Dossier de Poesía - Vallejo y Neruda
Dossier de Poesía - Vallejo y Neruda
Material de lectura
Docente: Andrés Landázuri
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Literatura ecuatoriana I - LIT 131
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Docente: Andrés Landázuri
Heces
(de Los heraldos negros, 1918)
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Docente: Andrés Landázuri
Espergesia
(de Los heraldos negros, 1918)
Yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.
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Docente: Andrés Landázuri
Hay un vacío
en mi aire metafísico
que nadie ha de palpar:
el claustro de un silencio
que habló a flor de fuego.
Yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.
Yo nací un día
que Dios estuvo enfermo,
grave.
I
(de Trilce, 1922)
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Docente: Andrés Landázuri
en el insular corazón,
salobre alcatraz, a cada hialoidea
grupada.
Y la península párase
por la espalda, abozaleada, impertérrita
en la línea mortal del equilibrio.
X
(de Trilce, 1922)
XLI
(de Trilce, 1922)
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Docente: Andrés Landázuri
Se huele a garantía.
Pero ya me quiero reír.
LXXV
(de Trilce, 1922)
Estáis muertos.
Qué extraña manera de estarse muertos. Quienquiera diría no lo estáis. Pero, en
verdad, estáis muertos.
Flotáis nadamente detrás de aquesa membrana que, péndula del zenit al nadir, viene y
va de crepúsculo a crepúsculo, vibrando ante la sonora caja de una herida que a vosotros
no os duele. Os digo, pues, que la vida está en el espejo, y que vosotros sois el original, la
muerte.
Mientras la onda va, mientras la onda viene, cuán impunemente se está uno muerto.
Sólo cuando las aguas se quebrantan en los bordes enfrentados y se doblan y doblan,
entonces os transfiguráis y creyendo morir, percibís la sexta cuerda que ya no es vuestra.
Estáis muertos, no habiendo antes vivido jamás. Quienquiera diría que, no siendo
ahora, en otro tiempo fuisteis. Pero, en verdad, vosotros sois los cadáveres de una vida que
nunca fue. Triste destino. El no haber sido muertos siempre. El ser hoja seca sin haber sido
verde jamás. Orfandad de orfandades.
Y sinembargo, los muertos no son, no pueden ser cadáveres de una vida que todavía
no han vivido. Ellos murieron siempre de vida.
Estáis muertos.
El buen sentido
(de Poemas en prosa, 1923-1929)
Hay, madre, un sitio en el mundo, que se llama París. Un sitio muy grande y lejano y
otra vez grande.
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Mi madre me ajusta el cuello del abrigo, no porque empieza a nevar, sino para que
empiece a nevar.
La mujer de mi padre está enamorada de mí, viniendo y avanzando de espaldas a mi
nacimiento y de pecho a mi muerte. Que soy dos veces suyo: por el adiós y por el regreso.
La cierro, al retornar. Por eso me dieran tanto sus ojos, justa de mí, in fraganti de mí,
aconteciéndose por obras terminadas, por pactos consumados.
Mi madre está confesa de mí, nombrada de mí. ¿Cómo no da otro tanto a mis otros
hermanos? A Víctor, por ejemplo, el mayor, que es tan viejo ya, que las gentes dicen:
¡Parece hermano menor de su madre! ¡Fuere porque yo he viajado mucho! ¡Fuere porque
yo he vivido más!
Mi madre acuerda carta de principio colorante a mis relatos de regreso. Ante mi vida
de regreso, recordando que viajé durante dos corazones por su vientre, se ruboriza y se
queda mortalmente lívida, cuando digo, en el tratado del alma: Aquella noche fui dichoso.
Pero, más se pone triste; más se pusiera triste.
—Hijo, ¡cómo estás viejo!
Y desfila por el color amarillo a llorar, porque me halla envejecido, en la hoja de
espada, en la desembocadura de mi rostro. Llora de mí, se entristece de mí. ¿Qué falta hará
mi mocedad, si siempre seré su hijo? ¿Por qué las madres se duelen de hallar envejecidos a
sus hijos, si jamás la edad de ellos alcanzará a la de ellas? ¿Y por qué, si los hijos, cuanto
más se acaban, más se aproximan a los padres? ¡Mi madre llora por que estoy viejo de mi
tiempo y porque nunca llegaré a envejecer del suyo!
Mi adiós partió de un punto de su ser, más externo que el punto de su ser al que
retorno. Soy, a causa del excesivo plazo de mi vuelta, más el hombre ante mi madre que el
hijo ante mi madre. Allí reside el candor que hoy nos alumbra con tres llamas. Le digo
entonces hasta que me callo:
—Hay, madre, en el mundo un sitio que se llama París. Un sitio muy grande y muy
lejano y otra vez grande.
La mujer de mi padre, al oírme, almuerza y sus ojos mortales descienden suavemente
por mis brazos.
Intensidad y altura
(de Poemas humanos, 1931-1937)
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XII. Masa
(de España, aparta de mí este cáliz, 1937)
Al fin de la batalla,
y muerto el combatiente, vino hacia él un hombre
y le dijo: “No mueras, te amo tanto!”
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.
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XIV
(de España, aparta de mí este cáliz, 1937)
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Niños,
hijos de los guerreros, entretanto,
bajad la voz, que España está ahora mismo repartiendo
la energía entre el reino animal,
las florecillas, los cometas y los hombres.
¡Bajad la voz, que está
con su rigor, que es grande, sin saber
qué hacer, y está en su mano
la calavera hablando y habla y habla,
la calavera, aquélla de la trenza,
la calavera, aquélla de la vida!
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Galope muerto
(de la primera entrega de Residencia en la tierra, 1925-1931)
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Unidad
(de la primera entrega de Residencia en la tierra, 1925-1931)
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Arte poética
(de la primera entrega de Residencia en la tierra, 1925-1931)
Solo la muerte
(de la segunda entrega de Residencia en la tierra, 1931-1935)
Hay cadáveres,
hay pies de pegajosa losa fría,
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Agua sexual
(de la segunda entrega de Residencia en la tierra, 1931-1935)
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II
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III
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IV
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VI
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VII
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VIII
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IX
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XI
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