienen dinero suficiente para comer, cuanto menos
para pagar impuestos o tener ahorros.
—¿Principios? —Farl se apoderó del pellejo de vino casi vacío.
—Siempre los he tenido, y tú lo sabes. —Elminster rechazó con un ademán el
odre que le ofrecía Farl y éste, muy contento, lo apuró.
—Creía que querías matar a todos los hechiceros de Athalantar.
—A todos los señores de la magia, sí. —Elminster asintió con la cabeza—. Hice
ese juramento y, despacio, con cuidado y voluntad férrea, me propongo cumplirlo —
contestó, contemplando el río, donde una barcaza impulsada con pértiga acababa de
aparecer en la distancia, deslizándose corriente abajo, hacia los muelles—. Sin embargo,
algunas veces me pregunto qué más podría hacer, que más hay en la vida.
—Banquetes de jabalí asado todas las noches —dijo Farl—. Tanto dinero para
pagarlo que nunca tenga que sentir el aguijonazo de un puñal o esconderme en un
montón de estiércol mientras los soldados hurgan en él con sus alabardas.
—¿Nada más? —preguntó El—. ¿Nada más... elevado?
—¿Para qué? —inquirió Farl con un dejo de desdén—. Ya hay clérigos de sobra
por todo Faerun para que nosotros nos preocupemos de cosas así. Y mi estómago vacío
nunca se cansa de repetirme que tengo que ocuparme de él. —Satisfecho con que la
última gota de vino hubiera caído en su boca abierta, bajó el pellejo, lo enrolló y lo
metió debajo del cinturón. Luego volvió la vista hacia su amigo.
Eladar el Oscuro lo miraba con gesto ceñudo.
—¿A qué dioses debo adorar?
Farl se encogió de hombros, desconcertado, y extendió las manos.
—Eso es algo que cada hombre debe descubrir por sí mismo... o debería. Sólo los
necios obedecen al clérigo que tienen más cerca.
Una expresión divertida asomó a los ojos azulgrisáceos que estaban prendidos en
los suyos.
—Entonces, ¿qué hacen los clérigos?
—Mucho cántico y mucho grito iracundo y clavar espadas en personas que adoran
a otros dioses —respondió Farl con una mueca.
—¿De qué sirve la fe, entonces? —preguntó Elminster con el mismo tono de voz
serio, sosegado.
Farl volvió a encogerse de hombros y adoptó una expresión irritada de «¿y yo qué
sé?», pero la mirada circunspecta de Elminster siguió prendida en él y, tras un breve
silencio, el joven contestó muy despacio:
—La gente siempre necesita creer que existe algo mejor, en alguna parte, que lo
que tiene ahora, y que tal vez pueda conseguirlo. Y le gusta pertenecer a un grupo,
formar parte de él y sentirse superior a los forasteros. Por eso las personas se unen a
agrupaciones, y círculos y hermandades.
Eladar lo miró fijamente.
—¿Y salen y se atraviesan con espadas unos a otros en oscuros callejones y
después se sienten superiores por ello?
—Exactamente —respondió Farl. Siguió con la mirada la barcaza, que chirrió al
frenarse contra un muelle distante, y añadió con actitud coloquial—: Si vamos a
enfrentarnos a la muerte juntos muchas más noches, no estaría de más que conociera ese
código moral tuyo. Sé que prefieres el trabajo de vigilante de tienda, cargador de muelle
o recadero antes que robar, pero ¿quién no?
—Los chiflados que van buscando emociones fuertes —replicó El secamente.
Farl soltó una carcajada.
—Déjame a un lado de momento y cuéntame —instó.

70
 Elminster reflexionó unos instantes.
—No mataré a un inocente. Y no me gusta robar a nadie, salvo a ricos mercaderes
que son avaros, antipáticos y con una evidente falta de integridad. Ah, y los hechiceros,
por supuesto.
—Los odias de verdad, ¿no?
—Yo... —Elminster se encogió de hombros—. Siento desprecio por aquellos que
se valen de la magia para dominarnos a los demás, sólo porque alguien les enseñó a leer
o los dioses les concedieron el poder de ejercerla o algo así. Deberían utilizar el Arte
para ayudarnos a todos, no para tener a la gente sometida a su yugo.
—Si fueses Belaur ahora mismo —dijo Farl suavemente—, ¿qué otra cosa podrías
hacer sino obedecer a los hechiceros?
—Puede que el rey esté atrapado y puede que no. Nunca se deja ver cara a cara
para que nosotros, los súbditos a los que se supone tiene que servir, lo conozcamos, así
que ¿cómo quieres que lo sepa?
—Una vez me contaste que a tus padres los mató un hechicero que montaba un
dragón —dijo Farl.
—¿Te lo conté? —preguntó Elminster mientras le clavaba una mirada penetrante.
—Estabas borracho. Fue poco después de conocernos. Tenía que asegurarme de
que podía confiar en ti, así que te emborraché. Esa noche, en el Corro de Espadas, no
hacías más que repetir «proscrito» y «matar a los grandes magos». No salías de ese
estribillo.
Elminster contemplaba fijamente la corona rota de un mausoleo cercano.
—Cada hombre tiene su obsesión —dijo. Volvió la cabeza—. ¿Cuál es la tuya?
—La excitación de la aventura —contestó Farl—. Si no corro peligro o estoy
metido en alguna empresa difícil, secreta o importante, no me siento vivo.
Elminster asintió en silencio, recordando.
Había sido un día frío, borrascoso, en el que el agua sucia y fangosa llegaba a los
tobillos en las calles de Hastarl. Recién llegado y deambulando sin rumbo con los ojos
abiertos como platos, El entró en un callejón sin salida para encontrarse con que, al
darse media vuelta para salir de allí, estaba frente a una hilera de hombres de mirada
cruel y sonrisa feroz que le cerraban el paso. Un gigantón fornido y calvo, con
desgastadas ropas de cuero, encabezaba el grupo; en una mano blandía un garrote
forrado, y en la otra, un saco de lona lo bastante grande para meter la cabeza de
Elminster, que era justo el propósito para el que estaba pensado. Avanzaron lentamente
por el callejón hacia él.
Elminster retrocedió, manoseando la Espada del León y preguntándose si podría
pelear contra tantos criminales empedernidos en un espacio tan reducido y tener alguna
esperanza de salir victorioso.
Tomó posición en un rincón, con la espada aprestada, pero ellos no frenaron su
avance regular, amenazador. El tipo calvo enarboló el garrote, con la clara intención de
apartar la espada del muchacho de un golpe mientras los otros se echaban sobre él; pero,
antes de que tuviera tiempo de hacerlo, sonó una voz tranquila en lo alto:
—Yo que tú no lo haría, Shildo. Ya es carne de Gavilán, marcada y lista para
consumir. ¿No ves lo atontado que está? Y ya sabes lo que Gavilán hace con los
pendencieros que se entremeten en sus cosas.
El calvo levantó su fea cara para mirar hacia arriba.
—¿Y quién le iba a contar que habíamos sido nosotros? —replicó.
El delgado joven que estaba en cuclillas sobre el alféizar, con una ballesta
moviéndose suavemente y apuntando, amenazadora, a los matones, uno tras otro, sonrió
y dijo:

71
 —Eso es algo que ya se ha hecho, pelón. Hace dos segundos, Antaerl salió
volando para informarle. Me dejó aquí para disuadiros porque recordó que tiene una
vieja deuda sin saldar contigo, y por lo que ocurrió la última vez a una banda de
ladrones que se equivocó de hombre. No fue muy agradable, ¿verdad, Shildo? ¿Has
olvidado lo que Undarl dijo que te haría si volvías a cometer otro desafortunado error?
Yo sí lo recuerdo.
Gruñendo como una alimaña, el hombre calvo giró sobre sus talones y se alejó,
rompiendo la fila de matones e instándolos a seguirlo con un ademán brusco.
Cuando el callejón estuvo vacío, Elminster alzó la vista.
—Gracias por el rescate —dijo—. Te debo la vida, señor...
—Me llamo Farl, y no soy ningún «señor», aunque me siento orgulloso de ello, no
te equivoques.
Farl le explicó que «carne» era el mote dado a los patanes, esclavos y otros
desgraciados que los señores de la magia utilizaban para experimentos que los mataban,
desfiguraban, transformaban o los dejaban como zombis. Elminster, que evidentemente
estaba desorientado y deambulaba al tuntún, tenía justo el aspecto de víctima de un
asalto o de zombi en esclavitud.
—Lo convencí de que eras eso —dijo Farl en tono de advertencia.
—Gracias, supongo —contestó El—. ¿Y qué hay de especial en ello?
—Di a entender que eras propiedad del más poderoso señor de la magia. Shildo
sirve a un rival cuyo poder no es lo bastante grande todavía para desafíos abiertos.
Tiene órdenes muy estrictas de no provocar un enfrentamiento ahora mismo. —Rebulló
en el alféizar nevado y añadió—: ¿Por qué no guardas el arma? Podríamos ir a un sitio
más caliente que conozco, donde nos cobrarán más de la cuenta por un poco de sopa de
tortuga y tostadas quemadas... si pagas tú.
—Con gusto —asintió Elminster—, si me dices dónde puedo encontrar una cama
en esta ciudad y me aconsejas sobre lo que no he de hacer.
—Lo haré —contestó el risueño joven mientras saltaba ágilmente al suelo—. Tú
necesitas aprender y a mí me gusta hablar. Mejor aún; tú pareces necesitar un amigo y
en estos momentos yo ando un poco corto de ellos también... ¿Vale?
—Tú dirás hacia dónde —respondió Elminster.
Aquel día había aprendido mucho, y también de entonces a acá, pero nunca supo
de dónde venía Farl. El alegre ladrón parecía ser parte de Hastarl, como si hubiera
estado siempre allí y la ciudad reflejara sus estados de ánimo y sus maneras. Los dos se
habían tomado aprecio, y juntos habían robado más de su peso en oro y joyas durante
una lenta primavera y un caluroso y aun más largo verano.
Rezongando por esta húmeda ciudad de los señores de la magia que lo rodeaba,
Elminster se encontró de nuevo en el tejado inclinado del mausoleo, en el calor
menguante de un largo y ocioso día estival. Se volvió para mirar a su amigo a la cara.
—No es la primera vez que dices que sabes que vengo de Heldon.
—Es por tu forma de hablar —asintió Farl—, de las tierras altas, sin la menor
duda, y del este. Lo que es más: el invierno en que Undarl se unió a los grandes magos,
por la ciudad corrió el rumor de que había conseguido que aceptaran su integración
impresionando a los demás montando un dragón que lo obedecía. A petición de lord
Gavilán, fue al pueblo de Heldon para matar a un hombre y a su mujer, y, para
demostrarles de qué era capaz, arrasó el lugar hasta la última piedra y los quemó a
todos, incluso a los perros que huían corriendo a campo traviesa.
—Undarl —repitió Elminster suavemente.
Farl reparó en que su amigo tenía las manos temblorosas y crispadas, con los
nudillos blancos.

72
 —Si hace que te sientas mejor, El, sé cómo te sientes.
Los ojos que Elminster volvió hacia él ardían como el fuego de hierro al rojo vivo,
pero su voz sonó con terrible suavidad cuando preguntó:
—¿Ah, sí? ¿Cómo?
—Los hechiceros mataron a mi madre —respondió Farl con sosiego.
Elminster lo miró, casi apagado el fuego de sus ojos.
—¿Y qué ocurrió con tu padre?
—Oh, está estupendamente. —Farl se encogió de hombros.
La expresión de Elminster era una pregunta silenciosa, y Farl sonrió con cierta
tristeza.
—De hecho, probablemente esté ahí arriba, en esa torre, en este momento. Y, si
Tyche nos mira con enojo, dispondrá de un conjuro que le permitirá oírnos si pronuncio
su nombre.
—¿Podría alcanzarnos con un hechizo desde allí arriba? —inquirió Elminster al
tiempo que levantaba la vista hacia la torre.
—¿Quién sabe lo que los hechiceros son capaces de hacer? Pero lo dudo, o ciertos
hombres estarían desplomándose de bruces por todo Hastarl. Además, los señores de la
magia que conozco no podrían resistirse a la tentación de escarnecer a sus enemigos
antes de descargar sobre ellos el golpe mortal, cara a cara.
—Pues, pronuncia su nombre —dijo Elminster pausadamente—, y quizá baje
aquí, donde lo tendría a mi alcance.
—Después de mí —replicó Farl suavemente—. Después de que le hubiera
arrancado la lengua y le rompiera todos los dedos para que jamás volviera a ejecutar un
conjuro... Entonces puede que te dejara divertirte un poco con él. No iba a morir de una
forma rápida, ni mucho menos.
—¿Quién es él?
Una sonrisa carente de alegría curvó una comisura de la boca de Farl.
—Lord Gavilán, supremo señor de la magia, mago real de Athalantar, para ti. —
Volvió la cabeza para observar un fugaz remolino que pasaba de una columna a otra—.
Soy hijo ilegítimo. Gavilán hizo matar a mi madre, una dama de la corte amada por
muchos según dicen, cuando se enteró de mi nacimiento.
—¿Cómo es que sigues vivo, fuera de la torre?
Farl contemplaba el pasado, sin ver las tumbas que tenía delante.
—Sus hombres asesinaron a un bebé, pero al equivocado, algún otro pobre
mocoso. Me sustrajo una mujer que se había hecho amiga de mi madre..., una dama de
la vida nocturna.
—¿Y aun así me proponías robar a esas mismas mujeres de la noche? —se
extrañó Elminster.
—Una de ellas estranguló a mi madre adoptiva por unas cuantas monedas. Nunca
descubrí quién fue, pero casi estoy seguro de que se trata de una de las chicas que
estaban en la Moza Besucona —su voz burlona adoptó el tono pedante de un sabio
relatando un episodio de terrible importancia— la noche en que los hijos de dos señores
de la magia revelaron su historia de amor ante todo Hastarl.
—Oh, dioses —musitó Elminster—, y yo que me compadecía de mí mismo...
Farl, yo...
—Cierra el pico y guárdate la lacrimosa ñoñería que estabas a punto de vomitar
—lo interrumpió Farl con serenidad—. Cuando la flojedad causada por mi avanzada
chochez requiera tu compasión, Eladar Matamagos, no dejaré de ponerlo en tu
conocimiento.
Su tono grandilocuente hizo soltar una carcajada a Elminster.

73
 —Entonces, ¿qué va a pasar ahora? —preguntó.
Farl esbozó una sonrisa y, con un único y ágil movimiento, rodó sobre sí mismo y
se puso de pie.
—El tiempo de tregua ha terminado y hay que volver a la guerra. Así que no
dejarás que me aproveche de las damas de la noche ni de gente inocente, ¿eh? Bueno,
tampoco es una imposición severa. No debe de haber más de dos o tres de los últimos
en Hastarl... Hemos castigado demasiado a los hechiceros y a las grandes y poderosas
familias. Si nos posamos demasiado a menudo en la misma rama, serán trampas lo que
nos estará esperando, no montones de monedas, listas para que las cojamos. Esto sólo
nos deja dos posibilidades: los templos...
—Ni hablar —se opuso Elminster con firmeza—. Nada de entrometerse en
asuntos de los dioses. No quiero pasar el resto de una corta y desdichada existencia
soportando la cólera de la mayoría de Aquellos Que lo Oyen Todo... por no mencionar a
sus clérigos.
—Me lo esperaba —dijo Farl con una sonrisa—. Pues, entonces, sólo resta un
campo que no hemos tocado: mercaderes ricos. —Levantó una mano para contener la
inminente protesta de Elminster sobre saquear a esforzados tenderos trabajadores y se
apresuró a añadir:
»Me refiero a los que prestan dinero, invierten en trastiendas y detrás de puertas
seguras, actuando en grupos, secretamente, para mantener los precios altos y arreglar
accidentes para los competidores... ¿Te has fijado alguna vez qué pocas compañías
poseen las barcazas que atracan aquí en la actualidad? ¿Y qué me dices de los
almacenes? ¿Eh? Tenemos que descubrir cómo operan estos tipos, porque, si queremos
retirarnos alguna vez de este trabajo de aligerar los bolsillos de gente poco importante...
y nadie conserva ágiles los dedos para siempre, ¿sabes?..., tendremos que unirnos a la
clase que se sienta ociosamente y deja que su dinero trabaje para ellos.
Elminster tenía el entrecejo fruncido en un gesto pensativo.
—Un mundo secreto, enmascarado por lo que la mayoría ve en las calles.
—Igual que nuestro mundo, el reino de los ladrones, está oculto —añadió Farl.
—Exacto —dijo El, entusiasmado—. Entonces, ése es nuestro campo de batalla.
Y ahora ¿qué? ¿por dónde empezamos?
—Esta noche, sobornando generosamente a un hombre que me debe un viejo
favor, planeo asistir a una cena a la que nunca se me ha permitido acudir. Es uno de los
que sirven el vino, pero seré yo quien lo haga en su lugar, y escucharé lo que no debería
oír. Si estoy en lo cierto, me enteraré de planes y acuerdos para grandes e importantes
negocios dentro y fuera de la ciudad durante el resto de la estación. —Frunció el
entrecejo—. Hay un problema, y es que tú no puedes venir. No hay forma de que
puedas acercarte lo bastante para alcanzar a escuchar algo sin que te cojan. Estos tipos
tienen guardias por todas partes. Y tampoco tengo una disculpa para hacerte entrar en
ese lugar.
—Bueno, iré a algún otro sitio —aceptó Elminster—. Una noche de ocio, ¿o
tienes alguna otra sugerencia?
—Sí —asintió Farl lentamente con la cabeza—, pero será muy peligroso. Hay
cierto edificio al que le tengo echado el ojo desde hace cuatro veranos. Es la casa de tres
mercaderes derrochadores que comercian en el intercambio de mercancías y prestan
dinero pero que jamás parecen levantar un dedo para hacer un verdadero trabajo.
Probablemente son parte de esta cadena de inversores. ¿Podrías rondar por la casa sin
ser visto? Necesitamos saber dónde están las puertas, los accesos, las habitaciones
principales y cosas por el estilo. Y si consigues oír algo interesante mientras cenan...
—Vale, llévame hasta ese sitio, pero no esperes grandes cosas cuando nos

74
encontremos por la mañana. Creo que sólo es en los cuentos de los trovadores donde la
gente se sienta y habla de cosas que ya sabe sólo para que se enteren los que escuchan a
escondidas.
—De acuerdo —repuso Farl—. Tú, cuélate, fíjate dónde están las cosas e intenta
descubrir si va a pasar algo importante. Y vuelve a salir de allí, tan sigilosamente como
te sea posible. No quiero héroes muertos en esta sociedad; es demasiado difícil
encontrar socios de confianza.
—Prefieres a los cobardes vivos, ¿no? —preguntó Elminster mientras se bajaban
ágilmente del tejado del mausoleo y echaban a andar a través de los cascotes y la
maraña de plantas hacia la gruesa rama de árbol por la que se habían colado al
cementerio. Farl lo paró.
—En serio, El... Jamás había encontrado una intrepidez y una integridad igual en
nadie. Y, además, encontrarlas en alguien que también tiene aguante y destreza. Sólo
tienes una pega...
—¿Cuál? —Elminster había enrojecido de rabia.
—Que no eres una bonita chica.
Elminster replicó con un ruido grosero, y los dos se echaron a reír mientras
trepaban al árbol por el que saldrían.
—Sólo hay algo que me preocupa —añadió Farl—. Hastarl se hace más rica bajo
el mando de los hechiceros, y está atrayendo a más y más ladrones. Bandas. A medida
que vayan creciendo, tú y yo tendremos que unirnos o fundar una propia si queremos
sobrevivir. Además, necesitaremos más manos que estas cuatro si es que vamos a
ocuparnos de estos inversores de trastienda.
—¿Y qué es lo que te preocupa?
—La traición.
La palabra quedó flotando en un sombrío silencio entre los dos jóvenes en tanto
que descendían por el deteriorado muro a un callejón atestado de desperdicios,
espantando a las ratas con su aparición.
—También yo he encontrado en ti algo muy valioso, Farl —dijo Elminster
quedamente.
—¿Un amigo más guapo que tú?
—Un amigo, sí. Y también lealtad y compañerismo, algo mucho más valioso que
todo el oro que hemos robado juntos.
—Bonito discurso. Acabo de recordar otra cosa que me pesa —declaró Farl con
gravedad—. ¡No haber podido estar en la habitación para ver a Shandathe y al viejo
Hannibur despertar y verse el uno al otro!
Se echaron a reír a mandíbula batiente.
—He caído en la cuenta —dijo Elminster, tras varios segundos en los que apenas
pudo respirar, mientras caminaban calle abajo— de que no ha cundido el rumor por
Hastarl acerca de ese encuentro.
—Sí, una pena, verdaderamente —contestó Farl.
Se echaron el brazo por los hombros y caminaron sobre los resbaladizos
adoquines, en pos de la gloriosa perspectiva de la conquista de todo Hastarl que tenían
ante ellos.

75
 5
Encadenar a un mago

¿Para encadenar a un mago? Vaya, pues, con la promesa de poder y el conocimiento

de secretos («magia» si así lo quieres), codicia, amor... Las cosas que subyugan a
todos los hombres... y también a algunas de las mujeres más estúpidas.

Athaeal de Siempre Unidos

Reflexiones de una reina bruja en el exilio
Año de la Llama Negra

El aroma que subía hasta las ventanas altas era maravilloso. A despecho de sí
mismo, a Elminster le rugió el estómago. Se agarró firmemente al alféizar de piedra,
paralizado en una extraña postura, cabeza abajo, y confió en que nadie lo oiría.
La fiesta que se celebraba abajo era muy alegre; sonaba el tintineo del cristal y las
risas de los hombres; unas cortas carcajadas de alborozo subrayaban un murmullo
generalizado de chanzas y vehementes conversaciones. Todavía estaba muy lejos para
entender lo que se decía. Elminster terminó el nudo y tiró fuerte de la cuerda; sí, era
firme. Bien, pues, estaba en manos de los dioses...
Esperó a que sonara un estallido de risas y cuando se produjo se deslizó por el
fino cordel hasta el balcón asomado al salón de banquetes. Durante todo el descenso
estuvo a plena vista de cualquiera de los asistentes al banquete que se hubiera molestado
en mirar hacia arriba; estaba sudando profusamente cuando sus botas tocaron el suelo
del balcón y pudo acomodarse, afortunadamente, en una posición sentada, detrás del
antepecho, completamente oculto a los que estaban a la mesa. No hubo grito de alarma
alguno. Tras un instante, se relajó lo suficiente para mirar con detenimiento a su
alrededor. El balcón estaba oscuro y en desuso; intentó no levantar el polvo que podría
provocarle un estornudo ni dejar huellas reveladoras de su presencia.
A continuación, Elminster puso toda su atención en la charla de abajo, y, al cabo
de pocas palabras, se había quedado petrificado por el miedo y una creciente excitación.
Su mano se dirigió, espontáneamente, hacia donde la Espada del León permanecía
escondida.
—Han llegado a mis oídos ciertos comentarios maliciosos que insinúan que dudas
de nuestros poderes, Havilyn —decía una fría y orgullosa voz, y las palabras cayeron en
un repentino y tenso silencio—, que sólo servimos para amedrentar al pueblo llano para
que obedezca al Trono del Ciervo y que no somos verdaderos hechiceros, que no nos
atrevemos a poner un pie fuera del reino... Que tal vez nuestros conjuros sean
espectaculares, pero que de poco sirven contra los ladrones y el trabajo nocturno de los
competidores, dejando las inversiones que compartimos desprotegidas.
—Yo no he dicho tal cosa.
—Tal vez no, pero por tu tono deduzco que lo crees. No, retira tu arma. No tengo
intención de hacerte daño esta noche. Sería grosero matar a un hombre en su propia
casa... y el acto de un necio destruir a un buen aliado y un partidario adinerado. Lo
único que quiero es que presencies una pequeña demostración.
—¿Qué tipo de magia planeas ejecutar, Gavilán? —El tono de Havilyn era
desconfiado—. Te advierto que algunos de los presentes no están tan protegidos por

76
amuletos y escudos como yo, y que tienen aún menos razones para sentir aprecio por ti.
No sería muy inteligente empujar a un hombre a coger un arma en esta mesa.
—Lo que tengo pensado no es demasiado violento. Simplemente deseo poner de
manifiesto la eficacia de mi magia ejecutando para ti un conjuro que he perfeccionado
recientemente y que puede traer a mi presencia a cualquier mortal cuyo nombre y
apariencia conozca.
—¿Cualquier mortal?
—Cualquier ser vivo. Sin embargo, antes de que menciones algún viejo enemigo
al que te gustaría poner las manos encima, quiero mostrarte el verdadero poder de la
magia que manejamos aquí, en Hastarl... La magia a la que tan despectivamente has
calificado como simples trucos y bolas de fuego para acobardar al pueblo llano.
Se produjo un extraño repique, un tintineo agudo y penetrante.
—Contemplad esta cadena —dijo la fría voz de Neldryn Gavilán, mago real de
Athalantar—. Suéltala y retírate. Gracias.
Hubo un sonido cristalino y deslizante, y después los pasos suaves y precipitados
de unos pies que se alejaban.
El tintineo de cristal sonó de nuevo y unas imágenes reflejadas por las llamas
empezaron a danzar repentinamente sobre la pared, encima de Elminster. El joven las
observó con atención y vio que una cadena transparente se estaba elevando por sí misma
desde el suelo; elevándose y enroscándose lentamente en el aire hasta formar una gran
espiral.
La fría voz de Gavilán sonó de nuevo:
—Ésta es la Cadena de Cristal de Sometimiento, forjada en Netheril en épocas
remotas. Elfos, enanos y humanos, todos la buscaron y fracasaron y la creyeron perdida
para siempre. Yo la encontré. Contemplad la cadena que puede aprisionar a cualquier
mago y que le impide utilizar cualquier tipo de magia. Bellísima, ¿no es cierto?
Sonaron murmullos en respuesta, y el supremo señor de la magia continuó:
—¿Quién es el hechicero más poderoso de todo Faerun, Havilyn?
—Imagino que quieres que conteste que tú, pero, a decir verdad, no lo sé. Tú eres
el experto en temas mágicos, no yo... Ese Mago Loco del que hemos oído hablar,
supongo.
—No, no, piensa más a lo grande. ¿Es que no recuerdas nada de las enseñanzas de
Mystra?
—¿Ella? ¿Planeas encadenar a una diosa?
—No. Dije un mortal, y un mortal es el que tengo en mente.
—Basta ya de tantas preguntas ampulosas y dinos en qué piensas —intervino una
voz con acritud—. Hay un tiempo para el ingenio y un tiempo para hablar sin tapujos, y
creo que hemos llegado al último rápidamente.
—¿Acaso dudas de mi poder?
—No, señor de la magia, creo que tienes poder de sobra. Lo que estoy diciendo es
que dejes de avasallarnos con arrogantes juegos de palabras y actúes más como un gran
mago y menos como un chiquillo que intenta impresionar con su inteligencia.
Estas palabras finalizaron con un súbito grito de repulsión, seguido por
murmullos. Elminster se arriesgó a echar un rápido vistazo por encima del antepecho y
volvió a agacharse con idéntica premura. Había visto a un hombre sentado a la mesa que
miraba con terror a su plato... En éste había aparecido una cabeza humana, mirándolo
fijamente, sin verlo.
—Contempla la cabeza del último hombre que intentó robar en tu almacén,
decapitado por una cuchilla conjurada por mí. ¡Ea!, ya no está. Te aseguro que puedes
disfrutar del resto de la cena, Nalith. Sólo era una ilusión.

77
 —También soy de la opinión de que deberías ir al grano, Gavilán —dijo otra voz,
más vieja—. Basta de juegos.
—Está bien —contestó el mago real—. Observad, pues, y guardad silencio.
Hubo un breve murmullo, un destello de luz y un sonido de timbre muy agudo,
como el repiqueteo de cristal chocando entre sí o el cascabeleo de diminutas
campanillas de tobillos.
—Di a los presentes quién eres. —En la voz de Gavilán había un frío tono
triunfal.
—Me llaman el Magíster —dijo una nueva voz, sosegada pero temblorosa por la
edad.
En la mesa sonaron respingos de sorpresa, y Elminster no pudo contenerse. Éste
era el hechicero que llevaba el manto del poder de Mystra, el mago más grande de
todos. Tenía que verlo. Lenta, sigilosamente, levantó la cabeza para asomarse sobre el
antepecho y se quedó paralizado, petrificado por una idea repentina: si los señores de la
magia controlaban el mayor poder mágico de todo Faerun, ¿cómo podía esperar
derrotarlos jamás?
Allá abajo estaba la larga y reluciente mesa del banquete. Todos los hombres
sentados a su alrededor miraban fijamente a un hombre delgado, barbudo, vestido con
túnica que se encontraba de pie en la zona iluminada, un poco más abajo del salón. La
espiral de la cadena, hasta entonces vacía, giraba ahora lentamente en torno a él. Unos
rayos diminutos saltaban, juguetones, entre sus círculos a medida que giraba,
alimentados por el resplandor que envolvía al Magíster.
—¿Sabes dónde estás? —preguntó el mago real fríamente.
—Desconozco esta sala... En alguna gran mansión, sin duda. En Hastarl, en el
Reino del Ciervo.
—¿Y qué es lo que te tiene sometido? —El señor de la magia Gavilán se inclinó
hacia adelante mientras pronunciaba estas anhelantes palabras. La luz de las lámparas se
reflejó en las gemas y las runas protectoras que adornaban su oscura túnica y que
centellearon cuando él se movió, atrayendo las miradas hacia su persona. Era un hombre
delgado y de aspecto peligroso que pareció acrecentarse al extender las manos de largos
dedos entre sí, sobre la mesa, y se incorporó a medias, desafiando al hechicero apresado
en la cadena.
El Magíster miró la cadena con moderada curiosidad, más bien como un hombre
que examina mercancías de saldo tras entrar en una tienda con una fachada poco o nada
espectacular. Alargó la mano para tocarla, haciendo caso omiso de los repentinos rayos
que saltaron y chisporrotearon, cegadoramente blancos, alrededor de su arrugada mano,
le dio unos golpecitos con el índice, pensativamente, y dijo:
—Parece la Cadena de Cristal del Sometimiento, forjada largo tiempo atrás en
Netheril y que se creía perdida. ¿Lo es o se trata de una nueva cadena de tu creación?
—Las preguntas las haré yo —replicó Neldryn Gavilán con presunción—, y tú las
responderás... o utilizaré esta ballesta y Faerun tendrá un nuevo Magíster. —Mientras
hablaba, una ballesta amartillada y cargada apareció flotando por detrás de la cortina
que tapaba una puerta. Los mercaderes sentados a la mesa intercambiaron miradas de
alarma.
—Oh —dijo el anciano dulcemente—, entonces ¿es un desafío?
—No, a menos que te opongas a mis requerimientos. Considéralo como una
amenaza que pende sobre ti. Obedece o perece. Es la misma alternativa que cualquier
rey da a sus súbditos.
—Debes de vivir en unas tierras mucho más bárbaras que con las que estoy
familiarizado —repuso el Magíster con sequedad—. ¿Por ventura, Neldryn Gavilán, has

78
instaurado en Athalantar una tiranía de magos? He oído ciertas cosas, y ninguna buena,
acerca de ti y de tus colegas hechiceros.
—No lo pongo en duda —se mofó Gavilán—. Y, ahora, mantén la boca cerrada
hasta que yo te ordene hablar, o un nuevo Magíster hablará en tu lugar.
—¿Pretendes, pues, controlar cuándo y cómo el Magíster tiene que hablar? —El
tono del anciano casi parecía triste.
—Así es. —La ballesta flotó más cerca y se levantó, amenazadora, hasta quedar
suspendida sobre la mesa, apuntando el rostro del anciano.
—Que Mystra no lo quiera —dijo el Magíster sosegadamente—. Así pues, no me
queda otra alternativa. Debo responder a tu desafío.
Su cuerpo se deshizo repentinamente en nubes de vapor, se difuminó y
desapareció. La cadena colgó alrededor de un espacio vacío durante un momento y
después cayó al suelo con estruendo.
La ballesta dio un tirón y disparó, pero el proyectil voló raudo a través de nada,
cruzó la sala, golpeó en un escudo colgado en la pared y rebotó. Chocó contra la pared
de piedra, en un rincón, y cayó al suelo.
—¡Qué todo lo oculto se revele! —tronó el mago real Gavilán, de pie y con los
brazos levantados. Luego retrocedió; el anciano se materializó de la nada justo delante
de sus narices, tranquilamente sentado en el aire, por encima de la mesa.
Media docena de conjuros salió disparada cuando los alarmados hechiceros
presentes vieron una clara oportunidad de matar. En medio de la manifestación mágica,
los aterrados mercaderes volcaron las sillas en su precipitación para alejarse cuanto
antes de la mesa. La comida se esparció en el aire cuando voraces llamas, relámpagos y
rayos de hielo envueltos en niebla se encontraron en un siseante caos allí donde el
anciano estaba hacía un instante. Había desaparecido antes de que el mortífero
despliegue mágico se descargara sobre él... si es que había estado allí en algún
momento.
—El que con hechizos mata —dijo el Magíster suavemente desde el balcón, y
Elminster giró veloz sobre sí mismo y miró boquiabierto y aterrado al hombre vestido
con túnica que acababa de aparecer a su lado— debe esperar morir con hechizos.
Levantó las arrugadas manos y de cada dedo salió disparado un rayo de luz rubí a
través de la sala. Las cosas sólidas que tocaron se consumieron, abrasadas, en silencio.
Elminster tragó saliva al ver piernas plantadas en el suelo, pero sin ningún cuerpo
encima al que sostener, y, un poco más allá, un sollozante hechicero se desplomó en el
suelo cuando sus pies, que corrían en una precipitada huida, desaparecieron de repente
bajo él. En medio del estrépito de chillidos, golpes y chasquidos, los rayos
desaparecieron lentamente, dejando tras de sí fuegos incipientes allí donde habían
quemado madera o chamuscado tapices.
Los rayos estaban disipándose todavía cuando, por toda la habitación, hombres
enteros o mutilados empezaron a flotar hacia arriba, lentamente, a despecho de sus
esfuerzos por resistirse o sus frenéticos conjuros. El cristal tintineó y repicó cuando la
cadena también se levantó en el aire, deslizándose y enroscándose como una serpiente
gigantesca.
Desde alguna parte, cerca, Gavilán barbotó un encantamiento con una voz aguda y
asustada. El anciano hizo caso omiso de él.
Los hombres que se elevaron en el aire se frenaron suavemente hasta quedarse
parados a la altura del balcón, y la cadena serpenteó entre ellos, reluciendo con el
resplandor de los fuegos que ardían abajo.
Se produjo un estallido luminoso y un retumbo. Elminster se zambulló de cabeza
como si en ello le fuera la vida cuando el conjuro de Gavilán redujo la mitad del balcón

79
a un montón de ruinas de paneles y piedra hechos añicos. Desesperadamente, el joven
ladrón se arrastró sobre un suelo que se desmoronaba en pedazos detrás y debajo de él.
Con una sacudida, seguida de un ensordecedor estruendo, la mayor parte de las
baldosas del destrozado piso del balcón se desplomaron sobre el suelo de piedra del
salón de banquetes, en medio de una nube de polvo. Los cascotes se quedaron apilados
en un montón alrededor de una solitaria columna ladeada que había sostenido ese
extremo del balcón un momento antes. Despatarrado en los restos de la balconada,
Elminster volvió la cabeza, presuroso, y vio al Magíster de pie en el aire,
despreocupadamente, en medio de un círculo de indefensos y asustados hombres que
flotaban a su alrededor.
—¿Eso es lo mejor que sabes hacer, Gavilán? —El anciano sacudió la cabeza—.
Ni siquiera debiste abrigar la idea de que algún día serías lo bastante poderoso para
desafiarme, con unos conocimientos mágicos tan débiles... y un cerebro tan obtuso para
ejecutarlos. —Suspiró.
Elminster vio que la cadena de cristal se había enroscado en torno al cuello de uno
de los hombres que flotaban. La cabeza del individuo se volvió, obligada por una lenta,
terrible e invisible fuerza hasta quedar colgada, sin poderlo evitar, mirando los ojos del
anciano.
—Así que eres un señor de la magia, Maulygh... de amplio servicio, según veo, y
te consideras demasiado astuto para mostrarte abiertamente ambicioso. Sin embargo, tu
deseo es gobernarlos a todos, y esperas cualquier oportunidad para acabar con estos
otros y apoderarte del trono. Además, tienes planes; tu reinado no sería agradable.
El Magíster hizo un ademán de rechazo, y los eslabones de cristal que rodeaban el
cuello del hechicero estallaron en brillantes fragmentos. El cuerpo decapitado de
Maulygh sufrió una sacudida y luego colgó fláccido y goteando sangre. La cadena
acortada se deslizó en torno al siguiente hombre.
—Así que sólo un mercader, ¿eh? Othyl Naerimmin, alcahuete, contrabandista y
comerciante de perfumes y cerveza. —La voz temblorosa casi parecía esperanzada, pero
cuando sonó de nuevo tenía un tono de decepción, bajo y amargo—. Organizas
envenenamientos.
La punta de la cadena volvió a estallar, dejando tras de sí otro cadáver colgante.
Alguien chilló de terror, ahogando casi los frenéticos murmullos de varios
hechizos en ejecución. El Magíster hizo caso omiso de todo ello y observó cómo la
cadena trazaba su mortífero y sinuoso avance en el aire. Un hombre —un orondo
mercader que jadeaba y miraba con ojos desorbitados por el terror— fue pasado por alto
y salvó la vida. Descendió al suelo, flotando suavemente, y cayó cuando la magia lo
liberó; de inmediato, se incorporó atropelladamente, lloriqueando, y salió corriendo del
salón.
El siguiente hombre era otro mago que se mostró desafiante y fue a la muerte
bramando con ira. Cuando estuvo decapitado, unas pulsaciones de resplandor púrpura
llamearon alrededor de su cuerpo. El Magíster las observó atentamente.
—Una interesante red de fuerzas mágicas, ¿no te parece, Gavilán?
El mago real barbotó una palabra que levantó ecos en el salón, y de pronto hubo
un estallido de fuego. Elminster se agazapó en el rincón y se cubrió la cara al sentir una
súbita oleada de calor. Enseguida pasó y, en medio de los crujidos de piedra enfriándose
y la turbulenta ráfaga de aire, se oyó el suspiro del anciano.
—Bolas de fuego... Siempre lo mismo. ¿Es que vosotros, los jóvenes, no sabéis
conjurar nada más?
El Magíster seguía erguido en el aire, indemne, observando cómo la cadena —
ahora mucho más corta, su superficie resquebrajada y ennegrecida por el fuego—

80
serpenteaba hacia el siguiente hombre, que resultó estar muerto ya, de miedo o por
algún conjuro propio mal ejecutado o por algún fragmento de cristal extraviado, así que
la cadena reanudó su avance.
Estalló dos veces más y después otro mercader salvó la vida. Huyó sin dejar de
sollozar, dejando sólo al mago real de Athalantar, colgando vivo frente al Magíster.
Gavilán miró a derecha e izquierda, a los cuerpos decapitados que flotaban a su
alrededor, y lanzó un gruñido de terror.
—He de confesar que matarte me proporcionará una gran satisfacción —declaró
el anciano—. Sin embargo, me complacería aún más que renunciaras a todas tus
pretensiones sobre este reino, aquí y ahora, y aceptaras servir a Mystra bajo mi
dirección.
Gavilán barbotó una maldición y, con manos temblorosas, intentó ejecutar un
último conjuro. El Magíster escuchó cortésmente y después sacudió la cabeza, haciendo
caso omiso de la tenebrosa bestia provista de garras que apareció en el aire ante él.
Las crueles zarpas pasaron a través del anciano y después se disiparon mientras
los últimos eslabones de la Cadena del Sometimiento estallaban. La sangre salpicó el
suelo de piedra, allá abajo.
Dejando los cadáveres colgando en una formación horripilante, el Magíster se
volvió para mirar al joven agazapado en la única esquina que quedaba del balcón. En
sus ojos había un brillo peligroso cuando se encontraron con la mirada despavorida de
Elminster.
—¿Eres un mago, chico, o un sirviente de esta casa?
—Ni lo uno ni lo otro. —Apartando los ojos con gran esfuerzo, Elminster saltó
del balcón y fue a aterrizar en las losas salpicadas de sangre.
El anciano estrechó los ojos y levantó un dedo. Un muro de llamas brotó en
círculo alrededor del ladrón, que giró sobre sí mismo velozmente, con el fragmento
afilado de una vieja espada de combate en su mano. El miedo dio coraje a Elminster, y
su voz sonó temblorosa por ambas sensaciones cuando se enfrentó al viejo que se cernía
en el aire por encima de él.
—¿Acaso no ves que no soy un maldito brujo? ¿Es que no eres mejor que estos
crueles magos que rigen Athalantar? —Agitó la corta cuchilla frente a las rugientes
llamas que lo rodeaban—. ¿O es que todos los que dominan la magia están tan
envilecidos por su poder que se vuelven tiranos que disfrutan mutilando, destruyendo y
sembrando el terror entre la buena gente?
—¿No estabas con éstos? —preguntó el Magíster extendiendo la mano para
señalar los cuerpos que colgaban, silenciosos, a su alrededor.
—¿Con ellos? —escupió Elminster—. ¡Los combato siempre que me es posible,
en la medida de mis fuerzas, y espero acabar con todos ellos algún día para que los
hombres puedan vivir libres y felices en Athalantar otra vez! —Su rostro se puso tenso
con una súbita idea—. Mis palabras parecen más las de un juglar, ¿no? —añadió, ya
más tranquilo.
El Magíster lo contemplaba pensativamente.
—Esa forma de pensar no está mal —dijo con voz queda—, si sobrevives a los
peligros de expresarla en voz alta. —Una inesperada sonrisa le iluminó el semblante, y
Elminster se sorprendió correspondiendo con otra.
Invisibles para los dos, un par de ojos aparecieron en un extremo del salón en
medio de puntos de luz arremolinados, en las titilantes llamas que lamían los despojos
de la destrozada mesa de banquetes. Observaron al muchacho y al mago flotante con
expresión pensativa.
—¿De verdad puedes ver todo lo que esos hombres son y piensan? —preguntó

81
Elminster torpemente, de buenas a primeras.
—No —fue la escueta respuesta del Magíster. Sus viejos ojos castaños se
prendieron en los resueltos azulgrisáceos mientras hacía que el chisporroteante muro de
fuego se extinguiera por completo.
Elminster apartó los ojos un instante para ver qué había ocurrido, pero no hizo
intención de huir. Plantado en el suelo manchado de sangre y alfombrado de escombros,
levantó la vista y sostuvo la mirada del viejo mago con firmeza.
—¿Vas a hacerme volar en pedazos o me dejas marchar?
—No siento el menor interés en matar gente buena y honrada, y apenas me
preocupan los asuntos de quienes no tienen magia. Veo que posees visión de mago,
muchacho... ¿Por qué no pruebas con la hechicería?
Elminster le lanzó una mirada sombría.
—Esas cosas no me interesan ni tampoco convertirme en la clase de hombre que
maneja la magia —respondió con tono despectivo—. Cada vez que miro a los magos,
veo serpientes que utilizan sus conjuros para hacer que la gente los tema, como un
látigo con el que obligar a otros a obedecer. Veo hombres crueles, arrogantes, que
pueden tomar una vida o... —sus ojos recorrieron con una dura mirada la destrucción
que lo rodeaba; otros ojos vigilantes se metieron tras las llamas para evitar ser
descubiertos— destruir un salón en un visto y no visto, a quienes no les importa lo que
hacen, siempre y cuando sus deseos se vean satisfechos. Exclúyeme de las filas de
hechiceros, señor.
Entonces, con la vista levantada hacia el apacible semblante del anciano,
Elminster sintió un súbito temor. Sus palabras habían sido desabridas, y el Magíster era
un mago como cualquier otro. En los apacibles y viejos ojos, sin embargo, parecía
haber... ¿aprobación?
—Aquellos a quienes no les gusta poseer el poder de la magia resultan ser los
mejores hechiceros —respondió el Magíster. De repente, sus ojos parecieron
profundizar en el alma de Elminster, buscando, hurgando, y en su voz volvió a sonar la
tristeza cuando añadió—: Y aquellos que viven del robo al final casi siempre acaban
quitándose su propia vida.
—No robo por gusto —replicó Elminster—. Lo hago para poder comer... y para
perjudicar a los señores de la magia donde y cuando puedo.
—Y por eso deberías prestar atención —dijo el Magíster mientras asentía con la
cabeza—. De lo contrario, yo no habría malgastado saliva.
Elminster lo miró pensativamente; de pronto, se puso tenso al oír el estruendo de
botas corriendo y retumbando, cada vez más cerca, en los pasillos aledaños al salón. Ese
sonido sólo podía significar una cosa: soldados de Athalantar.
—¡Ponte a salvo! —exclamó sin pararse a pensar cuán ridícula era semejante
advertencia para el archimago más poderoso del mundo entero, y corrió hacia el pasaje
más próximo donde no retumbaban las pisadas.
Todavía se encontraba a tres zancadas de distancia de él cuando unos hombres
con alabardas y ballestas irrumpieron en la estancia, pero el jadeante mercader que los
acompañaba señaló hacia arriba con el dedo, al mago suspendido en el aire.
—¡Allí! —gritó.
Para cuando la andanada de saetas y las llamas conjuradas precipitadamente
atravesaron el aire, repentinamente vacío, tanto el muchacho que corría como los ojos
escondidos tras las lenguas de fuego que lamían los despojos de la otrora magnífica
mesa habían desaparecido. Un instante después, los cuerpos flotantes cayeron
bruscamente y se estrellaron contra el suelo de piedra con golpes sordos que hicieron un
desagradable ruido de chapoteo. Los soldados, demudados, retrocedieron al tiempo que

82
suplicaban a Tempus en voz alta que los defendiera y a Tyche que los ayudara.
Elminster salió de la cocina por una de las puertas y se encontró en el callejón sin
salida de las despensas; regresó a todo correr a la cocina y ya se dirigía a otra puerta
más pequeña, al tiempo que alzaba su propia plegaria a Tyche para que al otro lado no
hubiera otra alacena, cuando oyó la enfurecida voz de Havilyn gritando:
—¡Encontrad a ese muchacho! ¡No pertenece a mi servicio!
Maldiciendo en voz alta, Elminster abrió la puerta de un tirón. Sí, éste era el
camino por el que los aterrorizados cocineros habían huido. Subió los peldaños de dos
en dos hasta que, en un recodo de la escalera, varias alabardas chocaron delante de él,
haciendo saltar chispas. Unos soldados intentaron, encorajinados, soltarlas de la
barandilla de la escalera y las giraron con trabajo a fin de lanzarlas hacia abajo; pero El
ya había visto a otro soldado que corría por el pasillo de más arriba con una ballesta
amartillada en las manos. Desanduvo el tramo de escalones de un solo salto y aterrizó
con un fuerte golpe en las posaderas; acto seguido se zambulló de lado, hacia un nicho
maloliente.
Un segundo después, la saeta de una ballesta rebotaba en la pared cercana y caía,
repicando, a la cocina. La siguió una segunda saeta que se hundió profundamente en la
garganta del soldado que iba a la cabeza, corriendo escaleras arriba.
Elminster no perdió tiempo en ver cómo caía el hombre al tiempo que exhalaba un
gorgoteo; estaba muy ocupado buscando en el oscuro nicho la puerta de la trascocina.
¡Ahí estaba! La abrió de un tirón y se escabulló a través de una habitación silenciosa,
entre un laberinto de tableros inclinados donde se desangraba la carne y de cubos donde
se echaban desperdicios, esperando que la casa fuera lo bastante antigua para que
tuviera... ¡Sí!
Elminster agarró la anilla del tirador y levantó la trampilla del pozo de desechos.
Pudo oír el estruendo de la fuerte corriente del río en la oscuridad, allí abajo, mientras
se deslizaba hacia sus aguas con los pies por delante.
La zambullida era desde más altura de lo que había imaginado, y el agua estaba
entumecedoramente fría. Los talones de Elminster tocaron un fondo cenagoso durante
un momento, y el joven se retorció hacia un lado para emerger a un costado de la
trampilla de encima.
Intentando no hacer caso de los invisibles pegotes babosos que flotaban en el agua
a su alrededor, salió a la superficie jadeando, a tiempo de oír el choque de una saeta
disparada desde la trampilla, en algún punto por encima y detrás de él, seguido de un
grito:
—¡Las alcantarillas! ¡Está ahí abajo!
Elminster nadó a favor de la fuerte corriente, procurando no hacer ruido. No podía
confiarse pensando que los ansiosos soldados no se zambullirían tras él ni descolgarían
antorchas y probarían su puntería con las ballestas a lo largo del túnel fluvial. El frío del
agua se le fue metiendo en los huesos mientras lo transportaba al otro lado de un recodo
y al exterior.
Le pareció que era la primera oportunidad que tenía desde hacía largo rato de
poner en orden sus ideas. El mago real y al menos otros tres señores de la magia habían
sido barridos en la misma noche, pero Elminster no había intervenido en su muerte. Ni
siquiera había sacado un bocado de la cena o una pequeña moneda de la casa en
compensación por sus esfuerzos.
—Elminster, da gracias a Tyche —murmuró en la oscuridad de la corriente. Se las
había arreglado para conservar la cabeza en aquella estancia de muerte; suponía que eso
ya era algo... algo que ni siquiera hechiceros poderosos habían logrado hacer. La
prudencia contuvo el grito de júbilo que pugnaba por escapar de su garganta, pero le

83
levantó el ánimo al tiempo que la corriente lo sacaba de la oscuridad a la azul penumbra
de las luces de lámparas en la noche, debajo de los muelles. Volvió la cabeza para alzar
la vista hacia las oscuras torres de Athalantar y les dedicó una sonrisa desafiante.
La sensación perduró hasta que salió del agua a un muelle en desuso y empezó el
camino de regreso a casa, empapado y tiritando. Si hubiese sido Farl, habría
aprovechado su información acerca de los que habían muerto esta noche en el salón,
para hacer una redada en unas pocas casas que merecieran la pena y hacerse con
riquezas que sus dueños ya no podían reclamar —y antes de que parientes u otros
buitres de segunda fila supieran siquiera que faltaban— y desaparecer en la noche con
total tranquilidad.
—Pero no soy Farl —dijo el joven en voz alta—. Ni siquiera soy un buen ladrón.
En lo que sí soy bueno es corriendo.
Para demostrarlo, dejó atrás a un soldado que dobló en la esquina en ese
momento, alabarda en mano, y que con un grito de sobresalto reconoció al joven que
casi había atravesado en la escalera de la casa de Havilyn pocos minutos antes. La
persecución los llevó a lo largo de una sinuosa y empinada calle flanqueada por los
muros que cerraban los jardines de los potentados. Mientras corrían bajo las ramas de
los árboles, una sombra oscura se agachó desde una de ellas y golpeó al soldado, fuerte
y en plena cara, con un adoquín.
El hombre se desplomó con un ruido metálico, y Farl descendió ágilmente de la
rama.
—¡Eladar! —llamó.
Elminster se volvió en lo alto de la cuesta y miró atrás. Su amigo estaba plantado
en mitad de la calle, con los brazos en jarras y sacudiendo la cabeza.
—Por lo que veo, no puedo dejarte solo ni una noche —dijo Farl mientras
Elminster regresaba, resoplando, calle abajo.
Cuando llegó junto a su amigo, éste se había agachado, con una rodilla plantada
en el cuello del soldado, y lo registraba hábilmente en busca de bolsas de dinero, dagas,
medallones y cualquier otro objeto de interés.
—Algo importante ha sucedido —comentó Farl sin alzar la vista—. Havilyn entró
corriendo, falto de aliento, y le dijo algo a Fentarn. Nos ordenaron a todos salir de la
casa, con los soldados detrás de nosotros para asegurarse de que nos quedábamos en la
calle, mientras que todos ellos iban corriendo a otro lado. Corriendo, El, te lo aseguro.
No sabía que ningún mercader rico y poderoso recordara cómo se corre...
—Me encontraba donde ocurrió ese algo importante —dijo Elminster
sosegadamente—. Por eso me perseguía éste.
Farl alzó la vista hacia él, los ojos chispeantes.
—Cuenta, cuenta —fue todo cuanto dijo.
—Después —contestó Elminster—. Primero describiré a los muertos y, una vez
que los hayas identificado, podemos hacer una visita a cualesquiera confiadas casas de
incipiente duelo con probabilidades de tener el más abultado botín aguardando a que lo
tomen.
Farl sonrió con ferocidad.
—Supón que hacemos eso exactamente, oh, príncipe de ladrones. —En su
excitación y con el ajetreo de levantar el cuerpo del guardia, no vio que Elminster se
ponía rígido al oír la palabra «príncipe».

—Nos estamos quedando sin sitio ahí —dijo Farl con satisfacción cuando se
encontraron a una distancia segura de la tienda abandonada y clausurada con tablones
en la que escondían su botín—. Ahora vayamos a alguna parte donde podamos hablar

84
sin ser vistos.
—¿Qué tal al cementerio otra vez?
—Me parece bien... en cuanto nos hayamos asegurado de que está libre de
amantes.
Así lo hicieron, y Elminster le relató a Farl lo ocurrido. Su amigo sacudió la
cabeza cuando El le describió al Magíster.
—Creía que sólo era una leyenda —protestó.
—Pues no —dijo El sosegadamente—. Era aterrador, pero... ¡ah, que magnífica la
forma en que hizo caso omiso de los mejores conjuros de los magos y la tranquilidad
con que juzgó a cada uno y los ejecutó! ¡Qué poder! —Farl miró de soslayo a su amigo.
Elminster contemplaba fijamente la luna, con ojos brillantes.
»Poseer ese gran poder algún día —musitó—, ¡y no tener que volver a huir de los
soldados!
—Creía que odiabas a los hechiceros.
—Eh... sí, claro... al menos, a los señores de la magia. Pero sentí algo al ver lanzar
los conjuros, que...
—Te fascina, ¿verdad? También lo he sentido yo. —Farl asintió en silencio a la
luz de la luna—. Lo superarás después de que hayas intentado disparar una varita
mágica o pronunciar un hechizo una y otra vez sin que ocurra nada. Aprendes a
admirarlo de lejos y manteniéndote a una respetable distancia... o acabas muerto antes
de lo que quisieras. Hechiceros... ¡Bah! Que los dioses los maldigan. —Bostezó—.
Bueno, ha sido una noche de trabajo muy provechosa. Echemos un sueño al amparo de
Selune o estaremos roncando en alguna parte cuando sea pleno día.
—¿Aquí?
—No. Dos de esos muertos, al menos, tienen criptas familiares aquí. ¿Y si sus
sirvientes, enviados a limpiar las tumbas para el funeral, tienen miedo de caminar entre
los muertos y piden una escolta de soldados? No, tenemos que encontrar un techo en
otra parte.
Elminster tuvo una repentina idea que lo hizo sonreír.
—¿Qué tal en casa de Hannibur?
—Sus ronquidos despertarían a un muerto —comentó Farl, igualmente sonriente.
—Exactamente.
Los dos prorrumpieron en carcajadas y regresaron a buen paso por las oscuras
callejas de la ciudad, evitando los grupos de soldados que marchaban sin rumbo fijo en
la noche, buscando a un joven vestido con ropas de cuero oscuras, que corría, y a un
viejo mago que se desplazaba por el aire, y, sin duda, esperando para sus adentros no
encontrar a ninguno de los dos.
Cuando las primeras luces que anunciaban el alba se deslizaron sigilosamente río
abajo hasta Hastarl, El y Farl se acomodaron en el tejado de la casa de Hannibur,
extrañados por el silencio en el cuarto que tenían debajo.
—¿Qué ha pasado con sus ronquidos? —susurró El, y Farl expresó su propio
desconcierto encogiéndose de hombros.
Entonces escucharon un ruidito abajo que indicaba que Hannibur había descorrido
la mirilla de la puerta trasera. Los dos amigos se miraron y arquearon las cejas al mismo
tiempo en un gesto interrogante; luego se inclinaron para asomarse al callejón, justo a
tiempo de ver a Shandathe Llaerin, llamada «la Sombra» por el silencio con que podía
moverse, y quizá la mujer más bella de toda Hastarl, acercarse con pasos ligeros por el
callejón hasta la puerta trasera de la tienda de Hannibur. Luego la oyeron decir:
—Ya estoy aquí, cariño.
—Por fin —retumbó el panadero mientras entreabría la puerta cautelosamente—.

85
Creí que no ibas a llegar nunca. Ven al lecho al que perteneces, ahora.
Elminster y Farl intercambiaron una mirada divertida y se estrecharon las manos
con feroz regocijo. Después, desechada toda idea de dormir, se pusieron cómodos para
escuchar lo que acontecía en la habitación de abajo.
No había pasado ni un minuto cuando los dos se habían quedado profundamente
dormidos.

El ardiente sol despertó a los dos exhaustos y sucios ladrones a una hora avanzada
de la mañana y, una vez que estuvieron despiertos, el aroma a panecillos y barras recién
cocidos que subía del establecimiento de Hannibur los mantuvo despabilados.
Con los estómagos rugiéndoles, los dos ladrones se asomaron cautelosamente al
dormitorio de abajo. Sólo alcanzaron a ver un codo de Shandathe, que dormía
plácidamente mientras transcurría el día.
—Me parece injusto que ella duerma cuando nosotros no podemos —protestó Farl
mientras se frotaba los ojos.
—Déjala dormir —contestó Elminster—. Se lo ha ganado, sin duda. Ven.
Se descolgaron con cuidado por los maltrechos alféizares y los travesaños de
madera de la fachada posterior de la tienda de al lado y fueron a los baños de una pieza
de plata, donde se encontraron con una fila de gente esperando.
—¿A qué viene este repentino apremio por la limpieza, mi buen señor? —
preguntó Farl a un vendedor de salchichas que conocían de vista.
—¿No os habéis enterado? —preguntó a su vez el hombre, que los miraba con el
entrecejo fruncido—. ¡El mago real y otra docena de magos fueron asesinados anoche!
El cortejo fúnebre es al mediodía.
—¿Asesinados? ¿Y quién se las arregló para acabar con el mago real?
—Ah. —El vendedor de salchichas se acercó con actitud confidencial, fingiendo
no ver a las ocho o nueve personas que salieron de la fila y se apelotonaron para
escuchar—. ¡Algunos dicen que fue un mago a quien sacaron de su tumba, después de
despertarlo de su largo sueño desde la caída de Netheril!
—¡Qué va! —intervino una mujer que estaba cerca—. Fue...
—Y otros —prosiguió el vendedor de salchichas, levantando la voz para tapar la
de ella— dicen que fue un pobre desgraciado al que habían capturado y pensaban
comerse vivo para algún asqueroso rito mágico, pero que, cuando se sentaron a la mesa,
¡se convirtió en dragón y los quemó a todos! Otros cuentan que fue un ojo observador,
un desollador mental o algo mucho peor.
—Que no —insistió la mujer—. No es en absoluto lo...
—Pero en mi opinión —dijo el vendedor de salchichas, apartándola de un codazo
y levantando la voz otra vez hasta el punto de que retumbó en la pared opuesta del
callejón—, creo que la primera historia que me contaron es la verdadera: que fueron
castigados por su crueldad por la propia Mystra en persona.
—¡Sí! ¡Exacto! ¡Os digo que eso fue lo que pasó! —La mujer estaba dando
brincos por la excitación y su generoso trasero se agitaba como fardos en los muelles
cuando hay tempestad—. El mago real pensó que tenía un conjuro que la pondría a sus
pies como un perro y así podría utilizar sus poderes para destruir a todos los magos
excepto a los nuestros y conquistar todos los países desde aquí al Gran Mar, más allá de
Elembar. Pero estaba equivocado, y ella...
—¡Los transformó a todos en jabalíes, les metió espetones por los traseros y los
tostó en la lumbre de la chimenea! —La jocosa voz pertenecía a un hombre que estaba
cerca y que apestaba a pescado.
—¡No! Me han contado que les arrancó la cabeza a todos... ¡y se las comió! —

86
comentó una vieja con tono orgulloso, como si el rey Belaur en persona se lo hubiera
dicho.
—Bah, vete a paseo. ¿Para qué iba a hacer algo así? —El hombre que estaba a su
lado le pisó un pie, con fuerza.
La vieja pegó un brinco de dolor y agitó un índice bajo la nariz del individuo.
—¡Espera y verás, listillo! ¡Espera y verás! Cuando pase el cortejo, si les han
puesto máscaras de madera en las cabezas o se las han cubierto con las mortajas,
entonces tendré razón. ¡Hay ciertas personas en Hastarl que pueden decirte que
Berdeece Hettir nunca se equivoca! ¡Espera y verás!
Farl y Elminster habían estado intercambiando miradas divertidas, pero ante este
último comentario Farl sonrió y dijo, sin apenas abrir los labios y cambiando la voz para
que sonara ronca y lejana:
—Supongo que no te atreverías a hacer una apuesta, ¿eh?
Un instante después, en el callejón reinaba un tremendo alboroto donde las buenas
gentes de Hastarl, con los rostros congestionados, gritaban y levantaban los dedos para
indicar sus apuestas.
—¡Un momento, esperad un momento! —pidió Elminster, y se hizo un repentino
silencio: Eladar el Oscuro nunca hablaba—. Siempre me aflige veros apostar —dijo
mientras miraba seriamente a su alrededor—, porque después todo son discusiones y
gente furiosa con los que no pagan. Así que si queréis apostar, y sabéis que no soy de
los que tiran su dinero de esa manera, apuntaré vuestras apuestas y así todo podrá
liquidarse correctamente, después.
Hubo mucha charla, y luego un reconocimiento general de que era una buena
idea. Elminster arrancó la manga de la andrajosa camisa que llevaba puesta, obtuvo un
poco de tinta de un escriba callejero a cambio de una pluma que había robado por una
ventana unos cuantos días antes y que todavía llevaba metida en una bota, y se puso a
trabajar, garabateando números con una aguja despuntada.
Con las prisas, ninguno de los presentes reparó en que Farl aceptaba varios de los
envites más fuertes, apostando siempre a favor de que los magos estaban descabezados.
Elminster avanzó a lo largo de la fila hasta el principio, se metió en el edificio para
continuar anotando apuestas, colgó la manga repleta de apuntes en una clavija alta, y se
zambulló de cabeza y completamente vestido en la tina que ahora servía de bañera y que
anteriormente se utilizaba para pisar uvas. El agua estaba ya turbia por la suciedad, y
Elminster salió tan rápidamente como había entrado en ella, perseguido por el
enfurecido propietario. Corrieron alrededor de la aguatocha de aclarado mientras Farl
hacía funcionar la palanca, empapándolos a los dos con un agua bastante más limpia, y
entonces Elminster puso cuatro monedas de plata en la mano del hombre, saltó para
recoger la manga de las apuestas y salió corriendo al callejón otra vez, seguido de Farl.
—¡Que los dioses os maldigan! ¡Hoy cuesta una pieza de oro por cabeza! —chilló
el hombre a sus espaldas.
Elminster giró sobre sí mismo, asqueado, y arrojó un puñado de monedas de plata
hacia el dueño de los baños.
—Es más ladrón que nosotros dos juntos —rezongó a Farl mientras se dirigían
hacia un buen sitio donde esconder la manga. Resultaba muy apropiado que la gente de
Hastarl estuviera dispuesta a pagar buen oro para ver pasar por última vez al mago real,
además de un puñado de señores de la magia, y deshacerse de ellos para siempre.
—O hacer apuestas —se mostró de acuerdo Farl.
La noticia de lo ocurrido se había difundido por toda la ciudad; la gente no
hablaba de otra cosa a su alrededor mientras caminaban, y había un aire de fiesta por las
calles. Elminster sacudió la cabeza ante las risas sin tapujos, incluso entre las patrullas

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de soldados.
—Pues claro que están contentos —explicó Farl a su perplejo compañero—. No
todas las noches un atento y joven ladrón, aunque éste prefiera otorgar todo el mérito a
un misterioso mago que tan convenientemente se materializó en el aire y que tan
amablemente volvió a desaparecer en él, acaba con el hombre más temido y más odiado
de todo Athalantar y con muchos de sus colegas, por no mencionar un puñado de
hombres a los que los tenderos de esta ciudad deben un montón de dinero. ¿No lo
estarías tú en su lugar?
—No se les ha ocurrido pensar que algún otro cruel señor de la magia se
adelantará para proclamarse a sí mismo mago real y los hará sentirse aún más
atemorizados que antes —replicó Elminster con tono lúgubre.
Las amplias avenidas por las que pasaría el cortejo fúnebre ya empezaban a
llenarse; las personas que poseían atavíos (y servicios de baño propios en los que
asearse para lucirlos) llegaban para coger los mejores sitios, sin pensar en la riada de
vecinos, menos amables y más pobres, que pronto vendrían empujando para situarse en
los lugares estratégicos, sin reparar en quienes pensaban que ya eran suyos. En la
mayoría de las procesiones de este tipo, un buen número de personas acababan
aplastadas bajo las ruedas de los carros al salir lanzadas de un empellón hacia adelante
por la multitud vociferante que no cesaba de empujar.
—¿Estás pensando qué casas estarán vacías este buen día, crujiendo bajo el peso
de monedas mientras toda Hastarl está en la calle para ver pasar unos cadáveres? —
preguntó Farl alegremente.
—No. Estaba pensando en dar el cambiazo al cubo en el que el dueño de los
baños se sienta por otro: coger el que está llenando con monedas de oro ahora mismo y
en su lugar dejar otro cubo de...
—¿Mierda? —Farl sonrió—. Demasiado arriesgado. La mitad de la gente que
hacía cola nos ha visto.
—¿Es que crees que no saben a lo que nos dedicamos, Farl? ¡Ni siquiera tú
puedes ser tan idiota! —replicó Elminster.
Su amigo se irguió con actitud de sentirse herido en su dignidad.
—No es eso, mi buen señor, sino que tenemos una reputación que mantener.
Puede que todos sepan lo que hacemos, sí, pero ninguno debería vernos en acción.
Tiene que parecer por arte de magia, ¿entiendes? Como esos hechiceros, a los que tienes
tanto cariño.
Elminster le lanzó una mirada asesina.
—Vayamos a coger las cosas —dijo después, y los dos echaron a andar para
equiparse adecuadamente para el día de trabajo que les esperaba.

Una casa encabezaba la lista de sitios que saquear y fueron presurosos hacía allí,
vestidos con libreas que no eran suyas pero que servían para esconder bolsas sujetas a
sus espaldas y torsos y ocultar las numerosas dagas que los dos llevaban.
Saltaron por el muro trasero a un agradable jardín, lo cruzaron como dos sombras
fugaces y se encaramaron a un balcón por un rosal trepador. Un criado dormía al sol en
la habitación que había detrás, aprovechando una oportunidad de oro mientras su amo
estaba fuera de la casa.
—Esto es demasiado fácil —dijo Farl mientras subían la escalera a toda prisa
hasta una puerta dorada. Hundió su daga en el rugiente león tallado que había en el
centro y esperó mientras los dardos, que se descargaban con un resorte, se disparaban
inofensivamente escaleras abajo—. ¿Es que estos necios no se dan cuenta de que las
tiendas donde les venden estas trampas para ladrones están dirigidas siempre por

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desvalijadores?
Hundió la hoja en uno de los ojos del león, y la órbita de cristal tallado saltó de su
engaste y quedó colgando del extremo de una cinta. Tras encontrar el cable en el
agujero detrás del ojo, Farl lo cortó y abrió la puerta de par en par. Elminster echó un
vistazo detrás, a la escalera, mientras entraban, pero la casa estaba silenciosa.
El dormitorio era un conjunto de colgaduras, tapices, cojines y sofás de tonos
rojos y rosas fuertes.
—Me siento como si estuviera dentro del estómago de alguien —rezongó Farl
mientras cruzaban este mar de rojo.
—O vadeando por una herida abierta —añadió Elminster, que se dirigió hacia un
joyero de plata.
Alargaba la mano hacia él cuando un dardo disparado con fuerza pasó entre sus
dedos como un rayo. Farl giró sobre sí mismo velozmente, daga en mano, y se encontró
frente a frente con dos mujeres y un hombre que trepaban ágilmente por la ventana.
Todos vestían ropas de cuero negro y lucían una insignia en el pecho: una luna
atravesada con una daga.
—Este botín pertenece a los Garras de la Luna —dijo una de las mujeres, de ojos
crueles, en un acerado susurro.
—Oh, no —exclamó Farl, indignado, mientras arrojaba su daga—. ¡Bandas!
Su arma giró en el aire y atravesó la mano de la otra mujer, la misma mano que
estaba levantando y en la que llevaba un dardo. La mujer gritó y cayó de rodillas.
Elminster lanzó una daga, con la empuñadura por delante, al rostro del hombre,
arrojó un cojín a continuación, y entonces una repentina ira se apoderó de él. Se
adelantó de un salto y propinó una patada tan fuerte a la ingle del hombre que gritó de
dolor cuando la punta de su pie se estrelló contra el protector metálico que encontró allí;
pero el hombre salió lanzado hacia atrás y cayó por la ventana al jardín, gritando y
agitando inútilmente el garrote que blandía en las manos.
—Qué escandaloso... Qué poco profesional —rezongó Farl, que recogió el cofre.
La mujer herida huía hacia la cuerda sujeta en la ventana por la que había entrado,
sollozando de dolor y goteando sangre por las alfombras—. ¡Eh, ésa es una de mis
mejores dagas! —protestó al tiempo que la otra mujer saltaba sobre él, arrojando una
daga y levantando otra.
Farl se agachó y levantó el cofre como un escudo; la daga de la mujer golpeó en él
y salió volando hacia el techo, donde se hincó en una viga y empezó a cimbrearse. La
mujer intentó alcanzarlo en el rostro por encima del cofre, pero Farl se limitó a girar
alrededor de ella, manteniendo el cofre entre los dos, la cabeza baja y fuera de su
alcance, y la empujó con uno de los extremos. La mujer resbaló con la alfombra, y Farl
descargó el cofre contra su cabeza. Ella se desplomó en silencio, y Elminster tumbó a su
inconsciente compañera encima de ella, con delicadeza, y le tendió a Farl su arma.
Su amigo examinó la punta ensangrentada y la limpió en la ropa de la mujer.
—¿Muerta? —preguntó.
—Sólo dormida —dijo Elminster, sacudiendo la cabeza—. Demasiado dolida para
defenderse.
Se arrodillaron junto al cofre de las joyas y sacaron las cosas a puñados, con
precipitación, hasta que Farl dijo:
—¡Es suficiente! Utilicemos su cuerda. ¡Salgamos de aquí!
Hicieron un breve alto para comprobar la firmeza del arpeo de la banda y después
descendieron apresuradamente, Farl primero. El ladrón de la banda yacía despatarrado,
inconsciente, en el césped, y un criado de aspecto conmocionado lo miraba desde arriba.
Al ver que la cuerda se agitaba y brincaba, alzó la vista hacia los dos amigos. Entonces

89
gritó y salió corriendo, y desde la ventana que había encima de ellos los dos ladrones
oyeron un grito de rabia.
—¡Maldita sea! ¡Esperemos que no tengan ballestas! —gruñó Farl mientras se
deslizaba por la cuerda, que le estaba abrasando las palmas de las manos.
Entonces, de repente, la cuerda dejó de estar tirante y los dos amigos se
precipitaron al vacío. Se oyó un golpe sordo y un gruñido cuando Farl aterrizó.
Elminster se puso tenso al pensar que en un momento aterrizaría encima de su socio,
pero Farl ya se había puesto de pie, quitándose de en medio de un salto. Elminster
intentó relajarse mientras el césped parecía correr a su encuentro.
El golpe fue fuerte. Se levantó con una mueca de dolor; le dolía el pie derecho y a
su lado yacía el hombre al que había pateado, con la boca abierta y el semblante cerúleo.
Una sensación de náusea se apoderó de él, pero, mientras se incorporaba
trabajosamente, vio que la mano del hombre se movía ligeramente, agarrándose a un
alféizar que no estaba allí. Elminster y Farl cruzaron el jardín a todo correr y treparon
precipitadamente por el muro. Saltaron a la calle y echaron a andar hacia el cruce más
próximo aparentando indiferencia. Un pesado astil de setenta centímetros pasó
zumbando por encima del muro y fue a clavarse en la puerta de madera de la casa de
enfrente. Farl alzó la vista hacia el proyectil.
—¡Por los dioses, un arquero de verdad! ¡Salgamos pitando!
Y fue con una carrera indecorosa con la que los dos amigos llegaron, jadeantes, a
la trastienda de la zapatería abandonada para dejar el botín y el equipo. Farl se dio una
palmada en la frente.
—¡Bandas! —siseó—. ¡Siempre tienen a alguien de sobra! ¡Debieron dejar un
centinela!
Se dio media vuelta y regresó corriendo por el camino que habían venido,
indicando con un gesto a Elminster que se dirigiera por el callejón, en dirección
contraria.
Elminster siguió huyendo, moviéndose con decisión pero sin correr, y echando
una mirada cautelosa a su alrededor de vez en cuando. Había llegado dos calles más
abajo cuando Farl se descolgó desde un tejado cercano y dijo entre jadeos:
—Bien... Deshagámonos de todo esto y compremos algunos panecillos untados
con mantequilla de la tienda de Hannibur. ¡Nos hemos ganado una merienda!
—¿Y el centinela? —preguntó Elminster.
—Le lancé una daga y fallé por media legua, pero el tipo se llevó tal susto que
cayó hacia atrás del tejado y se abrió la cabeza con el borde de un carro que había en la
calle. Ése ya no volverá a vigilar nada.
Elminster se estremeció. Farl sacudió la cabeza, con expresión pesimista.
—¿Qué te decía yo? ¡Bandas! ¡Se acabó el buen estilo en Hastarl!

90
 6
Ruindad entre ladrones

Hay una clase de ciudad que es peor que aquella en la que los ladrones imperan por
las noches en las calles: aquella en la que los ladrones firman el gobierno y mandan
día y noche.

Urkitbaeran de Calimport
El libro de las noticias negras
Año de los Cráneos Rotos

Rara vez las mejores sedas calishitas hacían el largo y peligroso trayecto a lo largo
de la costa del Gran Mar, infestada de piratas y azotada por tormentas, en número
suficiente para que Elembar, Torre de Uth y Yarlith no las absorbieran todas, dejando
algunas para el arduo y prolongado viaje en barcazas, Delimbiyr arriba. Más raro aún
era que los mercaderes dueños de tales barcazas se detuvieran en la pequeña y
provinciana Hastarl, donde la ropa tejida y hecha en casa era lo que se llevaba
esencialmente y una buena vaina de espada era más admirada que un chaleco de corte
elegante. Y todavía más raro aún era que los brillantes tejidos tashtan, con
ornamentaciones púrpuras y esmeraldas, procedentes de las legendarias Ciudades de la
Brisa Marina, más al sur, acompañaran a las sedas. Así que la muchedumbre abarrotaba
los muelles. Algunos de los gordos y arrogantes mercaderes de tejidos ni siquiera se
molestaron en subir por las calles hasta las altas y estrechas tiendas de los maestros
sastres y vendieron todas sus mercancías en los muelles.
Farl y Elminster se consideraron muy astutos al no intentar conseguir ni un solo
hilo de ese primero y excitante cargamento. Cuando lo siguió el segundo, también lo
dejaron en paz, y presenciaron desde lejos cómo un desafortunado artista del hurto de
los Garras de la Luna era sorprendido mientras robaba sedas, lo azotaban hasta
despellejarlo vivo y lo colgaban de la muralla de la ciudad.
Los maestros sastres no tenían gremio porque los señores de la magia no eran
partidarios de este tipo de organizaciones. No obstante, se reunieron, diligentemente, en
torno al vino y el jabalí asado del mesón de la Ninfa Danzante y llegaron a un acuerdo
comercial ventajoso para todos. Una chica que les sirvió la mesa y recibió más pellizcos
de los que habrían sido de su agrado les contó a Farl y a Elminster a cambio de cuatro
monedas de oro, lo que habían acordado. Farl consideró que había sido un dinero bien
gastado, en tanto que Elminster, como tenía por costumbre, no dijo nada.
Y así, esta noche sin luna los encontró en el tejado de un almacén que daba a
cierto muelle, esperando el crujido de remos y el brillo subrepticio de linternas con la
pantalla retirada que marcarían la llegada del flete privado para los maestros sastres,
incluidos (según los rumores) telas de oro y botones de ámbar.
Era una noche fresca, con una brisa desapacible, el primer anuncio del cercano
otoño y de otro frío y húmedo invierno; pero, arrebujados en sus oscuras capas, no
tuvieron tiempo de sentir frío o entumecimiento antes de que vieran los destellos de
lámparas reflejados en las aguas oscuras.
Los dos ladrones esperaron con paciente silencio a que sus proyectadas víctimas
cargaran, muy amablemente, los carros, cuatro en total y atestados, y luego se

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deslizaron sigilosamente de su elevado puesto de observación, evitando a los guardias
contratados que se habían reunido alrededor del carro de cabeza. Fue cuestión de un
momento arrojar una piedra sobre el montón de cacerolas oxidadas que había en el
callejón de atrás de la confitería, y, mientras cabezas y armas se volvían en aquella
dirección, encaramarse con todo sigilo al cuarto carro, desde el otro lado de la calle.
Ahora disponían de unos cuantos segundos para realizar una selección antes de que se
hiciera necesaria otra maniobra de distracción para encubrir su marcha.
No habían transcurrido ni cuatro segundos cuando oyeron una exclamación de
sobresalto cerca, el relincho de un caballo herido y el tintineo del acero.
—¿Competidores? —susurró El al oído de su amigo, y Farl asintió con un
cabeceo.
—Nuestra maniobra de distracción —musitó—, proporcionada por los Garras de
la Luna, sin duda. Espera un momento... Ese caballo herido significa que, como
mínimo, tienen un arquero. Dejemos que la lucha esté en pleno apogeo antes de
ponernos en marcha.
El combate se hizo más violento, y los dos compañeros se apresuraron a terminar
de seleccionar y disponer el botín para su transporte. Cuando hubieron terminado,
desenvainaron las dagas, levantaron el picaporte que cerraba las puertas traseras del
carro y se asomaron, cautelosos, al exterior.
Un rostro, con un arma levantada y presta a su lado, los miraba fijamente. Farl dio
un salto para esquivar la estocada del hombre, y aterrizó con los dos pies sobre la
cuchilla; de una patada rompió el brazo que la sostenía, y clavó su daga en aquella cara
antes de que el hombre tuviera tiempo de gritar.
Mientras El saltaba al adoquinado de la calle, bamboleándose por el peso del
botín, Farl desembarazó su daga de un tirón y la arrojó hacia la oscuridad de la noche,
que parecía estar rebosante de hombres que corrían y blandían espadas. Alcanzó a uno
de los guardias en la frente, y el tipo masculló una maldición, se llevó las manos a la
herida, que sangraba profusamente, y huyó.
Farl se apoderó de la espada larga que había caído del brazo fracturado de su
primera víctima.
—¡Vamos, salgamos de aquí! —siseó.
Corrieron en medio de la noche, hacia una de las calles en cuesta donde habitaban
las personas que eran demasiado respetables para vivir en cuchitriles pero no lo bastante
ricas para tener muros alrededor de sus casas. En la oscuridad, centellearon y zumbaron
dagas por doquier, pero los Garras de la Luna no tenían ni un solo buen lanzador de
cuchillos entre ellos. Al parecer, los guardias eran ineptos o cobardes o estaban
comprados, pues la lucha había terminado. Todos los que seguían vivos en la calle eran
Garras de la Luna.
Farl y El no malgastaron su aliento en maldecir. Zigzaguearon de lado a lado, de
forma errática, para desanimar al arquero de los Garras de la Luna y siguieron trotando
calle adelante, casi sin resuello. El temido zumbido de una flecha llegó a sus oídos
acompañado por una exclamación de sobresalto, muy cerca a su espalda. La flecha los
pasó bamboleándose de forma extraña; Farl frunció el entrecejo y miró tras de sí. Uno
de los Garras de la Luna que los había ido persiguiendo estaba tambaleándose y
frotándose un hombro.
—¿Se atreverán... a disparar otra vez? —jadeó Elminster—. Con... su propia
gente...
—Eso no los hará detenerse —resopló Farl—. ¡Sigue regateando!
La siguiente flecha salió disparada cuando llegaban a lo alto de la calle y torcían a
un lado para meterse en un callejón, muy agachados. El zumbido se hizo más intenso y

92
los dos amigos se zambulleron de cabeza sobre los adoquines. La flecha pasó
rozándolos y chocó contra unos postigos, al otro lado del callejón, justo cuando una
patrulla de soldados aparecía por la esquina, con las alabardas sobre el hombro. El
capitán de la patrulla escudriñó en la penumbra a los dos hombres despatarrados delante
de él.
—¡Traed esa luz aquí! —ordenó con brusquedad—. Aprestad las...
Al parecer, los Garras de la Luna tenían otro arquero. Su flecha dio en la diana
con un golpe contundente y el capitán borboteó, giró sobre sí mismo y se desplomó
sobre los adoquines, ahogándose con el largo y oscuro astil que le atravesaba la
garganta.
Farl y El se incorporaron de un brinco mientras los sobresaltados soldados
forcejeaban con las alabardas, y pasaron entre la patrulla a todo correr, zancadilleando
al único soldado que intentó cerrarles el paso.
Al tiempo que el soldado caía sobre los adoquines, Farl trepó rápidamente por la
escalera exterior de una pañería, con El pisándole los talones. Había un corto salto desde
la barandilla al tejado, pero éste estaba algo resbaladizo con charcos de agua de lluvia.
El siguiente tejado tenía la cubierta de paja, y los dos amigos se enterraron bajo ella en
la inclinación del otro lado para recuperar el aliento.
Se miraron el uno al otro en la oscuridad, jadeantes.
—No nos queda más remedio que formar nuestra propia banda —dijo Farl entre
resuellos.
—Que Tyche nos ayude —musitó El.
—Querrás decir Mask, Señor de los Ladrones, ¿no?
—No. Estaba rezando para que esta «banda» no ponga fin a nuestra amistad... o a
nuestras vidas.
Farl guardó silencio un largo rato. Después, Elminster lo oyó murmurar:
—Oh, Tyche, escucha mi plegaria...

—¡Ah, Naneetha! Esas manos de terciopelo... —Farl se echó a reír y de pronto se

interrumpió—. ¡Eso es! ¡Llamaremos a nuestra banda «Manos de Terciopelo»!
Gruñidos y risas retumbaron en el cuartito. Estaba lleno de polvo y apestaba a
décadas de pescado en salazón, pero el propietario del almacén estaba muerto, y con los
dos carros rotos que habían dejado atorados a la entrada del callejón era poco probable
que cualquier patrulla llegara lo bastante cerca como para oírlos. Había más de doce
personas en la habitación que guardaban cierta distancia entre sí, se echaban miradas
desconfiadas y mantenían las manos cerca de sus armas. Farl los observó a todos y
suspiró.
—Sé que a ninguno de vosotros le encanta la idea, pero todos sabéis que es unirse
en una banda o perecer... o abandonar Hastarl para probar suerte en otra parte, en sitios
extraños en los que se nos señalará como forasteros sospechosos y encontraremos una
banda local de ladrones deseosos de clavarnos un cuchillo.
—¿Por qué no unirnos a los Garras de la Luna? —preguntó Klaern con voz ronca.
Era uno de los hermanos Blaenbar, que holgazaneaban junto a una ventana desde la que
podían hacer una señal a alguien en el exterior.
—¿En qué condiciones? —razonó Farl—. Cada vez que Eladar o yo nos hemos
topado con ellos, han intentado acabar con nosotros sin haber cruzado una sola palabra.
Empezaríamos en la categoría más baja, todos nosotros, sin ser dignos de confianza
pero sí prescindibles.
—Y lo que es más —intervino Elminster, que atrajo las sorprendidas miradas de
todos los presentes—: he estado pensando en todas esas ropas de cuero a juego y las

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insignias que llevan. Cosas caras, que tienen desde el principio, antes de disponer de dos
monedas que frotar entre sí. Y también buenas armas. ¿No os recuerda eso a algo? ¿No
guarda parecido con una guardia personal? Un ejército en Hastarl que ataca a los
ladrones..., nosotros..., donde quiera que los ve. Tiene toda la apariencia de ser la
creación de alguien pagado por un señor de la magia o el rey o alguien rico e
importante. ¿Qué mejor modo de librar de ladrones a la ciudad y preparar «accidentes»
para tus rivales que tener tu propia banda en las calles?
Hubo asentimientos de cabeza y expresiones pensativas en toda la habitación.
—Ese razonamiento —dijo la vieja y gorda Chaslarla mientras se rascaba— tiene
mucho más sentido que toda la mierda que se ha dicho desde que se los vio por primera
vez. Y explica por qué algunos soldados parecen mirar a otro lado, siguiendo órdenes
seguramente, cuando esa banda ataca.
—Sí —dijo el joven Rhegaer, que estaba encaramado a un barril más alto que él y
jugaba con un pequeño cuchillo, haciéndolo girar entre los dedos. Estaba muy sucio,
como siempre; claro que también lo estaba el barril y podría haber pasado inadvertido a
unos ojos vigilantes a no ser por el centelleo de la pequeña cuchilla al girar.
—Bueno, pues a mí todo esto me parece una sarta de embustes ingeniosos y
cháchara sin fundamento y no pienso seguir escuchando más tiempo —gruñó Klaern—.
Sois unos necios, todos vosotros, si prestáis atención a estos dos soñadores. ¿Qué
tienen, aparte de mucha labia? —Salió del rincón en el que estaba para mirar a su
alrededor y, como una ola silenciosa rodando a su paso, sus dos hermanos se plantaron
detrás de él formando un sólido y amenazador muro de carne—. Si tiene que haber una
banda para competir con los Garras de la Luna, seré yo quien la dirija. «Manos de
Terciopelo»... ¡Ja! Mientras que estos dos pollitos perfumados se pavonean y cacarean,
mis hermanos y yo podemos haceros ricos, os lo garantizo.
—Ah, ¿sí? —Una voz muy profunda retumbó en otro oscuro rincón—. ¿Y cómo
piensas arreglártelas, Blaenbar, para conseguir que confíe en ti? Después de ver tus
bravuconadas e intimidaciones en los callejones durante los últimos tres veranos, lo
único seguro que sé sobre ti es que más me vale no darte la espalda nunca si no quiero
acabar con tu espada clavada en ella.
—Jhardin, todo el mundo en Hastarl sabe que eres tan fuerte como un buey —dijo
Klaern con desprecio—, pero cualquiera te da sopas con hondas usando la mollera.
¿Qué puedes saber tú de hacer planes o...?
—Más que algunas personas —gruñó Jhardin—. De donde vengo, «hacer planes»
siempre significa que algún sabelotodo va a intentar engañarme.
—Entonces ¿por qué no vuelves allí?
—Basta, Klaern —dijo Farl con frío desprecio—. La confianza es algo que los
demás no tendremos nunca cuando tú te encuentres cerca, de eso no cabe duda. Será
mejor que te marches.
El hombre pelirrojo se volvió hacia él.
—Conque tienes miedo de perder el dominio de esta pequeña banda de «Zarpas
Sedosas», ¿no? Bien, veamos pues quién te respalda aquí.
Elminster dio un paso adelante, en silencio.
—Sí, sí, sabemos que tu chico guapo te respalda... así como hace cualquier otra
cosa que le pidas.
Su risotada grosera retumbaba todavía cuando Jhardin adelantó un paso, la mirada
dura. Rhegaer saltó ágilmente del barril, y Chaslarla también se adelantó en medio de
resoplidos.
—¿Tassabra? —preguntó Klaern, mirando a su alrededor.
La esbelta figura metida en las sombras más profundas se movió ligeramente y

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dijo en una voz baja y musical:
—Lo siento, Klaern. También estoy de parte de Farl.
—¡Puag! ¡Que los dioses os den la espalda a todos vosotros, necios! —Klaern
escupió en el suelo, se dio media vuelta y salió con actitud jactanciosa, en tanto que sus
silenciosos hermanos, Korlar y Othkyn, retrocedían de espaldas para cubrirle la retirada.
—Creía que era tu amante —murmuró otro hombre desde las sombras.
—¡Cuidado con lo que dices, Larrin! —La voz de Tassabra sonaba malhumorada
—. ¿Ese oso en celo, mi amante? No, sólo fue un juguete.
Jhardin miró a Farl, que asintió con la cabeza. El hombretón salió de la
habitación, moviéndose con una ligereza y un sigilo sorprendentes. Puede que a Klaern
le quedara menos tiempo de vida de lo que imaginaba. Farl se adelantó al centro de la
habitación.
—Entonces, ¿estamos de acuerdo? ¿Los Manos de Terciopelo inician su andadura
a partir de esta noche?
—Sí —dijo la tosca voz del tuerto Tarth—. Seguiré tus órdenes.
—Y yo —abundó Chaslarla, adelantándose y resoplando—, mientras no te
conviertas en uno de esos déspotas que se cree el verdadero dirigente de la ciudad y nos
envíes a matar soldados y hechiceros todas las noches.
Hubo un murmullo general de aprobación. Farl sonrió e hizo una reverencia.
—Entonces, el trato está hecho. Como nuestro primer trabajo juntos, salgamos de
aquí con las armas dispuestas y estad atentos a mis órdenes... en caso de que los Garras
de la Luna nos estén esperando con arcos o hayan informado a una patrulla de dónde y
cuándo esperarnos.
—¿Puedo ser el primero en derramar sangre? —preguntó Rhegaer con ansiedad.
Tras él, se escuchó la risa queda de Tassabra.
—Ten cuidado no sea la tuya —dijo la mujer.
La oscuridad ocultó la mirada que le lanzó Rhegaer, pero casi pudo palparse.
Sonaron risitas contenidas en la noche mientras bajaban juntos la escalera.

Toda Hastarl supo que las dos nobles familias athalantes, Glarmeir y
Torretrompeta, se habían unido esa misma noche en una alianza de verdadero amor.
Peeryst Torretrompeta había lucido un sombrero adornado con grandes plumas y una
casaca de paño de oro confeccionada especialmente para la ocasión, con su
acostumbrado calzón guarnecido con campanillas y sus mejores zapatos de punta
enroscada. Con la espada más ligera de su padre colgada del cinturón, había conducido
a su dama a los santuarios de Sune, Lathander, Helm y Tyche antes de que el
casamiento quedara ratificado bajo la espada de Tyr.
El padre de la novia había regalado a la feliz pareja una estatua del Ciervo de
Athalantar encabritado (la bestia, se entiende, no el rey muerto) que había sido
esculpida en un diamante gigantesco y que valía más que algunos castillos de buen
tamaño. El sirviente que la llevó de un lado para otro durante todo el día, sobre una
bandeja cubierta con una cúpula de cristal, llegó a pensar que también debía de pesar
más que algunos castillos. Bajo una numerosa guardia, este regalo, eminentemente
práctico, había sido instalado en el dormitorio nupcial, al pie de la cama, donde, como el
viejo Darrigo Torretrompeta había comentado con un guiño lascivo, sería «un buen sitio
desde donde observar».
Nanue Glarmeir había lucido un exquisito vestido azul cielo confeccionado por
los elfos de la lejana Shantel Othreier; su madre había anunciado, enorgullecida, que
había costado un millar de piezas de oro. Ahora estaba tirado en el suelo como otras
muchas prendas desechadas, mientras la pareja de recién casados brindaba con vino, sus

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burbujas relucientes a la luz de la luna, y se volvía para levantar sus copas por Selune,
para que bendijera el lecho nupcial. Los primeros rayos pálidos habían penetrado por la
ventana lo bastante como para bañar en luz de luna la estatua del ciervo, que se alzaba
sobre sus patas traseras, vigilante, encima de la mesa colocada al pie de la cama.
Ni el marido ni la esposa repararon en el ágil par de manos cubiertas con guantes
negros que salieron de debajo de la cama y se llevaron las peinetas adornadas con
gemas que Nanue acababa de quitarse para que su melena cayera suelta sobre su
elegante espalda (para deleite de Peeryst, que contuvo el aliento). Los dos recién
casados, sin embargo, sí se fijaron en la repentina aparición de unos piel calzados con
botas que ocultaron la luna y después hicieron saltar en añicos los finos cristales de la
ventana arqueada más grande del dormitorio, seguidos por su dueño: una mujer vestida
con prendas de cuero ajustadas y negras, una insignia sobre el pecho y un antifaz,
también negro.
La intrusa, bien proporcionada, les sonrió dulcemente al tiempo que sacaba de la
bota un cuchillo de hoja finísima y se acercaba al ciervo. En medio de tanta excitación,
ninguno de los tres oyó un exasperado suspiro debajo de la cama.
—Gritad una sola vez —advirtió suavemente—, y os abriré un agujero con esto.
Habiendo captado la idea, Nanue gritó... sólo una vez. Y también de manera
penetrante, haciendo que unos fragmentos del cristal de la ventana se desprendieran con
un tintineante sonido.
El semblante de la mujer se ensombreció y se contrajo en una mueca feroz. La
intrusa atravesó la habitación corriendo, con el puñal levantado para descargar la
cuchillada. Como moviéndose por propia iniciativa, un taburete que había junto al lecho
saltó del suelo y golpeó a la mujer en plena cara; la intrusa se tambaleó, perdió el puñal
y cayó pesadamente de lado, contra un armario, que, a no tardar, se desplomó lenta y
regiamente encima de ella.
Nanue y Peeryst aprovecharon la oportunidad audazmente y chillaron al unísono.

En el piso de abajo, los mayores de ambas familias, enjoyados y engalanados,

oyeron el estruendoso golpe y los gritos. Alzaron las cabezas hacia el techo, las cejas
arqueadas y los labios sonrientes en un gesto enterado, y luego brindaron los unos por
los otros.
—Ah, sí —dijo Darrigo Torretrompeta al tiempo que lanzaba una mirada lasciva
por encima de su copa a una jovencita Glarmeir que no tendría la mitad de su edad, y
sacó el erizado bigote del vino con un experto resoplido—, recuerdo bien mi noche de
bodas... la primera, al menos. En ésa estaba sobrio. Fue allá por el Año de la Luna
Gorgona, si no me falla la memoria...

Una oscura figura salió de debajo de la cama, se deslizó furtivamente por la

habitación y se agazapó detrás de un sofá sobre el que Peeryst había arrojado sus botas
con gran ostentación, una tras otra, no hacía mucho rato. El intruso estaba bien oculto
antes de que los siguientes dos ladrones vestidos con cuero irrumpieran a través de las
otras dos ventanas, provocando una lluvia de cristales que cayó sobre las gruesas
alfombras de pieles. Peeryst y Nanue se abrazaron estrechamente, desnudos pero ya sin
reparar en ello, y aullaron de miedo, arañándose la espalda en un frenético deseo de
encontrarse en otro lado..., ¡en cualquier otro lado!
Los dos recién llegados vestían las mismas máscaras y ropas ajustadas de cuero
con insignias en el pecho que la primera. Una era una mujer y el otro un hombre, y los
dos miraban desconcertados la habitación.
—¿Dónde se ha metido ésa?

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 —Chitón, Acuñador... Despertarás a toda la casa.
—¡No digas mi nombre! Los dioses maldigan tu lengua larga.
Sacaron dagas de las botas y se acercaron a la aterrorizada pareja de la cama, que
chillaba e intentaba meterse bajo las sábanas de seda bordeadas con piel.
—¡Basta ya, maldita sea! —Acuñador quiso coger un pie que se agitaba en el aire,
falló y agarró un tobillo en su lugar. Tiró. Peeryst, que forcejeaba en vano, se aferró a
las sábanas y consiguió quitarlas de encima de su mujer, que se arrodilló en la cama y
empezó a chillar otra vez, con un timbre muy penetrante. Al otro lado de la habitación,
una figurilla de cristal se hizo añicos, y la negra mano enguantada que se extendía desde
detrás del sofá hacia ella para cogerla tuvo que retirarse con una intempestiva
maldición.
Peeryst Torretrompeta fue arrastrado fuera de la cama y cayó despatarrado en la
alfombra, a los pies de Acuñador, farfullando de miedo.
Acuñador lo hizo volverse boca arriba; le pasó por la mente la idea fugaz de lo
ridículo que era el aspecto de otro hombre desnudo, y gruñó:
—¿Dónde ha ido? —Movió la daga bajo la nariz del hombre para impresionarlo.
—¿Q... quién? —preguntó Peeryst con una voz chillona.
Acuñador señaló con el arma al torbellino que era su socia, Isparla, que estaba
cogiendo joyeros y prendas de seda del suelo y de las mesas de alrededor y los iba
echando en una de las sábanas tiradas en el suelo. Mientras la observaban, recogió el
ciervo y gruñó de sorpresa al notar su peso; trastabilló, desequilibrada, resbaló en la
alfombra y se dio un batacazo, justo encima del montón de objetos apilados. Gimió de
dolor, y el ciervo que sostenía se escurrió y cayó con fuerza hacia un lado, sobre una de
sus manos. Volvió a gruñir, esta vez más fuerte.
—¡Otra mujer como ella, que entró antes que nosotros! —bramó Acuñador
mientras señalaba a su compañera.
—D... debajo del armario —balbució Peeryst, que señaló el mueble—. Cayó sobre
ella.
Acuñador se volvió y vio un fino reguero de sangre oscura saliendo por debajo del
armario, que era tan grande, y probablemente tan pesado, como una carreta de
transporte. Se estremeció. Y siguió estremeciéndose todo el trecho hasta el suelo cuando
una figura salió de debajo de la cama y estrelló una botella de perfume en su cabeza.
Isparla se incorporó atropelladamente, vio la figura con la botella de perfume rota
en la mano y barbotó:
—¡Terciopelos! ¡Otra vez!
Acto seguido arrojó la daga, y la figura se zambulló de nuevo detrás de la cama; la
daga centelleó, inofensiva, a través de la habitación. Un descomunal estornudo llegó de
detrás del lecho.
Nanue volvió a chillar, y la mujer de ropas de cuero negro le cruzó la cara con un
bofetón mientras pasaba a su lado, en pos de la huidiza figura que había estornudado.
En su precipitación, tropezó con el ciervo y empezó a brincar sobre un pie, gimiendo de
dolor. El ciervo cayó de costado y saltó una esquirla de diamante.
La misteriosa persona que estaba detrás de la cama se había hecho un ovillo y se
sacudía con un ataque incontrolable de estornudos, pero se las arregló para hincar la
botella de perfume rota en la cara de la mujer de los Garras de la Luna, que acababa de
asomarse por detrás de la cama. Isparla retrocedió y topó con la cama, y Nanue la
golpeó en la espalda, con fuerza.
Su rostro enmascarado se giró bruscamente. Gruñó como un animal, se echó hacia
adelante y se produjo un ruido a carne machacada cuando su cara chocó contra la
bacinilla de latón que las temblorosas manos de Peeryst acababan de levantar.

97
 Isparla se derrumbó sobre la cama en silencio. Nanue se arrodilló a su lado, vio
fluir sangre por la boca de la mujer enmascarada sobre las sábanas de seda y tuvo la
delicadeza de chillar otra vez.
Al ver lo que había hecho, Peeryst arrojó a un lado la bacinilla, horrorizado —
sonó un seco crujido cuando golpeó el ciervo, seguido de un ruido hueco y metálico,
como el de un gong, al caer al suelo y rodar un trecho hasta detenerse— y salió
corriendo con intención de huir del dormitorio, lanzando bramidos. Una oscura figura
surgió inesperadamente de detrás del sofá y corrió a interceptarle el paso.
Peeryst estaba a dos pasos de la seguridad de la puerta de la habitación cuando la
figura lo alcanzó. Chocaron contra la hoja de madera los dos al tiempo; la puerta
retumbó, se abrió de par en par, hacia adentro, por el impacto, y volvió a cerrarse con el
golpe de sus cuerpos al caer.

En el piso de abajo, los enjoyados y engalanados mayores de ambas familias

oyeron el estrépito, se miraron con las cejas arqueadas e hicieron otro brindis.
—Bueno —dijo Janatha Glarmeir alegremente, mirando en derredor al tiempo que
el rubor le teñía las mejillas—, ciertamente parecen estar... eh... congeniando a pesar del
estrépito, ¿no?
—Esos ruidos no son nada fuera de lo normal —comentó Darrigo Torretrompeta
con una carcajada y echándole una mirada lasciva—. Recuerdo que mi segunda esposa
era así...

Elminster se levantó de encima del inconsciente Peeryst, se aseguró de que la

puerta tuviera el cerrojo echado esta vez y volvió, presuroso, hacia donde Farl, con los
ojos todavía llorosos por el perfume, se retiraba del lecho, tambaleándose.
—Tenemos que salir de aquí —susurró mientras sacudía a Farl.
—Malditos Garras de la Luna —gruñó su socio—. Coge alguna cosa para que
todo esto haya merecido la pena.
—Ya lo tengo —contestó El—. ¡Salgamos de aquí ahora mismo!
Sus palabras terminaron en un grito de sobresalto cuando otras dos figuras
enfundadas en cuero entraron por la ventana, descolgándose por más cuerdas de seda.
Aterrizaron y de inmediato corrieron, con las armas desenvainadas. Elminster
levantó una mesita de cristal, esparciendo figurillas en todas direcciones, y la arrojó con
fuerza.
Su enemigo se agachó y la mesa salió volando, inofensiva, por la ventana al
mismo tiempo que una de las estatuillas le caía en un pie, con fuerza.
Elminster empezó a brincar a la pata coja, bramando de dolor. El Garra de la Luna
se aproximó a él, sonriente, con la reluciente cuchilla enarbolada, mientras que el otro
se abalanzaba sobre la mujer desnuda en la cama que chillaba sin parar.

La mesa cayó y estalló en miles de añicos cristalinos y retorcidas láminas de

bronce sobre los adoquines, allá abajo. Algunos de los fragmentos saltaron contra las
ventanas del salón y del comedor. Los enjoyados y engalanados mayores de las dos
familias se volvieron hacia el sonido y las cejas volvieron a levantarse.
—No tendrían que estar peleando, ¿verdad? —dijo Janatha Glarmeir con ansiedad
mientras se abanicaba para ocultar sus ardientes mejillas—. Ciertamente, todo ello
parece muy... enérgico.
—¡Qué va! —se carcajeó Darrigo Torretrompeta—. Eso no es más que... lo que
podríamos llamar... eh, sí, el «jugueteo preliminar», ¿sabes?, la diversión y el retozo
precedentes... Una gran habitación ahí arriba por la que perseguirse el uno al otro... —
Suspiró y miró al techo. Se estremeció ante otro estruendo fuerte y ensordecedor; del

98
techo se desprendió una nube de polvo—. Ojalá fuera más joven y Peeryst llamara
pidiendo ayuda...
De repente sonó un grito débil, estremecido:
—¡Socorro!
—¡Vaya! —exclamó Darrigo con deleite—. ¡Que me condene si ese chico no es
la viva imagen de su viejo tío! ¿Dónde está la escalera? Espero recordar cómo se hace
después de todos estos años...

Elminster retrocedió de un salto, haciendo un gesto de dolor. El Garra de la Luna

se abalanzó sobre él, la cuchilla centelleando, y después emitió un gruñido de sorpresa
cuando Farl se estiró y le agarró las piernas. El ladrón Garra de la Luna se fue de
bruces, como un árbol talado, y Farl le atravesó la garganta antes incluso de que
rebotara en la caída. La estatua del ciervo, agrietada y un poco más pequeña, salió
lanzada, girando como un trompo, de debajo del cuerpo despatarrado del hombre.
Elminster vio lo que Farl había hecho, volvió la cabeza y vomitó la cena sobre una
alfombra azul de Calimshan.
—Bueno, ésa es una alfombra que no nos llevaremos —comentó Farl
alegremente; cruzó la habitación a todo correr hacia donde la última mujer Garra de la
Luna se debatía con la sollozante novia. Justo cuando llegó allí, la ladrona se las ingenió
para poner las manos en la cara y el cuello de Nanue y levantó la cabeza.
Farl no frenó la carrera y estrelló el puño contra la máscara mientras pasaba a su
lado.
La mujer ni siquiera había tocado la alfombra cuando él saltó por la ventana y se
deslizó por una de las cuerdas de seda, que siseó por la fricción contra los guantes
durante el rápido descenso.
Elminster agarró un joyero pequeño para añadir a las peinetas que llevaba
guardadas en las botas, lo metió debajo de su camisa para tener las manos libres y corrió
en pos de Farl. Chillando, Nanue corrió en la otra dirección, hacia la puerta donde su
marido yacía inconsciente.
Elminster tropezó en el ciervo, maldijo, y llegó junto a las ventanas rodando sobre
sí mismo. La estatua se deslizó por las pulidas baldosas que habían quedado expuestas
cuando las alfombras se arrugaron con la pelea, y se estrelló contra una pared,
esparciendo fragmentos de diamante por todas partes.
Elminster fue a parar bajo el alféizar, hecho una bola... en la que no reparó el
Garra de la Luna que apareció meciéndose ante la ventana en ese momento y que entró
en la habitación pisando en el príncipe ladrón como si fuera un escalón. Sus ojos se
quedaron prendidos en la estatua, que relucía bajo la luz de la luna.
—¡Ajá! ¡El rescate de un rey... para mí! —gritó el ladrón a la par que, por la
fuerza de la costumbre, arrojaba una daga sobre la mujer desnuda que corría a través de
la habitación. La centelleante hoja se estrelló contra un gran espejo de pie, que empezó
a girar sobre sus clavijas, se desequilibró y empezó a caer encima de Nanue. Con un
chillido, la muchacha saltó, desesperadamente, hacia atrás, y se deslizó sobre las
alfombras sin poderlo remediar. El espejo cayó con gran estruendo y se hizo añicos, los
fragmentos de cristal rebotando en las baldosas; Nanue rodó sobre sí misma,
ciegamente, para eludirlos, y tiró una mesa decorativa que estaba llena de botellas de
perfume. El estrépito que causó fue increíble; incluso hizo que el ladrón, cuya mano
enguantada estaba a punto de cerrarse en lo que quedaba del ciervo, retrocediera.
Este súbito movimiento provocó que resbalara con un fragmento de la estatua
rota, y se dio una buena culada; en la caída, arrastró consigo un cuadro que había en la
pared. Roaruld Torretrompeta, Azote de Estirges —retratado con un vaso de sangre

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levantado en una mano y un estirge exprimido y con las alas fláccidas en la otra—,
aterrizó con un estruendoso golpetazo que retumbó en la habitación, brincó hacia
adelante mientras el marco temblaba, y se desplomó sobre el ladrón. El ciervo salió
girando como un trompo otra vez, haciéndose más pequeño en el proceso.
Nanue sollozaba ante la insoportable peste de los perfumes derramados y los
fragmentos de cristal en los que se había rebozado; estaba empapada con medio
centenar de aromas secretos y sustancias pegajosas, y las baldosas estaban tan
resbaladizas que no conseguía ponerse de pie. Por fin, llorando de frustración —y por el
fuerte olor— empezó a gatear hacia la alfombra más próxima. Era la que Elminster
había «utilizado» no hacía mucho. Nanue retrocedió con premura y se puso otra como
meta, gateando en aquella dirección mientras sus sollozos se reanudaban con renovada
energía.
Elminster sacudió la cabeza con incredulidad ante la escena de destrucción que
ofrecía la habitación, se agarró a la cuerda y un instante después desapareció en la
noche. A sus espaldas sonó un agudo ruido de tela desgarrándose cuando una mano
enguantada que sostenía una daga atravesó el corazón de Roaruld Torretrompeta y abrió
un agujero en el enorme retrato para que el ladrón Garra de la Luna saliera de debajo y
recorriera con una mirada enloquecida la habitación buscando... ¡allí!
El ciervo estaba tirado cerca de la cama, bañado en la luz de la luna y surcado por
numerosas grietas. El ladrón corrió hacia él.
—¡Mío, por fin!
—No —respondió una fría voz desde la ventana—. ¡Es mío!
Una daga fue lanzada, pero no dio en el blanco y acabó clavada, cimbreándose, en
una talla de madera de la pared.
El primer ladrón hizo una mueca de desprecio mientras recogía el ciervo; luego, al
comprender que el otro Garra de la Luna no podía ver su expresión a través de la
máscara, hizo un gesto grosero con la estatua. El segundo ladrón lanzó un gruñido de
rabia y arrojó otra daga. El arma centelleó a través de la habitación y pasó justo por
delante de la nariz de Nanue. La novia, todavía andando a gatas, cambió rápidamente de
dirección y regresó por las baldosas hacia la seguridad de detrás del sofá.
El ladrón que tenía la estatua se encaminó hacia la ventana.
—¡Apártate! —advirtió, moviendo la daga a uno y otro lado.
El segundo ladrón recogió uno de los joyeros tirados y lo lanzó contra la cabeza
del otro. El cofrecillo dio en el blanco y se abrió por el impacto, esparciendo una lluvia
de relucientes gemas sobre el suelo. El primer ladrón se unió a ellas en la caída, y el
ciervo salió despedido de sus manos.
Y voló dando tumbos en el aire... hacia la ventana.
—¡No! —El segundo ladrón se lanzó tras él desesperadamente, pero resbaló con
las gemas tiradas en el suelo. Sus manos enguantadas se alargaron, se alargaron... y el
orgulloso ciervo cayó sobre las mismas puntas de sus estirados dedos.
El hombre lo aferró, refocilándose en la victoria, y se deslizó por el suelo debido
al impulso de su desesperada carrera.
—¡Ja, lo tengo! ¡Oh, mi precioso, mi sin par ciervo!
Y, entonces, las piedras preciosas que estaban bajo sus botas siguieron
deslizándose y lo hicieron chocar contra el bajo alféizar del ventanal; el ladrón pataleó,
impotente, cayó hacia adelante y, con un penetrante aullido, se precipitó en la noche,
perdiéndose de vista.
Nanue vio desaparecer al ladrón, se estremeció e, incorporándose despacio, con
cuidado, se volvió de nuevo hacia la puerta. Tenía que salir de...
Otros dos ladrones con ropas de cuero entraron por las ventanas.

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 —¡Oh, mierda! —gimió Nanue, que se lanzó de nuevo hacia la puerta en una
desesperada carrera.
Los ladrones miraron en derredor al destrozo y la carnicería y mascullaron unos
horribles juramentos. Uno de ellos entró en la habitación, tiró de la mujer enmascarada
que estaba desplomaba en la cama, la echó sobre su hombro y regresó directamente
hacia el ventanal. El otro se lanzó a través del dormitorio para coger a Nanue y
llevársela para pedir un rescate.
La joven chilló, resbaló en la alfombra, al procurar no chocar contra la puerta en
su precipitación, y cayó encima del inconsciente Peeryst en el mismo momento en que
algo pesado golpeaba la hoja de madera desde el otro lado. El cerrojo estaba torcido y
atascado, y Nanue se deslizó, impotente, hasta chocar contra la pared. Unos juramentos
farfullados con rabia retumbaron al otro lado de la puerta, en el pasillo, y luego la hoja
se estremeció bajo otro fuerte impacto. Nanue retrocedió pateando al aire, a la par que
chillaba al ladrón que intentaba agarrarle las piernas.
Entonces la puerta se astilló y saltó hacia adentro, lanzando al ladrón a una buena
distancia, por encima de las alfombras. Rodó sobre sí mismo y se incorporó; dos dagas
relucieron al aparecer en sus manos. El Garra de la Luna hizo un saludo con ellas a la
mujer desnuda y avanzó amenazadoramente. Nanue volvió a gritar.
Darrigo Torretrompeta recorrió con la mirada la destrozada habitación, sin salir de
su asombro. A sus pies yacía su sobrino y, justo a su lado, la aterrorizada recién casada
se encontraba de rodillas y chillaba mientras gateaba hacia Darrigo.
El viejo Torretrompeta levantó la vista, con el bigote encrespado. Un intruso,
vestido con ropas de cuero negro, venía corriendo hacia él, blandiendo relucientes dagas
en ambas manos. Ni siquiera había tiempo de echar una ojeada lasciva a Nanue, quien,
observó sin poderlo remediar, tenía una pinta estupenda. Levantó la vista de nuevo
hacia el ladrón lanzado al ataque y tomó aire profundamente. ¡Era hora de defender el
honor de los Torretrompeta!
Con un rugido, Darrigo cargó a través de la habitación. El ladrón alzó las dagas
para asestar una cuchillada... pero el viejo aguantó la puñalada en un brazo sin pestañear
siquiera y descargó un puñetazo demoledor en la mandíbula del individuo. Todavía
rugiendo, Darrigo agarró al tambaleante ladrón por el cuello antes de que se
desplomara, lo levantó en vilo, del mismo modo que sujetaba los pavos que llevaba a
casa para que los cocinaran, y cruzó el dormitorio a zancadas, goteando sangre a su
paso.
Fue hacia el ventanal directamente, alzó al ladrón y lo arrojó al oscuro vacío.
Esperó a escuchar el golpe sordo en los adoquines, allá abajo, asintió con satisfacción
cuando se produjo, y volvió por el otro ladrón.
Nanue decidió que ya no corría peligro si se desmayaba. Mientras el segundo
ladrón salía volando en la noche, la sofocada novia se desplomó graciosamente sobre el
pecho de Peeryst y perdió la noción de lo que ocurría a su alrededor.

A mediodía había corrido por toda la ciudad la noticia de cómo el viejo y

fanfarrón guerrero Darrigo Torretrompeta había luchado contra una docena de ladrones
en la cámara nupcial de su sobrino en tanto que los amantes, sin enterarse de la reyerta,
habían consumado el matrimonio, y de cómo Darrigo había arrojado a todos los
uniformados Garras de la Luna por las ventanas altas hacia su muerte, en el patio de la
mansión Torretrompeta.
Farl y El alzaron las cejas y sus jarras de cerveza fuerte, brindando por la noticia.
—Parece que uno de ellos rescató a Isparla y que ha conseguido escurrir el bulto
otra vez. —Farl dio un sorbo de cerveza.

101
 —¿Cuántos quedan ahora? —preguntó Elminster con sosiego.
—¿Quién sabe? —Farl se encogió de hombros—. Sólo los dioses y los Garras de
la Luna. Pero han perdido a Waera, Annathe y Obaering con toda seguridad, y puede
que también a Irtil. Digamos que nuestras fuerzas están mucho más equilibradas desde
anoche... aunque metieron bien la pata en lo que era una ocasión de oro para obtener un
gran botín y nos hicieron perderlo todo salvo unas menudencias.
—Además, una de las peinetas se rompió —le recordó Elminster.
—Sí, pero tenemos las dos piezas; no es mucha pérdida. Bien, si nos...
Se interrumpió, frunció el entrecejo y ladeó la cabeza para escuchar un excitado
murmullo en una mesa cercana al tiempo que ponía una mano sobre el brazo de
Elminster instándolo a guardar silencio. Su amigo, que había estado callado casi todo el
tiempo, siguió haciendo lo mismo.
—¡Sí, mágicas! ¡Sin duda escondidas por el rey Uthgrael, hace muchos años! —
estaba diciendo un hombre, que se había acercado a su compañero de mesa hasta casi
pegar su nariz a la de él para evitar ser oído—. ¡En una cámara secreta, en alguna parte
del castillo, según dicen!
Farl y Elminster prestaron gran atención. Un instante después, ya no fue necesario
que lo hicieran, pues un juglar se acercó, se subió a la mesa de al lado y recitó la historia
con su joven y vibrante voz.
A decir verdad, se trataba de un relato sacado de las leyendas que los juglares no
dejaban de retocar: un cofre con piedras ioun mágicas había sido encontrado en el
castillo, oculto años atrás probablemente por el rey Uthgrael, o siguiendo sus órdenes.
Los magos estuvieron, y seguían estando, en desacuerdo sobre quién se las quedaría y
cómo habían de usarse. Por decreto del rey Belaur, las brillantes piedras —que flotaban
por sí mismas y que de vez en cuando emitían débiles tintineos y sonidos musicales
semejantes a los producidos por las cuerdas de un arpa— estaban expuestas, bajo
vigilancia de oficiales y soldados veteranos de Athalgard, en cierta sala de audiencias a
la que tenían prohibida la entrada todos los magos hasta que se tomara una decisión.
Mientras los dos amigos abandonaban la taberna, el excitado juglar declaraba a voz en
grito que había visto las piedras con sus propios ojos y que toda la historia era verdad.
—Sabes que tenemos que ir por esas piedras, ¿no? —sonrió Farl.
Elminster sacudió la cabeza en un gesto irritado.
—No podrías hacer caso omiso de ellas y seguir siendo Farl, jefe de las Manos de
Terciopelo —replicó secamente. Su amigo soltó una risita divertida, y Elminster añadió
con firmeza—: Esta vez, deberías esperar y dejar que los Garras de la Luna hicieran
saltar la trampa e intentarlo sólo en el caso de que veas una manera clara y segura de
llevarlo a cabo.
—¿La trampa?
—¿Es que no hueles la intervención de unos magos calculadores en toda esta
historia? Yo, sí.
Tras un instante de silencio, Farl asintió con la cabeza. Sus ojos se encontraron.
—¿Por qué has dicho «deberías esperar»? —preguntó Farl en tono quedo.
—He terminado con el robo —respondió Elminster lentamente—. Si vas tras esas
maravillosas piedras mágicas, tendrás que hacerlo solo. Me marcho de Hastarl después
de hacer una cosa más.
—¿Por qué? —Farl estaba inmóvil como una estatua y una expresión sombría en
los ojos.
—Robar y matar perjudica a gente contra la que no tengo nada y no me acerca a
mi venganza de los señores de la magia. Viste la estatua del ciervo; las ansiosas manos
del latrocinio se apoderan de lo que es precioso y lo destrozan y lo dejan sin valor. He

102
aprendido todo lo que las calles podían enseñarme y he tenido más que suficiente. —
Elminster sostuvo la mirada estupefacta de Farl y añadió—: Los años van pasando y las
cosas que no he hecho me reconcomen. He de marcharme.
—Sabía que estaba a punto de ocurrir —admitió Farl, cuyo rostro había
enrojecido—. Son los escrúpulos. Pero supongo que esa «cosa más» no será
traicionarnos, ¿verdad?
Elminster sacudió la cabeza y habló lenta y deliberadamente:
—Nunca he tenido un amigo tan íntimo y tan sincero como Farl, hijo de Gavilán.
De repente, los dos se estrecharon en un fuerte abrazo, parados en mitad del
callejón, llorando y dándose palmadas en la espalda y los hombros.
—Ah, El, ¿qué voy a hacer sin ti? —se lamentó Farl al cabo de un tiempo.
—Ocúpate de Tassabra —respondió Elminster. En sus ojos hubo un brillo travieso
al añadir—: A ella puedes demostrarle tu afecto de una manera mucho más satisfactoria
que a mí.
Rompieron el abrazo y luego, lentamente, esbozaron una sonrisa.
—Así que nos separamos —dijo Farl, sacudiendo la cabeza—. La mitad de
nuestra fortuna te pertenece.
—Cogeré sólo lo que necesite para el camino —contestó Elminster con un gesto
de indiferencia.
—Es decir —suspiró Farl—, que lo mío es saquear y lo tuyo matar hechiceros.
—Puede ser —repuso El suavemente—, si los dioses son benévolos.

103
Tercera parte

Clérigo

104
 7
El Único Hechizo Verdadero

En tiempos remotos, los brujos buscaban aprender el Único Hechizo Verdadero que les
daría poder sobre todo el mundo y comprensión de toda la magia. Algunos dijeron que
lo habían encontrado, pero a estos hombres se los descartaba como locos,
generalmente. Yo vi a uno de estos magos «locos». Podía hacer caso omiso de hechizos
que le arrojaban, como si no existieran, o ejecutar cualquier magia con un mero
pensamiento, sin pronunciar palabra. No creo que estuviera loco, sino en paz consigo
mismo, libre ya del apremio de deseos y vicios. Me dijo que el Único Hechizo
Verdadero era una mujer, que su nombre era Mystra y que sus besos eran
maravillosos.

Halivon Tharnstar, mediador de Mystra

Cuentos relatados a un hechicero ciego
Año del Wyvern.

La noche era cálida y serena. Elminster inhaló hondo y contó y separó la mayor
parte de lo que Farl había insistido que tomara. Tenía una deuda pendiente y, además, el
otro asunto del que tenía intención de ocuparse esta noche probablemente acabaría con
su vida. Entonces sería demasiado tarde para saldar deudas.
Cuando terminó de contar, tenía ante sí un montón de monedas, un centenar de
regios, brillantes a la luz de la luna. Bajo el sol, cuando llegara el nuevo día, relucirían
con su verdadero color dorado, pero, de un modo u otro, probablemente él no estaría allí
para verlos.
Elminster se encogió de hombros. Su vida volvía a pertenecerle y era libre de
hacer lo que se le antojara, aunque fuera una locura. Y por eso, se dijo con ironía, aquí
estaba, empeñado en un último escalo. Metió las monedas en la bolsa, apretadas para
que no tintinearan, y echó a andar por los tejados en dirección a cierto dormitorio.
Los postigos estaban abiertos para que entrara la brisa que pudiera soplar y
refrescar a la pareja de recién casados que dormía y cuyo mobiliario distaba mucho de
ser como el de los Torretrompeta. A Elminster le había encantado la noticia de su boda,
aunque le hubiera costado más monedas de las que había ganado. Se deslizó por encima
del alféizar como una sombra y sonrió al mirarlos.
El liguero nupcial era exquisito, una cosita de puntillas y cintas de seda.
Traviesamente, Elminster alargó la mano y lo acarició. ¿Y si se lo llevara, como un
trofeo? Pero, no... Ya no era un ladrón.
Shandathe se movió un poco al sentir el ligero roce en el muslo. Todavía
profundamente dormida, alargó la mano hacia la familiar calidez y velluda corpulencia
de Hannibur, que roncaba tan sonoramente como cualquier cantante de taberna borracho
era capaz. Mientras Elminster colocaba y alisaba el nuevo liguero nupcial donde
Hannibur lo había atado a la cadera de la mujer, ésta sonrió pero no se despertó.
Elminster también se fijó en otros regalos: un robusto bastón y un nuevo mandil
tirados en la alfombra junto a la cama, en el lado de Hannibur, y la empuñadura de una
daga asomando, como un ojo parpadeante, por debajo de la almohada de Shandathe.
Dejó su regalo de bodas entre los dos, con cuidado. Apenas si había hueco entre el

105
terso costado y el otro, velludo, y requirió de toda su pericia como ladrón evitar el
tintineo y repique de las monedas mientras las soltaba en un suave rastro de un extremo
a otro de la cama. Cuando hubo amontonado todos los regios que se atrevió, todavía le
quedaba una docena más. Dejó la última parte de su retardado regalo de bodas sobre el
vientre de Shandathe, suavemente, y se marchó con premura cuando el roce del frío
metal hizo que ella rebullera en serio.

Selune estaba muy alta en el oscuro firmamento sobre Hastarl cuando Elminster
se detuvo en un tejado y miró a través de la vacía y silenciosa calle hacia donde estaba
la ruinosa fachada del templo abandonado de Mystra.
El lugar estaba oscuro y derruido y, desde donde él se encontraba, se veía el
enorme candado de la puerta. Los señores de la magia, aparentemente, no querían que
nadie en Hastarl adorara a la Señora de Toda la Magia aparte de ellos mismos, que
podían hacerlo en la seguridad e intimidad de su propia torre, dentro de Athalgard. No
obstante, no habían osado profanar el templo de Mystra.
Quizá su poder estuviera fundamentado en el edificio y destruirlo significara que
podía tambalearse su dominio de la magia y su control sobre el reino. Quizás él pudiera
forzar la mano a Mystra, igual que ella había forzado la suya cuando permitió que
asesinaran a sus padres. O quizás, admitió para sus adentros Elminster sin apartar la
vista del templo, lo que pasaba es que ya estaba harto de no hacer nada importante, de
desperdiciar días encaramado a los tejados esperando una oportunidad para robar esta o
aquella baratija. Puede que los hechiceros no se atrevieran a profanar el templo de
Mystra, pero Elminster sí. Esta noche. El mundo —o al menos, Athalantar— sería un
sitio mucho mejor sin nada de magia.
Sin embargo, no podía esperarse que la destrucción de un templo lograra ese
objetivo. Pero tal vez sí consiguiera que la maldición de Mystra cayera sobre la ciudad,
de manera que ningún hechicero fuera capaz de realizar ningún tipo de magia dentro de
sus muros. O tal vez el templo guardara algún artilugio mágico que podría utilizar
contra los hechiceros. O puede que dentro sólo encontrara la muerte. Cualquiera que
fuera el resultado sería bienvenido.
Elminster observó la pintura desconchada y deslucida y las tallas aladas de piedra,
semejantes a murciélagos, que adornaban las esquinas delanteras del tejado. Aferraban
los capiteles de las columnas frontales del templo con muchas garras y sus fauces
colgaban abiertas, vorazmente. No las veía brillar con su vista de mago, pero quizá las
gárgolas mágicas cantadas por los juglares no brillaban... La única magia que percibía
estaba más abajo, y era visible para todos. Unas letras que emitían un tenue brillo,
encima de las puertas, formaban las palabras: «Yo soy el Único Hechizo Verdadero».
Elminster sacudió la cabeza, suspiró y empezó a descender del tejado. Por lo
visto, la venganza era una empresa agotadora.
No vio conjuros en el candado, que se rindió fácilmente a sus ganzúas; Farl le
había enseñado bien el oficio. Elminster echó un último vistazo a uno y otro lado de la
silenciosa calle, abrió la puerta, esperó un par de segundos para ajustar los ojos a la
oscuridad y luego se deslizó dentro, con la daga presta en la mano.
Polvo y vacía oscuridad. Elminster atisbó en todas direcciones pero no parecía
haber ningún tipo de mobiliario en el templo de Mystra, sólo columnas de piedra.
Cauteloso, caminó hacia un lado hasta encontrarse bastante lejos de la puerta —por lo
general las trampas se colocaban justo delante de ellas— y luego avanzó hacia el frente.
Había algo raro en este sitio. Oh, sí, ya había contado con la sensación de sentirse
observado, y que su piel se pusiera de gallina por la vibrante tensión de conjuros
aletargados que estaban a la expectativa, todo en derredor... Y todo eso le estaba

106
ocurriendo, sin lugar a dudas. Pero había algo más, algo que...
Por supuesto. En un sitio tan grande y vacío, los ruidos que hacía deberían haber
levantado ecos, pero no los había. Elminster abrió una bolsita del cinturón, cogió uno de
los guisantes secos que todos los ladrones llevan consigo para esparcir en el suelo y
hacer que los perseguidores resbalen con ellos, y lo lanzó hacia adelante, en la
oscuridad.
No lo oyó caer. Elminster tragó saliva y avanzó un paso, receloso. Se encontraba
en un vestíbulo de entrada, separado de la gran cámara abierta que había más adelante
por una hilera de columnas enormes, suavemente curvadas; unos cilindros lisos, por lo
que alcanzaba a ver. No se movía nada en la gruesa alfombra de polvo que cubría el
suelo. Elminster echó un vistazo por encima del hombro a la puerta que había cerrado
tras de sí y luego caminó hacia la oscuridad.
La gran cámara era circular y se elevaba hacia lo alto hasta perderse de vista en
las tinieblas; seguramente llegaba hasta el tejado que Elminster había visto desde fuera.
Había un altar, una piedra circular, en medio de la estancia, y balconadas —tres pisos de
ellas— rodeando el vasto espacio abierto. La cámara estaba oscura, vacía y silenciosa.
Y eso era todo. Nada que profanar. Ningún acólito. De repente, la puerta se abrió
a sus espaldas y, en el mismo momento en que unos hombres con antorchas entraban en
el vestíbulo, Elminster corrió hacia la parte trasera del templo, buscando resguardo tras
las columnas. Eran muchos hombres; soldados, dos patrullas como mínimo, con lanzas
en las manos.
—Desplegaos y buscad —ordenó una fría voz—. Nadie osa entrar en un templo
de Mystra por mera travesura.
El hombre que había hablado se adelantó un paso, levantó una mano e hizo una
especie de saludo corto o un gesto respetuoso hacia el altar.
—Tendremos luz —dijo después con calma y, a sus palabras, aunque no ejecutó
conjuro alguno, las propias piedras alrededor de Elminster empezaron a brillar.
Y lo mismo ocurrió con toda la piedra del templo, hasta que un suave y nacarado
resplandor inundó la estancia, dejando al joven ladrón a la vista de todos. En este caso,
«todos» eran más de una veintena de soldados, que avanzaron por la cámara con
expresiones sombrías y las lanzas dispuestas. El hombre que había hablado se
encontraba en medio de ellos.
—Sólo es un ladrón —dijo—. No arrojéis las armas.
—¿Y si intenta huir, señor?
—Mi magia lo obligará a caminar en la dirección que yo quiera —afirmó el
hombre de la túnica, que esbozó una sonrisa.
Hizo un gesto, y Elminster sintió un repentino tirón en sus extremidades; un
cosquilleante y entumecedor hormigueo semejante al que había sentido aquel espantoso
día en la pradera por encima de Heldon, hacía mucho tiempo. Su cuerpo ya no le
pertenecía, y se encontró volviéndose, asaltado por una angustiosa y creciente
desesperación, y dirigiéndose hacia los hombres.
No. Hacia el altar. Un bloque de piedra circular, simple y liso, sin una sola runa de
adorno. Los soldados levantaron las lanzas y lo rodearon a medida que se acercó.
—La ley decreta que aquellos que profanan templos sean ajusticiados —gruñó un
viejo soldado—, en el acto.
—En efecto —contestó el hombre de la túnica—. Sin embargo, seré yo quien
decida dónde y cuándo. Una vez que ese necio esté en el altar, podéis arrojar vuestras
lanzas a voluntad. La sangre fresca en el altar de Mystra me permitirá realizar un
conjuro que deseaba probar hace tiempo.
Elminster caminó sin detenerse hacia el altar, retorciéndose de rabia por dentro.

107
Había sido un necio al venir aquí. Todo se había acabado. Esto era el fin, tanto de su
vida como de su absurda lucha contra los señores de la magia. «Lo siento, padre,
madre...» Elminster echó a correr de repente hacia el altar con la esperanza de liberarse
de algún modo del hechizo y sabiendo que no podía hacer nada más. Al menos, moriría
intentando hacer algo.
El hechicero se limitó a sonreír y dobló un dedo. La atropellada carrera de
Elminster se redujo a un suave trote hasta encontrarse frente al altar. El mago lo hizo
volverse otra vez hasta que los dos estuvieron cara a cara.
—Saludos, ladrón —dijo el hechicero al tiempo que hacía una leve inclinación—.
Soy lord Ildru, señor de la magia de Athalantar. Puedes hablar. ¿Quién eres?
Elminster comprobó que podía mover los músculos faciales.
—Como tú mismo has dicho, señor de la magia, un ladrón —replicó con frialdad.
—¿Por qué has venido aquí esta noche? —inquirió el hechicero, que tenía una
ceja arqueada.
—Para hablar con Mystra —respondió Elminster, para su propia sorpresa.
—¿Por qué? —Ildru entrecerró los ojos—. ¿Eres un mago?
—No —escupió el joven—. Y me enorgullece decirlo. Vine a pedir a Mystra su
apoyo para derribar a los señores de la magia como tú... o a maldecirla si rehusaba.
Las cejas del brujo se levantaron de nuevo.
—¿Y qué te hizo pensar que Mystra te ayudaría?
Elminster tragó saliva y descubrió que no podía encogerse de hombros ni mover
ningún otro músculo del cuerpo salvo los de la cara.
—Los dioses existen —dijo lentamente—, y su poder es real. Necesito ese poder.
—¿Ah, sí? El camino tradicional —comentó el mago con tono grato— es, para la
mayoría, toda una vida de arduo estudio y rebajarse a la categoría de aprendiz, y
arriesgar la vida probando conjuros que no se comprenden o desarrollando nuevos
encantamientos propios. ¡Qué arrogancia tan colosal pensar que Mystra iba a darte algo
sólo con pedírselo!
—La única arrogancia colosal en Athalantar —repuso Elminster sin alterar la voz
— es la de los señores de la magia. Vuestro dominio sobre esta tierra es tan absoluto
que nadie más puede permitirse el lujo de tener arrogancia colosal.
En alguna parte del círculo de soldados se alzó un murmullo. Ildru lanzó una
mirada iracunda a su alrededor, y el silencio volvió de manera brusca. Luego, el mago
suspiró con teatralidad.
—Me aburren tus palabras amargas. Guarda silencio, a menos que quieras
suplicar.
Elminster sintió que lo obligaba a retroceder y encaramarse al altar.
—Nada de lanzas todavía —ordenó el mago—. He de realizar un conjuro primero
para ver si este joven es sólo un soñador iluso y lenguaraz o si aún guarda otros
secretos.
El hechicero levantó las manos, lanzó un conjuro y después observó
estrechamente a Elminster, el entrecejo fruncido.
—No eres mago —dijo, como si hablara consigo mismo—, y , no obstante, tienes
algún vínculo con la hechicería, cierta habilidad menor sin desarrollar... No había visto
algo igual hasta ahora. —Se adelantó un paso—. ¿Cuáles son tus poderes?
—No tengo magia —escupió Elminster—. La aborrezco, y todo lo que se hace
con ella.
—Si te libero y estudio lo que quiera que hay dentro de ti para ver dónde radica tu
habilidad, ¿serás leal al trono del Ciervo?
—¡Siempre!

108
 Los ojos del mago se estrecharon ante la rápida y orgullosa respuesta.
—¿Y a los señores de la magia de Athalantar? —añadió.
—¡Jamás!
El grito de Elminster retumbó en la cámara, y el mago volvió a suspirar mientras
observaba al encolerizado joven que se esforzaba en vano para saltar del altar.
—Basta —dijo con tono aburrido—. Matadlo.
Giró sobre sus talones y Elminster vio a una docena de soldados —y
probablemente más que no alcanzaba a ver, detrás de él— levantar sus lanzas,
sopesarlas y retroceder un paso o dos para tomar impulso.
—Perdonadme, madre, padre —musitó Elminster con labios temblorosos—.
¡Intenté ser un auténtico príncipe!
El mago giró veloz sobre sí mismo.
—¿Qué?
Y entonces las lanzas salieron disparadas, y Elminster miró al mago a los ojos
fijamente y siseó:
—Yo te maldigo, Ildru de los señores de la magia, por mi muerte y...
Se interrumpió, desconcertado. No había esperado llegar tan lejos en su maldición
y vio que el hechicero tenía las manos levantadas para ejecutar algún encantamiento y
gritaba:
—¡Alto! ¡Esperad! ¡No lancéis!
También vio que los soldados lo miraron como si fuera un bicho raro. ¡Un dragón
púrpura con tres cabezas y cuerpo de doncella, a juzgar por su expresión!
Y las lanzas... Las lanzas estaban suspendidas en el aire, inmóviles, envueltas en
un resplandor nacarado. Elminster descubrió que podía moverse y giró sobre sí mismo.
Había lanzas por todas partes, sí, un cerco mortal de puntas saltando para atravesarlo,
pero todas colgaban inmóviles en el aire, y la expresión en la cara del mago decía
claramente que no tenía nada que ver con ello.
Elminster se tiró de bruces antes de que la extraña magia desapareciera. Su
movimiento hizo que su rostro quedara pegado a la parte superior del altar, a tiempo de
ver desaparecer dos ojos que flotaban y una llama que surgía de la piedra.
Los soldados chillaron y retrocedieron, y Elminster oyó al señor de la magia gritar
con estupor.
La llama se alzó chisporroteante, y de ella salieron disparados rugientes chorros
de fuego que consumieron las lanzas en donde estaban suspendidas, convirtiéndolas en
palos ardientes que se retorcieron lentamente y se redujeron a humo.
Elminster observaba, boquiabierto. Un resplandor dorado irradiaba del altar ahora,
bañándolo en su luz. Los soldados chillaron aterrorizados y retrocedieron. Elminster los
vio dar media vuelta, llevarse las manos a las espadas e intentar huir, pero daban la
impresión de estar brillando y moviéndose lentamente, como imágenes deslizándose en
un sueño. Los soldados se movieron más y más despacio a medida que unas llamas que
no los quemaban brotaron y rodearon sus cuerpos. Luego se quedaron quietos y
callados, petrificados y sin ver... congelados en llamas.
Elminster giró sobre sí mismo para mirar al mago. El hechicero estaba tan inmóvil
como los demás, las llamas doradas danzando ante sus ojos fijos. Tenía la boca abierta y
las manos levantadas a medio realizar un conjuro... pero no se movía.
¿Qué había ocurrido?
El fuego se agitó y palpitó. Elminster se volvió rápidamente y se quedó mirando
su cambiante destello y cómo iba asumiendo la forma de alguien... Una persona alta,
con túnica oscura, bien formada, que avanzó sosegadamente hasta pararse junto al
brasero. Una mujer... ¿Una hechicera?

109
 Sus ojos, del color del oro fundido y en los que danzaban llamitas minúsculas, se
encontraron con los de él.
—Saludos, Elminster Aumar, príncipe de Athalantar.
El joven retrocedió un paso, conmocionado. No, jamás había visto a esta gran
señora, de belleza sin par. Tragó saliva con esfuerzo.
—¿Quién eres?
—Alguien que te observa desde hace años, esperando ver grandes cosas —fue la
respuesta.
Elminster volvió a tragar saliva.
En los ojos de la dama había misterios insondables, y su voz tenía un timbre
musical. Sonrió y levantó una mano vacía, y, de repente, sostenía un cetro metálico en
ella. A lo largo de éste, unas luces centelleaban y parpadeaban. Elminster nunca había
visto algo igual, y su sola apariencia clamaba que tenía poder.
—Con esto —dijo la dama quedamente—, puedes destruir a todos tus enemigos
aquí, al mismo tiempo. Sólo tienes que desearlo y pronunciar la palabra grabada en el
mango.
Soltó el cetro, que se alzó un poco y después flotó suavemente por el aire hacia
Elminster. Él lo miró mientras se acercaba, con los ojos entrecerrados, y luego lo agarró
bruscamente en el aire. Un poder silencioso vibró bajo su mano; Elminster lo sintió
crepitar y enroscarse a su alrededor, y su rostro se iluminó. Lo levantó al tiempo que se
volvía para mirar a los inmóviles soldados, sintiendo un fiero regocijo bullir dentro de
sí. La dama lo observaba. El joven se quedó inmóvil unos largos segundos y después,
con cuidado, se inclinó y dejó el cetro en el suelo de piedra, a sus pies.
—No —dijo, alzando los ojos para encontrarse con los de ella—. No sería justo
utilizar magia contra hombres que están indefensos. Eso es exactamente contra lo que
lucho, señora.
—¿Sí? —Levantó la cabeza para mirarlo fijamente, en un súbito desafío—. ¿Le
tienes miedo?
—Un poco —admitió Elminster, aunque sostuvo su mirada con firmeza—. Y más
aún de lo que yo mismo podría hacer mal. El cetro hierve de poder; semejante magia
podría hacer mucho daño si se utilizara sin cuidado. No querría ver los Reinos
devastados por mi propia mano. —Sacudió la cabeza—. Ejercer un poco de poder puede
resultar... placentero, pero nadie debería tener demasiado.
—¿Cuánto es «demasiado»?
—Para mí, señora, cualquier cosa. Odio la magia. Un mago asesinó a mis padres,
al parecer, por capricho o por divertirse un rato una tarde. Destruyó un pueblo en menos
tiempo del que se tarda en contarlo. Ningún hombre debería tener poder para hacer algo
así.
—¿Es la magia, pues, perversa?
—Sí —replicó Elminster bruscamente. Luego contempló su belleza y dijo—: O
puede que no. Pero su poder corrompe a los hombres para ceder al mal.
—Ah. ¿Es perversa una espada?
—No, señora, pero es peligrosa. No todo el mundo debería tener un arma a su
alcance.
—¿No? Entonces ¿quién pondría freno a los tiranos... o a los magos?
—Buscas confundirme con sutilezas, señora. —El joven frunció el ceño en un
gesto de enfado.
—No —fue la suave respuesta—. Busco hacerte reflexionar antes de que expreses
tus propias sutilezas y emitas tus rápidos y seguros juicios. Te pregunto otra vez: ¿es
una espada perversa?

110
 —No, porque una espada no piensa.
—Ajá. ¿Y es perverso un arado?
—No —repuso Elminster, levantando una ceja—. ¿Adónde quieres ir a parar?
—Si un espada no es mala, pero puede ser utilizada para hacer el mal, ¿no será lo
mismo con este cetro?
El joven frunció el entrecejo y sacudió la cabeza ligeramente, pero no respondió.
Aquellos ojos luminosos retenían los suyos con firmeza.
—¿Y si ofrezco este cetro a un hechicero, a algún inocente aprendiz de otro país,
no a un señor de la magia? ¿Qué te parecería eso?
Elminster sintió que una rabia creciente se apoderaba de él. ¿Es que todo el que
estaba relacionado con la magia era dado al combate dialéctico? ¿Por qué jugaban
siempre con él, como si fuera un niño o un animal al que sacrificar o transformar sin
dedicarle más que un fugaz pensamiento?
—No me parecería bien, señora. Nadie debería utilizar algo así sin antes saber
cómo usarlo, y conociendo muy bien su funcionamiento para deducir qué cambios
funcionarían en Faerun.
—Sensatas palabras en alguien tan joven. La mayoría de los jóvenes, como la
mayoría de los magos, son tan caprichosos y están tan llenos de orgullo que se
atreverían a cualquier cosa.
Sus palabras lo tranquilizaron en parte. Al menos, lo escuchaba y no lo
despachaba con un ademán. ¿Quién era? ¿Obligaría Mystra a hechiceros a proteger
todos y cada uno de sus templos?
Elminster sacudió la cabeza otra vez.
—Soy un ladrón, señora, en una ciudad regida por hechiceros crueles. El capricho
y el orgullo son lujos que sólo los ricos necios pueden permitirse. Si yo quiero
permitírmelos, tengo que hacerlo por la noche, en dormitorios o en tejados. —Esbozó
una leve sonrisa—. Los ladrones, y por supuesto los granjeros, los pordioseros y las
personas que sólo poseen una pequeña tienda o un oficio artesanal, pienso yo, deben
mantener mucho más control sobre sí mismos durante el día o no durarán vivos mucho
tiempo.
—¿Qué harías tú —preguntó la hechicera con una curiosidad que hacía relucir sus
ojos— si supieras magia y te convirtieras en un hechicero tan poderoso como los que
habitan aquí?
—Utilizaría mis conjuros para expulsarlos de Athalantar y que así la gente pudiera
ser libre. También arreglaría unas cuantas cosas más y después renunciaría a la magia
para siempre.
—Porque tú la odias, claro —dijo la dama suavemente—. ¿Y si no la odiaras y
alguien te diera el poder y te dijera que debe utilizarse, que tienes que ser un hechicero?
¿Qué harías entonces?
—Intentaría ser un buen mago —respondió Elminster mientras se encogía de
hombros otra vez. ¿Es que los hechiceros guardianes de los templos se limitaban a
charlar con los intrusos durante toda la noche? Con todo, resultaba bastante agradable
hablar abiertamente, por fin, con alguien que escuchaba y parecía entender, pero no
juzgar.
—¿Te proclamarías rey?
—No sería un buen monarca —dijo, sacudiendo la cabeza—. Me falta la
paciencia necesaria. —Sonrió inesperadamente y añadió—: Sin embargo, si encontrara
un hombre o una mujer que llevaran bien el peso de la corona, lo respaldaría, a él o a
ella. Ése es, creo, el verdadero trabajo de un hechicero: hacer que la vida en la tierra que
habita sea buena para todos cuantos viven en ella.

111
 La sonrisa de la dama fue deslumbrante. De repente, Elminster sintió poder en el
aire a su alrededor. Su cabello chisporroteó y su piel hormigueó.
—¿Te arrodillarás ante mí? —preguntó la hechicera mientras se adelantaba unos
pasos.
Elminster, al que la boca se le había quedado seca repentinamente, tragó saliva.
Era muy hermosa y, aun así, de algún modo, aterradora, con sus ojos y su cabello
encendidos por el poder, como un fuego que espera arder en llamas. Tembloroso,
Elminster aguantó el tipo y preguntó:
—S... señora, ¿cómo te llamas? ¿Quién eres?
—Soy Mystra —dijo una voz que se estrelló a su alrededor como una gigantesca
ola batiendo un acantilado. Sus ecos retumbaron en la cámara—. ¡Soy la Dama del
Poder y la Señora de la Magia! ¡Soy el Poder Encarnado! Dondequiera que la magia
sea ejecutada, ahí estoy yo. Desde los fríos polos de Toril hasta sus junglas más
calurosas, sea cual sea la mano o la garra o la voluntad que practica la hechicería.
¡Mírame y témeme! Mas, mírame y ámame... como me aman todos aquellos que se
acercan a mí con rectitud y sinceridad. Este mundo es mi dominio. Soy magia, la más
poderosa entre todos aquellos a los que los hombres adoran. Soy el Único Hechizo
Verdadero en el corazón de todos los hechizos. No hay otro.
Los ecos se sucedían en oleadas. Elminster notó que las mismas columnas del
templo se sacudían a su alrededor, y un temor reverencial lo hizo tambalearse, como un
hombre zarandeado por un vendaval, pero aguantó de pie. Se hizo el silencio, y sus ojos
se encontraron.
Llamas doradas ardían en los de ella, y Elminster sintió como si estuviera
quemándose por dentro; un fuego abrasador corría por sus venas y el intenso dolor fue
como una roja ola abrasadora.
—Mortal —dijo la diosa en un susurro pavoroso—, ¿me desafías?
Elminster sacudió la cabeza.
—Vine aquí para maldecirte o profanar este sagrado lugar o exigir tu ayuda, pero
ahora... no. Ojalá no hubieras permitido que los señores de la magia mataran a mis
padres y destruyeran mi reino, y quisiera... entender la razón. Pero no deseo desafiarte.
—¿Qué sientes, entonces?
Elminster suspiró. De algún modo, había tenido la certeza de que debía decir la
verdad desde que ella le había dirigido las primeras palabras, y todavía tenía ese
convencimiento.
—Te temo y... —Guardó silencio un momento. Lo que podría ser un atisbo de
sonrisa asomó a sus labios y después prosiguió—: Y creo que podría aprender a amarte.
Mystra estaba muy cerca de él ahora, y sus ojos eran pozos negros de misterio.
Sonrió y, de pronto, Elminster se sintió fresco y reanimado, a gusto.
—Dejo que los magos realicen conjuros libremente para que así cualquier ser que
utilice la magia pueda escapar a la tiranía. Pero de la libertad son producto casos como
los de los señores de la magia en estas tierras —dijo—. Si quieres derrocarlos, ¿por qué
no convertirte tú mismo en mago? No sería más que una herramienta en tu mano... y
parece que en la tuya encajaría mejor que en muchas de las que he visto sosteniéndola.
Elminster dio un paso atrás al tiempo que levantaba las manos en un gesto
inconsciente de repulsa. Mystra se detuvo; sus ojos estaban repentinamente sombríos.
—Te pregunto otra vez: ¿te arrodillarás ante mí?
Con los ojos prendidos en los de la diosa, el joven se postró de rodillas
lentamente.
—Señora, confieso que estoy impresionado —dijo, muy despacio—. Pero si te
sirvo... preferiría hacerlo con los ojos abiertos.

112
 Mystra se echó a reír, los ojos chispeantes.
—¡Ah, hace mucho que no me encontraba con alguien como tú! —Su expresión
volvió a tornarse solemne y su voz sonó queda—: Extiende la mano, libre y
confiadamente, o márchate, ileso. Tú eliges.
Elminster tendió la mano sin vacilar. Mystra sonrió y la tocó. El fuego lo
consumió, lo arrastró, impotente, por un remolino a la nada y más allá, y lo lanzó a
profundidades doradas... en tanto que un millar de rayos ardientes atravesaban su
corazón y salían de él como un fuego devorador que todo lo consume...
El joven gritó, o intentó hacerlo, cuando fue arrojado a una locura de infinitos
matices, un lugar de luz cegadora y candente tortura. Rugió de dolor, y cuando la
oscuridad le salió al encuentro, él se zambulló en su negrura. Se estrelló de cabeza
contra ella como si fuera un muro de piedra y, luego... la nada.

Hacía frío otra vez, y eso fue lo que lo despertó. Elminster se sentó, casi
esperando ver el cementerio a su alrededor, pero en lugar de ello se encontró en el
templo, silencioso y oscuro. El poder flotaba todavía en el aire, en una silenciosa e
invisible red de estímulos que lo rodeaba por doquier, desde el desnudo altar a los
soldados y el señor de la magia, que seguían paralizados alrededor del presbiterio
circular.
¡Ahora podía sentir la magia además de verla!
Impresionado, Elminster miró en derredor. Estaba desnudo; todo había ardido
hasta sólo quedar cenizas a su alrededor, a excepción de la Espada del León, que estaba
tirada junto a él, invariable en su estado ruinoso. La recogió, sonriente —la Señora de la
Magia también conocía su deber, al parecer—, y se puso de pie. El fulgor azul de la
magia estaba por todas partes en esta vasta cámara, pero el brillo más intenso era a su
espalda. Se volvió y miró el altar.
Mystra se había ido, llevándose su cetro con ella; pero, mientras el joven miraba,
unas palabras llamearon, rutilantes, en el ara. Se adelantó presuroso a leerlas:
«Instrúyete en la magia y conoce los Reinos. Sabrás cuándo has de volver a
Athalantar. Venérame siempre con esa agudeza mental y esa falta de orgullo y me
complacerás. Sírveme por primera vez tocando mi altar.»
Al mismo tiempo que terminaba de leer, las palabras se borraron. Cuando el ara
dejó de brillar y recuperó su apariencia sencilla, Elminster extendió la mano con
indecisión; se detuvo, atenazado por un repentino miedo que lo hizo temblar, y después
puso una mano firmemente sobre la fría piedra.
Le pareció oír una débil risa, en alguna parte, muy cerca... Y la oscuridad se
apoderó de él nuevamente.

113
 8
Servir a Mystra

¿Te conté alguna vez cómo empecé a servir a Mystra? ¿No? De todos modos, no
creerías ni una palabra. Los caminos de la Señora les resultan chocantes a casi todos
los hombres... Claro que casi todos los hombres están cuerdos. Bueno, más o menos.

Sundral Morthyn
El camino de un mago
Año de los Añicos Cantarines

El mundo era un remolino de blancas nieblas a la deriva. Elminster sacudió la

cabeza para librarse de ellas y oyó la llamada de un pájaro. ¿Un pájaro? ¿Dentro de un
templo oscuro y vacío? Volvió a sacudir la cabeza y comprendió, con sobresalto, que
sus descalzos pies pisaban musgo y tierra, no piedra fría. ¿Dónde estaba?
Elminster se debatió con afán para librarse de la bruma..., una bruma que nublaba
su mente, no el mundo a su alrededor. Sacudió la cabeza y volvió a oír la llamada del
pájaro y un suave murmullo, un sonido que recordaba de Heldon, largo tiempo atrás: la
brisa soplando entre hojas.
Estaba en un bosque, en alguna parte. Cuando los últimos velos brumosos se
disiparon, El miró a su alrededor y se quedó sin aliento. Estaba en el corazón de un
profundo bosque, con árboles de troncos oscuros, espesas copas y hojas azuladas que se
apiñaban a su alrededor y, bajo ellos, el suelo era un lugar umbrío y salpicado de setas.
Él estaba de pie, al sol, sobre un pequeño cerro coronado por varios gigantes
añosos del bosque y que dejaban un claro al que podían llegar los rayos del sol. Era un
pequeño parche de musgo bañado en luz dorada, en el que había una piedra plana y
grande tumbada, y detrás de ella una diminuta charca cristalina. La Espada del León
yacía sobre la piedra. La magia de Mystra debía de haberla traído aquí con él.
Elminster se agachó para cogerla. Notó una extraña sensación de balanceo en el
pecho, al inclinarse. Ceñudo, miró hacia abajo y contempló los senos y las suaves
curvas de una doncella. Elminster se miró a sí mismo fijamente, atónito, y pasó una
mano asombrada sobre su cuerpo. Era sólido y real... Miró con espanto a su alrededor,
pero estaba solo. ¡Mystra lo había transformado en mujer!
Aferrando con fuerza la familiar y tranquilizadora empuñadura de la Espada del
León, Elminster gateó sobre la piedra hasta llegar al borde, desde donde se asomó a las
plácidas aguas de la charca. Contempló detenidamente la imagen reflejada en la
superficie y reconoció su nariz afilada y su negro cabello, pero en un rostro de rasgos
mucho más suaves, con una boca descarada —ahora fruncida en un gesto consternado—
, un cuello largo y, bajo él, una mujer de caderas estrechas y bastante flaca. Ya no era
Elminster.
Mientras contemplaba la imagen, algo pareció surgir en las profundidades de la
charca... Algo blanco azulado y titilante: una llama.
Elminster se echó hacia atrás, ¡Una llama ardía debajo del agua, sin nada que la
alimentara! Una llama que iba creciendo y tornándose dorada... ¡Mystra!
Alargó una mano anhelante para tocar la llama cuando ésta salió a la superficie,
sin imaginar ni por un momento que podía destruirlo hasta que era demasiado tarde y

114
sus delgados dedos estaban sintiendo ya... ¡frialdad! Una voz pareció sonar en su
cabeza:
—Elminster se convierte en Elmara para ver el mundo a través de los ojos de una
mujer. Aprende cómo la magia forma parte de todas las cosas y es en sí misma una
fuerza vital, y rézame encendiendo fuego. Encontrarás un maestro en este bosque.
La voz se apagó, y Elminster se estremeció. Conocía esa voz. Miró otra vez hacia
abajo con asombro. Ahora era...
—Elmara —dijo en voz alta. Lo repitió, escuchando su nueva voz, más musical
que antes.
Sacudió la cabeza al recordar de repente una noche de placer en Hastarl,
comprada con monedas robadas, a instancias del insistente Farl. Evocó ardientes besos
y unos sedosos y frescos hombros deslizándose suaves y sinuosos bajo sus dedos, que
los recorrían con vacilante turbación.
Si ahora entrara en una habitación así, él... eh... ella se encontraría en la otra parte
del acto sexual. Mmmmm...
Así que ésta era la primera jugarreta de Mystra. Elmara torció la boca en un gesto
mordaz, se volvió a estremecer e hizo una profunda inhalación. Elminster, el príncipe
advenedizo cuyas batallas fallidas lo habían dado a conocer al menos a dos señores de la
magia, ya no existía... por ahora, al menos; o, tal vez, para siempre. Pero su causa, juró
la joven, no moriría nunca, sino que se realizaría. Puede que le llevara años, sin
embargo, y por ahora...
—Eso —rezongó Elmara—. Por ahora ¿qué?
De nuevo, la brisa agitó las hojas en respuesta. La joven se encogió de hombros,
se levantó y recorrió toda la cima del pequeño cerro, advirtiendo que su paso era
sutilmente diferente, más corto y con más balanceo lateral. No encontró nada aparte del
musgo y hojas muertas. Estaba sola y desnuda, y de vez en cuando sonaba el chasquido
de una ramita bajo sus descalzos pies. ¿Qué podía hacer?
Aquí no había comida ni cobijo. Notaba que el sol empezaba a quemarle la cabeza
y los hombros; mejor sería que se metiera a la sombra. La voz de Mystra le había dicho
que encontraría un tutor en el bosque, pero era reacia a alejarse de la charca, quizá su
único vínculo con la diosa... Pero, no. Mystra había dicho que debía rezarle
encendiendo fuego, y en lo alto de este cerro no había suficiente leña ni hojas para
hacerlo. Mystra había dicho también que encontraría un tutor, y eso daba a entender
que tendría que buscarlo.
Elmara suspiró, jugueteó con la Espada del León pensativamente, y alzó la vista al
cielo, estrechando los ojos. Esta fronda se parecía al bosque Elevado que estaba más
arriba de Heldon. Si éste era el bosque Elevado, encaminarse hacia el sur la llevaría a su
linde y, quizás, a comida, si no conseguía encontrar nada comestible entre los árboles, y
también a hacerse una idea de dónde se encontraba exactamente. El suelo bajo los
árboles era oscuro y ondulado, con pronunciadas pendientes y pequeñas cárcavas por
todas partes. Si se marchaba de este cerro, dudaba que pudiera volver a encontrarlo.
Esto le hizo recordar la charca, junto a la que se arrodilló y bebió abundantemente, sin
saber cuándo volvería a ver agua.
Muy bien. El tiempo no esperaba a nadie... hombre o mujer, se recordó a sí misma
con ironía, preguntándose cuánto tardaría en acostumbrarse a esto. Cuando echó a andar
hacia los árboles, cuesta abajo, no miró atrás y por ello no vio al par de ojos flotantes
que aparecieron encima de la charca, la observaron mientras se alejaba y parecieron
asentir en un gesto de aprobación.

Caminó durante todo el día y acabó con los pies hechos trizas. Hacía un gesto de

115
dolor a cada paso que daba e iba dejando un rastro de sangre. Tendría que refugiarse en
algún árbol antes de que oscureciera, o algún felino merodeador o un lobo seguirían su
rastro. Si una fiera le mordía la garganta, habría muerto antes de tener tiempo de
despertarse.
Elmara miró a su alrededor con inquietud. El interminable bosque parecía oscuro
y amenazador, ahora que las pequeñas vislumbres de luz del sol tenían la tonalidad del
ocaso y el anochecer se aproximaba furtivo. ¿Debería encender un fuego? Tal vez
atrajera fieras que podrían devorarla, pero, sí. Sólo uno pequeño y dejar que se apagara
antes de dormirse. Un fuego para rezar a Mystra. Haría lo mismo todas las noches,
prometió, a partir de ahora.
Se agachó y recogió un puñado de ramitas muy finas de debajo de una hoja
grande y las extendió sobre una piedra cercana. Luego se quedó parada, desconcertada.
¿Cómo iba a hacerlas arder? Con un pedernal, sí, pero no tenía ni pedernal ni eslabón.
Un instante después, se palmeó la frente e hizo un sonido de fastidio. Pues claro
que lo tenía: ¡la Espada del León! La levantó, sacudiendo la cabeza por ser tan torpe, y
la frotó contra la roca.
Saltó una chispa. ¡Sí! Ésta era la forma. Se puso a golpear el borde de la piedra
con la parte más sólida de la hoja, la zona sin afilar, justo debajo de la empuñadura, y
amontonó yesca y leña menuda alrededor de donde golpeaba a fin de aprovechar
cualquier chispa. El sonoro golpeteo levantaba ecos bajo los árboles, a gran distancia, y
las chispas saltaban y parpadeaban donde no quería que lo hicieran, desdeñando su leña
seca.
La frustración y la rabia se apoderaron de ella. ¿Es que era incapaz de hacer algo
bien?
—Lo intento, Mystra —gruñó—, pero...
Se interrumpió cuando un resplandor blanco surgió en el fondo de su mente.
¿Utilizar su mente para invocar al fuego? Nunca había hecho más que dar empujoncitos
a las cosas, frenar ligeramente una caída o restañar la sangre de una herida. ¿Sería
capaz?
Bueno, y ¿por qué no intentarlo? Bajó la vista a la espada, invocó el blanco fuego
interior, y lo alimentó con su rabia hasta que llameó y llenó su mente. Luego golpeó la
piedra con la espada. Saltó una chispa... y pareció crecer, expandirse en una pequeña
bola de luz antes de caer en un arco descendente y apagarse.
Los ojos de El se agrandaron. Miró fijamente el punto donde había estado la
chispa; luego se encogió de hombros y reanudó el lento proceso de encender un fuego
en su mente. Esta vez, la chispa brilló blanca, se expandió... y Elmara apretó los dientes
y deseó que se moviera hacia un lado y siguiera ardiendo... y la situó sobre la yesca.
Una voluta de humo flotó en el aire. Elmara la vio y sonrió, asaltada por un súbito
regocijo. Sopló con mucho cuidado la yesca y a continuación acercó ramitas finas y
hojas para que se prendieran si los dioses se mostraban benévolos... ¡Sí! Una llamita
minúscula prendió, una lengua amarilla que lamió una hoja y se extendió por ella a
medida que se alimentaba y se hacía más grande.
La joven tembló, de repente consciente de un punzante dolor de cabeza; se lamió
los labios y susurró sobre las llamas:
—Gracias, gran Mystra. Intentaré aprender y servirte bien.
La llama se alzó repentinamente, casi quemándole la nariz, y después se apagó,
desapareciendo como si nunca hubiese existido. Elmara miró aquel punto fijamente y se
sentó sobre los talones al tiempo que se sujetaba la cabeza, que parecía a punto de
estallar. Una llama normal no habría hecho eso; Mystra tenía que haberla oído.
Se arrodilló unos cuantos segundos, esperando alguna señal o palabra de su diosa,

116
pero no hubo nada más que oscuridad bajo los árboles y un tenue olorcillo a humo.
Claro que ¿por qué esperaba otra cosa? No había visto a Mystra en toda su vida hasta la
noche pasada, y había otras personas y otros asuntos en Faerun aparte de Elminster de
Athalantar.
Mejor dicho, Elmara, se corrigió distraídamente. De todos modos, ¿en qué
empleaban el tiempo los dioses? ¿Cómo pasaban el día?
Y, entonces, un pie calzado con bota se plantó suavemente en el suelo, donde
estaba mirando, pisando la Espada del León firmemente. La joven dio un respingo y
alzó la vista. Unos ojos orgullosos —ojos elfos— la contemplaban de hito en hito y su
expresión no era amistosa. Una mano se tendió hacia ella y hubo un súbito destello de
luz en la palma. El brillante fulgor aumentó, extendiéndose directamente hacia ella,
hasta que la punta de una espada de luz se detuvo junto a su mejilla.
—Dame una razón —dijo sosegadamente una voz clara, de timbre agudo— para
que te deje vivir.

Delsaran olisqueó bruscamente y levantó la cabeza.

—¡Fuego! —El árbol al que estaba dando forma cayó desmayadamente bajo sus
manos y su magia vaciló. Una repentina ira enrojeció las puntas de sus orejas—. ¡Aquí,
en el mismo corazón de los viejos árboles!
—Sí —asintió Baerithryn, pero puso una mano disuasoria sobre el brazo de su
amigo—, pero uno pequeño. Aguarda. —Alzó la otra mano, dibujó un círculo en el aire
con dos dedos y pronunció una suave palabra.
Al cabo de un momento, un rostro absorto apareció en el aire entre ellos: el rostro
de una mujer humana. Delsaran siseó pero guardó silencio al oír que la mujer decía:
—Gracias, gran Mystra. Intentaré aprender y servirte bien.
La llama se alzó entonces y su hechizo visual explotó en minúsculas chispas
azules, parpadeantes. Delsaran se había quedado boquiabierto.
—La diosa la ha escuchado —comentó luego de mala gana, con incredulidad.
—Ésta debe de ser la que la Señora anunció que vendría —asintió Baerithryn con
un cabeceo. Se levantó, una sombra silenciosa en la creciente penumbra de la noche, y
dijo—: La guiaré, como prometí. Y tú, déjanos, como prometiste.
Delsaran movió la cabeza arriba y abajo lentamente.
—Que la Señora nos otorgue éxito —sus labios se torcieron en una mueca
sarcástica— a los tres.
Baerithryn le puso una mano sobre el hombro, en silencio, y luego se marchó.
Delsaran contempló fijamente, sin ver, el árbol que había estado dando forma y
después sacudió la cabeza. Los humanos habían matado a sus padres y sus hachas
habían talado los primeros árboles con los que había jugado. ¿Por qué la Señora tenía
que enviar una humana? ¿No quería que se guiara al Pueblo en el aprendizaje de su
servicio y verdadera maestría de la magia?
—Supongo que piensa que los elfos son bastante sabios para guiarse ellos solos
—dijo en voz alta; sonrió, casi melancólicamente, y se puso de pie. Mystra nunca le
había hablado a él. Se encogió de hombros, apoyó la mano sobre el árbol un instante, en
un gesto alentador, y después se perdió en la noche.

Elmara miró de hito en hito la espada de luz.

—No hay una razón especial —dijo por último—. Mystra me trajo aquí y —se
señaló a sí misma con un gesto y de pronto se ruborizó— me cambió, de esta manera.
No es mi intención hacerte ningún mal a ti ni a este sitio.
El elfo la observó un momento, el gesto grave, y luego dijo:

117
 —Y, sin embargo, en ti anida el deseo de un gran mal para muchas personas.
La joven lo miró a los ojos y de pronto notó la garganta muy seca. Tragó saliva
con esfuerzo.
—Vivo para vengar la muerte de mis padres —contestó—. Mis enemigos son los
señores de la magia de Athalantar.
El elfo guardó silencio, tan inmóvil y oscuro como los árboles que los rodeaban.
La espada de luz no vaciló. Parecía que estaba esperando más explicaciones.
—Para destruirlos —prosiguió Elmara—, tengo que aprender magia... o encontrar
un modo de destruir la suya. Yo... vi a Mystra. Dijo que encontraría un tutor aquí.
¿Conoces algún hechicero o un clérigo de Mystra en este bosque?
La espada desapareció. En medio de la repentina oscuridad, El parpadeó.
—Sí —fue la escueta respuesta de aquella voz clara. Siguió un silencio.
—¿Querrías guiarme hasta esa persona? —se apresuró a preguntar El, temerosa de
quedarse sola de noche en este bosque interminable.
—Has encontrado ya a «esa persona» —repuso el elfo con un trasfondo que lo
mismo podía implicar satisfacción que jocosidad contenida—. Dime tu nombre.
—El... Elmara —respondió, y algo la hizo añadir—: Era Elminster hasta esta
mañana.
El elfo asintió con la cabeza.
—Yo soy Baerithryn —contestó—. Braer, para el último humano que me conoció.
—¿Quién fue esa persona? —preguntó El con una repentina curiosidad.
—Una dama hechicera —en los graves ojos hubo un destello—, que lleva muerta
los últimos trescientos veranos.
—Oh. —Elmara pareció deprimida.
—Descubrirás que no me entusiasma que me hagan preguntas —añadió el elfo—.
Observar y escuchar para aprender: ése es el estilo elfo. Vosotros, los humanos,
disponéis de mucho menos tiempo y siempre estáis parloteando y preguntando, y
después salís corriendo a hacer cosas sin esperar a tener, o a comprender de verdad, las
respuestas. Espero refrenar eso en ti... sólo un poco. —Se inclinó sobre ella y agregó—:
Ahora, túmbate.
Elmara miró un instante al elfo y luego hizo lo que le ordenaba, preguntándose
qué vendría a continuación. De manera inconsciente, se cubrió los senos y el bajo
vientre con las manos. El elfo esbozó una sonrisa.
—He visto doncellas con anterioridad... y a ti del todo, a estas alturas. —Se puso
en cuclillas—. Dame uno de los pies.
La joven lo miró extrañada y después levantó el pie izquierdo. El elfo lo tomó
entre las manos —su tacto era suave como una pluma— y el dolor menguó lentamente
hasta ceder del todo. Elmara lo miró maravillada.
—El otro —se limitó a decir él. La joven apoyó el pie curado y levantó el
derecho. De nuevo, el dolor desapareció—. Has dado sangre al bosque, lo que cumple
un ritual que para algunos resulta desagradable. —Sus dedos apretaron con más fuerza
el talón que sostenían. Entonces lanzó una exclamación de sorpresa y dejó caer el pie.
Un instante después —se movía tan silenciosamente como un líquido o una
sombra deslizante— el elfo se arrodillaba junto a su cabeza.
—Permíteme —dijo, y añadió—: Quédate tumbada sin moverte.
Elmara sintió que los dedos del elfo le tocaban levemente los ojos y se paraban
allí; lenta, muy lentamente, el dolor de cabeza remitió y desapareció. Y con él se disipó
toda su debilidad y de pronto se encontró alerta, impaciente y lúcida.
—Eh... gracias, señor. ¿Qué has hecho?
—Varias cosas. Usé magia sencilla, la que tendrás que aprender primero. Después

118
di un respingo al oírme llamar «señor» y esperé pacientemente a que me llamaras
«Braer» y que me vieras como una persona, no como una especie de monstruo que
realiza brujerías.
Las palabras fueron pronunciadas a la ligera, junto a su oído, pero Elmara supo
que su respuesta era muy importante. Levantó la cabeza poco a poco para encontrarse
con aquellos ojos fijos en los suyos a menos de un dedo de distancia.
—Por favor, discúlpame, Braer. ¿Querrás ser mi amigo? —De manera impulsiva,
se adelantó y besó la cara que apenas alcanzaba a ver. Los ojos del elfo parpadearon
cuando los labios de la joven tocaron... una nariz afilada.
Braer no se retiró. Sus labios no buscaron los de ella, pero un instante después
Elmara sintió unos suaves dedos acariciándole la barbilla.
—Eso está mejor, hija de un príncipe. Ahora, duerme.
Elmara empezó a caer en un vacío de cálida oscuridad antes incluso de que tuviera
tiempo de preguntarse cómo sabía Braer que su padre había sido un príncipe... Quizá,
logró razonar mientras unas brumas susurrantes envolvían su mente, todo Faerun lo
sabía...

—Empezaste como todos los jovenzuelos: impresionada por la magia. Después

aprendiste a temerla, y odiaste a aquellos que la practicaban. Pasado un tiempo, viste su
utilidad como un arma demasiado poderosa para pasarla por alto. Dominarla o encontrar
un escudo contra ella se convirtió entonces en una necesidad.
Braer guardó silencio y se echó hacia adelante, observando atentamente cómo el
fuego azul de mago danzaba en las puntas de los dedos de Elmara. Hizo un gesto y ella,
obedientemente, hizo que el fuego subiera y bajara por cada dedo, por turno, corriendo
por su piel hormigueante.
—Ahora te preguntas por qué pierdo tanto tiempo de tu breve vida con un
ejercicio de magia que es un juego de niños —prosiguió Braer—. No es para que te
familiarices con ella. Ya lo estás. Es para hacerte amarla, por sí misma, no por lo que
puedes hacer con ella.
—¿Por qué un hombre o una mujer tiene que amar la magia? —preguntó Elmara
al modo elfo, el danzante fuego reflejado en sus ojos cuando su mirada se encontró con
la de él.
Su maestro permaneció callado, como acostumbraba hacer demasiado a menudo
para su gusto. Se estuvieron mirando a los ojos hasta que por fin ella volvió a hablar.
—Yo diría que eso suscita hombres maniáticos que se atrincheran en pequeños
cuartos y se vuelven hoscos y chiflados, persiguiendo algún conjuro escurridizo o un
detalle del arte de la magia, y echan a perder sus vidas.
—A algunos les pasa —se mostró de acuerdo Braer—. Pero el amor por la magia
es más necesario para quienes veneran a Mystra (los clérigos de la diosa, si así lo
quieres, aunque la mayoría no ve la diferencia entre éstos y los magos) que para los
hechiceros. Uno debe amar la magia para reverenciarla adecuadamente.
Elmara frunció el entrecejo levemente. En su larga y rebelde melena negra ahora
había algunas hebras grises; había estudiado magia durante dos inviernos al lado de
Braer, rezando a Mystra cada noche... sin tener respuesta. Hastarl y sus días como
ladrón casi le parecían un sueño en la actualidad, pero todavía recordaba los rostros de
los señores de la magia que había visto.
—Los hay que rinden culto impulsados por el miedo. ¿Acaso su respeto es
menor?
—Lo es —contestó el elfo, tajante—. Aun en el caso de que no lo sepan. —Se
levantó, tan suave y silenciosamente como siempre—. Apaga ese fuego y ven a

119
ayudarme a encontrar la cena.
Echó a andar entre los árboles, seguro de que lo seguiría. Elmara se levantó,
esbozó una sonrisa y fue tras él. Así pasaban los días, hablando mientras ella practicaba
la magia bajo su dirección y después aprovisionándose de comida en el bosque. Una
vez, el elfo le había enseñado cómo adoptaba la forma de lobo y después había salido en
persecución de un ciervo, con ella corriendo a trompicones detrás. En todo el tiempo
que llevaban juntos, Elmara no le había visto hacer otra cosa que dirigirla, aunque se iba
de su lado al caer la noche y no regresaba hasta el amanecer. Era él quien elegía el sitio
donde tenía que dormir, y su visión de maga le descubría que creaba una especie de
anillo mágico a su alrededor.
Braer no parecía estar cansado nunca, ni sucio ni que perdiera la paciencia en
ningún momento. Su atuendo era siempre el mismo y no pasó un solo día en que no se
reuniera con ella. Elmara no había visto a otros elfos ni a nadie más, aunque el maestro
le confirmó en una ocasión que los suyos estaban en alguna parte del bosque Elevado,
cuna, según cabe suponer, del mayor reino de elfos de todo Faerun.
En su primera mañana en el bosque, le había traído un burdo vestido hecho con la
piel de un animal, lustrosas botas altas de excelente calidad, una tira de cuero para que
se colgara la Espada del León al cuello (que llevaba envuelta en una piel para evitar que
le hiciera cortes en el pecho) y una paleta para cavar los agujeros donde hacer sus
necesidades. Para su aseo personal, se frotaba con hojas y musgo y se lavaba en
pequeñas charcas y riachuelos que parecía haber por todas partes en el interminable
bosque. Cuando comentó que uno parecía encontrar agua inesperadamente cada dos por
tres entre altozanos y cárcavas, Braer asintió con la cabeza y contestó:
—Como la magia.
Este recuerdo le vino de repente a la memoria. Miró hacia adelante, al elfo que se
deslizaba entre los árboles como una sombra silenciosa, y de pronto se apresuró para
alcanzarlo. Como siempre que avanzaba apresuradamente, crujieron ramitas y hojas
bajo sus pies. Braer se volvió y la miró ceñudo.
Ella hizo otro tanto, y formuló la pregunta que se le había planteado.
—Braer, ¿por qué amáis los elfos la magia?
Durante un fugaz instante, una sonrisa de júbilo iluminó el semblante del elfo,
pero desapareció, reemplazada por el gesto habitual de sosegado y sincero interés. Sin
embargo, El estaba segura de haber visto esa expresión de gozo, y ello le levantó el
ánimo. Las siguientes palabras del elfo fueron un estímulo mayor:
—Ah, ahora empiezas a pensar y a hacerme las preguntas correctas. Puedo
empezar a enseñarte. —Se volvió y siguió caminando.
—¿Empezar a enseñarme? —repitió, indignada, Elmara a su espalda—: Entonces,
¿qué has estado haciendo durante los dos últimos años?
—Perder mucho tiempo —contestó calmosamente dirigiéndose a los árboles que
tenía delante, y el ánimo de Elmara rodó por el suelo.
Las lágrimas acudieron a sus ojos y se desbordaron; se hincó de rodillas y estalló
en llanto. Sollozó largo rato, sintiéndose sola, perdida e inútil, y cuando, finalmente, se
terminaron sus lágrimas, se sentó, abatida, y miró a su alrededor. Estaba sola.
—¡Braer! —gritó—. ¡Braer! ¿Dónde estás? —Su grito resonó en los árboles, pero
no hubo respuesta. Se dejó caer de nuevo y susurró—: Mystra, ayúdame. Mystra...,
¡socórreme!
Estaba oscureciendo. Elmara miró, enloquecida, en todas direcciones. Estaba en
una zona del bosque por la que no habían pasado nunca. Con una repentina urgencia
invocó el fuego de maga y levantó su brillante mano como una linterna. Los árboles
cercanos parecieron agitarse y susurrar un instante, pero después sobrevino una quietud

120
tensa, vigilante.
—Braer —dijo a la oscuridad—. ¡Vuelve, por favor!
Un árbol cercano se cimbreó y se inclinó... y luego echó a andar. Era Baerithryn,
que parecía entristecido.
—Perdóname, Elmara.
En dos rápidas zancadas, Elmara llegó a su lado, le echó los brazos al cuello y se
estrechó contra él, sollozando.
—¿Dónde te fuiste? Oh, Braer, ¿qué hice mal?
—Lo..., lo siento, señora. No tenía intención de que mis palabras sonaran como
una crítica.
El elfo la sostenía suavemente pero con firmeza, meciéndola de lado a lado como
si fuera una criatura a la que debía tranquilizar. Con infinita ternura, sus manos
acariciaron el largo y enmarañado cabello. Elmara echó la cabeza hacia atrás; las
lágrimas brillaban en sus mejillas.
—¡Pero te marchaste!
—Parecías necesitar estar a solas un rato para... aliviar la tristeza —contestó el
elfo suavemente—. Consideré una falta de tacto entrometerme en lo que sentías. Lo que
es más: a veces, hay que enfrentarse a las cosas y combatirlas a solas.
La sujetó por los hombros y la apartó suavemente hasta que estuvieron cara a
cara. Entonces sonrió y levantó una mano... en la que de repente sostenía una escudilla
humeante. Un aroma divino a ave guisada flotó a su alrededor.
—¿Te apetece cenar?
Elmara rió débilmente y asintió. Braer hizo un ademán con la otra mano y,
saliendo de la nada, apareció en ella una copa de plata que le ofreció con una floritura.
Cuando El la tomó, Braer giró la mano de nuevo con un gesto ostentoso, y esta vez
aparecieron dos tenedores ornamentados y dos cuchillos. Le indicó con una seña que se
sentara.
Elmara descubrió que estaba hambrienta. Los sisones habían sido cocinados con
una salsa de champiñones y estaban deliciosos; la copa estaba llena del mejor vino de
menta, increíblemente claro y fuerte. Lo devoró todo; Braer, sonriente, sacudió la
cabeza varias veces mientras la observaba.
Cuando hubo terminado, otra floritura de las manos del elfo hizo aparecer un
cuenco con una mezcla de agua y vinagre templados, así como un paño de lino fino para
que Elmara se limpiara la cara y las manos. Mientras se quitaba la grasa de la barbilla,
vio que el rostro de él había asumido una expresión grave otra vez.
—Te lo vuelvo a pedir, Elmara, ¿me perdonas? Actué mal contigo.
—¿Perdonarte? Pues claro. —Alargó la mano recién limpia y estrechó la de él.
Braer bajó la vista hacia sus manos enlazadas y luego volvió a mirarla a la cara.
—Hice lo que en el bosque consideramos algo muy malo: te juzgué mal. No
quería disgustarte, ni empeorarlo aún más dejándote sola con tu pena. ¿Recuerdas qué
frases hubo entre nosotros?
Elmara lo miró fijamente.
—Dijiste que habías perdido mucho tiempo estos dos últimos años y que sólo
ahora podías empezar a enseñarme.
—¿Qué pregunta me hiciste para que te dijera eso?
Ella frunció el entrecejo, pensativa, y después contestó lentamente:
—Te pregunté por qué los elfos amáis la magia.
—Sí. —Braer agitó una mano y todas las cosas de la cena desaparecieron; un
intenso anillo azul de fuego mágico cobró vida alrededor de los dos. Se sentó con las
piernas cruzadas y preguntó—: ¿Te sientes con fuerzas para pasar toda la noche

121
hablando?
—Claro. ¿Por qué?
—Hay ciertas cosas que deberías saber, y por fin estás preparada para escucharlas.
Elmara buscó sus ojos serios y se echó hacia adelante.
—Habla, pues —susurró, anhelante, y Braer sonrió.
—Para responder por una vez directamente a una de tus preguntas: nosotros, el
Pueblo, amamos la magia porque amamos la vida. La magia es la energía vital de
Faerun, muchacha, recogida en su forma pura, elemental, y utilizada para inducir
efectos específicos por quienes saben cómo hacerlo. Los elfos, y también la Gente
Fornida, a gran profundidad en las rocas que hay bajo nosotros, vivimos cerca de la
tierra, somos parte de ella, estamos vinculados a ella... y estamos en armonía con ella.
No nos multiplicamos más de lo que la tierra puede soportar y adaptamos nuestras vidas
a lo que la tierra puede sustentar. Perdóname, pero los humanos sois diferentes.
Elmara asintió en silencio y le hizo un gesto para que continuara. Braer la miró
fijamente a los ojos y añadió con firmeza:
—Hay cuatro cosas que los humanos, como los orcos, es lo que mejor saben
hacer: reproducirse con demasiada rapidez; codiciar cuanto hay a su alrededor; destruir
todo, sea lo que sea, que represente un obstáculo para sus deseos; y dominar lo que no
pueden o no se toman la molestia de destruir.
Elmara lo miraba sin pestañear. Se había puesto muy pálida, pero asintió con la
cabeza lentamente y de nuevo hizo un gesto para que prosiguiera.
—Duras palabras, lo sé —dijo el elfo suavemente—, pero eso es lo que tu raza
significa para nosotros. Los humanos buscan cambiar Faerun a su alrededor para
adaptarlo a sus deseos. Cuando nosotros, o cualquier otra cosa, estamos en su camino,
nos abaten. Los humanos son avispados e inteligentes, eso lo reconozco, y parecen
tropezar con ideas y formas nuevas con más frecuencia y más rápidamente que
cualquier otro pueblo. Pero para nosotros y para la tierra son un peligro progresivo. Una
putrefacción progresiva que corroe este bosque y cualquier otra zona virgen del reino...
y a nosotros con ello. Eres la primera de tu raza cuya presencia ha sido tolerada en las
profundidades de la floresta desde hace mucho tiempo. Entre los míos hay quienes
preferirían que estuvieras felizmente muerta y tu carne alimentando a los árboles.
Elmara lo contemplaba fijamente, el semblante lívido y los ojos sombríos. Braer
esbozó una sonrisa y añadió:
—La muerte es una meta que muy pocos de los de tu raza se esfuerzan por
alcanzar, pero más loable que muchas de las que persiguen.
Elmara soltó la respiración contenida en un largo y estremecido suspiro.
—Entonces, ¿por qué me... toleras aquí? —preguntó.
El elfo alargó una mano lenta, vacilantemente y, bajo la mirada extrañada de
Elmara, estrujó una de las suyas, como ella le había hecho antes.
—Por mero respeto a la Señora me comprometí a guiarte y cambiar tus conceptos
de manera que nos hicieras el menor daño posible, con el paso de los años, si los dioses
tenían a bien que vivieras. —Su sonrisa se ensanchó.
»He llegado a conocerte... y a respetarte. Sé la historia de tu vida, Elminster
Aumar, príncipe de Athalantar. Sé lo que esperas lograr y, aunque sólo fuera por eso,
sería prudente ayudar a alguien empeñado en luchar contra nuestros más poderosos y
cercanos enemigos, los señores de la magia. Tu carácter, en especial la firmeza para
dejar a un lado tu odio por la magia lo suficiente para aceptar servir a la Señora y en
mantener la cordura y la dignidad cuando te transformó en mujer sin advertírtelo, ha
hecho de mi tarea algo más que un deber aconsejado por la prudencia: lo has convertido
en un placer.

122
 Elmara tragó saliva y sintió que las lágrimas le inundaban los ojos de nuevo y
corrían por sus mejillas.
—E... eres la persona más amable y paciente que he conocido —susurró—. Por
favor, perdóname por llorar antes.
—La culpa fue mía. —Braer le palmeó la mano—. Para responder a la pregunta
que se te acaba de ocurrir: Mystra te convirtió en mujer para ocultarte de los señores de
la magia y para hacerte sentir el vínculo entre la magia, la tierra y la vida; las mujeres
tienen mejor percepción que los hombres. A partir de mañana, puedo mostrarte cómo
percibir y trabajar con ese vínculo.
—¿Puedes leer mis pensamientos? —exclamó Elmara mientras se apartaba de él
con brusquedad—. Entonces, por todos los dioses, ¿por qué no te limitaste a decirme lo
que necesitaba saber?
—Sólo puedo leer los pensamientos cuando están cargados de intensas emociones
y cuando me encuentro muy cerca de la persona en cuestión. Además, pocos son los que
aprenden de verdad mediante la respuesta inmediata a todos y cada uno de sus
pensamientos triviales. No se molestan en reflexionar o recordar nada, sino que se
limitan a depender totalmente de la sabiduría y la guía de quien les responde.
Elmara frunció el entrecejo y asintió lentamente.
—Sí —dijo en tono quedo—. Tienes razón.
—Lo sé. Es la maldición de mi raza.
Elmara lo observó un momento y después prorrumpió en carcajadas. Tras unos
segundos de risa incontenible, paró de repente al oír un sonido que hasta ahora nunca
había escuchado, un sonido profundo y bronco: Baerithryn del Pueblo se estaba riendo.

El alba se colaba entre los árboles cuando Braer dijo:

—¿Demasiado cansada para seguir?
—¡No! ¡Tengo que saberlo! ¡Continúa! —susurró con ferocidad Elmara, a pesar
de estar entumecida por permanecer sentada y de tambalearse por la debilidad. Braer
inclinó la cabeza en un saludo.
—Pues bien, el bosque Elevado se está muriendo, poco a poco, de año en año,
bajo las hachas de los hombres y los conjuros de los señores de la magia. Conocen
nuestro poder y, al estar poco seguros del suyo, piensan que el único modo de obtener la
seguridad de su reino es acabar con nosotros. —Movió una mano en un lento y amplio
arco señalando los silenciosos árboles que los rodeaban.
»Nuestro poder se fundamenta en los cambios de estaciones. Se extrae de la
vitalidad y la resistencia de la tierra, y no es una cuestión de lanzar conjuros de combate
y destrucción. Los señores de la magia saben esto y cómo forzarnos a luchar de maneras
y en lugares donde saben que pueden derrotarnos, así que no osamos combatirlos
abiertamente muy a menudo... y eso también lo saben. He perdido a muchos amigos que
no reconocían que el poder de los señores de la magia rivalizaba o superaba el suyo. —
Braer suspiró antes de continuar.
»Podemos ayudarte a ti, y a otros como tú, en vuestras propias batallas contra
ellos. Y lo haremos. Mientras respetes la tierra y vivas con ella, nuestros caminos irán
juntos y nuestras batallas serán las mismas. Cuando necesites ayuda contra los señores
de la magia y nos llames, acudiremos. Te lo juramos.
Un instante después, media docena de árboles que había a su alrededor se
movieron y se adelantaron, y las palabras de Braer se repitieron en un fiero coro:
—Te lo juramos.
Elmara miró a su alrededor, a todos los solemnes ojos elfos, tragó saliva con
esfuerzo e inclinó la cabeza.

123
 —Y yo, a cambio, juro no actuar contra vosotros ni contra la tierra. Mostradme
cómo hacerlo, por favor.
Los elfos hicieron a su vez una inclinación de cabeza y desaparecieron en el
bosque, confundiéndose con él.
—¿Están siempre a nuestro alrededor, como árboles? —balbució.
—No. —Braer sonrió—. Sucede que te paraste a llorar en un sitio muy especial.
Elmara adoptó una expresión fiera, pero ésta dio paso a una sonrisa mientras
sacudía la cabeza suavemente.
—Me siento honrada... y ahora comprendo a tu pueblo lo bastante para no
equivocarme a cada paso. —Bostezó sin poderlo evitar—. Creo que necesito dormir.
¿Prometes que me enseñarás, por fin, algún conjuro de temblor de tierra en los
próximos días?
—Lo prometo —dijo Baerithryn, sonriente. Alargó la mano y le acarició la
mejilla. Cuando su hechizo la hizo quedarse dormida de manera instantánea, la sostuvo
por los hombros y la recostó tiernamente en el musgoso suelo.
Se acomodó a su lado y volvió a acariciarle la mejilla. Durante el poco tiempo que
le quedaba de estancia en el bosque, él permanecería vigilando atentamente esta arma
contra los señores de la magia. Más aún: estaría velando cuidadosamente a esta querida
amiga.

124
 9
El camino de un mago

El camino de un mago es sombrío y solitario. Ésta es la razón por la que tantos

hechiceros llegan tan pronto a la oscuridad de la tumba... o más tarde al eterno
crepúsculo de la muerte en vida. Estas brillantes perspectivas son el motivo de que la
calzada hacia la maestría del arte de la magia esté siempre tan concurrida.

Jhalivar Thrunn
Cuentos del norte para el camino
Año de los Escudos Partidos

De repente, donde un momento antes sólo había aire, una llama danzante apareció
sobre la roca. Elmara contuvo el aliento.
—¿Mystra?
Como respuesta a su pregunta, durante un instante la llama pareció brillar más,
pero luego se fue apagando hasta desaparecer del todo y no hubo otra reacción. Elmara
suspiró y se arrodilló junto al estanque.
—Esperaba algo más —dijo.
—Un poco menos de orgullo, muchacha —murmuró Braer al tiempo que la
tocaba en un codo—. Es más de lo que la mayoría de mi gente ve de la Señora alguna
vez.
—¿Cuántos del Pueblo adoran a Mystra? —preguntó Elmara, que lo miraba con
curiosidad.
—No muchos. Tenemos nuestros propios dioses y la mayoría de nosotros ha
preferido siempre dar la espalda al resto del mundo y su tosquedad y mantener las viejas
costumbres. El problema es que el resto del mundo parece arremeter siempre y
clavarnos espadas en los traseros mientras estamos intentando hacer caso omiso de él.
Elmara sonrió ante este comentario a pesar de su trágico significado.
—¿Los traseros? Nunca imaginé que oiría decir algo así a un elfo.
Braer esbozó una mueca sesgada.
—Si vamos a eso, tampoco yo imaginé que vería a una humana oyendo decir algo
así a un elfo. ¿Todavía nos consideras como unas criaturas sobrenaturales, altas,
delgadas y nobles que están por encima de lo material?
—Eh... sí, supongo que sí.
—Entonces —dijo el elfo, sacudiendo la cabeza—, te hemos engañado como a los
demás. Somos tan terrenales y tan desaliñados como el bosque. Somos el bosque,
muchacha. Intenta no olvidar eso cuando salgas al mundo de los humanos.
—¿Cuando salga? —Elmara lo miró ceñuda—. ¿Por qué dices eso?
—No puedo evitar leer tus pensamientos, señora. Has sido más feliz aquí que en
ningún otro momento de tu corta vida. Pero sabes que has aprendido aquí todo lo que
podías aprender para hacer de ti una espada mejor contra los señores de la magia... y
empiezas a estar impaciente por ponerte en camino. —Alzó la mano para acallar la
protesta de ella y prosiguió:
»No, muchacha; puedo verlo y oírlo dentro de ti, y es lógico. Nunca podrás ser
libre, nunca serás tú misma, hasta que tus padres hayan sido vengados y hayas

125
remodelado Athalantar como crees que debería ser. Esto es lo que te agobia, y nadie en
todo Faerun puede quitarte ese peso de encima, salvo tú misma, llevando a cabo la
empresa que te has propuesto. —Sonrió irónicamente—. No querías dejar a Farl y ahora
no quieres dejarme a mí. ¿Seguro que no te convendría seguir siendo una mujer el resto
de tus días?
Elmara puso una cara rara.
—No sabía que tuviera opción —dijo suavemente.
—Todavía no, pero la tendrás... cuando empieces a convertirte en una archimaga
justiciera del reino. Hasta el momento te has familiarizado con la magia y, por la gracia
de Mystra, eres capaz de invocar y dar forma a lo que duerme en la tierra a tu alrededor.
¿De verdad pensabas que esta plegaria de ahora y las de todas las demás noches eran en
vano?
—Yo...
—Sí, has empezado a temer que sea así. Pues te aseguro lo contrario —dijo Braer
casi con severidad y se levantó con un ágil y suave movimiento. Le tendió una mano
para ayudarla a ponerse de pie y añadió—: Te echaré de menos, pero no estaré triste ni
enfadado; ha llegado el momento de que te pongas en marcha. Regresarás cuando
tengas que hacerlo. Mi tarea no ha sido enseñarte conjuros que hagan estallar a señores
de la magia y a sus dragones en el aire, sino que aprendas a familiarizarte con la magia
y a hacer un sabio uso de ella. Soy un clérigo de Mystra, sí, pero hay una sacerdotisa de
Mystra mucho más grande que yo. Debes ir a verla pronto, fuera del bosque. Su templo
está en la cascada de la Casa de la Señora y sabe mucho más sobre las tendencias y
costumbres humanas... y hacia dónde deberías ir en los días venideros.
—Yo... —Elmara frunció el entrecejo—. Tienes razón. Siento una creciente
inquietud dentro de mí, pero no quiero marcharme.
—Ah, pero lo tienes que hacer —repuso Braer, sonriente, si bien la sonrisa se
borró al agregar—: Pero, antes de que te vayas, ¡me gustaría ver ese conjuro de
revelación ejecutado bien aunque sólo sea una vez!
—Es un simple conjuro con el que tengo algún problema —suspiró Elmara—.
Uno entre... ¿Cuántos son? ¿Cuarenta, cincuenta?
Braer arqueó las cejas y levantó las manos.
—¿«Un simple conjuro»? Muchacha, muchacha. Nada debería ser un simple
conjuro para ti. Debes venerar la magia, ¿recuerdas? En caso contrario, para ti sólo será
una espada más rápida o una lanza más larga... Una avidez por más poder del que
puedes obtener por otros medios.
—¡Para mí no es eso! —protestó Elmara, que se volvió hacia él con una expresión
iracunda—. ¡Oh, antes de venir aquí, tal vez! ¿O es que crees que no he aprendido nada
de ti?
—Tranquila, muchacha, tranquila. No soy un señor de la magia, ¿recuerdas?
Elmara lo miró fijamente un momento y luego se las ingenió para echarse a reír.
—Contenía mejor mi genio y mi lengua cuando era un ladrón, ¿verdad?
—Entonces eras un hombre en una ciudad humana, con un amigo íntimo con el
que gastar bromas, y sabías, en todo momento, que la falta de ese férreo control
significaba la muerte. Ahora eres una mujer en armonía con el bosque, sintiendo sus
flujos de emoción y energía. Pocas cosas hay más intensas fuera de la ciudad atestada,
más puras, más atractivas. —Sonrió antes de añadir—: ¡No puedo creer lo mucho que
parloteo y, además, como un sabio humano, desde que estás aquí!
—Entonces, algo bueno he hecho —dijo Elmara, riendo con alborozo.
Braer se dio golpecitos con un dedo en la punta de una oreja, echándola hacia
atrás y hacia adelante, un gesto de leve mofa entre los elfos.

126
 —Creo que mencioné algo sobre un conjuro de revelación, ¿no?
—Y yo que pensé que te lo había hecho olvidar... —rezongó El mientras ponía los
ojos en blanco.
Braer hizo un ademán imperioso que ella sabía que significaba «ponte a ello», y
cruzó los brazos sobre el pecho. Elmara esbozó una breve sonrisa de disculpa, como una
niña pequeña, y después se volvió de cara al estanque. Extendió los brazos al máximo,
cerró los ojos y musitó la plegaria a Mystra, sintiendo el poder que había en su interior
emerger y recorrerle los brazos hacia el exterior, expandiéndose... Abrió los ojos,
esperando ver los fulgores azulados de la magia en el estanque, quizás en la roca donde
se había manifestado la llama de Mystra, y, cuando se volviera, aquí y allí en el cuerpo
de Braer, donde llevaba o portaba pequeños símbolos mágicos.
—¡Aaaah! —Retrocedió, tambaleándose, al tiempo que dejaba caer las manos.
Todo estaba reluciente y cegadoramente azul, dondequiera que mirara. ¿Es que el
mundo entero latía con la magia?
—Sí —respondió Braer sosegadamente, leyendo de nuevo sus pensamientos—.
Por fin eres capaz de verlo. Bien —prosiguió rápidamente—, creo que todavía tenías un
pequeño problema con la realización de una esfera de hechizos, ¿me equivoco?
Le lanzó una mirada enfadada, pero volvió a retroceder, atónita. El alto y solemne
elfo que conocía estaba de pie ante ella, mirándola, pero con la visión especial que le
confería el hechizo de revelación lo veía ardiendo con la magia de un poder inmenso, y
el resplandor blanco azulado que lo rodeaba se alzaba asumiendo la borrosa silueta de
un dragón.
—¡E... eres un dragón!
—A veces adopto esa forma. —Braer se encogió de hombros—. Pero en realidad
soy un elfo que ha aprendido cómo transformarse en dragón, no al contrario. Soy el
último motivo por el que los señores de la magia organizaron tantas cacerías de
dragones en Athalantar.
—¿El último motivo?
—Los otros están muertos —dijo con firmeza—. Se ocuparon de ello con extrema
eficiencia.
—Oh, lo siento Braer.
—¿Por qué? Tú no lo hiciste. Son los señores de la magia quienes deberían
sentirlo, y los míos y yo contamos contigo para que hagas que lo lamenten, algún día.
—Es lo que me propongo hacer. —Elmara se incorporó—. Pronto.
—No, muchacha, todavía no —objetó el elfo, sacudiendo la cabeza—. No estás
preparada, y ni siquiera un archimago, por muy poderoso que fuera, tendría
posibilidades de enfrentarse solo con éxito a los señores de la magia y a sus criaturas
sirvientes si éstos aúnan sus fuerzas. —Y con una sonrisa agregó—: Y tú ni siquiera has
aprendido a ser todavía una archimaga. Deja la venganza a un lado de momento. De
todas formas, sabe mejor cuando uno ha esperado mucho tiempo para saborearla.
—Puede que muera de vieja y los señores de la magia estén gobernando todavía
Athalantar. —Elmara suspiró.
—He percibido ese temor en tu mente a menudo, desde que nos conocimos, y sé
que te hostigará hasta tu muerte; o la de ellos. Por eso debes marcharte del bosque
Elevado antes de que empiece a parecerte una jaula.
Elmara inhaló hondo y después asintió con un cabeceo.
—¿Cuándo debería partir?
—Tan pronto como haya conjurado pañuelos suficientes para enjugar el llanto de
los dos. —Braer sonrió—. Los elfos detestamos las despedidas largas y tristes más aún
que los humanos.

127
 Elmara trató de reír, pero unas lágrimas repentinas le nublaron los ojos y se
desbordaron.
—¿Lo ves? —dijo Braer con aparente ligereza mientras se adelantaba un paso
para abrazarla. Pero, antes de que se estrecharan con fiereza, Elmara advirtió que en los
ojos del elfo también había lágrimas.

La noche era agradable y silenciosa y azul profundo en lo alto cuando El

abandonó el familiar cobijo del bosque y se encaminó a través de onduladas colinas
hacia la distante cascada de la Casa de la Señora. Se sintió repentinamente desnuda,
lejos del abrigo de los árboles, pero luchó para dominar el apremio de acelerar el paso.
La gente con demasiada prisa era una diana excelente para proscritos armados con
arcos; y, sin tener un enemigo a la vista y con una buena reserva de salchichas, ave
asada, queso, vino y pan cargada entre los omóplatos, no había motivo para apresurarse.
Llegó a la calzada de Hastarl y casi de inmediato pasó junto al último montón de
piedras que servía de mojón. Resultaba maravilloso pisar fuera del Reino del Ciervo por
primera vez en su vida.
Elmara respiró hondo el vivificante aire de un otoño que se echaba encima con
rapidez, y contempló el terreno del entorno mientras caminaba. Atravesaba una zona de
matorrales que le llegaban a la cintura, donde se habían provocado los Grandes
Incendios diez años atrás para expulsar a los elfos de esta región y que fuera ocupada
por humanos. Pero los humanos siguieron apiñándose en ciudades y villas cada vez más
abarrotadas, a lo largo del Delimbiyr, y, verano tras verano, el bosque había ido
avanzando y repoblando las colinas. Pronto, los elfos —más implacables y pródigos con
sus flechas de lo que lo habían sido con anterioridad— regresarían también.
Aquí, las densas copas se alzaban como una oscura formación de alabarderos; allí,
dos halcones volaban en círculo en el claro aire. Siguió caminando con paso animoso y
no se detuvo hasta que estuvo demasiado oscuro para continuar y los lobos empezaron a
aullar.

Había esperado algo más que unas cuantas chozas de piedra en mal estado y una
cuadra desvencijada, pero la calzada continuaba adelante y hacia arriba, entre los
árboles, en dirección a un distante retumbo de agua; esto tenía que ser la cascada de la
Casa de la Señora.
La calzada se estrechaba hasta convertirse en un sendero con profundas rodadas
de carro y viraba hacia el este. De él partía una trocha que se perdía entre los árboles, de
donde provenía el ruido de agua. Elmara la tomó y fue a salir a un campo interrumpido
por una gran extensión rocosa que el fuego había dejado pelada, el río discurriendo
tumultuoso al lado. Al frente, había una construcción con un tejado puntiagudo.
La hiedra tapizaba sus viejas piedras y la puerta era oscura, pero bajo la visión de
maga de Elmara irradiaba luz azul, el núcleo de una red de líneas radiantes que se
extendían por los campos y a lo largo del sendero por el que había venido. Ese hilo
centelleaba bajo sus pies; se apartó precipitadamente y echó de nuevo a andar pisando el
musgo que crecía junto a la senda.
Casi tropezó con la anciana de ropas oscuras que estaba arrodillada en la tierra,
sembrando unas pequeñas cosas amarillo-verdosas y cubriéndolas bien.
—Me preguntaba si acabarías pasando justo por encima de mi arriate sin verme
siquiera —dijo, sin alzar la vista, la voz cortante pero con un tono de regocijo.
Elmara la miró fijamente y después tragó saliva, sintiéndose repentinamente
tímida.
—Te..., te pido disculpas, señora. A decir verdad, no te vi. Busco...

128
 —Los esplendores de Mystra, lo sé. —Las arrugadas manos metieron otra planta
en su agujero y apretaron la tierra, junto a las demás (como muchas tumbas diminutas,
pensó El de repente) y la canosa cabeza se alzó. Elmara se encontró mirando dos claros
ojos de verde fuego que parecían atravesarla como dos hojas esmeraldas—. ¿Por qué?
La joven se encontró falta de palabras. Abrió dos veces la boca y luego, a la
tercera, soltó de sopetón:
—Yo... Mystra me habló. Dijo que hacía mucho tiempo que no conocía a alguien
como yo. Me pidió que le rindiera pleitesía, y lo hice. —Incapaz de sostener aquella
reluciente mirada más tiempo, Elmara apartó los ojos.
—Sí, es lo que todos cuentan. Supongo que dijo que la sirvieras bien.
—Es lo que escribió, sí. Yo...
—¿Qué te ha enseñado la vida hasta ahora, jovencita?
Elmara alzó los ojos, azul grisáceos, con firmeza hacia aquella brillante mirada
verde. Los ojos de la anciana relucían aún más que antes, pero El estaba decidida a no
apartar la vista, y lo hizo.
—He aprendido a odiar, robar, sufrir y matar —contestó—. Espero que haya algo
más que eso en ser una sacerdotisa de Mystra.
La vieja y arrugada boca se retorció en una mueca.
—Para la mayoría, no mucho más. Veamos si podemos hacerlo mejor contigo. —
Bajó la vista hacia el arriate que tenía ante sí y dio unos suaves golpecitos con el dedo
en la tierra suelta, con expresión pensativa.
—¿Qué tengo que hacer para empezar? —preguntó Elmara, que también había
bajado la vista al suelo. No parecía que hubiera nada de interés allí, pero quizá, con su
gesto, la sacerdotisa quería decir que debía ocuparse de las plantas, como Braer había
querido que aprendiera los usos del bosque. Miró a su alrededor; ¿no había visto una
pala hincada en la tierra, cerca, en alguna parte?
Como si fuera capaz de adivinarle el pensamiento (lo que sin duda podía hacer, se
dijo El para sus adentros con acritud), la anciana sacerdotisa sacudió la cabeza.
—Después de muchos años —dijo—, he aprendido cómo hacer esto bien,
muchacha. Lo último que quiero es que unas manos bien dispuestas pero poco
cuidadosas compartan mi trabajo o que una joven e impaciente lengua me esté haciendo
preguntas desde la mañana hasta la noche sin parar. No, márchate.
—¿Marcharme?
—Vete y recorre el mundo, muchacha. Mystra no reúne hombres o doncellas
timoratos entonando cánticos de rodillas ante piedras cinceladas a su imagen y
semejanza. Todo Faerun a nuestro alrededor es el verdadero templo de Mystra. —Agitó
la huesuda mano.
»De modo que ve y haz lo que te he dicho. Y presta mucha atención, muchacha.
Aprende de los magos sin adoptar el título o la costumbre de lanzar conjuros de un
hechicero. Divulga la idea del poder de la magia, sus misterios y su sabiduría
tradicional; despierta en la gente con la que te encuentres el anhelo de probar por sí
misma la magia; y da a aquellos que se muestren más dispuestos una pequeña muestra
de ejecución de hechizos, sin recibir a cambio nada más que comida y un sitio donde
dormir. Convierte en magos a hombres y mujeres.
Elmara frunció el ceño en un gesto de duda.
—¿Cómo sabré si estoy actuando bien? ¿Hay algo que no debería hacer?
La sacerdotisa sacudió la cabeza.
—Déjate guiar por tu propio corazón, pero ten en cuenta que Mystra no prohíbe
nada. Ve y experimenta todo cuanto puede sucederle a un hombre o una mujer en
Faerun. Todo.

129
 Elmara frunció el ceño de nuevo. Lentamente, se dio media vuelta. La afilada voz
sonó otra vez:
—Siéntate y come algo antes, cabeza hueca. La amargura presta alas a los
mentecatos... Intenta siempre convertir cada alto para comer en un tiempo de reflexión,
y al cabo de un año habrás pensado más que la mayoría de la gente en toda su vida.
Elmara esbozó una débil sonrisa y, echándose la capa hacia atrás, se sentó y
tendió la mano hacia el morral que Braer le había dado.
La anciana sacudió la cabeza otra vez y chasqueó los dedos. Saliendo de la nada,
apareció una bandeja de madera con humeantes verduras delante de Elmara. A
continuación se materializó un tenedor de plata encima de la bandeja y quedó
suspendido en el aire, inmóvil.
A regañadientes, El alargó la mano hacia él. La anciana resopló con desdén.
—¿Asustada de un poco de magia? Valiente mediadora de Mystra vas a ser.
—He..., he visto utilizar magia para matar y destruir y gobernar merced al miedo
—respondió Elmara lentamente—. Por eso desconfío de la magia. —Cogió el tenedor
con firmeza—. Yo no elegí seguir a Mystra; ella vino a mí.
—En tal caso, sé más agradecida. Algunos hechiceros sueñan con verla durante
toda su vida y mueren sin ver cumplida su ilusión. —La blanca cabeza se inclinó para
mirar la tierra otra vez—. Si odias o temes la magia tanto, ¿por qué has venido aquí?
—Para hacer algo a lo que me he comprometido —contestó Elmara al cabo—.
Necesito una magia fuerte, y conocer a fondo el poder que poseo y que puedo utilizar.
—Bien, pues, come y ponte en camino. Te sugiero que intentes practicar un poco
eso que te he dicho de pensar.
—¿Pensar en qué?
—Eso lo dejo a tu elección. Recuerda que Mystra no prohíbe nada.
—¿Pensar... en todo?
—Sería un cambio oportuno.

La anciana la siguió con la mirada hasta que la joven de la capa desapareció entre
los árboles. Entonces siguió observándola, ya que unos cuantos árboles no eran un
impedimento para ella.
Finalmente, se volvió y caminó hacia el templo, creciendo a medida que andaba.
Su forma cambió y se enderezó hasta que una alta y esbelta dama, vestida con una
brillante e iridiscente túnica, cruzó la puerta del templo. Se volvió una vez más para
mirar en la dirección por donde Elmara se había marchado. Sus ojos eran oscuros y, sin
embargo dorados, y unas llamitas se agitaban en ellos.
—¿Has visto suficiente? —La voz en el oscuro interior era un profundo retumbo.
Mystra ladeó la cabeza; el largo y lustroso cabello se meció y ondeó.
—Podría ser él. Su mente posee la amplitud de miras y su corazón la grandeza. Da
la talla.
El templo ondeó, fluctuó y cambió, al igual que había hecho ella, y se partió por la
mitad, revelándose como una hembra de dragón bronceado que se alzaba junto a una
casa de piedra mucho más pequeña.
El dragón extendió sus gigantescas alas con un crujido y un susurro, e inclinó la
cabeza hasta que uno de los sabios ojos estuvo frente a la diosa, mirándola. Su voz era
un ronroneo tan profundo que la fachada de la casa tembló.
—Igual que los otros... Esos muchos, muchos otros. Tener las aptitudes no
significa que uno deba utilizarlas o lo haga correctamente y siga el camino verdadero.
—Cierto —admitió Mystra con un cierto tono de suave amargura en la voz.
Después sonrió y apoyó una mano en las escamas del dragón—. Te doy las gracias, mi

130
leal amiga. Hasta que volvamos a volar juntas.
Con la misma suavidad que si lo hiciera con una pluma, el dragón le acarició la
mejilla con la inmensa garra. Luego plegó las alas y su forma se difuminó, reduciéndose
a la de una mujer de cabello blanco, cargada de espaldas y llena de arrugas, con unos
relucientes ojos verdes. Sin mirar atrás, la sacerdotisa entró en el templo, moviéndose
con pasos lentos y encorvada por la edad. Mystra suspiró, dio media vuelta, y se
convirtió en una deslumbrante trama de luces que giraron en remolinos más y más
rápidos hasta que desapareció.

Resultó que en el fondo del morral que Braer le había dado había más de veinte
monedas de plata, envueltas en un trozo de cuero. No eran tantas como para permitirse
el lujo de gastarlas en una cama cálida cada noche, al menos antes de que cayeran las
grandes nevadas. Setos y matorrales le servían de lecho en ocasiones, pero por lo
general Elmara se resguardaba del frío por las noches en una posada, con una cena
caliente y un banco tan próximo a la chimenea como era posible. Eran pocas las mujeres
jóvenes que recorrían los caminos solas, pero conjurar un pequeño fuego mágico y
adoptar un aire misterioso siempre mantenía a distancia a cualquier hombre de la
localidad excesivamente cariñoso.
Esta noche la encontró en la más reciente taberna, en algún lugar de las tierras de
Mlembryn. Para todo aquel que quería escucharla, narraba historias de la gloria de la
magia, relatos extraídos de lo que Braer y Helm y las calles de Hastarl le habían contado
a ella. A veces, estas historias le reportaban unos tragos, y, en las noches en que los
dioses le sonreían, alguna otra persona contaba historias de magia que superaban las
suyas y de ese modo le revelaban con más claridad lo que la mayoría de la gente
pensaba de la hechicería y le proporcionaban nuevas maravillas que relatar en los días
venideros.
Abrigaba la esperanza de que esta noche ocurriera eso; dos hombres, al menos,
habían ido acercando sus sillas, rabiando por desahogarse de algo, mientras ella llegaba
al momento cumbre de su historia más espléndida.
—Y el rey y su corte vieron por última vez a los nueve magos reales flotando en
el aire, formando un círculo, a una altura mayor que la torre más alta del castillo, y
elevándose más y más... —Elmara tomó aire con gesto teatral y miró a su alrededor, al
absorto auditorio, antes de continuar:
»Los rayos se descargaban de sus manos cada vez más deprisa, tejiendo una
trampa tan brillante que hacía daño a los ojos si se la miraba, pero lo último que vio el
rey, cuando se elevaron tanto que se perdieron de vista, fue un dragón que apareció en
medio de los relámpagos, fundiéndose, dijo...
Y, entonces, una cortina que tapaba un reservado en la parte posterior de la sala se
descorrió, y Elmara supo que tenía problemas. Los hombres que arrimaban las sillas con
tanto interés, se dieron la vuelta rápidamente, y la sala se llenó de una repentina tensión
centrada en un hombre, espléndidamente vestido, de barba rizosa, que cruzaba la
habitación hacia ella. En sus dedos brillaban anillos, y en sus ojos, la cólera.
—¡Tú, forastera!
—¿Sí, buen hombre? —Elmara enarcó una ceja suavemente.
—«Señor» para ti. ¡Soy el lord mago Dunsteen, y te sugiero que prestes mucha
atención, mozuela! —El hombre adoptó un aire de importancia y Elmara comprendió
que, aunque la miraba sólo a ella, tenía muy presentes a todos los que estaban en la sala
—. Los temas de los que hablas con tanta ligereza no son fantasías, sino hechicería. —
El lord mago se adelantó con actitud pedante y añadió—: La magia interesa a todos con
su poder, pero es, y con razón, un arte secreto. Secretos que son descubiertos sólo por

131
aquellos que están capacitados para conocerlos. Si eres lista, interrumpirás tu cháchara
sobre la magia de inmediato.
Al terminar de hablar reinó un profundo silencio en la sala, que rompió la voz
serena de Elmara:
—Se me encargó que hablara de la magia dondequiera que fuera.
—¿Sí? ¿Quién lo hizo?
—Una sacerdotisa de Mystra.
—¿Y por qué una sacerdotisa de Mystra iba a malgastar saliva con alguien como
tú? —preguntó con suave desprecio el lord mago Dunsteen.
El rubor tiñó las mejillas de Elmara, pero la joven repuso con tanta calma como
antes:
—Porque estaba esperándome.
—¿De veras? ¿Y quién te envió por Faerun en busca de sacerdotisas de la sagrada
Dama de los Misterios?
—Mystra —respondió Elmara sosegadamente.
—Oh, Mystra. Por supuesto. —El hechicero ya no disimulaba su desdén—.
Supongo que habló contigo.
—Así es.
—¿Sí? Entonces ¿qué aspecto tenía?
—El de unos ojos flotando en el fuego y después el de una mujer alta, con ropas
oscuras y ojos también oscuros.
El lord mago Dunsteen habló con la mirada prendida en el techo:
—Faerun es el hogar de muchas personas desequilibradas; algunas tan locas, he
oído decir, que incluso pueden engañarse a sí mismas.
—Has hablado con altanería y de forma provocadora, lord mago —dijo Elmara al
tiempo que soltaba la jarra en la mesa—, por lo que deduzco que te consideras un
hechicero de cierta importancia... local.
El mago se puso rígido, los ojos centelleantes. Elmara alzó una mano en un gesto
tranquilizador.
—A lo largo de mi vida son muchas las veces que he oído decir que los
hechiceros son buscadores de la verdad. Bien, pues, un mago tan importante como tú
debe de tener conjuros suficientes para determinar si digo la verdad. —Se recostó en el
respaldo de la silla y añadió—: Me ordenaste que no hablara más de la magia. Bien,
pues yo te pido que utilices tus conjuros para ver mi verdad y dejes de hablar de locura
y de decir mentiras absurdas.
—Yo no desperdicio conjuros con una loca —replicó el mago, encogiéndose de
hombros.
Elmara hizo lo mismo, se dio media vuelta y continuó:
—Como iba diciendo, la última vez que el rey vio a sus magos reales, sus rayos
estaban encadenando a un dragón que habían invocado y que les lanzaba chorros de
fuego...
El lord mago miró con encono a la joven, pero Elmara hizo caso omiso de él. El
hechicero lanzó miradas iracundas a uno y otro lado de la sala, pero los hombres
pusieron todo su empeño en evitar sus ojos; en donde no estaba mirando sonaron unas
risitas quedas.
Al cabo de un instante, el lord mago Dunsteen giró sobre sus talones, los ropajes
ondeando a su alrededor, y regresó a su reservado. Elmara se encogió de hombros y
prosiguió con su relato.

La luna brillaba en lo alto, por encima de los pocos y fríos jirones de nubes que

132
flotaban sobre los árboles. Elmara se arrebujó más en la capa —en las noches
despejadas como ésta hacía un frío cortante— y apresuró el paso. Antes de buscar la
posada, había escogido una hondonada cuajada de helechos, que estaba un poco más
adelante, para pasar la noche.
Detrás de ella, lejos, chascaron unas ramas. No era la primera vez que oía un ruido
parecido. Se detuvo a escuchar un momento y luego continuó, acelerando el paso.
Llegó a la hondonada y, cruzándola rápidamente, trepó por el banco opuesto y se
agazapó tras los arbustos que allí había. A continuación se quitó la capa y el morral y
esperó. Como había supuesto, el que la seguía no era un muchachito ansioso por
escuchar más historias de magia, sino cierto lord mago que se movía, inseguro, en la
oscuridad.
Elmara decidió acabar de una vez con aquello.
—Buenas noches, lord mago —dijo calmosamente, sin salir de entre los helechos.
El mago se paró, retrocedió un paso y siseó algunas palabras.
Un instante después, la noche estallaba en llamas. Elmara se zambulló hacia un
lado al tiempo que la abrasadora bocanada le pasaba por encima. Cuando estuvo
acuclillada de nuevo y hubo recobrado el aliento, se obligó a decir con voz tranquila:
—Una hoguera de campamento habría bastado.
Entonces arrojó una piedra hacia un lado y, cuando cayó entre los arbustos, se
incorporó de un salto y corrió en la dirección contraria, alrededor del borde de la
hondonada.
La siguiente bola de fuego del mago explotó a una distancia considerable de
donde estaba ella.
—¡Muere, necia peligrosa!
Elmara señaló al hechicero, que estaba claramente perfilado por la luz de la luna,
y musitó las palabras de una plegaria a Mystra. La mano le cosquilleó, y el lord mago
salió lanzado hacia atrás bruscamente y cayó con estrépito y violentamente entre los
arbustos.
—¡Que los dioses te escupan, forastera! —maldijo el hechicero, que se abría paso
de manera poco placentera entre la maleza para ponerse de pie. Elmara oyó el desgarrón
de un tejido y otra maldición farfullada.
—No soy yo quien arroja bolas de fuego a mujeres cuyo único delito es no
encogerse de miedo en mi presencia —replicó Elmara con frialdad—. ¿Por qué haces
esto?
El lord mago avanzó unos pasos y salió de nuevo a la luz. Elmara levantó las
manos a la defensiva, esperando otro ataque mágico, pero éste no se produjo. Dunsteen
gruñía de rabia, y Elmara suspiró y musitó las palabras de un hechizo propio. Una luz
azul blanquecina perfiló la cabeza del mago y la joven vio que los rasgos se le crispaban
por el esfuerzo de resistirse a la fuerza que lo compelía a hablar con sinceridad.
La sarta de horribles juramentos que estaba escupiendo dio paso a unas frases:
—¡No quiero que la mitad de la población de Faerun realice magia! ¿Qué valor
tendrían mis poderes entonces, eh? —La voz de Dunsteen subió de tono hasta
convertirse en un alarido aterrado e ininteligible.
—Si sigues vivo ahora, mago, es porque así lo quiero yo —le dijo Elmara
simulando una flema que estaba lejos de sentir. Si por lo menos el miedo seguía
impidiendo al hombre crear otra bola de fuego...
Tragándose su propio y creciente temor, Elmara musitó otra plegaria a Mystra.
Cuando el cosquilleo en sus miembros le advirtió que la magia había causado su efecto,
dio unos pasos que la sacaron del borde de la hondonada hasta situarse delante del
mago, suspendida en el aire como si estuviera pisando tierra firme. Señaló hacia abajo,

133
temblando por el esfuerzo de mantenerse flotando.
—No quiero matarte, lord mago. Mystra me encomendó traer más magia a
Faerun, no privar a los Reinos de las vidas y habilidades de hechiceros.
El mago tragó saliva con esfuerzo y retrocedió un paso con precipitación. Saltaba
a la vista que tenía mucho peor opinión de sus poderes de lo que había dado a entender
en la taberna.
—Entonces, ¿qué?
—Ve a tu casa y no me molestes más —dijo Elmara con un tono mortalmente
peligroso—, y yo no haré caer sobre ti la maldición de Mystra.
Eso sonaba muy bien, y la sacerdotisa le había dicho que intentara todo. Si Mystra
consideraba que decir aquello estaba mal... lo sabría a no mucho tardar,
indudablemente.
La noche continuó tranquila y silenciosa, a excepción de los ruidos que el lord
mago Dunsteen hizo al retroceder precipitadamente entre helechos y zarzas.
—¡Alto! —Elmara puso un tono de orden en su exclamación. Se sintió descender
suavemente hacia el suelo a medida que volvía a enfocar toda su voluntad en su conjuro
de compulsión de sinceridad.
Dunsteen se quedó paralizado de manera instantánea, como si le hubieran echado
un lazo al cuello.
—Se me encargó que aprendiera todo cuanto me fuera posible de los magos con
los que me encontrara —dijo Elmara a la espalda del hombre, iluminada por la luna—.
¿Dónde me sugerirías ir para aprender más sobre el Arte?
La magia de su conjuro de compulsión de sinceridad brillaba intensamente en
torno al lord mago, pero el hombre no se volvió, por lo que Elmara no vio su sonrisa
retorcida.
—Ve a ver a Ilhundyl, regente del Calishar, y hazle esa pregunta a él. Tendrás la
mejor respuesta que cualquier ser vivo puede darte.

La mayoría de los intrusos vagaban por el laberinto llamando, desvalidos, hasta

que Ilhundyl se cansaba de sus gritos y hacía que los llevaran a una sala de audiencia o
soltaba a los leones para que se alimentaran. Esta jovencita, sin embargo, caminaba a
través de las ilusorias paredes y rodeaba las trampas de los portales como si pudiera
verlas.
Ilhundyl se echó hacia adelante para atisbar con los ojos entrecerrados por la
ventana, con repentino interés, cuando Elmara salió al ancho pavimento que había
delante de la Gran Puerta, la observó detenidamente de arriba abajo y después echó a
andar, sin la menor vacilación, hacia la puerta oculta, evitando a los gólems y a las
estatuas cuyas manos, extendidas en un gesto acogedor, podían disparar rayos a quienes
se situaban entre unas y otras.
El Mago Loco tenía en gran aprecio su intimidad y su vida, y no pasaban muchos
días sin que alguien intentara privarlo de una u otra. En consecuencia, su castillo de la
Brujería estaba rodeado de trampas mecánicas así como mágicas. Ahora, los largos
dedos de una de sus manos tamborilearon abstraídamente en la mesa. Cogió un fino
martillo de latón, lo levantó y dio unos golpecitos en cierta campana.
A esta señal, unos hombres que estaban bajo tierra empezaron a sudar la gota
gorda, y las piedras del pavimento se abrieron repentinamente a los pies de la joven, que
se perdió de vista bruscamente al precipitarse por el agujero. Ilhundyl esbozó una
sonrisa tirante y se volvió hacia el alto y apuesto sirviente que estaba de pie, aguardando
sus órdenes pacientemente. Al ver su gesto, Garadic, que así se llamaba, se acercó
presuroso, servicialmente.

134
 —¿Señor?
—Ve y ocúpate del cuerpo de ésa —dijo—, y tráeme...
—Señor. —El tono del criado era urgente; Ilhundyl siguió su mirada antes incluso
de que Garadic tuviera tiempo de levantar el brazo y señalar. El hechicero giró veloz
sobre la silla.
La joven intrusa caminaba por el aire, pisando con firme seguridad sobre nada y
saliendo del insondable agujero.
—Garadic —dijo, tajante—, baja y trae ante mí a esa doncella. Viva, si consigue
permanecer así hasta que llegues allí.

—Una sacerdotisa de Mystra me dijo que indagara sobre la magia y aprendiera a

través de los magos, y un mago me dijo que tú eras el hombre vivo que mejor podía
explicarme lo que es el Arte.
Ilhundyl esbozó un atisbo de sonrisa.
—¿Por qué quieres aprender magia si no deseas ser maga?
—He de servir a Mystra lo mejor posible —respondió Elmara firmemente—, en
todo cuanto me ordena.
—Y por ello, Elmara, buscas magos que te expliquen los caminos de la hechicería
para así poder servir mejor a la Dama de los Misterios.
Elmara asintió con un cabeceo. Ilhundyl movió las manos, y la oscuridad se
adueñó de la estancia a excepción de dos esferas de luz que flotaban por encima del
Mago Loco y de la joven intrusa. El hechicero y Elmara se miraron el uno al otro, y,
cuando Ilhundyl volvió a hablar, su voz retumbó con tonos funestos:
—Entérate pues, oh, Elmara, que debes hacerte aprendiz de un mago y, una vez
que hayas aprendido a arrojar fuego y rayos, te marcharás sin despedirte de nadie,
viajarás lejos y te unirás a una banda de aventureros. Después, recorre los Reinos,
enfréntate al peligro y utiliza tus conjuros en serio. —El gobernante del Calishar se echó
hacia adelante y su voz se hizo más queda, con un timbre de urgente precisión.
»Cuando puedas luchar contra un lich, conjuro contra conjuro, busca el Libro de
Hechiceros de Ondil y llévalo al altar de la diosa en la isla llamada Danza de Mystra y
entrégaselo allí. —Su voz volvió a cambiar, tornándose atronadora de nuevo.
»Una vez que sepas que tienes el libro de Ondil en tu poder, no sigas leyendo sus
páginas, no busques aprender los conjuros que hay en él, porque éste es el sacrificio que
Mystra exige. Ahora, ve y haz lo que te he dicho.
La luz que había encima del Mago Loco se apagó, dejando a Elmara de cara a la
oscuridad.
—Gracias —dijo y se dio media vuelta. Mientras desandaba la gran cámara, la
esfera brillante se movió con ella, pero su luz se desvaneció al otro lado de las grandes
puertas de bronce, que rechinaron hasta cerrarse con su habitual estruendo. Cuando los
ecos se hubieron apagado, Ilhundyl musitó en voz queda:
—Y, una vez que me hayas conseguido el libro, ve y haz que te maten,
hechicerilla de tres al cuarto.
Los bellos rasgos del apuesto Garadic se difuminaron y en su lugar cobró forma la
horrenda apariencia de su verdadera cara, con escamas y afiladas fauces. El escamoso
secuaz se adelantó un paso.
—¿Por qué, amo? —preguntó con curiosidad.
—Hasta ahora no había conocido a nadie con tanta magia latente. —El Mago
Loco frunció el ceño—. Si esa chica vive, puede desarrollar el poder suficiente como
para dominar los Reinos. —Se encogió de hombros—. Pero morirá.
Garadic dio otro paso, y la cola, que le arrastraba, arañó el suelo.

135
—¿Y si no muere, amo?
—Tú te ocuparás de que ocurra así —respondió Ilhundyl, sonriente.

136
Cuarta parte

Mago

137
 10
En la torre Flotante

¿Gran aventura? ¡Ja! Terror ciego y revolver en tumbas o, peor aún, derramar sangre
o intentar matar cosas que ya no pueden sangrar. Si eres mago, sólo dura hasta que
algún otro hechicero lanza un conjuro más deprisa que tú. Así que no me hables de
«gran aventura».

Theldaun «Lanzallamas» Ieirson

Enseñanzas de un viejo mago iracundo
Año del Grifo

Era un día frío y despejado, de principios de Marpenoth, en el Año de la Mucha

Cerveza. Las hojas de todos los árboles del entorno tenían tonalidades doradas y rojos
fuertes cuando los Sables Intrépidos refrenaron sus monturas al pie del lugar que habían
estado buscando durante tanto tiempo.
Su punto de destino se cernía, oscuro y silencioso, sobre sus cabezas: la torre
Flotante, la deshabitada plaza fuerte del mago Ondil, muerto mucho tiempo atrás, oculta
en esta barranca cuajada de zarzas en las tierras agrestes, en algún punto muy al oeste de
las colinas del Cuerno.
Allí, erguida y recta, una solitaria torre de piedra medio derruida se alzaba hacia el
luminoso cielo, pero, como contaban los relatos, su base era un montón de ruinas
desmoronadas y había un tramo de aire vacío, de una altura equiparable a la de doce
hombres encaramados unos sobre otros, entre el suelo y la oscura y vacía estancia del
sexto piso de la torre. La torre de Ondil flotaba en el aire pacientemente, como lo había
hecho durante siglos, sustentada por una hechicería aterradoramente poderosa.
Los Sables levantaron la vista hacia la construcción y luego miraron a otro lado, a
excepción de la única mujer que había entre ellos y que sostenía una varita alzada en un
gesto de cautela mientras escudriñaba por encima de su nariz aguileña la silenciosa y
expectante torre cernida en lo alto.
Los Sables habían venido aquí siguiendo una larga y peligrosa calzada. En la
tumba —y nido de arañas— de un hechicero en la perdida Thaeravel, que a decir de
algunos era la tierra de magos de la que había surgido Netheril, habían encontrado
escritos que hacían referencia al poderoso archimago Ondil y a su retiro durante los
años postreros de su vida dentro de una torre protegida con hechizos a fin de crear
muchos sortilegios nuevos y poderosos.
Entonces, el viejo Lhangaern, de los Sables, había preparado una poción para
devolver la juventud a sus miembros y, tras tomarla, se había desplomado en medio de
aullidos y se había convertido en un montón de polvo ante los ojos de la banda, que de
repente se encontró sin mago. Los Sables Intrépidos no osaron ponerse en camino otra
vez sin disponer siquiera de un simple conjuro de invocación de luz que los ayudara.
Así que cuando una joven llegó a la posada y empezó a relatar historias sobre las
maravillas de la magia —y resultó ser capaz de realizar cierto tipo de encantamientos—
arrastraron, prácticamente, a la tal Elmara a incorporarse a sus filas.
No era una mujer guapa. Su enérgica nariz aguileña y la seriedad de sus oscuros
ojos hacía que muchos hombres y la mayoría de las mujeres se alejaran de ella;

138
cabalgaba vestida como un guerrero, con calzones y botas, evitando las túnicas y los
aires de casi todos los magos. A ninguno de los Sables le apetecía la idea de engatusarla
para llevársela a la cama, ni siquiera en el caso de que la amenaza de conjuros
defensivos no la rondara. Su primera condición fue disponer de tiempo para estudiar los
libros de hechizos que Lhangaern no volvería a leer nunca; y la segunda, tener la
oportunidad de utilizarlos.
Los Sables accedieron a ello, y salieron a librar una batalla con una banda de
asaltantes que azotaba la región. En el derruido y viejo alcázar que la derrotada banda
utilizaba como plaza fuerte, Elmara encontró varitas que no sabían usar y libros de
hechizos que no sabían leer, y se apropió de ellos con júbilo.
Todo el invierno siguiente, mientras los aulladores vientos amontonaban nieve y
frío en el exterior, los Sables se sentaron frente al fuego, afilando sus espadas y
relatando historias interminables acerca de las grandes hazañas que habían llevado a
cabo y las proezas aún mayores que realizarían cuando llegara el verano. Separada de
ellos, la joven hechicera estudiaba.
Tenía los ojos hundidos y los párpados hinchados, en tanto que su cuerpo
enflaquecía todavía más. Entrecerraba los ojos cuando salía al exterior y apenas
pronunciaba palabra, con la mente absorta y ausente a cuanto la rodeaba, como si los
hechizos la tuvieran aturdida. Sin embargo, podía conjurar fuego en habitaciones que el
invierno habría helado, y luz para que todos vieran sin tener que aguantar el humo de
hogueras y velas ni tomarse el trabajo de cortar leña.
Los Sables aprendieron a esquivarla y evitar su compañía, pues cada uno de los
planes provocaba un ansioso torrente de preguntas morales por su parte: «¿Estaría bien
que matáramos a un hombre así?» o «Pero ¿qué nos ha hecho el dragón a nosotros? ¿No
sería más prudente dejarlo en paz?»
El invierno pasó, y los Sables volvieron de nuevo a los caminos, y tuvieron un
choque con los Escudos Brillantes, una banda arrogante y famosa de aventureros
criminales. Lucharon en las calles de Baerlith, y los sueños de varios Sables murieron
allí. Elmara rogó a los dos magos de los Escudos Brillantes que se enfrentaban a ella
que no lucharan, sino que compartieran sus conjuros «anteponiendo la gloria de la
magia a todo lo demás».
Los dos magos rieron con desprecio y lanzaron hechizos mortales, pero la maga
de los Sables ya no estaba allí. Reapareció detrás de los dos y los derribó golpeándolos
con la empuñadura de la daga que blandía. Luego lloró cuando los otros Sables, sin
hacer caso de sus protestas, les cortaron el cuello mientras yacían sin sentido.
—¡Pero podrían haberme enseñado tanto! —sollozó la joven—. ¿Dónde está el
honor en matar a alguien que está inconsciente?
Sin embargo, al final del día, los Escudos Brillantes habían pasado a la historia y
los Sables se apropiaron de dinero, armaduras, caballos y todo lo demás. Su hechicera
se encontró siendo la dueña de botas, cinturones, anillos, varitas y otros objetos que
brillaban con el matiz azul profundo de los encantamientos. Estaba impaciente por
utilizarlo todo, pero no se atrevía a probar la mayor parte de las cosas... todavía. Los
Sables la considerarían una hechicera, pero ella era una sacerdotisa de Mystra, sin más
experiencia en el Arte que un entusiasta aprendizaje pero sin la guía de un tutor.
Habiendo visto el mal genio de todos ellos, no les reveló este detalle.
Y así fue pasando el largo y caluroso verano. Los Sables iban de triunfo en
triunfo, las alforjas llenándose a reventar con monedas, derrochando con liberalidad las
riquezas que no podían llevar consigo en manos de damas bien dispuestas por donde
quiera que pasaban; todos, claro, menos la morena y seria hechicera, que se mantenía
aparte, empleando las noches enredada con conjuros en vez de en los brazos de mozas

139
complacientes.
Y llegó el día en que Tarthe encontró un informe de un mercader sobre un viaje a
través de los altos cerros al norte del bosque de Ong y de un valle en el que unos grifos
salieron volando de una solitaria fortaleza y dispersaron a su grupo. Los grifos llevaban
collares y en el pecho lucían escudos con la marca de Ondil de los Muchos Conjuros.
Aquel excitante momento de decisión, cuando todos habían saltado ante la idea de
saquear la torre Flotante, parecía ahora muy lejano, mientras ataban sus caballos a la
sombra de la lúgubre y silenciosa mole.
Tarthe se volvió hacia la mujer de fieros ojos que tenía la varita en la mano. El sol
brillaba en la coraza que protegía los anchos hombros del guerrero, y arrancaba
destellos en la barba y el cabello, rojizos y ondulados. Parecía un león entre los
hombres, y hasta en el último detalle se advertía que era el líder de la famosa banda de
aventureros.
—¿Y bien, maga? —Tarthe agitó una mano hacia la torre que flotaba sobre ellos.
Elmara asintió con la cabeza en respuesta, se adelantó e hizo un gesto con el que
indicaba que se retiraran y le dejaran espacio para ejecutar el hechizo. Arrojó un largo y
pesado cabo sobre la hierba, entre sus pies.
Cogió una de las redomas que llevaba en el cinturón, la destapó y la inclinó; luego
la volvió a tapar con habilidad mientras sostenía un poco de polvo que guardaba en el
cuenco de la otra mano. Unos pocos gestos, una larga salmodia susurrante al tiempo que
lanzaba a lo alto el polvo, algo de maniobra relampagueante con un trozo de pergamino
—retorciéndolo en el polvo que todavía estaba cayendo— y el rollo de cuerda tirado en
el suelo se agitó. La joven maga retrocedió un paso, y la cuerda se alzó del suelo como
una serpiente, meciéndose sinuosa, y empezó a subir de manera constante, recta.
Elmara la contempló con actitud calmosa. Cuando la cuerda dejó de moverse y
quedó colgada, vertical, en el aire, hizo un ademán con el que indicaba que los demás se
mantuvieran alejados, y fue hacia la silla de montar en busca de un segundo rollo de
cuerda. Con él colgado de un hombro, trepó por el primer cabo, lenta y
desmañadamente, provocando las sonrisas divertidas de algunos y haciendo que otros
sacudieran la cabeza, y por fin llegó al extremo de la cuerda. Enganchada en ella por un
brazo y con los pies prietamente cruzados, la joven abrió otra redoma con gestos
calmosos, dejó caer una gota de su contenido sobre la palma y la sopló mientras hacía
un gesto con la otra mano.
Pareció que no ocurría nada, pero, cuando la hechicera se apartó de la cuerda y se
quedó de pie en el aire, resultó obvio que allí había tendida una plataforma invisible. Se
hundía un poco bajo sus botas, pero Elmara dejó el rollo de cuerda sobre ella, con
tranquilidad, y empezó de nuevo el primer conjuro.
Cuando hubo terminado, la segunda cuerda se extendía recta hacia arriba por el
aire y entraba en la hendida cámara sin suelo de la parte inferior de la torre colgante. La
maga no desperdició tiempo con palabras y se limitó a mirar hacia abajo, a sus
compañeros, los Sables Intrépidos, mientras trazaba un amplio círculo con las manos,
mostrándoles los límites de la plataforma. Luego se volvió y, sin echar otra ojeada atrás,
empezó su lenta y difícil ascensión otra vez.
Unos repentinos rayos relampaguearon en el aire alrededor de la hechicera, que se
deslizó precipitadamente cuerda abajo, encogida de dolor. Se quedó colgada allí un
largo rato, inmóvil, en tanto que los preocupados Sables la llamaban. Aunque no les
respondió, parecía estar indemne cuando por fin extendió los brazos hacia arriba, una
vez más, y lanzó algo que hizo que los rayos ardieran y chisporrotearan y después se
consumieran.
Siguió trepando, hacia la oscuridad de la cámara inferior. Justo antes de

140
desaparecer en la penumbra del hueco, se volvió en la cuerda y llamó por señas una sola
vez.
—¡Adelante, Sables! —Tarthe trepaba ya rápidamente por la cuerda cuando su
grito entusiasta todavía resonaba.
El delgado guerrero que estaba junto a la cuerda se encogió de hombros, se
escupió las manos, y lo siguió. El clérigo de Tempus, un tipo de mirada dura, se abrió
paso a codazos entre los demás en su precipitación por ser el siguiente en la cuerda. Los
ladrones y guerreros se apartaron, y después siguieron por turnos, tranquilamente. Así lo
hizo el robusto clérigo de Tyche, con la maza colgando del cinturón mientras él subía a
pulso, entre resoplidos.
El guerrero más joven comprobó de nuevo sus ballestas amartilladas y cargadas y
se sentó entre los caballos atados. Observó cómo pacían tranquilamente toda la hierba y
el pasto al que podían llegar, y escupió, pensativamente, en los oscuros hoyos de abajo,
de donde venía el débil murmullo de agua corriendo. Más de una vez alzó la vista hacia
las cuerdas que se alzaban sobre él, rectas como barras de hierro, pero sus órdenes eran
claras. Lo que es más de lo que muchos soldados podían decir, pensó, y se puso cómodo
para una larga espera.

—¡Eh, mira! —El ronco susurro denotaba asombro y maravilla a montones;

incluso los veteranos Sables no habían visto nada parecido a esto en sus aventuras
previas. El tiempo había dejado la huella de su paso en la torre, pero parecía ser que
ciertos encantamientos mantenían a raya al viento, el frío y la humedad en algunos
sitios. Al final de un pasillo ruinoso cuyas piedras del techo se desplomaban con el leve
ruido de sus cautelosas pisadas, un Sable pudo cruzar a través de una cortina de mágico
fulgor y entró en un lugar de esplendor.
El suelo de una habitación estaba alfombrado con terciopelo rojo y rodeado de
centelleantes cortinas hechas con gemas ensartadas en fino alambre. En otra había
estatuas de suave creta que parecían vivas por su tamaño y la perfección de los detalles,
y representaban hermosas doncellas humanas con alas saliéndoles de los hombros en un
grácil arco. Algunas eras estatuas parlantes que recibían a todos los intrusos con suaves
y cantarinas voces, recitando poesía desaparecida hacía un millar de años.
«Tal sería mi único goce, contemplarte, más, empero, mis ojos ven el sol y la luna
y no puedo evitar compararlos contigo... y tú eres la más brillante y sublime estrella de
mi firmamento...»
«No me busques más allí, donde torres silenciosas contemplan desde arriba las
estrellas, atrapadas en quietos estanques de negras aguas...»
«¿Qué es esto sino los sueños borrosos de un hada descarada en los que nada es
lo que parece y todo lo que uno puede tocar, y besar, no es más que fantasía?»
Maravillados, los Sables caminaban entre ellas, con cuidado de no tocar nada, en
tanto que el cántico interminable, repetitivo, de las insensibles voces resonaba a su
alrededor.
—Dioses —se oyó musitar incluso al impertérrito Tarthe—, contemplar tal
belleza...
—Y no poder llevarla con nosotros —murmuró uno de los ladrones, la voz ronca
por el anhelo y la renuncia. Por una vez, los clérigos sentían lo mismo que él, o así lo
dijeron sus cabeceos y expresiones pasmadas, ya que no sus bocas.
La habitación siguiente a la cámara de las estatuas parlantes estaba oscura, pero
iluminada por un arco iris de diminutas y relucientes chispas de muchas tonalidades,
que salían lanzadas y se remontaban vertiginosamente como un banco de pececillos, un
derroche de arremolinados colores, esmeralda y oro y rubí, que no tenía fin.

141
 Todos pensaron que se trataba de algún tipo de fenómeno eléctrico, y se quedaron
atrás.
—Gralkyn, me temo que es tarea tuya.
Uno de los ladrones suspiró de manera elocuente y se dispuso a despojarse de
cualquier objeto metálico, desde la docena, más o menos, de ganzúas que llevaba detrás
de las orejas y en muchas otras partes de su persona, hasta el considerable montón de
armas blancas metidas en botas, debajo de ropas y en cada hueco de su delgado y
huesudo cuerpo. Cuando hubo terminado, estaba casi desnudo. Tragó saliva una vez.
—Por esto estarás en deuda conmigo, y no una deuda trivial —le dijo a Tarthe y
se metió, silencioso como un gato, en medio de las luces.
Éstas reaccionaron de inmediato, apartándose precipitadamente, como asustados
pececillos, y después giraron a su alrededor, más y más rápido, hasta que se precipitaron
sobre él desde todas partes a una velocidad aterradora, se le pegaron —los Sables vieron
a Gralkyn retorcerse como si muchas manos invisibles le hicieran cosquillas— y lo
cubrieron con brillantes luces.
Parecía un emperador ataviado con gemas de pies a cabeza; se miró a sí mismo un
momento, sin salir de su sorpresa.
—Vale. Bien... ¿quién es el siguiente? —dijo luego.
El otro ladrón, Ithym, entró en la habitación, indeciso, pero las luces no se
movieron de alrededor de Gralkyn y no pareció ocurrir nada más. Soltando la
respiración contenida por la tensión, Ithym se acercó a su colega y alargó una mano
hacia las luces, pero la retiró de inmediato. Gralkyn asintió con la cabeza en un gesto de
aprobación por lo juicioso de tal rectificación.
Ithym continuó hacia zonas más apartadas y oscuras de la habitación y se movió
en silencio durante un tiempo antes de regresar hasta un lugar donde pudieron verlo
trazar un cuadrado en el aire: había una puerta detrás.
Tarthe se quitó la capa, echó en ella todos los objetos metálicos descartados por
Gralkyn, se echó el bulto al hombro y entró en la cámara a continuación, con la espada
desenvainada. Al instante, algunas de las luces se apartaron del ladrón en una oleada
curiosa, dirigiéndose hacia el alto guerrero equipado con armadura completa. Los
Sables que observaban la escena en tensión advirtieron que el sudor perlaba la frente de
Tarthe de manera repentina mientras caminaba hacia el segundo ladrón. Las luces
giraron alrededor de Tarthe como zumbantes moscas inspeccionando al hombre que
caminaba... y luego regresaron lentamente hacia Gralkyn.
El guerrero sacudió la cabeza con alivio y le oyeron susurrar con voz ronca:
—Bien, Ithym, ¿dónde está esa puerta?
Tras unos cuantos segundos en los que se escuchó el roce de pisadas, su voz les
llegó de nuevo desde la penumbra:
—¡Oíd todos! ¡El camino está despejado!
Con precaución, uno por uno, los otros Sables cruzaron el cuarto presurosos,
bordeando a Gralkyn, hasta que sólo quedó el último miembro de la banda, el ladrón
con su capa de luces. Cruzó el cuarto sosegadamente hasta la puerta, se asomó y vio a
los Sables, que aguardaban con inquietud en un pequeño corredor que conducía a un
espacio abierto, amplio y oscuro, que había al otro lado.
—¡Retroceded todos! —dijo Gralkyn—. Apartaos cuanto podáis, fuera del pasillo.
¡Voy a salir!
Los otros obedecieron, pero se quedaron esperando al otro extremo del corredor,
observándolo. Gralkyn corrió hacia la puerta, se zambulló de cabeza para cruzarla, y
aterrizó violentamente en el suelo de piedra. Mientras atravesaba el umbral, las luces se
detuvieron, como frenadas por un muro invisible, de manera que se despojó de todas

142
ellas. Al cabo de un instante, se puso de rodillas y gateó tan deprisa como pudo pasillo
adelante, hasta salir de él. Sólo entonces miró atrás, a una suave pared de luces
parpadeantes que cubría todo el umbral.
—¿Te encuentras... bien? —Las palabras salieron de la boca de Elmara antes de
que la joven pensara si era prudente preguntar.
Gralkyn se frotó los hombros.
—Eh... no lo sé. Todo parece estar bien... ahora que el cosquilleo ha cesado —
contestó mientras flexionaba los dedos con gesto pensativo.
Ithym se encogió de hombros, sacó una fina daga de su cinturón y la arrojó al
umbral abarrotado de luces flotantes. Se produjo un fuerte chisporroteo de rayos
minúsculos, tan brillantes que todos tuvieron que volver la cabeza y soltaron un gemido
de dolor. El arma desapareció totalmente, sin que quedara un solo fragmento que cayera
al suelo. Cuando volvieron a ver con claridad, las luces llenaban todavía el vano de la
puerta, formando una suave e intacta barrera. Tarthe la miró ceñudo.
—Bien —dijo—, ése no es un camino de vuelta que me gustaría tomar, así que...
adelante.
Todos se volvieron y miraron en derredor. Se encontraban en un balcón que se
curvaba ligeramente, como si estuviera en la parte interior de un vasto círculo. La
balaustrada de piedra, a la altura de la cintura, se asomaba al vacío, a una vasta y abierta
oscuridad. Examinaron las paredes y alcanzaron a ver en la penumbra otros balcones a
corta distancia, algunos más arriba y otros más abajo, y todos ellos vacíos.
—¿Y bien, maga? —preguntó Tarthe.
—¿Me estás pidiendo un consejo o un conjuro? —preguntó a su vez Elmara,
enarcando una ceja.
—¿Puedes conjurar una esfera de luz y enviarla flotando hacia eso? —El guerrero
agitó una mano señalando la inmensa oscuridad que tenían delante, con cuidado de no
sacarla fuera de la balaustrada.
—Sí que puedo —contestó Elmara con sosiego—, pero ¿debería hacerlo? Todo
esto da la impresión de... estar a la expectativa. Acaso sea una trampa que sólo necesita
mi conjuro para dispararse.
Tarthe resopló con fastidio.
—¡Estamos en la torre de un mago! —dijo—. ¡Por supuesto que hay
encantamientos y trampas puestos por todas partes! ¡Y por supuesto que buscamos
meternos en problemas ejecutando magia aquí! ¿Crees que ninguno de nosotros se ha
dado cuenta de ello?
—Yo... —Elmara se encogió de hombros—. Nos rodea un gran poder mágico,
como un complejo entramado. No sé qué puede ocurrir si lo altero. Quiero que todos
vosotros seáis conscientes de ello y que no os coja desprevenidos si... se nos viene
encima lo peor. Así que preguntaré otra vez: ¿debo hacerlo?
—¿A santo de qué tantas preguntas sobre lo que es correcto y si debes o no
hacerlo? —estalló Tarthe—. ¿No tienes el poder? ¡Pues, utilízalo! ¿Cuándo has
escuchado que otros magos pregunten a los que están con ellos si les parece bien que
lancen un conjuro?
—No lo bastante a menudo —rezongó uno de los otros guerreros, y Tarthe giró
veloz sobre sí mismo y le lanzó una mirada furiosa. El guerrero alzó las manos vacías
mientras protestaba—: Oye, Tarthe, yo sólo he dado mi opinión.
El jefe de la banda soltó un gruñido iracundo.
—Ten cuidado o puede ocurrir que alguien te haga cambiar de parecer —dijo—, y
no a base de razonamientos, sino de un buen puñetazo.
—Está bien —intervino Elmara, que alzó las manos—. Te proporcionaré luz. Allá

143
tú, Tarthe, si el resultado no es agradable. Echaos atrás.
Cogió algo pequeño y brillante de una bolsita colgada de su cinturón, lo sostuvo
en alto y murmuró unas palabras. El objeto pareció burbujear y crecer entre sus dedos, y
la joven abrió la mano para dejar que subiera y flotara delante de su cara, girando,
adoptando la forma de una esfera de pulsante luz cada vez más intensa. Su destellante
resplandor otorgaba a su afilada nariz y su absorto semblante una apariencia obsesiva.
Cuando la esfera fue tan grande como su cabeza y flotaba radiante y con fijeza,
Elmara clavó una mirada resuelta en ella. Obedientemente, la esfera se alejó de la maga
y, deslizándose en silencio a través del aire, fuera del balcón, se internó en la oscuridad
que había más allá. A medida que avanzaba, la negrura se abría ante ella como una
ajada cortina, mostrándoles las verdaderas dimensiones de la vasta cámara. Aun antes
de que la esfera alcanzara el extremo opuesto de la gran sala circular, otras luces, que no
eran obra de Elmara, aparecieron en el aire aquí y allí, ante el grupo, y fueron creciendo
en tamaño y brillantez hasta que los Sables pudieron ver el entorno. Otros balcones
como el que ellos ocupaban jalonaban la pared curva en ambas direcciones, salvo donde
la oscuridad se aferraba todavía por arriba y por abajo. El espacio que rodeaba era
enorme, con un diámetro mucho mayor que el de la torre de Ondil en el exterior.
—¡Dioses! —exclamó uno de los guerreros, con un respingo.
—Sagrada Tyche, vela por nosotros —musitó el clérigo, detrás.
Cuatro esferas, hasta el momento oscuras y que empezaron a irradiar lentamente,
flotaban en el centro de la inmensa cámara. Tres de ellas eran tan altas como dos
hombres, y la cuarta, más pequeña, colgaba entre las otras.
El globo más cercano contenía un dragón inmóvil, su enorme mole enroscada para
caber dentro de la bola luminosa, sus escamas rojas perfectamente visibles a los ojos del
grupo. Parecía dormido, pero tenía los ojos abiertos. Su aspecto era fuerte, saludable,
orgulloso... y expectante. El globo más distante contenía un ser del que habían oído
hablar en las narraciones: una figura de aspecto humano, vestida con túnica, cuya piel
era de un brillante color púrpura; los ojos eran globos lechosos, sin pupilas, la boca era
un racimo de tentáculos, y las manos tenían un dedo menos que las de ellos. También
colgaba inmóvil en su brillante capullo, de pie en el vacío. ¡Un desollador mental! El
tercer globo quedaba parcialmente oculto tras el corpachón del dragón, pero los Sables
alcanzaban a ver lo bastante para notar en sus bocas el fuerte sabor amargo y punzante
del miedo. El oscuro ocupante del globo era una criatura cuyo cuerpo esférico estaba
compuesto de un inmenso ojo y una boca repleta de dientes y bordeada de muchos
palpos oculares, semejantes a serpientes: un observador. Se decía que los de su temida
especie regían muchos reinos pequeños al este de Calimshan, y que cada tirano
observador trataba como esclavos a todos los seres que habitaban en su territorio o
llegaban a él.
La mirada de Elmara, sin embargo, fue atraída por el cuarto y más pequeño globo.
En sus profundidades colgaba un gran libro abierto entre dos manos humanas,
esqueléticas e incorpóreas. Cuando Elmara estrechaba los ojos para resguardarlos del
resplandeciente fulgor azul —todo en este lugar era mágico, haciendo su visión de maga
casi ineficaz— podía ver brillantes tramas que conectaban los cuatro globos y
fluctuaban entre las dos manos esqueléticas y el tomo. Debían de ser guardianes
animados, aquellos huesos... así como los tres monstruos.
—Y bien: ¿rehusamos el mayor desafío que se nos ha planteado y seguimos con
vida o vamos por el libro y morimos gloriosamente? —La voz de Ithym sonó irónica.
—¿Para qué sirve un libro? —respondió uno de los guerreros con patente temor.
—Sí —se mostró de acuerdo otro—. Es justo lo que Faerun necesita: más
conjuros letales para que los magos jueguen con ellos.

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 —¿Por qué han de ser conjuros? —intervino Gralkyn—. Quizá sea un libro de
plegarias a un dios o esté lleno de informes que conducen a un tesoro o...
El guerrero Dlartarnan le lanzó una mirada desabrida.
—Sé reconocer un libro de conjuros cuando lo veo —gruñó.
—No he cabalgado hasta tan lejos para darme ahora media vuelta —declaró
Tarthe, tajante—. Si es que hay por dónde volver sin acabar todos muertos. Tampoco
me apetece nada regresar a la última posada con las manos vacías y que todos los
empinadores de jarras nos tomen por un puñado de cobardes que lo único que hacen es
salir a caballo, comer unos cuantos conejos en medio del campo y galopar de vuelta a
casa, con las espadas oxidándose dentro de las vainas de no sacarlas.
—Así se habla —jaleó Ithym, que añadió en un aparte—: si lo que buscas es que
todos acabemos muertos.
—¡Basta! —exclamó Elmara—. Ahora estamos aquí y tenemos dos elecciones: o
intentamos encontrar otro camino hacia adelante o nos enfrentamos a esas cosas, porque
no lo dudéis, todos esos globos están conectados mágicamente con el libro y también
con esas manos esqueléticas.
—En un caso, la muerte es inminente —dijo el guerrero Tharp con su voz
profunda que tan pocas veces se oía—. En el otro, podemos intentar retrasarla.
Uno de los clérigos alzó su símbolo sagrado.
—Tyche ordena a los valientes y leales que persigan la gloria —dijo la Mano de
Tyche de manera tajante.
—Tempus espera que los aventureros se lancen a la batalla, no que se escabullan
cuando los amenazan enemigos poderosos —remachó la Espada de Tempus. Los
clérigos intercambiaron miradas y sombrías sonrisas mientras aprestaban sus armas.
—Sabía que cabalgar con dos clérigos fanáticos de la lucha nos traería problemas
para dar y tomar —suspiró el ladrón Gralkyn.
—Y no has sufrido una decepción —replicó Tarthe—, por lo cual das las gracias.
Así que ahora estás en paz, listo para hablar de estrategias contra estas bestias de los
globos y nada de charla de comadreja intentando escabullir el bulto.
Hubo un corto silencio mientras los Sables sonreían sin ganas o adoptaban
expresiones despreocupadas, todos ellos procurando, en vano, ocultar el miedo que
asomaba a sus ojos.
Fue Elmara la que rompió el tenso silencio:
—Estamos en la casa de un mago y como seguidora de Mystra soy, de todos
nosotros, la más próxima al poder de la hechicería. Es justo que lleve a cabo el primer
ataque —tragó saliva, y los demás vieron que temblaba de excitación y miedo—, puesto
que soy la que tiene más posibilidades de prevalecer contra... lo que nos enfrentamos.
—¿Quién eres, Elmara? ¿El Magíster de incógnito, haciéndose pasar por un tonto
o el Hechicero Supremo de todo Calimshan que ha salido de juerga? ¿O sólo eres la
estúpida cabeza hueca que pareces ser? —preguntó Dlartarnan con aspereza.
—Aguantad los nervios ahora —dijo Tarthe en tono de advertencia—. ¡No es el
momento de discutir!
—Cuando esté muerto —contestó el guerrero, lúgubremente—, será ya demasiado
tarde para entrar en una última disputa, así que no me importaría empezarla ahora.
—Quizá sea una cabeza hueca —le dijo Elmara con tono agradable—, pero
reprime tu miedo el tiempo suficiente para pensar... y no tendrás más remedio que estar
de acuerdo en que, por mal que salga mi propuesta, sigue siendo el mejor camino que
podemos tomar.
Varios Sables protestaron de inmediato y luego, como un solo hombre, sus voces
se callaron. Rostros severos se volvieron hacia los globos, luego hacia la temblorosa

145
joven maga, y de vuelta a los globos.
—Es una locura —declaró por fin Tarthe—, pero también es quizá nuestra mejor
esperanza.
Un silencio incómodo fue la respuesta que tuvo.
—¿Alguno de los presentes lo duda? —inquirió, levantando la voz—. ¿Alguien se
opone a ello?
En el silencio que siguió a estas palabras, Ithym sacudió un poco la cabeza. Como
si su gesto hubiese sido una señal, los dos clérigos sacudieron las cabezas al mismo
tiempo, y, uno tras otro, los demás hicieron lo mismo, Dlartarnan en último lugar.
—Entonces, ¿estamos de acuerdo? —Elmara miró a su alrededor. Los Sables la
miraron sin decir nada, por lo que añadió—: Muy bien. Necesito que cada hombre del
grupo tenga preparadas todas las armas que puedan ser arrojadas a distancia, pero no
lancéis ninguna hasta que yo lo diga, ocurra lo que ocurra. —Les indicó por señas que
se situaran a un extremo del balcón en tanto que ella se dirigía al otro.
»He de ejecutar algunos conjuros. Que alguien vigile esas luces tras nosotros y me
diga si lo que yo hago las atrae hacia aquí.
Dio patadas en el suelo, arrastró los pies y canturreó un largo rato al tiempo que
arrojaba polvo al aire, sacaba muchos objetos pequeños de sitios distintos de su atuendo
y de fundas de debajo de la ropa y de dentro y alrededor de sus desgastadas botas.
Guardando un silencio cauteloso, los Sables observaron a la joven maga trazar
pequeños signos en el aire; cada uno de ellos brilló fugazmente y después se apagó
mientras ella trazaba el siguiente. El resplandor iluminaba a la joven maga y después
desaparecía, y, aunque su expresión absorta y decidida no varió en ningún momento,
tanto ella como sus compañeros advirtieron que, con cada nuevo hechizo que realizaba,
la luz de los cuatro globos silenciosos, que colgaban tan amenazadoramente cerca,
pulsaba y se hacía más brillante. Las luces del umbral parpadeaban y giraban unas en
torno a las otras, cada vez más deprisa, pero no hacían ningún movimiento para
desbordarse por el pasillo.
Finalmente, El se agachó, y de las botas sacó seis trozos rectos y suaves de
madera. Sostuvo dos de ellos extremo contra extremo, de manera que las puntas,
ligeramente bulbosas, se tocaran; giró y empujó con habilidad, y se convirtieron en uno.
De esta forma fue añadiendo tira tras tira hasta que sostuvo en la mano un bastón
nudoso tan alto como ella.
Lo sacudió como si esperara casi que las piezas se desprendieran, pero se
mantuvieron firmes. Entonces lo blandió contra un enemigo imaginario. Dlartarnan
resopló desdeñoso; parecía un juguete.
Elmara apoyó el bastón de juguete contra la balaustrada y se acercó a ellos
mientras se frotaba las manos con gesto pensativo.
—Ya casi estoy lista —anunció, lanzando una mirada penetrante a los globos. Las
manos le temblaban ligeramente.
—Nos hemos dado cuenta —comentó Ithym.
Tarthe asintió con un cabeceo y esbozó una leve sonrisa.
—¿Te importaría decirnos qué hechizos has realizado... antes de que empiece a
correr la sangre?
—No tengo mucho tiempo para charlas; los efectos mágicos no duran demasiado
—respondió Elmara—, pero os informo que puedo volar, que las llamas no me
afectarán, ni siquiera el fuego de dragón, aunque dudo que el mago que creó el hechizo
se hubiera enfrentado nunca a ello cuando lo afirmó, y que los conjuros que se lancen
contra mí se volverán contra el que los arrojó.
—¿Puedes hacer todo eso? —La voz de Tharp sonaba pensativa.

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 —No todos los días. Los hechizos están entretejidos en un dwaeoden.
—Qué bien —dijo Gralkyn con un ligero dejo sarcástico—. Eso lo explica todo.
Ahora puedo ir contento a mi lecho de muerte.
—Los conjuros están unidos en un escudo a mi alrededor —explicó Elmara
suavemente—. Es un hechizo cuya ejecución requiere el sacrificio de un objeto de poder
encantado... y me va arrebatando la fuerza vital, lenta pero irremediablemente, con
mayor intensidad cuanto más tiempo lo mantenga.
—Entonces basta de charla inútil —cortó Tarthe—. Dirígenos a la batalla, maga.
Elmara asintió, tragó saliva y agachó la cabeza como lo hace un guerrero para
bajar la visera del yelmo antes de una carga —los guerreros del grupo intercambiaron
una mirada y sonrieron—, agarró el bastón y se encaramó a la balaustrada.
Entonces se zambulló de un salto en el vacío y se perdió de vista.
Los Sables intercambiaron miradas lúgubres y se asomaron por la balaustrada.
Muy abajo, Elmara planeaba, con los brazos extendidos, a través de la cámara, ladeando
el cuerpo como si hiciera pruebas en el aire. Después, su vuelo hizo una brusca
ascensión que la llevó a poco más de un palmo delante del balcón y luego flotó hacia
sus compañeros. Tenía el semblante pálido y crispado; la vieron tragar saliva y empezar
a ponerse verde al tiempo que soltaba el bastón y movía las manos en unos pases
intrincados y enlaces de dedos. El bastón voló a su lado, copiando sus ligeros cambios
de dirección, cuando Elmara ascendió por el lado opuesto de la cámara al tiempo que
ejecutaba un hechizo. Dio la impresión de que lo lanzaba dos veces y después planeó
hasta detenerse de cara al grupo, con los brazos extendidos por encima de la cabeza y
dos fantasmagóricos círculos luminosos titilando alrededor de las manos. Entonces la
vieron articular una palabra, aunque no la oyeron pronunciarla, que hizo que la propia
cámara se estremeciera; las luces salieron disparadas de sus manos y desaparecieron.
Las cuatro esferas del hueco central empezaron a moverse. Los Sables observaron
atentos, enarbolando las armas cautelosamente mientras los globos de luz planeaban en
torno a la cámara y los seres que estaban en su interior empezaban a rebullir. Como si
despertaran de un largo sueño, se volvieron para mirar a su alrededor. Uno de los Sables
masculló una sentida maldición. Los ladrones se agazaparon detrás de la balaustrada,
atisbando por el borde a su demente compañera suspendida en el aire, que movía de
nuevo las manos para realizar otro conjuro.
Hubo un destello silencioso. El desollador mental había ejecutado algún hechizo
propio con intención de liberarse del globo, pero la brillante magia había prevalecido. El
horrendo ser con tentáculos se encogió, como asaltado por un gran dolor. Elmara
frunció el ceño e hizo un gesto en su dirección; la prisión luminosa del desollador
mental se movió rápidamente a través de la cámara, ganando velocidad mientras giraba
alrededor del globo que contenía al dragón. El gran wyrm sacudía la cola, retorcía los
hombros y rugía silenciosamente, intentando romper los reducidos e incómodos
confines luminosos que lo rodeaban. Sus fauces lanzaron fuego al ver a los hombres que
lo contemplaban desde un balcón. El odio brilló ardiente en sus ojos a la par que rugía y
les enseñaba los colmillos.
Entonces los dos globos chocaron y el mundo saltó en pedazos.
Los Sables bramaron cuando la luz más intensa que jamás habían visto estalló
ante sus ojos. Recularon tambaleándose aun antes de que el balcón se sacudiera bajo sus
pies, haciéndoles perder el equilibrio, y cayeron, cegados por el fogonazo luminoso de
los globos al estallar. Sólo Asglyn, la Espada de Tempus, que se había esperado un
feroz despliegue mágico de algún tipo y había cerrado los ojos a tiempo, pudo ver al
desollador mental debatiéndose entre las fauces del dragón, siseando y balbuciendo
inútiles conjuros antes de que aquellos afilados dientes se cerraran con un seco

147
chasquido.
Lo que quedó del cuerpo púrpura cayó en una oscura lluvia sanguinolenta cuando
el dragón abrió la boca para lanzar un rugido de rabia. El tercer globo se precipitaba ya
hacia el dragón, y los palpos oculares del observador se agitaban como si se preparara
para una batalla que sabía se avecinaba.
Asglyn vio a Elmara fugazmente, el rostro una máscara sudorosa, la mandíbula
tensa por el esfuerzo, dirigiendo al globo por el rumbo elegido. Entonces el clérigo
cerró los ojos con fuerza, justo antes de que el fogonazo de los globos al quebrarse se
produjera otra vez. Lo siguió un segundo estallido cuyo calor sintió en la cara. Cuando
Asglyn se atrevió a abrir los ojos, vio al observador que se retorcía en medio de las
llamas mientras que el dragón agitaba las inmensas alas y lanzaba zarpazos al tirano
observador. Punzantes rayos de luminosidad saltaron de los muchos ojos del
observador, y los rugidos del dragón adquirieron un creciente tono de temor en medio
de la furia.
Asglyn miró a su alrededor, Gralkyn estaba tirado casi encima de él, de rodillas
detrás de la balaustrada, con las manos apretadas sobre los ojos. Tarthe sacudía la
cabeza, luchando por recuperar la visión.
—¡Arriba, Sables! —siseó el clérigo con un timbre urgente y entonces se puso
tenso cuando la voz de Elmara sonó en su mente.
¡Por los dioses, arroja a los ojos del tirano cualquier cosa que pueda hincarse o
desgarrar tan pronto como tengas fuerza para hacerlo!
Asglyn levantó el pesado martillo de guerra, su arma favorita que había arrostrado
cien batallas o más, y lo lanzó con todas sus fuerzas, girando sobre sí mismo en un
medio arco ascendente a fin de que cayera en el gran ojo central del observador. El arma
giró en el aire, pero el clérigo no esperó a verla llegar a su destino; se había vuelto hacia
sus aturdidos y gimientes compañeros, y los sacudía o les daba bofetadas para hacerlos
reaccionar, esperando conseguir, de algún modo, salir con vida de esta aventura.
El siguiente sortilegio de Elmara hizo aparecer de la nada espadas girando sobre sí
mismas. Centellearon y dieron vueltas alrededor de los ondeantes palpos oculares como
si fueran luciérnagas. Elmara vio que más de un ojo rezumaba sangre o líquido lechoso
y se oscurecía antes de que el tirano observador, que giraba demencialmente, hiciera
estallar los fragmentos y los convirtiera en humo con un rayo que lanzó para herir a
cierta joven maga.
Que lanzó... y rebotó, sesgando y abriéndose paso silenciosamente entre la maraña
de alas de dragón, hombros escamosos y garras y el veloz trompo rugiente que era el
tirano observador. El wyrm rugió de dolor, pero el observador salió ileso.
El dragón escupió fuego otra vez. Como antes, el chorro de llamas pareció
esparcirse al chocar en un escudo invisible levantado delante del tirano observador. Sin
embargo, ese escudo no era una barrera para las garras y la cola del dragón. Mientras
Elmara miraba, la cola dio un latigazo al observador y lo lanzó dando tumbos a través
de la cámara, los palpos oculares enroscándose sobre sí mismos y debatiéndose en vano.
Pasó cerca del balcón donde estaban los Sables, y varios de ellos arrojaron dagas,
dardos y cuchillos a su paso, de manera que el monstruo se precipitó irremediablemente
hacia el remolino de aceros punzantes y afilados. El observador rugió de dolor y rabia
mientras se frenaba dando volteretas. Los ojos que le quedaban se volvieron hacia el
cercano balcón.
Unos rayos brillantes y haces de luminosidad más débil se descargaron sobre los
Sables, que gritaron de terror y corrieron por el balcón en un vano intento de
escabullirse. El balcón se sacudió y se estremeció bajo sus pies, y la mayor parte de la
balaustrada desapareció de manera repentina, derretida por el violento ataque del tirano

148
observador.
No obstante, ninguno de los rayos hirió a los hombres, bien que el impacto y el
destello de las abigarradas luces fue casi cegador. La magia chisporroteó y se propagó a
lo largo del balcón antes de volver de rebote hacia el monstruo esférico que se retorcía y
se debatía; el último conjuro de Elmara estaba surtiendo efecto.
Los Sables que veían lo bastante bien para hacerlo, arrojaron más dagas; pero, en
la furia de la magia desatada en torno al balcón, la mayoría de ellas desaparecieron en
chispas y fragmentos o simplemente se desvanecieron sin dejar rastro. En medio de la
andanada de armas blancas, el enfurecido dragón plegó las alas y se zambulló en picado
sobre el observador con intención de matar a la cosa que tanto daño le había causado.
Mientras se acercaba, escupió fuego de nuevo. El ennegrecido tirano observador rodó
sobre sí mismo entre el ardiente chorro de llamas de manera que todos los palpos
oculares que le quedaban apuntaron directamente al gran wyrm. Rayos mágicos salieron
disparados, y el dragón lanzado a la carga empezó a bramar. El observador se movió un
poco para quitarse de en medio mientras el dragón se precipitaba y pasaba de largo sin
poder evitarlo. El wyrm se estrelló contra la pared con tanta violencia que los Sables
cayeron patas arriba. Los rayos oculares del tirano observador atravesaron sin piedad al
dragón, que se retorció de dolor.
Cuando se las ingenió para agitar las alas y apartarse de la pared, la bestia parecía
mucho más pequeña y su cuerpo echaba humo. Los cascotes de los balcones aplastados
se precipitaron al vacío cuando el dragón se movió con un ronco y terrible bramido de
agonía. Entonces sus alaridos empezaron a apagarse, y los pasmados Sables vieron
trozos menudos del tirante cuerpo del dragón desaparecer como si fueran simples
fragmentos de hielo derritiéndose al calor del fuego. Se fue reduciendo rápidamente,
mientras el fluido vital bullía y se evaporaba ante los crueles poderes desatados sobre él.
Detrás del violento despliegue mágico, los Sables alcanzaron a ver la figura flotante de
Elmara, que movía los brazos con cuidadoso apresuramiento ejecutando otro hechizo.
Cuando el dragón desapareció en un último rebufo de escamas chamuscadas y
sangre hirviente, el observador se giró con amenazadora lentitud hacia la maga y rodó
sobre sí mismo de manera que pudiera alcanzarla con el amplio rayo de su ojo central,
un ojo que consumía toda la magia.
Cogida en aquel campo de consunción de hechizos, Elmara cayó, agitando los
brazos. Los hombres que contemplaban la escena la oyeron sollozar de terror. El
observador rodó sobre sí mismo de nuevo, rápidamente, para atacar a la maga con todos
los palpos oculares a la vez, como había hecho con el dragón. Mientras los Sables le
lanzaban, desesperados, dagas, escudos e incluso botas desde el balcón, escucharon el
frío y cruel retumbo de su risa.
De nuevo salieron disparados rayos y haces. A través de esa brillante furia, los
Sables vieron a Elmara levantar un brazo como para golpear al observador con un látigo
invisible. La varita que sostenía en la mano centelleó y cobró vida de repente.
El observador se estremeció bajo su ataque y giró enloquecidamente hacia otro
lado. Los Sables se zambulleron de cabeza cuando los rayos zigzaguearon siseantes por
el balcón, pero la barrera creada por Elmara siguió resistiendo y las desgarradoras
descargas mágicas rebotaron contra el tirano observador.
Tarthe y Asglyn estaban codo con codo en lo que quedaba de la balaustrada,
tensos e impotentes, todas sus armas arrojadas y su enemigo fuera de su alcance. Con
los ojos entrecerrados, vieron a Elmara sacar una daga del cinturón y salir disparada
hacia arriba, contra el observador, como una flecha vengadora. Los palpos oculares
ondearon y una nueva andanada de luz explosiva salió disparada. La maga fue arrojada
hacia un lado por la violenta fuerza, y la daga que sostenía en la mano estalló

149
repentinamente en llamas.
La joven la tiró lejos y sacudió la mano con un gesto de dolor, pero con el mismo
movimiento metió los dedos en la pechera del corpiño. Había otra daga —no, el
fragmento de una vieja espada rota— en la mano de Elmara cuando la joven la sacó.
Dio volteretas en el aire a través de una agitada zona de rayos entrecruzados y se
abalanzó sobre el observador.
Los conjuros preparados con anterioridad cobraron vida de repente en torno al
fragmento del arma que llevaba en la mano extendida, enroscándose y llameando
cuando Elmara alcanzó el blanco, y su pequeño colmillo de acero se hundió en el cuerpo
de duras placas como si cortara carne estofada.
El observador aulló como una cortesana asustada y se apartó bruscamente de la
hechicera. Elmara se quedó sola dando vueltas en el aire mientras que el tirano
observador volaba ciegamente hasta chocar contra la pared más cercana, rugiendo de
rabia y dolor.
Elmara sacó una varita de su cinturón y se lanzó tras él. Se zambulló directamente
entre los palpos oculares para tocar el rodante cuerpo de la criatura justo encima de las
siseantes y chasqueantes fauces. Luego se alejó dando una patada. Tras ella, el
observador empezó a repetir sus acciones a la inversa, rodando hacia atrás para volver a
estrellarse contra la pared. Entonces se precipitó de vuelta a donde Elmara lo había
acuchillado.
Se quedó parado un instante allí, y a continuación rodó de regreso hacia la pared,
contra la que volvió a chocar, y luego reculó dando giros en una repetición exacta de sus
movimientos previos. Fascinados, los Sables que observaban la escena vieron repetirse
el vuelo del monstruo en un ciclo constante de colisiones contra la pared.
—¿Cuánto durará eso? —preguntó Tarthe sin salir de su asombro.
—El observador está condenado a estrellarse contra la pared de la cámara una y
otra vez hasta que su cuerpo se haga pedazos —dijo Asglyn con expresión sombría—.
Ése es un tipo de magia que pocos hechiceros se atreven a usar.
—No lo pongo en duda —intervino Ithym, que se había acercado a ellos.
Entonces dio un respingo y señaló hacia el centro del hueco central de la vasta cámara.
Elmara había recuperado su bastón y volaba hacia el corazón del último y más
pequeño globo. Una mano esquelética se lanzó hacia sus ojos, pero la joven la apartó de
un bastonazo. La segunda mano ya se lanzaba contra ella por detrás; vieron clavarse los
huesudos dedos en su cuello al tiempo que giraba veloz sobre sí misma, demasiado
tarde.
La joven tiró el bastón y barbotó las palabras de otro conjuro mientras movía una
mano en rápidos e intrincados gestos. Los dedos esqueléticos se deslizaban lenta y
constantemente, rodeándole la garganta, en tanto que Elmara tejía su hechizo; la otra
mano que había apartado de un golpe volaba de nuevo hacia su cara, dos de los
esqueléticos dedos colgando inútilmente.
Tarthe gritó de frustración. Elmara se debatía, con una mano en la garganta,
sacudiendo la cabeza a uno y otro lado para evitar que la otra mano esquelética le
arrancara los ojos. Su rostro estaba congestionado, pero los Sables vieron motitas
luminosas cobrar vida a su alrededor y su brillo intensificarse.
Entonces, sin el menor ruido, las dos manos esqueléticas se deshicieron en polvo
y el globo a su alrededor desapareció completamente. En el súbito silencio que
sobrevino al fallar la magia de la esfera, los Sables oyeron los jadeantes resuellos de
Elmara para inhalar aire... y las primeras luces parpadeantes pasar entre sus hombros
desde el pasillo que había a su espalda.
Los Sables Intrépidos se apartaron con premura, sorprendidos y recelosos. Las

150
luces multicolores que habían cubierto a Gralkyn se desbordaban por el hueco de la
puerta en un chorro constante, fluyendo a lo largo del pasillo y hacia el hueco central de
la cámara, en dirección a la hechicera.
—¡Elmara, cuidado! —gritó Tarthe con voz enronquecida y quebrada.
La joven volvió la vista hacia él, vio las luces y las miró fijamente un momento.
Luego hizo un gesto impaciente con la mano, como despachándolas, y puso de nuevo su
atención en el libro flotante.
A un extremo de la cámara, el atrapado observador se arrojaba contra la pared una
y otra vez, sin poder evitarlo, y el sonido húmedo de los impactos marcaba un ritmo
constante en tanto que Elmara se inclinaba para examinar las páginas.
En el momento en que sus dedos tocaron el libro, las luces móviles se lanzaron
repentinamente hacia adelante con un sonoro siseo. Elmara se puso rígida cuando la
envolvieron.
Los Sables vieron que el libro se apartaba de sus inmóviles manos y se cerraba
suavemente. Una banda de reluciente metal salió por un extremo de la encuadernación,
rodeó el tomo con suavidad y se tensó. Hubo un destello luminoso, y el libro quedó
cerrado y asegurado.
Las luces en torno a la flotante maga empezaron a apagarse una por una, hasta que
no quedó ninguna. Elmara se estremeció, flotando en el aire, y sonrió. Parecía
reanimada, feliz y sin dolores mientras pasaba el dedo por la banda metálica siguiendo
la inscripción rúnica que llevaba. Los Sables la oyeron dar un respingo, muy excitada.
—¡Éste es! ¡Éste es! ¡Por fin!
La maga se ató el tomo a la cintura con el rollo de cuerda de escalar que llevaba
envuelto al talle y recogió todas las armas que pudo encontrar antes de regresar volando
al balcón. Sus compañeros la miraron con asombro y un nuevo respeto durante largos
instantes antes de adelantarse para recuperar sus armas y abrazar a la sudorosa joven, su
modo rudo de darle las gracias.
—Espero que merezca la pena —dijo Dlartarnan, conciso, al tiempo que miraba el
libro y sopesaba el familiar peso de su espada. Luego se volvió con un gesto de
desagrado y desanduvo el pasillo por el que habían llegado a la cámara de los balcones
—. Espero que este sitio guarde algo que para mí sea igualmente valioso, como un
puñado de gemas o quizá...
Enmudeció de repente y bajó la espada, desconcertado. La habitación al otro lado
del umbral no era ahora el oscuro cuarto donde habían encontrado las luces, sino una
cámara mayor y más iluminada que no habían visto antes.
—¡Más trucos de mago! —gruñó mientras se daba media vuelta—. ¿Qué hacemos
ahora?
—Quizá buscar otro balcón —repuso Tarthe, encogiéndose de hombros—. Ithym,
primero echa un vistazo a la habitación, pero sin cruzar al umbral, ni tú ni ninguna cosa
que lleves encima, y dinos lo que ves.
El ladrón se asomó durante unos segundos y luego explicó con tranquila
indiferencia.
—Hay una tumba, creo. Si ese bloque alargado no es un ataúd de piedra, yo soy
un dragón. Veo por lo menos otras dos puertas. Y lo que hay detrás de esos biombos
deben de ser ventanas, porque la luz cambia como si unas nubes pasaran delante del sol,
no como la luz conjurada.
Miraron fijamente los biombos de forma ovalada y las cortinas corridas, detrás de
las cuales brillaba la luz. La habitación estaba silenciosa y vacía de vida o adornos.
Aguardando.
—La tumba de Ondil —dijo Tharp con tono funesto.

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 —Sí, pero también un camino de salida, si todo lo demás falla —contestó Tarthe
en voz sosegada mientras sus ojos echaban rápidas miradas en derredor. Su mirada se
detuvo en Elmara, que estaba en medio del grupo, en silencio, y sacudió la cabeza
levemente en un gesto de incredulidad. Había visto cómo ocurría todo, pero todavía no
daba crédito a sus ojos. Quizás alguno de esos ridículos cuentos de taberna que a los
viejos aventureros les gustaba relatar eran ciertos, después de todo.
—Intentemos llegar a otro balcón —sugirió Gralkyn—. Puedo llegar a cuatro de
ellos, por lo menos. A más si El lanza una de sus cuerdas a las balaustradas.
—Sí, debemos salir de aquí —intervino Ithym—, o nadie en la posada sabrá
nunca que nuestra maga destruyó un observador, un desollador mental y un dragón...
¡sólo para tener algo que leer!
Mientras Gralkyn se balanceaba desde la balaustrada y se dejaba caer ágilmente
en el balcón inferior, las risas que estallaron en el de arriba sonaron un poco
desatinadas.

152
 11
Una llama azul

¿Lo más impresionante que un hechicero puede esperar ver en toda una vida de
derribar torres, invocar demonios y cambiar el curso de los ríos? Vaya, pues, la llama
azul, muchacho. Si alguna vez ves la llama azul, habrás contemplado el espectáculo
más impresionante que un mago puede presenciar... y el más hermoso.

Aumshar Urtrar, mago maestro

De la conversación con un aprendiz a mitad de verano
Año de la Luna Llorosa

La fría garra de la muerte se cerraba de nuevo en torno a los Sables Intrépidos.

Todos podían sentirla. Habían probado en nueve balcones hasta ahora, y todas las
puertas conducían, de algún modo, a la misma cámara silenciosa de la tumba. Les salía
al paso en cualquier camino, como una trampa a la espera, paciente e ineludible.
—¡Magia! —escupió Dlartarnan, puesto en cuclillas en el balcón, y recostado en
el desenvainado espadón—. ¡Siempre lo mismo! ¿Por qué los dioses no son propicios a
una espada blandida y a un plan sencillo?
—¡Ojo con lo que dices! —advirtió Asglyn con tono cortante—. ¡Tempus
antepone el valor de una espada a todo, y deberías tener presente que presumir de saber
mejor que los dioses lo que conviene, Dlar, es precipitarse a la tumba!
—Sí —convino el clérigo de Tyche—. Mi sagrada señora mira con buenos ojos a
los que se quejan poco pero sacan provecho de lo que ocurre y buscan tener la suerte de
cara.
—Basta ya —gruñó Dlartarnan—. Supongo que para complacer a vuestros dos
dioses tendré que ponerme al frente y entrar en la tumba para ser el primero en morder
el polvo. Eso hará que los dos, Tempus y Tyche, se sientan felices.
Sin decir más, se incorporó y entró en la cámara de la tumba, con la espada
reluciendo en su mano.
Los otros Sables intercambiaron miradas y encogimientos de hombros, y fueron
tras él.
Dlartarnan ya estaba al otro lado de la cámara y delante de la más próxima de las
dos puertas cerradas, apalancando el marco con la espada.
—Está con llave —gruñó, al tiempo que apoyaba todo su peso en la hoja del arma
—, pero si...
Sonó un seco chasquido. En la puerta estalló un fuego azul que recorrió el marco
arriba y abajo fugazmente. Salió humo del bulto ennegrecido que había sido Dlartarnan
de Belanchor antes de desplomarse ante la puerta. Las cenizas del guerrero se alzaron en
oscuros remolinos grises cuando los huesos rebotaron en las baldosas. La calavera rodó
sobre sí misma una vez y se paró boca arriba, como mirando a sus compañeros con una
mueca de reproche. Los Sables contemplaron los restos fijamente, conmocionados.
—Que Tyche vele por su alma —susurró la Mano de Tyche con labios
temblorosos. Como en respuesta, la espada de Dlartarnan, retorcida y medio derretida,
cayó sobre las baldosas y se hizo añicos.
Elmara se tambaleó y cayó de rodillas, sacudida por la náusea. La mano

153
reconfortante que Ithym puso en su hombro temblaba violentamente.
—¿Qué tal un conjuro para intentar abrir la otra? —sugirió Gralkyn en voz
demasiado alta.
—Tengo uno para hacer añicos al enemigo en la batalla que podría servir —dijo
Asglyn quedamente—. Tempus lo quiera.
Inclinó la cabeza en una breve plegaria, alzó una mano hacia la otra puerta y
musitó una frase en voz baja.
Hubo un estruendo desgarrador. La puerta se sacudió, pero no reventó. El polvo se
desprendió del techo aquí y allí, y una grieta larga, de bordes irregulares, partió las
baldosas con un ruido seco que golpeó en sus oídos como un martillo. Los Sables
recularon precipitadamente, con la mirada fija en la grieta que avanzaba velozmente
desde la base de la tumba hacia la puerta. Asglyn se alejaba corriendo, el semblante
crispado por el miedo, cuando sus miembros se prendieron fuego de forma repentina.
—¡Noooooo! —chilló al tiempo que corría por la cámara en vano—.
¡Tempuuuus!
Las llamas se alzaron rugientes y chamuscaron el alto techo de la estancia, y,
cuando se apagaron, el clérigo de Tempus había desaparecido. Siguió un estupefacto
silencio que fue roto por Tarthe:
—Atrás... Salgamos de aquí. ¡Esa magia vino de la tumba!
Tharp era el que estaba más cerca del pasillo que conducía al balcón, así que no
tardó ni un segundo en lanzarse a través del umbral... y se quedó petrificado sin
terminar de dar el paso, sus extremidades temblando bajo el ataque de alguna fuerza
invisible. Los Sables contemplaron con horror cómo los huesos del guerrero salían
violentamente hacia arriba en medio de una rociada de sangre y desaparecían cerca del
techo. Lo que quedó del cuerpo se derrumbó en un montón carente de huesos, mientras
la sangre caía como una lluvia a su alrededor y el yelmo y la armadura de Tharp
repicaban contra el suelo.
Los cinco Sables restantes se miraron unos a otros, horrorizados. Elmara gimió y
cerró los ojos; tenía la cara lívida, pero no más que la de Tarthe cuando éste le rodeó los
hombros con un brazo en un gesto alentador. Othbar, la Mano de Tyche, tragó saliva
con esfuerzo.
—Ondil nos está matando utilizando hechizos hilados en su tumba —dijo—. La
magia atroz de un muerto viviente acabará con todos nosotros si no dejamos de meter la
pata y pensamos antes de actuar.
Tarthe asintió con la cabeza, el rostro tenso por el miedo.
—¿Qué debemos hacer? —preguntó—. Tú y Elmara sabéis más sobre magia que
el resto de nosotros.
—¿Excavar para abrirnos paso hacia afuera? —sugirió Elmara con voz débil—.
Las puertas y las ventanas debe de haberlas cubierto con hechizos latentes que esperan a
acabar con nosotros, pero si no esperaba que nos pusiéramos a levantar las baldosas,
tendría que salir de su tumba para lanzarnos los conjuros.
—Y, cuando lo haga, ¿qué? —preguntó Gralkyn, asustado. Ithym asintió con
gesto severo, haciéndose eco de su pregunta.
—Atacaremos con todo lo que tenemos —contestó Tarthe—, tanto hechizos como
armas.
—Dejad que antes lance un conjuro —dijo Othbar. Estaba muy pálido y le
temblaba la voz—. Si funciona, Ondil quedará incomunicado en su tumba durante un
tiempo, imposibilitado de hacer magia, y podremos intentar huir.
—¿Para tenerlo el resto de nuestras vidas enviando conjuros y bestias contra
nosotros? —objetó Ithym severamente.

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 —Tendríamos la oportunidad de reunir armas y conjuros suficientes para
combatirlo si lo hace, mientras que ahora nos está matando a capricho. Aprestad las
armas, y yo lo intentaré con las baldosas. Othbar, avisa cuando estés preparado —
ordenó Tarthe.
El clérigo de Tyche se hincó de rodillas en una ferviente plegaria, suplicando a la
Señora que recordara su largo y leal servicio. Entonces se pinchó la palma con un
cuchillo y recogió en su otra mano las gotas de sangre que caían al tiempo que entonaba
algo que los demás no entendieron.
Al cabo de un instante, dejó caer los brazos y se desplomó sobre las baldosas.
Gralkyn avanzó un paso involuntariamente y luego retrocedió cuando algo blanco,
como una fantasmal neblina, se alzó en jirones del cuerpo del mago. Bulló en silencio,
haciéndose más alta y más delgada, hasta que la espectral imagen de Othbar se encontró
frente a ellos. Señaló, con gesto austero, a los cuatro Sables restantes y a continuación
señaló las ventanas. Observaron, atónitos, cómo la sombra de Othbar se aproximaba al
ataúd y ponía las palmas sobre la losa de piedra.
—¿Qué...? ¿Está...? —Ithym temblaba de manera incontrolada.
Tarthe se inclinó sobre el cuerpo.
—Sí. —Cuando se incorporó, el rostro del guerrero parecía haber envejecido—.
Por lo que dijo, sospecho que sabía que el conjuro le costaría la vida —comentó con voz
trémula—. Salgamos de aquí.
—¿Por las ventanas? —preguntó Ithym. Había lágrimas en sus ojos cuando miró
hacia la fantasmal figura plantada junto a la tumba.
—Es el camino que señaló —dijo Tarthe lentamente—. Las cuerdas primero.
Los dos ladrones se quitaron los chalecos de cuero y dejaron a la vista cuerdas
enrolladas muchas vueltas a la cintura. Elmara cogió el extremo de cada una y los
ladrones giraron sobre sí mismos hasta que las cuerdas cayeron en flojas lazadas al
suelo. Ithym cogió dos puntas y las ató.
Entonces, cautelosamente, los dos ladrones se acercaron a una ventana, echando
frecuentes ojeadas a su espalda para asegurarse de que no había nada visible que pudiera
saltarles encima. Ithym se puso el rollo de cuerda al hombro, y Gralkyn sostuvo un
extremo entre las manos cuando se acercaron a la ventana.
Tocó con la punta de la cuerda el ornamental hierro forjado de la mampara de la
ventana y después los cortinajes de detrás. A continuación hizo lo mismo,
cautelosamente, con una mano enguantada. No ocurrió nada.
Las mamparas ovaladas representaban escenas de dragones voladores, hechiceros
plantados en lo alto de rocosos pináculos, y pegasos encabritados. Tras encogerse de
hombros, Gralkyn eligió la que tenía más cerca, con un pegaso en ella, y la giró sobre
sus goznes. Hicieron un leve chirrido de protesta, pero no ocurrió nada más. El ladrón
apartó con la espada las cortinas y quedó a la vista un cristal con burbujas de aire y, a
través de él, un paisaje de los campos y el cielo. Con precaución, Gralkyn tanteó los
bordes de la ventana con la punta de la hoja, atento a cualquier trampa.
—No están hechas para abrirse. El cristal está fijo, encajado en el hueco.
—Entonces, rómpelo —dijo Ithym.
Gralkyn se encogió de hombros, giró la espada y golpeó con fuerza. El cristal se
rompió y los añicos saltaron por todas partes.
De repente, unas motas luminosas aparecieron en el aire, donde había estado el
cristal, girando en espiral, lentamente al principio y después más y más deprisa.
—¡Atrás! —gritó Elmara con repentina alarma—. ¡Retroceded!
La luz del hechizo activado irradió antes de que hubiera terminado de articular la
advertencia, y una fuerza de poder sobrecogedor atrajo hacia el exterior a los dos

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ladrones, a través de la pequeña abertura, cuerdas incluidas, aplastando sus miembros
contra las paredes en el proceso, como si fueran muñecos de trapo que se meten a la
viva fuerza por un agujero demasiado pequeño. Ithym tuvo tiempo de lanzar un grito de
desesperación —un grito prolongado, ronco, que se fue perdiendo en la distancia—
antes de estrellarse en las rocas de abajo.
Tarthe inhaló aire con un ruido trémulo, sacudió la cabeza y se volvió hacia la
joven maga.
—Ya sólo quedamos nosotros dos. —Señaló con un gesto de la cabeza el libro
que Elmara llevaba sujeto al pecho—. ¿Hay algo ahí que pueda ayudarnos?
—La magia de Ondil lo selló. No me gustaría intentar romper sus hechizos aquí,
en su propia fortaleza, y mientras aguante el conjuro por el que Othbar se sacrificó. —
Elmara señaló a la silenciosa e inmóvil imagen que mantenía cerrado el sarcófago;
advirtió que las extremidades empezaban a fluctuar y a hacerse más borrosas. Señaló—:
En este mismo momento, el lich intenta salir del ataúd.
Los ojos de Tarthe se volvieron hacia las parpadeantes manos de la imagen.
—¿Cuánto tiempo nos queda? —preguntó.
—Si lo supiera, sería Ondil.
—¡No bromees con esas cosas! —gritó Tarthe al tiempo que agitaba la espada—.
¿Cómo estoy seguro de que no has caído bajo el influjo de algún hechizo de Ondil y te
has convertido en su esclava?
Elmara lo miró de hito en hito y después asintió lentamente.
—Has planteado un tema interesante.
Los ojos de Tarthe se estrecharon, y el aventurero sacó una daga, sin apartar los
ojos de la joven hechicera. Entonces se giró y lanzó el arma a través del umbral donde
Tharp había muerto. Salió dando vueltas al pasillo y desapareció, invisible entre el
súbito destello y remolino de un centenar de cuchillos que giraban y chocaban entre sí
en el espacio que había estado vacío un instante antes.
—La magia continúa —dijo lentamente Tarthe—. ¿Intentamos abrirnos paso
excavando en serio?
Elmara reflexionó un momento y luego sacudió la cabeza.
—Ondil es demasiado poderoso. Estas trampas mágicas sólo pueden romperse
destruyéndolo a él.
—Así que debemos enfrentarnos a él. —La expresión de Tarthe era lúgubre.
—Sí. Y tengo que prepararte antes de la contienda.
—¿De veras? —Tarthe enarcó una ceja y levantó la espada cuando la maga se
acercó a él.
Elmara suspiró y se detuvo a una distancia considerable del guerrero.
—Todavía puedo volar —dijo suavemente—. Si esta torre se mantiene flotando
mediante la propia magia de Ondil, tú también tendrás que ser capaz de volar si
acabamos con él, o caerás junto con la construcción y te aplastarás cuando se estrelle en
el suelo.
Tarthe tragó saliva y luego asintió y puso la espada sobre su hombro.
—Entonces, lleva a cabo tu hechizo —indicó.
Elmara acababa apenas de terminarlo cuando un resplandor repentino estalló a su
espalda.
Se giró rápidamente, a tiempo de ver desvanecerse la imagen de Othbar junto con
la tapa que había estado sujetando. Volvió a suspirar.
—Ondil encontró un modo de liberarse —rezongó. De pronto, hizo un brusco
cabeceo, como si respondiera a una pregunta que sólo ella había oído, y sus manos se
movieron con frenética premura en la ejecución de un hechizo.

156
 Tarthe la miraba con incertidumbre, y se arriesgó a dar un paso hacia adelante,
con la espada levantada. Dentro del sarcófago de piedra había un simple ataúd de
madera oscura, aparentemente nuevo, y sobre él, tres libros, pequeños y gruesos.
—No los toques —advirtió Elmara con voz cortante—, ¡a menos que estés
preparado para besar a un lich!
El guerrero dio un paso atrás, con la espada enarbolada y presta.
—Dudo que alguna vez esté preparado para eso —contestó secamente—. ¿Y tú?
—Lo que ha de ser, será —replicó, cortante—. Retrocede hasta la pared del
fondo, todo lo lejos que puedas.
Sin mirar para comprobar si había seguido sus instrucciones, se situó junto al
ataúd y puso una mano sobre uno de los libros de hechizos, firmemente.
La oscura tapa de madera se desvaneció. Con una velocidad sobrenatural, algo
alto, delgado y con túnica se incorporó de donde había estado tendido, desparramando
los libros a su alrededor.
Unas manos gélidas se lanzaron sobre Elmara, le agarraron las muñecas y
quemaron la carne viva al cerrarse como cepos.
En lugar de echarse atrás, Elmara se inclinó, esbozó una tensa sonrisa frente al
consumido rostro de Ondil y pronunció la última palabra de su conjuro. El lich se
encontró de pronto con que estaba agarrando aire, en el breve instante antes de que el
techo de la cámara se desplomara sobre él, enterrando el ataúd.
La maga reapareció junto a Tarthe, la espalda contra la pared y los ojos fijos en el
ataúd. El polvo y los ecos los envolvieron; Elmara se frotaba las abrasadas muñecas
cuando vio que las piedras del techo derrumbado empezaban a elevarse en una
silenciosa corriente, de vuelta a donde habían venido. Tarthe la miró y luego volvió la
vista hacia el sarcófago, y de nuevo la miró a ella. En el semblante del Sable había una
expresión de pasmo, pero también, por primera vez desde hacía un buen rato, de
esperanza.
Algo polvoriento y roto se alzó del ataúd cuando todas las piedras se hubieron
quitado, y se puso de pie, de cara a ellos, tambaleándose. Lentamente, levantó un brazo
de huesos astillados. Faltaba gran parte del cráneo, pero seguía teniendo las mandíbulas,
que mascullaron algo mientras luchaba por mover el brazo doblado para señalarlos. Una
fría luz ardía en una de las cuencas oculares que estaba entera. Los irregulares bordes
del cráneo, al que le faltaba la parte superior, se movieron cuando el lich miró a Tarthe.
Entonces Elmara susurró una palabra, y el techo se vino abajo otra vez.
Nada se levantó del sarcófago en esta ocasión, y Elmara se adelantó
cautelosamente para asomarse al ataúd abierto.
En el fondo había polvo, huesos aplastados y astillados entre los andrajos de unas
ropas en otros tiempos excelentes, y los tres libros de magia. Algunos de los huesos se
agitaron, intentando moverse. Un brazo destrozado se alzó, tambaleante, para señalar a
Elmara, que con gran frialdad extendió la mano, lo agarró y tiró de él.
Cuanto tuvo el brazo, que se aferraba a ella, fuera del ataúd, lo arrojó contra el
suelo y lo pisoteó de manera repetida hasta que todos los huesos estuvieron hechos
añicos. Luego miró dentro del ataúd de nuevo, buscando otros restos que se agitaran.
Otras dos veces tuvo que sacar huesos y machacarlos; ante el espectáculo de la joven
maga brincando y saltando sobre los huesos, Tarthe empezó de pronto a reír a
mandíbula batiente.
Elmara sacudió la cabeza y metió la mano en el ataúd, tocando los libros de magia
y musitando las palabras de un último hechizo. Los libros desaparecieron
silenciosamente.
A su espalda, las risas de Tarthe se interrumpieron de manera repentina. Elmara

157
giró veloz sobre sí misma a tiempo de ver un hombre sonriente, vestido con túnica,
materializarse de una sombra perfilada a un cuerpo totalmente sólido, encima de una
parpadeante cosa curvada, metálica, que estaba en el suelo: el yelmo de Tharp.
Era una sonrisa cruel y el que la esbozaba se volvió hacia Elmara, que se puso
tensa al evocar un rostro grabado a fuego en su memoria para siempre. ¡El señor de la
magia que montaba el dragón que arrasó Heldon!
—Oh, sí, Elmara. ¿O debería llamarte Elminster Aumar, príncipe de Athalantar?
Tharp era mi espía entre los Sables Intrépidos desde el principio. También tú has
resultado muy útil, encontrando todo tipo de descontentos y resentidos, y magia oculta y
oro. Sí, los señores de la magia te agradecen especialmente lo del oro... Nunca se tiene
bastante, ya sabes. —Sonrió al tiempo que la daga lanzada por Tarthe pasaba a través de
él, dando vueltas, chocaba contra la pared opuesta de la cámara y caía al suelo.
Un momento después, las llamas rugieron a través del cuarto. El cuerpo en llamas
de Tarthe Maemir, jefe de los Sables Intrépidos, fue arrojado por el aire y se estrelló
contra la pared; Elmara oyó chascar las vértebras del cuello. El señor de la magia bajó la
vista hacia el ardiente cadáver y sonrió con mofa.
—¿De verdad me considerabas tan necio como para revelar dónde estaba
verdaderamente? ¿Sí? En fin...
Elmara estrechó los ojos y pronunció una sola palabra. El ruido de un cuerpo al
chocar con fuerza contra una pared llegó a sus oídos, y la imagen del señor de la magia
desapareció.
Al cabo de un instante, el hombre apareció no muy lejos, derrumbado contra la
pared. Dirigió una fría mirada a Elmara, que mascullaba las palabras de otro
encantamiento más poderoso.
—Te agradezco que hayas destruido a Ondil —dijo—. Disfrutaré aumentando mi
poder mágico con el suyo. Estoy en deuda contigo, brujilla, y por lo tanto es para mí un
deber y un placer librarnos de tus molestos ataques de una vez por todas.
El anillo que llevaba en un dedo centelleó una vez, y el mundo estalló en llamas.
Moviendo todavía las manos en los gestos débiles y vanos de un conjuro roto, Elmara
fue lanzada hacia la destrozada ventana por la que habían salido los dos ladrones,
envuelta en un chorro de llamas chisporroteantes y abrasadoras. Aulló de dolor,
sintiendo el fuego como garras en su cuerpo, y se giró en el aire mientras caía para dar
la impresión de estar indefensa el mayor tiempo posible antes de invocar los poderes de
su conjuro de vuelo, que todavía funcionaba. El libro atado al estómago parecía
resguardarla de las llamas, pero en sus oídos sonaba constantemente el siseo de su
cabello ardiendo.
Allá abajo yacían los cuerpos destrozados de los dos ladrones, y una amplia zona
chamuscada, donde unos bultos informes todavía desprendían humo; era todo cuanto
Briost había dejado del miembro más joven de los Sables y de los caballos que
guardaba. A pocos palmos por encima de ellos, y cuando ya casi rozaba el suelo,
Elmara domeñó su voluntad y salió disparada hacia arriba, dejando una estela de humo
tras ella, de sus ropas prendidas. Lloró mientras volaba, pero no por el creciente dolor
de las quemaduras.

En el pequeño bote abierto viajaban un hombre y una mujer. El viejo y

encanecido hombre, que iba en la popa, cinglaba con constante regularidad, haciéndolo
navegar a través de las densas brumas del ocaso.
Observó a la joven de nariz aguileña, que estaba cerca de la proa, y preguntó:
—¿Vas al templo, joven dama?
Elmara asintió con la cabeza. Motas de luz centelleaban y se agitaban de manera

158
continua en torno al bulto grande que sujetaba con las dos manos contra su pecho,
ocultando su verdadera naturaleza. El viejo lo miró, de todas formas, y luego apartó la
vista y escupió en el agua.
—Ten cuidado, muchacha —dijo, dejando de mover el remo, de manera que el
bote fue a la deriva—. No son muchos los que van allí, pero aún son menos los que
vuelven al muelle a la mañana siguiente. A algunos ni siquiera los encontramos; de
otros sólo quedan montones de cenizas o huesos retorcidos; y a otros los encontramos
ciegos o farfullando desatinos, de la mañana a la noche.
La joven doncella de nariz afilada se volvió y lo miró, el rostro vacío de
expresión, un largo rato. Luego subió y bajó los hombros en un gesto de indiferencia.
—Es algo que tengo que hacer. Estoy obligada —repuso. Miró al frente, a las
neblinas, y añadió quedamente—: Como, al parecer, lo estamos todos demasiado a
menudo.
El viejo también se encogió de hombros. La isla de la Danza de Mystra surgió
entre las brumas que corrían arrastradas por el viento, al frente: una mole oscura y
silenciosa por encima del agua.
La contemplaron mientras se hacía más grande a medida que se acercaban. El
viejo hizo virar el bote ligeramente. Unos cuantos segundos después, la embarcación
rozó de costado, con suavidad, un viejo muelle de piedra.
—La Danza de Mystra, joven dama —anunció—. El altar está en la cima de la
colina que no se ve desde aquí, detrás de la que se alza ante nosotros. Regresaré según
hemos acordado. Que Mystra te sea propicia.
Elmara inclinó la cabeza y desembarcó en el muelle, dejando cuatro regios de oro
en la mano del viejo al pasar a su lado. El barquero estabilizó su bote, en silencio,
siguiendo con la mirada a la joven dama que subía la colina con andar decidido. El
esplendor del ocaso ya había quedado atrás y la oscuridad púrpura del anochecer se
extendía rápidamente sobre el cielo despejado de Faerun.
Sólo cuando Elmara hubo desaparecido tras la cresta pelada de la cima, el
barquero se movió. Se dio media vuelta y se apoyó en el remo con fuerza. El bote se
apartó del muelle, y en el viejo y arrugado semblante de su propietario apareció una
repentina sonrisa.
La mueca se ensanchó horriblemente a medida que el rostro se descomponía y
resbalaba como unas gachas de avena podridas. Unos colmillos afilados crecieron hacia
abajo desgarrando la carne deslizante, que goteó desde una barbilla demasiado afilada y
cayó al fondo del bote; un rostro escamoso y sonriente susurró:
—Hecho, amo. —Garadic sabía que Ilhundyl estaba observando.

Elmara se detuvo frente al altar: un bloque de piedra liso y oscuro, situado en lo

alto de la colina, solitario. El viento suspiraba al pasar a su lado, y la joven ofreció una
sentida plegaria a Mystra; el viento pareció callarse durante un par de segundos. Cuando
acabó el rezo, desenvolvió el Libro de Hechizos de Ondil, todavía atado por la brillante
banda metálica, y lo puso sobre la fría piedra en actitud reverente.
—Sagrada Dama de Todos los Misterios, por favor, acepta mi regalo —musitó
Elmara, sin saber muy bien qué tenía que decir. Se quedó esperando y observando,
preparada para guardar vigilia toda la noche si era necesario.
Apenas un segundo después, un escalofrío le recorría la espina dorsal. Dos manos
fantasmales, femeninas y de dedos largos, salieron de la piedra del altar. Agarraron el
tomo y empezaron a introducirse de nuevo en la roca. De repente, el libro emitió un
resplandor cegador y se oyó un sonido alto, claro, vibrante.
Elmara hizo un gesto de dolor y se resguardó los ojos. Cuando pudo volver a ver,

159
las manos y el libro habían desaparecido. El viento soplaba sobre la piedra desnuda,
exactamente igual que cuando la había visto al llegar.
La joven sacerdotisa permaneció de pie ante el altar un largo rato, sintiéndose
extrañamente vacía y cansada, y, sin embargo, en paz. Ya habría tiempo de elegir el
camino que debía seguir a partir de mañana; por ahora, se conformaba con estar allí de
pie. Y recordar.
Las gentes de Heldon y los proscritos de la barranca a la salida del Castillo
Rebelde; los Manos de Terciopelo tendidos en el callejón; los Sables Intrépidos...
Tantos muertos, marchando al encuentro de los dioses, dejándola sola otra vez...
Perdida en su ensueño, Elmara no reparó enseguida en el creciente resplandor
colina abajo, al otro lado del altar.
Se adelantó. El resplandor provenía de una esbelta figura femenina que era el
doble de alta que ella. La aparición, que vestía túnica, tenía un porte regio y se sostenía
de pie en el aire, a bastante distancia del suelo. Sus ojos eran estanques oscuros, y en su
semblante apareció una sonrisa cuando hizo un gesto de llamada. Luego se dio media
vuelta y empezó a alejarse, caminando sobre el aire, colina abajo. Tras un instante,
Elmara la siguió por la ladera azotada por el viento, después alrededor de otra colina, y
más allá. Salieron a una playa de guijarros, al otro lado de la isla, en el extremo opuesto
a donde estaba el muelle, pero la reluciente figura que la precedía siguió caminando —
¡por encima de las olas!— e internándose mar adentro.
Elmara se detuvo y contempló la orilla. Las olas grises rompían incansablemente
sobre los guijarros y luego los arrastraban. Al frente, el agua brillaba donde Mystra
había caminado por encima. Sin que las olas batientes hicieran en él mella alguna, un
camino reluciente se extendía sobre las aguas, al frente. La diosa empezaba a estar
distante, todavía avanzando a través de las olas.
Con prevención, Elmara dio un paso hacia el oleaje y comprobó que sus botas
seguían secas. La envolvía una fina llovizna, pero sus pies no se sumergían en el agua.
¡Estaba caminando sobre las olas! Animada, apresuró el paso para alcanzarla.
Caminaban mar adentro, dejando muy atrás la isla. La brisa pasaba soplando, fría
y constante, empujando el mar hacia la playa. Elmara aceleró la marcha hasta que su
respiración se volvió entrecortada, aunque no se atrevió a correr sobre las movedizas
olas; sin embargo, no acortó distancia con la brillante figura que la precedía.
Elmara se estaba preguntando adónde irían tan deprisa cuando una voz clara y fría
dijo:
—Me has fallado.
Al frente, la figura resplandeciente empezó a apagarse y a desaparecer
rápidamente sobre las oscuras olas. Elmara echó a correr de verdad ahora, pero las olas
brillantes que tenía delante se volvieron más y más oscuras hasta que el camino
desapareció, así como la figura, y de pronto ya no estaba caminando sobre el agua, sino
que se zambulló en sus gélidas profundidades.
Emergió, debatiéndose con la fría agua que le entraba por la nariz y la boca; tosió
y pataleó, y una ola se estrelló contra su cara. Escupió agua y se dio media vuelta, de
manera que la siguiente ola la alzó y la arrastró consigo.
En dirección a la isla, que ahora no era más que un punto negro en el gris mar.
Estaba sola en el agua helada, de noche, lejos de tierra firme...

En el aullante viento que soplaba sobre la cumbre de la colina surgió un remolino

de luces chispeantes, que se elevó en una vibrante nube de titilante resplandor. De su
centro salió una figura alta, vestida con túnica oscura.
El hombre se acercó al liso bloque de piedra y lo contempló fijamente un instante.

160
 —¡Levántate! —ordenó con voz fría.
Sonó un susurro y un rebullir en la piedra que tenía delante, y unos jirones de luz
nacarada empezaron a brotar de ella, agitados por el fuerte soplo del viento. El
resplandor giró, tomó consistencia, y se convirtió en una figura traslúcida: una mujer
que sostenía un libro. Tendió el tomo al hombre de la túnica, que alargó la mano en un
rápido gesto. Unos breves relámpagos saltaron alrededor del libro y después murieron.
Satisfecho, el hombre lo cogió.
El fantasmal rostro se aproximó más.
—¿Me dejarás descansar ahora, supremo mago poderoso? —El suplicante
murmullo era casi un sollozo.
Ilhundyl asintió con la cabeza una vez.
—Por un tiempo —dijo luego, cortante—. ¡Ahora, vete!
La nebulosa forma del fantasma ondeó sobre el bloque de piedra, como sacudida
por un vendaval.
—¿Quién era la joven maga y cuál es su destino? —sonó de nuevo la voz.
—Su destino es la muerte y, por lo tanto, no es nadie —repuso Ilhundyl y en el
frío tono de su voz se advertía un claro ribete colérico—. ¡Vete!
La lich gimió y se hundió de nuevo en la piedra; lo último que se vio de ella antes
de desaparecer por completo fue un par de manos extendidas, suplicantes.
Ilhundyl hizo caso omiso de ellas, levantó el pesado libro en sus manos, y sonrió
fríamente mientras miraba, a través de la ventosa noche, hacia la tercera colina, en cuya
cima sólo quedaban escombros del destrozado altar verdadero de Mystra. Si había
aprendido bien algo en todos estos años de ejecución de conjuros y avance a cualquier
precio, era que la Señora de la Magia valoraba por encima de todo el poderío mágico.
Por ese motivo Ilhundyl llevaba con orgullo el mote de «Mago Loco» que los hombres
susurraban a su espalda. Pronto, muy pronto, sería el más poderoso, el Magíster de todo
Faerun; y entonces estarían demasiado ocupados en chillar para murmurar y maquinar
contra él.
Se puso tenso, escudriñando la noche. Una llama azul se estaba levantando del
montón de escombros en lo alto de la otra colina, parpadeando pero haciéndose más y
más brillante... y alta.
A Ilhundyl se le quedó la boca seca de repente. Una mujer el doble de alta que él
se erguía de pie en el aire, mirando en su dirección. Una dama alta, regia, de llama azul,
en sus oscuros ojos una mirada penetrante cuando se encontraron con los suyos.
Un miedo repentino, abrumador, se adueñó de él. Ilhundyl farfulló,
precipitadamente, una palabra, y dibujó un símbolo en el aire, y las luces parpadeantes
se alzaron más brillantes a su alrededor y se lo llevaron lejos de allí.

Elmara gimió, tosió débilmente y abrió los ojos. El alba había vuelto de nuevo a
Faerun y, al parecer, la había encontrado todavía en él. Estaba tumbada, la mitad del
cuerpo en el agua y la mitad en la arena, rodeada por el incansable sonido del oleaje
rompiendo. Los dedos de espuma del agua se deslizaron por la arena hacia arriba, a su
lado. Elmara los vio fluir, sintiéndose débil y enferma, y después intentó incorporarse.
La arena hizo un ruido de succión, y a continuación la joven se encontró a gatas, sobre
manos y rodillas, aparentemente sana y salva, y sólo un poco mareada.
La playa estaba desierta. El soplo de la brisa, fresca y salada, la hizo estremecerse.
No llevaba nada encima, salvo la Espada del León, colgada todavía de la tira de cuero a
su cuello. Elmara suspiró y se puso de pie, tambaleándose. No se veían casas ni muelles
ni cercas; sólo había árboles achaparrados, rocas y una maraña de hierbas, viejos
tocones y arbustos allí donde la playa terminaba y las cosas vivas empezaban.

161
 Adelantó un paso y entonces se quedó paralizada. En la arena, delante de ella,
alguien había escrito una palabra: «Athalantar».
Elmara miró fijamente el nombre en la arena, y luego su cuerpo desnudo; se
estremeció. Tosió, sacudió la cabeza, alzó la barbilla y echó a andar, alejándose del
agua, en dirección al sol naciente.

En un lugar donde los conjuros protectores brillaban noche y día, en las entrañas
del castillo de la Brujería, un hombre se sentó a leer.
—Garadic —llamó fríamente, y dio un sorbo a su bebida.
El escamoso secuaz se adelantó y salió de las sombras de mala gana; con mucha
cautela, abrió el Libro de Hechizos de Ondil, sin moverlo del atril sobre el que
reposaba, en el lado de la cámara opuesto al que se encontraba su amo. Unos conjuros
protectores, siempre vigilantes, giraron y se concentraron alrededor del atril, pero no se
produjeron rayos ni descargas mágicas mortíferas. La página mostrada estaba en blanco.
—Tráelo aquí —fue la siguiente orden concisa.
Cuando el atril estuvo delante de su sillón, alto y mullido, Ilhundyl soltó la copa
de vino esmeralda e hizo un ademán con el que despachaba a la escamosa y renqueante
criatura. Él mismo volvió la página siguiente.
Estaba tan en blanco como lo estaba la guarda que la precedía. Pasó la hoja.
También lo estaba la siguiente... y la otra... y la otra... ¡Todas las páginas estaban en
blanco! El semblante de Ilhundyl se quedó petrificado, las arrugas del ceño marcadas en
torno a los ojos.
Pronunció una palabra que hizo que todas las luces del cuarto se apagaran. El
suelo brilló fugazmente y se oyó un ruido chirriante cuando una baldosa se deslizó hacia
atrás y dejó a la vista un agujero. Muy deprisa, como si hubiese estado esperando, un
tentáculo, furtivo y tanteante, emergió de las ocultas profundidades. Tocó el libro con
delicadeza, casi acariciándolo, y después lo envolvió; pero enseguida retrocedió,
decepcionado, y volvió a sumergirse. Eso significaba que no había escritura oculta, ni
accesos o conexiones con otros espacios y otros tomos. El libro estaba vacío.
Una repentina cólera se adueñó de Ilhundyl. Se levantó del asiento, consumido
por la rabia, y cruzó portales que se abrían y cortinas que se descorrían a su paso. Su
encolerizado caminar terminó tras recorrer medio castillo, delante de una gran esfera de
reluciente cristal, colocada sobre un pedestal negro; era el único objeto en el pequeño
cuarto iluminado con muchas lámparas.
Miró fijamente el núcleo de la esfera. Allí aparecieron retorcidas llamas
parpadeantes, alimentadas por su ira. Ilhundyl contempló el cristal mientras las llamas
del núcleo crecían lentamente, extendiendo sus titilantes garras hacia la superficie
curvada.
—¡Le machacaré los huesos! —gritó el hechicero de manera inesperada—. ¡Si se
ha ahogado, la resucitaré, y después le aplastaré los huesos como si aplastara huevos, y
la haré suplicar clemencia! ¡Nadie se burla de Ilhundyl! ¡Nadie!
Con los dientes apretados, pronunció una palabra de invocación y al otro lado del
castillo de la Brujería, donde se agazapaba entre sombras encubridoras su figura alada y
verrugosa, Garadic se incorporó con presteza y aleteó hacia su amo por el camino más
corto.
Ilhundyl clavó la mirada en el fondo del cristal, invocando el semblante joven, de
nariz aguileña, que guardaba en la memoria. Las llamas se agitaron y ondearon,
aclarándose, y el hechicero se concentró para lanzar una cuchilla segadora, producto de
su voluntad, que cortara las piernas de la joven por la rodilla y la dejara arrastrándose y
aullando de dolor hasta que Ilhundyl llegara junto a ella... y le diera un motivo por el

162
que chillar y arrastrarse de verdad.
Pero, cuando las llamas del cristal se enfocaron, el semblante que le devolvía la
mirada con sosiego no era el que Ilhundyl buscaba. Se quedó boquiabierto por la
sorpresa.
El rostro arrugado y barbudo cambió su habitual expresión de ligera curiosidad
para sonreírle afablemente, inclinó la cabeza en un gesto de saludo y dijo:
—Buen día, Ilhundyl. Veo que has conseguido un nuevo libro de hechizos.
Ilhundyl escupió al Magíster. La saliva siseó y soltó vapor al tocar el cristal.
—Las páginas están en blanco, ¡y tú lo sabes!
El Magíster volvió a sonreír, aunque fue una sonrisa un poco tirante.
—Sí, pero la joven maga que se lo ofreció a Mystra no lo sabía. Le dijiste que no
mirara dentro, y te obedeció. Desgraciadamente semejante honradez y confianza no
abundan en el mundo hoy en día, ¿verdad, Ilhundyl?
El Mago Loco del Calishar gruñó como una fiera y lanzó un conjuro al interior del
cristal. El mundo dentro de la esfera centelleó y se sacudió, devolviendo brillantes
reflejos a las mejillas de Ilhundyl, pero el Magíster se limitó a sonreír con un poco más
de tirantez; y entonces el conjuro del Mago Loco se volvió contra él, irrumpiendo del
cristal para chocar con él y después expandirse, atronador, por la cámara. Garadic aleteó
rápidamente para ascender y evitar recibir de lleno el impacto de la onda ardiente, pero
salió dando tumbos sin poder remediarlo, rebotando contra las paredes, a la par que
lanzaba chillidos.
—La cólera, Ilhundyl, es la perdición de muchos hechicerillos necios y jóvenes —
dijo el Magíster sosegadamente.
El grito de frustrada ira de Ilhundyl retumbó en la cámara; el hechicero se volvió,
con una furia asesina en los ojos, y lanzó un chorro de fuego abrasador. Garadic ni
siquiera tuvo tiempo de acabar su graznido.

Un juglar cantaba en la sala pobremente iluminada del Cuerno del Unicornio

cuando la joven de nariz aguileña entró con cautela en ella. La posada a la vera de la
calzada se encontraba en medio de un puñado de granjas ovejeras, bastante al oeste de
Athalantar; para llegar aquí, la joven había tenido que caminar todo ese día sin nada que
comer y sólo un poco de agua para beber.
El posadero oyó el ruido que hacían las tripas de la forastera cuando pasó a su
lado y la recibió afablemente:
—¿Una mesa y un poco de guiso caliente, buena mujer? Con carne asada y vino a
continuación, por supuesto...
La joven asintió con la cabeza; un atisbo de sonrisa curvó sus severos labios.
—Una mesa en un rincón tranquilo, por favor. Oscuro y privado.
—Tengo muchos rincones de esos, si haces el favor de seguirme...
La viajera sonrió sin reservas esta vez y se dejó guiar hacia una mesa. Sus oscuras
ropas estaban gastadas y eran corrientes, pero por sus maneras se notaba que era una
persona instruida y con clase, así que el posadero no le pidió el pago previo al servicio,
pero se quedó pasmado cuando la delgada mujer se quitó las botas de una patada y soltó
un suspiro de satisfacción; echó un regio de oro sobre la mesa.
—Ya me dirás cuándo necesita compañía esa moneda —musitó, y el posadero le
aseguró, alegremente, que todo se haría según sus órdenes.

El vino —una cosecha rojo rubí de crianza enana que quemaba al pasar por la
garganta— era bueno; el asado, excelente; y el canto, agradable. El suelo de baldosas
estaba frío, así que Elmara volvió a calzarse las botas, se arrebujó en la capa y se

163
recostó en la pared al tiempo que apagaba de un soplido la única vela encendida sobre la
mesa.
Envuelta en la oscuridad, se relajó escuchando el canto del juglar sobre las
hembras de dragones y valerosas paladines femeninas que rescataban a jovencitos que
eran encadenados como sacrificios. Era agradable sentir calor y tener el estómago lleno
otra vez, aun en el caso de que el mañana trajera muerte y peligro (con suerte, a algún
otro, y no a ella) cuando llegara a la frontera de Athalantar.
Con todo, debía continuar. Mystra lo esperaba de ella.
La melódica voz del juglar entonó palabras que hicieron que Elmara dejara de
pensar en la desilusión que le había causado a Mystra, y se echó hacia adelante para
escuchar con suma atención. Era una balada que Elmara no había oído hasta ahora; un
esperanzador canto de alabanza al valiente rey Uthgrael de Athalantar. Escuchando las
cálidas palabras de respeto por el abuelo que nunca había conocido, El sintió que los
ojos se le humedecían con repentinas lágrimas. Entonces la melodiosa voz cambió,
enturbiándose y haciéndose más densa, hasta acabar en un graznido. Elmara escudriñó
desde las sombras hacia la banqueta del juglar, junto a la chimenea, y se puso tensa.
El bardo se agarraba la garganta, los ojos dilatados por el miedo, mientras se
sacudía como si sufriera convulsiones. Miraba a un hombre que se había levantado de
su silla en una mesa cercana; una mesa de hombres altaneros, ricamente vestidos, que se
reían de la fatalidad del juglar. La mesa a la que se sentaban estaba abarrotada de
botellas, copas y pellejos, todos vacíos ya. Elmara vio varitas en sus cinturones, así
como dagas. Hechiceros.
—¿Qué estás haciendo? —La cortante pregunta la hizo un gordo mercader que
había en otra mesa.
El mago que estaba de pie, con una mano extendida que iba cerrando poco a poco,
asfixiando al juglar, volvió la cabeza.
—No permitimos que se hable de ese hombre muerto en Athalantar —replicó con
sorna.
—¡Pero no estáis en Athalantar! —protestó un hombre en otra mesa, mientras el
bardo gorgoteaba y daba arcadas, desvalido.
El hechicero se encogió de hombros y lanzó una fría mirada alrededor de la sala.
—Somos señores de la magia de Athalantar, y todas estas tierras pronto formarán
parte de nuestro reino —declaró de forma tajante.
Elmara vio al posadero salir de la cocina con una fuente que humeaba cargada
sobre el hombro; se detuvo de golpe, conmocionado por las palabras del señor de la
magia. El hechicero sonrió a toda la sala con una mueca meliflua.
—¿Hay alguien aquí lo bastante necio para intentar detenerme?
—Sí —repuso Elmara sosegadamente desde su rincón, al tiempo que rompía el
conjuro de estrangulamiento. Sus manos ya se movían de nuevo mientras se apartaba
hacia sombras más densas.
Los señores de la magia —aunque Elmara sospechaba que en realidad eran
aprendices con muy poco poder que estaban aquí para escoltar una caravana o hacer
algún otro trabajo de poca monta— escudriñaron las sombras intentando localizarla.
Entonces su conjuro quedó terminado y la joven se adelantó unos pasos.
—Aquellos que poseen magia poderosa nunca deberían usarla para intimidar a los
que no tienen ninguna —dijo, dirigiéndose al hechicero que estaba de pie—. ¿Estás de
acuerdo con eso?
—Te equivocas —se burló el señor de la magia, que levantó las manos para
ejecutar otro conjuro.
Elmara suspiró y señaló. El hechicero interrumpió los gestos y se llevó las manos

164
a la garganta.
—Tu propio conjuro —informó Elmara con tono agradable al hechicero que se
ahogaba—. Parece muy efectivo... Claro que, a lo mejor, estoy equivocada.
Sus palabras provocaron un estallido de rugidos de rabia en seis gargantas al
tiempo que los autotitulados señores de la magia se levantaban violentamente de las
sillas, cogían sus varitas y volcaban botellas y jarros en su precipitación. Elmara vio
cristal caer y rodar, sonrió y pronunció la palabra que lanzó su conjuro en suspenso
sobre ellos.
Las varitas se alzaron y manos furiosas trazaron gestos en el aire. Se escupieron
palabras y se blandieron extraños artilugios cuando los seis magos de primera lanzaron
magia maliciosa sobre su solitaria enemiga.
Y no ocurrió nada.
—Puedo impedir que estos hombres hagan uso de su magia... durante cierto
tiempo —anunció Elmara sosegadamente a los presentes en la sala—. Me encantaría
sostener una batalla de conjuros, pero prefiero no destrozar la posada en el proceso. Si
sois tan amables de ocuparos de ellos...
Hubo un instante de conmocionado silencio. Luego las sillas chirriaron al ser
retiradas hacia atrás, y los hombres echaron mano a sus dagas. Los señores de la magia
huyeron. O lo intentaron. Pies calzados con botas se interpusieron en el camino de unos
hechicerillos que no tenían costumbre de mirar dónde ponían los pies, y puños
entusiastas tumbaron a unos aprendices poco o nada habituados a pelear con menos que
bolas de fuego. La daga de un hechicero abrió un corte en la mejilla de un mercader, y
el hombre, rugiendo, arremetió con su cuchillo e hizo buen uso de él.
El impacto del cuerpo del mago al precipitarse al suelo en medio de sillas que se
volcaban trajo de nuevo el silencio a la sala. Sólo uno de los hechiceros estaba muerto;
los demás yacían inconscientes, despatarrados en medio del revoltijo de mesas y sillas
tiradas. El tabernero fue el primero que dijo lo que los parroquianos estaban pensando:
—Ha sido fácil, pero ¿cuántos de nosotros vivirán cuando sus colegas se nos
echen encima buscando venganza?
—¡Sí, nos convertirán a todos en caracoles y nos aplastarán de un pisotón!
—¡Harán estallar la posada en llamas, y con nosotros dentro!
—Tal vez —dijo Elmara—. Pero sólo si alguno de los presentes le da demasiado a
la lengua. —Con calma, levantó las manos y realizó un conjuro, y a continuación
recorrió la estancia tocando a los hechiceros. Los hombres se retiraban a su paso con
precipitación; era fácil comprender que consideraban a los magos un problema
inmediato y mortal.
Cuando hubo terminado, musitó una palabra y, de repente, aparecieron siete
piedras donde antes yacían tumbados los cuerpos. Elmara hizo un gesto y las rocas
desaparecieron; sólo quedó un pequeño y oscuro charco de sangre como muestra de que
habían estado allí.
El mercader más próximo se volvió hacia Elmara.
—¿Los has convertido en piedras?
—Sí —respondió, y una súbita sonrisa asomó a su rostro—. ¿Ves? Se puede sacar
sangre hasta de las piedras. —Sonaron unas cuantas risitas vacilantes y la joven se
volvió hacia el juglar—. ¿Te queda aliento para seguir cantando?
—Sí, ¿por qué? —contestó el hombre.
—Porque, si eres tan amable, me gustaría escuchar el resto de la historia sobre el
rey Uthgrael.
—Será un placer, señora... —El juglar acabó la frase con un tono interrogante al
tiempo que hacía una reverencia.

165
 —Elmara —le dijo la joven—. Elmara Aumar... eh, descendiente de Eltrhyn de
Heldon.
El bardo la miró como si Elmara tuviera tres cabezas y coronas en cada una de
ellas.
—Heldon no es más que un montón de cenizas desde hace nueve inviernos. —
Elmara no respondió y, tras un instante, el hombre preguntó con curiosidad—: Pero,
dime, ¿dónde enviaste esas piedras?
—Bastante lejos mar adentro, cerca de la Danza de Mystra, donde hay gran
profundidad. Cuando mi conjuro se deshaga y ellos recobren su verdadera forma,
tendrán que nadar hasta la superficie para sobrevivir. Espero que tengan buenos
pulmones.
El silencio se adueñó de la sala tras estas palabras. El juglar intentó aliviar el
ambiente empezando de nuevo la Balada del Ciervo, pero su voz estaba enronquecida.
Después de quebrársele por segunda vez, extendió las manos en un gesto de disculpa.
—¿Puedes esperar, lady Elmara, hasta mañana?
—Desde luego. —Elmara tomó asiento junto a la mesa donde habían estado los
hechiceros y que acababan de levantar del suelo—. ¿Cómo estás?
—Vivo, gracias a ti —respondió el bardo con voz queda—. ¿Me permites que
pague tu cena?
—Sí, si tú me permites que pague todo lo que nos bebamos —contestó Elmara.
Tras un instante, los dos se echaron a reír.

Elmara dejó sobre la mesa la tercera botella vacía. La miró con gravedad.
—¿Queda algún príncipe vivo? —preguntó.
—Belaur, por supuesto. —El juglar se encogió de hombros—. Aunque tengo
entendido que ahora se titula a sí mismo «rey». Que yo sepa, no queda ningún otro, pero
supongo que podría haberlos. Tampoco es que ya importe mucho ahora, cuando los
hechiceros gobiernan abiertamente, publicando decretos como si todos ellos fueran
monarcas. La única diversión que tenemos es verlos intentar engañarse unos a otros con
astucias. No vuelvo allí muy a menudo.
—¿Por qué? —Elmara contemplaba fijamente los últimos sorbos que quedaban en
su vaso. Peligroso brebaje.
—No es un país seguro para quien habla abiertamente contra los señores de la
magia. Y eso incluye a los juglares cuyas ingeniosas baladas pueden no ser del agrado
de cualquier hechicero o soldado que acierta a pasar en ese momento. —El bardo apuró
su vaso con gesto pensativo.
»Athalantar tampoco recibe visitas de magos de fuera últimamente. A menos que
se tenga el poder suficiente para vencer a los señores de la magia, ¿para qué molestarse
en ir allí? Si algún hechicero poderoso llega a Athalantar, sin duda los señores de la
magia lo ven como una amenaza a su autoridad y se alzan juntos contra él.
Elmara soltó una risa queda.
—Es decir, que un mago prudente se encaminaría hacia cualquier otro sitio, ¿no?
—Y enseguida —asintió el juglar. Estrechó los ojos—. Tienes un aire extraño,
señora... ¿Hacia dónde te dirigirás mañana?
Elmara lo miró. El fuego ardía en el fondo de sus ojos, oscurecidos por una
expresión sombría, y en la sonrisa que le dedicó al bardo no había regocijo alguno.
—A Athalantar, por supuesto.

166
 12
Elección difícil, muerte fácil

Elegir qué camino recorrer en la vida es un lujo otorgado a muy pocos en Faerun.
Quizá la falta de costumbre sea la causa de que muchos de los que sí tienen esa opción
la echen a perder de mala manera.

Galgarr Aguijón de Espuela, alguacil de Maligh

Opiniones de un guerrero
Año del Escudo Azul

La primera señal de que había problemas fue la calzada vacía.

A esta hora de una soleada mañana, el camino a Narthil debería haber estado
abarrotado de carros chirriantes, bueyes tirando de carretas entre resoplidos, numerosos
buhoneros conduciendo mulas, jornaleros y peregrinos caminando bajo el peso de sus
petates, y puede que incluso un mensajero o dos a caballo. Por el contrario, Elmara tuvo
la calzada para ella sola y, tras coronar el último repecho, vio que el paso estaba cortado
por una larga barrera de péndulo que atravesaba el camino. En todos los años vividos en
Athalantar nunca había habido barreras en las calzadas de acceso al reino; en caso
contrario, habría oído hablar de ellas a los mercaderes cansados que protestaban por
cualquier entorpecimiento en sus viajes.
Los guardias que ganduleaban en unos bancos, detrás de la barrera, se pusieron de
pie y cogieron sus alabardas; tenían que ser soldados de Athalantar, o ella era una
señora de la magia. Su aspecto era de estar aburridos y de ser brutales.
Elmara movió el petate a fin de ocultar mejor los pequeños componentes de
conjuros que había guardado en la palma de la mano y se acercó a la barrera.
—Alto, mujer —ordenó el capitán de la guardia bruscamente—. Tu nombre y
profesión.
Elmara miró al oficial situado al otro lado de la barrera y contestó amablemente:
—Lo primero no es de tu incumbencia y, en cuanto a lo segundo, hago magia.
Los soldados retrocedieron, su aburrimiento desaparecido de manera instantánea.
Las alabardas centellearon al descender sobre la barrera para amenazar a la solitaria
mujer. Las cejas del capitán de la guardia se unieron en un gesto ceñudo que había
hecho dar media vuelta y huir a no pocos hombres, pero que no pareció hacer mella en
la forastera.
—Los magos que no están al servicio de nuestro rey no son bienvenidos aquí —
dijo el capitán. Mientras hablaba, sus hombres se iban desplazando hacia los lados y
bordeando los extremos de la barrera, con las armas prestas, a fin de cercar a Elmara. La
joven hizo caso omiso de ellos.
—¿Y qué rey es ése? —preguntó.
—El rey Belaur, por supuesto —espetó el capitán. Elmara sintió la fría punta de
una alabarda hincada en los riñones—. Ponte de rodillas —bramó el oficial—, hasta que
llegue nuestro mago local, que querrá saber más sobre los asuntos que te traen aquí.
Más te vale utilizar un lenguaje más respetuoso con él que el que has usado con
nosotros.
Elmara esbozó una sonrisa tirante y levantó una mano vacía, con la que hizo un

167
pequeño gesto.
—Oh, lo haré —afirmó.
A su espalda sonaron los primeros respingos de sorpresa, y la punta apoyada en
sus riñones dejó de hacer presión. A su alrededor, los guardias se tambalearon, gritaron
o vomitaron, lívidos, y cayeron de rodillas. Uno siguió avanzando, desmadejado sobre
la hierba, y la alabarda cayó de sus manos inertes.
—¿Qué..., qué estás haciendo? —balbuceó el capitán, el semblante tenso de dolor
—. ¿Magia...?
—Un pequeño conjuro que hace sentirse como si se tuviera una espada atravesada
en las entrañas —contestó calmosamente la joven maga de nariz aguileña—. Pero si eso
te desconcierta...
El capitán sintió una repentina punzada en el estómago, y en el mismo instante
hubo un destello en el aire, delante de él. Bajó la vista, y contempló una reluciente
espada sobresaliendo de su vientre, y su propia sangre corriendo por la cuchilla. Sufrió
una arcada y se llevó las manos al estómago para tratar, en vano, de aliviar el espantoso
dolor. Entonces la espada y el dolor desaparecieron.
El guerrero miraba fijamente, atónito, el cuero intacto sobre su estómago. Luego
sus ojos se levantaron lentamente, de mala gana, para encontrarse con los de la joven,
que le sonreía afablemente y levantaba la otra mano.
El capitán se puso pálido, abrió la boca para decir algo, la barbilla temblorosa, y
se dio a la fuga, seguido al instante por sus hombres. Elmara los siguió con la vista
mientras huían, sonriendo levemente, y luego echó a andar por la calzada, hacia la
posada.

El letrero encima de la puerta rezaba «El Descanso de Myrkiel» y los mercaderes

le habían dicho que era la mejor (y casi la única) posada en Narthil. Elmara la encontró
bastante agradable, y se acomodó en una silla pegada a la pared del fondo de la sala,
desde donde podía ver a los que entraban. Encargó una comida a la robusta propietaria y
le preguntó si podría utilizar un cuarto durante unos minutos, ofreciendo un regio a
cambio si nadie la molestaba.
La posadera enarcó las cejas, pero, sin pronunciar una palabra, cogió la moneda
de Elmara y la condujo a una habitación que tenía una puerta que podía atrancar.
Cuando Elmara volvió a su asiento, tarareando entre dientes la estrofa de una canción,
su comida la estaba esperando: pan caliente y untado con mantequilla y estofado de
conejo.
Estaba bueno. Casi se lo había acabado cuando la puerta principal de El Descanso
se abrió de par en par y unos soldados con las espadas desenvainadas irrumpieron en la
sala. En medio de ellos venía un hombre de aspecto iracundo, vestido con túnica roja y
plateada.
—¡Eh, Asmartha! —vociferó el hombre espléndidamente ataviado—. ¿Quién es
esta proscrita que cobijas? —Con un gesto imperioso de cabeza, indicó a la joven
sentada en el rincón. La posadera dirigió a Elmara una mirada furibunda, pero la
doncella de nariz aguileña se dedicaba a rebañar un hueso de conejo con absoluta calma
y no hizo el menor caso.
Indicando por señas a los soldados que permanecieran a su alrededor, el hombre
de la túnica caminó con actitud ostentosa hacia la mesa de Elmara. Otros comensales
vieron lo que ocurría y se apresuraron a cambiar de sitio para quitarse de en medio, pero
manteniéndose lo bastante cerca para no perder detalle.
—¡Quiero hablar dos palabras contigo, mujerzuela!
Elmara alzó la vista, por encima de otro hueso. Lo examinó, lo dejó a un lado y

168
cogió otro.
—Por mí, puedes decir cuantas quieras —comentó con calma y siguió comiendo.
En las mesas de alrededor sonaron algunas risillas contenidas por los fríos y penetrantes
ojos del hombre bien vestido, que giró sobre sus talones mientras su mirada recorría
toda la sala.
—Tengo entendido que te autodenominas maga —dijo fríamente a la mujer
sentada.
Elmara soltó otro hueso.
—No. Dije que hago magia —contestó, sin molestarse en levantar la vista hacia el
hombre. Tras unos cuantos segundos más, y puesto que seguía mordisqueando hueso
tras hueso con actitud despreocupada, saltó a la vista que no tenía intención de añadir
nada más.
—¡Te estoy hablando, mujerzuela!
—Sí, ya me he dado cuenta. Continúa. —Cogió otro hueso, decidió que estaba
demasiado pelado para rebañarlo por segunda vez y lo soltó—. Más cerveza, por favor
—pidió, ladeándose hacia un lado para ver más allá del apiñado grupo de soldados.
Sonaron más risitas entre los comensales que presenciaban la escena.
—Raztan —ordenó fríamente el hombre de la túnica—, atraviesa a esta arrogante
puta con tu espada.
Elmara bostezó y se recostó en la silla, presentando un torso arqueado a Raztan,
que no perdió la oportunidad y lo atravesó con su arma tan suavemente que perdió el
equilibrio y cayó de bruces en el plato de guisado de la joven. Todos los presentes en la
sala, repentinamente silenciosa, oyeron el arañazo de la punta de la espada en la pared
encalada que había detrás de la mujer. Elmara apartó el plato y el cuenco calmosamente
y eligió un palillo de la vasija de peltre que tenía delante.
—¡Brujería! —escupió uno de los soldados y lanzó una cuchillada al rostro de
Elmara. No brotó sangre, y la hoja del arma pasó sin obstáculos a través de su cara,
como si sólo fuera aire. Los presentes dieron un respingo.
El hombre de la túnica hizo una mueca de desprecio.
—Veo que sabes el conjuro de protección del hierro —dijo sin mostrarse
impresionado en absoluto.
Elmara le sonrió, asintió con la cabeza y meneó un dedo. Las espadas
desenvainadas a su alrededor se retorcieron, vibraron y se convirtieron en serpientes
grises. Los aterrorizados soldados vieron cómo las cabezas de afilados colmillos se
volvían en un arco hacia atrás para clavarse en las manos que las sostenían. Como un
solo hombre, los soldados arrojaron sus armas y retrocedieron de un salto. Uno de ellos
corrió hacia la puerta, y su precipitada huida se convirtió en un estruendo de pataleo de
botas cuando sus compañeros se le unieron en la carrera. Donde un instante antes había
un círculo de guardias, ahora sus armas, convertidas de nuevo en espadas normales,
repicaron al caer al suelo.
El hombre de la túnica retrocedió, con el semblante lívido.
—Volveremos a vernos —aseguró, la altanera voz un tanto temblorosa—, y
entonces te...
Elmara levantó las dos manos para trazar un complicado dibujo en el aire, y el
hombre se dio media vuelta y empezó a cruzar apresuradamente la sala, hacia la puerta.
A mitad de camino se detuvo, tambaleándose, y los presentes lo oyeron gruñir de
frustración y de miedo. El sudor humedecía de repente su frente mientras él se esforzaba
por moverse, pero fue incapaz de dar un solo paso más. Elmara se levantó y se situó de
cara al hombre paralizado. Los ojos asustados giraron para verla venir.
—¿Quién gobierna aquí? —preguntó.

169
 El hombre gruñó, pero sin pronunciar palabra.
Elmara arqueó una ceja y levantó una mano al mismo tiempo.
—P... piedad —balbuceó el hombre.
—No hay piedad para los magos —respondió Elmara quedamente—. Es lo que
tengo entendido, ¿no? —Le dio la espalda—. Te preguntaré otra vez: ¿quién gobierna?
—Yo... eh... nos ocupamos de Narthil en nombre del rey Belaur.
—Gracias, señor —musitó Elmara con educación y regresó a su asiento.
El hombre de la túnica, repentinamente libre de las restricciones mágicas, salió
impulsado por la inercia y a punto estuvo de irse de bruces al suelo: dio dos o tres pasos
rápidos hacia la puerta y después giró sobre sí mismo y pronunció un conjuro, en tanto
que una daga relucía en su mano. Los lugareños presentes soltaron una exclamación
ahogada. El arma del hechicero y todas las espadas tiradas en el suelo se levantaron al
mismo tiempo y se abalanzaron por el aire hacia la espalda de Elmara en una mortífera
andanada de afilados aceros. Sin volverse, El musitó una palabra suave. Las cuchillas
que estaban a punto de segar su vida se desviaron bruscamente y volaron a la inversa, en
dirección al hechicero.
—¡No! —gritó, frenético, el mago de la túnica mientras aferraba el picaporte de la
puerta—. Que...
Las armas alcanzaron el blanco en una lluvia mortífera, alzando al hombre en el
aire por la fuerza de los impactos y lanzándolo más allá de la puerta. El mago cayó al
suelo, dio una patada y se quedó inmóvil, con las armas formando un bosque reluciente
en su espalda.
Elmara recogió su capa y su petate.
—¿Ves? La piedad sigue siendo un bien escaso. Y entre magos tampoco existe
demasiada confianza, según mi experiencia.
Los rostros se pegaron contra las ventanas de la posada cuando Elmara salió a la
calzada tranquilamente y empezó a mirar los escaparates de los comercios como si
tuviera dinero para gastar y ganas de hacerlo. No había paseado mucho antes de oírse el
sonido de un cuerno procedente de la parte norte de la calzada, del pequeño y macizo
edificio de piedra que era el alcázar de Narthil. Se abrió una surtida en el portón de la
fortaleza, y se escuchó el trapaleo de cascos. Un hombre mayor, vestido con túnica
ceremonial, salió a caballo, acompañado por dos soldados equipados con armaduras
completas y lanzas. Elmara observó que giraban hacia ella, pero no vio señal de
ballestas, así que se encogió de hombros y, dando media vuelta, se encaminó de nuevo a
la posada.
La calle se estaba llenando rápidamente de curiosos lugareños.
—¿Quién eres, jovencita? —preguntó un hombre que tenía una cicatriz en la
nariz.
—Una amiga. Una sacerdotisa de Mystra viajera, de Athalantar —contestó
Elmara.
—¿Una señora de la magia? —inquirió otro hombre con tono iracundo.
—¿Una señora de la magia renegada? —sugirió una mujer que estaba a su lado.
—Ni mucho menos. Jamás sería algo así —repuso Elmara, que se volvió hacia
una mujer de grandes senos y aspecto cansado, que llevaba delantal y falda remendada y
que la miraba boquiabierta, como si fuera un pez parlante—. ¿Cómo van las cosas aquí
en Narthil, buena mujer?
Cogida por sorpresa ante esta pregunta, balbució un instante antes de contestar
amargamente:
—Mal, muchacha, desde que esos perros athalantes vinieron y se apoderaron del
alcázar. ¡Desde entonces, han cogido nuestra comida y a nuestras hijas, todo ello sin

170
preguntar siquiera!
—¡Sí! —convinieron varias personas.
—¿Actúan con más crueldad que otros guerreros? —quiso saber Elmara mientras
señalaba con un ademán el alcázar.
—No es tanto la crueldad como... la arrogancia —explicó la mujer, encogiéndose
de hombros—. Estos gallitos no se pavonearían tan libremente ni se darían tanta prisa
en romper cosas y fastidiar a todos si se pasaran unos cuantos días en mi lugar, o en el
de cualquier sirvienta, limpiando, componiendo y remendando.
—¡Ojo! —dijo un hombre en tono de advertencia, y todos los que estaban
alrededor de Elmara se apartaron al acercarse los tres jinetes al trote. La joven los
esperó con aparente calma.
Ante su actitud impasible, el viejo del tabardo de color púrpura bordado con
campanillas plateadas sofrenó su montura y dijo:
—Soy Aunsiber, lord administrador de Narthil. ¿Quién eres tú, que vienes aquí y
lanzas conjuros contra soldados con autoridad y magos del reino?
Elmara hizo una leve inclinación de cabeza en un gesto de saludo.
—Alguien que preferiría ver a los hechiceros ayudando a la gente, no
gobernándola —contestó—. Alguien que preferiría a un monarca cuyo reinado
significara paz, estabilidad y apoyo en las cosechas, no impuestos, conflictos continuos
y brutalidad.
Como era de esperar, hubo un murmullo de conformidad entre los lugareños que
presenciaban la escena. El administrador lanzó una mirada inquieta a la muchedumbre
al tiempo que obligaba a su agitada montura a hacer un quiebro.
—Un sueño. —Su voz sonaba sarcástica.
—Lo es... hasta ahora —replicó Elmara, inclinando la cabeza—. Y no soy sólo yo
quien abriga ese sueño.
El viejo la miró desde lo alto de la silla.
—¿Y qué otros tienes, joven soñadora? —preguntó.
—Sólo uno —repuso Elmara afablemente—. Venganza.
Levantó las manos como si fuera a lanzar un hechizo, y el semblante del viejo se
puso pálido. Tiró de las riendas, hizo volver grupas a su montura en un agitado
torbellino de resoplidos y cascos, y salió a galope de regreso al alcázar. Sonaron
algunos abucheos y gritos de regocijo entre la multitud, pero Elmara se volvió sin decir
más y entró en la posada de nuevo.
—¿Qué es lo que ha dicho? —estaba preguntando un hombre en la sala en el
momento en que la joven pasaba por la puerta.
—¿No la oíste? —contestó en voz alta una mujer que estaba sentada cerca—.
Venganza.
Entonces vio que Elmara había entrado y guardó silencio, un silencio que de
repente se cernió, tenso y expectante, sobre la sala. Elmara dedicó una sonrisa amable a
la mujer y se dirigió al mostrador.
—¿Está ya lista esa cerveza? —preguntó sosegadamente, y le complació oír que
al menos un hombre a su espalda se atrevía a reír sin reparos.

Briost no estaba teniendo un buen día. Salió hecho una furia de su cámara de
consejo no bien el mensajero hubo partido. El aprendiz, que había estado intentando
escuchar a escondidas mediante un conjuro recién acabado, se puso rígido en una
actitud culpable; el semblante de su maestro estaba demudado por la cólera.
—Ve y practica el lanzamiento de bolas de fuego —le ordenó Briost con
brusquedad—, o cualquier otro conjuro que se te antoje. He de ocuparme de los asuntos

171
del rey. Algún hechicero vagabundo ha tenido la osadía de matar a todos los aprendices
de Seldinor en una posada al oeste de Narthil, y él está demasiado «ocupado» para
vengarlos. ¡De modo que voy a segar la cabeza de ese idiota para mayor gloria de los
señores de la magia!

La mano sacudía a Elmara con suavidad pero de manera insistente. La joven

despertó en la mejor cama de El Descanso de Myrkiel y miró a la mujer que se inclinaba
sobre ella. La posadera sólo llevaba encima una manta en la que se envolvía.
—Muchacha, muchacha —siseó, cerniéndose sobre El en la oscuridad—, será
mejor que te vayas de aquí cuanto antes y te dirijas al bosque. ¡Me han avisado que los
soldados cabalgan hacia aquí para prenderte!
Elmara bostezó y se desperezó.
—Gracias, buena mujer —dijo—. ¿Por casualidad no tendrás un poco de sidra
caliente y unas salchichas?
La posadera la miró de hito en hito. Después, lo que casi parecía una sonrisa
asomó fugaz a su rostro, y la mujer se dio media vuelta y se alejó presurosa, los pies
descalzos destacando en la penumbra.

El suelo temblaba bajo los cascos de los caballos en la gris penumbra que precede
al alba. Sesenta caballeros de Athalantar, luciendo siniestros y letales en su mejor
armadura de combate, se dirigían hacia el oeste, resueltos a batallar. En medio de ellos,
el hombre cuyo yelmo lucía el penacho de comandante volvió la cabeza hacia el hombre
que cabalgaba a su lado.
—Pongamos que me dices, mago, qué acontecimiento urgente nos hace cabalgar
durante la mitad de la noche —dijo.
—Vamos a llevar a cabo una venganza, príncipe —replicó el señor de la magia
Eth con brusquedad—. ¿Basta con eso o piensas seguir cuestionando mis órdenes?
El príncipe Gartos pareció plantearse el asunto un momento antes de responder.
—No. La venganza es la mejor razón para hacer la guerra.
Hubo un grito al frente, y los caballos rompieron el ritmo.
—¡Manteneos en la calzada, maldita sea! —ordenó Gartos con desánimo en tanto
que las monturas de los caballeros se arremolinaban, relinchaban y sacudían las cabezas
a su alrededor. El grupo de caballeros se frenó con cierto desorden—. ¿Qué pasa? —
bramó.
—La barrera de la calzada a Narthil, alteza... No hay guardias en ella.
—¡Aprestad las armas todos! —gritó Gartos mientras gesticulaba
imperiosamente.
Los caballeros que estaban a su alrededor obedecieron y espolearon sus monturas.
Un instante después, entraban a galope tendido en Narthil.
Al frente, la calzada envuelta en penumbra estaba desierta; ninguna luz brillaba en
las casas y tiendas a ambos lados de la calle. Los caballeros más adelantados frenaron
sus corceles y miraron a su alrededor con inquietud. La ciudad parecía dormida, pero
todos habían oído hablar de caballeros desmontados de las sillas al topar con cuerdas
tensas tendidas de lado a lado de una calle. No había cuerdas; tampoco salieron flechas
disparadas; ni nadie los desafió. A no ser...
Una figura solitaria avanzaba por la calle en su dirección: una mujer joven y
delgada, vestida de un modo vulgar y corriente, que sostenía un jarro de sidra humeante
en una mano. Se plantó en su camino con tranquilidad y dio un sorbo mientras los
observaba. La tropa frenó el paso hasta ir al trote y después, en medio del trapaleo de
los cascos, se dividió y la rodeó.

172
 Elmara alzó la vista hacia los duros ojos de un guerrero curtido en batallas que
lucía un armadura magnífica e iba flanqueado por un hombre de mirada fría, vestido con
una túnica que no tenía distintivo alguno pero que, de algún modo, llevaba impresas las
palabras «señor de la magia».
—Buenos días —los saludó afablemente antes de dar otro sorbo de sidra—.
¿Quiénes sois que entráis en Narthil blandiendo las armas cuando la gente decente
todavía duerme en sus camas?
—Las preguntas las haré yo, y tú las responderás sin demora —replicó el guerrero
bruscamente al tiempo que hacía girar a su montura para poder inclinarse sobre Elmara
—. ¿Quién eres?
—Alguien que espera ver orgullosos magos y hombres de armas crueles
derribados —contestó El, y al pronunciar la palabra «derribados» su conjuro se activó.
Fragmentos de reluciente fuerza salieron disparados de ella en todas direcciones. Donde
tocaban metal, estallaban en crepitantes llamas azules, y los hombres que vestían las
armaduras o sostenían armas sufrieron convulsiones y cayeron de las sillas.
Durante un breve instante, el mundo pareció reducirse a luz brillante y aterrados
caballos encabritados; luego, las monturas sin jinetes huyeron en medio de un estruendo
de cascos. Elmara sólo se enfrentaba a dos jinetes que se mantenían en sus sillas,
lívidos, envueltos en el resplandor de un conjuro de protección ejecutado
precipitadamente.
El guerrero desenvainó su espada lenta y amenazadoramente, y Elmara advirtió el
destello de unas runas a lo largo de la hoja de acero.
—Soy el príncipe Gartos de Athalantar —dijo con altanería—, el hombre que
acabará contigo, bruja, tan seguro como que el sol saldrá pronto sobre Narthil.
Mientras el guerrero hablaba, las manos del callado señor de la magia que estaba a
su lado se movieron con rapidez, pero al instante el hechicero abrió los ojos como
platos: Elmara había desaparecido de repente. Entonces la montura del señor de la
magia Eth reculó y se agachó sobre los cuartos traseros, como si soportara un gran peso
en la grupa. El mago empezaba a volver la cabeza cuando una mano le descargó un
puñetazo en la nariz y la boca que lo hizo llorar, y a continuación otra mano lanzó un
golpe seco en su garganta.
Gorgoteando, debatiéndose para coger aire, el señor de la magia Eth se tambaleó
en la silla y sintió que le quitaban algo del cinturón antes de que el oscuro suelo se
precipitara hacia él para golpearlo con fuerza en la cabeza, y para él los Reinos
desaparecieron en un torbellino, para siempre...
Elmara se bajó del caballo de un salto antes de que el hechicero se desplomara de
la silla; Gartos actuó con mucha rapidez. Dedujo correctamente adónde la había llevado
a El su magia, así que giró sobre sí mismo, y su espada hendió el aire por encima del
alto borrén de la silla de montar de Eth.
Elmara se tiró y cayó con fuerza al suelo; saltó hacia un lado para frenar el
impulso y echó una ojeada a la varita que había arrebatado al hechicero. ¡Ah, sí, ahí!
Los cascos de un caballo patearon en su dirección al mismo tiempo que ella alzaba la
vista, apuntaba con la varita y pronunciaba cuidadosamente la palabra que estaba
grabada en el mango. De la vara salió una luz pulsante que siseó y se dividió en dos
rayos que se descargaron de lleno en el rostro del príncipe Gartos. Éste echó la cabeza
hacia atrás violentamente, bramó de dolor, y arremetió ciegamente con su espada
mientras su caballo salía lanzado a galope. Elmara se zambulló y rodó sobre sí misma,
apartándose hacia un lado. Apuntó con la vara a la figura enfundada en armadura que
pasaba a su lado y pronunció de nuevo la palabra.
Se produjo el destello otra vez, y los rayos se descargaron sobre su blanco. Los

173
brazos, envueltos en brillantes piezas metálicas, se sacudieron por el dolor. La espada
del guerrero dio una vuelta en el aire y se clavó en la hierba al tiempo que la montura
corcovaba bajo el guerrero y luego se alejaba a galope, esta vez huyendo. Elmara reparó
en las personas que la miraban boquiabiertas, con ojos soñolientos, desde las puertas de
sus casas; tiró la vara al suelo, apuntó las manos hacia el caballo, y pronunció unas
cuantas palabras suaves.
El príncipe cayó de la silla, rodó sobre sí mismo una vez tras darse un tremendo
batacazo, y se quedó tirado, inmóvil. El caballo aceleró el ritmo del galope hacia el
creciente amanecer.
Elmara recogió la vara, echó un rápido vistazo a su alrededor buscando otros
enemigos y, al no ver ninguno, se encaminó hacia donde yacía tendido el guerrero.
Gartos estaba tumbado boca arriba, y el dolor y la rabia le oscurecían el semblante.
—Tengo que hacerte otra pregunta, guerrero —dijo Elmara—. ¿Qué trae a los
hombres de armas de Athalantar a Narthil?
Gartos gruñó como una alimaña, sin decirle nada. Elmara arqueó una ceja y
levantó la mano, amenazadoramente, para iniciar los gestos de un conjuro.
—D... detén tu hechizo —retumbó Gartos al verla mover los dedos—. Se me
ordenó encontrar a alguien que había matado a ciertos magos de tres al cuarto en el
Cuerno del Unicornio, al oeste de aquí. ¿Fuiste tú?
—Los derroté y los mandé lejos —repuso Elmara, asintiendo con la cabeza—. Tal
vez aún sigan vivos. ¿Cómo es que un príncipe del reino recibe órdenes para ir aquí o
allí?
Los labios del guerrero se tensaron en un gesto agrio.
—Incluso el rey obedece a los señores de la magia mayores, y fue él quien me
hizo príncipe.
—¿Por qué?
—Confiaba en mí, y precisaba otorgarme la autoridad necesaria para dirigir
soldados sin tener a un joven y necio mago revocando mis órdenes o acabando conmigo
por despecho.
—¿Quién era el hechicero que te acompañaba?
—Eth, mi perro guardián puesto por los señores de la magia para asegurarse de
que no hago por Belaur nada que pueda ir en contra de ellos.
—Tu modo de hablar hace que Belaur parezca un prisionero.
—Y lo es —respondió Gartos llanamente, y Elmara vio que sus ojos lanzaban
rápidas ojeadas a un lado y a otro, como si buscaran algo.
—Cuéntame algo más sobre el tal Eth —pidió la joven mientras adelantaba un
paso y sacaba la vara de su cinturón. Lo mejor sería mantener a este guerrero hablando,
sin darle tiempo a planear un ataque.
—No sé mucho. —Gartos se encogió de hombros otra vez—. A los señores de la
magia no les gusta mucho hablar acerca de sí mismos. Lo llamaban «Garra de Piedra».
Mató un hulk pardo con sus hechizos cuando era joven, pero esto es todo lo que...
¡Thaerin!
Al grito del guerrero, surgió un resplandor mágico. Elmara se volvió
precipitadamente, a tiempo de ver la cuchilla con runas grabadas descargarse sobre ella,
con la punta por delante.
Saltó hacia un lado.
—¡Osta! —gruñó el guerrero—. ¡Indruu hathan halarl! —y la espada viró en el
aire, lanzándose directamente contra Elmara.
La joven soltó la vara y levantó las manos desesperadamente; la cuchilla pasó
limpiamente entre ellas, segando los dedos para ir a hincarse en ella profundamente.

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Elmara gritó. El cielo del amanecer giró a su alrededor al tiempo que la joven retrocedía
tambaleándose; se esforzó por hablar, pero sintió como si se ahogara en sangre y cayó
hacia atrás sobre la hierba, atravesada por el dolor más intenso que jamás había
experimentado.
Oyó la fría risa de Gartos a la par que la oscuridad la envolvía y luchó con toda su
voluntad por aferrarse a algo... cualquier cosa.
—Mystra, ayúdame... —balbució con su último aliento.

El príncipe Gartos se incorporó con esfuerzo. Se sentía débil y con náuseas, y no

notaba los pies en absoluto, aunque parecían obedecerlo. Gruñendo, dio unos cuantos
pasos vacilantes y se sentó en medio del ruido metálico y rechinante de la armadura.
Narthil giraba a su alrededor.
—Tranquilo —musitó mientras sacudía la cabeza—. Conserva la calma... —Sus
hombres yacían tirados en la calzada y no había un solo caballo a la vista—. Thaerin —
gruñó—. ¡Aglos!
Gartos extendió la mano y vio cómo la espada clavada en la mujer muerta salía
por sí misma y flotaba, oscura y mojada, hacia sus expectantes dedos. Pequeña zorra.
¿Quién se había creído que era para desafiar a los señores de la magia de Athalantar?
Manoseó torpemente la gorguera, se la quitó, y aferró el amuleto que llevaba debajo;
cerró los ojos e intentó concentrarse en los rasgos evocados del rostro del señor de la
magia Ithboltar...
Unos firmes dedos le apartaron la mano con brusquedad. Abrió los ojos de
inmediato y se encontró con el rostro blanco y asustado de la posadera, que arremetió
con una daga y la hincó en su garganta, atravesándosela de parte a parte. La sangre
brotó y salpicó. El príncipe Gartos se esforzó por tragar, pero no pudo, e intentó
levantar la espada. Lo último que vio antes de hundirse en la negrura fueron las
relucientes runas brincando ante sus ojos, burlándose de él...

—Gartos se ocupará de que esa bruja muera —afirmó Briost, y una sonrisa se
dibujó lentamente en su rostro—. Eth se asegurará de que así lo haga.
—¿Te fías de la destreza de Eth? —preguntó Undarl.
Los hechiceros sentados en torno a la mesa alzaron la vista hacia el alto sillón
donde estaba sentado el mago real a tiempo de ver que su anillo rojo fuego parpadeaba
con una súbita luz interior. Briost se encogió de hombros, preguntándose (no por
primera vez) qué poderes permanecían aletargados dentro de aquel anillo.
—Ha demostrado su capacidad, y su prudencia... hasta ahora.
—Pero esto era una prueba, ¿verdad? —preguntó Galath muy excitado.
—Desde luego —contestó Briost en un tono seco, al borde de la paciencia. Se
preguntó para sus adentros por qué tendría que haber siempre un cachorro impaciente en
estas reuniones. Sin duda podría encontrarse algún trabajo para tipos como Galath
durante estas sesiones; enseñarle a desenrollar un pergamino, por ejemplo, o a ponerse
la ropa bien para que así la capucha estuviera a la espalda y la pechera del tabardo por
delante. Cualquier cosa serviría, siempre y cuando lo mantuviera alejado...
—¿Ha presentado algún informe ya? —preguntó Galath con ansiedad,
inclinándose hacia adelante.
Nasarn el Encapuchado resopló con desdén y contempló la mesa con frialdad.
—Si cualquier hechicerillo al que encomendamos una tarea hiciera eso, los oídos
nos retumbarían con su cháchara en cualquier momento del día... ¡y también de la
noche!
Con su mirada impasible, su nariz afilada y su negra túnica polvorienta, el viejo

175
hechicero semejaba un buitre posado en la rama y vigilando la presa que pronto tendría
a su disposición. Undarl asintió con la cabeza.
—Me sorprendería que un hechicero malgastara magia para molestar a sus
colegas con una charla sin importancia; un informe sólo ha de presentarse si ocurre algo
grave; si, por ejemplo, la maga intrusa resultara ser una espía de otro reino o la líder de
un ejército invasor.
Galath enrojeció de vergüenza y apartó la mirada del sosegado semblante del
mago real. Vio que varios de los otros señores de la magia sonreían con sorna cuando
sus ojos fueron, rápida e involuntariamente, de uno a otro lado de la mesa. Briost
bostezó sin disimulo mientras alisaba la manga de su túnica verde oscuro y buscaba una
postura más cómoda en el sillón. Alarashan, siempre presto a subir al carro del
vencedor, bostezó también, y Galath bajó la vista a la mesa, sumido en la miseria.
—Tu entusiasmo te honra, Galath —añadió Undarl Jinete del Dragón con cara
seria—. Si Eth nos pide ayuda o le ocurre algo, te asignaré para que actúes en nombre
de todos nosotros y arregles las cosas en Narthil.
Galath se irguió con un gesto de orgullo tan obvio, hinchándose a ojos vista, que
más de un señor de la magia sentado a la mesa contuvo a duras penas una risita jocosa.
Briost alzó los ojos al techo y preguntó mudamente si Galath sabría cómo abrir un libro
de conjuros o si, al entregársele uno, intentaría pelarlo como una patata.
El techo abovedado de piedra no le respondió. Claro que llevaba más de un siglo
suspendido sobre esta sala de Athalantar y había aprendido a ser un techo paciente.

El dolor abrasaba, bullía y amenazaba con arrastrarla a la nada. En el oscuro

vacío, El se aferraba tenazmente a la luz blanca de su voluntad. Tenía que aguantar,
fuera como fuera...
La asaltó otra oleada de dolor cuando la espada encantada se movió y salió
suavemente —muy suavemente, al deslizarse en su propia sangre—, dejándole una
sensación de vacío, de estar abierta. Violada. Faerun no debería verle las entrañas así,
con la sangre caliente fluyendo a raudales de su cuerpo, a la luz del día, pero no podía
hacer nada, nada en absoluto, para contener ese fluir. Al intentar agarrarse la herida, le
pareció que sus manos se movían un poco, pero ahora la luz y el sonido se iban
debilitando a su alrededor y ella empezaba a tener mucho frío. Se hundía; se hundía en
un vacío que la rodeaba por doquier, desdeñoso de la debilitación de su fuerza vital... y
tan frío como el hielo.
Elmara boqueó e intentó reforzar su voluntad. El resplandor blanco que siempre
había sido capaz de invocar ahora parpadeaba débilmente ante ella, como una lumbre de
guardia en la noche. Se abalanzó sobre la luz y la abrazó, se aferró a ella hasta que
estuvo flotando a la deriva en una blanca bruma.
El dolor no era tan fuerte ahora. Parecía que alguien la estaba moviendo, dándole
la vuelta con suavidad; por un instante, el pánico se apoderó de la joven cuando el
movimiento hizo que perdiera su afianzamiento en la luz, que dio la impresión de
deslizarse bajo ella. Elmara se aferró al vacío con toda su voluntad hasta que la luz
blanca volvió a rodearla.
Algo —¿una voz?— resonó a su alrededor, arremolinándose suavemente y
propagándose a lo lejos, como una trompeta, pero no conseguía entender las palabras...
si es que eran palabras. El vacío que la rodeaba pareció oscurecerse más, y El se agarró
ferozmente a la luz, que dio la impresión de cobrar brillantez. A lo lejos, oyó a aquella
voz gritar con sorpresa y retirarse, farfullando de espanto. ¿O era temor reverencial?
Estaba sola, a la deriva en un mar de luz... Y, saliendo de las brumas nacaradas
que había al frente, algo que ella conocía se remontó para abrazarla. ¡Fuego de dragón!

176
Llamas crepitantes enmarcaban una calle que conocía muy bien, y Elmara intentó gritar.
El príncipe Elthryn estaba en medio del incendiado Heldon, las llamas danzantes
arrancando destellos en sus botas negras, lustrosas como espejos, y blandiendo la
Espada del León, intacta y rechazando las llamas. Elthryn se volvió, su largo cabello
ondeando, y miró a Elmara.
—Paciencia, hijo mío.
Entonces el humo y las llamas se arremolinaron entre los dos y, aunque gritó el
nombre de su padre con fuerza y desesperadamente, no vio más a Elthryn, pero sí un
alto muro de piedra donde magos crueles vestidos con ricas ropas se inclinaban sobre un
recipiente de visión a distancia, ornamentado y sostenido por tres doncellas aladas
hechas de brillante oro pulido. Uno era Undarl Jinete del Dragón, el mago real que
había destruido Heldon. Otro hechicero pasaba las manos sobre el agua, moviendo los
dedos con rabia. «¿Dónde está?» gruñó, y por un instante le pareció ver a Elmara. Sus
ojos se estrecharon y luego se abrieron de par en par, pero la cámara giró y giró,
desapareciendo en el vacío luminoso, y Elmara se encontró mirando de repente los ojos
de Mystra, que estaba de pie en el aire, ante ella, sonriéndole y con los brazos abiertos
para estrecharla.
Tropezando por la precipitación, Elmara corrió sobre un suelo invisible hacia la
diosa. Las lágrimas acudieron a sus ojos y se desbordaron.
—¡Lady Mystra! —sollozó—. ¡Mystra!
La luz en torno a la diosa perdió intensidad, y la sonriente Dama de los Misterios
se fue desvaneciendo, desvaneciendo...
—¡Mystra! —Elmara tendió los brazos frenéticamente. Las lágrimas tornaban
borrosa la escena, cada vez más oscura. Estaba cayendo..., cayendo... en el vacío una
vez más, helada, gemebunda, sola, su luz desvanecida.
Estaba muriendo. Elmara Aumar debía de estarlo ya, y su espíritu vagaba hasta
que acabaría por desaparecer... ¡Pero no! En la oscura distancia, El vio una lucecita
minúscula relucir y llamear, y después correr hacia ella, brillante y arremolinada. Lanzó
un grito de asombro y temor cuando la cegadora brillantez saltó sobre ella y la envolvió
una vez más. La sonrisa de Mystra parecía estar todo en derredor, cálida y
reconfortante, infinitamente sabia.
A través de las brumas cada vez más despejadas, Elmara contempló otra visión: se
incorporó de donde estaba de hinojos ofreciendo una plegaria a Mystra y se volvió hacia
una mesa donde había un tomo grande y cerrado, rodeado de pequeños objetos que la
joven reconoció como componentes de hechizos. Tomó asiento, abrió el libro de
conjuros y empezó a estudiar... La niebla se alzó en remolinos y, cuando volvió a
aclararse, El se vio a sí misma lanzando un hechizo, y presenció cómo una bola de
fuego cobraba vida con un brillante estallido ante ella. ¿Una bola de fuego? Ése era un
hechizo que dominaban los magos, no una sacerdotisa...
Las nieblas de luz giraron y después volvieron a dividirse, descubriendo formas
de fuego ardiente, eternas e inmóviles, en la nada. Elmara las miró fijamente. Eran
fuegos mágicos, familiares. Observó sus lenguas ondulantes, y... ¡sí! ¡Eran los conjuros
que había memorizado antes, latentes en su mente y esperando que los liberara!
Sí, dijo una voz cálida y poderosa, resonando a su alrededor, y añadió: Observa.
Uno de los fuegos se movió de improviso, agitándose y retorciéndose como una
serpiente al desenroscarse. Brilló con un súbito fulgor, demasiado intenso para
contemplarlo, y entre tanto la voz dijo: ¡Hazlo así, y verás!
El fuego llameó y desapareció, dejando neblinas blancas en torno a un destello
ambarino. Elmara se sintió mejor de repente, como si la tensión y el dolor hubieran
remitido; y, al mismo tiempo, el peso de su mente se hizo más liviano, como si un

177
hechizo hubiese abandonado su memoria.
Otra vez, dijo la voz mental de Mystra. Otra llama ardió, se expandió y se
consumió. Su desaparición hizo que Elmara se sintiera más fuerte, menos agobiada por
el dolor, y disfrutando el creciente calor de las nieblas, ahora doradas.
Hazlo tú ahora, dijo la voz, y El tembló con un súbito nerviosismo y temor
reverencial. Sabía, de algún modo, que un desliz podía hacer pedazos su mente, pero las
llamas estaban desenroscándose, retorciéndose, a medida que su voluntad brotaba de lo
más hondo de su ser y emergía para guiarlas. Más brillante, ahora... ¡sí! De este modo,
y... ¡hecho!
Un fulgor dorado pareció desplegarse de dentro afuera a través de la niebla a
medida que los fuegos del conjuro se disipaban. Elmara se sintió más fuerte, como si el
dolor que la insensibilidad había impedido que llegara hasta ella hubiera desaparecido
de repente, desprendiéndose de su cuerpo como una capa vieja que se cae a trozos, y el
ardiente peso de los hechizos en su mente se volvió liviano de nuevo.
Mystra le había enseñado cómo convertir los conjuros que tenía memorizados en
energía curativa y a guiar esa fuerza para que trabajara en su restablecimiento.
Suspendida en el brillante vacío mental ambarino, El se había quedado sobrecogida ante
la belleza y complejidad del proceso; la gélida oscuridad parecía encontrarse ya muy
lejos. Descubrió que podía identificar conjuros determinados si contemplaba las llamas
fijamente y durante el tiempo suficiente. Siguió flotando, reflexionando, mientras el
dolor que aún subsistía la envolvía como un manto lacerante, hasta elegir el conjuro de
menor utilidad.
Gastarlo fue un acto que duró un breve instante ahora, y el dolor remitió aún más.
¡Iba a vivir!
Esa idea despertó en El el deseo de ascender; al punto se estaba moviendo,
elevándose suavemente a través de la dorada neblina hacia la luz...
Hubo un súbito y conmocionante estallido de ruido y resplandor. A través de una
bruma dorada y flotante pudo ver nubes en el claro cielo azul de la mañana; y, más
oscuro y más cerca, un círculo de rostros embobados que la contemplaban boquiabiertos
por la sorpresa. Elmara reconoció el anhelante semblante de Asmartha, la posadera, y le
sonrió.
—S... sí —dijo con voz ronca, paladeando la sangre—. Estoy viva.
Se oyó más de un chillido y en el círculo de cabezas hubo no pocos respingos.
Elmara esbozó una débil sonrisa, pero su corazón quedó henchido de gozo cuando la
posadera respondió con otra sonrisa y alargó una fuerte mano para acariciarla.
—Lo vi —dijo la mujer, cuya voz estaba ronca de emoción—. Estabas muerta,
abierta en canal como un cerdo, y ahora estás intacta. Los dioses son reales..., tienen
que serlo. Vi cómo te curabas, ante mis propios ojos. ¡Los dioses estaban aquí!
Asmartha prorrumpió en una risa llena, alborotada, al tiempo que las lágrimas le
corrían por las mejillas. Su dedo trazó el contorno de la mejilla de El suavemente,
sacudió la cabeza y dijo:
—Jamás había visto nada igual. ¿Qué deidad te es propicia, joven señora?
—Mystra —contestó Elmara—. La gran Mystra. —Se esforzó por sentarse, y
enseguida hubo unos fuertes brazos tras sus hombros, ayudándola—. Soy sacerdotisa de
la Dama de los Misterios —le explicó a la posadera, y entonces, como si se diera cuenta
de algo repentinamente, añadió muy despacio—: Si bien debo aprender a ser algo más.
—¿Perdón, señora?
—Si he de luchar contra los señores de la magia y sus soldados, cara a cara y
conjuro a conjuro, debo convertirme en una maga de verdad —dijo El quedamente,
frunciendo el entrecejo.

178
 —¿No eres una hechicera?
—Todavía, no —respondió la joven mientras sacudía la cabeza. «Y quizá jamás lo
sea», pensó de repente, «si no encuentro un mago dispuesto a enseñarme.» ¿Y dónde
demonios iba a encontrar uno en el que confiar? En Athalantar, no, pues todos eran
señores de la magia, y tampoco en el Calishar. Tenía que haber hechiceros en otros
países del entorno, sí, pero ¿dónde empezar a buscarlos?
¡Eh! Braer, por supuesto. Tenía que ir al bosque Elevado y preguntar a su
maestro. Dijera lo que dijera, sería una respuesta en la que podría confiar.
—He de marcharme. —Elmara se puso de pie, inestable.
El mundo pareció girar a su alrededor y la joven se tambaleó, pero uno de los
hombres de Narthil la sujetó por los hombros y la ayudó a mantenerse erguida.
—Los señores de la magia pueden encontrarme con sus hechizos —dijo Elmara
en tono urgente—. Cada momento que permanezco aquí os pongo en peligro a todos
vosotros. —Inhaló profunda, temblorosamente, y volvió a respirar hondo por segunda
vez, alcanzando las nieblas para desplegar otra llama.
Asmartha retrocedió un paso cuando Elmara se puso rígida y una brillante luz
blanca emanó de su interior. Luego se apagó, y la posadera vio que la joven de nariz
aguileña se sentía a gusto, aliviada, a pesar de sus ropas empapadas de sangre y el
aspecto macilento de su semblante.
—Mi petate —murmuró y volvió hacia la posada. La posadera corrió a su lado
para evitar que se desplomara, pero El sonrió y le dijo con tono tranquilizante—: Me
encuentro bien ahora, y más feliz de lo que me había sentido hacía mucho tiempo.
Mystra me sonríe.
—Eso no lo pongo en duda ni por un instante —afirmó la mujerona mientras
entraban en El Descanso. La puerta batió al cerrarse tras ellas.

Elmara partió como había venido, sola, con el petate a la espalda, y se encaminó
hacia el noreste por los ondulados campos. La posadera la estuvo mirando hasta que se
perdió de vista, esperando que no le sucediera nada malo. Hubo un tiempo en que
Asmartha había soñado con una vida de aventuras, contemplando todas las maravillas
legendarias de Faerun y trabando amistad con los elfos... Y ahí iba una muchachita que
había hecho justamente eso.
La posadera sonrió sin apartar la vista de la cresta de una colina lejana por detrás
de la cual desaparecía la diminuta figura de su huésped. Quizá los dioses le fueran
propicios el tiempo suficiente a aquella intrépida doncella para que conservara la vida
durante su lucha contra los poderosos señores de la magia, y algún día volvería a Narthil
con tiempo para contarle a una gorda y envejecida posadera dónde había estado y lo que
había visto... Aunque lo más probable es que eso no ocurriera nunca.
Asmartha suspiró, se limpió las manos en el delantal, como abstraída, y regresó a
El Descanso. Más valía que convenciera a alguno de los hombres para que quitara los
cadáveres, o la calle apestaría a la caída de la noche y las alimañas bajarían a Narthil
para alimentarse.

Y, así, un buen hombre de Narthil se inclinó, sin dejar de rezongar, sobre el

príncipe muerto. Alargó la mano hacia la espada del guerrero para cambiarla por la
suya, y entonces siseó atemorizado y retrocedió a trompicones. La espada se estremeció,
moviéndose por sí misma. Las runas de la hoja de acero emitieron un repentino destello.
Entonces el arma se alzó del suelo como si la hubiesen cogido unas manos invisibles,
quedó suspendida en el aire un instante, frente a los ojos del aterrorizado lugareño, y
después se alejó, deslizándose lenta y suavemente en el aire, con la punta por delante y

179
derecha, como una flecha disparada por un arco. Se dirigió hacia el noreste, en dirección
a las herbosas colinas.
El hombre la vio alejarse, tragó saliva y musitó una plegaria a Tempus, dios de la
Batalla. ¿Adónde iban a llegar las cosas si hasta una espada poseía magia? Y al final ¿de
qué le había servido esa fabulosa arma al despojo humano que tenía a sus pies? No. La
magia era algo en lo que no se podía confiar nunca. El lugareño bajó la vista. El
guerrero muerto miraba sin ver al sol. El lugareño sacudió la cabeza, se escupió en las
manos, y agarró al athalante por los pies. Mmmm... La espada estaría perdida, pero ¿y
estas botas?
Invisible, la espada encantada coronó la cima de una colina y siguió volando,
hacia el noreste. Un hechizo a distancia le ordenaba reunirse con el ser cuya sangre
había derramado por última vez, una joven hechicera hasta ahora desconocida para los
señores de la magia. Una mujer que lo mismo desafiaba a hombres de armas que a
heraldos, magos o príncipes de Athalantar. Y, por eso, debía morir. La espada siguió
volando, buscando sangre.

180
 13
Conjuros suficientes para morir

Piensa esto, arrogante hechicerillo: ni siquiera el archimago más poderoso tiene

conjuros lo bastante potentes para burlar a la muerte. Algunos optan por convertirse
en liches... una muerte en vida. Los demás acabamos en la tumba, y nuestro polvo no es
más importante que el del hombre que tenemos al lado. Así que la próxima vez que
avasalles a algún granjero con tus rayos y bolas de fuego, recuerda: todos sabemos
conjuros suficientes para morir.

Ithil Sprandorn, gran mago de Saskar

De la conversación con un prisionero, el hechicero Thorstel
Año del Bosque Vigilante

Flamerule había sido cálido y húmedo en este Año de las Flores de Sangre, y, si
los dioses enviaban lluvia en el otoño, podía esperarse una cosecha abundante a todo lo
largo del río Brillante.
Phaernos Bauldyn, patrón de Ramas de los Árboles Ambladores, se apoyó en la
jamba y contempló la última luz del ocaso desvaneciéndose tras las colinas, por el oeste.
Ésta era una tierra hermosa, aunque se habría sentido más satisfecho si no hubiera
estado gobernada por hechiceros que se pavoneaban por dondequiera que fueran y
trataban a las personas como esclavos o ganado... o algo peor.
Suspiró. Mientras no se volvieran lo bastante arrogantes o necios como para
enfrentarse a los elfos del bosque Elevado con hechizos, u ofendieran a alguna deidad
tan gravemente que los fulminara a todos en el acto, no veía posibilidad alguna de que
Athalantar se librara jamás de los señores de la magia. Phaernos frunció el ceño, suspiró
otra vez y volvió por la vela. Estaba anocheciendo muy deprisa. Extendió el brazo y,
manteniéndose alejado de la cera goteante con la soltura de una arraigada costumbre,
encendió la lámpara de encima de la puerta. Mientras bajaba la vela y la apagaba de un
soplido, la vio venir por la calzada hacia su puerta, caminando cuesta arriba con
cansancio: una chica sola, alta, de cabello oscuro, delgada, con las ropas empapadas y
pegadas al cuerpo, y una capa que iba chorreando agua del río.
—¿Te caíste, jovencita? —preguntó a la par que se acercaba para ofrecerle el
brazo.
—Tuve que cruzar a nado —contestó con brusquedad, aunque luego levantó la
cabeza y le sonrió. Estaba delgada y tenía los ojos hundidos, pero sus iris azul grisáceos
eran penetrantes y brillantes por encima de su afilada nariz.
Phaernos asintió con la cabeza y se volvió para conducirla al interior.
—¿Una cama para pasar la noche? —ofreció.
—Me gustaría secarme junto al fuego —contestó ella—, pero apenas tengo
dinero. ¿Eres el dueño de esta casa?
—Lo soy —dijo Phaernos al tiempo que abría la ancha puerta principal. Su
huésped observó los antiguos escudos clavados en su hoja y pareció casi divertida—.
¿Por qué lo preguntas? —quiso saber mientras entraban en la taberna de techo bajo, con
vigas. Unos cuantos granjeros y aldeanos estaban sentados junto al fuego, sujetando
entre las manos grandes jarras de cerveza o tazones de caldo. La miraron con ligero

181
interés.
—Puedo pagarte con conjuros —repuso la empapada chica con calma.
Phaernos se apartó de ella; se había hecho un repentino silencio en la sala.
—Por aquí no tenemos gran opinión de los magos. La mayoría de los hechiceros
de este país no utiliza su magia para ayudar a nadie salvo a ellos mismos.
—En tal caso debería despojárselos de su poder —contestó.
—¿Y cómo crees que alguien podría hacer eso, muchacha? —inquirió uno de los
granjeros que bebía en su asiento junto al fuego.
—Quitadles la vida con rapidez y no les quedarán muchas ganas de realizar
conjuros, según mi experiencia —repuso la mujer con tranquilidad—. Los señores de la
magia y yo no nos tenemos mucho afecto. —El silencio que siguió a sus palabras sólo
fue roto por el continuo y apagado goteo del agua del río que escurría de sus ropas.
Después de aquello nadie la molestó. Phaernos la condujo a la cocina sin
pronunciar palabra, le señaló un banco junto a la lumbre y le trajo una capa. Las
mujeres de la cocina fueron y vinieron trayéndole trapos con los que secarse y algo para
comer, pero después reanudaron sus tareas. Elmara agradeció que la dejaran en paz;
estaba agotada.
A dos colinas de distancia de Narthil había cometido el error de utilizar un
conjuro que la llevó de un solo paso desde el punto en el que estaba hasta la cumbre de
la colina más lejana que tenía a la vista. La magia había empleado su propia energía
para funcionar, dejándola exhausta. Después de eso, el cruce a nado del río no había
sido una ayuda precisamente, y la dejó demasiado helada para limitarse a envolverse en
la capa y dormir al raso.
Elmara se secó lo mejor que pudo, se arrebujó en la capa y se quedó dormida;
soñó que tiritaba, escondida en un seto chorreante, mientras que los señores de la magia,
bajo la forma de lobos, pasaban por delante aullando y trotando, buscándola, con las
voraces fauces abiertas y enseñando los afilados dientes.
Al cabo de un buen rato, un suave toque la despertó; el posadero se inclinaba
sobre ella. Su huésped se puso tensa y alzó los ojos alerta, como si fuera a levantarse de
un brinco en cualquier momento para presentar batalla o huir.
Phaernos la miraba con gesto inexpresivo.
—El establecimiento está cerrado por hoy, y los que bebían se han marchado a
casa. Eres la única huésped que duerme esta noche aquí. Dime tu nombre y lo que has
querido decir con lo de pagarme con magia. —Al oír sus palabras, dos de las mujeres se
aproximaron para escuchar.
—Me llamo Elmara —contestó la joven—, una viajera que viene de lejos. No soy
maga, pero puedo realizar unos cuantos conjuros. ¿Te gustaría tener una bodega de
almacenaje más grande?
Phaernos la miró en silencio un par de segundos, y luego el atisbo de una sonrisa
asomó a su semblante.
—Un pozo de letrina más grande me vendría mejor.
—También puedo hacer eso, o las dos cosas —ofreció Elmara, que se incorporó—
, si me dejas dormir aquí esta noche.
—Hecho, señora —aceptó Phaernos—. Si me acompañas, te mostraré una cama
donde ningún señor de la magia te encontrará.
La mujer le lanzó una mirada penetrante.
—¿Qué sabes de mí? —preguntó.
—Nada —se encogió de hombros el posadero—. Pero un amigo me pidió que
estuviera atento por si una tal Elmara pasaba por aquí.
—¿Quién es ese amigo?

182
 —Se llama Braer —contestó el posadero, que la miró fijamente a los ojos.
Elmara sonrió y se relajó, sus hombros hundiéndose por el cansancio.
—Muéstrame antes la bodega y el pozo —pidió—. Puede ocurrir que tenga que
marcharme sin llamar la atención antes de apuntar el día.
Phaernos volvió a asentir con la cabeza, sin decir palabra, y salieron juntos al
exterior. Cuando la puerta se cerró tras ellos, las dos mujeres de cocina intercambiaron
una mirada y de común acuerdo hicieron el signo de protección contra el disfavor de
Tyche y volvieron a sus platos.
Por la mañana, Elmara se encontró al despertar con que sus cosas estaban secas y
colgadas, y encima de su ajado petate, un envoltorio de tela. Resultó que guardaba
salchichas, pescado seco y pan duro. Sonrió, se vistió rápidamente y salió del cuarto. El
posadero dormitaba en una silla, a la puerta de la habitación, con una vieja espada
cruzada sobre las rodillas.
Tragando para deshacer el nudo que de repente le oprimía la garganta, Elmara
bajó la escalera sigilosamente, salió por la puerta de la cocina al exterior, pasó frente al
pozo de letrinas y desapareció en los árboles que había detrás. Quizás habría sido más
juicioso no haber dicho nada sobre señores de la magia ni hechizos la noche anterior,
pero estaba mojada y cansada, y la cosa no tenía ya remedio.
Sería mejor que estuviera lejos de Árboles Ambladores antes de que se corriera la
voz acerca de una hechicera. Elmara se mantuvo entre los árboles durante todo el
tiempo que le fue posible antes de salir de nuevo a los campos y encaminarse hacia el
norte, en dirección a Torel Lejano. Puso todo su empeño en no ser divisada desde la
calzada. Phaernos había dicho que había mucho movimiento de soldados en los últimos
días, agrupándose no sabía para qué; quizás un ataque a los elfos del bosque Elevado,
medio esperaba, medio temía.
Elmara dudaba que los señores de la magia se arriesgaran como esperaba el
posadero. No. Lo más probable era que ordenaran incendiar el bosque y dieran
instrucciones a los soldados de que utilizaran las ballestas para matar a los elfos que
salieran a sofocar el incendio. Suspiró y siguió caminando a largas zancadas. Tal vez
tuviera que pasar años escabulléndose por todo Athalantar como una sombra, evitando
caer en las garras de los hechiceros y sus arrogantes hombres de armas y mientras tanto
se enteraría de todo cuanto pudiera acerca de qué señores de la magia gobernaban
dónde. Si es que alguna vez iba a vengar a sus padres y a liberar el reino, tendría que
hallar la manera de acabar con unos cuantos de los señores de la magia más poderosos
en las zonas comarcales, de manera que los ojos vigilantes fueran menos y ella pudiera
hacer que sus muertes parecieran obra de señores de la magia enemigos o aprendices
ambiciosos.
Quizá pudiera seducir a un señor de la magia para ganarse su confianza y
enterarse de cuanto sabía antes de acabar con él. Elmara suspiró, se detuvo, pensativa,
un momento, y después reemprendió la marcha. La idea no sólo le revolvía el estómago,
sino que, además, no tenía la menor idea de cómo mostrarse lo bastante cautivadora e
incitante para que un mago, que podía tener cualquier mujer que deseara, le dedicara
más que una mirada de pasada. Un conjuro para cambiar su apariencia podría advertirse
y ella no era particularmente hermosa. Frenó su habitual paso vivo y caminó meneando
las caderas, con la felina seducción de una joven cortesana de Hastarl que había visto en
una ocasión; de pronto prorrumpió en carcajadas al sentir el movimiento, y sacudió la
cabeza al imaginar el aspecto que debía de tener caminando así.
Entonces, debía acercarse sigilosamente a los señores de la magia como un
ladrón... Sí, eso todavía sabía cómo hacerlo, aunque este cuerpo, más ligero y menos
musculoso, con senos y caderas, tenía un equilibrio distinto y le faltaba parte de la

183
fuerza que había tenido como hombre. Tendría que practicar de nuevo esconderse y
pasar inadvertida.
Pronto, pensó de repente. Si Torel Lejano era un campamento armado, habría
patrullas y centinelas, y se daría de bruces con ellos si continuaba caminando a
descubierto y sin cuidado. Por otra parte, si la descubrían escondiéndose resultaría muy
sospechoso, mientras que alguien viajando sin tapujos no llamaría tanto la atención.
Había llegado el momento de caminar hacia el peligro y abrazarse a él, se dijo para sus
adentros, y sonrió con acritud. Por pura costumbre iba echando ojeadas a su alrededor, y
aquello le salvó la vida una vez más.
Una espada reluciente, con runas grabadas en la hoja, volaba hacia ella desde
atrás; una espada que jamás olvidaría. El espantoso recuerdo del acero atravesándola de
parte a parte centelleó en su mente; el regusto acre del miedo subió a su garganta al
tiempo que pronunciaba las palabras que jamás olvidaría:
—¡Thaerin! ¡Osta! ¡Indruu hathan halarl!
El arma se frenó, cimbreante, se volvió y voló de manera incierta entre los
árboles. Elmara la vio llegar a un espacio abierto mientras su mente discurría con la
rapidez de la desesperación; luego, la espada se giró lentamente hasta que su reluciente
punta estuvo enfilada de nuevo hacia ella.
Al tiempo que el arma saltaba hacia su rostro, la joven farfulló la única plegaria a
Mystra que le restaba y que quizá sirviera de algo:
—¡Namaglos! —gritó frenéticamente la última palabra, y la espada estalló en
centelleantes fragmentos delante de Elmara, que se estremeció por el alivio y cayó de
rodillas. Sólo entonces advirtió que las lágrimas le corrían por las mejillas. Con rabia,
las enjugó de un manotazo y susurró las palabras de otra plegaria.
Al parecer, también tenía el favor de Tyche. No había ningún señor de la magia
cerca. El arma debía de haber sido enviada tras ella por alguien que estaba en Narthil, o
puede que incluso por un hechicero a gran distancia de esa villa, quizás desde
Athalgard. Fuera cual fuera su origen, no la tenían vigilada con bolas o artefactos de
visión a distancia y ningún ser inteligente se encontraba en el radio de alcance de un
hechizo visualizador.
Elmara dio las gracias a las dos diosas porque le pareció que era lo indicado, y
después se levantó y reanudó la marcha con precaución. Tal vez sería mejor que buscara
un sitio donde ocultarse y rogar a Mystra para que le concediera encantamientos.

Othglar escupió con gesto ausente, y cambió de postura el dolorido trasero en el

tocón donde estaba sentado; luego gruñó con repentina impaciencia y, poniéndose de
pie, dio patadas al aire para aliviar el entumecimiento de las piernas. Estos hechiceros
estaban todos locos. ¿Quién, en todo Athalantar, se atrevería a atacar a casi cuatro mil
hombres armados? Y además aquí, en el proverbial culo del mundo, a kilómetros de
fatigosa marcha de Hastarl y los puestos fluviales más adelantados.
Othglar sacudió la cabeza y se acercó al borde del promontorio rocoso, mirando al
fondo. Docenas de hogueras de campamento brillaban en el valle, allí abajo. Pensó en lo
deprimentemente familiar que era esta vista mientras se rascaba las costillas, escupía en
la noche, y luego desataba las cintas de la pieza de la bragueta, apoyando la alabarda
contra un árbol.
Regaba a conciencia los invisibles árboles de más abajo cuando alguien le
devolvió su alabarda, golpeándolo en la oreja con fuerza. La cabeza de Othglar se giró
de lado violentamente y el soldado se desplomó sin hacer ruido en medio de la noche.
Una mano esbelta volvió a apoyar la alabarda donde estaba antes al tiempo que el
breve rumor del rodar del cuerpo del guardia empezó lejos, allá abajo.

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 La propietaria de la mano se arrebujó en la oscura capa para resguardarse del frío
de la noche y contempló la misma vista con la que Othglar se había mostrado tan poco
impresionado. La visión de maga de Elmara localizó sólo tres pequeños puntos de luz
azul; posiblemente dagas o anillos encantados. No había nadie cerca, ni moviéndose por
los alrededores.
Estupendo. Contó hogueras de campamento y suspiró quedamente. Había
suficientes soldados aquí como para empezar una guerra contra los elfos que podría
acabar destruyendo tanto Athalantar como el bosque Elevado. Tenía que actuar, y eso
significaba utilizar una de las plegarias más poderosas, extensas y peligrosas que
conocía.
Gateando sigilosamente, Elmara encontró un agujero un poco más abajo de la
cima del promontorio, un sitio donde alguien que viniera al puesto de guardia no se
diera de bruces con ella inmediatamente. Se arrodilló en él y se desnudó, dejando todo
lo que era o tenía algo metálico dentro del petate, que depositó a una distancia
considerable.
Se situó de cara a las hogueras de campamento y, tras susurrar una suave súplica a
Mystra, plantó los pies descalzos bien separados para tener mejor equilibrio, y empezó
el conjuro.
Tomó la daga que menos le gustaba de todas las que tenía, se pinchó las palmas
de las manos para hacerlas sangrar y sostuvo la daga horizontalmente ante sí,
aprisionada entre las ensangrentadas palmas.
Mientras musitaba el encantamiento, sintió cómo corría la sangre y le goteaba por
los codos, así como una creciente debilidad a medida que el conjuro le iba arrebatando
fuerza.
Temblando de debilidad, Elmara sostuvo la daga en alto, de modo que brilló a la
luz de la luna, y vio cómo se oscurecía y empezaba a desmenuzarse. Cuando se hubo
deshecho en fragmentos oxidados, la joven se sacudió las manos y se dejó caer al suelo,
satisfecha. Antes del alba, cada objeto de metal que hubiera entre ella y el bosque se
habría desmenuzado en inútil y oxidado polvo. Aquello daría que pensar a los señores
de la magia. Si llegaban a la conclusión de que la causa era la magia elfa, quizás el
ataque al bosque Elevado nunca se produciría.
Elmara apretó los puños y alzó la vista a la luna mientras susurraba otra plegaria a
Mystra para curar su carne lacerada. No le llevó mucho tiempo conseguirlo, pero casi
estaba inconsciente por la debilidad cuando hubo terminado. Se volvió hacia el petate.
Mejor sería que se pusiera la capa y las botas, por lo menos, y se marchara de aquí antes
que...
—¡Vaya! ¿Qué tenemos aquí, eh?
La voz ronca sonaba complacida, en tono bajo, como si quisiera evitar que se la
oyera lejos.
—Ja —se rió mientras su propietario salía de las sombras arrojadas por los árboles
para cogerla con firmeza del brazo—. Ahora entiendo por qué Othglar no tenía prisa en
presentarse para el cambio de guardia... Ven aquí, chica, y dame un besito.
Elmara sintió que tiraban de ella y la abrazaban. Los labios que la besaron estaban
bordeados de una áspera y dura barba incipiente, pero, cuando pudo respirar otra vez, no
se retiró. A toda costa, tenía que evitar que este hombre diera la alarma.
—Oh, sí —ronroneó, igual que aquella chica de Hastarl había hecho largo tiempo
atrás—. Ahora está dormido y me ha dejado tan sola...
—¡Jo, jo! —rió de nuevo el hombre—. ¡Verdaderamente, los dioses me sonríen
esta noche! —Sus brazos se ciñeron en torno a la joven.
—Bésame otra vez, mi señor —musitó El, conteniendo una oleada de pánico.

185
 Mientras aquellos labios que pinchaban buscaban los suyos, Elmara pasó un brazo
alrededor de la musculosa espalda, estremecida de asco por el horrible sabor de la
cerveza que el guardia había estado bebiendo, y encontró lo que estaba buscando: la
daga enfundada en el cinturón. Desenvainó el arma y mantuvo sujetos los labios del
hombre con los suyos mientras le estrellaba la empuñadura contra la cabeza con toda la
fuerza de que fue capaz.
El soldado hizo un ruido de sorpresa y se desplomó pesadamente en la maleza. El
pomo de la daga estaba húmedo y pegajoso; Elmara reprimió la repentina necesidad de
vomitar y arrojó el arma lejos. Hacer rodar al inconsciente hombre sobre el suelo rocoso
fue un trabajo que la hizo sudar, a pesar de estar desnuda.
—Estuviste genial —siseó ferozmente al oído del guardia un instante antes de
empujarlo por el borde.
Para cuando se oyó el cuerpo chocar contra las ramas de abajo y empezar a rodar,
la joven ya tenía puesta la capa y el petate a la espalda.
Se metió las botas a medias y dio unos pasos con cuidado hasta llegar al suave
musgo antes de patear con fuerza para acabar de ponérselas. A continuación se
escabulló en la oscuridad, volviendo por el camino por el que había venido con la
esperanza de que no se hubieran establecido nuevos puestos de guardia o patrullas.
Todavía le quedaban unos cuantos conjuros, sí, pero no la fuerza necesaria para
ejecutarlos. No se atrevía a cruzar la zona donde el ejército estaba acampado para
dirigirse al bosque; las patrullas elfas podían matarla antes de saber quién era, aun en el
caso de que, por algún milagro del cielo, consiguiera pasar entre todos los soldados sin
ser descubierta.
No, lo mejor sería regresar al lugar de la diosa, aquel pequeño estanque, y buscar
a Braer desde allí. Se encontraba al oeste de aquí...
Tambaleándose de debilidad, Elmara descendió lentamente del promontorio
amparada en la noche mientras se preguntaba hasta dónde llegaría antes de perder el
conocimiento. Sería interesante ver...

Al final de su segundo día de estancia en el pajar, Elmara seguía estando tan débil
como un gatito recién nacido. Se había caído dos veces de la escalera de mano y, por
fin, con gran esfuerzo, consiguió subir aquí, jadeando de dolor a causa de un brazo o
contusionado o roto. Ya estaba curado, pero la ejecución de la plegaria necesaria le
había ocasionado una migraña espantosa y una sensación de náusea y vacío que la hizo
dormir mucho tiempo.
Ni siquiera ahora se sentía con ganas de moverse.
—Mystra, vela por mí —musitó antes de sumirse de nuevo en el sueño...
—¡Por todos los dioses!
La voz, alterada por la impresión, la despertó, y Elmara volvió la cabeza.
La barbuda cara de un granjero la miraba de hito en hito a unos palmos de
distancia, su mano temblorosa sostenía un farol. Contuvo a duras penas la risa ante su
expresión; suponía que ella habría tenido el mismo aspecto si hubiera encontrado a
alguien vestido sólo con una capa y unas botas y tumbado en su pajar. No llevaba mal la
situación, pensó.
Cuando estalló en carcajadas sin poderlo evitar, el hombre se pasó una mano por
la boca con nerviosismo y, al darse cuenta de que la tenía abierta, la cerró y se aclaró la
garganta con un ruido muy parecido al que hacían las ovejas en los prados altos de
Heldon. Elmara se sacudió con un nuevo ataque de risa.
El granjero parpadeó, sin duda encontrando su jocosidad casi tan alarmante como
su presencia.

186
 —Eh... Ummmm... ¡Ejem! —balbució—. Buenas tardes, eh... joven.
—Que la suerte sonría a esta granja y a todos y todo lo que hay en ella —contestó
formalmente mientras rodaba sobre sí misma para ponerse de frente al hombre, que
enrojeció hasta las orejas y apartó los ojos de mala gana antes de descender a toda prisa
por la escalera de mano.
Oh, claro... Elmara se arrebujó en la capa y se incorporó sobre una rodilla para
asomarse por el borde del pajar. El granjero alzó la vista hacia ella como si esperara que
se transformara de repente en algún tipo de felino del bosque y saltara sobre él. Cogió
una horca que blandió sin mucha decisión.
—¿Quién eres, chica? ¿Cómo llegaste aquí? ¿Estás..., estás bien?
La muchacha delgada, de nariz aguileña, le sonrió débilmente.
—Soy enemiga de los señores de la magia —contestó—. Te ruego que me
ocultes.
El granjero la miró aterrado, tragó saliva y adoptó una postura más erguida.
—Haré todo lo posible para que estés a salvo aquí —dijo. Luego añadió
torpemente—: Si hay algo que yo... o mis hombres... podamos hacer... Eh... aunque no
nos atreveremos a hacerles frente, con su magia y todo lo demás...
—Me has dado cobijo y me has tratado de manera amistosa, y eso es más que
suficiente —afirmó sonriente—. Es cuanto necesitamos casi todos en Athalantar... y no
tenemos.
El hombre le sonrió de repente, tan satisfecho y orgulloso como si lo hubiera
nombrado caballero. Se movió nervioso, plantando el peso ora en un pie ora en otro.
—Vuelvo enseguida, señora —dijo, vacilante.
—¡No le digas a nadie que estoy aquí! —instó Elmara en un susurro urgente.
El granjero asintió con un vigoroso cabeceo y salió. Al poco rato regresó con un
tazón de leche fresca, un trozo de pan y una loncha de queso.
—¿Te ha visto alguien? —preguntó Elmara, que apoyaba la barbilla en el borde
del pajar.
El granjero sacudió la cabeza.
—¿Crees que quiero tener soldados y magos poniendo mi granja patas arriba,
quemando lo que no pueden romper y valiéndose de la magia para hacerme hablar?
¡Puedes estar tranquila, muchacha!
Elmara le dio las gracias. El hombre no vio su mano relucir con fuego reavivado
debajo de la capa y volver a apagarse y adoptar su aspecto normal.
—Que los dioses te guarden esta noche —le deseó con voz ronca, conmovida.
El hombre volvió a apoyarse en un pie y en otro alternativamente, hizo una
pequeña inclinación con cierto empacho y contestó:
—Y a ti también, muchacha. A ti también. —Levantó la mano en el saludo
acostumbrado entre los hombres del campo y salió presuroso.
Cuando se hubo ido, Elmara se arrebujó en la capa y miró a través de la ventana
del pajar, con los ojos muy brillantes. Contempló la luna mientras ascendía en el
firmamento y pensó acerca de muchas cosas.
Por si acaso, antes de amanecer se había marchado de allí.
Su camino hacia el oeste había sido rápido, ya que procuró poner tierra por medio
en caso de que hubiera algún informe sobre ella. En Torel Lejano apenas si quedaban
tropas, pues los soldados regresaban a puestos más seguros en el sur. Al parecer los
planes de los señores de la magia de derramar sangre elfa habían sido cancelados... por
ahora, al menos. Esta noticia fue una gran satisfacción para Elmara mientras caminaba
sin descanso, ganándose ampollas que se curaba cuando ya no podía aguantarlas más.
Viajaba al amanecer y al anochecer principalmente, a campo traviesa. Cuando

187
giró al norte, hacia Heldon, encontró su camino interceptado por varios campamentos
de soldados, y un grupo de aprendices de mago que se entrenaban bajo la atenta
supervisión de unos cuantos señores de la magia. Con un suspiro de cansancio, decidió
ir hacia el oeste, por el valle Embrujado, e intentar llegar al bosque Elevado por aquella
dirección. Nunca se le había pasado por la imaginación que luchar contra los señores de
la magia supusiera tener que caminar tanto...

Era ya tarde cuando un día tuvo que luchar de nuevo. Subía penosamente una
colina, cuando vio una brecha reciente, pisoteada, en la cerca de una granja, y,
frunciendo el ceño, pasó por ella. El campo estaba desierto, pero la cumbre de la colina
en el campo siguiente estaba abarrotada. Un gran grupo de soldados athalantes formaba
un amplio círculo en torno a una solitaria figura —una mujer vestida con túnica— a la
que disparaban con sus ballestas.
Un granjero se encontraba de pie en la puerta del cercado, apoyado en un sólido
bastón, donde se unían los dos campos. Los labios le temblaban de rabia mientras
observaba la escena, y los ojos le echaban chispas. Volvió la cabeza como un león
enfurecido cuando Elmara llegó junto a él, y extendió el bastón para cortarle el paso.
—No sigas, muchacha —advirtió—. Esos perros han salido buscando sangre, y
matarán a quien sea sin importarles ni poco ni mucho. No se habrían atrevido cuando
era más joven, pero los dioses y el paso de los años me han arrebatado todo salvo una
lengua mordaz y esta granja...
La mujer de la colina sabía magia; las saetas de las ballestas salían desviadas al
rebotar en escudos invisibles, y también estaba conjurando pequeñas bolas de fuego y
arrojándolas para consumir algunos de los dardos disparados contra ella. Sus hombros
se doblaban por el cansancio, y cuando se apartó de la cara un mechón del enredado y
largo cabello se notó fatiga en el gesto. Los soldados estaban agotándola rápidamente.
Elmara dio unas palmaditas en el brazo del viejo, pasó alrededor del bastón
interpuesto en su camino y echó a andar a paso vivo por el campo, encaminándose hacia
el círculo de soldados. Mientras se aproximaba, una saeta se clavó en el hombro de la
hechicera. La mujer se tambaleó y después cayó de rodillas al tiempo que soltaba un
sollozo y se llevaba la mano a la oscura mancha que se iba extendiendo en torno al astil
de la saeta.
—Cogedla —ordenó el señor de la guerra, que estaba fuera del círculo, haciendo
un gesto imperioso con la mano enfundada en un guantelete.
Los soldados se adelantaron presurosos, pero la hechicera mascullaba algo y
gesticulaba con una mano ensangrentada. Los soldados que se acercaban a ella frenaron
la carrera, y uno de ellos se derrumbó, desmadejado, sobre la hierba pisoteada, seguido
por otro, y luego por un tercero, y un cuarto.
—¡Atrás! —bramó el señor de la guerra—. ¡Atrás, antes de que os haya dormido a
todos! —Cuando los soldados se encontraron de nuevo retirados y formando un
irregular círculo, tras dejar atrás a muchos de sus compañeros tirados en el suelo,
despatarrados, el comandante los miró ferozmente y gruñó—: Disparadle, pues.
¡Ballestas preparadas!
La hechicera, arrodillada, observaba impotente, con ojos borrosos, cómo las
ballestas eran amartilladas y cargadas a su alrededor.
Elmara se sentó en el embarrado suelo y pronunció una de las plegarias más
poderosas que sabía, calculando el momento con cuidado.
—¡Ya!
A la orden del señor de la guerra, los soldados dispararon los dardos y Elmara se
inclinó hacia adelante con ojos ardientes, para observar la ejecución de su conjuro. De

188
repente, el señor de la guerra se encontró en medio del círculo, y la hechicera apareció
tirada en el suelo, donde había estado él, fuera del cerco. Una veintena de saetas
alcanzaron el blanco con golpes sordos. No pocas atravesaron la opulenta armadura o
encontraron la zona del rostro que la visera del yelmo levantada no cubría. El señor de
la guerra se tambaleó, bramó, traspasado por muchos dardos, levantó una mano... y
después se desplomó lentamente de bruces y se quedó inmóvil.
Los soldados todavía miraban boquiabiertos el cuerpo de su comandante cuando
la segunda plegaria de Elmara, pronunciada precipitadamente, surtió efecto. Por todo el
campo, las armaduras brillaron rojo oscuro, y los hombres empezaron a gemir,
retorcerse y gritar, brincando con frenesí y tirando de las armaduras.
El calor se hizo más intenso, más brillante. Los hombres aullaban ahora. El hedor
a carne quemada y cabello chamuscado se sumó al tufo metálico, mientras los soldados
se despojaban de sus armaduras y las arrojaban en todas direcciones desesperadamente,
chillando y rodando desnudos sobre el campo.
Elmara se volvió y regresó junto al granjero. El viejo se encogió al verla
acercarse, aferrando con fuerza el bastón contra su pecho como un arma defensiva, pero
aguantó el tipo.
—Ahora podrías ocuparte de ellos —dijo la joven con calma; echó un vistazo
atrás, a los hombres que chillaban y se retorcían, y añadió—: Me temo que he
estropeado bastante de lo que tenías plantado.
Cerró una mano en el aire y cuando la volvió a abrir tenía un puñado de gemas
que soltó en la palma del atónito viejo. Luego lo abrazó y, acercándose a la velluda
oreja, musitó:
—Pareces un buen hombre. Intenta seguir con vida; necesitaré de tu servicio
cuando esta tierra sea mía.
Luego se apartó y echó a andar. Darrigo Torretrompeta se quedó de pie, con las
gemas reluciendo en su mano como tantas lágrimas derramadas, y siguiéndola con la
mirada.
La delgada mujer de ajada capa cruzaba el campo a grandes zancadas,
dirigiéndose hacia el oeste. La ensangrentada hechicera flotaba en el aire, detrás de ella,
como si la remolcaran en algún lecho invisible, ingrávido.
Sólo un soldado se movió para detenerla; amartilló su ballesta, la cargó y se la
apoyó en el hombro. Sintió la mano que le quitó de un golpe la ballesta, pero no llegó a
sentir el sólido bastón que lo hizo dar con sus huesos en el suelo, ni ninguna otra cosa.
La saeta salió disparada hacia el sol, y nadie vio si llegó a él o no.
Darrigo Torretrompeta se erguía junto al soldado muerto con una mirada feroz en
los ojos.
—Por fin puedo sentirme orgulloso de algo antes de morir —gruñó—. ¡Vamos
pues, lobos! ¡Venid y acabad con un viejo y decíos a vosotros mismos qué grandes
héroes sois!

Éste era el momento de utilizar una plegaria que siempre había querido probar,
pero que nunca había encontrado la ocasión indicada para hacerlo. Los dictados de
Mystra era muy estrictos: sus sacerdotisas nunca podían invocarla para su propio
provecho; y Braer le había advertido lo escasos que serían los recursos que le facilitaría
para sus invocaciones. Pero sentía que ahora era el momento indicado.
Elmara no solía utilizar la letanía para restañar sangre, así que tuvo que tomarse
su tiempo para rogar a la diosa para que se lo concediera. La noche había caído sobre el
valle Embrujado cuando Elmara tomó a la hechicera en sus brazos y pronunció las
palabras de la última plegaria que le quedaba, la que las transportaría al único refugio

189
cubierto que recordaba: la cueva al pie del prado alto, desde donde se divisaba el
destruido Heldon.
Cuando las colinas bañadas en luz de luna se desvanecieron y una oscuridad
familiar y con olor a tierra la rodeó, Elmara sonrió débilmente. Nunca había oído hablar
de una señora de la magia ni era lógico que los soldados se volvieran contra una. Si esta
hechicera vivía, podía ser la maestra y aliada que necesitaba en su lucha por liberar
Athalantar.
—Sola no puedo derrotar a los señores de la magia —musitó, admitiéndolo por fin
—. ¡Los dioses saben que casi fui incapaz de enfrentarme a una espada encantada como
es debido!

Mucho más tarde, Elmara suspiró con desánimo. La hechicera no había vuelto en
sí, y su carne recientemente sanada ardía de fiebre bajo los dedos de El. ¿Habría estado
emponzoñada la saeta de la ballesta? Los rezos de Elmara habían hecho desaparecer
aquel dardo, detenido la hemorragia y cerrado la herida del hombro, pero, a decir
verdad, sabía muy pocos encantamientos curativos; las plegarias que Mystra concedía a
sus fieles incluían muchas barreras y conjuros que hacían pedazos al enemigo y que
arrojaban cosas, pero no era pródiga en sortilegios que sanaban y restablecían.
Todavía inconsciente, la mujer yacía en un lecho de capas y ropas. Su carne febril
estaba empapada de sudor y, de vez en cuando, murmuraba cosas que El no alcanzaba a
entender, y se agitaba débilmente sobre las empapadas capas. Su piel —incluso en los
labios— estaba lívida.
Todos los esfuerzos de Elmara por recurrir a su voluntad e insuflar su fuerza
curativa en el cuerpo de la hechicera resultaron un completo fracaso. Elmara era capaz
de convertir plegarias de conjuros memorizados en energía curativa para sí misma, pero
Mystra no le había dado los medios de ayudar a nadie más.
La hechicera estaba muriéndose. Quizá durara hasta el amanecer o un poco más,
pero... tal vez no. Elmara ni siquiera sabía su nombre. El cuerpo de la mujer se agitó,
inquieto, otra vez, mojado con una película de sudor que volvía a aparecer nada más
enjugarla Elmara.
La joven contempló fijamente a la mujer que había rescatado, y se limpió el sudor
de su propia frente. Tenía que hacer algo más o al llegar el nuevo día estaría
compartiendo la cueva con un cadáver. Con una repentina resolución, cogió la bolsa de
la mujer, que contenía un buen puñado de monedas, y abandonó la cueva, en cuya boca
lanzó un conjuro de protección contra los lobos.
Al sur de Heldon había habido un santuario de Chauntea, Madre de Granjas y
Campos. Quizá con dinero suficiente podía persuadirse al clérigo que cuidaba sus
cultivos para que viniera desde allí a hacer una curación. Sería demasiado esperar que
mantuviera la boca cerrada respecto a la cueva y a las dos mujeres; pasara lo que pasara,
tendría que encontrar otro refugio.
Elmara suspiró con gesto taciturno y empezó a caminar prado abajo,
apresurándose todo lo que la prudencia le permitía en la oscuridad de la noche. La
memoria de unos tiempos en los que había jugado por aquí a menudo hizo que sus pies
encontraran fácilmente huecos entre los árboles. ¿Cuánto tiempo hacía de eso?
Entonces salió de la arboleda a las ruinas de Heldon y allí se frenó en seco. Había
luces al frente, antorchas luciendo donde no debería haberlas. No se movían como si las
manejaran hombres que buscaran algo, sino sostenidas bien firmes, en alto, como si
siempre estuvieran ardiendo aquí. ¿Qué había ocurrido en las cenizas de Heldon?
Superada la sensación de desmayo, Elmara echó a andar sigilosamente, en
silencio, manteniéndose en las sombras más densas. Una empalizada se alzaba delante

190
de ella, un muro oscuro que se extendía un buen trecho, cercando... ¿qué? Al seguirlo
con la mirada, divisó un yelmo en la esquina, donde giraba el muro.
Con toda clase de precauciones, El retrocedió y desanduvo sus pasos en la noche
hasta encontrarse ante un peñasco al que se había encaramado a menudo de pequeña.
Oculta a los ojos de cualquiera que vigilara desde la empalizada, ejecutó un conjuro que
la transformó en una sombra deslizante y silenciosa que se dirigió hacia el muro.
Bajo esta forma, podía desplazarse rápidamente sin preocuparse de no hacer
ruido. Pronto había recorrido todo el perímetro del muro, que cercaba un espacio
cuadrado y que tenía dos portones. El hueco por debajo de uno de ellos era lo bastante
amplio para pasarlo en su forma de sombra. Poco después, estaba dentro. Se incorporó
al abrigo de la oscuridad proyectada por el muro y echó una rápida ojeada en derredor.
Este conjuro no duraba mucho, y la joven no tenía el menor deseo de tener que luchar
para abrirse paso en un campamento defendido a saber por cuántos soldados.
Porque aquí había soldados en abundancia: dos barracones llenos, por lo menos, a
juzgar por las apariencias... custodiando leñadores, por lo visto. Había troncos cortados
y apilados por todas partes; Elmara sacudió la cabeza en un gesto agrio. Si fuera una
maga elfa, una bola de fuego lanzada sobre la empalizada convertiría este campamento
alumbrado por antorchas en una inmensa pira funeraria. Quizás alguien debería
sugerírselo.
Más adelante. Antes tenía que hacer otras cosas, como siempre. Donde había
muchos hombres de armas, también había siempre clérigos de Tempus o Helm o Tyr o
Tyche o de los cuatro... Al menos, de Tempus.
La sombra se desplazó rápidamente por detrás de los barracones y almacenes,
buscando un rincón donde una espada debería estar plantada, recta, en un bloque de
madera, a guisa de altar. Ah, sí... allí. Bien ¿dónde estaba el clérigo? Elmara se deslizó
hacia el siguiente edificio. Dentro había una habitación sencilla, adornada con
armaduras abolladas —trofeos a Tempus, sin duda— y un hombre, sucio y apestando a
cerveza, dormido bajo ellas. Si ése era el clérigo, pensó con asco, su intentona había
fracasado, y lo mejor que podía hacer era salir de allí antes de que el conjuro se agotara
y buscar el santuario de Chauntea.
Pero antes... Había una casa espléndida en medio de los otros edificios. La guarida
de los señores de la magia locales, no cabía duda; desde lejos llegó a sus oídos el
apagado estrépito de risas y conversaciones. Quizá pensaban pasar la noche bebiendo, y
tal vez entre ellos hubiera un clérigo.
La casa tenía guardias, pero estaban aburridos y se los veía resentidos por la
celebración en el interior; pronto, uno de ellos se acercó al otro para compartir una
chanza. La sombra se deslizó por el sitio ocupado antes por él y entró por la puerta. A
partir de allí, pasó como un fantasma entre cortinas y apresurados sirvientes hasta la
amplia y ruidosa sala que había más adelante.
Un globo de luz mágica se desplazaba por el aire, compitiendo con numerosas
velas en la iluminación de la enorme cámara, que estaba abarrotada de hombres
ataviados con ricos ropajes y mujeres que por toda vestimenta llevaban gemas. Toda
esta pandilla de borrachos estaba repantigada en cojines y divanes, derramando tanto
vino como pimplaban y hablando demasiado alto y demasiado triunfalmente sobre lo
que harían en las horas y días venideros, y cómo lo harían.
Bajo la visión de mago de Elmara, el lugar estaba bañado en el resplandor azul de
la magia, pero en un cuarto interior, parcialmente visible al otro lado de una de las
muchas puertas que había en la parte posterior de la sala, la brillantez era aún más
intensa. No queriendo verse despojada de su forma de sombra por algún conjuro
defensivo o ser vista por alguien en la sala que tuviera poder para traspasar conjuros de

191
enmascaramiento, Elmara se deslizó rápidamente alrededor de los congregados y se
dirigió hacia el umbral que parecía llamarla.
El cuarto que había al otro lado estaba ricamente amueblado y tan sobrecargado
de hechizos que parecía una densa masa azulada a los ojos de Elmara. Se desplazó
velozmente sobre la alfombra y pasó bajo un arco a una cámara que ocupaba casi por
completo un inmenso lecho con dosel.
«Bien, si yo fuera un mago y tuviera montones de magia que ocultar, ¿dónde lo...?
Bajo la cama, por supuesto.»
Los faldones de la alta cama no eran barrera para una sombra, y el espacio de
debajo era casi otro pequeño cuarto en el que uno podía sentarse. El resplandor azul era
casi cegador ahora, derramándose desde un arcón y dos cofres que había debajo de la
cama. En el mismo momento en que Elmara se inclinaba para echar un vistazo en su
interior, el conjuro de forma de sombra se agotó y la joven cayó a gatas sobre la
polvorienta alfombra. Se quedó totalmente inmóvil, escuchando en tensión, pero no
sonó ningún grito de alarma ni los pasos de nadie entrando en el cuarto.
El cofre pequeño probablemente contenía gemas y monedas; el más grande o el
arcón tenían que tener guardadas, casi con toda seguridad, pociones curativas, si es que
las había en este lugar. Tenía que ser así, si lo que había oído contar en Hastarl era
cierto. Con ellas, un señor de la magia podía sanar hombres heridos y ganarse su
gratitud, o negociar con ellas y obligar a la gente a servirles; además, sin ellas, un mago
estaba en manos de clérigos y hombres de menos categoría que poseían magia curativa
y podían hacer lo mismo con él.
Sin embargo, ¿en cuál de ellos estaban, en el cofre o en el arcón? Elmara
desenvainó la daga y se tanteó el cabello por encima de la oreja para coger una de las
dos ganzúas que todavía llevaba encima. Unos cuantos giros hábiles y tanteos y la
cerradura del cofre se abrió con un chasquido. Elmara se tumbó junto al cofre y levantó
la tapa con la punta de la daga, cuidadosamente.
No ocurrió nada. Con precaución levantó la cabeza para mirar dentro y... ¡Bah!
Sólo había monedas.
Estaba manipulando el arcón cuando alguien entró en el cuarto. No, eran dos
personas: un hombre que reía con anticipada excitación y alguien más. Una doncella
para satisfacer su deseo, sin duda. La puerta se cerró con un golpe y sonó el cerrojo al
correrse.
La cama crujió justo encima de la cabeza de Elmara. Agachándose de manera
involuntaria, frunció los labios e hizo un alto en sus manipulaciones de la cerradura. El
chasquido sería fuerte cuando la forzara para abrirla.
No tuvo que esperar mucho y, cuando el hombre estalló en carcajadas ante su
propio chiste, hizo ruido más que suficiente para ahogar el del chasquido del arcón al
abrirse. Sacar el contenido sobre la alfombra mientras que la pareja brincaba y rodaba
sobre la cama justo encima de ella fue una tarea larga y trabajosa, pero los afanes de
Elmara se vieron recompensados: a lo largo de un costado del arcón, debajo de una
túnica que emitía el fulgor azul de la magia, había una hilera de tubos metálicos, cada
uno de ellos sellado con un tapón y con cera, y pulcramente etiquetados. Uno daba el
poder de volar; los demás, eran todos para curar. ¡Bien!
Con una sonrisa triunfal, El los metió en sus botas y volvió a guardar las otras
cosas en el arcón con toda clase de cuidados; echó una mirada anhelante a un libro de
conjuros atado a la tapa. No; ahora su deber era salir de aquí, cuanto antes y sin ser
descubierta.
No era algo fácil de hacer. Era casi imposible realizar un conjuro justo debajo de
un señor de la magia —aun en el caso de que ese señor de la magia estuviera en plena

192
euforia pasional— sin que la escuchara.
Y entonces lo oyó gruñir, encima de su cabeza, y exclamar:
—¡Aaaah, sí, por los dioses! Y ahora fuera, chica... ¡Fuera! ¡Todavía tengo trabajo
que hacer antes de dormir! Pero, ojo, no te marches... ¡Saldré a buscarte después!
El cerrojo se descorrió, se abrió la puerta, y luego Elmara oyó cómo se cerraban
los dos otra vez. Se puso tensa bajo la cama. Le quedaban unos cuantos conjuros de
ataque, pero una esfera de llamas no sirve de mucho si se quiere sobrevivir a un
combate en un cuarto pequeño, y menos aún si se lo quiere emplear sin poner en alerta a
toda una plaza fuerte repleta de soldados.
También tenía algo más pequeño: el aliento de fuego. Mmmmm.
Y entonces los faldones delante de ella se abrieron de un tirón y un hombre
arrodillado metió la cabeza debajo de la cama, buscando sus riquezas.
Miró a Elmara estupefacto, en tanto que ella alargaba las manos de manera
repentina y, tirando de las orejas, lo arrastraba hacia sí.
—Saludos —ronroneó antes de musitar las pocas palabras que invocaban la magia
y besarlo.
Una llamarada ardiente salió de sus labios entreabiertos y se introdujo en el señor
de la magia, que se debatía y farfullaba de manera incoherente. El hombre se puso
rígido, se agarró a ella de forma convulsa y luego cayó en la alfombra; los dientes
chocaron entre sí cuando su barbilla golpeó contra el suelo.
Salía humo de la boca y los oídos del mago muerto; Elmara arrastró el cofre hasta
colocarlo junto al hechicero, lo volvió a abrir, y puso al hombre de rodillas, con la
cabeza metida dentro. Cuando lo encontraran, quizá pensarían que algo que tenía
guardado en el interior lo había matado.
Fríamente, Elmara salió de debajo de la cama. La puerta estaba cerrada y
atrancada. Bien. Se agachó bajo el lecho otra vez y sacó el libro de conjuros. Pasó las
hojas rápidamente y encontró el hechizo que buscaba.
Era muy parecido a la plegaria que Braer le había enseñado. Arrodillada, con el
libro abierto ante sí, rezó fervientemente a la Dama de los Misterios.
Una luz pareció prenderse en su interior y, de pronto, se encontró de pie justo
delante de la cueva donde estaba su protegida, en el prado alto, con el libro de hechizos
en las manos.
—Bendita seas, Mystra —dijo, alzando la vista hacia las estrellas, y entró en la
cueva.
El penetrante olor a sopa de tortuga flotaba en la cueva. Absorta en procurar que
no se quemara, Elmara apenas si escuchó la débil voz a su espalda.
—¿Quién..., quién eres?
Se volvió para ver a la hechicera despierta de verdad por primera vez. Unos ojos
grandes, hundidos, miraban los suyos fijamente. La maga alzó una mano para apartar el
revuelto cabello a un lado, y aquella mano tembló. Aquella saeta de ballesta tenía por
fuerza que haber estado impregnada con algo. Incluso con las pócimas, a la hechicera le
había costado mucho tiempo recuperarse.
Elmara continuó moviendo la sopa con un hueso largo, todo lo que quedaba de un
ciervo que había cobrado con sus conjuros días atrás.
—Me llamo Elmara de Athalantar —dijo—, y sirvo a Mystra. —Aquellos grandes
ojos se prendieron en los suyos como si se aferrara a un último agarre que está a punto
de desmoronarse. Elmara añadió—: Y seré enemiga de los señores de la magia de este
reino hasta que todos estén muertos... o lo esté yo.
La mujer dejó escapar un largo y estremecido suspiro, y se recostó contra la pared
de la cueva.

193
 —¿Dónde...? ¿Qué sitio es éste?
—Una cueva, al norte de Athalantar —le contestó El—. Te traje aquí hace más de
diez días, tras rescatarte de unos soldados en el valle Embrujado. ¿Cómo es que fuiste a
parar en medio de un círculo de ballestas?
—Yo... —La mujer se encogió de hombros—. Acababa de llegar a Athalantar y
topé con una patrulla de soldados. Se dieron a la fuga y reunieron a más compañeros
suyos, con los que regresaron para matarme. Por ciertas cosas que dijeron, parece que
tienen órdenes de acabar con cualquier hechicero o hechicera con que se encuentren que
no sea uno de los señores de la magia. Estaba cansada y poco atenta... Me arrollaron. —
Sonrió y extendió una mano para tocar la de Elmara.
»Gracias —dijo suavemente, los inmensos ojos muy oscuros en contraste con su
bello y pálido semblante—. Soy Myrjala Talithyn, de Elvedarr, en Ardeep. Me llaman
Ojos Negros.
—¿Un poco de sopa? —ofreció Elmara.
—Sí, por favor. —Myrjala se sentó con la espalda apoyada en la pared de la cueva
—. He estado vagando en mis sueños —dijo lentamente—. He..., he visto muchas
cosas.
Elmara esperó, pero la hechicera no agregó nada más, así que sumergió un vaso
de cuero endurecido, el único recipiente que tenía, en la sopa, lo limpió para que no
goteara y se lo tendió a Myrjala.
—¿Qué te trajo a Athalantar? —preguntó.
—Cabalgaba de camino a unas plazas fuertes elfas, corriente del Unicornio arriba,
cuando topé con los soldados por primera vez y mataron a mi caballo. Después, caminé
hasta donde me encontraste —respondió Myrjala y miró a su alrededor—. ¿Dónde
estamos ahora?
—Por encima de las ruinas de Heldon —repuso Elmara llanamente mientras se
chupaba los dedos manchados de sopa.
Myrjala asintió con la cabeza, sorbió un buen trago del humeante caldo, y se
estremeció por lo caliente que estaba. Luego volvió a alzar sus impresionantes ojos
negros buscando la mirada de Elmara.
—Te debo la vida —le dijo—. ¿Qué puedo darte a cambio?
Elmara bajó la vista hacia sus manos y comprobó que le temblaban con un
repentino nerviosismo. Alzó los ojos y soltó de sopetón:
—Enséñame magia. Sé algunos conjuros, pero soy una sacerdotisa, no una maga.
Necesito dominar la hechicería si quiero ejecutar conjuros lo bastante bien para destruir
a los señores de la magia.
Las oscuras cejas de Myrjala se enarcaron ante las últimas palabras de El.
—Dime qué es lo que has aprendido hasta ahora —se limitó a pedir, sin embargo.
Elmara se encogió de hombros.
—He aprendido a destruir enemigos, y a utilizar su cólera contra ellos mismos...
Puedo crear y arrojar fuego, y saltar de un lugar a otro; adoptar la forma de una sombra;
oxidar o dominar los metales. Pero lo ignoro todo respecto a sabios conjuros de
estrategia en contra de un oponente inteligente; o los detalles de qué es lo que hacen la
mayoría de los conjuros de los magos; o cómo se puede mejorar un conjuro mediante el
uso de otro; o...
Myrjala asintió con la cabeza.
—Has aprendido bastante. La mayoría de los magos ni siquiera llegan a caer en la
cuenta nunca de que carecen de tales habilidades. Y si alguien se atreve a hacérselo
notar, montan en cólera y quieren matar a quien se lo ha dicho, en lugar de darle las
gracias. —Tomó otro sorbo de sopa y añadió:

194
 »Sí, te enseñaré. Será mejor que alguien lo haga, porque ya hay más que
suficientes hechiceros descontrolados pululando por Faerun. Cuando hayas aprendido a
confiar en mí, podrás contarme por qué quieres matar a todos los señores de la magia de
este país.
—Eh... —La mente de Elmara era un torbellino de ideas—. Yo...
Myrjala alzó una mano para acallarla.
—Más adelante —dijo con una sonrisa—. Cuando estés preparada. —Puso un
gesto raro y añadió—: Y cuando hayas aprendido a calcular la sal que hay que echar en
una sopa.
Las dos se echaron a reír juntas, por primera vez.

195
 14
Nadie más necio

Entended esto, brujillos, y entendedlo bien: no hay mayor necio que un hechicero.
Cuanto más grande es el mago, mayor es su necedad, porque nosotros, los que
hacemos magia, vivimos en un mundo de sueños y perseguimos sueños... Y, al final, los
sueños nos pierden.

Khelben «Báculo Oscuro» Arunsun

Máximas para presuntos aprendices
Año de la Espada y las Estrellas

Brotó fuego en un remolino furioso de vida allí donde el aire había estado vacío
un momento antes. Enseguida creció en dos sitios de la enorme caverna hasta que el
absorto rostro de Elmara quedó iluminado por dos grandes esferas de fuego. Empezó un
doble retumbo que creció en tono y fuerza a medida que las esferas giratorias se hacían
más grandes. La mirada de Elmara fue de uno de los ardientes núcleos al otro, en tanto
que el sudor le corría por la cara como agua sobre rocas y escurría de manera constante
por su barbilla. Al otro lado de la cámara, Myrjala permanecía inmóvil, observando
inexpresivamente. Las bolas de fuego gemelas crecieron aún más, dando la impresión
de arrancar llamas del aire conforme giraban y giraban.
—¡Ahora! —susurró El, más para sí misma que para su maestra, y unió las manos
temblorosas.
Obedientemente, las dos grandes esferas se movieron, girando sobre su eje a la
par que se desplazaban a través de la caverna, la una en dirección a la otra. Elmara
retrocedió un paso, precavidamente, sin apartar la vista de las llamas, y después, otro
más. Era conveniente encontrarse lejos cuando las dos esferas ardientes... ¡se tocaran!
Se produjo un estallido de luz cegador cuando las atormentadas lenguas de fuego
saltaron violentamente en todas direcciones; la caverna se sacudió con la fuerza del
imponente estallido. La onda de calor pasó sobre Elmara, y la fuerza de la explosión la
alcanzó de lleno, la levantó en el aire y la arrojó hacia atrás, dando volteretas, hacia la
nada. La furia del estallido pasó rugiendo a su lado y se perdió a lo lejos lentamente.
Elmara se encontró flotando en el aire, inmóvil, mientras los ecos de la explosión
retumbaban y rodaban a su alrededor, y le caían piedras y polvo del alto techo, invisible
allá arriba.
—¿Myrjala? —preguntó a la oscuridad con ansiedad—. ¿Maestra?
—Estoy bien —contestó una voz tranquila desde muy cerca.
Elmara sintió que giraba en el aire, y se encontró mirando los oscuros y atentos
ojos de la hechicera, que flotaba boca arriba en el aire, a su lado. El cuerpo desnudo de
Myrjala estaba polvoriento y cubierto de sudor, como el suyo. Alrededor de las dos, la
atmósfera de la caverna seguía estando desagradablemente caliente. Myrjala se ladeó y
tocó el brazo de El. Empezaron a descender.
—Para protegernos a las dos —explicó—, tuve que hilar mi conjuro protector a tu
alrededor y después hacer que me arrastrara hacia su interior. Te pido disculpas si te
sobresalté.
Elmara hizo un ademán como restando importancia al asunto al tiempo que

196
llegaban juntas al suelo de la caverna.
—Soy yo quien te pide disculpas por crear un infierno demasiado poderoso para
este espacio...
Myrjala sonrió e hizo el mismo ademán que su pupila había hecho antes.
—Era esto lo que pretendía. Seguiste mis instrucciones a la perfección, algo que
muchos aprendices nunca consiguen hacer en el doble de años de estudio de los que
llevas tú.
—Tenía experiencia en seguir dictados de mi época como sacerdotisa —dijo
Elmara acomodándose en el suelo de piedra, todavía caliente.
—Tanto como cualquier sacerdotisa aventurera, quizá —replicó Myrjala—.
Tenías una meta y fraguaste tu propio camino hacia ella. —Se agachó para recoger su
túnica del suelo y se enjugó la cara con ella—. La verdadera obediencia la aprende
gente que pasa años trabajando arduamente en alguna tarea interminable, con pocas
expectativas de mejora o recompensa, siguiendo órdenes mezquinas dadas por seres
mezquinos que dominan el látigo o la lengua del tirano sin ningún poder real que
justifique tal jactancia.
—¿Lo dices por propia experiencia? —preguntó El con guasa, y Myrjala puso los
ojos en blanco.
—Sí, y en más de una ocasión —contestó—. Pero no intentes distraer mi atención
de tu aprendizaje. Puede que lances conjuros tan bien como algunos archimagos, pero
todavía no los dominas todos. —Se echó hacia adelante y habló seriamente—: Alguien
que ha dominado realmente la hechicería siente cada encantamiento casi como si fuera
algo vivo, y de ese modo puede controlar sus efectos con precisión, utilizándolos de
manera original e inesperada o modificándolos por otros. Noto cuando un aprendiz
desarrolla tal sensación hacia un conjuro y, hasta ahora, sólo has adquirido este control
íntimo sobre menos de la mitad de los hechizos que conoces.
—No estoy acostumbrada a hablar sobre la magia de este modo, pero te entiendo.
Continúa.
—Cuando reviertes a la plegaria, invocando a Mystra para que te dé poder, veo
esa consonancia en cada conjuro, pero ése es un sentimiento por la diosa y por el flujo
de energía mágica pura, no un dominio de la estructura y dirección de la magia que se
está desplegando.
—¿Y cómo adquiriré ese dominio sobre todos los hechizos que utilizo?
—Como siempre, sólo hay un camino —contestó Myrjala al tiempo que se
encogía de hombros—. La práctica.
—Es decir, practicar hasta el hartazgo —comentó El con una sonrisa desabrida.
—Ahora has cogido la idea —repuso Myrjala. Su sonrisa era anhelante—.
Veamos lo bien que puedes crear una cadena de rayos que persigan y alcancen las
esferas de luz que conjuraré yo. Verde será que no están tocadas, y un cambio a ámbar
significará que tu rayo las ha alcanzado.
Elmara gruñó y se señaló los reluciente reguerillos de sudor que corrían por su
cuerpo cubierto con una capa de polvo.
—¿No hay descanso? —protestó.
—Sólo en la muerte —replicó Myrjala sensatamente—. Sólo en la muerte. Intenta
no recordar eso cuando lo hacen la mayoría de los magos: demasiado tarde.

—¿Por qué hemos venido aquí? —preguntó Elmara mientras miraba en derredor a
la fría y húmeda oscuridad.
—Para aprender —fue cuanto dijo su maestra.
—¿Aprender qué, exactamente? —inquirió El, que miraba con desconfianza las

197
inscripciones que no entendía y los sarcófagos de piedra de formas extrañas y arcones
de roca suave como cristal que estaban recubiertos de cuernos enroscados. Por raras que
fueran las formas que veía, reconocía un panteón cuando estaba en uno.
—Cuándo no hay que lanzar hechizos ni buscar la destrucción —contestó
Myrjala, cuya voz resonaba en un rincón alejado de la cámara. Unas motitas de luz
surgieron repentinamente y giraron arracimadas en torno a su cuerpo. Cuando se
apagaron, Myrjala había desaparecido.
—¿Maestra? —llamó El con más calma de la que en realidad sentía. De la
oscuridad, a corta distancia, llegó una especie de respuesta: inscripciones que habían
sido meros surcos en la piedra de las paredes y el suelo relucieron con una repentina luz
esmeralda. Elmara se volvió para mirarlas de frente, preguntándose si podría descifrar
algún significado de esos símbolos, y entonces, con un repentino asomo de miedo, vio
jirones de luz elevándose de ellos, retorciéndose y cobrando consistencia hasta
materializarse en...
Elmara se apresuró a preparar su conjuro destructor más poderoso... e hizo una
pausa, aguardando en tensión.
Ante ella, el espectro de un hombre se estaba formando de la nada: alto, delgado y
regio, vestido con extraños ropajes adornados con cuernos enroscados, como los de los
arcones, y sosteniéndose de pie en el vacío, a cierta altura sobre el suelo grabado con
runas. Los ojos eran dos esmeraldas ardientes fijas en Elmara, con una mirada poderosa,
profundamente sabia.
—¿Por qué has venido a perturbar mi sueño? —sonó una voz en su mente.
—Para aprender —respondió El rápidamente, sin bajar las manos.
—Los estudiantes no suelen presentarse con conjuros destructivos ya preparados
—fue la contestación—. Ése es más bien el estilo de quienes vienen a robar.
Unas columnas verticales de luz esmeralda cobraron vida de repente por toda la
cámara, y del techo descendieron huesos en revoltijo por cada rayo de luz para
amontonarse en su interior perezosamente. Una veintena o más de calaveras
contemplaban fijamente a Elmara. Ella las miró y luego volvió la vista hacia el espectro.
—¿Son éstos los restos de los ladrones que llegaron aquí?
—Lo son. Vinieron buscando algún tesoro glorioso de Netheril, pero el único
tesoro que hay aquí soy yo mismo. —La voz hizo una pausa, y el espectro se deslizó un
poco más cerca—. ¿Esto cambia el propósito de tu visita?
—Hubo un tiempo en que fui ladrona, pero no he venido aquí con intención de
llevarme otra cosa que no sean enseñanzas —contestó Elmara.
—Eso, al menos, te dejaré tenerlo —dijo la fría voz.
—¿Me dejarás que reciba enseñanzas? ¿Es que puedes negármelas?
—Desde luego. Domino la magia en Thyndlamdrivvar... no como los hechiceros
de hoy en día parecen hacerlo, arramblando hechizos de las tumbas o a necios tutores
del mismo modo que unos chiquillos roban las manzanas de los árboles de otros.
—¿Quién eres? —musitó El, mirando a uno y otro lado para seguir los
movimientos y sacudidas de las calaveras.
—Ahora me llamo Ander. Antes de pasar a este estado, era un archimago de
Netheril, pero la ciudad donde vivía y las grandes obras que realicé parecen haber
desaparecido con el paso de los años. En eso quedó tanto esfuerzo... Y ahí tienes una
lección valiosa que llevarte, brujilla.
—¿En qué te has convertido? —Elmara tenía fruncido el ceño.
—He ido más allá de la muerte por mediación de mi arte. Tengo entendido,
merced a conversaciones como la presente, y por lo tanto lo que creo saber puede estar
distorsionado con mentiras que se me han dicho, que todo lo que los hechiceros de hoy

198
en día son capaces de conseguir es preservar sus cuerpos, arrastrándose por ahí como
restos putrefactos que se van desmoronando hasta que se deshacen completamente, y,
según creo, los llamáis «liches» ¿no?
—Sí —asintió Elmara con incertidumbre.
Los verdes ojos del espectro relucieron un poco más brillantes.
—En mis tiempos, dominábamos nuestros cuerpos, de manera que podemos
volvernos sólidos o como ahora me ves, y pasar de un estado a otro a voluntad. Con
mucha práctica, se aprende incluso a hacer sólida sólo una mano, por ejemplo, y dejar el
resto del cuerpo invisible.
—¿Es eso algo que puede enseñarse?
Los ojos esmeraldas emitieron un brillo de regocijo.
—Sí, a aquellos que quieran ir más allá de la muerte.
—¿Por qué iba nadie a querer ir más allá de la muerte?
—Para vivir eternamente o para terminar una tarea que acapara y consume cada
día de la vida de alguien, como la venganza de los señores de la magia consume la tuya,
o...
—¿Sabes eso de mí?
—Puedo leer tu mente cuando estás a tan corta distancia —contestó el espectro
del hechicero netherino.
Elmara retrocedió un paso, levantando las manos con renovada resolución, y el
suspiro del muerto viviente hechicero soñó en su mente.
—No, no. No lances tu insignificante conjuro, brujilla. No te he hecho daño
alguno.
—¿Te alimentas con pensamientos y recuerdos? —preguntó Elmara con repentina
desconfianza.
—No. Me alimento de la fuerza vital.
Elmara retrocedió otro paso y sintió un leve roce en el hombro. Se volvió y se
encontró cara a cara con la eterna sonrisa de una calavera flotante que se mecía en el
aire, arriba y abajo, a escasos centímetros de su nariz. Retrocedió de un brinco al tiempo
que lanzaba un ahogado chillido. El hechicero suspiró otra vez.
—No de la fuerza vital de seres inteligentes, boba. ¿Crees que no tengo
conciencia, porque sólo ves huesos y todos los aderezos de la muerte? ¿Qué hay de
malo en ello? Es algo que nos sobreviene a todos.
—Entonces, ¿qué fuerza vital? —quiso saber Elmara.
—Tengo una criatura prisionera al otro lado de esa pared a la que se conoce como
«reproductora» y que pare criaturas que ha devorado. En este caso, estirge, tras estirge,
tras estirge.
—¿Dónde está la puerta a esa habitación de monstruos? —inquirió con recelo.
—¿Puerta? ¿Para qué necesito puertas? Las paredes no son un obstáculo para mí.
—¿Por qué me estás contando todo esto?
—Ah, ésa es la forma de hablar de una hechicera viva, temerosa y desconfiada
con cualquiera, ávida de poder, acumulando enseñanzas como piedras preciosas y
ocultándolas a los demás... ¿Por qué no iba a contártelo? Te interesa, y yo me siento
solo. Mientras hablamos, me entero de lo que quiero saber a través de tu mente, así que
poco importa de qué hablamos.
—¿Sabes todo respecto a mí? —susurró El, que miró a su alrededor buscando a
Myrjala.
—Sí. Todos tus secretos y temores. Pero estate tranquila. No se lo revelaré a nadie
ni lo utilizaré en tu contra. Por raro que pueda parecer, veo que realmente no tenías
intención de robarme ni de utilizar magia contra mí.

199
 —Entonces, ¿qué harás conmigo ahora?
—Dejarte marchar. Pero regresa, dentro de diez años más o menos, a conversar
con Ander otra vez. Para entonces tu mente habrá almacenado nuevos recuerdos y
aprendizajes para mí.
—Eh... intentaré volver —dijo El con incertidumbre. Aunque a estas alturas ya
había controlado el miedo, sólo los dioses sabían sí seguiría viva para entonces o si
todavía sería capaz de ejecutar magia, o por el contrario se habría convertido en
prisionera o esclava de uno u otro señor de la magia.
—Es todo lo que puede prometer un mortal —replicó Ander, acercándose un poco
más—. Acepta este regalo, ya que no viniste a arrebatarme nada.
Un rayo de luz descendió delante de Elmara, casi rozándole la nariz; dentro
flotaba un libro, un libro de páginas circulares, abierto por una de ellas. Mientras El
miraba fijamente las reptantes runas de esa página, dio la impresión de que se retorcían
y volvían a formarse hasta que, de repente, pudo leerlas. Era un conjuro que
transformaba, completa y permanentemente, el género del hechicero que lo realizaba.
Elmara tragó saliva. Casi se había acostumbrado a ser una mujer, pero... La página se
estaba desgarrando del libro por sí misma, ante sus propios ojos. De manera
involuntaria gritó por esta destrucción, pero el espectro se echó a reír ante su reacción.
—¿Para qué necesito este conjuro? ¡Puedo adoptar cualquier forma física que
desee! ¡Toma, cógelo!
Aturdida, El alargó la mano hacia la luz y cogió la página. Al hacerlo, la
oscuridad se cernió de manera repentina sobre ella. Las luces esmeraldas, el espectro del
hechicero, los huesos y todo desapareció.
Lo único que quedaba en la silenciosa estancia era su propio y tenue fuego mágico
y la arrugada y deteriorada página. Miró a su alrededor un instante y luego, con
cuidado, enrolló la frágil hoja de pergamino y se la guardó bajo el corpiño.
Entonces se puso tensa cuando una queda risita sonó en lo más hondo de su
mente, seguida de las palabras: Recuerda a Ander, y regresa. Me caes bien, hombre-
mujer. Elmara permaneció largo rato en la penumbra, silenciosa e inmóvil.
—Y tú a mí, Ander —dijo después—. Volveré a visitarte. —Acto seguido se
encaminó hacia el lugar donde Myrjala había desaparecido—. ¡Maestra, maestra! —
llamó.
Todo era silencio y oscuridad.
—¿Myrjala? —dijo con incertidumbre, y, al sonido de aquel nombre, unas motitas
luminosas surgieron relucientes delante de ella, y vio los oscuros y amistosos ojos de su
maestra durante un momento antes de que los puntos de luz giraran también a su
alrededor y la sacaran del panteón.

—Esto es muy importante para ti —dijo El, de pie en una pelada colina en el
extremo más occidental del valle Embrujado.
—Más aún para ti. Ésta es la mayor prueba que vas a pasar —contestó Myrjala—,
y, si tienes éxito, habrás hecho por Faerun algo que será más útil que lo que la mayoría
de los magos logran llevar a cabo nunca. Quedas advertida: esta tarea te ocupará un
ciclo al menos, y consumirá parte de tu fuerza vital.
—¿Cuál es esa tarea?
Myrjala señaló con el brazo al barranco que se abría a sus pies, un lugar de
piedras peladas, malas hierbas y tocones cenicientos de árboles consumidos en un fuego
mucho tiempo atrás.
—Devuelve la vida a este sitio, desde donde nace este manantial hasta donde se
une al Darthtil, a medio día de camino de aquí.

200
 Elmara la miró de hito en hito.
—¿Devolverle la vida con conjuros? —Su maestra asintió con un cabeceo—. ¿Por
dónde empiezo?
—Ah —repuso Myrjala mientras se elevaba en el aire—. Intentarlo, corregir
errores y volver a intentarlo es la parte mejor de la tarea. Me reuniré contigo en este
punto dentro de un año.
Entonces un fuerte brillo irradió a su alrededor y la hechicera desapareció.
Elmara cerró la boca y contuvo las inútiles protestas y preguntas. Luego volvió a
abrirla y dijo en tono quedo:
—Que los dioses te sean propicios, Myrjala.
Luego bajó la vista al desolado barranco. Conocerlo a fondo tenía que ser el
primer paso para empezar la tarea encomendada.

Las garras del dragón rodearon a Elmara. Ella las vio cerrarse sin perder la calma,
sin hacer nada... y las gigantescas garras se desvanecieron un instante antes de llegar a
tocarla. Entonces el creciente soplo de la brisa arrastró las últimas brumas del conjuro y
se encontró mirando a Myrjala a través de la pelada cumbre de la colina, en este día
lluvioso y ventoso de Eleint, en el Año de la Desaparición de Dragones. Las nubes
pasaban velozmente, muy bajas, en el encapotado cielo grisáceo.
—¿Por qué no me atacaste? —preguntó su maestra, que tenía arqueadas las cejas
—. ¿Has discurrido otro modo de deshacer un conjuro de garras de dragón?
—No se me ocurría ninguna forma que no te hiriera gravemente con los hechizos
que me quedan —dijo El—. Sabía que podía aguantar el daño y sobrevivir... por los
pelos. De otro modo, podría haber perdido una maestra y, lo que es peor, una amiga.
—Sí —asintió quedamente Myrjala, que la miraba a los ojos. Movió la mano en
un gesto circular.
De repente, las dos mujeres estaban en una hondonada del lado de sotavento de la
colina, donde se encontraba su campamento. Se miraban la una a la otra a través de la
hoguera que se había prendido por sí misma; obra de Myrjala, por supuesto.
En ocasiones El pensaba en lo poco que sabía sobre la vida y poderes de su tutora,
aunque una y otra vez, en su largo aprendizaje juntas, se había dado cuenta de lo
poderosa que tenía que ser la hechicera conocida en todo Faerun como «Ojos Negros».
En este mismo momento, tenía un extraño presentimiento mientras miraba a Myrjala
fijamente a través del fuego.
La hechicera de más edad contemplaba las llamas y en sus ojos se advertía
tristeza.
—Tu trabajo en el barranco fue soberbio, mucho mejor que el mío cuando me fue
encomendada la misma tarea. Ahora eres más fuerte que Myrjala en poder mágico. —
Suspiró y añadió—: Y ahora tienes que ir en busca de aventuras tú sola para probar
nuevos modos de usar los conjuros y cambiar aquellos que conoces para hacerlos
realmente tuyos... y así llegar a un dominio total del poder que posees y no quedarte
para siempre a la sombra de una maga consejera y guía. —Las lágrimas empañaban los
negros ojos cuando se alzaron para encontrarse con la horrorizada mirada de Elmara.
»De otro modo —añadió Myrjala lentamente—, los días y los años pasarían, y las
dos nos debilitaríamos al aferrarnos la una a las faldas de la otra para siempre en busca
de apoyo, sin evolucionar ninguna de las dos por derecho propio.
Elmara se quedó mirándola en silencio.
—Esto es por lo que la vida de un mago es muy solitaria —dijo Myrjala
suavemente—. ¿Has oído lo que te he dicho y estás conforme?
Elmara siguió mirándola, temblando.

201
 —Así que tenemos que separarnos —musitó—, y yo he de continuar sola... para
enfrentarme a los señores de la magia.
—Todavía no estás preparada para reanudar tu venganza. Primero vive y aprende
un poco más. Búscame cuando sientas que estás lista para disputarles el Trono del
Ciervo y te ayudaré si está en mi mano. Pero, si no te marchas —añadió suavemente—,
no habrás conseguido nada sola, y eso es algo que tienes que hacer.
El silencio se cernió abrumador sobre la hoguera durante largo rato antes de que
Elmara asintiera con la cabeza de mala gana.
—Hay algo que te he ocultado —dijo entonces lentamente—, y no quiero que siga
habiendo este secreto entre nosotras. Si vamos a separarnos, no está bien que no sepas la
verdad.
Se desabrochó el vestido y lo dejó caer al suelo. Myrjala observó a Elmara que,
desnuda a la luz de la hoguera, musitó las pocas palabras de un hechizo que había
guardado en su memoria desde aquel día en el panteón, y su cuerpo cambió. Myrjala
dejó caer las manos que había levantado para tejer un rápido conjuro si era preciso, y
miró fijamente al hombre desnudo que estaba al otro lado del fuego.
—Ésta es mi verdadera apariencia —dijo el hombre de nariz aguileña—. Soy
Elminster, hijo de Eltrhyn, príncipe de Athalantar.
Myrjala lo contemplaba gravemente, con ojos sombríos.
—¿Por qué adoptaste la forma de una mujer?
—Mystra lo hizo para ocultarme de los señores de la magia, ya que mi aspecto les
era conocido, y también, creo, para obligarme a aprender a ver el mundo desde una
perspectiva femenina. Me conociste como una mujer y temí que descubrir mi verdadera
naturaleza te incomodaría y mandaría al traste la confianza que había entre nosotros.
—He llegado a quererte —murmuró Myrjala con voz queda—, pero esto... cambia
las cosas.
—También yo te quiero —repuso Elminster—. Es una de las razones por las
que... conservé mi apariencia de mujer. No quería cambiar lo que compartíamos.
La maga rodeó la hoguera y lo abrazó.
—Elminster, o Elmara o quienquiera que seas, ven y come conmigo una última
vez. Nada puede cambiar el buen trabajo que hemos hecho juntos.

Era de noche, y la hoguera se había reducido a un fuego bajo. Myrjala era una
sombra al otro lado de los rescoldos cuando volvió la cabeza y preguntó en voz queda:
—¿Adónde irás?
—No lo sé. —Elminster se encogió de hombros—. Al oeste, a ver el Calishar,
quizá.
—¿El Calishar? Ten cuidado, Elminster... —La voz se le atascó con el nombre
poco familiar—. Ilhundyl, el Mago Loco, mantiene el dominio en esas tierras.
—Lo sé. Por eso voy. Tengo algunas cuentas pendientes allí. No puedo pasarme la
vida dejándolo todo a medias.
—La mayoría lo hace.
—Yo no soy la mayoría, y no puedo. —Contempló el fuego con fijeza,
largamente—. Te echaré de menos, señora... Cuídate.
—Que los dioses velen por ti, Elminster.
Los dos se deshicieron en lágrimas mientras se abrazaban. Cuando se separaron a
la mañana siguiente, ambos lloraban.

Ilhundyl soltó a los leones en el laberinto cuando vio al intruso, pero los felinos se
quedaron petrificados en mitad de un rugido cuando los conjuros del extraño los

202
alcanzaron. El mago de nariz aguileña que había paralizado a las bestias siguió
caminando sin siquiera reducir la velocidad, encontrando el camino infaliblemente a
través de paredes ilusorias y trampas de portales, y cruzó la terraza que había delante de
la Gran Puerta, hacia el acceso oculto. Ilhundyl apretó los labios y pronunció unas
palabras que jamás creyó tendría que usar.
En medio de crujidos, unas estatuas de piedra se movieron. Nubes de polvo
cayeron de sus articulaciones al tiempo que unos rayos salían disparados de sus palmas.
Los relámpagos azules se descargaron sobre el hombre de nariz aguileña, que hizo caso
omiso de ellos. Los rayos alcanzaron algo invisible que rodeaba y envolvía al hombre, y
chisporrotearon inofensivamente.
Los largos dedos de una de las manos de Ilhundyl tamborilearon en la mesa que
tenía delante. Luego, el mago alzó la otra mano, hizo cierto gesto, y murmuró algo. Los
gólems se desprendieron de las sólidas paredes de piedra del castillo de la Brujería y
caminaron pesadamente hacia el hechicero intruso. Cuando se encontraron cerca, el
mago solitario pronunció un encantamiento. Delante del extraño el aire se llenó
repentinamente de espadas que giraban. En una vertiginosa acometida, se lanzaron,
haciendo saltar chispas, sobre los pétreos colosos, que avanzaron rígida y
laboriosamente entre la tormenta de acero.
Ilhundyl contempló la escena con gesto inexpresivo y después se echó hacia
adelante para hacer sonar una campanilla que había sobre la mesa. Cuando una joven,
vestida con librea, acudió a la llamada con presteza, el semblante ansioso, le dijo en
tono sosegado y frío:
—Ordena a todos los arqueros que vayan a la muralla de la Gran Puerta. Tienen
que derribar al intruso sea como sea.
La joven salió a todo correr mientras los gólems rodeaban al intruso y levantaban
los macizos brazos para aplastarlo como una fruta podrida contra las piedras. El
hechicero levantó las manos y unas fuerzas invisibles cortaron un trozo de piedra,
separando el pie de la pierna, y lentamente, pero con una fuerza sobrecogedora, el
primer gólem cayó.
El castillo de la Brujería se sacudió, e Ilhundyl alzó la vista desde su asiento, con
rabia, a tiempo de ver al segundo gólem tropezar con los restos del primero e irse de
bruces a su vez.
¡Que los dioses condenaran a este intruso! Ya estaba peligrosamente cerca de la
muralla. ¿Dónde se habían metido esos arqueros? Y entonces las flechas cayeron sobre
la terraza como una tromba de granizo negro, y el Mago Loco sonrió cuando el cuerpo
del hechicero se sacudió, giró sobre sí mismo y cayó, traspasado.
La sonrisa de Ilhundyl se borró y dio paso a un gesto ceñudo cuando, de repente,
el asaeteado cuerpo se puso de pie de nuevo. Otra flecha le atravesó la cabeza, que
colgó flojamente, y el cadáver se tambaleó y cayó de bruces, sólo para volver a
incorporarse otra vez sin que ningún astil le saliera por la boca como antes. Dos flechas
volaron hacia él, y el cuerpo giró sobre sí mismo, las piernas dando sacudidas... para dar
un brinco y erguirse una vez más, con otro atuendo...
—¡Alto! —bramó el Mago Loco—. ¡Dejad de disparar! —Sus manos fueron
hacia la campanilla, sabiendo que era demasiado tarde. Para cuando sus órdenes fueron
oídas y transmitidas, todos los arqueros habían muerto. Su enemigo estaba utilizando
algún conjuro que cambiaba una persona por otra ¡en una doble teleportación!
Aquél era un hechizo que tenía que aprender. El joven mago debía ser apresado
con vida. O, al menos, destruido de modo que su libro de conjuros quedara intacto.
Ilhundyl salió de la habitación y descendió a la Caverna del Viento, donde las
suaves formas de cristal se alzaban por doquier, traspasadas por muchos agujeros que

203
entonaban cantos gemebundos cuando soplaba aire. Acabar con este mago quizá le
costara todas sus Manos Aladas, pero lo haría, a toda costa. Siempre podía hacer más...
Todavía se encontraba a unos cuantos pasos del arco que conducía a la torre norte,
cuando la armadura completa que había a un lado del umbral bajó de su pedestal en
medio de chirridos y golpeteo metálico y se encaminó hacia él, enarbolando las armas.
Ilhundyl pronunció una queda palabra y giró uno de los anillos que llevaba; luego lanzó
un conjuro con unas frases rápidas, masculladas entre dientes. De entre sus dedos salió
disparado ácido en una esfera de llamas acres y púrpuras que se expandió durante su
vuelo. La siseante esfera se estrelló contra la armadura y salpicó en el suelo. El humo se
alzó de las baldosas a medida que el ácido las corroía; las burbujas derretidas de lo que
había sido una armadura chapotearon al caer en los agujeros cada vez más grandes de la
piedra, deshaciéndose en vapores y gotitas.
De la cámara contigua, otra armadura completa se encaminaba ya hacia él a través
de la puerta. Ilhundyl suspiró ante esta chiquillada y arrojó su segundo —y último—
conjuro de esfera corrosiva. Esta vez hubo un destello cuando las llamas púrpuras
chocaron contra algo en el aire y rebotaron hacia el señor del Calishar. Ilhundyl sólo
tuvo tiempo de retroceder un paso antes de que el ácido lo empapara.
Se alzó humo, e Ilhundyl se desplomó sin hacer ruido alguno, deshaciéndose en
vapor en lugar de sangre y huesos. Materializándose en el aire, al otro extremo de la
galería, reapareció la figura del Mago Loco.
—¡Necio! ¿Creías que eras el único hechicero de Faerun que utilizaba imágenes y
conjuros de engaño? —dijo con desprecio.
Agitó una mano con gesto imperioso, y de improviso, a su derecha, se
materializaron en el aire unas estacas de piedra. Señaló y, obedientemente, volaron
hacia la figura protegida con la armadura. Mucho antes de que la alcanzaran, algún tipo
de fuerza las apartó bruscamente y fueron a estrellarse contra las figuras cristalinas de
numerosas curvas. Las esculturas de aire de Ilhundyl se desmoronaron, hechas añicos, y
los ojos del Mago Loco ardieron de cólera.
—¡Siete meses para crearlas! —bramó—. ¡Siete meses!
Rayos de luz ambarina saltaron de las manos del archimago, extendidas hacia la
figura de la armadura. Su blanco se desvaneció de manera repentina, y los rayos
atravesaron el lugar donde antes había estado para ir a parar a la pared del fondo de la
cámara. Las piedras del muro dieron la impresión de hervir brevemente mientras los
rayos las atravesaban, abrían un gran boquete, y continuaban surcando el aire hasta
llegar a la pared opuesta de la torre norte y horadarla de igual forma. Fuera, un guardia,
invisible desde dentro, lanzó un sobresaltado grito de alarma a sus compañeros.
El enfurecido gobernante del Calishar seguía mirando todavía la destrucción que
había ocasionado cuando la figura de la armadura reapareció en un visto y no visto, un
poco por detrás de él y bastante a su derecha, en el punto en que las estacas de piedra se
habían materializado, y sus puños, enfundados en guanteletes, descendieron con
brusquedad uno contra el otro, aparentemente golpeando el aire vacío con sonoros
puñetazos. La forma visible de Ilhundyl cayó al suelo sin hacer ruido y desapareció con
un parpadeo. Al cabo de un momento, el Mago Loco reapareció en el extremo opuesto
de la galería, dominado por una furia ciega.
—¿Cómo te atreves...?
Bramó un torrente de palabras que resonaron y retumbaron con poder, y el castillo
de la Brujería se sacudió a su alrededor. Unas estacas brotaron bruscamente del suelo,
traspasando a la figura de la armadura de abajo arriba, y después, con un retumbo
ensordecedor, una veintena de bloques de piedra se desplomó desde el alto techo y
aplastó al intruso. Mientras los remolinos de polvo levantados por el derrumbamiento se

204
extendían en giros perezosos sobre el suelo, unas secciones de la pared se abrieron a lo
largo de la galería. De detrás de ellas emergieron tres observadores, putrefactos y de
aspecto mortífero, los palpos visuales cimbreándose atrás y adelante, buscando un
enemigo. Una jaula resplandeciente, colgada de una cadena, se descolgó a través de una
trampilla en el techo, se abrió de golpe cuando su conjuro de brillo se agotó, y seis
serpientes aladas, de color verde, salieron de ella, chasqueando las fauces ferozmente
mientras daban una batida por la galería, en busca de una presa. Aquí y allí, en el suelo,
bloques de piedra se volvieron con lenta inseguridad para descubrir brillantes glifos
mágicos.
El Mago Loco de ojos crueles esperó con las manos levantadas para desatar más
destrucción en tanto que la cámara se sumía poco a poco en el silencio. Los tiranos
observadores, muertos vivientes, flotaban amenazadoramente de aquí para allí, sin
hallar nada contra lo que descargar sus rayos, y las serpientes voladoras se desplazaban
como flechas, excitadas, de un lado a otro. Una de las serpientes se zambulló en picado
sobre Ilhundyl, y el archimago le anudó el cuerpo en el aire con una simple palabra
musitada. El silencio volvió a adueñarse del lugar. Quizás había conseguido destruir al
intruso.
El Mago Loco pronunció otro conjuro para levantar los bloques de piedra que
estaban encima de la aplastada armadura. Flotaron obedientemente, y entonces se
elevaron hacia un lado. Ilhundyl se quedó boquiabierto. Contempló, horrorizado, cómo
los bloques de piedra, los observadores muertos vivientes, las serpientes, los fragmentos
de cristal y todo empezó a moverse en una lenta espiral delante de él.
—¡Basta! —gritó Ilhundyl e invocó el conjuro destructor más fuerte que conocía.
La rotación espiral vaciló durante un breve instante, y luego reanudó las vueltas,
acelerando más y más hasta que las cosas estuvieron girando velozmente alrededor de la
cámara.
Ilhundyl retrocedió, paladeando por primera vez, después de muchos años, el acre
sabor del miedo. Más estatuas del viento se rompieron conforme el torbellino aéreo
arrastró bloques de piedra u observadores contra ellas. Sus fragmentos brillaron en un
círculo que fue ascendiendo hasta unirse a la espiral, que ahora se desplazaba galería
adelante, hacia Ilhundyl.
El Mago Loco retrocedió un paso y después se dio media vuelta y echó a correr al
tiempo que sus manos se movían con precipitados e intrincados pases mágicos. De
repente, surgieron muchos Ilhundyles corriendo por toda la cámara, apareciendo y
desapareciendo en una danza compleja. El torbellino los arrastró a todos. Un cuerpo
salió lanzado bruscamente contra una pared, se desplomó como un muñeco roto y
desapareció. Otro Ilhundyl apareció repentinamente en un balcón alto de la galería y
lanzó un cristal brillante hacia abajo, al remolino. La gema centelleó una vez, y, en
aquel destello de luz, ella y todos los objetos que giraban desaparecieron, dejando la
cámara vacía salvo por las rotas agujas de cristal sobre sus pedestales.
Ilhundyl las contempló fijamente y dijo con frialdad:
—Que se muestre.
El mago de nariz aguileña se hizo visible, en el balcón junto a él, ¡dentro del radio
de sus conjuros protectores!
Ilhundyl retrocedió, intentando frenéticamente recordar un conjuro que pudiera
usar contra un enemigo tan cercano sin correr peligro.
—¿Por qué has venido? —siseó.
Los ojos del intruso buscaron los suyos, fríamente.
—Me engañaste, esperando enviarme a la muerte. Como los magos de Athalantar,
gobiernas merced al miedo y la fuerza mágica bruta, utilizando tus hechizos para matar

205
o mutilar a la gente... o atraparla en formas animales.
—¿Y bien? ¿Qué es lo que quieres de mí?
—Esa pregunta habría sido más apropiado hacerla antes de atacar —replicó
Elminster secamente. Luego contestó—: Tu destrucción. Quisiera acabar con todos los
hechiceros que actúan como tú.
—Entonces tendrás que vivir mucho, mucho tiempo —dijo Ilhundyl suavemente
—, y no tengo el menor interés en que eso ocurra.
Pronunció tres palabras, movió los dedos, y un rayo saltó desde un escudo
colgado en la pared opuesta de la galería. Su red de brillantes y numerosos ramales se
descargó chisporroteante sobre el balcón. Ilhundyl atrajo hacia sí sus protecciones
mágicas al tiempo que los relámpagos blancoazulados serpenteaban y crepitaban a su
alrededor, retirándolos para dejar expuesto a su enemigo a las furiosas energías
desatadas. El borde del escudo protector retrocedió, y los rayos chasquearon sobre su
superficie atrozmente, y el Mago Loco vio a Elminster tambalearse.
El dirigente del Calishar bramó triunfante y levantó la mano izquierda para
descargar un rayo del anillo de su dedo medio. El advenedizo mago estaba apenas a tres
pasos de distancia; era imposible que fallara a tan corta distancia. Su rayo, que absorbía
la fuerza vital como una sanguijuela, se descargó... ¡y rebotó!
Ilhundyl gritó cuando su propio hechizo desgarró sus entrañas, e intentó huir,
dirigiéndose a trompicones hacia el arco por el que salía del balcón. Entonces la mano
de Elminster tocó el suelo de piedra, y el balcón se rompió y se precipitó pared abajo.
Ilhundyl cayó con él, rugiendo una palabra desesperadamente.
A pocos palmos del suelo, su magia surtió efecto; su caída se frenó hasta
convertirse en un suave descenso. En el tumulto, ninguno de los dos hombres reparó en
un par de ojos relucientes que aparecían flotando a un extremo de la galería y
contemplaban la lucha con calma.
Ilhundyl se volvió hacia la pared y levantó la mano de nuevo. Otro anillo
parpadeó. Y de la pared creció lentamente un brazo inmenso que extendió hacia
Elminster sus pétreos dedos. Elminster articuló un conjuro, y la mano se estremeció en
un estallido de fuerza y fragmentos de roca que lanzó al mago fuera del balcón. Se
deslizó sobre el suelo y derribó otra escultura de cristal.
Ilhundyl barbotó otro encantamiento al tiempo que señalaba a Elminster con los
pulgares. El príncipe sintió cómo lo alzaban en vilo y lo arrojaban al otro lado de la
habitación. Extendió las manos en un gesto amplio, en arco, y, un instante antes de
estrellarse con una fuerza demoledora contra la pared de la galería, la pared desapareció
de manera repentina. Con un crujido retumbante, el techo empezó a caer. Ilhundyl alzó
la vista un momento hacia los bloques de piedra que se desplomaban, y luego echó a
correr mientras farfullaba de manera atropellada las palabras de otro hechizo.
Fuera del castillo de la Brujería, Elminster descendió flotando hasta el suelo, de
pie y alerta. Cuando sus pies tocaron las piedras de la terraza, se volvió hacia la torre
norte y entonces sintió un lacerante dolor cuando algo invisible le abrió un tajo en las
costillas.
¡Parecía un fuego abrasador! Elminster retrocedió de un salto, doblado por la
mitad a causa del espantoso dolor, y levantó las manos para protegerse la cara. La
siguiente cuchillada de la invisible espada le cortó la punta de un dedo. Ahora pudo ver
el filo del arma, una línea de energía, brillante con su propia sangre. Ilhundyl se
materializó detrás de ella, esbozando una sonrisa, y arremetió con su espada conjurada a
las manos de Elminster otra vez.
—Un hombre manco lanza muy pocos hechizos —se mofó el Mago Loco
cruelmente mientras lanzaba tajos y cuchilladas.

206
 Elminster masculló un conjuro al tiempo que se agachaba y fintaba, eludiendo las
arremetidas, y con un chillido salvaje y torturado la espada mágica estalló en cegadoras
estrellas de energía.
El estallido lo lanzó lejos, dando tumbos, la cabeza zumbándole. Durante un par
de segundos, el príncipe fue incapaz de hacer otra cosa que seguir tirado en las baldosas,
retorciéndose de dolor.
Ilhundyl se estremeció y se retorció las manos, y tuvo que recurrir a toda su
voluntad para alejar el dolor que la explosión le había ocasionado en ellas. Cuando hubo
recobrado de nuevo el control de sus temblorosos dedos, levantó un escudo protector a
su alrededor y echó a andar. Sus labios, antes apretados en una fina línea de dolor, se
curvaron en una fría sonrisa de placer anticipado.
Cuando estuvo lo bastante cerca como para tocar al intruso, que seguía
retorciéndose, el Mago Loco ejecutó cuidadosamente el hechizo más poderoso y
complejo que sabía, y se inclinó para enganchar un dedo en el oído de Elminster.
Si el drenaje del alma tenía éxito, se apoderaría de todos los conjuros y
conocimientos que este intruso poseía. Al entrar en la mente del indefenso hombre,
Ilhundyl pasó a través del espantoso dolor que encontró allí, esperando hallar y romper
la voluntad de este advenedizo. En lugar de ello, sintió su sondeo rechazado
violentamente y repelido. Echó la cabeza hacia atrás, emitiendo un siseo doloroso, pero
no interrumpió el contacto... todavía. Le llevaría horas memorizar otra vez este conjuro,
y, si su prisionero moría, no habría servido de nada tanto esfuerzo; o, si se recobraba, la
lucha podía reanudarse.
De repente, empezó a caer, precipitándose en un oscuro vacío en la mente del otro
hombre, y de la nada y de todas partes una espada de fuego blanco empezó a
acuchillarlo y a cortarlo, hendiendo su propio yo. Ilhundyl chilló y se apartó
bruscamente del mago tirado, rompiendo el contacto. ¡Dioses, que dolor! Sacudió la
cabeza para despejarse, y se alejó gateando a través de una neblina amarilla.
Cuando se aclaró, el hechicero se volvió... y vio a Elminster esforzándose por
ponerse de rodillas, hurgando inútilmente entre el charco de su propia sangre para
recuperar un anillo con unas manos a las que les habían sido cortados los dedos.
Enfurecido, Ilhundyl siseó las palabras de un hechizo corto y sencillo, y se retiró unos
pasos para ver morir a su adversario.
El conjuro se manifestó. Varias garras huesudas, una veintena o más, se
materializaron pasando de ser aire a una cruda realidad y se cernieron sobre Elminster,
hurgando y rascando con uñas afiladas como agujas.
Ilhundyl sonrió al verlas hacer su espantoso trabajo, y entonces se quedó
boquiabierto. ¡Estaban desvaneciéndose! Las garras se fundieron de nuevo en el aire,
dejando tras de si los sangrientos despojos de un hombre que aún seguía con vida.
—¿Qué ocurre? —preguntó furiosamente el Mago Loco a Faerun en general
mientras avanzaba unos pasos.
—La perdición —respondió una voz tras él. Ilhundyl giró sobre sí mismo con
rapidez.
Una mujer de ojos oscuros estaba brotando de su propia puerta principal, saliendo
suavemente de la oscura madera para hacerle frente. Era alta y delgada, y vestía túnica
verde oscuro. Unos ojos negros, brillantes, bajo unas cejas arqueadas, se encontraron
con los suyos... e Ilhundyl vio su muerte en ellos. El Mago Loco aún seguía balbuciendo
un encantamiento cuando un fuego blanco, más brillante que ninguna otra cosa vista por
el hechicero hasta entonces, saltó desde una de las esbeltas manos de la mujer hacia él.
Ilhundyl contempló impotente su hermoso e implacable semblante y entonces las
llamas rugientes lo alcanzaron y lo envolvieron, y el pálido semblante de la mujer y el

207
cielo detrás de él se oscurecieron en la mirada fija, extinguida, del hechicero.
A través de la sangre que le corría por los ojos, Elminster vio al Mago Loco ser
barrido y consumido en un fugaz y rugiente instante.
—¿Qué..., qué conjuro era ése? —gruñó con voz ronca.
—Ningún conjuro, sino el fuego mágico —replicó Myrjala con tono tajante—. Y
ahora levántate, necio, antes de que todos los rivales de Ilhundyl aparezcan por aquí
para apoderarse de todo lo que puedan. Tenemos que habernos marchado para entonces.
Se dio media vuelta y descargó sobre el castillo de la Brujería el mismo fuego
plenamente consumidor. La Gran Puerta desapareció, y las estancias que había a
continuación se desplomaron envueltas en llamas.
Elminster se incorporó con un gran esfuerzo, y escupió sangre.
—¡Pero su magia! Perdida, ahora, todo lo...
Myrjala se giró hacia él. Las delgadas manos que habían arrojado el fuego mágico
unos instantes antes sostenían ahora un grueso libro, viejo y deteriorado. Lo puso en las
machacadas manos de Elminster con brusquedad; el dolor del contacto casi hizo que lo
dejara caer.
—Su trabajo importante está aquí —dijo Myrjala—. ¡Debemos irnos ya!
Los ojos de Elminster se entrecerraron al mirarla; de algún modo, su tono parecía
diferente. Claro que quizás él estaba demasiado malherido para escuchar bien, se dijo
débilmente.
Myrjala le tocó la mejilla y, de pronto, los dos se encontraban en otro sitio: una
caverna en la que resonaban los ecos. Los hongos en sus paredes emitían un débil fulgor
azul y verde, aquí y allí.
Elminster trastabilló y, con gran esfuerzo, recuperó el equilibrio, sin dejar de
estrechar el libro de hechizos contra su pecho.
—¿Dónde... estamos?
—En uno de mis refugios —contestó Myrjala mientras echaba una mirada alerta a
su alrededor—. Esto fue en tiempos parte de una ciudad elfa. Nos encontramos a gran
profundidad bajo Nimbral, una isla del Gran Mar.
Elminster miró en derredor y luego bajó la vista hacia el libro que sostenía.
Cuando alzó los llorosos ojos para encontrarse con los de ella, tenían una extraña
expresión.
—¿Lo conocías?
Los ojos de Myrjala se tornaron muy sombríos.
—Conozco a muchos magos, Elminster —respondió con un tono casi de
advertencia—. Llevo en este mundo mucho tiempo... y no he permanecido con vida
durante tantos años a fuerza de desafiar temerariamente a cada archimago del que he
oído hablar.
—No quieres que vaya a Athalantar todavía —dijo Elminster lentamente, con los
ojos prendidos en los de ella.
—No estás preparado. A tu magia todavía le falta sutilidad. Es demasiado burda y
previsible... y estás condenado a fracasar cuando un poder mayor compita contigo.
—Entonces, enséñame sabiduría —pidió Elminster, que se tambaleaba.
—Caminos separados, ¿recuerdas? —La maga se volvió de espaldas.
—Estabas velando por mí, protegiéndome —le dijo Elminster con desesperación
—. Me seguías. ¿Por qué?
Myrjala se volvió de nuevo hacia él, despacio. Las lágrimas brillaban en sus ojos.
—Porque... te quiero —susurró.
—Entonces, quédate conmigo —rogó Elminster. Dejó caer el libro de sus manos,
olvidado, pero tuvo que emplear toda la fuerza que le quedaba para dar un paso y

208
rodearla con sus maltrechos brazos—. Enséñame.
Ella vaciló; sus negros ojos parecieron sumergirse en lo más hondo de su ser.
Luego, casi temblando, asintió con la cabeza.
Un fuego oscuro, triunfante, brilló en los ojos de Elminster cuando sus labios se
encontraron.

Mirtul era un mes seco y ventoso en el Año del Leúcrota Errabundo,

especialmente en las calurosas y polvorientas tierras del este.
Elminster estaba en un risco batido por el viento, contemplando con dureza el
castillo de los reyes hechiceros, allá abajo, muy lejos. Para llegar aquí, Myrjala y él
habían cabalgado durante una decena de días o más pasando junto a los cadáveres de
esclavos que hedían bajo el sol.
Y aquí, por fin, estaban sus asesinos. A través del conjuro de visión de águila,
Elminster observó látigos ensangrentados subiendo y bajando en aquel patio,
desgarrando los cuerpos de los últimos esclavos. Ya no quedaba vida en ellos, pero los
hechiceros seguían azotándolos, tejiendo una magia perversa con la consumida fuerza
vital de hombres y mujeres a los que habían matado.
Montando en cólera, El descargó hechizos de su propia creación. Los conjuros se
extendieron por el aire en una brillante telaraña, y Elminster saltó del risco para ir tras
ellos. Avanzaba a zancadas por el aire sobre el castillo cuando éste empezó a
tambalearse. Se paró para observar, inmóvil y colérico, por encima del polvo, los gritos
y el tumulto.
Algo se elevó a través de una ventana rota, con hombres vestidos con túnicas
montados en ello. Elminster lanzó un rayo para hacerlos estallar. El ingenio mágico
volador se hizo añicos en medio de una cegadora explosión; los hombres que iban en él
fueron zarandeados como muñecos y se precipitaron sobre las ruinas. No volvieron a
levantarse. Las piedras rodaron hasta pararse, y el estruendo de su caída se apagó poco a
poco. Cuando el polvo se hubo posado, Elminster se volvió, severo el semblante, y
regresó caminando por el aire hasta llegar junto a Myrjala, en lo alto del risco.
Sus negros ojos se apartaron del castillo destruido.
—¿Era eso, cuando menos, lo más juicioso de hacer, ya que no el mejor modo de
no malgastar vidas y energía? —preguntó suavemente.
—Sí —la cólera centelleó en los ojos de Elminster—, si con ello se consigue que
la próxima pandilla de necios reflexione dos veces antes de utilizar esa magia atroz.
—Y, sin embargo, algunos hechiceros seguirán haciendo lo mismo, de todas
formas. ¿Los matarás también?
—Si no hay más remedio. —Elminster se encogió de hombros—. ¿Quién iba a
impedírmelo?
—Tú mismo. —Myrjala miró de nuevo al castillo—. Le recuerda a uno Heldon,
¿no crees? —preguntó quedamente, sin mirar al mago.
Elminster abrió la boca para rebatirla, pero la cerró sin haber dicho nada, y siguió
con la mirada a la hechicera, que pisaba fuera del borde del risco y echaba a andar
pausada y tranquilamente por el aire. Sus ojos volvieron hacia las ruinas del castillo,
allá abajo, y una súbita vergüenza lo hizo estremecerse. Suspirando, El le dio la espalda
al destrozo que había ocasionado, pero miró otra vez el castillo, con impotencia. No
sabía ningún conjuro que pudiera volver a ponerlo en pie.

Era una cálida noche a principios de Flamerule, en el Año del Elegido. Elminster
se despertó empapado en sudor y se incorporó bruscamente para mirar con ojos
enloquecidos a la luna. Myrjala se sentó en la cama a su lado, el cabello cayéndole en

209
cascada sobre los hombros, en los negros ojos una expresión preocupada.
—Estabas gritando —dijo.
Elminster le tendió los brazos, y ella lo estrechó contra su pecho y lo acunó como
una madre a un niño asustado.
—Vi Athalantar —susurró El, mirando fijamente la noche—. Caminaba por las
calles de Hastarl y había hechiceros por dondequiera que mirara. Y, cuando los miraba
fijamente, caían muertos... con el terror pintado en sus rostros...
—Parece que, por fin, estás preparado para ir a Athalantar —repuso Myrjala
sosegadamente mientras lo estrechaba contra sí. Elminster se retiró para mirarla.
—Y si consigo salir con vida tras limpiar el país de señores de la magia, entonces
¿qué? Este juramento ha sido la fuerza que me ha impulsado durante tanto tiempo que...
¿Qué haría de ahí en adelante con mi vida?
—¿Qué va a ser? Gobernar Athalantar, por supuesto.
—Ahora que tengo el trono al alcance de la mano —dijo Elminster lentamente—,
me doy cuenta de que cada vez lo deseo menos.
Los brazos que lo rodearan lo estrecharon con más fuerza.
—Eso está bien —dijo Myrjala quedamente—. Me estaba cansando de esperar a
que crecieras.
Elminster la miró y frunció el entrecejo.
—¿Quieres decir que con la edad superara esa ansia ciega de venganza? Supongo
que sí. Entonces, ¿para qué llevarla a cabo?
Myrjala lo miró fijamente en la penumbra, sus negros ojos grandes y misteriosos.
—Por Athalantar. Por tus padres muertos. Por todos los que vivían y reían en
Heldon antes de que el dragón se les echara encima. Por la gente de la taberna del
Cuerno del Unicornio, y por la de Narthil, y por tus compañeros proscritos que
murieron en las colinas del Cuerno.
Elminster apretó los labios.
—Lo haremos —declaró con tranquila determinación—. Athalantar quedará libre
de señores de la magia. Juro por Mystra que lo llevaré a cabo o moriré en el intento.
Myrjala, que seguía abrazándolo, no dijo nada, pero él notó que sonreía.

210
Quinta parte

Rey

211
 15
Y la presa es el hombre

Tiemblan de miedo en las más poderosas torres

pues el hombre que mata magos ronda esta noche.

Bendoglaer Syndrath, bardo de Cerro Tumulario

De la balada Muerte a todos los magos
Año de la Moneda Doblada

Eleasias estaba siendo un mes húmedo este año. En la cuarta noche tormentosa
consecutiva, Myrjala y Elminster se sintieron agradecidos de poder resguardarse de la
lluvia en una taberna de una fangosa calleja secundaria de Launtok.
—Ése es el último enviado athalante puesto a la fuga. No cabe duda de que sus
amos han reparado en nosotros a estas alturas —dijo Myrjala con cierta satisfacción
mientras se acomodaban en la cabina de un rincón, con sus jarras de cerveza.
—Entonces, vayamos tras los señores de la magia —dijo Elminster mientras se
frotaba la manos con gesto pensativo. Se inclinó hacia adelante—. Me has prevenido a
menudo en contra de atacar con dos bolas de fuego ardiendo en ambas manos, así que
¿propagamos unos cuantos bulos de complots y disturbios, manteniéndonos a la sombra,
y les dejamos que se maten unos a otros durante un tiempo para ver quién ocupa la
mejor torre mágica?
—No —se opuso Myrjala, sacudiendo la cabeza—, porque mientras nos
quedáramos sentados, a la expectativa, ellos destruirían Athalantar al tiempo que se
mataban entre sí. —Bebió un sorbo de cerveza, hizo un gesto de asco y echó una mirada
sombría a la jarra—. Además, eso sólo funcionaría si destruyéramos a los archimagos
más poderosos, los líderes de los señores de la magia. Hasta ahora, sólo hemos
conseguido victorias parciales, anulando a bufones y a los necios más temerarios.
—¿Cuál es nuestro siguiente paso, entonces? —preguntó Elminster, que dio un
buen trago de cerveza.
—Ésta es tu venganza —contestó Myrjala, enarcando una ceja.
Elminster soltó la jarra y se pasó la lengua por un incipiente bigote para limpiarlo
de espuma. Myrjala parecía divertida, pero su compañero estaba sumido en profundas
reflexiones.
—Jamás imaginé que sentiría esto —dijo lentamente—, pero, después de Ilhundyl
y esos hechiceros esclavistas..., tengo empacho de venganza. —Alzó la vista—. ¿Qué
hacemos, pues? ¿Atacamos Athalantar, intentando matar a todos los señores de la magia
que podamos antes de que se den cuenta de que se enfrentan a un enemigo?
—A algunas personas las estimulaba destruir cosas —repuso Myrjala sin apartar
la vista de su jarra—. Ese placer desaparece rápidamente en la mayoría. Los dioses no
soportan que otros vivan tanto tiempo... Si un mago va por ahí lanzando conjuros, al
final se topa con alguien que hace lo mismo, sólo que con más hechizos guardados en la
manga. —Alzó los ojos buscando los de Elminster.
»Si intentaras una batalla campal contra los magos a base de bolas de fuego, ten
presente la extensión de territorio que destruirías, y que todo ello sería Athalantar, el
reino por el que estás luchando. No serán tan amables de desafiarte uno por uno,

212
esperando cortésmente a que les llegue el turno de morir.
—Eso quiere decir que requerirá cautela y años alcanzar mi objetivo. —Elminster
suspiró y bebió un sorbo de la jarra—. Dime cómo crees tú que debemos llevar este
asunto. Eres la mayor de los dos, así que haré lo que tú digas.
—Han pasado ya los días en que te dejabas guiar por mí, Elminster. Deja de
considerarme una maestra, y mírame como una aliada en tu lucha.
Elminster la miró con expresión grave y asintió lentamente.
—Tienes razón, como siempre. Bien... si hemos de evitar grandes batallas
mágicas, habrá que engatusar a los señores de la magia para llevarlos a situaciones en
las que podamos luchar por separado con cada uno sin que puedan llamar a sus colegas
para que los ayuden. Tendremos que preparar algunas trampas. Y, si sólo nos vamos a
enfrentar tú y yo contra ellos, más pronto o más tarde acabaremos enzarzados en un
gran combate mágico. Si los señores de la magia y nosotros nos lanzamos llamas los
unos a los otros, acabará habiendo fuego.
—¿Y qué? —preguntó Myrjala.
—Necesitamos aliados para que luchen a nuestro lado —contestó El—, pero
¿quiénes?
Se quedó mirando la mesa fijamente, en silencio, con el ceño fruncido. Myrjala
levantó de nuevo su jarra y contempló su reflejo en el líquido.
—Has dicho en más de una ocasión que querías que se hiciera justicia y que los
señores de la magia tuvieran lo que se merecían —dijo con cuidado—. ¿Qué mayor
justicia podría haber que llamar a los elfos del bosque Elevado, a los ladrones de Hastarl
y a Helm y a sus caballeros? También es su reino por el que estás luchando.
Elminster empezó a sacudir la cabeza, pero después se quedó muy quieto, y
empezó a estrechar los ojos.
—Tienes razón —reconoció con voz débil—. ¿Por qué estaré siempre tan ciego?
—Falta de atención; ya te lo he dicho otras veces —replicó Myrjala en tono
tajante, y cuando la miró, irritado, ella le sonrió y le acarició con suavidad la mano. Al
cabo de un momento, El le devolvía la sonrisa.
—Tendré que recorrer el país al amparo de la magia y hablar con ellos, porque a ti
no te conocen —dijo lentamente, reflexionando. Dio otro sorbo de cerveza—. Y, como
cabe la posibilidad de que algún señor de la magia me reconozca y no es prudente
revelar toda la fuerza combativa de uno demasiado pronto, será mejor que te mantengas
al margen.
La maga asintió con la cabeza.
—Sin embargo, por si acaso los señores de la magia se echan sobre ti en serio,
más vale que te acompañe, bajo otras formas que no sean la mía, naturalmente, y así
luchar a tu lado si es preciso.
Elminster le sonrió.
—No querría separarme de ti ahora, de eso puedes estar segura. ¿Deberíamos
intentar levantar al pueblo llano del reino para que apoyara nuestra causa? —Él mismo
respondió a su pregunta—: No, huirían antes de que se hubiera lanzado el primer
conjuro contra ellos, y, una vez soliviantados, arremeterían ciegamente contra todo
hasta que en el reino se hubiera extendido tanta destrucción como si los señores de la
magia, enfurecidos, hubieran utilizado hechizos sin freno. Perdiéramos o ganáramos,
morirían a centenares, como ovejas conducidas al matadero.
—Fueron elfos quienes te instruyeron en la magia por primera vez. Serían los
aliados más importantes que podrías ganarte.
—Utilizan su magia para nutrir, ayudar y dar forma, no para destruir cosas en
combate —contestó El con el ceño fruncido.

213
 —Si todo lo que buscas en tus aliados son personas que se pongan a tu lado y
sumen sus conjuros de combate a los tuyos, entonces la mayor parte del reino acabará
destrozado en la contienda. Necesitas encontrar personas con poderes que tú no tienes, y
su decisión de ayudarte o no será lo que dé forma al plan; necesitas saber si te apoyan
antes de ponerte en contacto con otros. Lo que es más: sabes dónde encontrar a los
elfos, además de que es menos probable que allí haya algún señor de la magia vigilante
que en Hastarl o las colinas del Cuerno.
—Bien pensado. ¿Cuándo empezamos?
—Ahora —replicó, tajante, Myrjala.
Intercambiaron una sonrisa maliciosa. Un momento después, había dos jarras
sobre la mesa vacía. El tabernero, frunciendo el ceño con nerviosismo, corrió hacia
allí... y recogió las jarras del tablero con gesto sombrío. Dentro de los recipientes sonó
algo.
El tabernero se asomó. Había una moneda de plata en el fondo de cada jarra. Se le
iluminó el semblante, y volcó en su mano las monedas, pegajosas con la espuma de la
cerveza. Regresó al mostrador jugueteando con ellas. Las monedas de los hechiceros
eran tan buenas como las de cualquiera, y se gastaban con igual rapidez,
desgraciadamente.

Elminster se detuvo cuando llegó al pequeño cerro, en el corazón del bosque

Elevado, se arrodilló y musitó una plegaria a Mystra; luego se sentó en la roca plana,
junto al pequeño estanque. Casi de inmediato, su escudo mágico titiló cuando algo
invisible —un elfo, sin duda— lo tanteó con intención de descubrir quién era. Elminster
se puso de pie, mirando en derredor a los árboles de hoja perenne azul y ancha hoja
caduca que crecían en prietas filas en torno al cerro.
—¡Bien hallado! —dijo alegremente, y volvió a sentarse.
Aguardó en paciente silencio durante tanto tiempo que incluso un elfo habría
acabado por intranquilizarse. De la penumbra bajo los árboles salió un elfo silencioso,
con ropajes verdes y moteados, llevando un arco tensado en las manos. Su semblante se
mostraba impasible, pero la expresión de sus ojos no era amistosa.
—Los señores de la magia no son bienvenidos aquí —dijo, al tiempo que encajaba
una flecha en el arco.
—Soy mago, pero no un señor de la magia —replicó Elminster calmosamente, sin
hacer el menor movimiento.
—¿Quién otro conocería este sitio? —Mientras hablaba el elfo, que no había
bajado el arco, otros siete arqueros elfos más salieron de los árboles todo en derredor
del cerro. Las puntas de las flechas brillaban con un fuerte tono azul, demasiada magia
para que aguantara siquiera el más fuerte escudo protector.
—Viví aquí durante más de un año —contestó El—, aprendiendo magia.
La mirada de los ojos plateados del elfo se endureció.
—No es cierto —fue su rápida respuesta—. ¡Di la verdad, humano, si quieres
seguir con vida!
—Pues viví aquí como os he dicho, y, lo que es más, seis elfos juraron ayudarme
si intentaba acabar con los señores de la magia.
—Yo hice tal juramento, pero a una mujer, no a un hombre —dijo el elfo, que
había estrechado los ojos.
—Soy esa mujer —aseveró Elminster con firmeza, y aguantó el tipo en medio de
las carcajadas jocosas que siguieron a sus palabras. Luego miró a su alrededor, a las
caras burlonas—. ¿Usáis magia más poderosa que la de la mayoría de los magos pero
no creéis que un hechicero pueda adoptar la forma de un hombre o una mujer?

214
 Los ojos del elfo chispearon.
—No que no pueda, sino que no lo haría —fue su respuesta—. Los humanos
nunca hacen algo así para más de una noche de juerga o para una huida desesperada. No
está en su naturaleza tener esa fuerza de voluntad.
Elminster extendió las manos vacías, lentamente.
—Decidle a Braer... a Baerithryn, que soy más fuerte ahora que entonces, y que
domino unos cuantos hechizos más.
Los ojos del elfo volvieron a chispear antes de que volviera la cabeza.
—Ve —le dijo a uno de los otros arqueros—, y trae a Baerithryn aquí. Si este
hombre es quien afirma ser, Baerithryn lo sabrá, y nos dirá a todos lo que necesitamos
saber de él también.
El arquero dio media vuelta y se metió en la penumbra tachonada de hongos, bajo
los árboles. Elminster asintió con la cabeza y escudriñó las profundidades del cristalino
estanque. Por un instante, le pareció ver un par de ojos pensativos que lo observaban...
Pero no, allí no había nada. Tomó asiento tranquilamente haciendo caso omiso de las
flechas apuntadas hacia él tenazmente, hasta que su hechizo protector titiló otra vez. Lo
dejó disiparse deliberadamente y, de inmediato, sintió un suave roce en su mente. Luego
el sondeo desapareció y Braer salió de debajo de los árboles, con el mismo aspecto que
tenía la última vez que Elminster lo había visto.
—El tiempo parece haber producido algunos cambios en ti, Elmara —dijo
tajantemente.
—¡Braer! —Elminster se incorporó de un brinco y corrió cuesta abajo para
abrazar a su antiguo maestro, que lo besó como si siguiera siendo una doncella.
—¡Tranquilo, príncipe! —dijo después mientras se desprendía de sus brazos—.
Los elfos son mucho más refinados, y delicados, que los humanos.
Rieron juntos, y los elfos que observaban la escena bajaron sus arcos. Braer miró
a Elminster a los ojos con intensidad y luego asintió con la cabeza, como si hubiese
visto algo allí.
—Has venido en busca de nuestra ayuda contra los señores de la magia. Siéntate y
expón tus deseos.
Cuando volvieron a la piedra, El se encontró rodeado por casi una veintena de
elfos que observaban en silencio. Recorrió con la mirada el círculo de rostros, no halló
ninguna sonrisa en respuesta a la suya, y respiró hondo.
—Bueno... —empezó, pero no continuó.
El primer elfo que le había salido al paso, amenazándolo con el arco, levantó una
mano.
—Primero, príncipe, ten presente que Braer y los que nos comprometimos contigo
mantenemos nuestra promesa de hacer lo que nos pidas, pero somos reacios a arriesgar
a otros del Pueblo. Fuera del bosque, resulta demasiado fácil acabar con los elfos; y,
cuando nosotros muramos, habrán muerto los últimos de nuestro pueblo en este bello
rincón de Faerun. Los humanos, incluso los que son magos, se multiplican como las
briznas de hierba en primavera. Los elfos son flores más escasas y, por ende, más
valiosas. No esperes un ejército en marcha o una tropa de archimagos elfos pegados a
tus talones.
Elminster asintió con un cabeceo y miró a Baerithryn.
—Braer, ¿eres de la misma opinión?
Su antiguo maestro agachó la cabeza.
—No me gustaría dirigir un ataque sobre Hastarl a plena luz del día y a cielo
descubierto, con hordas de jinetes armados y señores de la magia montados en dragones
esperando para arrasarnos... No es ése nuestro estilo de combate. ¿Qué tienes en mente?

215
 —Que escudéis a unas personas, primordialmente a mí y a otra maga, pero
también a unos cuantos caballeros y gente de la calle de Hastarl, de los hechizos
destructores lanzados por los señores de la magia. Y quizá, también, unos cuantos
conjuros de búsqueda y conversación a distancia. Protegednos, y nosotros lucharemos.
—¿Hasta qué punto eres poderoso? —inquirió uno de los arqueros—. Hay señores
de la magia a montones, y sería una solemne estupidez apoyaros en un ataque a
Athalgard para encontrarnos acosados por todos los hechiceros enfurecidos después de
haberte enfrentado a uno o dos y haber muerto.
—No hace tanto que acabé con el archimago que regía el Calishar —dijo El
sosegadamente.
—Hemos oído distintas versiones sobre cómo halló la muerte. Incluso los señores
de la magia han afirmado ser los autores de su destrucción, aunque admitiendo que
tuvieron que trabajar varios juntos para lograrlo —terció otro elfo—. Con todo el
respeto, tenemos que ver tus poderes con nuestros propios ojos.
—¿Qué clase de prueba tienes en mente? —preguntó El sin inmutarse.
—Mata a un señor de la magia —pidió otro elfo con firmeza, y fue coreado por un
murmullo de acuerdo.
—¿Cualquier señor de la magia?
—Uno, un tal Taraj, mantiene nuestro bosque bajo vigilancia y se divierte
adoptando formas de bestias para cazar. Mata por el placer de matar, y no sólo mutila a
sus presas, sino a cualquier criatura del bosque con la que se topa. Parece tener cierta
protección contra nuestros conjuros y nuestras flechas. Si pudieras destruir a Taraj, la
mayoría del Pueblo se sentiría en deuda contigo, y obtendrías más ayuda que los arcos y
los hechizos de encubrimiento de un puñado de elfos comprometidos por un juramento
anterior.
—Conducidme donde Taraj caza y lo destruiré —prometió Elminster—. ¿Qué le
gusta cazar?
—Hombres —contestó Braer quedamente mientras echaba a andar cuesta abajo,
hacia el bosque.
Sin más ceremonia, los otros elfos fueron tras él. Elminster puso los ojos en
blanco un momento, pero mantuvo el paso con ellos, sintiendo una extraña y creciente
exaltación dentro de sí. El peso familiar de la Espada del León brincaba contra su
pecho, y los dedos de El la buscaron y la aferraron casi con fiereza. Por fin, después de
tanto tiempo, empezaba la depuración de Athalantar.

—Soltadlo —ordenó el señor de la magia, que agitaba los posos de vino en el

fondo de la copa.
—Señor —dijo el sirviente al tiempo que hacía una reverencia y se alejaba
presuroso.
Taraj lo vio marcharse y sonrió. Era el señor de la magia que gobernaba la zona
más remota de esta tierra espléndida de bosques y colinas herbosas, un terreno de caza
estupendo. Si Murghom hubiera sido así, él no habría tenido que soportar esos
condenados inviernos.
Se dirigió a la ventana para ver al aterrorizado tratante de la lejana Luthkant huir
por el patio hacia la maleza que había detrás. A veces cazaba a sus prisioneros como si
fueran ciervos, a lomos de un caballo y derribándolos con lanzas. Detestaba las
armaduras, pero siempre cabalgaba escudado por hechizos de protección. Hoy, sin
embargo, le apetecía la carrera de una bestia. Quizás adoptara la forma de león o... ¡Sí,
un felino del bosque! En su patria los llamaban «panteras».
Taraj dejó la copa vacía, se despojó de la túnica y entró desnudo en su cámara de

216
conjuros para estudiar el hechizo de metamorfosis. Así daría más tiempo al hombre para
huir.

El conjuro se retorcía y quemaba agradablemente dentro de su mente. Taraj

percibió la misma excitación avivada que siempre sentía cuando una cacería estaba a
punto de empezar. Hizo una reverencia a su reflejo en el espejo de la pared.
—Taraj Hurlymm, de Murghom, señor de la magia y hombre cruel —se presentó
a sí mismo, sonriendo con satisfacción, a una imaginaria compañía en una fiesta. Su
imagen le devolvió la sonrisa con una expresión tan satisfecha como la suya. Taraj
guiñó un ojo y movió los brazos de manera que los fibrosos músculos de sus hombros
se marcaron. Los admiró durante un instante y luego se metió una túnica y tocó con los
nudillos en un gong colgado en la pared. La sirvienta tardaba; Taraj se dijo para sus
adentros que tenía que recordar rajarla con una garra cuando regresara para meterle un
poco de miedo en el cuerpo.
»Ocúpate de que a mi regreso, a la salida de la luna, me aguarde un festín —
ordenó—. Al amanecer. Y por lo menos cuatro mujeres que no haya visto antes para
que lo compartan conmigo.
Hizo un ademán despachando a la sirvienta, a la que vio inclinarse y marcharse a
todo correr. Bien... La haría la quinta consorte de esta noche y así le enseñaría a tener
miedo. Acostarse con un hombre que puede cambiar de forma tiene su atractivo... y sus
peligros.
Taraj esbozó una mueca y descendió los peldaños que llevaban al jardín. Le
gustaba empezar todas las cacerías aquí, bajo la vigilante estatua del Señor de las
Bestias. Como tenía por costumbre, colgó la túnica sobre la rugiente testa y se encaminó
hacia los herbosos senderos llenos de flores, pronunciando el hechizo lentamente,
saboreando el momento en que su cuerpo fluiría, se desbordaría y cambiaría. Ese
momento llegó. Los dientes se alargaron, haciéndose colmillos; los muslos encogieron y
engrosaron; los hombros se volvieron poderosos; y una reluciente pantera negra saltó y
se metió en la alta hierba que había al final del jardín.
En la puerta de éste, la sirvienta que contemplaba la escena se estremeció. Al
señor de la magia le gustaba cazar y devorar hombres que lo habían incomodado... y
ocuparse de las mujeres de otra forma. Estaba segura de que había abandonado las
intrigas de Hastarl para establecer aquí su hogar, en la lejana Dalniir, en los límites del
reino, porque le ofrecía terreno agreste en el que cazar. Aquel tratante estaba
condenado, y también cualquier leñador o cazador con los que se topara su señor.
Esperaba que no encontrara a ninguno y que la cacería le ocupara mucho tiempo y fuera
agotadora.
Suspiró y volvió dentro para dar las órdenes a fin de preparar el banquete. Luego
se encaminó al ala sur para elegir personalmente a las doncellas que quizá morirían esta
noche. Más de una vez había visto que el lecho y la alfombra de debajo estaban
empapados de sangre y hechos jirones; en ocasiones, quedaba algún pie o cualquier otro
despojo mordisqueado, abandonado a propósito, como un escarnio, para que lo
encontrara la servidumbre. La mujer se estremeció y rezó en silencio a cualesquiera
dioses que estuvieran escuchando para que Taraj Hurlymm hallara su propia perdición
esta noche. La gente oraría a los dioses con más fervor y constancia, se dijo para sus
adentros mientras se incorporaba de su postura arrodillada, si dieran prueba de que
escuchaban los encarecidos ruegos de los mortales más a menudo. Esta noche, por
ejemplo.
Suspiró. Aquel tratante estaba condenado.

217
 La camisa de fina seda calishita estaba empapada con su sudor; se le adhería al
cuerpo, oscura y pegajosa, mientras él subía una cuesta en medio de resoplidos,
abriéndose paso entre los matorrales a viva fuerza, rasgando sus atavíos, y continuaba la
carrera, jadeando para coger aire. El hombre no estaba en muy buena forma, y ahora,
embadurnado de sudor y mugre, y con el largo bigote colgando pringoso por la
transpiración y el polvo, su aspecto le gustó aún menos al señor de la magia.
Para empezar, había sido la apariencia del hombre la razón por la que Taraj había
ordenado capturar a este mercader. Eso y su atracción por lo exótico; los mercaderes de
lugares tan lejanos como Luthkant pasaban por Athalantar en contadas ocasiones y se
aventuraban fuera de Hastarl aún con menos frecuencia. Esta presa exótica, sin
embargo, no parecía que estuviera en posición de ofrecerle mucho juego; de hecho, el
comerciante ya empezaba a tambalearse de agotamiento, y su respiración eran unos
resuellos jadeantes y entrecortados.
Acechando a lo largo de un risco, no muy lejos del aterrado hombre, Taraj decidió
que se estaba aburriendo a más no poder. Había llegado el momento de matar.
Saltó a los arbustos desde su atalaya; ¡una esbelta pantera negra, sintiéndose veloz
y letal y viva! Exultante de poder, salvó de un brinco una cárcava estrecha y profunda;
sus zarpas resbalaron en tierra suelta durante un fugaz y excitante momento en el borde
opuesto antes de aferrarse, y acto seguido se encontró a salvo entre la maleza del otro
lado.
Salió a descubierto bruscamente en lo alto de un terraplén y saltó por encima del
luthkantino, que aulló de miedo, sacó un cuchillo del cinturón, y apuñaló el aire
vanamente, tras su estela.
¿Así que aquél era el único colmillo que tenía el hombre? En fin... Taraj dio
media vuelta, con el sedoso pelo erizado, y se abalanzó sobre el hombre. Las hojas
muertas crujieron bajo sus zarpas y se levantaron a su paso.
El calishita hizo un quiebro, lívido y con los ojos desorbitados por el terror, y
atacó con cuchilladas descontroladas al hocico de Taraj; luego dio media vuelta y echó a
correr.
Taraj lanzó un profundo rugido y salió tras él. El hombre lo oyó venir y giró sobre
sí mismo para evitar ser desjarretado. La minúscula arma brilló de nuevo al blandirla
con gestos desesperados. Taraj rugió y siguió acercándose, sin frenar la velocidad... El
aterrado hombre reculó de espaldas.
Como era de esperar, tras unos cuantos pasos precipitados sin mirar dónde ponía
los pies, tropezó con algo y cayó de nalgas, dándose un fuerte golpe. Taraj saltó sobre
él, con las fauces abiertas para propinar la primera dentellada, pero el hombre pateó con
salvaje frenesí, y el señor de la magia sintió un dolor repentino y desgarrador. Rugió al
tiempo que retrocedía de un salto, y acto seguido se volvió de nuevo hacia su víctima.
¡Que los dioses maldijeran al hombre! De repente, en las punteras de las botas del
mercader habían salido dos afiladas hojas, pequeñas pero peligrosas; una de ellas,
reluciente, parecía hacerle guiños mientras el agotado hombre permanecía tumbado
sobre la espalda, con las piernas levantadas, y la otra estaba mojada y oscurecida con su
sangre.
El señor de la magia rugió otra vez y se metió de un salto en la hierba alta más
cercana. ¡Dragón en el portón! ¡Ni siquiera podía uno fiarse de que un gordo mercader
calishita luchara limpiamente en estos días! Bueno, nunca habría tenido oportunidad de
hacerlo, admitió ásperamente, mientras el cuerpo de pantera se desmoronaba, fluía y
sufría un nuevo cambio. Una breve visita al luthkantino bajo la forma de una serpiente
escupidora de ácido corroería las armas del hombre para así acabar después con él lenta
y placenteramente. La serpiente se irguió, retorciéndose y sacudiéndose de manera

218
experimental conforme el señor de la magia se adaptaba a su nueva forma.
Un cuervo negro que había estado sobrevolando a la pantera sin ser visto se
zambulló en picado y empezó a cambiar incluso antes de llegar al herboso suelo que
aguardaba abajo.
Algo grande y oscuro se alzó de la hierba allí donde aterrizó, desplegando unas
alas semejantes a las de un murciélago y sacudiendo una larga cola: un dragón negro
agazapado entre la hierba aplastada. La bestia se inclinó hacia adelante sobre la
serpiente, que se enroscó precipitadamente sobre sí misma al tiempo que siseaba.
La serpiente escupió. El humeante ácido alcanzó al dragón en el hocico y escurrió;
a los dragones negros no los afectaban los ácidos. El dragón sonrió lentamente y abrió
sus fauces. El ácido que salió disparado de la boca del dragón consumió un árbol y dejó
a la propia serpiente humeando y retorciéndose entre la abrasada hierba que había
detrás, desprendiendo anillos en su agonía. El dragón avanzó con deliberada y
mortificante lentitud...
De alguna parte, entre los árboles, un poco más adelante, sonó el grito
desesperado lanzado por el comerciante calishita cuando vio al dragón; lo siguieron los
crujidos y chasquidos de su precipitada huida entre los árboles y la maleza.
La serpiente se hizo más grande y más oscura, y de sus costados empezaron a
brotar alas. Al tiempo que su forma crecía y se estiraba, apareció una mano y una boca
humanas durante un fugaz instante. Un anillo centelleó y la boca gritó:
—¡Kadeln! ¡Kadeln, ayúdame! ¡Por nuestro pacto, ayúdame!
El dragón avanzó pesadamente, con las garras extendidas para partir en pedazos a
la serpiente, que se estaba convirtiendo en otro dragón negro rápidamente. Un poco
más, y otro... y el dragón que era Elminster alargó la pata y descargó un zarpazo con el
propósito de desgarrar las escamas a medio formarse. La sangre salpicó y el señor de la
magia convertido en dragón aulló de dolor.
Elminster alargó el cuello para lanzar una dentellada al cuello del otro dragón y
acabar con el hechicero de una vez por todas, pero, de improviso, allí donde sólo había
hierba un momento antes, apareció un mago junto al dragón que seguía creciendo.
Elminster atisbó fugazmente los oscuros y relucientes ojos de este nuevo señor de la
magia mientras retrocedía precipitadamente. El hechicero estaba lanzando ya un
conjuro; no había tiempo para cambiar y adoptar otra forma.
Elminster agitó las alas una vez a fin de hacer perder el equilibrio al hombre y
echar a perder su conjuro, pero las ramas de los árboles se interponían en su camino.
Todavía se esforzaba por abalanzarse y lanzar una dentellada al recién llegado cuando
algo salió disparado de la mano extendida del mago y un chorro de fuego rugiente se
precipitó sobre él y lo envolvió.
La maldición de dolor de Elminster sonó como un retumbo mientras él retrocedía
precipitadamente y descargaba un latigazo con la cola, de manera que el mago tuvo que
zambullirse de cabeza al suelo, ignominiosamente, para eludir el golpe. Elminster gimió
y se elevó de un brinco.
Su cuerpo era pesado y desgarbado, pero las grandes alas batían con fuerza. Se
esforzó en el vuelo, y el viento silbó en sus oídos cuando giró y se lanzó en picado,
esperando el momento justo para escupir el ácido.
El otro dragón estaba ya casi formado a estas alturas, pero se retorcía de dolor,
enganchado en los árboles que lo rodeaban. ¡Elminster podía ocuparse primero de ese
hechicero lanza fuego!
Rugiendo, descendió del cielo, los dientes centelleando.
Las manos del hechicero hacían complicados pases, y de pronto se echó hacia
atrás de un salto para observar con expresión triunfante, y Elminster supo lo que era el

219
miedo. Intentó desplegar un ala y hacer un viraje, pero le resultó imposible. ¡Tenía las
alas inmovilizadas mágicamente!
Impotente, se zambulló en los árboles, preparándose para el choque que sabía se
iba a producir. El viento soplaba al pasar a su lado, y entonces vio su verdadera
perdición. Ante él estaba creciendo un reluciente muro de colores brillantes y
arremolinados, un arco iris de magia letal interpuesto directamente en su camino.
Elminster sólo pudo apartar la vista, aterrado, hacia el señor de la magia que
contemplaba cómo se precipitaba hacia su muerte.
—Socórreme, Mystra —musitó mientras los colores arremolinados le salían al
encuentro vertiginosamente.

Kadeln Estrella de Oloth, señor de la magia de Athalantar, rió fríamente.

—¡Ah, me encanta una buena pelea! ¡Y también escarmentar a un hechicerillo de
tres al cuarto! ¡Te lo agradezco, Taraj!
El dragón se precipitaba, irremediablemente, hacia su muro prismático. Kadeln
levantó una mano para protegerse los ojos del estallido que sabía se produciría cuando
la gran bestia pasara a través de su hechizo y se destruyeran el uno al otro.
Ocurrió, y el mundo se sacudió, y un destello cegador le hirió los ojos incluso a
través de los párpados fuertemente cerrados. Kadeln cayó de espaldas al suelo, dándose
un buen batacazo, y masculló una maldición a los dioses por poner la dura raíz de un
árbol bajo su espina dorsal. Luego parpadeó hasta recobrar la vista y rodó sobre sí
mismo para ponerse de pie. Lo rodeaban árboles quebrados y hierba abrasada y
humeante, sin que hubiera el menor rastro de ninguno de los dos dragones; sin ver por
dónde iba, cegado por el humo, apareció el gordo calishita dando tropezones, las ricas
ropas hechas jirones y con una daga aferrada en la mano temblorosa.
¡Ja! ¡Podía incluso robarle a Taraj su presa esta noche! Kadeln esbozó una tirante
y cruel sonrisa; alzó la mano para matar al hombre. Sólo le haría falta el hechizo de
menor valor que tenía. Entonces, una forma oscura se materializó en el aire delante de
él; Taraj, negro de hollín y con las ropas en jirones.
—Quítate de en medio, Hurlymm —dijo Kadeln fríamente, pero su aturdido
colega pareció no oírlo. Mmmmm... Puede que Taraj sufriera un accidente aquí, sin ojos
vigilantes que delataran después la traición de Kadeln. O tal vez no fuera prudente
acabar con este idiota perezoso, sediento de sangre, y que otro mago más poderoso
ocupara su lugar en el consejo de los señores de la magia.
Kadeln tomó una decisión, suspiró y, rodeando al atontado Taraj, levantó la mano
otra vez para arrojar un rayo letal sobre el sollozante mercader. Mientras pasaba junto a
su colega, los ennegrecidos andrajos dieron la impresión de ondear. Kadeln Estrella de
Oloth era señor de la magia desde hacía muchos años. Se volvió para ver qué forma
estaba adoptando Taraj... por si acaso.
Unos fríos ojos, azul grisáceos, surgieron de la forma en fusión para encontrarse
con los suyos sobre una nariz aguileña y una boca que le sonrió sin calidez ni alegría.
—Saludos, señor de la magia —dijo aquella boca al tiempo que un oscuro brazo
se alzaba para apartar la mano de Kadeln con un golpe. La oscura forma del otro brazo
se disparó hacia su boca—. Soy Elminster. En nombre de mi padre el príncipe Elthryn y
de mi madre la princesa Amrythale te quito la vida.
Mientras Kadeln balbucía desesperadamente las palabras de un conjuro, el
extraño, exhibiendo todavía aquella acerada sonrisa, metió un dedo en la boca del señor
de la magia. El fuego brotó violentamente en una esfera que descendió por la garganta
del señor de la magia y no encontró espacio suficiente para expandirse.
Un instante después, Kadeln Estrella de Oloth estallaba en llamas que por un

220
momento brillaron con más fuerza que el propio sol y que luego se consumieron
rápidamente en un humo flotando a la deriva. Se hizo el silencio, roto al cabo de un
momento por el desesperado gemido del calishita, al que se le pusieron los ojos en
blanco y se desplomó, inconsciente, sobre el calcinado césped.
La dama que apareció en lo alto del peñasco más próximo torció el gesto al ver la
sangre que cubría a Elminster. Éste alzó la vista hacia ella rápidamente al tiempo que
levantaba una mano para destruir a otro enemigo si era preciso, pero al reconocerla se
tranquilizó.
—Te doy las gracias, otra vez, por salvarme la vida —dijo.
Myrjala sonrió mientras descendía hacia él y extendía las manos.
—¿Para qué son los amigos, si no?
—¿Cómo lo hiciste esta vez? —preguntó El, que se acercó en dos zancadas para
abrazarla.
Ella susurró algo e hizo un pequeño signo con una mano, y la sangre del señor de
la magia desapareció de manera repentina. Elminster bajó la vista, sacudió la cabeza y
después enlazó los brazos alrededor de la mujer y la besó.
—Déjame respirar, joven león —dijo finalmente Myrjala, echando la cabeza hacia
atrás—. Respondiendo a tu pregunta, utilicé este conjuro que tanto te gusta: intercambio
de gente. Taraj fue el dragón que se estrelló contra el muro mágico, y a ti te dirigí en la
adopción de su apariencia.
—Te necesito, después de todo —declaró Elminster, mirando sus oscuros,
misteriosos ojos.
—Todavía queda mucho por hacer en Athalantar, oh, príncipe —respondió ella,
sonriente—. Y te necesito entero para que lo hagas.
—Estoy perdiendo mi... sed de matar señores de la magia.
Los brazos de Myrjala lo estrecharon con más fuerza.
—Lo entiendo y te respeto aún más por ello, El, pero, ahora que hemos empezado,
tenemos que acabar con todos o lo único que habremos conseguido para la gente de
Athalantar es cambiar los nombres y las caras de quienes los gobiernan con mano de
hierro. ¿Es todo lo que quieres hacer para vengar a tus padres?
Cuando Elminster la miró sus ojos brillaban con dureza.
—¿Quién es el siguiente señor de la magia al que hay que matar? —inquirió.
—Seldinor —contestó Myrjala, casi sonriendo, mientras se daba media vuelta.
—¿Por qué él, precisamente?
—Has sido mujer durante un tiempo. Cuando te cuente sus últimos proyectos,
entenderás el porqué mucho mejor que la mayoría de los insolentes jovencitos que se
llaman a sí mismos hechiceros.
—Temía que ibas a decir algo así —asintió Elminster sin sonreír.
De repente estuvieron rodeados de elfos que parecieron salir de los propios
árboles. Braer buscó los ojos de Elminster.
—¿Quién es esta hechicera? —preguntó.
—Al hond ebrath, ucl tath shantar en tath lalala ol hond ebrath —respondió
Myrjala por sí misma.
—¿Qué has dicho? —quiso saber El.
—Una verdadera amiga, como los árboles y el agua son verdaderos amigos —
tradujo Myrjala quedamente, los ojos profundamente oscurecidos.
El elfo que había desafiado a Elminster en el estanque se adelantó.
—Una arrogante presunción, señora, para venir de alguien que vive y luego
muere, mientras que los bosques y los arroyos perduran para siempre —comentó.
Myrjala volvió la cabeza, su porte tan alto y tan regio como el de cualquier elfo.

221
 —Te sorprendería mi longevidad, Ruvaen, como antes les ocurrió a muchos otros
de los tuyos.
—¿Cómo sabes mi nombre? —replicó el elfo, que retrocedió, el entrecejo
fruncido—. ¿Quién...?
—Calma —intervino Braer—. Estos asuntos se hablan mejor en privado, de uno a
otro. Ahora tenemos mucho que planear y preparar. La prueba ha sido puesta y
superada. Tal vez Elminster no habría sobrevivido por sí solo, pero también los señores
de la magia eran dos y ambos están muertos. ¿Alguno de vosotros lo discute?
El silencio fue la única respuesta y el elfo se volvió hacia Ruvaen, sin pronunciar
una palabra. El arquero lo miró, asintió con un cabeceo, y luego se dirigió a Elminster.
—El Pueblo luchará a tu lado por Athalantar si tú mantienes la promesa que nos
hiciste cuando juramos ayudarte.
—Lo haré —contestó Elminster, que tendió la mano.
Tras unos largos instantes, Ruvaen hizo otro tanto y se aferraron por los
antebrazos con fuerza, de guerrero a guerrero. A su alrededor, los elfos reunidos del
bosque Elevado lanzaron vítores entusiastas: la celebración más ruidosa que cualquier
elfo de Athalantar había hecho en muchos años.

Unos ojos viejos, sabios, observaron a elfos y humanos mientras sus figuras se
desdibujaban en las profundidades del cristal y luego se desvanecían lentamente. ¿Qué
hacer?
Sí, ¿qué? El chico no era más que otro joven tejedor de conjuros cegado por la
gloria, pero la mujer... No había visto un dominio de la magia así desde... Estrechó los
ojos y luego se encogió de hombros.
No había tiempo que perder en ociosos recuerdos. Nunca lo hay.
Tenía que advertir a todo el mundo y después... Pero, no. Antes, que estos dos
destruyeran a Seldinor.

222
 16
Cuando los magos guerrean

Una estrella se precipita y estalla en la costa

pero sólo es la primera de muchas, muchas otras.
Atizad bien el fuego y atrancad todas las puertas
porque ésta es la noche en que los magos guerrean.

Angarn Dunharp
De la balada Cuando los magos guerrean
Año de la Espada y las Estrellas

Las hojas susurraron. En respuesta a ese leve sonido, Helm giró veloz sobre sí
mismo, llevándose la mano a la empuñadura de la espada. De detrás de un árbol salió el
silencioso guerrero elfo que sabía se llamaba Ruvaen; la capa gris que tan difícil era de
ver ondeaba a su alrededor. Lo acompañaba otro elfo. De algún modo, sus semblantes
impasibles traslucían un estado de ánimo más sombrío del habitual.
—¿Qué noticias traéis? —preguntó Helm sin andarse con rodeos. Ni los elfos ni
los caballeros eran dados a desperdiciar palabras.
Ruvaen mostró algo que le ocupaba la palma de la mano; algo transparente, de
bordes pulidos, sin color, como un diamante del tamaño de un puño. Tenía adheridos
unos pegotes de musgo. Helm bajó la vista hacia el objeto y enarcó las cejas en un gesto
interrogante.
—Es un cristal visualizador, que utilizan los hechiceros humanos —explicó
Ruvaen someramente.
—Los señores de la magia —dijo Helm, sombrío—. ¿Dónde lo encontrasteis?
—En una cañada, no muy lejos de aquí —contestó el otro elfo al tiempo que
señalaba la umbría zona del bosque.
—Uno de tus hombres lo ocultaba bajo el musgo —añadió Ruvaen—. Cuando no
lo utilizaba.
Helm Espada de Piedra soltó el aire en un prolongado suspiro.
—Así que quizá sepan todos nuestros planes y se estén riendo de nosotros en este
mismo momento.
Los dos elfos no tuvieron que responder. Ruvaen soltó el cristal suavemente en la
callosa palma de Helm y le apretó el hombro.
—Esperaremos arriba, en los árboles —dijo—, por si nos necesitas.
Helm asintió con un cabeceo, sin apartar la mirada del cristal que tenía en la
mano. Luego alzó la cabeza para contemplar la floresta con gesto pensativo. ¿Quién
entraba en el bosque con más frecuencia en aquella dirección para aliviar sus
necesidades?
Su curtido semblante cambió de expresión, endureciéndose. Helm guardó el
cristal bajo la pechera de la túnica con un gesto brusco y lanzó un sonido corto, como
un ladrido. Uno de sus hombres, que descuartizaba un ciervo a poca distancia, alzó la
cabeza de su tarea. Sus ojos se encontraron a través de los árboles, y Helm hizo un gesto
de asentimiento. El hombre se volvió y repitió el mismo sonido.
Pronto, todos estaban reunidos, la veintena, más o menos, de caballeros que Helm

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había llevado con él a las profundidades del bosque Elevado; todos los que todavía se
atrevían a blandir un arma en abierto desafío a los señores de la magia, amparándose
tras el fino escudo de misterio elfo y proporcionando a la Buena Gente una primera
línea de espadas y arcos con la que impedir que las hachas de los leñadores talaran un
nuevo y mayor Athalantar sin oposición.
La magia de los elfos los ocultaba a la visión de los hechiceros que regían
Athalantar, pero no era muy eficaz para el combate mágico, aparte de apagar fuegos y
encubrir a la gente del Pueblo. La amenaza de hechizos elfos más importantes había
mantenido a los señores de la magia a raya hasta ahora, por lo menos. Ello había dado
tiempo a Helm para planear un levantamiento que tal vez podría —sólo tal vez, con la
ayuda de los dioses— aniquilar este gobierno autoritario de hechiceros, y devolverle el
tranquilo Athalantar por el que había luchado y al que había amado tanto tiempo atrás.
Así que habían atacado, de noche y por sorpresa, para desaparecer de nuevo entre los
árboles o perecer bajo una tormenta de conjuros, en tanto que los largos años se hacían
interminables y Helm se sentía más desesperado conforme el Athalantar de su juventud
se desvanecía lentamente en el pasado.
Los crudos inviernos y los amigos muertos lo habían ido endureciendo,
enseñándole a ser paciente. Sin embargo, ahora, este cristal cambiaba las cosas. Si los
señores de la magia conocían el número de sus fuerzas, los nombres, los proyectos y los
campamentos, tendrían que atacar enseguida, ya, u olvidarse del tema, si querían tener
alguna oportunidad de sacar en limpio algo más que una tumba anónima o servir de
alimento a los lobos.
Aguardó en silencio, el semblante pétreo, hasta que el más impaciente de sus
hombres —Anauviir, por supuesto— habló:
—Eh, Helm, ¿qué pasa?
Sin pronunciar una palabra, Helm se volvió hacia Halidar al tiempo que alzaba el
cristal visualizador. El rostro de Halidar se puso lívido. El hombre se levantó de un salto
y giró sobre sí mismo con rapidez para darse a la fuga, pero entonces lanzó una
exclamación ahogada y cayó hacia atrás lentamente, hasta quedar recostado en Helm. El
viejo caballero permaneció impasible mientras el traidor se deslizaba poco a poco por su
pecho y se desplomaba en el suelo del bosque. La daga de Anauviir sobresalía de la
garganta de Halidar, justo debajo de la boca contraída. Helm se agachó para extraer el
arma en completo silencio; la limpió y se la devolvió a su propietario. Halidar siempre
había sido rápido... y Anauviir siempre lo había sido más. Helm levantó el cristal para
que todos lo vieran.
—Los señores de la magia nos han tenido vigilados —anunció tajantemente—.
Puede que desde hace años.
—Los semblantes se tornaron pálidos a su alrededor—. Ruvaen, ¿te sirve esto
para algo? —preguntó mientras alzaba el brazo en el que sostenía el cristal.
Algunos de sus hombres miraron hacia arriba, sin poder evitarlo, aunque para
entonces todos sabían que no verían otra cosa que hojas y ramas.
—Utilizado de forma adecuada puede hacer arder la mente de un señor de la
magia —respondió una voz musical, suave.
Hubo un murmullo de aprobación, y Helm arrojó el cristal a lo alto, hacia las
ramas que había encima. No volvió a caer.
Con la mano todavía levantada, Helm miró a sus hombres, en derredor. Sucios, de
mirada sombría y armados como si fueran una especie de guardias personales
mercenarios de los que contratan hombres gordos y opulentos para darse tono. Le
sostuvieron la mirada, demacrados y ceñudos. Helm los quería a todos. Si hubiera
contado con otros cuarenta guerreros como éstos, habría podido labrar un nuevo

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Athalantar a pesar de los señores de la magia. Pero no era así. Cuarenta hombres de
menos, pensó, no por primera vez. Mejor dicho, ahora, cuarenta y uno...
—Mantened la calma, caballeros —sonó la armoniosa voz de Ruvaen
inesperadamente en los árboles que tenían encima—. Se acerca un hombre que hablará
con vosotros. No trae malas intenciones.
Helm alzó la cabeza, sobresaltado. Los elfos no permitían que otros humanos se
aventuraran tan dentro del bosque... Y entonces algo empezó a hacerse visible detrás de
un árbol cercano. Anauviir lo vio al mismo tiempo que Helm y emitió un siseo de
alarma a la par que aprestaba su arma. Entonces la borrosa figura adelantó un paso, y las
brumas mágicas se desvanecieron a su alrededor.
El viejo caballero se quedó boquiabierto.
—Bien hallado, Helm —dijo una voz que había creído que no volvería a oír
jamás.
Tanto tiempo sin verlo... Estaba convencido de que el chico había muerto a manos
de uno u otro señor de la magia, pero no... Helm tragó saliva, se estremeció y luego se
inclinó sobre una rodilla al tiempo que ofrecía su espada. Entre sus hombres sonaron
murmullos de sorpresa.
—¿Quién es éste, Helm? —inquirió Anauviir con tono cortante, el arma
levantada, y la mirada prendida en el delgado recién llegado de nariz aguileña. Sólo un
hechicero o un gran sacerdote podía materializarse en el aire de esa forma.
—Levántate, Helm —dijo Elminster sosegadamente, poniendo una mano en el
brazo del viejo caballero.
Helm se incorporó, se volvió hacia sus hombres y anunció:
—Arrodillaos si os consideráis auténticos caballeros de Athalantar, porque éste es
Elminster, hijo de Elthryn, el último príncipe libre del reino.
—¿Un señor de la magia? —preguntó, desconfiado, alguien.
—No —respondió Elminster en voz queda—. Un hechicero que necesita de
vuestra ayuda para destruir a los señores de la magia.
Lo contemplaron fijamente, inmóviles, hasta que, uno tras otro, repararon en la
furibunda mirada de Helm e hincaron la rodilla en el suelo alfombrado de hojas caídas.
Elminster esperó hasta que el último, Anauviir, se hubo arrodillado.
—Levantaos, todos vosotros —dijo entonces—. En este momento no soy príncipe
de nada, y lo que preciso son aliados, no cortesanos. He aprendido magia suficiente para
derrotar a esos hechiceros, creo. Pero sé que cuando cualquier señor de la magia se
encuentra en problemas, llama a otro en su ayuda y, en un par de segundos, me
encontraría con cuarenta o más entre manos.
Sonaron unas risitas lúgubres, y los caballeros se aproximaron inconscientemente.
Helm lo vio en sus semblantes y lo sintió dentro de sí: por primera vez en muchos años,
verdadera esperanza.
—Cuarenta son demasiados para mí —prosiguió Elminster—, y tienen a sus
órdenes muchos soldados, demasiados para mi gusto. Los elfos han aceptado combatir
conmigo en los próximos días para limpiar esta tierra de señores de la magia para
siempre, y espero encontrar otros aliados en Hastarl.
—¿En Hastarl? —repitió Anauviir, sobresaltado.
—Sí. Antes de que haya transcurrido una decena de días, tengo planeado atacar
Athalgard. Lo único que me falta son unos buenos espadachines. —Miró en derredor a
los guerreros, marcados de cicatrices y sin afeitar—. ¿Estáis conmigo?
Uno de los caballeros alzó los ojos para encontrarse con los del príncipe.
—¿Cómo sabemos que esto no es una trampa? Y, si no lo es, ¿cómo estamos
seguros de que tus hechizos son lo bastante poderosos para no fracasar una vez que

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estemos dentro de ese castillo, sin salida?
—Yo albergaba esas mismas dudas —sonó la voz de Ruvaen desde arriba—, y
exigí que este hombre demostrara su valía. Ha matado a dos señores de la magia en lo
que va de día, y otra maga trabaja con él. No temáis en lo referente a que falle su magia.
—Y fijaos —añadió Helm—. Conozco al príncipe desde el día en que el dragón
del mago real asesinó a sus padres y él me juró, siendo todavía un chiquillo, no lo
olvidéis, que algún día vería muertos a todos los señores de la magia.
—Ha llegado el momento —declaró Elminster con voz acerada—. ¿Puedo contar
con los últimos caballeros de Athalantar?
Hubo murmullos y arrastrar de pies en el suelo.
—Si se me permite —empezó Anauviir, vacilante—, quisiera hacer una pregunta.
¿Cómo puedes protegernos de los hechizos de los señores de la magia? Celebraría la
posibilidad de acabar con unos cuantos brujillos y soldados, pero ¿cómo podría,
cualquiera de nosotros, acercarse lo bastante a ellos para tener esa posibilidad?
—Los elfos combatirán a vuestro lado —se oyó de nuevo la voz de Ruvaen—.
Nuestra magia os ocultará o protegerá siempre que nos sea posible, para que así podáis
enfrentaros a vuestros enemigos espada contra espada por fin.
Hubo murmullos de aprobación a estas palabras, pero Helm se adelantó y levantó
las manos pidiendo silencio.
—Os he dirigido, pero esto es algo que cada uno debe decidir por sí mismo... Por
muchas frases grandilocuentes que intercambiemos aquí, la muerte no es un resultado
tan improbable. —El viejo caballero escupió en las hojas que había a sus pies con gesto
absorto y añadió—: Sin embargo, pensad esto: la muerte también nos llegará si decimos
no y continuamos escondiéndonos en el bosque. Los señores de la magia están
diezmándonos poco a poco, hombre a hombre... Rindol, Thanask... Conocíais a todos
los que han caído, y no pasan dos semanas sin que los soldados no nos busquen en cada
cueva y soto donde nos escondemos. Dentro de un verano, dos a lo sumo, nos habrán
cazado a todos. En cualquier caso, nuestras vidas están perdidas, así que ¿por qué no
emplearlas en forjar un arma con la que nos llevemos por delante a uno o dos señores de
la magia antes de caer nosotros?
Entre los caballeros hubo muchas cabezas que asintieron en silencio, y armas que
fueron enarboladas. Helm se volvió hacia Elminster con una sonrisa en la que no había
ni el menor atisbo de alegría.
—Estamos a tus órdenes, mi príncipe —dijo.
Elminster miró a su alrededor, a todos ellos.
—¿Estáis conmigo? —preguntó directamente. Hubo asentimientos de cabeza y
«síes» mascullados. El príncipe se inclinó hacia adelante y dijo—: Necesito que todos
vayáis a Hastarl, pero no juntos sino en pequeños grupos o de dos en dos, para no llamar
la atención y que no os mate al mismo tiempo algún señor de la magia vigilante. Justo
fuera de las murallas, río arriba, hay un foso donde se queman los cadáveres y los
desperdicios; los mercaderes acampan a menudo en sus inmediaciones. Reuníos allí
antes de que hayan transcurrido diez días y buscadme a mí o a un hombre que se llama
Farl. Vestíos como buhoneros o comerciantes; los elfos han preparado vino de menta
para que lo llevéis como mercancía... —Elminster les sonrió y añadió con malicia—:
Procurad no beberos todo antes de llegar a Hastarl.
Estallaron risas divertidas en esta ocasión, y los ojos de los hombres brillaron de
ansiedad.
—Hay una caravana de provisiones que se dirige a las plazas fuertes orientales y
que acaba de partir del fuerte de Heldon —dijo Helm con excitación—. Estábamos
debatiendo si corríamos el riesgo de atacarla. ¡Nos proporcionaría ropas, monturas,

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bestias de carga y carretas!
—¡Estupendo! —aprobó Elminster, sabiendo que ahora no podría detenerlos
aunque lo quisiera. El ansia de combate les iluminaba los ojos; era una llama que él
había avivado y que ardería hasta que ellos, o los señores de la magia, estuvieran todos
muertos. Sonaron gritos de anhelante aprobación. Helm atrajo la mirada de todos los
caballeros hacia la suya, y, desenvainando su vieja espada, la enarboló sobre su cabeza
y se fue dando la vuelta.
—¡Por Athalantar y la libertad! —gritó, y la voz resonó entre los árboles.
Veinte espadas centellearon en respuesta al tiempo que sus dueños coreaban las
palabras. Acto seguido se pusieron en marcha, corriendo con empeño hacia el sur, entre
los árboles, con las espadas desenvainadas reluciendo en sus manos, y Helm a la cabeza.
—Te doy las gracias, Ruvaen —dijo Elminster mirando las hojas en lo alto—.
Protegedlos en su camino hacia el sur, ¿quieres?
—Por supuesto —contestó la voz musical—. Ésta es una batalla que ningún elfo o
humano leal a Athalantar debería perderse. Además, debemos mantenerlos bajo estrecha
vigilancia, por si hubiera más traidores entre los caballeros.
—Sí, bien pensado —aceptó Elminster—. No se me había ocurrido esa idea. He
de irme.
Hizo un breve gesto con una mano y desapareció. Los dos elfos descendieron del
árbol para asegurarse de que todas las lumbres de cocinar de los caballeros estaban bien
apagadas. Ruvaen miró hacia el sur, sacudió la cabeza y se apartó de los últimos hilillos
de humo que arrastraba el viento.
—Qué gente tan precipitada —comentó el otro elfo, sacudiendo también la cabeza
—. La prisa nunca trae nada bueno.
—No, nada bueno —se mostró de acuerdo Ruvaen—. Sin embargo, serán ellos
los que, con su temeridad e ingente proliferación, gobernarán este mundo antes de que
nuestro tiempo haya pasado.
—Me pregunto cómo serán los Reinos entonces —repuso el otro elfo con gesto
sombrío, mirando hacia el sur, a los árboles por donde los humanos habían
desaparecido.

Ocho días después, el dorado sol de la tarde vio a dos cuervos posarse en un árbol
atrofiado, justo al otro lado de las murallas de Hastarl. Las ramas se mecieron un
instante bajo el peso de las aves y luego, de repente, no había nada en ellas. Dos arañas
se escabullían tronco abajo entre las fisuras y cicatrices de la corteza; poco después
desaparecían por las grietas de la pared de cierta posada.
La bodega bajo las calles estaba siempre desierta cuando el sol se encontraba alto;
una circunstancia afortunada ya que las dos arañas se deslizaron hacia un rincón
mohoso, se separaron cierta distancia y, de repente, dos mujeres bajas, gruesas,
marcadas de viruela y de edad avanzada aparecieron una frente a la otra. Se examinaron
mutuamente los mechones de cabello blanco, las ropas raídas, los encorvados y orondos
cuerpos... y empezaron a rascarse al mismo tiempo.
—Oh, vaya, estás preciosa, querida —dijo con voz trémula y en tono sarcástico
Elminster.
Myrjala le pellizcó una mejilla y cacareó:
—¡Oh, qué cosas tan bonitas dices, chica!
Juntas, cruzaron la bodega con andares bamboleantes hacia la escalera que llevaba
a los establos.

Seldinor Manto de Tormenta estaba sentado en su estudio, rodeado por doquier de

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gruesos tomos colocados en anaqueles. Frunció el ceño. Llevaba dos días intentando
injertar mediante la magia los agrietados y extirpados labios de una mujer —todo
cuanto quedaba de la última fulana que había tomado para su satisfacción sexual— en el
gólem a medio terminar que tenía ante sí. Podía unirlos con la hundida carne gris
purpúrea que rodeaba el agujero dentro del cual había colocado los dientes, sí... No
obstante, hacer que se movieran otra vez, como debían y no a su aire, estaba resultando
un problema. ¿Por qué ahora precisamente, después de haber tenido éxito con tantos
gólems? ¿Qué maldición había caído sobre éste?
Suspiró, bajó las piernas del escritorio, donde las había tenido apoyadas, y se puso
de pie. Si dejaba en suspenso el conjuro de carne deslizándose y lo hacía surtir efecto al
tiempo que descargaba rayos sobre la cosa... En fin, habría que probar. Levantó las
manos y empezó a pronunciar las complicadas sílabas con la rápida seguridad que da
una larga práctica.
Hubo un destello de luz, y el hechicero se inclinó con gesto anhelante para
observar a los labios uniéndose a la llagada carne viva de la cabeza carente de rasgos.
Temblaron. Seldinor esbozó una sonrisa tirante al recordar la última vez que los había
visto hacer eso mismo... La mujer había pedido clemencia...
Llevó a cabo su conjuro más especial de todos, el que acoplaba al gólem con el
intelecto de un familiar despojado de miembros al que había preparado la noche
anterior. Colgado en su jaula, lo miró con mudo e impotente horror durante un fugaz
instante antes de que el conjuro se impusiera y la luz de sus ojos se apagara. Ahora, si
las cosas iban bien por fin...
Los labios se movieron en el rostro, por lo demás, carente de rasgos; esbozaron
una sonrisa a la que Seldinor respondió complacido, y pronunciaron una palabra:
—¡Amo!
—¿Sí? —Seldinor se erguía ante la cosa con actitud triunfal—. ¿Me conoces?
—Muy bien —fue la susurrante, silbante respuesta—. Muy bien.
Y los brazos del gólem se alzaron con aterradora velocidad para agarrarlo por la
garganta. Debatiéndose para respirar, y mientras trazaba conjuros en el aire con frenesí,
Seldinor tuvo tiempo para echar una última y horrorizada mirada a un ojo mágico que
apareció en el rostro sin rasgos y le hizo un guiño antes de que el gólem le partiera el
cuello como si fuera una ramita. A continuación, el gólem dio rienda suelta a toda su
pasmosa fuerza durante un momento, y arrancó la cabeza del hechicero del cuerpo
provocando una sangrienta lluvia de muerte...

Unos ojos viejos, sabios, vieron cómo la cabeza de Seldinor surcaba su estudio
por el aire. Bajo los ojos vigilantes, los labios se afinaron en una sonrisa de satisfacción.
Hizo un ademán sobre el cristal visualizador con el que borró la escena y se dio media
vuelta. Había llegado el momento de prepararse contra esta amenaza que afectaba a
todos, ahora que su odiado rival había muerto, y además de un modo tan apropiado...
Soltó una risita, musitó una palabra que mantenía a raya los rayos defensores, y
apretó el bolinche de lo alto de una maciza escalera de madera. Se abrió a su toque y del
hueco sacó dos varitas; se las metió bajo las mangas, dentro de unas fundas cosidas a la
túnica bajera, y después extrajo un trozo de tela pequeño y doblado. Con cuidado, lo
desdobló y se lo metió por la cabeza; semejaba una calavera con incrustaciones de
muchas piedras preciosas diminutas. Regresó junto al cristal, cerró los ojos y apeló a su
voluntad. Unas minúsculas motas de luz empezaron a relucir y titilar en la red de gemas.
Las luces se mecieron atrás y adelante entre las gemas conforme el viejo
articulaba en silencio unas palabras y trazaba símbolos invisibles; la calavera se
desvaneció lentamente, haciéndose invisible. Cuando hubo desaparecido por completo,

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abrió de nuevo los ojos. Las pupilas se habían tornado en algo rojo y reluciente.
Mirando sin ver a lo lejos, el viejo le habló al cristal:
—Undarl. Ildryn. Malanthor. Alarashan. Briost. Chantlarn.
Cada nombre hizo aparecer una imagen en el aire, sobre su cabeza. Mirando hacia
arriba, vio a las seis imágenes aproximarse a sus propios cristales y poner las manos
sobre ellos. Ahora eran suyos. Sonrió, lenta y fríamente, cuando la magia de su corona
se extendió para dominar sus voluntades.
—Habla, Ithboltar —dijo uno de los hechiceros bruscamente.
—¿Qué ocurre, oh, Anciano? —preguntó otro, de un modo más respetuoso.
—Colegas —empezó quedamente, y luego añadió—: pupilos. —Nunca estaba de
más recordárselo—. Estamos en peligro a causa de dos magos forasteros. —De su
mente surgieron imágenes del joven de nariz aguileña y de la esbelta mujer de ojos
oscuros.
—¿Dos? ¿Un muchacho y una mujer? Anciano, ¿has entrado de golpe en la
chochez? —preguntó Chantlarn con sorna.
—Hazte esta pregunta, joven y sabio mago —replicó Ithboltar con palabras
precisas y agradables—: ¿Dónde están Seldinor y Taraj y Kadeln? Y luego lo vuelves a
pensar.
—¿Quiénes son esos dos? —preguntó otro señor de la magia secamente.
—Unos rivales de Calimshan, quizás, o pupilos de los que huyeron de Netheril y
volaron lejos, al sur, aunque he visto a la mujer una o dos veces con anterioridad,
recorriendo las comarcas al oeste de aquí.
—Yo he visto al chico —intervino Briost de repente—, en Narthil, y lo había
dado por muerto.
—Y ahora nos están matando a nosotros, uno por uno —dijo Ithboltar con calma
aterciopelada—. ¿Se te han terminado las ganas de bromear, Chantlarn? Debemos
actuar juntos contra ellos antes de que caiga alguno más de nosotros.
—Ah, Anciano... ¿Otra defensa del reino a la desesperada? —La voz de
Malanthor sonaba exasperada—. ¿No puede esperar hasta mañana? —Todos lo vieron
mirar por encima del hombro y dedicar una sonrisa de ánimo a alguien a quien no veían.
—¿Divirtiéndote con tus aprendizas otra vez, Malanthor? —se mofó Briost.
Malanthor hizo un gesto grosero y se apartó de su cristal.
—Hasta mañana, pues —se apresuró a decir Ithboltar—. Hablaré con todos
vosotros entonces. —Interrumpió el contacto y sacudió la cabeza. ¿Desde cuándo todos
sus pupilos, en otros tiempos deseosos de dominar el mundo a su capricho, se habían
convertido en unos necios tan apáticos e indulgentes con sus propios excesos? Siempre
habían sido desconsiderados y arrogantes, pero ahora...
Se encogió de hombros. Quizá mañana descubrieran lo equivocado de su conducta
si estos dos forasteros seguían matando señores de la magia. Al menos ahora, con la
corona, podía obligar a los hechiceros de Athalantar a entrar en batalla, de modo que
estos adversarios no encontrarían a muchos más de ellos solos y desprevenidos. Y nada
a este lado de las tumbas de los archimagos de Netheril, aparte de un dios, podía
albergar la esperanza de resistir el poderío mágico de los señores de la magia de
Athalantar unidos. Y los dioses interesados en el Reino del Ciervo no parecían abundar
hoy en día.

—Sí —dijo Elminster quedamente—. En este edificio de aquí.

Braer y otro de los elfos asintieron en silencio y se adelantaron para tocar los
hombros de El. Mientras se difuminaba en la forma de espectro, los oyó musitar
suavemente, tejiendo conjuros encubridores más potentes de lo que nunca había visto.

229
 Sólo ellos podían oírlo aún, así que les dio las gracias antes de pisar fuera del
tejado y volar bajo la luz de la luna hasta la ventana que había más abajo. Únicamente
un amuleto brilló a su vista de mago, pero sus experimentados ojos vieron algo más:
una trampa que Farl había preparado en otro lugar hacía años. Una pesada hacha de
carnicero había sido conectada a un cordel de manera que se descargara sobre el
alféizar. La forma de Elminster, semejante a un jirón de niebla, se deslizó junto a la
trampa y entró en la habitación. Se desplazó velozmente hacia un lado de la ventana
para evitar ser visto perfilado contra la luz de la luna, así como para eludir los dardos
impregnados con soporífero que se dispararían cuando alguien pisara la tabla del suelo
que había debajo de la ventana.
Los elfos habían hecho que su forma insustancial fuera totalmente invisible;
Elminster se desplazó a través del cuarto hacia los familiares ronquidos. Provenían de
un lecho de dosel cerrado, más grande de lo que El había visto jamás. El príncipe
arqueó las cejas ante semejante opulencia. En verdad, Farl había llegado lejos en cuanto
a prosperidad.
Había otra trampa de cordel justo detrás de las colgaduras de la cama. Elminster la
sobrepasó sin problemas y se arrellanó en una cómoda postura, sentado al pie de la
cama. Los durmientes habían apartado a un lado la ropa de cama en la calidez de la
noche y yacían expuestos a su vista: Farl boca arriba, con un brazo extendido
posesivamente sobre el pequeño y terso cuerpo de la mujer que se acurrucaba contra él:
Tassabra.
Elminster la contempló con anhelo un instante. Su belleza, su inteligencia y su
amabilidad siempre lo habían excitado, pero... Uno hace elecciones, y él había elegido
vivir esta vida. Al menos, ella y Farl habían hallado juntos la felicidad, y no habían
muerto a manos de los Garras de la Luna.
Cabía la posibilidad de que hallaran la muerte en las próximas noches por su
causa, desde luego. Elminster suspiró, pronunció una palabra que les permitiría verlo y
oírlo, y luego dijo en voz queda:
—Bien hallado, Farl. Bien hallada, Tass.
Los ronquidos de Farl cesaron de manera repentina; Tass se puso tensa y despertó
de inmediato. Su mano se deslizó bajo la almohada, buscando la daga que El sabía tenía
que estar allí.
—Tranquilizaos —dijo—, porque no quiero haceros daño alguno. Soy Eladar, y
vuelvo para rogaros que me ayudéis a salvar Athalantar.
Para entonces, también Farl estaba despierto. Se sentó y se quedó boquiabierto, en
tanto que Tassabra dejaba escapar un gritito de sorpresa y se inclinaba hacia adelante
para mirarlo de hito en hito.
—¡Eladar! ¡Eres tú! —Saltó sobre él para abrazarlo y fue a caer, pasando a través
de su figura sentada, a los pies de la cama, apoyada sobre los antebrazos—. Pero
¿qué...?
—Una proyección, una simple imagen —le dijo Farl mientras alzaba el arma que
sostenía en la mano—. ¿Eres realmente tú, El?
—Por supuesto que sí —contestó—. Si fuera un señor de la magia no estaría aquí
sentado sin más, ¿no te parece?
—¿Ahora eres mago? —Tassabra estrechó los ojos y pasó las manos a través de la
imagen—. ¿Dónde estás realmente?
—Aquí —repuso El—. Sí, ahora soy algo así como un mago. He tomado esta
forma para salvar todas vuestras..., eh, amistosas trampas.
Tassabra se puso en jarras.
—Si realmente estás aquí, El —dijo severamente—, ¡hazte sólido! ¡Quiero

230
sentirte! ¿Cómo voy a besar una sombra?
—De acuerdo —sonrió Elminster—. Pero, por tu propio bien, deja de agitar las
manos a mi alrededor.
Ella hizo lo que le pedía, y el mago musitó unas pocas palabras; de repente volvió
a ser sólido y pesado. Tassabra lo abrazó con ganas, y su suave piel se frotó contra el
oscuro cuero de las ropas de él. Farl los rodeó a ambos con los brazos y los estrechó
fuertemente.
—Por los dioses, cómo te he echado de menos, El —dijo con voz ronca—.
Pensaba que no te volvería a ver.
—¿Dónde has estado? —inquirió Tassabra mientras le pasaba las manos por el
rostro y el pelo y reparaba en los cambios ocasionados por el tiempo.
—Por todo Faerun, aprendiendo suficiente hechicería para destruir a los señores
de la magia.
—¿Todavía esperas que...?
—Antes de que haya amanecido tres veces —lo interrumpió El—, si me ayudáis.
Los dos lo miraron boquiabiertos.
—Ayudarte ¿cómo? —preguntó Farl con el ceño fruncido—. Empleamos un
montón de tiempo sólo para eludir las crueldades de esos hechiceros con las que nos
topamos de forma accidental. ¡No tenemos la menor posibilidad de resistir ningún tipo
de ataque deliberado realizado por uno solo de ellos!
—Nos hemos construido una buena vida aquí, El —dijo Tassabra, asintiendo con
actitud seria—. Los Garras de la Luna ya no existen. Tenías razón, El: eran
herramientas de los señores de la magia. Ahora dirigimos los Manos de Terciopelo
juntos, y las inversiones astutas y el comercio nos proporcionan más dinero que lo que
nunca obtuvimos colándonos de noche por las ventanas.
Elminster envió un pensamiento a Braer y supo que volvía a estar oculto. Captó
un apreciativo «bonita chica», dicho por el otro elfo, antes de volver su atención de
nuevo a la pareja que tenía delante.
—¿Podéis verme ahora? —preguntó. Farl y Tass sacudieron las cabezas.
»Tampoco podéis tocarme, ni siquiera con un hechizo —les dijo Elminster—.
Tengo aliados poderosos y os pueden ocultar del mismo modo que ahora me están
encubriendo a mí. ¡Podríais robar y apuñalar a los señores de la magia sin temer sus
poderes!
—¿De veras? —Farl estaba tenso. Sus ojos, brillantes, se estrecharon—. ¿Y
quiénes son esos aliados?
Elminster envió un fugaz mensaje a Braer: ¿Puedo?
Deja esto de nuestra cuenta, le llegó la cálida respuesta. Al cabo de un momento,
oyó tras de sí el susurro de las colgaduras del lecho. Tass dio un respingo, y la mano de
Farl se tensó sobre el arma que guardaba bajo las ropas de la cama.
Elminster supo que los dos elfos habían aparecido detrás de él aun antes de oír la
musical voz de Braer.
—Disculpad esta intrusión, dama y caballero —dijo el elfo—. No tenemos por
costumbre entrar en los dormitorios ajenos, pero pensamos que esta ocasión de liberar al
reino es de gran importancia. Si combatís a nuestro lado, lo consideraremos un honor.
Elminster vio parpadear a sus viejos amigos; los elfos debían de haber
desaparecido repentinamente. Oyó caer de nuevo las colgaduras del lecho. Tass cerró la
boca, que todavía tenía abierta, no sin cierto esfuerzo.
—¿Un honor? —repitió Farl sin salir de su asombro—. ¿Los elfos considerarían
un honor luchar con nosotros?
—Elfos —musitó Tassabra—. ¡Elfos de verdad!

231
 —Sí —asintió El, sonriente—, y con su magia podemos derrotar a los tiranos
hechiceros.
—Quisiera hacerlo... ¡Dioses, quisiera hacerlo! —declaró Farl—. Pero... todos
esos soldados...
—No lucharéis solos —le dijo El—. Junto a vosotros, cuando llegue el momento
del combate declarado, estarán los Caballeros del Ciervo.
—¿Los desaparecidos caballeros de Athalantar? —Tass no salía de su asombro.
—¡Más leyendas de niños! —Farl hizo un gesto de incredulidad—. Yo... Esto
parece un sueño... ¿De verdad tienes intención de...? —Sacudió la cabeza para aclararse
las ideas y preguntó—: ¿Cómo conseguiste que los elfos y los caballeros te apoyaran?
—Son leales a Athalantar —respondió El sosegadamente—, y respondieron a la
llamada de su último príncipe.
—¿Y quién es ése?
—Yo —contestó, tajante—. Eladar el Oscuro también es... Elminster, hijo del
príncipe Elthryn. Soy un príncipe de Athalantar.
Farl y Tass lo miraron de hito en hito y luego, tembloroso, Farl tragó saliva.
—No puedo creerlo —susurró—, pero, ¡oh, quiero creerlo! Una oportunidad de
vivir libres, de no sentir miedo ni tener que inclinarse ante los hechiceros en cualquier
lugar de Athalantar...
—Lo haremos —dijo Tass con firmeza—. Cuenta con nosotros El... Eladar.
Príncipe.
—¡Tass! —siseó Farl, mirándola fijamente—. ¿Qué estás diciendo? ¡Nos
matarán!
Tassabra volvió la cabeza hacia él para mirarlo.
—¿Y qué, si nos matan? —preguntó calmosamente—. Hemos conseguido tener
éxito en los negocios, sí, pero es un éxito que el capricho de cualquier señor de la magia
puede borrar de un plumazo. —Se levantó. La luz de la luna perfilaba su cuerpo
desnudo, pero su actitud digna la cubría como un rico ropaje.
»Lo que es más —prosiguió—: podemos sentirnos satisfechos de lo que hemos
conseguido, Farl, pero, por una vez en mi vida, ¡quiero sentirme orgullosa de mí misma!
¡Quiero hacer algo que la gente respete siempre, ocurra lo que ocurra! Quiero hacer algo
que... importe. Ésta puede ser nuestra única oportunidad.
Se asomó por la ventana y se puso algo tensa al ver a los elfos de pie en un tejado
próximo; cuando ellos agitaron la mano en un saludo, hizo un ruido que parecía un
sollozo. Solemnemente, sintiendo como si le crecieran alas a su corazón, devolvió el
saludo y le dio la espalda a la ventana con repentina fiereza.
—¿Y qué causa mejor podría haber? ¡Athalantar nos necesita! ¡Podemos ser
libres!
Farl asintió en silencio; una sonrisa asomó a su rostro poco a poco.
—Tienes razón —dijo quedamente y alzó la vista hacia Elminster—. Amigo,
puedes contar con los Manos de Terciopelo. —Alzó su daga en un saludo; el arma
centelleó cuando la luz de la luna se deslizó sobre su hoja de acero—. ¿Qué quieres que
hagamos?
—Mañana a última hora precisaré de vosotros —repuso El—. Necesito que Tass
se ponga en contacto con los caballeros, y es mejor que parezca una cortesana para que
vaya al campamento fuera de la muralla, junto al foso del quemadero. Luego, a todo lo
largo de la noche, necesitaré que los vuestros colaboren con los elfos, y vayan por toda
la ciudad arrebatando a los hechiceros objetos mágicos y pequeñas cosas que se utilizan
para realizar conjuros, como huesos, laminillas de óxido, gemas, trozos de cuerda, ya
sabéis. Los elfos os encubrirán y os guiarán respecto a lo que debéis coger.

232
 Los tres se sonrieron unos a otros.
—Esto va a ser divertido —aseguró Farl con los ojos relucientes.
—Eso espero —contestó Elminster en tono quedo—. Oh, eso espero.

—¿Nos han atacado ya, Anciano? —El tono y la ceja enarcada de Malanthor eran
sarcásticos—. ¿Me lo he perdido? He pasado unos cuantos minutos en el retrete esta
mañana.
—La amenaza era real y sigue siéndolo. —La sonrisa de Ithboltar era tirante y
glacial—. Harías bien en dejar de lado una pizca de esa arrogancia, Malanthor. Por lo
general el orgullo precede al desastre, y eso reza especialmente con los magos.
—Puestos a hablar de tópicos, los viejos empiezan a ver fantasmas hasta que las
sombras de sus sueños parecen más reales que lo que hay a su alrededor —replicó
Malanthor de manera cortante.
—Tú asegúrate de tener preparados conjuros, varitas y todo lo necesario para
sostener una batalla contra magos enemigos en los próximos días —dijo Ithboltar al
tiempo que se encogía de hombros.
—¿Athalantar está bajo otro ataque? —preguntó Chantlarn con tono jovial
mientras entraba en la habitación—. ¿Los ejércitos están a nuestras puertas y todo lo
demás?
—Me temo que sí —contestó Malanthor, llevándose la mano a la frente y
simulando la voz entrecortada de una matrona histérica—. Me temo que sí.
—Y yo lo espero —dijo Chantlarn cordialmente—. Y tú, Ithboltar, ¿cómo te
encuentras esta mañana?
—Rodeado de idiotas —rezongó el viejo hechicero con acritud, y se volvió hacia
el libro de conjuros que tenía sobre la mesa.
Los dos señores de la magia más jóvenes intercambiaron una mirada divertida.

—¿Qué aspecto tengo? —preguntó Tass al tiempo que levantaba los brazos y
daba varias vueltas rápidas sobre sí misma. Unas campanillas de latón tintinearon aquí y
allí en las tiras de cuero trenzadas que mostraban, más que cubrían, su cuerpo. Unas
cintas de seda de color rojo fuerte proclamaban su profesión de manera patente; incluso
las botas altas, que le llegaban hasta los muslos, estaban ribeteadas con rojo. Elminster
se relamió.
—Jamás debí marcharme —dijo tristemente, y ella rió, complacida.
El príncipe puso los ojos en blanco y le echó la capa rojo rubí sobre los hombros.
Como había sospechado, la prenda estaba llena de recortes de figuras atrevidas y
bordeada con puntilla. Tass caminó hacia él contoneándose y enseñando las rodillas
desnudas entre la capa.
—Se supone que tu aspecto ha de ser el de una mujer que no puede sacar bastante
dinero en Hastarl y tiene que ir al campamento de mercaderes —protestó Elminster—,
¡y no hacer que toda la ciudad se quede parada a tu paso, con la lengua colgando!
Tass frunció los labios haciendo un puchero.
—Creía que esto tenía que ser divertido, ¿no?
Elminster suspiró y la tomó entre sus brazos. Ella abrió mucho los ojos por la
sorpresa y luego alzó la cabeza con ansiedad para besarlo. Un instante antes de que sus
labios se tocaran él musitó la palabra que los sacó de la oscura habitación en un
remolino y los trasladó detrás de una pila de barriles, en un callejón lleno de basura que
había junto a la muralla.
Tass siguió abrazada a él y arrugó la nariz.
—¡Jamás me habían besado de ese modo! —dijo con picardía.

233
 —Alguna vez ha de ser la primera, señora —contestó El mientras hacía una
inclinación y su cuerpo se difuminaba, haciéndose invisible—. Mi apariencia de Helm,
¿la recuerdas bien?
—Con claridad meridiana... Un conjuro maravilloso, ése.
—No, pequeña. Cuesta años aprender magia suficiente para realizarlo. Y la
teleportación, también. Tyche te sonríe. Procura que no te maten ni acabar aplastada
bajo un montón de hombres con armadura antes de encontrar a Helm y sus caballeros.
Tass hizo un gesto muy grosero en su dirección y después se alejó contoneándose
y perdiéndose en la oscuridad.
Elminster la siguió con la mirada y sacudió la cabeza. Esperaba que si la volvía a
ver dentro de poco no tuviera que contemplar un cadáver retorcido.
Suspiró y dio media vuelta. Había mucho que hacer esta noche.

Tass apartó de un manotazo, con gesto ausente, otros dedos sobones.

—Primero el dinero, gran señor —espetó.
Una risita arrepentida le respondió.
—¿Valen tres monedas de plata, hermana?
—A tu hermana es a la única que conseguirás por ese precio —replicó Tass con
tono agradable y siguió caminando. Echaba ojeadas a uno y otro lado, hacia las
sombras, buscando la cara que Elminster le había dejado grabada en la mente. No era un
hombre de aspecto noble, el tal Helm Espada de Piedra.
—¿Espadas de Sarthryn, señora? —dijo una voz quejumbrosa a un lado.
La joven miró en aquella dirección con gesto mordaz.
—¿Para qué iba a querer yo una espada, hombre?
—Para hacer juego con tu lengua, chica —retumbó otra voz con tono divertido.
Tass se volvió a mirar fijamente al que había hablado desde el otro lado de la
hoguera de campamento, y se frenó en seco. Éste era el hombre. Echó una rápida ojeada
a su alrededor, hacia los tipos mal vestidos que afilaban y untaban aceite a las espadas.
Por supuesto... ¿Qué mejor modo de justificar el tener tantas armas sin que los guerreros
tuvieran que caer en la temeridad de llevarlas encima?
—He venido por ti —dijo tranquilamente mientras se dirigía hacia Helm.
El baqueteado guerrero la miró de arriba abajo, y el arma que tenía sobre el regazo
se alzó como una serpiente al ataque y rozó el pecho a la joven. Tass se frenó de golpe y
tragó saliva. Nunca había visto blandir una espada con tal rapidez; y el tacto de la
cuchilla era frío y firme contra su carne.
—Échate atrás —ordenó el hombre—, y dime quién eres y quién te envía.
Tass retrocedió un paso suavemente y abrió su capa para ponerse en jarras. Uno
de los hombres estiró el cuello para ver mejor lo que estaba enseñando, pero los ojos de
Helm estaban prendidos en las manos de la chica, y su espada estaba enarbolada y
presta.
—Hablo en nombre de Elminster... o de Farl —contestó Tass con calma.
El arma centelleó a la luz de la hoguera al retirarse con suavidad.
—Bien —retumbó Helm mientras alzaba una jarra y se la ofrecía—. Decide de
una vez en nombre de cuál de los dos, y hablemos.

—El mago real tiene que estar en alguna otra parte —susurró Farl, cuyo rostro
brillaba de sudor—, o no habría escapado con vida. —Estaba temblando.
—Tranquilízate —dijo Elminster—. Lo conseguiste, y eso es lo que cuenta.
—De momento —siseó Farl—. ¿Quién sabe si ese mago no dejó algún conjuro
preparado para retener mi imagen y después venir por mí?

234
 El elfo que estaba con ellos sacudió la cabeza en silencio. Elminster señaló al
callado mago elfo con la barbilla.
—Él notaría cualquier efecto mágico de un conjuro que ese Undarl hubiera
realizado.
Farl se encogió de hombros, pero parecía más tranquilo mientras echaba un
variado surtido de gemas, ampolletas y bolsitas en las manos de Elminster.
—Aquí tienes. También había hecho construir algo en la cama, pero no conseguí
llegar hasta ello y olvidé llevarme el hacha.
—La próxima vez —contestó El tranquilizadoramente, y tras un par de segundos
Farl le sonrió.
—¡Había tantos aprendices intentando salvar las defensas de Undarl a fin de robar
pergaminos de conjuros, que me tropezaba con ellos a cada paso! Todavía no sé cómo
no me vieron... Esta «sombra» mía tiene que ser buena de verdad. —Frunció el ceño—.
¿Qué tal les va a mis Manos?
—La chica testaruda... ¿Jannath, dijiste que se llamaba? —dijo Elminster,
rascándose la nariz—. Tropezó con un sirviente y lo mató antes de pararse a pensar lo
que hacía, pero su sombra elfa sacó el cadáver y lo arrojó al río. Por lo demás, todo está
tranquilo, desarrollándose como estaba previsto.
—¿Quién falta?
—No haremos nada en la torre de Ithboltar —sonó la voz sosegada de Myrjala en
la noche, junto a ellos—. Así que sólo te queda Malanthor.
—Bien —asintió Farl—. ¿Dónde está Tass?
—Hice que se quitara su atuendo rojo rubí... —empezó El con una sonrisita.
—Apuesto a que sí —lo interrumpieron Farl y Myrjala al unísono, y luego se
miraron y se echaron a reír.
—... así que empezó con un poco de retraso —continuó el príncipe
sosegadamente, como si no se hubiese producido interrupción alguna—. Ahora está en
el torreón de Alarashan. Su sombra no ha informado que haya pasado nada raro.
Farl suspiró con alivio y se incorporó de un brinco.
—Bien, condúceme hasta ese tal Malanthor.
Myrjala enarcó las cejas e indicó con un gesto a Elminster que realizara él el
primer conjuro. Obedientemente, El se adelantó un paso y señaló sobre los oscuros
tejados de la ciudad.
—¿Ves aquella torre de allí? Te vamos a enviar volando a través de la ventana
pequeña. Es la del retrete. La otra, seguramente, tiene algún conjuro de alarma y
también trampas.
—¿Volando? —repitió Farl, que puso los ojos en blanco—. Todavía no estoy muy
acostumbrado a pensar en ti como un gran mago, El. Ni como un príncipe, a decir
verdad.
—Bah, no pasa nada —lo tranquilizó Myrjala—. Tampoco él está muy
acostumbrado todavía a ser ni lo uno ni lo otro.
—Me sorprendes —dijo Farl secamente mientras se dirigía al borde del tejado.
Tras él, los dos magos intercambiaron una mirada divertida.

Farl alargó la mano hacia el anillo. Esto era casi demasiado fácil.
—Se ha acabado todo el vino —protestó la voz contrariada de una mujer desde el
baño, al otro lado de la cortina.
—Bueno, pues cogemos más —contestó el señor de la magia desde el lado
opuesto del baño—. Ya sabes dónde hay.
Sonó el chapoteo de agua. Los dedos de Farl se cerraron sobre el anillo... y una

235
mano mojada, de dedos largos, asomó por detrás de la cortina y se cerró sobre los
nudillos de Farl. Éste apartó la mano de un tirón y se dio media vuelta rápidamente. El
sigilo no venía ya a cuento. La mujer lanzó un chillido penetrante. No venía a cuento,
desde luego.
Farl oyó al señor de la magia barbotar un juramento de sobresalto mientras corría
de vuelta al retrete.
—¡Sacadme de aquí! —bramó a la par que saltaba sobre una silla baja—. ¡Ahora!
Hubo un ruido de chapoteos a su espalda y la voz de un hombre entonando un
conjuro rápidamente. Farl maldijo, desesperado.
—¡Elminster! —gritó, agachándose detrás de una mesa. Entonces sintió un
cosquilleo en los miembros. Se tambaleó, vio luz titilar a su alrededor, como llamas
danzantes, y luego cayó a través de la puerta, en el retrete.
Quédate quieto, le ordenó mentalmente una tranquila voz elfa. Farl se estremeció
e hizo lo que le decía. ¿Qué otra cosa podía hacer?
—¡Encubierto! —barbotó el señor de la magia con incredulidad—. ¡Un ladrón
escudado por un conjuro de encubrimiento en mis propios aposentos! ¿Adónde está
yendo a parar este reino?
Chorreando, cruzó la habitación; unos minúsculos rayos azulados saltaban entre
los dedos de sus manos.
—Bien, le sacaré unas cuantas respuestas antes de que muera... ¡Nanatha, tráeme
un poco de vino!
«Oh, dioses, ayudadme», rogó Farl, tirado de bruces en el suelo. «¿Dónde estás,
El? Sabía que algo así iba a ocu...»
Se produjo un repentino estallido luminoso, seguido de un suspiro de fastidio.
—Justo en el orinal —masculló Elminster, furioso—. El cuarto no es tan pequeño,
pero he tenido que aparecer justo en el...
—¿Quiénes sois?
Malanthor estaba pasmado. No había uno, sino dos intrusos en su retrete, y sin la
menor señal de cómo habían ido a parar allí. Sacudió la cabeza, pero decidió no esperar
a que le contestaran. Los rayos azules salieron disparados de las puntas de sus dedos.
Cayeron sobre el hombre de nariz aguileña —¡eh, un momento!, ¡éste era uno de los
magos de los que Ithboltar había estado parloteando!— y salieron rebotados, para ir a
dar sobre el señor de la magia antes de que éste tuviera tiempo de hacer nada. Fueron
certeros. Malanthor gruñó cuando salió lanzado hacia atrás por el aire, sacudiéndose de
manera espasmódica, incontrolable, y fue a caer por detrás de un sofá. Nanatha volvió a
gritar.
—Alabaertha... shumgolnar —jadeó el mago, retorciéndose sobre la alfombra.
Chantlarn exigiría un alto precio por esta ayuda, pero, ¡o acudía, obligado por el vínculo
del pacto, o moría!
—¿Myr? —llamó El—. ¿Estás preparada?
—Voy por él —fue la queda respuesta—. Tendremos una patrulla de soldados ahí
arriba muy pronto.
—¿Es por eso por lo que soy visible? —preguntó Elminster al caer de pronto en la
cuenta de que el señor de la magia lo había visto de inmediato.
Elminster sacó los pies del orinal, decidiendo no mirar siquiera la cochinada que
sin duda estaba haciendo, y echó a andar hacia el punto donde el señor de la magia
había desaparecido. Una botella voló a través del cuarto en dirección a su cabeza; se
agachó y el recipiente le rozó el hombro un momento antes de hacerse añicos al chocar
contra la puerta que había detrás.
—Sí, por eso es —le contestó Myrjala tranquilamente—. La próxima vez, con que

236
me sirvas un vaso será suficiente, ¿vale?
Elminster miró a la aterrorizada mujer que le había arrojado la botella; ¿es que
todos los magos de esta ciudad iban por ahí desnudos?
No. Estaba chorreando agua, igual que el hombre. Entonces, era la hora del baño.
Se volvió hacia Myrjala, que se inclinaba sobre Farl en ese momento.
—Vuelvo enseguida —le dijo a El, y los dos desaparecieron.
El miró de nuevo a la mujer, y a continuación al señor de la magia, que intentaba
ponerse de pie con gran esfuerzo.
—Por la muerte de mis padres —dijo suavemente—, ¡muere, señor de la magia!
Y un conjuro salió rugiendo de él. Unas esferas plateadas se desparramaron por el
cuarto y empezaron a estallar una tras otra, sacudiendo la habitación. El señor de la
magia intentó gritar.
—¡Caray, que frase tan dramática! —exclamó una nueva voz al lado de Elminster.
El príncipe se volvió, y un hombre con bigote, de aire engreído y vestido con una
túnica púrpura, que un momento antes no estaba allí, le sonrió agradablemente y lo
apuntó con la varita que llevaba en la mano. El mundo se sumió en la oscuridad, y luego
se volvió rojo. Como si viniera de muy lejos, Elminster oyó el ruido de cristal al
romperse cuando su propio cuerpo se estrelló contra la pared y destrozó un espejo. Oyó
huesos quebrándose mientras salía rebotado al centro de la habitación, medio aplastado,
y se sumía en la inconsciencia...
Chantlarn asintió con satisfacción y se acercó para registrar el cuerpo del extraño.
Quizás había algún material mágico que todavía fuera utilizable... Ni siquiera se
molestó en echar un vistazo a la llorosa aprendiza ni a los humeantes restos junto al
sofá, donde los huesos retorcidos y ennegrecidos de Malanthor se agitaban todavía en
un escalofriante y vano intento de ponerse de pie.
—¿Elminster? —La voz en la puerta del retrete sonó muy baja, pero era femenina,
indudablemente. Chantlarn se volvió y oyó la ahogada exclamación de la mujer. ¡Era la
otra intrusa sobre la que Ithboltar les había prevenido! Esbozó una sonrisa cruel y
utilizó de nuevo su varita, apuntándole a la cara. El artilugio centelleó de nuevo, y
Chantlarn abrió los ojos. Tendría que dejar de disparar a la gente tan cerca de él, o...
Entonces le tocó a él dar un respingo.
La mujer seguía en el umbral, los ojos encendidos por la furia y la aflicción. ¡La
magia no la había afectado nada! Chantlarn tragó saliva y descargó la varita de nuevo.
La mujer alargó el brazo justo a través del fuego para tocarlo. Chantlarn tuvo tiempo
para lanzar un grito estrangulado antes de que su cuerpo saliera arrojado por el balcón.
Todavía estaba a gran altura sobre el patio del castillo cuando se metió la varita en la
boca contra su propia voluntad y, pataleando y debatiéndose para resistirse a la terrible
compulsión, la hizo funcionar otra vez.
La sangrienta explosión hizo que la varita se descargara violentamente. Sus rayos
salieron disparados, arrojando llameantes fuerzas mágicas contra la muralla del castillo
y dispersando una patrulla de aterrorizados soldados.
La aprendiza chilló otra vez. Myrjala echó un vistazo a su lloroso semblante y
luego volvió a mirar a Elminster al tiempo que musitaba un encantamiento. Un
resplandor blanco azulado se alzó en torno a sus manos y fluyó para envolver la
retorcida forma del príncipe. La hechicera hizo un gesto, y el cuerpo del joven se elevó
en el aire, inerte, como si estuviera tendido en una cama. El resplandor blanco azulado
se intensificó.
Nanatha retrocedió, gimiendo de temor. Myrjala se volvió de nuevo a mirarla... y
sonrió. La pasmada aprendiza contempló cómo sus rasgos ondeaban y se ondulaban,
rehaciéndose y adoptando los de... ¡el mago real! Undarl Jinete del Dragón le sonrió con

237
sorna, su fría mirada recorrió su desnudez de arriba abajo, y luego hizo un saludo
burlón. La luz irradió hasta cegarla, y, cuando pudo ver de nuevo, los dos hombres
habían desaparecido.
Sonó una especie de tamborileo al otro lado del cuarto. Nanatha miró hacia allí a
tiempo de ver los huesos de Malanthor desplomarse y hacerse cenizas. Parecía un buen
momento para desmayarse... y eso fue lo que hizo.

—Te pondrás bien, amor mío —dijo Myrjala suavemente.

Elminster intentó asentir con la cabeza, pero tuvo la impresión de estar volviendo
de algún sitio lejano, en una sucesión de suaves oleadas que lo dejaban incapacitado
para moverse.
—Quédate quieto —le indicó Myrjala, poniéndole una mano en la frente. Sus
dedos eran frescos, y Elminster sonrió, relajado.
—¿Me... limpiaste las botas? —consiguió preguntar.
Ella estalló en carcajadas, pero el regocijo acabó en un sollozo que delató lo
preocupada que había estado.
—Sí —contestó, la voz firme de nuevo—. E hice algo más que eso. Adopté la
apariencia del mago real, dejando que la aprendiza de Malanthor me viera. Ahora cree
que todo es obra de él.
—Un señor de la magia contra otro —musitó El, satisfecho—. Cuéntame, que te
oigo...
Un instante después saltaba a la vista que no era así. El sueño se había apoderado
de él; un sueño profundo, curativo, que le impidió ver a Myrjala prorrumpiendo en
llanto mientras lo abrazaba.
—Casi te perdí —sollozaba la maga, cuyas lágrimas caían sobre el rostro de él—.
Oh, El, ¿qué habría hecho entonces? Oh, ¿por qué tu venganza ha tenido que ser una
tarea tan formidable?

238
 17
Por Athalantar

En nombre de un reino
se hacen cosas atroces.
En nombre del amor
se logran cosas mejores.

Halindar Droun, bardo de Beregost

De la balada El llanto nunca cesa
Año de la Luna en Tránsito

Las palabras del señor de la magia hicieron que Tassabra se mordiera los labios.
Se quedó muy quieta, escuchando, los dedos a escasos centímetros del reluciente brazal.
—La tengo aquí, conmigo —continuó el señor de la magia Alarashan casi con
jovialidad, mirando de manera lasciva a la temblorosa Nanatha—, e insiste en que la
mujer se mostró como el mago real y que Undarl incluso se despidió con un ademán
antes de marcharse, llevándose al otro consigo.
—Eso parece muy poco probable. —La áspera y vieja voz que salía del cristal
visualizador se hizo más fuerte—. Tráemela.
—Desde luego, Anciano —dijo Alarashan inclinando la cabeza y cogiendo a
Nanatha por la muñeca—. Así lo haré.
Tocó el cristal, musitó una palabra, y los dos desaparecieron. Tassabra se arriesgó
a echar un vistazo por el borde de la mesa; el punto ocupado un momento antes por los
dos ahora se encontraba vacío.
Estaba sola. Con un suspiro, cogió el brazal y un cetro al que le había echado el
ojo antes y los metió en la bolsa. Dio media vuelta, pero cambió de idea, lanzó una
mirada maliciosa al cristal y también lo echó a la bolsa.
—He terminado aquí —anunció alegremente, y sintió el cosquilleo de un conjuro
recorrerle el cuerpo cuando su sombra elfa la llevó de vuelta...

Los últimos rayos de la luna caían sobre el patio adoquinado cuando Hathan lo
cruzó a grandes zancadas, en dirección a la torre donde lo aguardaba su cámara de
conjuros. Más les valía a esos necios inútiles de aprendices estar ya en pie y preparados
en sus sitios del círculo cuando él llegara allí... Los hechizos de desplazamientos largos
siempre entrañaban cierto riesgo, incluso sin la presencia de tres jovenzuelos
ambiciosos con sus intrigas y artimañas y...
Hathan se frenó en seco en mitad de una zancada, y su semblante se demudó. Giró
sobre sí mismo y alzó la vista hacia la torre más alta de la fortaleza del Cuerno, con el
ceño fruncido en un gesto de concentración. El Anciano nunca le había parecido tan
insistente; algo malo había pasado.
En una cámara oscura de aquella torre, muy arriba, sonó el chapoteo de un agua
reluciente. Sus reflejos se mecieron sobre el rostro absorto de Undarl Jinete del Dragón,
mago real de Athalantar.
En el agua, los grifos se debatían, resistiéndose a sus conjuros. Si alguna vez
lograba que se aparearan en esta tina de fluidos de cangrejo gigante embrujado, con
hacer unos cuantos conjuros sencillos a continuación conseguiría lo que andaba

239
buscando. La prole serían asesinos voladores de cuerpos blindados con planchas
metálicas, sometidos a su voluntad. Entonces habría dado el primer paso más allá de lo
logrado por los hechiceros más poderosos de su familia. Los dioses sabían que
empezaba a estar harto de esperar, sin embargo. Undarl suspiró y se recostó en el
respaldo del sillón, escuchando el chapoteo del agua al rebosar por el borde de la tina e
ir a chocar contra la pared que había detrás.
No podía correr el riesgo de permanecer aquí muchos días, con ese «besalagartos»
de Seldinor y los demás tan hambrientos de su encumbrada posición, y... Undarl se
quedó paralizado cuando el mensaje mental de Hathan llegó a su cerebro como una
sacudida. Era muy fuerte porque su más antiguo aprendiz se encontraba en el patio de
abajo, y algo estridente a causa de la excitación y un poco de miedo. Iba a tener un dolor
de cabeza, seguro. El mago real escuchó, ordenó bruscamente a Hathan que volviera a
sus asuntos, e interrumpió el contacto.
Salió del cuarto y, a su espalda, olvidadas, las criaturas chapotearon y borbotearon
en el tanque. Undarl descendió presuroso por un oscuro pasaje hasta llegar a cierto lugar
donde puso una mano sobre la pared desnuda y musitó una palabra. La pared se deslizó
sin apenas hacer ruido; el hechicero tanteó en la oscura oquedad, tocó la tapadera de
hierro y plantó la mano en ella. El metal del cofre emitió un fugaz destello que dibujó el
contorno de su mano y después se abrió; su interior brillaba con un fulgor propio.
Undarl sacó cuatro varitas, se las metió bajo el cinturón y rebuscó en un compartimiento
que tenía la tapa. Extrajo un puñado de gemas que encontró allí, cerró el cofre y el
hueco con dos rápidos gestos y una palabra, y continuó caminando pasaje abajo.
Uno de sus jóvenes aprendices alzó la vista, sobresaltado, del pergamino que
estaba copiando.
—¿Sí, maestro? —preguntó con incertidumbre.
Undarl pasó ante él sin decir una palabra, rodeó una inmóvil gárgola de cuatro
brazos, agazapada en su bloque de granito, y subió por la escalera que había detrás. Los
peldaños llevaban a un balcón polvoriento y poco usado, donde un pedestal de piedra
lisa se alzaba entre extrañas cosas colgantes de cables y metal curvado y cristal titilante.
Undarl se detuvo delante del pedestal, puso el puñado de gemas en él, trazó cierto signo
alrededor de ellas con un dedo, que dejó un brillante rastro tras de sí, y musitó un
encantamiento largo y complejo.
El aprendiz se incorporó a medias en su asiento para ver mejor lo que Undarl
estaba haciendo y se quedó petrificado en aquella extraña postura, bamboleándose,
cuando el hechizo surtió efecto.
Undarl esbozó una sonrisa tirante y abandonó la cámara. Tres habitaciones más
adelante encontró a otro aprendiz despatarrado en el suelo; una llave que se suponía él
no podía tener en su poder se le había caído de la mano; en la otra, sus dedos crispados
aferraban un rollo de pergamino que tenía prohibido leer. Para lo que le iba a servir
ahora...
El conjuro que había traído el sueño de eras se mantendría hasta que Undarl le
pusiera fin, el signo trazado se destruyera al desmoronarse el pedestal, o la magia
consumiera las gemas; y eso tardaría su buen millar de años o más. Cualquiera que
entrara en la torre del Jinete del Dragón, salvo el propio Undarl, caería en un estado
estático embrujado, un sueño que los mantendría invariables mientras que el mundo
envejecía a su alrededor.
Quizá los dejara a todos así durante mucho tiempo. Incluso podía permanecer
ausente de su torre una temporada para ver si Seldinor u otros rivales ambiciosos se
sentían tentados de entrar en ella y caían en la trampa. Sólo sería cuestión de hacer unos
ajustes para que el conjuro que rompía el estado estático también acabara con ellos antes

240
de que pudieran preparar ninguna defensa.
Reflexionando sobre ello, Undarl descendió la tortuosa escalera de piedra y salió
al patio, donde las flotantes y vacías armaduras completas levantaron las alabardas para
dejarlo pasar por la puerta.
—¡Anglathammaroth! —llamó—. ¡A mí!
Un paso más, y desapareció. Cuando la inmensa sombra se proyectó sobre el patio
al cabo de dos segundos, lo único que encontró fueron unas pocas motitas luminosas
que se apagaban. Batió las alas una vez, y el sonido atronador retumbó sobre las colinas
del Cuerno; luego se remontó hacia las estrellas, viró y planeó en dirección sureste.

El cálido y dulce aroma de pan llegó hasta los soldados, que olisquearon
apreciativamente y, abriendo de golpe la puerta de la panadería, se dirigieron
directamente hacia Shandathe, que estaba inclinada sobre bandejas en donde se
enfriaban las barras. Uno la agarró por el brazo; la mujer alzó la vista y gritó.
Su marido salió por la puerta que daba a la cocina, dio dos pasos rápidos y
furiosos en dirección a su forcejeante mujer, pero dos hojas afiladas en su garganta lo
hicieron frenarse en seco.
—¡Quédate donde estás, tú! —ordenó uno de los dos soldados que blandían esas
armas.
—¿Qué estáis ha...?
—¡Silencio! ¡Atrás! —bramó otro soldado al tiempo que cogía bruscamente una
barra de pan de la bandeja más próxima—. También nos llevaremos esto.
—¡Shandathe! —bramó el panadero al tiempo que las hirientes puntas de las dos
espadas lo obligaban a retroceder un paso.
—¡No hagas nada, cariño! —sollozó ella mientras la arrastraban hacia la puerta
rudamente—. ¡No intervengas o te matarán!
—¿Por qué hacéis esto? —gruñó Hannibur, perplejo.
—El rey ha visto a tu mujer y se ha encaprichado. Puedes sentirte honrado —dijo
uno de los soldados con cruel humor.
Otro soldado atizó un revés al panadero por detrás, descargando el guantelete
metálico con el que se cubría la mano contra la cabeza del hombre. Hannibur abrió la
boca en un último bramido que se cortó cuando el panadero se fue de bruces al suelo...

—Acostúmbrate —dijo Farl con una mueca burlona—. Las alcantarillas son la
única vía por debajo de los muros del castillo.
—¿No has oído hablar de los pasadizos secretos? —retumbó Helm, que miraba
con asco las chorreantes paredes a su alrededor. La espuma pasaba flotando junto a su
barbilla; el guerrero arrugó la nariz cuando uno de los otros caballeros, en la parte de
atrás, empezó a vomitar.
—Sí —contestó Farl dulcemente—, pero me temo que los señores de la magia
también están enterados. Los que intentan utilizarlos siempre acaban en la cámara de
conjuros de algún hechicero como parte de uno u otro experimento mágico fatal. Así es
como hemos perdido un montón de competidores.
—No me cabe duda, chico listo —replicó Helm ásperamente, intentando mantener
seca su espada. La porquería pasaba flotando en remolinos a su lado a medida que
avanzaba sumergido hasta el pecho en el agua, preguntándose por qué sería que los
elfos, que podrían haber apartado las aguas, habían preferido esconderse en las
inmediaciones y realizar su tarea de encubrimiento desde su escondite... que estaba en
un sitio más seco.
—Aquí es —indicó Farl, señalando hacia arriba, a la oscuridad—. Hay asideros

241
tallados en este pozo porque en la parte de arriba hay una cámara donde se juntan seis
desagües de excusados y las aguas residuales se amontonan; se tiene que limpiar y
desatascar todo cada primavera. Y ahora recuerda, Anauviir: se puede llegar a los
aposentos del señor de la magia Briost desde los desagües de la izquierda, es decir, de
esta mano, o...
—Gracias, ladrón —lo interrumpió Anauviir con un gruñido—, pero sé distinguir
la izquierda de la derecha, ¿sabes?
—Bueno, sois caballeros —dijo Farl alegremente—, y si de algo tienen fama los
nobles de Hastarl es...
—¿Adónde conducen los otros desagües? —lo interrumpió de nuevo Anauviir.
Helm sonrió ante la expresión de su colega.
—A dos habitaciones utilizadas por aprendices —contestó Farl—, pero es por la
mañana, y estarán preparando desayunos y baños para sus maestros. El último desagüe
llega a una especie de sala de lectura, que debería estar vacía. Helm y yo iremos hasta el
siguiente pozo, que conduce a los aposentos del señor de la magia Alarashan. El
príncipe Elminster prometió hacer acto de presencia si se da la alarma en el castillo, a
fin de atraer hacia él los ataques de los señores de la magia, en lugar de sufrirlos
nosotros. ¿Alguna pregunta?
—Sí —dijo uno de los caballeros, que escupió en el agua—. ¿Cómo lográis robar
algo en Hastarl los ladrones? ¿Es que sólo desvalijáis a los sordos?

Ortran, el aprendiz, soltó un corto grito. Alarashan frunció el ceño. Prefería

mancebas bien dispuestas, pero Undarl le había metido a la fuerza a este jovenzuelo, sin
duda un espía, que además era un completo inepto para la magia. Cuando no estaba
rompiendo cosas, estaba muy ocupado ejecutando mal hechizos por doquier, y...
El señor de la magia miró hacia el retrete. Ortran estaba hundido en el asiento, con
las calzas enrolladas en los tobillos, y...
Alarashan se puso rígido. Su aprendiz estaba siendo desplazado a un lado por algo
—¡alguien!— desde abajo. Se dirigió hacia allí al tiempo que sacaba una varita del
cinturón, y vio cómo el cuerpo de Ortran se desplomaba contra la pared y la cuchilla
ensangrentada que lo había matado volvía a desaparecer por el agujero del excusado.
El hechicero apuntó con la varita y luego se paró. ¿Qué impediría que alguien le
lanzara una estocada a la cara cuando se asomara por el agujero? No, sería mejor
esperar a que salieran e ir matándolos conforme fueran apareciendo. Se agazapó, a la
expectativa.
Y parte de la pared que tenía detrás se deslizó suavemente hacia un lado.
Alarashan tuvo tiempo de girar velozmente sobre sí mismo y mirar, boquiabierto, el
panel secreto cuya existencia desconocía, antes de que la porra se descargara sobre su
hombro con fuerza demoledora y la varita resbalara de sus dedos insensibles.

Briost no perdió tiempo en sentirse impresionado cuando el hombre vestido con

una sucia armadura salió bruscamente de su cuarto de servicio, con la espada
enarbolada. Levantó una mano, disparó el anillo y se apartó ágilmente para que el
hombre muerto tuviera hueco para caer.
El segundo atacante hizo que asomara una expresión de sorpresa al semblante del
señor de la magia, pero el anillo centelleó por segunda vez. Algo brilló sobre el hombro
del individuo que se desplomaba, sin embargo. ¡Dioses! La daga arrojada estuvo a
punto de sacarle un ojo. Briost hizo una finta lateral y sintió un fuerte impacto en la
mejilla. La daga siguió dando vueltas, y, mientras el hechicero se erguía para
enfrentarse a los hombres que salían en tropel por el excusado, sintió humedad en la

242
cara.
Había subido la mano para tocarse y la apartaba con los dedos teñidos de rojo con
su propia sangre cuando comprendió que no tenía tiempo para tales lujos...
Pero para entonces, cuando las armas se descargaban sobre él por todas partes, ya
era demasiado tarde.

El cristal visualizador centelleó. Ithboltar lo miró e hizo un gesto imperioso con el

índice a la aterrorizada aprendiza, ordenándole sentarse. Nanatha obedeció con premura,
en silencio, en tanto que el Anciano, en tiempos tutor de la mayoría de los señores de la
magia, se levantaba y contemplaba fijamente su cristal. El artilugio centelleó otra vez.
—Una de dos... no... —Ithboltar gruñó y se inclinó hacia adelante para tocar algo
que Nanatha no alcanzaba a ver, en la parte inferior del escritorio. Articuló una palabra
y la habitación se sacudió con el repentino tañido de una gran campana.
»Nos están atacando —siseó el Anciano ferozmente mientras un coro de
campanas repicaban y tañían por todo el castillo—. ¡Briost! ¡Briost, respóndeme!
Se inclinó sobre el cristal mascullando algo, y entonces sus ojos se desorbitaron
ante lo que vio en sus profundidades. Metió una mano bajo la pechera de la túnica, que
desgarró en su precipitación. Nanatha atisbó vello canoso en un pecho hundido al
tiempo que Ithboltar daba con lo que estaba buscando —una especie de calavera
adornada con piedras preciosas— y se lo ponía en la cabeza, el cabello sobresaliendo
revuelto y de punta en todas direcciones. En cualquier otro momento la aprendiza se
habría reído para sus adentros ante el aspecto ridículo del archimago, pero no ahora.
Estaba demasiado asustada de lo que quiera que pudiera despertar tanto miedo en el
Anciano, el señor de la magia más poderoso de todos.
Ithboltar realizó torpe y rápidamente los gestos de un conjuro que había confiado
no tener que utilizar jamás, y la habitación empezó a girar en medio de los secos
estallidos de cristales al romperse. Nanatha soltó un respingo.
La cámara de Ithboltar estaba de pronto abarrotada con cinco señores de la magia
sobresaltados.
—¿Qué has...?
—¿Cómo nos tra...?
—¿Por qué...?
Ithboltar levantó una mano para imponerles silencio.
—Juntos, tenemos una oportunidad de salir con bien de esta amenaza. Solos,
estamos condenados.

Las campanas sonaron otra vez, y los soldados se despertaron en medio de un

coro de maldiciones.
—Esto no había ocurrido nunca —protestó Riol, que intentaba, sin éxito, ponerse
las botas mientras corría hacia la escalera y resbalaba junto a la mesa.
—Bueno, pues ahora está pasando —bramó Sauvar, su capitán, justo detrás de él
—. ¡Y puedes apostar que cualquier cosa que consiga asustar a una docena de señores
de la magia o más, tiene que ser algo de lo que también deberíamos tener miedo
nosotros!
Riol abrió la boca para contestar, pero alguien arremetió desde un oscuro pasaje
lateral y le hincó una espada en ella. La hoja relució al salirle por la nuca; Sauvar chocó
con ella antes de tener tiempo de frenarse, y reculó a la par que mascullaba un
juramento.
—¿Quién infiernos...? —empezó a preguntar.
—Tharl Rejón de Sangre, caballero de Athalantar —llegó la cortante respuesta de

243
un viejo de barba encrespada cuya armadura parecía estar hecha con piezas sueltas de
desecho reunidas en una docena de campos de batalla, como así era en realidad—. Sir
Tharl, para ti.
La reluciente espada en la mano del viejo caballero chirrió contra la de Sauvar y
después la sobrepasó, y el infortunado capitán se reunió con sus compañeros de armas
en el suelo del pasillo. El estruendo de botas remontando a toda prisa los peldaños se
frenó y el viejo esbozó una sonrisa feroz hacia la penumbra del hueco de la escalera.
—Muy bien —gruñó—, ¿quién de vosotros, héroes, tiene más prisa por morir?

Jansibal Otharr, envuelto en su penetrante perfume, soltó un suspiro de

exasperación.
—¿Por qué, en nombre de todos los dioses, tiene que pasar esto precisamente
ahora?
Terminó en el orinal y se volvió —con la elaborada pieza protectora de la
entrepierna desatada y colgando— para mirar ansiosamente a la mujer que esperaba en
la cama; luego suspiró otra vez y se dispuso a abrocharse las calzas. Sabía el castigo que
le aguardaba si alguno de los señores de la magia descubría que había hecho caso omiso
de sus preciosas campanas de alarma por fornicar un rato.
—Quédate —ordenó—, pero no te pases demasiado con el vino, Chlasa. Volveré
pronto.
Cogió su espada enjoyada y salió del cuarto. Al otro lado de la puerta, en la zona
del castillo reservada para los visitantes nobles, el pasillo alumbrado con antorchas
estaba desierto por lo general, salvo por la precipitada carrera de algún sirviente de vez
en cuando. Ahora, sin embargo, estaba abarrotado con guardias personales de librea que
corrían presurosos, un mensajero vestido con el tabardo athalante completo, y Thelorn
Selemban, su odiado rival. Thelorn caminaba hacia él, con su afiligranada arma de fina
hoja desenvainada.
El semblante de Jansibal se ensombreció mientras el currutaco se esforzaba por
ceñirse su propia espada y tenerla desenfundada antes de que Selemban llegara ante él.
En una situación caótica como la actual, no era nada extraño que tuvieran lugar
«accidentes».
Los ojos de Thelorn tenían un brillo divertido mientras miraban fijamente a
Jansibal.
—Buenas noches, cariñito mío —dijo con sorna, sabedor de que su alusión a
aquel malentendido embarazoso en La Moza Besucona enrabietaría al único vástago de
la noble casa de Otharr.
Jansibal gruñó como una alimaña y desenvainó el arma de un tirón, pero Thelorn
ya lo había dejado atrás con una risotada burlona, y descendía presuroso un amplio
tramo de escalera hacia el cuarto de guardia que había más abajo. Una sonrisa retorcida,
maliciosa, asomó al semblante de Jansibal, y el perfumado currutaco corrió en pos de su
rival. Sí, los accidentes podían pasar, especialmente si venían por detrás...

—¿Qué ocurre? —Nanue Torretrompeta dejó el vaso, con verdadera alarma en los
ojos.
«Ah, qué florecilla tan delicada es esta chica», pensó Darrigo lleno de
complacencia. «Desperdiciada con el joven Peeryst, pensándolo bien...»
—Vaya —bramó el viejo granjero mientras se ponía en pie, renqueante—, están
sonando las campanas de alarma, llamando a la guardia. Iré a echar una...
—No, tío —lo interrumpió Peeryst al tiempo que sacaba su espada con una
floritura—. Tengo mi arma conmigo... Yo iré a ver. ¡Guarda a Nanue hasta mi regreso!

244
 Apartó a Darrigo de un codazo sin esperar respuesta, la mandíbula firme y los
ojos brillantes. «Sí, aprovechando cualquier oportunidad para presumir delante de su
esposa, como era de esperar», pensó Darrigo, que alargó la mano para evitar que la
puerta, al abrirla Peeryst bruscamente, golpeara contra una mesa que tal vez los señores
de la magia tuvieran en gran aprecio. Casi de inmediato, su sobrino lanzó un grito de
sobresalto. Darrigo vio a un soldado, que venía a todo correr, chocar contra el joven,
tambalearse y seguir corriendo. Peeryst no tuvo tanta suerte; se golpeó contra la pared,
de narices, y gimió.
Darrigo gimió también. Por supuesto que la sangre goteaba de las delicadas
napias del idiota cuando se levantó... Y, por supuesto, la pequeña Nanue tendría que
levantarse y correr para ver qué le había sucedido a su tierno amorcito... Justo en el
momento oportuno, Nanue pasó corriendo a su lado, las faldas susurrando, y lanzó un
grito.
Darrigo se asomó a tiempo de ver cómo un noble bien vestido daba a Nanue un
empellón con la espada a la par que gruñía:
—¡Apártate, mujerzuela! ¿Es que no oyes la alarma?
Nanue chocó contra el marco de la puerta, sollozando de miedo. El arma del
hombre le había hecho un corte en el brazo y la sangre goteaba en sus faldas. Aquello
era más de lo que Darrigo podía aguantar.
En dos zancadas se plantó junto a Peeryst. Con una mano le arrebató a su sobrino
la pequeña y delicada espada; con la otra, empujó a la joven esperanza de los
Torretrompeta hacia su mujer.
—Véndale la herida —bramó mientras salía en pos del apresurado noble, pasillo
adelante.
—Pero ¿cómo? —le gritó Peeryst desesperadamente.
—¡Utiliza tu camisa, hombre! —rugió Darrigo.
—Pero, pero... Es nueva, y...
—¡Entonces usa las calzas, zoquete! —bramó Darrigo mientras subía un tramo de
escalones de tres en tres.
Para cuando llegó al rellano estaba sin resuello y se tambaleaba, pero allí alcanzó
al noble. El tipo estaba enarbolando la espada como si tuviera toda la intención de
clavarla en las costillas de otro currutaco que estaba un poco más adelantado en el
pasillo. Darrigo le atizó un golpe en la cabeza con su espada. Afortunadamente la
delicada arma no se rompió. El petimetre giró veloz sobre sí mismo, y el pestazo de su
perfume giró con él.
—¿Cómo te atreves a tocarme, viejo? —La espada del noble salió disparada hacia
la garganta de Darrigo antes de que éste hubiera articulado una respuesta.
Gruñendo, el viejo granjero la desvió con un golpe y se abalanzó sobre el tipejo.
—Heriste a una jovencita Torretrompeta, ¿sabes? ¡Y que no iba armada, además!
¡No mereces vivir ni tres segundos más!
Jansibal retrocedió de un salto justo a tiempo. La espada ornamental del viejo le
pasó rozando la nariz, silbando. Se le habían quitado de golpe las ganas de reír... ¡Este
barba cana iba en serio!
Entonces sonó una clara risa a su espalda: ¡Thelorn, que los dioses lo maldijeran!
Jansibal gruñó como una fiera y se deslizó junto al viejo para dejar su desprotegida
espalda fuera del alcance de su rival.
—¿Ahora te lanzas sobre ancianos, Jansibal? ¿Es que los jóvenes empiezan a
rechazarte? —inquirió Thelorn con fingida curiosidad.
Dominado por una repentina cólera, Jansibal arremetió contra Darrigo. Sus armas
se encontraron una, dos, tres veces... y la pieza protectora de la entrepierna de Jansibal

245
cayó al suelo, con las dos correíllas de sujeción cortadas. El viejo le dedicó una sonrisa
en la que no había regocijo alguno.
—Pensé que quizá podrías moverte un poco más deprisa sin todo ese peso
colgando ahí abajo —comentó a la vez que avanzaba de nuevo.
Jansibal lo miró sin salir de su asombro, y entonces aquella pequeña cuchilla se
abalanzó sobre él otra vez y se vio obligado a realizar una tanda de paradas a la
desesperada. Thelorn volvió a reír, disfrutando con la humillación de su rival. Jansibal
gruñó y atacó y, casi como de manera casual, el arma del viejo salvó su guardia y trazó
una línea diagonal en su nariz y su mejilla.
Jansibal masculló un juramento de sobresalto y retrocedió. Darrigo continuó
acosándolo, y el perfumado dandi dio media vuelta y echó a correr por el oscuro pasillo,
alejándose de allí. El viejo enarcó una ceja en un gesto de incredulidad.
—¿Huyes de un desafío? ¿Y te llamas a ti mismo noble?
Jansibal Otharr no dio más respuesta que un respingo y, al cabo de un instante,
Darrigo descubrió el porqué. La hoja de una espada le salía por la espalda, oscurecida
con la sangre del noble. La hoja se sacudió, una bota dio un puntapié, y Jansibal Otharr
cayó de rodillas en el suelo y se desplomó en silencio, hecho un ovillo.
—¿Eso es un noble athalante? —dijo el baqueteado viejo guerrero que sostenía la
espada ensangrentada—. ¡Tendríamos que haber limpiado este sitio mucho antes!
Thelorn Selemban se adelantó, pasando ante el expectante Darrigo.
—¿Quién eres? —inquirió.
Helm Espada de Piedra contempló la camisa de seda abierta hasta la cintura, con
gorgueras y mangas abullonadas y adornadas con dragones rampantes que llevaba el
noble.
—Un caballero de Athalantar —gruñó—, pero, por tu aspecto, me parece que
habría sacado mejor partido todos estos años siendo tu sastre.
—¿Un caballero? ¿Qué tontería es ésa? No hay cab... —Selemban entrecerró los
ojos—. ¿Eres leal al rey Belaur y a los señores de la magia?
—Me temo que no, chico —contestó Helm mientras daba un paso adelante.
Detrás de él había otros diez caballeros o más, vestidos con armaduras oxidadas.
Thelorn Selemban blandió su arma con un floreo. El acero centelleó a la luz de las
antorchas.
—¡No deis un paso más, rebeldes, o moriréis! —exclamó con excitación.
—Ciertamente, es un día para las grandes frases —respondió Helm sin dejar de
avanzar—. Veamos si eres mejor con esa espada de lo que lo era tu fragante amigo...
—¿Amigo? —resopló Thelorn, despectivo—. No era amigo mío, pese a lo que
hayas podido escuchar. Y, ahora, atrás o...
—¿O blandirás tu espada contra mí?
La voz de Helm estaba cargada de sarcasmo, pero se apagó cuando Thelorn se
quitó de un tirón algo que llevaba colgado al cuello, se lo llevó a los labios y dijo con
sorna:
—¡U os mataré con esto, traidores! Me lo...
Fue entonces cuando Darrigo Torretrompeta tomó una decisión. Dio dos pasos
hacia adelante y clavó la espada en el cuello del joven noble. Thelorn gorgoteó, dejó
caer la espada y el colgante, se tambaleó y cayó de bruces.
Darrigo escudriñó con los ojos entrecerrados a los hombres de semblantes
sombríos que había un poco más allá.
—¿Helm? —preguntó—. ¿Helm Espada de Piedra?
—¡Darrigo! ¡Viejo león, eres tú! ¡Bien hallado!
Un instante después, se abrazaban, apartando sus armas con la fácil seguridad de

246
los viejos veteranos.
—Me contaron que eras un proscrito... ¿Qué has estado haciendo, Helm?
—Matando soldados —respondió el caballero—. Pero me enteré de que es más
divertido matar señores de la magia, y en eso estoy ahora. ¿Te apetece unirte a la fiesta?
—No me disgustaría —gruñó Darrigo Torretrompeta—. Gracias, sí. Tú mandas y
yo te sigo.
—Bah, nobles —rezongó Helm, desdeñoso, poniendo los ojos en blanco, y echó a
andar...

Los señores de la magia miraron fijamente al Anciano y después los unos a los
otros. Había renuencia en sus palabras de conformidad, y las ojeadas de desconfianza
que se intercambiaron no fueron pocas. Este toma y daca no había terminado aún
cuando el ventanal del fondo de la amplia cámara de conjuros de Ithboltar saltó hecho
añicos.
Por el hueco entró la imponente figura de un mago tan alto como dos hombres,
con la barba blanca y coronado con fuego. Se dirigió hacia ellos con decisión,
caminando por el aire y sosteniendo en alto un bastón tan alto como él y cuya brillante
superficie irradiaba con destellos intensos. Todos los señores de la magia articularon un
conjuro en voz alta, al unísono, y el propio aire pareció estallar.
El fondo de la cámara del Anciano desapareció, desprendiendo una lluvia de
polvo sobre el patio interior de Athalgard. A espaldas de todos ellos, sin que lo vieran,
el cristal de Ithboltar titiló y cobró vida.

Elminster dejó que el cristal que Tass había escamoteado se oscureciera una vez
más.
—Bien hecho, Myr. Perfecto... ¡Todos han gastado un conjuro poderoso!
La hechicera asintió con la cabeza.
—Sí, pero no volveremos a sorprenderlos así, y ahora están juntos, ahuyentados
de sus cámaras, donde los caballeros y la gente de Farl podrían superarlos en número.
—En tal caso, tendremos que hacerlo a sangre y fuego.

Los soldados subieron la escalera a docenas. Tass no era muy buena con la
ballesta, pero resultaba difícil no darle a algo en aquel río de humanidad. Un elfo
extendió las manos en un hechizo, y los soldados más adelantados se tambalearon, se
llevaron las manos a los ojos y corrieron, ciegamente, contra la pared. Sus compañeros
que venían tras ellos tropezaron con los caídos y cegados soldados. Sonaron
maldiciones, y un ladrón se inclinó desde su posición aventajada en lo alto de la escalera
para hincar una daga en la visera abierta de un yelmo al tiempo que gritaba:
—¡Nos atacan!
Otro ladrón barbotó un chillido gorgoteante desde algún lugar cerca del
descansillo. Un momento después, toda la escalera era un tumulto de espadas chocando
y hombres gritando. Farl lo contempló con una creciente sonrisa en su semblante.
—¿Cómo puede hacerte sonreír algo así? —dijo Tassabra señalando a los
hombres que, equivocadamente, se mataban entre sí.
—Cada uno que muere es un guardia menos para cazarnos, Tass. Son hombres a
los que he ansiado matar durante años y que no me he atrevido a hacerlo por miedo a
los hechizos rastreadores de los señores de la magia. Y aquí están ahora, apuñalándose y
destrozándose unos a otros... Nadie es responsable de su muerte, salvo ellos mismos.
Déjame disfrutar con el espectáculo, ¿quieres?
Braer esbozó una leve sonrisa, pero guardó silencio. El alto elfo era de la misma
opinión, aunque no le gustaba admitirlo ni siquiera ante sí mismo. Pasara lo que pasara

247
a partir de ahora, habrían conseguido dañar seriamente el poder de los señores de la
magia esta noche. No... este día, ya.
El elfo alzó la vista hacia el cielo gris del inminente amanecer que se veía a través
del ventanal; se puso rígido. Un conjuro de alerta que había colocado hacía tres días
acababa de saltar, lanzando su grito a su mente. Retrocedió con precipitación; mientras
sus compañeros de lucha volvían los rostros sobresaltados en su dirección, les indicó
por señas que se mantuvieran apartados de él.
—Me temo que mi batalla da comienzo —murmuró, y empezó a hacerse más alto
en tanto que su cuerpo se oscurecía rápidamente. Unas alas brotaron y se extendieron en
su espalda, y las escamas relucieron plateadas a la titilante luz de las antorchas; el
dragón movió el corpachón tentativamente durante un instante antes de lanzarse de un
salto a través del ventanal. Cristales y traviesas volaron en todas direcciones, y una larga
cola se sacudió una vez mientras salía de la habitación.
Tassabra miró, boquiabierta, cómo aquellas grandes alas batían una vez y el
dragón que había sido Braer se remontaba en el cielo, perdiéndose de vista. Ladeó la
cabeza un poco para echarle un último vistazo; entonces puso los ojos en blanco,
suspiró, y se vino abajo, desmayada.
Farl la agarró a tiempo y la sostuvo contra sí.
—Nunca le pasa esto —protestó, a nadie en particular.
Uno de los elfos —Delsaran de nombre, creía Farl— se inclinó y acarició el
cabello de la joven tiernamente, una sola vez.

El semblante de Undarl Jinete del Dragón tenía una expresión de cólera mientras
Anglathammaroth volaba velozmente a través del reino, dirigiéndose hacia Athalgard.
Pasaba algo realmente grave. Señores de la magia luchando entre sí; una muchedumbre
de rebeldes, dentro del castillo... ¿Es que aquellos necios no sabían que a los dirigentes
odiados los atacaba el pueblo llano en el momento en que mostraban debilidad? Esto era
lo que pasaba por dejar que hechicerillos ambiciosos hicieran su capricho... ¡De no ser
por Ithboltar, él los habría tenido bien sujetos bajo control!
El mago real gruñó con frustración; descendió planeando sobre Hastarl, y después
se quedó boquiabierto por la sorpresa cuando la luz del nuevo día le mostró un dragón
que les salía al encuentro.
Un dragón plateado... Undarl entrecerró los ojos. Esto debía de ser algún tipo de
trampa montada por un señor de la magia que sabía que el mago real vendría a la ciudad
montado a lomos de un dragón... Una trampa para interceptarlo. Undarl sonrió con
dureza y lanzó el conjuro más poderoso que tenía. Unas esferas de fuego letal, negro y
helador, salieron disparadas de sus manos extendidas y se expandieron conforme
giraban a través del aire.
El dragón plateado viró hacia un lado, y el fuego mortal de Undarl se desvaneció.
El mago real miró fijamente el aire vacío, sin dar crédito a sus ojos, y luego sacó una
varita y la disparó. Un rayo verde de voraz energía desgarró el costado plateado del gran
wyrm, que se estremeció y se alejó volando en círculo. Con una risotada de satisfacción,
Undarl instó a su dragón para que fuera en pos de él.

—¡Por los dioses! —juró un carretero.

Los que estaban a su alrededor siguieron su incrédula mirada y hubo más de un
chillido de terror. Un hombre cayó de hinojos sobre los adoquines y empezó a balbucir
una plegaria; otros muchos decidieron rezar al tiempo que corrían calle abajo, lejos del
estruendo de la batalla del aire, sobre sus cabezas, que sostenían dos dragones rugientes,
bajo las primeras luces del amanecer.

248
 Hubo un estallido mágico, y el carretero masculló una palabrota. Uno de los dos
tenía que ser el mago real, por supuesto, a quien le importaba un bledo si llovía muerte
sobre los ciudadanos, pero ¿quién era el otro? ¡Un wyrm plateado! El carretero
escudriñó el cielo y alcanzó a ver al dragón negro escupiendo ácido en una nube
arremolinada. Eso caería como una lluvia corrosiva sobre... los muelles, calculó, y se
preguntó si no debería ir a otro sitio, un lugar más seguro.
Pero ¿dónde? No había parte alguna que no corriera peligro por los dos dragones
combatientes, ningún sitio seguro al que huir... El carretero miró, impotente, las casas y
tiendas en derredor al tiempo que más gritos salían por las ventanas. En la calle, más
abajo, la gente echó a correr. Los vio desperdigarse en todas direcciones y después alzó
la vista al cielo. Se encogió de hombros. Si huir no garantizaba la seguridad, tanto daba
si se quedaba aquí y veía todo lo que pudiera. Nunca volvería a presenciar algo igual...
Y, si vivía para contarlo, siempre podría decir que había estado allí y había visto la
batalla hasta el final.

El dragón negro rugió desafiante. Baerithryn del bosque Elevado no malgastó

energía en responderle. Ejecutaba un conjuro a la par que ascendía en espiral, dando
bandazos y enroscando la cola para eludir los rayos mortíferos que el hechicero le
arrojaba sin cesar con su varita.
—¡Párate y lucha! —bramó Undarl.
Un instante después, un rayo alcanzaba al dragón plateado en la cola. El wyrm se
estremeció y se precipitó al vacío, el aire silbando en sus alas, seguido por la risa
triunfal del mago real.
Algo titiló en el aire a su alrededor, pero Undarl no sintió dolor alguno. Un
hechizo fallido, pensó, desestimando el asunto con un gesto impaciente, e instó a
Anglathammaroth a zambullirse en picado. Si conseguía rasgar las alas del wyrm
plateado con las garras, la batalla acabaría ahora mismo.
El musculoso lomo del dragón negro se tensó; Undarl disfrutó, exultante, de su
gran fuerza, mientras el viento aullaba en sus oídos por la velocidad. ¡Sí, ponerle fin
ahora!
El wyrm plateado batía las alas frenéticamente, intentando eludir la zambullida de
Anglathammaroth. Undarl bramaba a su montura que girara más, más, y que no dejara
escapar a su adversario, pero el dragón plateado, más pequeño y ligero, iniciaba un giro
ascendente bajo ellos. Iban a pasarlo de largo...
Anglathammaroth se retorció violentamente, y sólo el arnés impidió que Undarl
cayera de la alta silla de montar. Las extremidades del dragón negro se encogieron
mientras intentaba desgarrar o golpear a su enemigo con una garra al menos, pero el
wyrm plateado se alejaba de ellos trazando un arco. ¡Iba a escabullirse completamente!
Mientras los tejados de Hastarl les salían al encuentro a velocidad vertiginosa, Undarl
bramó de rabia y volvió a disparar su varita, apuntando a la cara del wyrm plateado. Los
ojos de éste, orgullosos y afligidos, se encontraron con los suyos; sabía que no podía
fallar.
El rayo verde se disparó... y hubo un estallido cuando chocó contra una barrera
invisible, una esfera que rodeaba a Undarl y que... ¡dioses!
El mago real aulló de terror cuando el rayo rebotado se descargó sobre él. Faerun
pareció estallar a su alrededor. Los trozos rotos de las correas del arnés lo golpearon en
el rostro y los hombros; se retorció de dolor y sintió un daño mucho mayor cuando una
de las varitas que llevaba en la manga explotó, destrozándole el brazo y desmontándolo
de la silla. Luego, misericordiosamente, Undarl Jinete del Dragón dejó de ver el cielo,
los dragones retorciéndose y los tejados allá abajo...

249
 El dragón negro chilló, un ruido bronco de terror y agonía que retumbó en la
ciudad, despertando a todos los vecinos de Hastarl que todavía dormían. La bestia se
arqueó y se retorció, pero tenía la espalda rota, los músculos desgarrados allí donde
había estado la silla de montar, la sangre esparciéndose en el aire. Las alas
insensibilizadas temblaron impotentes. Incapaz de virar, Anglathammaroth se precipitó
sobre Athalgard.
El impacto hizo que toda Hastarl temblara. Volando torpemente, envuelto en una
nube de agónico dolor, Braer vio aquellas alas negras desmenuzarse como las de un
insecto aplastado, y la torre del castillo contra la que chocó, bambolearse,
resquebrajarse y, en medio de un atronador estruendo, desplomarse en el patio, allá
abajo. Los condenados soldados chillaron al ver echárseles encima la muerte; Braer
cerró los ojos para no presenciar tanta destrucción.
El dolor se adueñó totalmente de él, y Braer sintió que su magia perdía fuerza, de
manera que su ensangrentado cuerpo empezó a cambiar y a transformarse. Cuando las
alas se redujeron a los esbeltos hombros de un elfo, empezó a caer.
Los tejados estaban ya muy cerca; no tenía mucho tiempo para una última
oración.
—Madre Mystra —jadeó, luchando por abrir los ojos. Captó un fugaz atisbo de
humo saliendo de sus propios miembros, y entonces fue cogido y acunado gentilmente
por algo, en tanto que el silbido del viento amainaba. Las lágrimas lo cegaban. Furioso,
Baerithryn parpadeó para librarse de ellas y se encontró mirando el rostro de la persona
que lo había salvado.
Unos ojos negros brillaban con poder en el rostro inclinado sobre el suyo. Era la
compañera de Elminster, Myrjala, y sin embargo...
Los ojos de Braer se desorbitaron por el sobrecogimiento al reconocerla.
—¿Señora?

Estaba oscuro y hacía frío a esta profundidad en los sótanos de Athalgard. Aquí,
debajo de las alcantarillas, las sólidas paredes de piedra rezumaban agua, y cosas que
llevaban mucho tiempo sin que nada ni nadie las molestara se escabulleron o se
deslizaron cuando la repentina llamarada ardió en medio de ellas; carne cuyos contornos
se volvían borrosos, que se enroscaba y sufría espasmos conforme todo lo que quedaba
de Undarl Jinete de Dragón luchaba por reconstruir su cuerpo. El mago real se debatió
largo tiempo. La luz titilaba y se debilitaba en tanto que el hombre daba forma a un
brazo sobre un hombro, cabeza y espalda que habían sobrevivido. Después luchó con
toda su voluntad, jadeando, para proporcionarse piernas de nuevo.
Varias veces se deslizó hacia su verdadera forma, pero en cada ocasión conservó
la apariencia que deseaba; un Undarl más alto, más regio. El dolor remitió a medida que
crecía la seguridad en sí mismo... Estaba triunfando... Podía manejar toda clase de
materia a voluntad, disponiendo del tiempo suficiente para hacerlo.
Un segundo brazo creció, y en el extremo aparecieron una mano y después los
dedos. Undarl luchó por controlar las sacudidas espasmódicas del miembro, pero no
pudo. «Concededme, dioses, un poco más de tiempo, nada más...»

Los señores de la magia discutían con acritud cuando Elminster surgió como un
espectro vengativo del cristal de Ithboltar. Fragmentos del techo se desprendieron aquí y
allí y fueron a caer sobre el suelo. Los orgullosos hechiceros retrocedieron
precipitadamente. Los ojos de El estaban prendidos en el Anciano a la par que susurraba
cuidadosamente las últimas palabras de un poderoso encantamiento.
Terminó, y el suelo de piedra de la cámara se rajó de punta a punta con un crujido

250
que ensordeció a todos. Gemas que relucían como diminutas bolas de fuego volaron en
todas direcciones desde la corona del Anciano.
Ithboltar se tambaleó, gritó de dolor y se aferró la cabeza.
Unos cuantos señores de la magia vieron a Elminster cuando éste desaparecía de
nuevo en el cristal, pero sus furiosas e incrédulas miradas fueron atraídas por las
parpadeantes fuerzas que salían girando en espiral de la rota calavera que adornaba la
cabeza de Ithboltar. Salía humo de los ojos de su tambaleante ex tutor. La corona
palpitó, creando un vórtice de fuerza que se iba acumulando dentro de la cámara.
Se entonaron encantamientos precipitadamente por toda la destrozada estancia al
tiempo que el vórtice se estremecía, arrojando hacia afuera ondas de fuerza que
empujaban a un mago contra otro y los estrellaban contra las paredes.
La corona explotó y blancos rayos de destrucción salieron como lanzas en todas
direcciones. Los señores de la magia aullaron, y se los vio y se los dejó de ver
alternativamente conforme las descargas mágicas se producían.
Presenciando la escena desde un balcón al otro lado del patio, Myrjala musitó las
últimas palabras de un conjuro propio. Un Elminster ensangrentado y desaliñado se
materializó en el aire a su lado, jadeando.
Los dos contemplaron fijamente la destrozada cámara. El cuerpo descabezado de
Ithboltar se tambaleó un instante, dio un paso vacilante y se desplomó. Pegado contra
una pared, un señor de la magia, postrado de rodillas, farfullaba incomprensiblemente, y
otro de los hechiceros se había convertido en un humeante montón de huesos y cenizas.
Los otros magos se debatían para escapar, trazando frenéticos movimientos
mágicos con las manos. El vórtice, adornado con los arremolinados rayos que la corona
había arrojado, cobró velocidad y fuerza, como un furioso ciclón, a medida que se
desplazaba por la cámara hacia ellos, barriéndolo todo a su paso. Un estruendo
semejante a un trueno profundo e interminable creció y se desplazó con él, levantando
ecos en las murallas y torres de Athalgard. Todo el castillo empezó a temblar.
Myrjala frunció el entrecejo e hizo un movimiento con las manos, como si tirara
hacia sí. El ojo vigilante que tenía bajo su dominio se deslizó entre la irregular grieta de
la pared y se quedó suspendido en el aire, fuera de la torre.
—La corona —musitó la maga— debe de retenerlos dentro de la habitación.
El vórtice alcanzó a los magos y giró a través de ellos hacia la pared trasera de la
cámara de conjuros de Ithboltar, hasta chocar contra aquellas vetustas piedras. La torre
se estremeció... y lentamente, con terrible determinación, la demolida cámara se dobló
sobre sí misma y se derrumbó, arrastrando consigo la parte alta de la torre de Ithboltar
en medio de un fragor colosal y el retumbo de piedras desplomándose.
En el lugar ocupado antes por la cámara se produjo una explosión ensordecedora
que arrojó al aire una lluvia de piedras, y, entre ellas, un señor de la magia salió volando
por el patio como un muñeco de trapo. Todavía se esforzaba débilmente para ejecutar
un conjuro cuando su cuerpo se estrelló contra otra torre. La sangre del hechicero
salpicó el rostro de un sirviente, que contemplaba la escena desde una ventana con
fascinado horror. Lo que quedaba del mago resbaló por la pared de piedra y después
desapareció en un pequeño remolino de lucecitas parpadeantes cuando se activó una
última manifestación de su magia. Demasiado tarde.
Seguían cayendo las piedras desprendidas de las paredes de la torre demolida
cuando el propio patio se sacudió y tembló. Las losas del pavimento chirriaron; se
levantaban nubes de polvo, impulsadas por unos repentinos géiseres de resplandor
mágico, cuando algo estalló en las profundidades invisibles de los cimientos del castillo.
El fragmento quebrado de la torre de Ithboltar se inclinó hacia un lado y se
derrumbó en un montón de ruinas. Surgieron llamas aquí y allí por el patio, en medio de

251
los hombres de armas que corrían frenéticamente. Los soldados de Athalantar
avanzaron a trompicones entre el humo y el polvo, blandiendo sus alabardas vanamente,
como si hendiendo el aire pudieran acabar con algún enemigo invisible y arreglar así las
cosas. En alguna parte, se alzó un grito bronco que se intensificó y siguió sonando en
medio de nuevos retumbos.
—Ven —dijo Myrjala, que tomó a Elminster de la mano y se subió a la
balaustrada del balcón.
Elminster hizo otro tanto, y la maga pisó tranquilamente fuera de la balaustrada,
en el aire. Cogidos de la mano, descendieron flotando lentamente entre el tumulto. En
Athalgard irrumpían soldados por todas partes, corriendo y gritando. Los dos hechiceros
estaban todavía a varios palmos de las baldosas del pavimento cuando una banda de
soldados apareció repentinamente por una esquina cercana y se les echó encima.
El capitán de la guardia vio a los hechiceros en su camino y frenó la carrera al
tiempo que extendía los brazos para detener a sus hombres.
—¿Qué ha ocurrido? —gritó.
—Ithboltar dijo mal un par de palabras de un conjuro, me parece —contestó
Elminster, encogiéndose de hombros.
El oficial los miró fijamente y luego echó un vistazo a la torre derrumbada; sus
ojos se entrecerraron.
—No os conozco —dijo con voz cortante—. ¿Quiénes sois?
—Soy Elminster Aumar, príncipe de Athalantar, hijo de Elthryn —respondió con
una sonrisa.
El capitán de la guardia lo contempló boquiabierto. Luego, con un esfuerzo
evidente, tragó saliva y preguntó:
—¿Has..., has sido tú el que ha hecho esto?
Elminster echó una ojeada a los escombros, esbozó una agradable sonrisa y luego
volvió la vista hacia las alabardas que le interceptaban el paso.
—Y si así fuera ¿qué?
Levantó una mano. A su lado, Myrjala ya había hecho otro tanto. Unas lucecitas
giraban y parpadeaban en torno a su palma ahuecada.
Los soldados gritaron al unísono, llenos de miedo, y al cabo de un momento
tiraban las alabardas y ponían pies en polvorosa, tropezando y resbalando en las losas en
su precipitación por dar la vuelta por la misma esquina por la que habían llegado.
—Podéis iros —dijo Myrjala con aire importante al patio vacío donde se habían
quedado solos. Luego se echó a reír. Un instante después, Elminster la coreaba con sus
carcajadas.

—¡No podemos aguantar mucho más tiempo! —gritó Anauviir a Helm

desesperadamente. La sangre de un tajo causado por el golpe de hacha que le había
partido el yelmo le resbalaba en los ojos.
—¡Dime algo que no sepa! —repuso con un bramido el viejo caballero.
Junto a él, un Darrigo Torretrompeta de rostro congestionado jadeaba al tiempo
que blandía un espadón que había cogido de la mano de algún muerto. El viejo granjero
estaba protegiendo el flanco derecho de Helm Espada de Piedra con su debilitado brazo
y con su vida. Tal era el precio, al parecer, que habría de pagar muy pronto.
Los caballeros sobrevivientes aguantaban juntos, codo con codo, en los
resbaladizos y ensangrentados adoquines del patio exterior de Athalgard. Los soldados
cargaban contra ellos desde todas partes ahora, fluyendo por los portones de los
barracones y de las torres de vigía. Unos cuantos hombres mayores con armaduras
descabaladas y oxidadas no podían resistir mucho más tiempo frente a un número tan

252
abrumadoramente superior.
—¡No podemos resistir! —gritó un caballero, desalentado, al tiempo que arrojaba
a un soldado al suelo y lo acuchillaba con menguadas fuerzas.
—¡Aguantad y luchad! —bramó Helm, su voz ronca alzándose sobre todos ellos
—. ¡Aun en el caso de que caigamos, cada soldado que nos llevemos por delante es un
déspota menos en el reino!
Un capitán mayor salvó las defensas de Darrigo y abrió un corte en la mejilla del
anciano con la punta de su espada. Helm se abalanzó y atravesó al hombre, pero su arma
se quedó atorada en la columna vertebral y el espaldar de la armadura de su adversario.
Soltó la espada y le arrebató la suya al oficial, quitándosela de las manos antes de que
cayera al suelo, para seguir luchando.
—¿Dónde te has metido, príncipe? —masculló mientras acababa con otro
soldado. No, los caballeros no aguantarían mucho más...

El rey Belaur, como tenía por costumbre, tomó la cena más o menos a la misma
hora que sus vasallos se disponían a desayunar.
Se atiborró de pescado fresco cubierto con una gruesa capa de crema batida, para
continuar con venado y liebre asados con vino y especias. Cuando estuvo lleno a
reventar, se retiró a los aposentos reales para dormir y bajar la tripa. Ahora se despertó,
se estiró y se dirigió, desnudo, hacia el otro dormitorio más amplio y público. Belaur
esperaba encontrar allí fresco vino de menta y otro entretenimiento más cálido y
animado.
Hoy, levantándose en un mundo que despertaba en medio de los retumbos de un
extraño sueño de sacudidas y temblores, no se vio defraudado. De hecho, lo complació
ver a dos mujeres esperando en el ornamentado y gigantesco lecho. Una era la mujer
que había dirigido la banda de ladrones Garras de la Luna. Isparla «Caderas de Sierpe»
relucía, lánguida y peligrosa, en medio de cojines. Sonriente, sin otra vestimenta que el
collar y el ceñidor de piedras preciosas, semejaba un felino acicalado con diamantes.
Temblando, a su lado, estaba la nueva manceba en la que había reparado la víspera, a la
puerta de una panadería de la ciudad. Desnuda, la recién llegada era aún más
encantadora de lo que había imaginado. Sólo llevaba puestas las cadenas mágicas que
los señores de la magia de Athalantar utilizaban para hacer más dóciles a los prisioneros
insolentes; para la ocasión, alguien había pulido los eslabones y grilletes que ceñían sus
muñecas, tobillos y cuello de manera que brillaban tanto como las joyas de Isparla.
Belaur, con una sonrisa salvaje, buscó los ojos de la mujer; cogió una copa y una
licorera de la brillante hilera colocada sobre una mesa cercana, y expresó su aprobación
con un largo y retumbante gruñido mientras se dirigía al lecho. Como un león
ronroneante, se tumbó entre las dos y bebió vino perezosamente, a grandes tragos,
preguntándose de qué placer disfrutar primero. ¿Degustaba la nueva joya, o empezaba
con los deleites familiares?
Isparla emitió un quedo ronroneo propio, y apretó su cuerpo contra el de él. El rey
echó una ojeada a Shandathe, que permanecía tumbada, nerviosa e inmovilizada por las
cadenas, y luego sonrió y le dio la espalda. Puso una mano cruel sobre una sarta de
joyas y tiró con brutalidad. Caderas de Sierpe gimió de dolor cuando las piedras
preciosas se hincaron en su carne y fue arrastrada hacia él. Belaur cerró los labios sobre
los de ella, con intención de mordérselos. Recordaba bien el gusto cálido y salado de su
sangre, saboreado en ocasiones anteriores...
Se produjo un repentino fogonazo y un sonido zumbante, y Belaur alzó la vista,
sobresaltado, para encontrarse con un gesto tan ceñudo como el suyo. El mago real de
Athalantar estaba de pie junto al lecho. Belaur echó un fugaz vistazo a las puertas del

253
cuarto, todavía atrancadas, y luego miró de nuevo al jefe de los señores de la magia.
—¿Se puede saber a qué demonios estás jugando, hechicero? —bramó.
—Nos están atacando —siseó Undarl, enseñando los dientes al rey—. ¡Vamos!
¡Levántate y sal de aquí si quieres seguir vivo!
—¿Quién osa...?
—Ya tendremos tiempo después de preguntar quiénes son, pero ahora muévete o
te arrancaré la cabeza de cuajo. ¡Lo único que necesito coger es la corona!
Con el semblante crispado por la cólera, Belaur se levantó de la cama, haciendo
rodar a las mujeres en ambas direcciones, y agarró de un manotazo la espada colgada en
la pared. Por un instante, consideró la posibilidad de hundirla en la espalda del mago
real, que cruzaba la habitación a grandes zancadas, en dirección a un cuadro que podía
correrse hacia un lado y dejaba a la vista un pasaje ascendente que conducía a la zona
antigua del castillo. Undarl giró sobre sí mismo con mayor rapidez que el más ágil
espadachín de la guardia personal de Belaur, apartándose de la punta extendida de la
espada.
—No lo intentes —dijo con voz fría, clara y amenazadora—. Que no se te pase
siquiera por la cabeza. —Se acercó más a él y añadió con un susurro ronco—: Tu
supervivencia diaria depende de mi magia.
La espada que el rey sostenía en la mano se transformó en una serpiente que se
revolvió y le siseó, enroscando los anillos en torno a su muñeca.
Mientras la miraba petrificado por el terror, volvió a adoptar la forma de espada y
lanzó un burlón destello. Belaur se estremeció y, de mala gana, dirigió la vista hacia los
duros y fríos orbes que eran los ojos del señor de la magia, arreglándoselas para hacer
un breve gesto de asentimiento con la cabeza. Después echó a andar obedientemente
cuando Undarl señaló la puerta del pasaje.

—Sabes que tengo que hacer esto solo —dijo Elminster en voz queda.
Los dos estaban parados en un oscuro pasadizo. Myrjala le puso la mano en el
brazo y sonrió.
—No estaré lejos. Llama si me necesitas.
Elminster hizo un ceremonioso saludo con el fragmento de la Espada del León y
se alejó pasillo adelante a la par que cambiaba el trozo del arma de su padre por otra
más servible.
Al último príncipe de Athalantar le quedaban muy pocos conjuros, y el cansancio
lo hacía tambalearse mientras caminaba. Con su túnica y pantalones hechos jirones y la
desnuda espada en la mano, no habría conseguido pasar por las grandes estancias y
salones de Athalgard sin llamar la atención.
Los sirvientes con los que se cruzó en su camino, y fueron muchos, mantenían la
vista agachada y se apartaban, diligentes, como si estuvieran muy acostumbrados a
ceder el paso a guerreros fanfarrones. Los cortesanos tendían a mirarlo fijamente y
luego apartaban la vista enseguida o giraban por otro pasillo o se apresuraban a cruzar
una puerta y cerrarla a sus espaldas.
Aparte de las numerosas ojeadas por encima del hombro, Elminster parecía haber
salido a dar un paseo. Los guardias se ponían tensos en sus puestos cuando se acercaba,
pero el príncipe había realizado cierto conjuro antes de separarse de Myrjala, de manera
que los soldados se disponían a combatir y después se quedaban paralizados,
inmovilizados por su magia, mientras pasaba ante ellos.
Cuando se acercó a varios hombres de armas que estaban de espalda a unas altas
puertas dobles arqueadas y que desenvainaron las espadas, musitó un encantamiento
que los hizo quedarse dormidos bajo un mágico manto que apagaba cualquier sonido.

254
 Las armas enarboladas contra él cayeron al suelo en medio de un silencio irreal,
seguidas por sus dueños. Elminster pasó por encima de los guardias tranquilamente,
entreabrió una de las puertas y se deslizó dentro.
En el alto techo de la estancia que había al otro lado había colgados estandartes, y
una galería elevada recorría todo el perímetro: las paredes estaban cubiertas con ricos
tapices. Las columnas flanqueaban una alfombra de un profundo tono verde que se
extendía desde donde El se había parado hasta un alto trono solitario, en el extremo
opuesto del salón.
El Trono del Ciervo. Por llegar hasta él era por lo que había luchado a brazo
partido; no sólo por el solio, se recordó a sí mismo, sino para que el país que
representaba quedara libre de señores de la magia. Hombres y un puñado de mujeres se
arremolinaban justo al otro lado de las puertas, en torno al príncipe, charlando y
arrastrando los pies con gran desánimo: cortesanos, mercaderes y enviados que
aguardaban con nerviosismo el regreso del rey para una temprana audiencia.
Elminster hizo caso omiso de sus curiosas miradas, rodeó a algunos de los
presentes que estaban en su camino, y avanzó con aire seguro por la alfombra verde.
Los peldaños que conducían al Trono del Ciervo estaban vigilados por un
gigantón con una reluciente armadura que estaba plantado, pacientemente, con un mazo
de guerra tan grande como él en las manos. No llevaba yelmo, y su calva cabeza relucía
a la titilante luz de las antorchas mientras dirigía una fría mirada al intruso, su gris
bigote encrespado.
—¿Quién eres tú, mozalbete? —preguntó en voz alta y dio un paso al frente al
tiempo que se ponía el martillo apoyado en un hombro.
—El príncipe Elminster de Athalantar —fue la calmosa respuesta—. Hazte a un
lado, por favor.
El guerrero resopló, desdeñoso. Elminster aflojó el paso y gesticuló con el arma
que llevaba en la mano para que el hombretón se apartara. El guardia le dedicó una
sonrisa incrédula, carente de regocijo, y se mantuvo firme, blandiendo el mazo con
actitud amenazante.
Elminster le sonrió desganadamente y arremetió con su espada. El guerrero desvió
la estocada con su mazo de guerra, girando las muñecas de manera que, en su barrido de
vuelta, el pincho posterior de la poderosa arma le abriera la cabeza a este necio
arrogante. Elminster retrocedió un paso con agilidad poniéndose fuera de su alcance y
musitó algo al tiempo que levantaba la mano libre como si lanzara algo ligero y frágil.
Fuera lo que fuese, salió disparado de aquellos delicados dedos y el guardián del
trono parpadeó, sacudió la cabeza como mostrando un violento desacuerdo con algo, y
se desplomó en las pulidas baldosas de piedra, junto a la alfombra. El pasó a su lado
tranquilamente, tomó asiento en el Trono del Ciervo, y cruzó la espada sobre las
rodillas.
Entre la asamblea se alzó un murmullo atónito que a continuación se apagó dando
paso a un atemorizado silencio cuando un repentino resplandor cobró vida en lo alto. En
el centro de la palpitante radiación blanca púrpura, el mago real apareció en la galería,
hasta entonces desierta, flanqueado por una docena o más de soldados que llevaban
ballestas cargadas en las manos.
Undarl Jinete del Dragón bajó la mano bruscamente. En respuesta a su gesto,
varias saetas salieron disparadas hacia el hombre sentado en el trono.
El joven intruso observó tranquilamente cómo aquellas saetas vibraban y se
quebraban en el aire delante de él al chocar contra algo invisible y después caían al
suelo.
Las manos del señor de la magia se movieron con los complejos gestos de un

255
conjuro en tanto que el oficial ordenaba:
—¡Aprestad vuestras ballestas otra vez!
Elminster levantó las manos ejecutando rápidos movimientos, pero los que lo
observaban vieron que el aire en torno al trono titilaba y vibraba con una luz repentina.
Elminster comprendió que ninguna magia surtiría efecto donde estaba sentado ahora; no
podía levantar ninguna barrera que detuviera proyectiles o espadas que buscaran su
vida.
El mago real se echó a reír y ordenó a los soldados que todavía no habían
disparado sus ballestas que lo hicieran ahora. Elminster se incorporó de un brinco.
Un gordo mercader que se encontraba junto a una columna se sacudió y se
transformó en una mujer alta y delgada, de piel marfileña y grandes ojos negros. Una de
sus manos estaba levantada en un gesto protector, y las saetas que se dirigían hacia el
Trono del Ciervo se prendieron fuego de repente, en mitad del vuelo. Ardieron y se
consumieron en un visto y no visto.
El oficial se volvió y señaló a Myrjala.
—¡Disparad contra ella! —ordenó, y dos ballesteros obedecieron como un solo
hombre.
Agachándose tras el trono y decidiendo qué conjuro utilizar una vez que estuviera
lo bastante lejos del campo anulador de la magia creado por Undarl, Elminster vio cómo
los proyectiles silbaban a través del salón en dirección a la que en tiempos había sido su
maestra. A su vista de mago relucían con un fuerte resplandor azul.
Contempló horrorizado la escena; los conjuros desprendieron un cegador destello
a su alrededor. Undarl rió fríamente cuando un repentino estallido luminoso señaló la
destrucción del escudo tejido en torno a la hechicera. Al cabo de un instante lo siguió un
segundo estallido, cuando otro escudo interno falló... y Myrjala se tambaleó, aferrando
el extremo de la saeta que sobresalía en su pecho; se giró hacia un lado, de modo que
Elminster vio el segundo proyectil hincado en su costado, y se desplomó. La risa
destemplada de Undarl resonó en el salón. Elminster bajó los escalones a todo correr,
olvidando su propia seguridad. Todavía le faltaban tres pasos para llegar hasta el
desplomado cuerpo de Myrjala cuando la mujer desapareció.
En la alfombra verde donde había estado tirada ahora no había nadie. Elminster se
dio media vuelta, los ojos ardiendo en cólera, y pronunció un conjuro. Sólo le restaba
una única palabra para concluir el encantamiento cuando los crueles ojos del mago real,
prendidos en los suyos con expresión triunfante, se desvanecieron en el aire. El
hechicero también había desaparecido.
El hechizo terminado de Elminster empezaba ya a surtir efecto. Una violenta
llamarada recorrió la galería, y los aullidos de los soldados sonaron huecos dentro de
sus armaduras mientras ellos se retorcían y se tambaleaban. Las ballestas cayeron por
encima de la balaustrada, seguidas por uno de los guardias, cuya armadura estaba
ennegrecida y abrasada, que perdió el equilibrio y fue a estrellarse sobre un mercader, al
que aplastó contra las baldosas. Resonaron nuevos gritos de los cortesanos, que echaron
a correr hacia las puertas.
Éstas se abrieron de golpe hacia adentro, tirando patas arriba a más de un
apresurado mercader, y en el salón del trono hizo su entrada el rey Belaur, vestido
únicamente con unos calzones. Su semblante estaba demudado por la ira, y una espada
relucía desnuda en su mano.
La gente retrocedió al verlo, y después huyeron cuando vieron quién venía detrás
del rey. El mago real sonreía fríamente al tiempo que caminaba y movía las manos
realizando otro conjuro. Elminster se puso pálido y masculló una palabra. El aire
estalló, y aquella punta del salón del trono se sacudió, pero no ocurrió nada... salvo que

256
un poco de polvo cayó flotando desde arriba.
Undarl rió con fuerza y bajó las manos. Su escudo había resistido.
—¡Ahora estás en mi terreno, necio príncipe! —se refociló. Entonces su rostro
cambió, lanzó una exclamación ahogada y cayó hacia adelante con un aullido de dolor.
Detrás de él, con un cuchillo enrojecido con sangre hasta la empuñadura, se
encontraba cierto panadero, con las cejas fruncidas temblorosas de rabia. Hannibur
había venido a Athalgard en busca de su esposa. Los cortesanos dieron un respingo.
Hannibur se agachó para degollar al señor de la magia, pero la mano de Undarl se
disparó hacia arriba haciendo un gesto.
El aire ondeó y vibró, y la daga levantada del panadero saltó hecha añicos. De los
fragmentos saltaron rayos luminosos en todas direcciones: una jaula mágica de
protección se había formado en torno al mago caído.
Elminster dirigió una mirada furibunda a Undarl y pronunció las palabras
cortantes y precisas de un encantamiento. Una segunda jaula, con las relucientes barras
más gruesas y más brillantes que las de Undarl, cercaron la primera. El mago real se
incorporó sobre un codo con trabajo, el rostro contraído por el dolor, y su mano fue
hacia el cinturón.
Hannibur miraba fijamente al señor de la magia y a las radiaciones que acababan
de consumir su única arma; sacudió la cabeza con contenida cólera y se dio media
vuelta. El cortesano que tenía más cerca estaba a dos pasos. Con un brusco tirón,
desenvainó la espada del sobresaltado hombre de la enjoyada funda. Sosteniéndola
como si fuera un juguete, el panadero se giró lentamente, recorriendo la estancia con la
mirada, igual que un caballero atisbando por la visera del yelmo en busca de enemigos.
Entonces, implacablemente, echó a andar por la alfombra verde, dirigiéndose hacia el
rey.
Un cortesano vaciló un instante, pero luego fue en pos de él al tiempo que
desenvainaba la daga que llevaba al cinto. Elminster musitó una suave palabra, y el
hombre se quedó paralizado a mitad de un paso. Perdido el equilibrio, el hombre
petrificado cayó de bruces al suelo. Otros dos cortesanos, que también habían echado
mano a sus armas, retrocedieron, de repente perdido todo interés por defender a su rey.
Elminster tomó asiento de nuevo en el Trono del Ciervo para ver venir hacia él a
su enfurecido tío. Parecía el lugar más apropiado para esperar.
El rey Belaur estaba que reventaba de rabia, pero no tanto como para ser
imprudente y precipitarse contra la punta de la espada que el último príncipe de
Athalantar sostenía con firmeza ante sí. Avanzó con deliberada y amenazadora lentitud,
sosteniendo su propia arma en alto, presta para descargarse y apartar de un golpe el
acero de Elminster.
—¿Quién eres? —gruñó como un animal—. ¡Fuera de mi trono!
—Soy Elminster, hijo de Elthryn, al que hiciste asesinar a manos de esa serpiente
de la jaula —replicó el príncipe con voz cortante—, y este trono me pertenece por
derecho tanto como a ti.
Descendió los escalones de un salto, la espada centelleando, y fue al encuentro de
Belaur.

257
 18
El precio de un trono

¿Cuánto cuesta un trono? A veces una sola vida, cuando la enfermedad, la vejez o una
espada afortunada toman la vida de un rey en un reino poderoso. A veces un trono
cuesta la vida de toda la gente de un reino. Más a menudo, se cobra la vida de unos
cuantos ambiciosos y codiciosos, y de cuantos más de ésos se libre el reino, tanto
mejor.

Thaldeth Faerossdar
El modo de los dioses
Año de la Caída de la Luna

Las espadas chocaron con un resonante golpe metálico. Los dos hombres salieron
rebotados hacia atrás, tambaleándose por el entumecedor impacto, y Elminster
pronunció con cuidado unas palabras que resonaron y se propagaron por el salón. De
repente, los dos hombres se encontraron rodeados por un muro de luminosidad blanca
que parecía ser un torbellino de centelleantes espadas fantasmales.
—¿Más magia? —preguntó Belaur con desprecio.
—Es la última que libero en Faerun hasta que estés muerto —le dijo Elminster
sosegadamente, y dio un paso adelante.
Se encontraron en un arremolinado entrechocar de aceros. Las chispas saltaron
mientras rey y príncipe intentaban tirar tajos abriéndose paso entre la guardia del otro,
los dientes apretados y el cuerpo en equilibrio. Belaur era un guerrero veterano de
anchos hombros que, a pesar de haber engordado, tenía la cautela de un lobo. Su
contrincante era más joven, menos corpulento y no tan alto, y veloz en la defensa cada
vez que Belaur hacía uso de su peso para desbaratar las paradas de Elminster. Sólo la
agilidad del joven príncipe lo mantenía con vida, esquivando, agachándose y fintando
lateralmente la sedienta hoja de acero, mientras el enfurecido rey descargaba una lluvia
de tajos y cuchilladas a su enemigo.
Cuando los brazos de Elminster estuvieron demasiado entumecidos para aguantar
la violenta arremetida, el joven no tuvo más remedio que ceder. Retrocedió y se
desplazó hacia la derecha. Belaur se giró para no darle tregua, sonriendo con ferocidad,
pero Elminster se volvió y echó a correr hacia la parte trasera del trono.
—¡Ja! —gritó Belaur, triunfante, avanzando hacia él.
Estaba sólo a unos cuantos pasos cuando Elminster salió de detrás del trono para
arrojar una daga contra el rey. La espada de Belaur centelleó al alzarse para desviar la
mortal daga a un lado. El ileso monarca ni siquiera frenó su impetuoso avance. Hizo un
gesto de desdeñoso triunfo mientras cargaba para derribar a su enemigo.
Elminster paró a la desesperada, y se agachó al tiempo que rodeaba el trono por
delante. El rey saltó en pos de él y arremetió, pero su ágil oponente esquivó la estocada
haciendo un quiebro. El monarca bramó de rabia, se agachó, y de una de sus botas sacó
una daga que arrojó con asombrosa rapidez. Elminster se agachó hacia un lado, pero no
lo bastante deprisa. La daga le abrió un ardiente tajo en la mejilla y siguió su camino
girando sobre sí misma. Entre tanto, el rey se había abalanzado de nuevo sobre él, su
espada centelleando.

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 La parada de El casi llegó demasiado tarde. El impacto le lastimó la mano, que el
príncipe sacudió para quitarse el entumecimiento. Después, precipitadamente, aferró la
espada con las dos manos y la impulsó hacia arriba justo a tiempo de desviar el
siguiente golpe del rey. El arma de Belaur parecía estar en todas partes.
La Espada del Ciervo, había oído Elminster que se la llamaba; era una espada
forjada recientemente y, según los rumores, encantada por los señores de la magia.
Elminster empezaba a creer que era verdad. Las armas chocaron de nuevo, y las chispas
saltaron cuando los aceros chirriaron y se trabaron, una guarda contra otra.
Los dos hombres gruñeron, enseñándose los dientes y mirándose fijamente a los
ojos, empujando, negándose a retroceder un solo paso. Los hombros de Belaur, ahora
brillantes de sudor, se hincharon y se tensaron, y la espada de Elminster fue forzada
hacia atrás y hacia adentro, lentamente. Belaur bramó jubilosamente al ver que su
mayor fuerza empujaba las dos cuchillas trabadas hacia el cuello de Elminster; la sangre
brotó. Jadeante, el príncipe se dejó caer al suelo de repente, enroscando las piernas en
torno a las de Belaur, en tanto que las espadas pasaban centelleantes sobre su cabeza.
Perdido el equilibrio, el rey cayó pesadamente sobre las baldosas y se golpeó con
fuerza en los codos. Las espadas trabadas salieron lanzadas al aire, lejos, cuando
Elminster se liberó de una patada. Ahora los dos estaban tirados de costado en el suelo,
cara a cara. Belaur rodó sobre sí mismo y alargó las manos al cuello del príncipe.
Elminster intentó apartar aquellas manos y, durante un momento, los dos hombres
forcejearon. Entonces el príncipe volvió a ser superado.
Unos dedos fuertes se clavaron en su garganta. Elminster le escupió a Belaur en la
cara y echó la cabeza hacia atrás, debatiéndose. El rey descargó un puñetazo en la frente
del joven y a continuación logró agarrarle la garganta firmemente. Elminster arañó los
velludos brazos, sin resultado alguno, e intentó soltarse pateando sobre las resbaladizas
baldosas. Sólo consiguió arrastrar al rey un corto trecho. Belaur seguía apretando con un
gruñido de triunfo. Al príncipe le ardían los pulmones; el mundo empezó a girar
lentamente y a oscurecerse.
Sus dedos, tanteando desesperadamente, toparon con algo familiar: ¡la Espada del
León! Con cuidado, mientras la oscuridad se cernía sobre él para engullirlo, Elminster
sacó el afilado fragmento de la espada de su padre y deslizó su filo desigual sobre la
garganta de Belaur, de oreja a oreja. Cerró los ojos cuando la cálida sangre del rey lo
empapó. Belaur gorgoteaba y se sacudía débilmente; sus manos soltaron el cuello de
Elminster.
¡Por fin libre de incorporarse! Elminster rodó sobre sí mismo, se levantó y sacudió
la cabeza para despejar el aturdimiento a la par que tosía débilmente para coger aire;
miró en derredor para asegurarse de que no había cerca ningún soldado.
Un cortesano se retiraba en ese momento de la barrera mágica, siseando de dolor a
causa de una red de cortes de los que manaba sangre. Otro hombre que había intentado
romper la barrera yacía de bruces en las baldosas, inmóvil. El príncipe sacudió la cabeza
y se volvió.
Cuando hubo recobrado el aliento y el equilibrio, y mientras se limpiaba el rostro
de la sangre de Belaur, Elminster vio que los cortesanos estaban apiñados contra las
paredes, debajo de la galería. Unos cuantos habían desenvainado las espadas, pero
ninguno de ellos parecía tener muchas ganas de entrar en batalla. El rey hizo un último
y gorgoteante ruido y murió, quedando tendido en el suelo, de bruces sobre su propia
sangre. Elminster inhaló aire profunda, temblorosamente, y se volvió con la Espada del
León en su mano. Daba la impresión de ser muy largo el tramo de alfombra verde que
lo separaba del lugar donde Undarl Jinete del Dragón, que evidentemente había
realizado un conjuro para curarse, intentaba todo cuanto estaba en su mano para romper

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la jaula mágica de Elminster.
Un hechizo lanzado por el atrapado hechicero centelleó y sacudió en vano la
brillante jaula, y después rebotó contra él. El mago real se estremeció. Elminster esbozó
una sonrisa tirante y se introdujo con cierto esfuerzo, como quien vadea por el agua, en
la jaula que había creado. Las energías mágicas penetraron brevemente por sus
miembros como hambrientos relámpagos, recorriendo su cuerpo hasta hacerlo temblar
de manera incontrolable.
Las manos de Undarl se movían con más rapidez que las de cualquier otro mago
que Elminster había visto, pero la distancia que el príncipe tenía que salvar no era
mucha. La Espada del León se hincó con fuerza en la boca del hechicero que articulaba
rápidamente unas palabras. Undarl hizo un ruido ahogado, y entonces Elminster saltó
sobre él, sollozando y apuñalándolo repetidamente.
—¡Por Elthryn! ¡Por Amrythale! —gritó el último príncipe de Athalantar—. ¡Por
el reino! ¡Y... y por mí, que los dioses te maldigan!
El cuerpo que tenía debajo empezó a retorcerse, sinuoso. De pronto, temeroso de
posibles contingencias, Elminster se incorporó de un salto; al hacerlo, la sangre que
escurrió de su goteante arma ¡era negra!
Elminster contempló, horrorizado, los sangrientos despojos del jefe de los señores
de la magia. El hechicero Undarl se incorporó en medio de tambaleos, dio un paso
vacilante y arañó débilmente al príncipe con unas manos que de repente eran garrudas y
escamosas. Su rostro, retorcido de dolor, se alargó formando un hocico escamoso en el
momento en que el hechicero caía, y una lengua bífida y larga colgó fláccida sobre las
baldosas del suelo antes de que el retorcido cuerpo quedara envuelto repentinamente por
unas luces parpadeantes. En medio de aquellas luces, la cosa escamosa desapareció
lenta y progresivamente, en silencio, dejando sólo un charco de sangre negra sobre las
baldosas.
Elminster se quedó mirando fijamente el punto donde había estado su mayor
enemigo, sintiéndose de pronto tan cansado que apenas si podía sostenerse en pie... El
príncipe cayó al suelo, y el mellado fragmento de espada que había acabado tanto con el
rey como con el mago real resbaló de su mano y tintineó en las baldosas. La reluciente
barrera de cuchillas se desvaneció en un abrir y cerrar de ojos.
Sobrevino un silencio. Transcurrieron unos largos instantes antes de que un
cortesano saliera, vacilante, de detrás de las columnas al tiempo que desenvainaba su
delgada espada cortesana. Dio un paso al frente, y luego otro... y levantó el arma para
atravesar al caído forastero.
Una hoja de acero brilló en su garganta, y el cortesano retrocedió de un salto al
tiempo que chillaba. La espada del rey relució a la luz cuando el panadero que la
sostenía salió de detrás del trono, mirándolos ferozmente.
—¡Atrás! —bramó Hannibur—. ¡Todos vosotros!
Mercaderes y cortesanos por igual contemplaron fijamente al fornido y desaliñado
personaje plantado junto al forastero caído, blandiendo la Espada del Ciervo, algo
inseguro, pero con fiera determinación... hasta que una gran luz se derramó sobre la
sala. Los rostros se volvieron hacia ella y los ojos se desorbitaron aún más.
A través de las dobles puertas abiertas caminaba la persona que era la fuente de la
luminosidad: una dama alta, delgada, de piel marfileña, ojos negros y un aire de gran
seguridad. Conducía de la mano a otra mujer, una joven desconcertada, descalza,
vestida con un fino vestido que no era de su talla, que chilló al ver al panadero y echó a
correr hacia él.
—¡Hannibur! ¡Hannibur!
—¡Shan! —bramó él, y la Espada del Ciervo repicó al chocar contra el suelo,

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olvidada. Cayeron en brazos el uno del otro, sollozando.
Un radiante fulgor parecía emanar del cuerpo de la regia dama, que sonrió al ver a
la pareja abrazada y se encaminó pausadamente, por la alfombra manchada de sangre,
hacia donde Elminster estaba tendido en el suelo. Agitó una mano y de repente algo
relució y vibró en el aire, alrededor de ambos. Allí plantada, a la luz conjurada por ella
misma, la mujer semejaba una especie de diosa hechicera, con la barbilla levantada y
recorriendo la sala con aquellos oscuros, misteriosos ojos. Los que se encontraron con
su mirada se quedaron paralizados, incapaces de hacer nada para apartar la vista.
Myrjala miró en torno hasta que tuvo a todos los presentes bajo su dominio.
Entonces habló y, posteriormente, todos los que estaban allí, hombres y mujeres,
juraron que se dirigió exclusivamente a cada uno de ellos.
—Éste es el alba de una nueva etapa en Athalantar —dijo—. Quiero ver a
aquellos que eran bienvenidos en este salón cuando Uthgrael era rey. Traedlos aquí,
ante el trono, antes de que caiga la noche. Si Belaur y sus señores de la magia han
dejado que algunos de ellos sigan vivos hasta ahora, traedlos, y dadles una buena
acogida. ¡Un nuevo rey los convoca!
Myrjala chasqueó los dedos y sus ojos se ensombrecieron. De pronto, los
presentes empezaron a moverse, dirigiéndose hacia las puertas y empujándose por las
prisas.
Cuando la mujer chasqueó de nuevo los dedos, sólo Hannibur y Shandathe,
sonriendo y llorando de alegría, seguían en la sala; se volvieron y vieron cómo un cofre
ornamentado se materializaba en el aire, obedientemente.
Myrjala alzó la vista, sonrió y les hizo un gesto para que se quedaran. Luego sacó
un frasco del cofre. Al tiempo que se arrodillaba junto a Elminster y destapaba el
recipiente, el brillante resplandor de su piel empezó a apagarse.

Las calles no tardaron en llenarse de gentes curiosas, algunas oliendo todavía a la

cena abandonada con precipitación. Algo vacilantes, cruzaron los portones de
Athalgard, rodearon el combate que sostenían los soldados de los señores de la magia
contra unos guerreros desconocidos, y entraron en tropel en el salón del trono. Había
niños que miraban todo con excitación; tenderos que echaban ojeadas cautelosas a uno y
otro lado; y ancianos de ojos brillantes, hombres y mujeres, que caminaban renqueantes,
arrastrando los pies, apoyados en bastones o en los brazos de gente más joven.
Orgullosos y humildes por igual penetraron en el salón del trono, mirando,
boquiabiertos, la sangre y los cuerpos ensangrentados y colgados de los soldados, y,
sobre todo, el cadáver medio desnudo del rey Belaur, despatarrado junto al trono.
Un hombre joven de nariz aguileña, al que no conocían, estaba sentado en el
trono, y una mujer alta y esbelta, de negros y grandes ojos, estaba de pie a su lado. El
joven parecía un vagabundo exhausto, a pesar de la Espada del Ciervo puesta sobre sus
rodillas, pero ella tenía el porte de una reina.
Cuando la estancia estuvo tan abarrotada que los apretados cuerpos de los que se
encontraban detrás de Shandathe la empujaron contra la reluciente barrera y la joven dio
un breve chillido de alarma, Myrjala consideró que había llegado el momento oportuno.
Se adelantó un paso y señaló al hombre de aspecto cansado que se sentaba en el trono.
—¡Gentes de Athalantar, ante vosotros está Elminster, hijo del príncipe Elthryn!
Ha recuperado el trono de su padre por la fuerza de las armas. ¿Alguno de los presentes
niega su derecho a sentarse en el Trono del Ciervo y gobernar el reino que era de su
progenitor? —Por única respuesta hubo silencio—. ¡Hablad, o arrodillaos ante el nuevo
rey!
Hubo un rebullir nervioso, pero nadie habló. Al cabo de un momento, Hannibur,

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el panadero, se arrodilló, tirando de Shandathe para que hiciera otro tanto. Luego, un
grueso comerciante en vinos se puso de hinojos; y a continuación, un tratante de
caballos; y luego la gente empezó a arrodillarse por toda la sala. La mujer inclinó la
cabeza en un gesto de satisfacción ante una larga tarea concluida.
—Que así sea —dijo.
—Por fin terminó todo —suspiró Elminster en el trono. Unas inesperadas
lágrimas acudieron a sus ojos.
Myrjala contempló a la postrada muchedumbre, a las personas mayores que
estaban en la parte de atrás de la sala, buscando entre los rostros, hasta que de pronto
sonrió y levantó una mano en un gesto de saludo.
—Mithtyn —le dijo a un hombre viejo con barba—, tú eras el heraldo en la corte
de Uthgrael. Que quede registrado que nadie disputó el derecho de Elminster al trono.
El anciano hizo una reverencia y proclamó, con una voz seca por el poco uso:
—Señora, así se hará. Pero ¿quién sois vos? Me conocéis y, sin embargo, juro que
no os había visto hasta ahora.
—Entonces tenía otro aspecto —contestó Myrjala, sonriente—. Una vez, después
de verme, dijiste que ignorabas que pudiera bailar.
Mithtyn la miró de hito en hito y se puso muy pálido. Se percató de que se había
quedado boquiabierto; tragó saliva con esfuerzo y retrocedió un paso, tambaleándose
por el sobrecogimiento. Se puso de rodillas, tembloroso.
—Ahora recuerdas —le dijo Myrjala, sonriente—. No temas, buen heraldo. No
quiero hacerte daño alguno. Levántate y estate tranquilo. —Se volvió hacia el trono—.
¿Como acordamos, Elminster?
—Como acordamos —asintió él, sonriendo y llorando de emoción.
Myrjala bajó los escalones y echó a andar por la alfombra verde hasta encontrarse
en el centro del salón. Las gentes de Hastarl se apartaban a su paso, como si la
precediera una fila de lanzas apuntadas.
—Atrás, gentes de la corte —dijo Myrjala afablemente—. Dejad un hueco, aquí,
delante de mí.
Los presentes retrocedieron con precipitación, y, cuando quedó despejada una
amplia zona, Myrjala chasqueó los dedos y extendió una mano.
El espacio vacío se llenó de repente. Alrededor de unos veinte hombres armados,
sudorosos, se encontraban ante ella, con las armas, tintas de sangre, enarboladas, y
mirando a su alrededor completamente desconcertados.
—¡Calmaos! —dijo Myrjala. Pareció que se volvía más alta de repente, y de
nuevo una luminosidad blanca surgió, titilante, a su alrededor. Tal era el poder de su
voz que los guerreros no se movieron. Permanecieron callados, mirando fijamente a su
alrededor y unos a otros, sin salir de su asombro.
»¡Atended, gentes de Hastarl! —dijo Myrjala—. Aquí están los hombres que se
mantuvieron leales a Athalantar. Hombres que desean la libertad para su reino y poner
fin a la tiranía de los crueles señores de la magia. Son los caballeros de Athalantar. Y
reparad en el que los dirige: ¡Helm Espada de Piedra, un auténtico caballero de
Athalantar!
Elminster se levantó del trono y avanzó hasta ponerse al lado de la mujer. Los dos
intercambiaron una mirada, sonrieron, hicieron un gesto de asentimiento, y el joven de
nariz aguileña se metió en medio del grupo de pasmados guerreros. Las espadas se
movieron, apuntando en su dirección, pero ninguna lo atacó.
Elminster se dirigió hacia Helm.
—¿Sorprendido, viejo amigo?
Helm asintió en silencio, con un cabeceo. Su semblante, sudoroso y pringado de

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polvo, tenía una expresión atónita y un tanto sobrecogida. Elminster le sonrió y después
se volvió hacia la multitud, a la que se dirigió en voz alta:
—¡Por el derecho ganado por las armas y el otorgado por mi linaje, el Trono del
Ciervo es legítimamente mío! Sin embargo, sé muy bien que no estoy preparado para
ocuparlo. ¡Alguien mucho más capacitado para gobernar está aquí, ante vosotros!
Gentes de Hastarl, arrodillaos y rendid homenaje a vuestro nuevo rey... ¡Helm de
Athalantar!
Helm y sus hombres estaban pasmados. Sonaron estruendosos vítores. Incluso en
Hastarl, donde se notaba más la mano de hierro de los señores de la magia, la gente
había oído hablar de los osados rebeldes de las tierras agrestes.
Elminster abrazó a Helm con lágrimas en los ojos.
—Mi padre ha sido vengado —dijo—. El país lo dejo en tus manos.
—Pero ¿por qué? —preguntó el guerrero con incredulidad—. ¿Por qué renuncias
a tu trono?
Elminster se echó a reír y de nuevo intercambió una mirada con Myrjala.
—Ahora soy mago, y estoy orgulloso de ello. La hechicería es..., en fin, para lo
que sirvo y para lo que estoy hecho. No dispondría de mucho tiempo para ocuparme del
reino y sus necesidades, y tendría aún menos paciencia para las intrigas y la pompa. —
Esbozó una sonrisa maliciosa y añadió—: Además, creo que los athalantes han tenido
gobernantes hechiceros de sobra para mucho tiempo.
Sinceros murmullos de conformidad sonaron por todo el salón. En ese momento
las puertas se abrieron de golpe y un grupo de rufianes se asomaron a la cámara, las
relucientes espadas enarboladas. Farl y Tassabra iban a la cabeza de los ladrones Manos
de Terciopelo. Elminster agitó una mano en un saludo alegre. Helm sacudió la cabeza,
como si viera problemas en los días venideros; suspiró, y después, como si no pudiera
contenerse, sonrió.
—Hay algo que nos gustaría antes de marcharnos —ronroneó Myrjala mientras se
acercaba a los dos hombres.
—¿Sí, señora? —preguntó Helm, cautelosamente.
—Una celebración, por supuesto. Si te parece bien, realizaré un conjuro que
obligará a que todo el hierro y acero fundido salga de este salón para que así esta noche
nadie tenga que temer a las armas, ni siquiera a las flechas, y todos podamos
divertirnos.
Helm la miró de hito en hito. Luego, inesperadamente, echó la cabeza hacia atrás
y rompió a reír.
—Por supuesto —retumbó, entre carcajadas y carcajadas—. ¡Es lo menos que
puedo hacer!
Mithtyn se abría paso entre la muchedumbre en su dirección, conduciendo a un
joven y tembloroso paje que llevaba la corona de Athalantar sobre un cojín. Elminster
sonrió, y, tras hacer una reverencia, cogió la corona y la puso en la cabeza de Helm.
—¡Arrodillaos, gentes de Athalantar, en presencia de Helm Espada de Piedra,
señor de Athalantar, rey del Trono del Ciervo! —gritó después.
Hubo un sonoro rumor general cuando todos los presentes en el salón, salvo
Elminster y Myrjala, se arrodillaron.
Helm inclinó la cabeza, les dio las gracias a los dos con una sonrisa, y dio una
palmada.
—¡Levantaos! —bramó—. ¡Traed viandas y bebidas y mesas! ¡Llamad a los
juglares de toda la ciudad, y divirtámonos!
Sus hombres arrojaron las espadas al suelo y demostraron su aprobación con
clamorosos vítores. En un visto y no visto, la sala rebosaba de gente que gritaba de

263
alegría. Agitaban la mano cuando veían a Elminster que, de repente, sintió que las
lágrimas acudían de nuevo a sus ojos.
—Madre, padre... —susurró, la voz ahogada con el tumulto—. He hecho lo
correcto.
De pronto los brazos de Myrjala lo ciñeron, cálidos y acogedores, y él apoyó el
rostro en su pecho y lloró. ¡Qué gran sensación ser libre por fin!

Se había consumido más comida de lo que Helm habría creído posible.

Contempló, sonriente, a los que roncaban despatarrados sobre los bancos, y su sonrisa
se ensanchó cuando su mirada se detuvo en la alfombra, donde la mayoría de sus
hombres estaban bailando, haciendo dar vueltas a muchachas de Hastarl de rostros
arrebolados en tanto que unos agotados juglares tocaban y tocaban sin parar. Entre ellos,
la hechicera de negros ojos que había acompañado a Elminster era la que marcaba el
compás, bailando con todos sus hombres, del primero al último, incansable. Todavía
conservaba un aspecto tan fresco y sereno como el de una reina que acaba de salir de
sus aposentos por la mañana.
Allí sobre el suelo, mientras daban vueltas y se marcaban pasos al ritmo de la
música, un guerrero sucio y con barba incipiente se inclinó sobre la mano de Myrjala y
la condujo por los intrincados pasos de la sarada. Mientras se agachaba y pasaba delante
de la mujer, preguntó con curiosidad:
—Señora, sin ánimo de ofenderos, ¿por qué no os arrodillasteis ante el nuevo rey?
—Yo no me arrodillo ante ningún hombre, Anauviir —contestó Myrjala sonriente
—. Si quieres saber el porqué, pregunta a Mithtyn por la mañana.
Dejó al guerrero haciendo cábalas de cómo sabía su nombre, y se metió entre los
que bailaban para buscar a Mithtyn.
Éste se encontraba con la mayoría de la gente mayor, junto a las columnas,
contemplando el baile. Cuando la mujer salió entre las parejas que daban vueltas, el
anciano se puso pálido y se volvió para alejarse precipitadamente, pero se encontró
rodeado de gente que empujaba hacia adelante para ver mejor. No tenía adónde ir.
Myrjala lo tomó de la mano con firmeza.
—¿Después de elogiarme por mi forma de bailar ahora no quieres deslizarte al
son de la música conmigo? ¡Oh, me siento desairada, valeroso Mithtyn! ¡Esta noche no
te escaparás!
Hubo risitas y comentarios medio envidiosos, medio burlones, de los que estaban
alrededor cuando la hechicera arrastró al viejo heraldo hasta donde estaban los
bailarines; pero, cuando el anciano regresó a su sitio más tarde, estaba más erguido y
sonreía, y caminaba como si fuera un hombre mucho más joven.
Elminster estaba cansado, y le dolía la garganta, pero Tassabra lo había llevado,
resueltamente, en medio de las parejas que bailaban y lo había guiado diestramente en
una danza en la que abundaban ávidos besos y caricias, y cuando Farl la reclamó,
sonriente, palmeando en la espalda a Elminster con tanta fuerza que el príncipe casi
cayó de bruces, las damas de la corte se turnaron ocupando el puesto de la joven.
Elminster tuvo la impresión de que la noche transcurría lentamente bajo sus torpes
pies, que tropezaban de continuo, pero siempre había otra bella y anhelante dama de la
corte, los ojos relucientes por la excitación, esperando su turno, y los bailes
prosiguieron.
Los pies empezaban a dolerle tanto como la lacerada garganta, y el sudor le
resbalaba por debajo de su ya empapada camisa... Y la música seguía, y él seguía
rodeado de anhelantes damas. Elminster sacudió la cabeza y miró más allá de los
hombres que giraban y las caras sonrientes buscando un rostro regio de serenos ojos

264
negros. De pronto se encontró mirándose en ellos y, a través de medio centenar de
personas que bailaban entre ambos, la voz de Myrjala le sonó como un quedo susurro en
el oído:
—¡Ve y diviértete! ¡Reúnete aquí conmigo al amanecer!
—Pero ¿qué harás entre tanto? —preguntó Elminster al aire.
Unos cuantos giros después, Myrjala pasó junto a él, deslizándose, y le guiñó un
ojo. Elminster la vio llegar, bailando, hasta Helm, arrancarlo hábilmente de los brazos
de Isparla, y volver la cabeza en su dirección para encontrarse con sus interrogantes
ojos.
—¡Ya se me ocurrirá algo! —le dijo a su pupilo, y se alejó cruzando el salón,
arrastrando a Helm de la mano. El viejo caballero sacudió la cabeza, sonrió a Elminster,
y se encogió de hombros.
El príncipe los siguió con la mirada mientras atravesaban la estancia, perplejo por
el tono risueño y bullicioso de su voz, y después, sin poder evitarlo, se echó a reír.
Todavía se sacudía con las carcajadas cuando unas manos suaves lo arrastraron a través
de una puerta hacia cierta antecámara menos iluminada, donde había sofás, y vino y
labios anhelantes con los que compartirlo...

Con las primeras luces plomizas del día, Elminster regresó tambaleándose al salón
del trono. Tenía un espantoso dolor de cabeza y la boca muy seca. Algo andaba mal con
su sentido del equilibrio, y todavía estaba ajustándose y abrochándose los desgarrados
restos de sus ropas cuando entró por las dobles puertas y se encontró mirando
directamente a los chispeantes ojos de Myrjala. La mujer estaba delante del Trono del
Ciervo, ofreciendo un aspecto inmaculado: su ropa y su regia apariencia no habían
variado desde la noche anterior.
—¿Te ha dado Athalantar las gracias apropiadamente? —preguntó con guasa.
Elminster la miró de mala manera. Sus dedos, ocupados todavía en abrochar y
ajustar, encontraron una suavidad sedosa, y sacaron un velo de mujer de donde se había
quedado enganchado, debajo del cinturón. Sacudió la cabeza y lo alzó, enseñándoselo a
Myrjala.
—¿Y quieres que me pierda todo esto? —preguntó tristemente.
Ella rompió a reír.
—Estarías harto de intrigas y traiciones antes de quince días. No hay que ser rey
para pasarse toda una noche comiendo, bailando y amando, ¿sabes?
Elminster suspiró y recorrió con la mirada el salón del trono, con los escudos y
estandartes de sus antepasados. Sus ojos volvieron lentamente hacia la mujer desde unos
distantes recuerdos, y el joven se estremeció, como despertando de un sueño.
—Bien, vayamos por los caballos —dijo enérgicamente—, y salgamos de aquí
antes de que Helm despierte.
Myrjala asintió con la cabeza y se adelantó para enlazar su brazo con el de él.
Salieron del salón del trono juntos.
Los establos eran grandes y no tenían mucha iluminación, pero estaban tranquilos;
aún faltaba mucho para el primer forraje. Sin apresurarse, Myrjala escogió los dos
mejores caballos y ordenó a un mozo de cuadras de ojos soñolientos que los ensillara.
—Eh, un momento... —protestó éste, el ceño fruncido—. Esos... —Se calló
bruscamente al mirar los severos ojos de la mujer. Bajó la vista hacia sus manos, que
empezaban a dar forma a un conjuro, tragó saliva y dijo—: Esperad aquí, señora. ¡No
tardaré ni un minuto en tenerlos listos!
Myrjala esbozó una sonrisa severa y después se volvió hacia Elminster y chasqueó
los dedos. Unas alforjas llenas a rebosar se materializaron en el aire a los pies del joven.

265
Elminster le dirigió una mirada interrogante.
—Me tomé la libertad —explicó ella con una sonrisa serena e inocente— de coger
suministros esta madrugada. Los tipos que conquistan reinos y luego los regalan al
menos merecen comer bien.
Elminster levantó una de las alforjas y comprobó que tenía un peso de mil
demonios... y que tintineaba. O eran monedas o él no había sido ladrón nunca. Desató
los nudos hábilmente y abrió la bolsa. Estaba llena de monedas de oro.
Myrjala le sonrió inocentemente y extendió las manos.
—¿Cuánto oro puede gastar un rey solo? Necesitaremos algo para aguantar en el
camino hasta la siguiente aventura...
—¿Y eso qué significa exactamente, si se me permite preguntar? —Elminster
unió las manos, y la mujer apoyó la estrecha y flexible puntera de la bota en ellas, y se
dio impulso para subir a la silla.
—Esta aventura no ha finalizado del todo aún, me temo —repuso Myrjala en un
tono admonitorio.
Elminster la miró pensativamente, pero ella no añadió más y azuzó a su montura
en dirección a la puerta del establo. Salieron al exterior, envuelto en la neblina matinal,
y se encontraron con Mithtyn, que los estaba esperando apoyado en su bastón. Alzó la
vista hacia ellos, tragó saliva y se las arregló para esbozar una sonrisa.
—Alguien de Athalantar debería daros a ambos las gracias de forma adecuada.
Me temo que me faltan las palabras, pero no quería que partieseis sin despediros al
menos.
Myrjala hizo una leve inclinación de cabeza, en lo alto de la silla de montar.
—Gracias, Mithtyn —dijo—. Pero veo que algo te incomoda... y me gustaría
saber qué es, si no te importa.
Mithtyn la contempló un instante en silencio y luego habló deprisa, como si no
pudiera contener las palabras.
—¡La profecía de Alaundo, señora! Sus predicciones se han cumplido siempre, y
dijo: «El linaje Aumar durará más que el Trono del Ciervo». Eso sólo puede significar
que Athalantar no sobrevivirá sin un Aumar de rey, ¡y aun así insistís en partir!
Elminster dedicó al inquieto anciano una sonrisa maliciosa.
—Mientras yo viva, el linaje Aumar perdurará. Dejemos que este país crezca en
poder y felicidad, como yo espero, en los días venideros.
Mithtyn no respondió; la expresión de su semblante seguía siendo preocupada,
pero hizo una profunda reverencia. Los dos jinetes levantaron la mano en un gesto de
despedida y partieron al trote calle arriba, en silencio. Mientras se alejaban, los primeros
rayos del sol naciente tocaron los tejados, otorgándoles un tono rojizo. El viejo heraldo
los siguió con la mirada, fijamente, inmóvil y en silencio.
Se pararon en lo alto de la vía. El joven de nariz aguileña miró hacia el antiguo
cementerio y le dijo algo a la bella dama que cabalgaba a su lado, señalando. El heraldo
dirigió la vista hacia allí, intentando atisbar lo que señalaba el príncipe que había
renunciado a su reino... y sólo alcanzó a ver un bulto de ropa.
Era una capa que cubría a un hombre y una mujer dormidos. Mithtyn carraspeó,
turbado, pero para entonces ya había reconocido a la pareja: el hombre sonriente
llamado Farl, y su dama, la bella mujercita. Sí, Tassabra, se llamaba. Y detrás de ellos
había alguien sentado, ¡alguien que miraba directamente hacia él! ¡Un elfo! Un elfo
alto, silencioso, con un cayado de madera cruzado sobre las rodillas... Mithtyn tragó
saliva, levantó una mano en un torpe saludo, y vio que se lo devolvía.
Después, el elfo volvió la cabeza. Mithtyn miró en la misma dirección a tiempo de
ver al príncipe y a la hechicera —si era así como quería que se la identificara—

266
desaparecer tras la esquina de una orgullosa y vieja casa de piedra. Cuando se hubieron
perdido de vista, Mithtyn sintió un escalofrío. Luego regresó al castillo, con los ojos
húmedos de lágrimas. Sabía que no volvería a ver algo tan importante en lo que le
quedaba de vida. Este convencimiento era un peso demasiado oneroso para cargar a
primeras horas de la mañana.
Quizá lo hicieran más llevadero una buena fritada matutina y unas cuantas jarras
de cerveza caliente. Ojalá tuviera aún a su esposa para poder contárselo todo. Mithtyn
esperaba —y no por primera vez— vivir el tiempo suficiente para que su hija se hiciera
lo bastante mayor para escuchar con atención y apreciar lo que le contaba. Su intención
era relatarle lo ocurrido esta mañana un centenar de veces por lo menos.
Mientras cruzaba el patio, uno de los caballeros de Helm se acercó y le contó al
viejo heraldo, vacilante, lo que la dama Myrjala le había dicho mientras bailaban la
noche anterior. Mithtyn miró al hombre a los ojos y comprobó que, después de todo, sí
tenía alguien con quien hablar. Condujo a Anauviir hacia las cocinas, sintiéndose
mucho mejor.

—¿Hacia dónde, ahora? —preguntó Elminster mientras Myrjala frenaba su

montura en donde el sendero cruzaba la cima de un pequeño cerro, al oeste de la ciudad.
El joven miró a su alrededor con curiosidad; desde Hastarl no se distinguía que éste era
un túmulo funerario. Un plinto de piedra se alzaba dentro de un muro bajo; la maleza y
las ramas bajas de los árboles lo habían cubierto, ocultando la piedra a los ojos de
cualquiera que no estuviese tan cerca.
—En toda la batalla, no has obtenido ninguno de los conjuros ejecutados por los
señores de la magia —contestó Myrjala—. Da la casualidad que sé dónde guardaba el
mago real una reserva de cosas mágicas: libros de hechizos, pócimas curativas y objetos
preparados en caso de que vinieran acosándolo desde Hastarl, o incluso si encontraba la
ciudad levantada contra él. Aquí, en este antiguo santuario de Mystra, donde ningún
ladrón ha puesto los pies por miedo a los espectros guardianes de magos muertos, está
ese depósito.
—¿Estará guardado? —preguntó, cauteloso, Elminster mientras desmontaban en
medio de los árboles.
—¡Por supuesto que lo está, necio hechicerillo! —bramó alguien a su espalda.
Elminster giró sobre sí mismo velozmente, a tiempo de ver cómo el cuerpo
encabritado de su caballo ondeaba y se retorcía... hasta adoptar la familiar apariencia de
Undarl, mago real de Athalantar. La montura de Myrjala relinchó de terror, y la pareja
oyó el trapaleo frenético de sus cascos al huir desbocada.
Elminster tragó saliva y tanteó su cinturón buscando las cosas que necesitaría para
realizar los ínfimos hechizos de combate que aún le quedaban. La sonrisa de regodeo de
Undarl le hizo comprender que no acabaría ninguno a tiempo. El jefe de los señores de
la magia levantó una mano y empezó a murmurar algo, pero Myrjala saltó, en un
remolino de faldas, y se interpuso entre ellos. El rayo que saltó desde Undarl con un
chisporroteo se partió en dos delante de las manos levantadas de la hechicera y se
desprendió, inofensivamente, a ambos lados.
El mago real rugió de rabia. Cuando la ira le permitió recobrar el habla, gruñó
como un animal:
—¡Tú! ¡Siempre tienes que ser tú! ¡Muere, pues!
Sus siguientes palabras siseantes fueron un encantamiento, y de las puntas de sus
dedos salieron disparados chorros de fuego en una ardiente red que chisporroteó y
desgarró el aire, pero que fue rechazada por el escudo conjurado por Myrjala. A
Elminster no le quedaban hechizos que igualaran este despliegue mágico; todo cuanto

267
podía hacer era quedarse a la expectativa, a resguardo de la barrera de Myrjala.
La red de fuego que Undarl había creado empezó a emitir un apagado resplandor
rojo. El mago real arremetió contra el escudo con las llamas que se consumían, y
pronunció un nombre que resonó en las piedras del santuario.
Su llamada la respondió un bestial rugido. Algo inmenso y de color rosa oscuro
salió de detrás de los árboles que el mago real tenía a la espalda... ¡Un dragón rojo!
Extendió las alas semejantes a las de los murciélagos y siseó, con un brillo de crueldad
en los ojos. Entonces se impulsó y se remontó en el aire, en dirección al príncipe y a la
hechicera de negros ojos. Escupió un chorro de fuego al tiempo que se aproximaba, y el
rugiente torrente fluyó sobre el escudo de Myrjala, pero no logró consumirlo.
La hechicera dijo una frase larga y complicada, y las llamas escupidas por el
dragón se doblaron sobre sí mismas, enroscándose y pasando del color rojo a un extraño
azul brillante que, posteriormente, se tornó en ardiente blanco. A la vista de mago de
Elminster parecía aún más brillante; Myrjala lo había transformado en algo
sobrecogedor, que se precipitó sobre el dragón como un hambriento vendaval. Elminster
atisbó unas oscuras alas batiendo frenéticamente en medio de las rugientes llamaradas
durante un breve instante, y luego, con una explosión que sacudió el cerro y lanzó a El
al suelo, el dragón estalló en pedazos.
Escamas y trozos de carne ennegrecidos pasaron volando junto al último príncipe
de Athalantar mientras éste intentaba ponerse de pie con esfuerzo, y veía a Undarl rugir
de rabia y azotar a la hechicera con su látigo de llamas, buscando romper el escudo. El
fragor del rugiente fuego se intensificó.
Myrjala aguantó firme el furor de las llamas, y pronunció una sola palabra,
sosegadamente. Los bordes de su escudo empezaron a crecer, y se alargaron hasta
formar unas puntas semejantes a lanzas que se dirigieron hacia Undarl, vibrando de
poder.
El hechicero rió desdeñosamente. También sus brazos crecieron, convirtiéndose
en tentáculos. Las puntas de sus extremidades serpentinas se endurecieron y adoptaron
la forma de unas largas y afiladas garras rojas. Las puntas de lanza del escudo lo
alcanzaron y pasaron a través de él inofensivamente. Las risas de Undarl se hicieron
más estridentes y su rostro empezó a alargarse de una forma horrible, formando un gran
hocico. Las garras de sus manos terminaban ahora en unas pequeñas cosas bulbosas,
cada una de ella con su correspondiente boca chasqueante.
—¡Mi conjuro no puede tocarlo! —exclamó Myrjala, asombrada.
El mago echó la cabeza atrás, y su risa demencial levantó ecos en el plinto de
piedra que estaba tras él.
—¡Por supuesto que no! No soy un insignificante mortal de Faerun para que me
afecte tu magia. Camino a voluntad por las sombras de muchos mundos. ¡Muchos se
creen más poderosos que yo, pero acaban por descubrir la enormidad de su estupidez
instantes antes de perecer!
Las cabezas de tentáculos de Undarl, cada vez más grandes, se lanzaron en picado
alrededor del escudo y se cernieron sobre la maga, propinando mordiscos y latigazos
como serpientes retorciéndose. Myrjala gritó cuando una de ellas le mordió la mano
levantada, pero su grito se cortó bruscamente un instante después, cuando la cabeza del
hechicero, ahora como la de un dragón, expulsó un chorro continuo de fuego que
atravesó el escudo. El cuerpo de la hechicera se consumió de cintura para arriba, y se
desmoronó en un revoltijo de cenizas y huesos ennegrecidos.
—¡No! —chilló Elminster al tiempo que saltaba sobre aquella especie de dragón
en que se había convertido el señor de la magia. Le clavó los dedos en los ojos mientras
daba patadas y sollozaba.

268
 Undarl se lo quitó de encima con una sacudida que lanzó a Elminster al suelo,
donde aterrizó con un fuerte golpe. Al ver el hocico de afilados dientes volverse hacia él
para escupir desde arriba su fuego devorador, rodó por el suelo por debajo de la criatura
con la rapidez de la desesperación y se incorporó de golpe, justo debajo de aquellas
fauces chasqueantes.
El chorro de fuego salió disparado hacia el cielo, inútilmente, cuando el príncipe
sacó de un tirón el fragmento de la Espada del León y le apuñaló repetidamente la
garganta, obligando al monstruo a retroceder. Todavía la cabeza se arqueaba hacia atrás,
siseando, para evitar su arma, cuando las garras mordientes de Undarl se cerraron y
desgarraron la carne en la espalda y el rostro de Elminster. El príncipe rodeó con un
brazo el cuello de la criatura y, dándose impulso, se encaramó a su espalda y luchó por
mantenerse en equilibrio. Aquellas chasqueantes garras se echaron sobre él como un
enjambre, pero el joven clavó profundamente el trozo de cuchilla de su arma en los
dorados ojos del dragón.
Undarl se sacudió convulsamente, estremecido, y se libró de un tirón. Su recién
crecida cola apartó a El con un seco golpe. El joven rodó por el polvo mientras el
monstruo dragón chillaba y se sacudía de dolor. Elminster se incorporó con esfuerzo y
luego, con sumo cuidado, lanzó una descarga, una especie de relámpago; era un conjuro
muy débil que seguramente sólo serviría para chamuscar las escamas a un dragón. Pero
Elminster no lo arrojó contra Undarl, sino sobre la empuñadura de la Espada del León,
que seguía cimbreándose en el ojo de la bestia.
El relámpago zigzagueó y centelleó. El monstruo dragón se puso rígido, sacudió
la cola y se desplomó, desmadejado, sobre el bajo muro de piedra, con el cerebro
abrasado. De los ojos y la nariz le salía humo, que ascendía en perezosas volutas.
Llorando de rabia, Elminster recopiló hasta el último conjuro de combate que le
quedaba. Ante sus ojos llorosos, el cuerpo escamoso de su enemigo fue cortado en
pedazos y luego, congelado. Se quedó plantado junto al destrozado cadáver hasta que
consiguió que sus labios temblorosos articularan las palabras de su último hechizo de
combate. Unos rayos mágicos, punzantes y pequeños, se descargaron sobre los restos de
Undarl, haciéndolos saltar en el aire. Elminster no se detuvo hasta que sólo quedó un
revoltijo de pedazos informes de carne y sangre... Sangre por todas partes.
Todavía sollozando, se dirigió hacia donde había caído Myrjala. Donde había
caído defendiéndolo... otra vez. Intentó abrazar sus huesos calcinados, pero se
desmoronaron y en sus manos sólo quedó polvo, y después... nada.
—¡No! —sollozó desgarradoramente, postrado de rodillas ante el santuario de
Mystra, bajo la creciente luz de la mañana—. ¡No! —Se puso de pie, abriendo y
cerrando la boca como si le faltara el aire, y gritó al sol indiferente—: ¡La magia sólo
trae muerte! ¡Jamás volveré a utilizarla!
El suelo tembló y retumbó al terminar de pronunciar estas palabras, y algo se
deslizó entre sus pies. Elminster bajó la vista y se quedó petrificado, mirando en
silencio, estupefacto. Las cenizas empezaban a brillar y a deslizarse por encima de la
piedra cubierta de maleza, levantándose y configurando una persona: ¡Myrjala!
El cabello castaño dorado ondeó cuando el resplandor dio forma a su cuerpo
marfileño, tendido sobre las piedras. El pelo se agitó como si lo hubiera movido una ola,
y cayó hacia un lado para dejar a la vista el rostro familiar, impertinente, de su maestra,
y aquellos enormes ojos negros, que se abrieron y se alzaron hacia él.
Elminster se había quedado boquiabierto por la impresión.
—Por favor, Elminster —dijo suavemente Myrjala—. No vuelvas a decir algo así,
¿quieres? Hazlo por mí, por favor.
Aturdido, el joven volvió a caer de hinojos y extendió las manos para tocar sus

269
hombros. Eran sólidos, y suaves, como también lo eran las manos que se alzaron hacia
él para hacerle bajar la cabeza y unir su boca a la de ella. Había un fuerte olor a cabello
quemado en torno a los dos cuando Elminster se echó hacia atrás, alarmado, receloso de
algún otro truco del señor de la magia, y miró fijamente los ojos de la hechicera.
Permanecieron así un largo rato, y El supo que estaba contemplando a Myrjala.
Tragó saliva, y las lágrimas corrieron por sus mejillas y se mezclaron con las de ella.
—Te..., te lo prometo. Creí que estabas muerta... Estabas muerta, ¡hecha cenizas!
¿Cómo es eso posible?
El fuego se encendió y rugió en las profundidades de aquellos ojos negros
prendidos fijamente en los suyos. El fantasma de lo que podría haber sido una sonrisa
asomó fugaz a sus labios.
—Para Mystra, todo es posible —repuso suavemente.
Elminster la miró de hito en hito, y luego, por fin, comprendió quién era
realmente su maestra.
Profundamente asustado, intentó apartarse. Un atisbo de tristeza asomó a aquellos
ojos oscuros, pero su mirada se hizo más penetrante y, al igual que los brazos en torno
al cuello del mago, lo mantuvieron inmóvil. La diosa Mystra lo retenía cautivo con sus
ojos de oscuro misterio.
—Hace mucho tiempo dijiste que podrías aprender a amarme —musitó. De
repente, en sus ojos brillaba un desafío. Con el semblante demudado y falto de palabras,
Elminster hizo un gesto de asentimiento.
»Entonces, muéstrame lo que has aprendido —dijo suavemente la dama que tenía
en sus brazos, y un fuego blanco y frío surgió en torno a los dos y los envolvió.
Elminster sintió que ropas y todo ardía mientras se elevaban en el aire en medio
de las abrasadoras llamas, ascendiendo hacia el cielo matinal por encima del erosionado
plinto de piedra. Entonces sus labios se encontraron y fue como si un fuego
incandescente empezara a consumirlo cuando un poder mayor de lo que jamás había
imaginado penetró, arrollador, hasta lo más hondo de su ser...

El carro de mano chirriaba con bastante fuerza como para despertar a los muertos,
como siempre. Bethgarl bostezó y lo empujó por la cuesta empinada y llena de baches
que precedía al largo descenso que llevaba a Hastarl... Por otro lado, ya estaba más que
acostumbrado.
—¡Despierta, Hastarl! —rezongó mientras estiraba los brazos con gesto pomposo
y volvía a bostezar—. Bethgarl Nreams, famoso comerciante en quesos, está aquí, el
carro cargado hasta arriba con quesos curados, frescos, de bola...
Algo se movió y llamó su atención hacia la izquierda, junto al viejo santuario.
Bethgarl miró en aquella dirección, luego hacia arriba... y un tercer bostezo se le cortó
de raíz al quedarse boquiabierto por la sorpresa.
Estaba viendo —no, mirando de hito en hito— elevarse una bola de fuego blanco
azulado ardiendo con tanta brillantez que casi no podía aguantarlo... Pero aun así, con
los ojos escociéndole, había mirado ¡y había visto dos personas flotando, medio ocultas,
en su centro! Eran un hombre y una mujer, y estaban... Bethgarl forzó la vista, luego se
frotó los ojos llorosos, volvió a mirar fijamente y a continuación soltó las lanzas del
carro y regresó a todo correr por donde había venido, aullando de miedo.
¡Dioses, tenía que dejar de comer esos caracoles! Ammuthe tenía razón, como
siempre... Oh, dioses, ¿por qué no le habría hecho caso?

Saciados, flotaban uno en brazos del otro, escondidos de la brillantez del sol alto a
la sombra de un viejo y anchuroso árbol. El fuego blanco había desaparecido, y Mystra

270
sólo parecía una lánguida y hermosa humana. Descansaba la cabeza en el hombro de él.
—Ahora tienes que seguir solo tu camino, Elminster, pues cuanto más tiempo
paso en Toril en forma humana, más poder pierdo y me reduzco a menos. Tres veces he
muerto como Myrjala, protegiéndote: aquí, en el castillo de Ilhundyl, y en el salón del
trono de Athalgard. Con cada muerte he disminuido.
Elminster se miró en sus negros ojos, fijamente. Cuando abrió la boca para hablar,
ella le tapó los labios con sus dedos.
—Sin embargo, no tienes que estar solo —prosiguió—, pues necesito de paladines
en los Reinos, hombres y mujeres que me sirvan lealmente y conserven una parte del
poder del Arte que es mío. Me gustaría mucho que fueras uno de mis Elegidos.
—Estoy a tu disposición, señora —logró decir Elminster—. Ordena y yo
obedeceré.
—No. —Los ojos de Mystra tenían una expresión grave—. Esto es algo que tienes
que aceptar de manera voluntaria, y, antes de hablar con tanta precipitación, tienes que
saber que el servicio que te estoy pidiendo puede prolongarse un millar de años. Es un
arduo camino... Una larga, larga agonía. Verás Athalantar, con todas sus gentes y sus
torres orgullosas, desaparecer y convertirse en polvo y pasar al olvido.
Aquellos oscuros ojos retenían los suyos, y Elminster se sintió flotar en sus
profundidades y tuvo miedo.
—El mundo cambiará a tu alrededor —prosiguió la diosa, manteniendo prendidos
sus ojos en los de él—, y te ordenaré hacer cosas que te resultarán duras y que te
parecerán crueles o absurdas. No serás bien recibido en muchos sitios, y la bienvenida
en otros te será dada por el servilismo nacido del miedo.
Se apartó un poco de él, y lo hizo girar al mismo tiempo que ella hasta quedar
derechos en el aire, frente a frente.
—Además, no pensaré mal de ti si rehúsas. Ya has hecho mucho más de lo que la
mayoría de los mortales llegan a hacer. —Sus ojos relucieron—. Lo que es más:
luchaste a mi lado, confiaste siempre en mí y nunca me traicionaste ni buscaste
aprovecharte de mí para tus propios fines. Es un recuerdo que siempre atesoraré.
Elminster empezó a sollozar quedamente. A través de las lágrimas, logró
manifestar con voz enronquecida:
—Señora, te lo ruego... ¡déjame servirte! Me ofreces dos cosas que son
verdaderamente valiosas: tu amor y un propósito en mi vida. ¿Qué más puede pedir un
hombre? Me sentiré honrado de servirte. ¡Por favor, hazme uno de tus Elegidos!
Mystra sonrió y el mundo pareció iluminarse.
—Gracias —dijo con sencillez—. ¿Te gustaría empezar ahora o prefieres disponer
primero de un tiempo para seguir tu propio camino y ser tú mismo?
—No —respondió Elminster firmemente—. No quiero tener tiempo para que la
duda anide en mi interior. Que sea ahora.
Mystra hizo una leve inclinación de cabeza; el júbilo era patente en sus ojos.
—Esto dolerá —advirtió en tono grave mientras su cuerpo se deslizaba para
encontrarse con el de él una vez más.
En el instante en que sus labios se unían, unos rayos saltaron de los ojos de la
diosa a los suyos, y de pronto el fuego blanco reapareció, rugiendo, ensordecedor, en
torno a los dos, y lo abrasó hasta los huesos. Elminster intentó gritar de dolor, pero
descubrió que no podía respirar, y a continuación sintió que algo tiraba de él y lo
desgarraba y lo esparcía en medio del incandescente fuego, y que ya nada importaba...

—¡Menudo cuentista estás hecho! —A medida que caminaba, el malhumor de

Ammuthe iba empeorando. Sacudió la cabeza, y su magnífica melena brilló al sol al

271
agitarse—. Siempre con tus historias. ¡Bien está que mi marido sueñe también cuando
está despierto y no sólo cuando ronca! Les doy las gracias a los dioses por ello y lo
sobrellevo en silencio y con resignada paciencia. Pero esta vez... ¡Mira que abandonar el
carro lleno de quesos para que los coja cualquiera! ¡Esto ya es demasiado, haragán!
Sentirás algo más que el filo hiriente de mi lengua si uno solo de esos quesos se...
Ammuthe enmudeció en mitad de su diatriba, con la mirada prendida en el altar
sepulcral del cerro. Temblando con renovado miedo, Bethgarl se permitió, no obstante,
gozar de un breve instante de satisfacción cuando Ammuthe chilló, dio media vuelta y
echó a correr. Chocó de bruces contra su pecho, y el topetazo lo hizo tambalearse, pero
sostuvo a su mujer firmemente.
—Déjate de eso ahora —dijo en voz baja al tiempo que echaba una ojeada
cautelosa a la humeante y giratoria esfera de fuego blanco suspendida sobre el altar de
Mystra—. Recogeríamos todos los quesos, dijiste... No volvería a comer en nuestra
mesa hasta que hubieras visto el dinero obtenido con su venta, dijiste... Bien, pues,
dentro de poco, querida esposa, voy a pasar hambre, lo sé, y...
—¡Por todos los dioses, Bethgarl! ¡Cierra el pico y corre!
Ammuthe tiró para soltarse de su marido. Bethgarl suspiró y aflojó los brazos, y la
mujer salió corriendo como un conejo asustado y bajó el cerro a grandes saltos, dejando
una estela de polvo tras de sí. Bethgarl la siguió con la mirada mientras se alejaba,
contuvo el casi incontrolable deseo de reír, y se volvió hacia su carro. Uno de los quesos
había caído sobre la hierba. Lo recogió y le limpió el polvo con gesto pensativo; lo puso
de nuevo entre los otros, agarró las lanzas y empujó el carro en dirección a Hastarl,
haciendo caso omiso de los gritos de su esposa que lo llamaba a voces, a lo lejos.
Cuando pasó ante el altar, alzó la vista hacia la bola de fuego e hizo un guiño.
Luego tragó saliva. Un sudor frío le corrió por la espalda, y Bethgarl luchó por dominar
el creciente miedo. Con todo cuidado, empujó el carro cuesta abajo, sin apresurarse.
Habría jurado que, mientras miraba las llamas, un par de negros y sabios ojos se habían
encontrado con los suyos, ¡y le había devuelto el guiño!
Bethgarl llegó al pie del cerro y miró atrás. El fuego seguía brillando y titilando.
Empujó su carro hacia Hastarl y se puso a silbar; cuando llegó ante las puertas de la
ciudad, frunció el entrecejo, extrañado, al ver la algarabía. Parecía que había un montón
de gente por las calles hoy, y todo el mundo estaba muy excitado...

272
 Epílogo

No hay finales aparte de la muerte, sólo descansos para recobrar el aliento y empezar
de nuevo. Siempre empezar de nuevo... Por eso el mundo está cada vez más
abarrotado, ¿entiendes? De modo que recuerda esto: no hay finales, sólo principios.
Ahí tienes. Así de sencillo. Y también elegante, ¿verdad?

Tharghin «Tres Botas» Ammatar

Disertaciones de un insigne sabio
Año del Yelmo Perdido

Elminster volvió flotando desde alguna parte muy, muy lejos, y se encontró
tumbado sobre una fría losa de piedra, desnudo. De sus miembros salía vapor, y, al
tiempo que las últimas volutas subían y se alejaban flotando, el joven levantó la cabeza
y se miró. Su cuerpo estaba intacto, sin marca alguna. Una sombra se proyectó sobre él
y Elminster volvió la cabeza. Mystra estaba arrodillada a su lado, desnuda y magnífica.
Él le cogió una mano y se la besó.
—Gracias —dijo torpemente—. Espero servirte bien.
—Muchos han dicho eso mismo —contestó Mystra con cierta tristeza—. Algunos
hasta eran sinceros. —Sonrió y le acarició el brazo.
»Has de saber, Elminster, que creo en ti mucho más que en la mayoría. Sentí
romperse el encantamiento de la Espada del León a causa del fuego de un dragón aquel
día, cuando Undarl destruyó Heldon, y miré para saber qué ocurría, y vi a un
muchachito jurar vengarse de todos los hechiceros crueles y de la magia que manejaban.
Un muchacho muy inteligente, de naturaleza afable y espíritu fuerte que podría hacerse
mayor y llegar a ser poderoso. Así pues lo vigilé mientras crecía, y me gustaron las
elecciones que hizo, y en lo que se estaba convirtiendo... hasta que vino a mi templo a
enfrentarse conmigo, como sabía que acabaría por hacer. Y allí tuvo el valor y la
sabiduría necesarios para debatir conmigo sobre la ética del uso de la magia... Y supe
que Elminster podría llegar a ser el mayor mago conocido en este mundo si lo guiaba y
conseguía que se hiciera fuerte. Y, El, hombre encantador, me has deleitado y me has
sorprendido y me has complacido más allá de todas mis expectativas.
Se miraron a los ojos fijamente, y Elminster comprendió que jamás olvidaría
aquella mirada profunda y sosegada de viveza, amor y sabiduría infinitos.
Mystra sonrió levemente y se inclinó para besarle la nariz; su cabello acarició el
rostro y el pecho del joven, que aspiró de nuevo, fugazmente, el extraño e intenso aroma
de la diosa y se estremeció con renovado deseo, pero Mystra levantó la cabeza y miró
hacia el sureste, a la brisa que soplaba cada vez más fuerte.
—Necesito que vayas a Cormanthor y aprendas los rudimentos de la magia —dijo
con voz queda.
—¿Los rudimentos de la magia? Y, entonces, ¿a qué me he estado dedicando

273
hasta ahora?
Mystra bajó la vista hacia él y esbozó una fugaz sonrisa.
—Aun sabiendo lo que soy, todavía te atreves a hablarme así... Y por eso te
quiero, El.
—Lo que eres, no, señora —osó contradecirla con un susurro—, sino quién eres.
El semblante de Mystra se iluminó con una sonrisa.
—Tienes poder, sí —prosiguió—, pero te falta disciplina y experimentar
verdadera emoción por los poderes que manejas. Cabalga hacia el sureste desde aquí, a
la ciudad elfa de Cormanthor... Dentro de un tiempo se te necesitará allí. Hazte aprendiz
de cualquier archimago de la ciudad que quiera admitirte.
—Sí, señora. —Elminster se sentó, impaciente—. ¿Será difícil encontrar la
ciudad?
—Con mi guía, no —repuso Mystra, sonriente—. Pero no tengas tanta prisa en
partir. Quédate conmigo esta noche y hablemos. Tengo muchas cosas que contarte.
Además, hasta los dioses nos sentimos solos a veces...
—¡Permaneceré despierto mientras pueda! —asintió Elminster.
—No volverás a tener necesidad de dormir —dijo Mystra con ternura, casi
tristemente, e hizo un gesto complicado.
Un instante después, una botella polvorienta aparecía entre los dos. Ella limpió el
cuello con una mano, quitó el corcho con los dientes como cualquier moza de taberna,
dio un sorbo, y se la pasó.
—Leteo azul —dijo, mientras Elminster notaba el frío néctar bajarle por la
garganta—. Procedente de ciertas tumbas de Netheril.
Elminster arqueó las cejas.
—Vamos, cuenta —instó bruscamente. Luego lo envolvió una cálida sensación de
bienestar cuando sonó el alegre repicar de su risa.
Sería un sonido que atesoraría y evocaría a menudo en los largos años que
siguieron...

Y así fue como Elminster fue guiado hasta Cormanthor, las Torres del Canto,
donde Eltargrim era soberano. Allí vivió durante más de doce veranos, estudiando con
muchos magos poderosos, aprendiendo a sentir la magia, y a dirigirla y someterla a su
voluntad. Sus verdaderos poderes se los reveló a muy pocos, pero quedó registrado en
las crónicas que, cuando se conjuró el Mythal y Cormanthor se convirtió en Myth
Drannor, Elminster era uno de los que concibió e hiló esa poderosa magia. Así empezó
la larga historia de los hechos de Elminster el «Eterno Caminante».

Antarn el Sabio
Historia de los grandes archimagos de Faerun,
publicada alrededor del Año del Báculo

274