Monzó No Tengo Qué Ponerme
Monzó No Tengo Qué Ponerme
Duda qué ponerse. Como duda, piensa que adelantará trabajo si se pone
la camiseta y los eslips. Busca unos blancos, con rayitas azules. Comprueba que
no tengan ningún agujero. Se los pone. En cambio, cuando tiene la camiseta en
la mano le parece que quizá será mejor no ponérsela, y la guarda en el cajón.
Abre otro cuerpo de armario y mira las camisas. Hay una blanca, italiana, de
algodón, que se compró hace unas semanas y que le gusta especialmente. Coge
la percha por el gancho y observa la camisa; le atrae el tacto. Pero el color
blanco le engorda. La devuelve a su sitio. Con los dedos, como quien pasa
páginas de un libro, acaricia las mangas de todas las camisas. Decididamente,
las que le sientan mejor son la gris y la negra. Pero últimamente se las ha puesto
tan a menudo que está harto de ellas. Si al final se decide por una de esas dos
camisas, podría ponerse los pantalones grises, o los téjanos negros.
Cambia de zapatos y se mira al espejo. Está bien, pero hay alguna cosa
que no encaja. ¿Y si rechazase la teoría de las camisas oscuras y buscase, por
ejemplo, la camisa roja, que siempre ha favorecido el color de su cara? Se quita
la americana negra y la camisa gris y se pone la camisa roja y, otra vez, la
americana negra encima. Se contempla en el espejo. No. Se vuelve a quitar la
americana y la camisa. Sin tiempo de teorizar, se prueba todas las variantes
posibles: la camisa beige con la americana negra; la camisa verde con la
americana de cuadritos; la camiseta amarilla con la americana negra; la camiseta
verde con la americana gris; la camiseta gris con la americana gris; la camiseta
blanca con la americana de cuadritos; la camisa amarilla con la corbata verde y
la americana negra; la camisa fucsia con la corbata de rayas azules y amarillas y
la americana de cuadritos; la camisa marrón con la americana beige (que no
había valorado antes); la camiseta blanca con la americana gris…
Cuando suena el timbre está vestido con una cazadora azul, una camisa
blanca, una pajarita abominable, unos pantalones de lana jaspeados de marrón,
beige y verde, y calcetines negros. Todavía no ha elegido los zapatos. Para no
verse ahogado en un inesperado nuevo mar de dudas, en el último momento
decide abrir la puerta sin haber mirado antes por la mirilla. La encuentra ante
él, vestida con una sencilla túnica negra y una guadaña en la mano. El hombre
la mira, entre decepcionado y sorprendido.
—No.