Luna tinta
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Anteprima del libro
Luna tinta - pietro alessi
Shakespeare)
Prologo
Di alcune delle vicende, veramente accadute - di questo nessuno dovrà dubitare - che mi appresto a condividere, sono stato testimone diretto; di altre ho ricevuto puntuale, circostanziata e quasi pignola descrizione, persino del dialogato, da persone coinvolte a vario titolo; per altre ancora ho fatto ricorso alla mia immaginazione, ma sempre rimanendo nell’ambito della verosimiglianza; infine, in qualche sporadico caso, ho lasciato la parola e la responsabilità del racconto in prima persona ad altri protagonisti.
Al centro della scena campeggiano i peggiori istinti umani: violenza, sopraffazione, avidità. Accanto, o per meglio dire sopra di essi, regna la speranza, che non deve mai abbandonarci, per un mondo che potrebbe essere migliore.
La storia prende le mosse da un telefonata ricevuta, che riguarda un amico di recente data. Da quel momento l’intreccio si diparte per strade non sempre piane e lineari. Di ciò assumo sulle spalle la responsabilità, non avendo le giuste qualità che sarebbero richieste ad un narratore.
- Pronto, Totò, t’haiu a diri ‘na cosa.
- Dimmela, ma in fretta che ho da fare.
- Miii! Totò chi avi da fari! Haiu piaciri chi ti truvasti ‘nu travagghiu.
- Non esageriamo. Non ho detto che devo lavorare. Ho da fare. Se proprio lo vuoi sapere ho trovato sarde fresche; per caso poi mi trovavo del finocchietto selvatico; così mi preparavo una spaghettata da godere in splendida solitudine. Questo prima che tu telefonassi. Mi sbaglierò ma, dal tono di voce, ho la sensazione che mi stai per rovinare il pranzo.
- Chistu non potrà mai succediri. Pi’ Totò ‘u manciari veni prima dill’amici e di tuttu ‘u restu.
- Vabbè, dai non la fare lunga e dimmi che è successo.
- Nenti chi ti possa intussicari ‘u figatu. Spararu a Tizianu.
- Cosa?
- Capisti bonu. Ci spararu e sai cu fu?
- Non sapevo che gli avevano sparato. Secondo te posso sapere chi è stato?
- Stamatina sì chiù strunzu du solitu. Se non ti interessa…
- Non ho detto che non mi interessa. A me pare che sei tu stamattina ad essere più permaloso del solito. Pace?
- Va bene paci. Fu Lucia.
- Intendi Lucia, la ragazza che mi dicesti essere sua sorella?
- Intennu propriu idda. Cusì mi disse ‘u cummissario Carrieri. ‘A figghiuledda ci sparau a friddu mentre chi stavanu passiannu a Messina. Mi disse chi paravanu tranquillamente quannu senza canciari spressioni tirò fuori dalla bussetta ‘na pistola e ci tirò quattru cuppa a bruciapilu.
- Come sta Tiziano?
- Chiù mottu chi vivu. L’operaru. I medici dissero che non si po’ sapiri si campa.
- Non credo che abbia familiari. Avvertisti il suo amico Paolo Antonio?
- Fu ‘a prima cosa chi fici. E’ cu mia, ca all’ospitali, chi cianci. Spiccica acchi parola tra sì e sì, poi s’ammutulia e cianci. Si vidi chi ci vulia beni a Tizianu.
- E a Nunzia l’avvertisti?
- Fu a secunna cosa chi fici. Sta vinennu all’ ospitali magari idda. Veni puri tu?
- Lo sai che non ho macchina. Vengo di sicuro. Più tardi con l’autobus.
- Ti canusciu. Tu veni chiù taddu picchì prima t’hai a manciari i tò spaghetti cu’ i sardi. Bon appetitu. Ni videmu dopu.
E, con queste parole, chiuse la conversazione e la telefonata. Lilluzzo era permaloso. Aveva mille pregi ma corrispondeva in tutto allo stereotipo del siciliano. Tra le altre cose era facile ad offendersi. Fortuna che eravamo troppo amici per tenerci a lungo il muso. Mi aveva colpito nel profondo che Lucia avesse sparato a Tiziano. Come può una sorella che naturalmente dovrebbe provare per te dei buoni sentimenti giungere a spararti, apparentemente senza una motivazione? Ma, poi, ci può essere una buona motivazione per sparare a un altro essere umano che ha, per di più, legami familiari così stretti? Le medesime domande, quando giunsi in ospedale, erano sul viso di Lilluzzo e, per la verità, poiché non era tipo da trattenersi, dopo avermi, come d’uso alla meridionale, abbracciato e baciato, le espresse senza reticenze.
- Totò, tu ni capisti acchiccosa? Picchì secunnu tia a figghiola ci sparau?
- Non saprei che dirti. Tiziano non lo conoscevo così bene. Mi chiedo cosa può aver provocato un’azione così violenta?
- Totò, vadda chi fu idda a sparari. Come la cunti tu pari che a cuppa fu di Tizano che provocò? Chi minchia dici?
- Non volevo né assolvere né giustificare. Mi ponevo domande. Qualcosa deve pure essere accaduto per spingere Lucia ad impugnare un revolver e sparare ad un essere umano. Non ad un essere umano qualunque, ma a suo fratello. Ti pare?
- Magari furono quistioni di famigghia.
- Già, la famiglia. Un luogo privilegiato, dove dovrebbero albergare pace ed amore. Amore. Già l’amore. Qualcuno sostiene che per amore si ammazza. Quante volte si dice: Fu per amore!
. Una parola abusata e utilizzata troppo spesso a sproposito. Si ruba? Si dice: fu per amore!
. Persino le guerre, qualcuno afferma con convinzione, si dichiarano per amore. Talvolta per amore di un dio, talaltra per amore di un popolo. Mi viene da pensare: ma se ci amassimo tutti un poco di meno non staremmo meglio?
. Comunque ne sappiamo troppo poco per arrischiare ipotesi.
Uno
Il suo viso era fustigato da una pioggia inesorabile e maligna. Pioggia sporca di città. Le braccia lasciate cadere lungo i fianchi, come vittima di una rassegnazione senza rimedio. Inginocchiato sul pavimento di un terrazzo, al piano alto di un palazzo popolare. Era fradicio ma del tutto indifferente a quelle cateratte d’acqua che gli cadevano addosso. Il temporale non accennava a diminuire. Non aveva alcuna intenzione di cercare un riparo. Perché era lì? Perché non era al caldo, nella sua casa? Aveva una casa, una moglie, una donna? L’acqua gelida scivolava a grandi gocce dai capelli lungo il filo della schiena e si riversava, giù per il solco delle natiche, sino alle cosce. Sentiva quei rivoli di ghiaccio provocargli brividi di freddo. Improvvisi rami di luce si accendevano in un cielo plumbeo a cui seguivano tuoni terrificanti. Brutta serata per trovarsi in quella scomoda posizione. Perché era lì? Perché non riusciva a considerare se era triste o pazzo di felicità? Aveva fatto le scale o preso l’ascensore? Abitava in quel palazzo? E, se no, perché era lì? Non aveva la forza o la volontà, o entrambe le cose, per scuotersi e cercare buone risposte a legittime domande. Era come preso da una paralisi che smorzava ogni sua energia, fino a spegnere in lui ogni lume di ragione e persino di sentimento. Le sue ginocchia indolenzite, immerse in una pozzanghera fangosa, erano bloccate. Nulla sembrava potesse smuoverlo. Sarebbe morto così? Dopo un tempo, eterno come il dolore, il vento portò lontano le nuvole nero fumo e si aprirono squarci di sereno, pallido come l’alba che si annunciava. La pioggia smise di straziarlo. Un soffio di energia tonificante lo spinse a sollevarsi e tornare alla vita, seppure incerta e sconosciuta. Abbandonò quel luogo e lentamente discese le scale con la speranza, sia pure remota, di riconoscere una porta o reputare familiare un nome su una targhetta. Ad ogni pianerottolo osservava con scrupolo. Se avesse incontrato un abitante dello stabile, questi non avrebbe certo apprezzato la sua indiscrezione. Si diede per vinto quando uscì sulla strada e fu investito da una luce che ora era vivida e brillante. Si fermò di fronte ad una vetrina e osservò l’immagine riflessa, alla ricerca di indizi che potessero tornargli utili. La figura, resa opaca dalla polvere su di un vetro poco pulito, era quella di un uomo di circa quaranta-quarantacinque anni, di altezza media, con un viso allungato e regolare. Per quel poco che poteva vedere e capire, i tratti erano gradevoli. Indossava abiti che lasciavano intravedere, tra lo stropicciato, il bagnato e lo sporco, una certa cura e forse anche l’appartenenza ad una fascia non povera di popolazione. Quel pensiero indirizzò la sua mano verso la tasca posteriore dei pantaloni alla ricerca di un portafogli, o qualunque altro indizio, che l’aiutasse a fare chiarezza. Rimase deluso. La tasca era vuota; cercò freneticamente in quelle laterali. Da una trasse delle monete, per un totale di due euro e cinquanta centesimi. Era, al momento, il suo intero capitale. L’altra era vuota, salvo uno di quei bottoni che si tengono di riserva. Tastò anche la giacca. Vi era un anonimo mazzo di chiavi e null’altro. Pensò che l’unica cosa da fare era superare quel naturale senso di vergogna e confessare, magari ad un poliziotto, il suo stato confusionale e di totale amnesia. Al momento aveva urgenza di fare colazione. Entrò in un bar e ordinò un cappuccino caldo e prese due brioche. Aveva fame. Da quanto non mangiava qualcosa?
- Fanno due euro e ottanta.
Arrossì ma in fondo pensò che era malato ed un malato, per di più di mente, può permettersi di non obbedire alle regole.
- Ho solo due euro e cinquanta. Mi dispiace, non ho altro.
La ragazza guardò con rimprovero il suo aspetto trasandato e sporco. Non disse una parola. Non era comunque uno sguardo comprensivo o compassionevole. Era più simile al disprezzo. Questo per soli trenta centesimi! Lui aveva comunque altro per la testa che preoccuparsi della cassiera del bar. Le voltò le spalle ed uscì senza salutare. Affanculo la buona educazione! Fece qualche metro alla ricerca di una qualunque divisa, poi la sua coscienza si perse in un tunnel di buio, spesso e appiccicoso come catrame. Si risvegliò dopo un tempo indefinito in un letto, con lenzuola che avevano un odore acre di disinfettante. Alla sua destra era un altro letto dal quale proveniva un ansimare sofferto, a tratti catarroso. Era un vecchio, ridotto, forse anche dall’età, a dimensioni minime. Un braccio usciva da sotto la coperta. Era un osso ricoperto da una pelle rugosa che in rilievo era attraversata da vene bluastre. Si immaginava un corpo che stava combattendo la sua inutile ed ultima battaglia. Una battaglia che il vecchio era vicino a perdere, lanciando maledizioni che non avrebbero portato danno ad alcuno. Non era piacevole la compagnia di chi era prossimo a morire. Anche se privo di memoria e di passato sentiva dentro di sé la coscienza del dolore che si prova ad andarsene. Quando la morte arriva non si può respingerla; lo faremmo, se solo potessimo. Talvolta ci si abbandona tra le sue braccia, solo perché sappiamo che combatterla sarebbe tempo perso. Non è infrequente che, sia pure consapevoli della inutilità di qualunque resistenza, le si opponga un rifiuto determinato e si stringano con fierezza i pugni sino all’ultimo respiro. Chissà quale era la disposizione d’animo di quel povero vecchio. Si sarebbe lasciato andare, vinto dalla crescente debolezza oppure era, con quelle poche forze di cui disponeva, pronto ad una improbabile sfida? Tiziano avrebbe fatto volentieri a meno di scoprirlo e di certo avrebbe preferito avere accanto qualcuno più bendisposto ad una futile conversazione. Dal finestrone alla sua destra iniziava a filtrare la luce sbiadita del primo albeggiare. Ricordava, della sera prima, il terrazzo e la pioggia. Non riusciva però, per quanti sforzi facesse, a spezzare il diaframma, duro come il diamante, che si frapponeva a ciò che era stata la sua vita precedente. Pensò comunque, a parte il suo occasionale compagno di stanza, di essere nel posto giusto. Forse avrebbe trovato le risposte che cercava. Si sentiva vittima di un male terribile. Qualcosa aveva cancellato tutto ciò che era stato. Al momento, chi era quest’uomo? Nulla! Non aveva un nome, una storia, degli affetti, una professione. Nulla! La sensazione che provava era quella di essere immerso nel mare profondo che, in lotta contro un gorgo, cerca di risalire per prendere aria ma, fatti pochi metri verso l’alto, precipita di nuovo verso il basso; sente che l’ossigeno è prossimo a terminare, che la bocca infine si aprirà e l’acqua salata invaderà i polmoni, lentamente, fino a soffocare. La via per proteggersi da quella dolorosa esperienza era nella fuga da un passato inconoscibile. Così fece. Si rifugiò nel sonno con l’intima speranza di non risvegliarsi, se non nella piena coscienza. Una mano grande, grassa e morbida, forte ed amica, lo afferrò dal precipizio nel quale si era gettato e lo riportò energicamente alla veglia. Riaprì gli occhi al terzo o quarto ceffone. Il medico, dopo essersi presentato, gli disse che, per quanto lo avesse scrollato non ne voleva sapere. Dovette, suo malgrado, ricorrere a mezzi più persuasivi. Aveva una barba brizzolata, folta e lanosa; gli occhi grandi, di un azzurro brillante; un sorriso aperto entro un viso rotondo e ampio. Una figura paterna e affidabile. Non ne ebbe né timore né soggezione.
- Allora giovanotto, come andiamo?
- Me lo dica lei dottore. Io non so chi sono. Non ricordo nulla. Non so dove abito e se abito da qualche parte. Non so nulla di me. Non sono neppure sicuro che questa dimensione sia esplosa ieri sera. Forse ho immaginato che fosse così? Magari sono sempre stato immerso nel niente e non ho mai avuto una storia da ricordare. Chi sono io? Dottore, mi aiuti. Sento di impazzire. Il mio cervello è come dentro un frullatore. Sono vertigini che danno la nausea. Mi aiuti, dottore.
L’espressione del medico tradiva una profonda commozione, sembrava investito da un’onda di sincera comprensione.
- Per ora deve solo riposare e stare tranquillo. Vedrà che troveremo una soluzione. Faremo tutto ciò che è nelle nostre forze per darle le risposte che cerca. Sia dal punto di vista medico, sia psicologico, che investigativo. Fuori c’è un poliziotto che, se lei non si oppone, le farà delle foto da pubblicare. Qualcuno potrebbe riconoscerla e fornire informazioni utili per aiutarla ad uscire dalla sua amnesia, che potrebbe essere stata determinata da un trauma e può darsi del tutto transitoria. Magari si addormenta e al risveglio tutto torna chiaro e definito.
Due
Il dottor Paolo Antonio Matteo, dove Matteo è un cognome portato tra mille comprensibili fraintendimenti, era un uomo di indole buona. Uno di quei medici che scelgono di curare e di liberare altri esseri umani dalla sofferenza e dalla malattia. Non aveva sempre portato quella imponente barba, che lo faceva individuare anche a grande distanza. Lui diceva agli amici, che ne chiedevano ragione, che gli piaceva mostrare quell’aspetto da filosofo antico che gli donava. Chi lo aveva in maggiore intimità sosteneva che non si trattava, come poteva sembrare, di timidezza. Era, dicevano, un modo per nascondersi e proteggersi. Aveva visto cose che avrebbe preferito non vedere; malvagità che pensava non si potessero neppure concepire in un animo che avesse la pretesa di definirsi umano. Aveva partecipato come volontario, in associazioni umanitarie, a diversi conflitti in terre tra loro molto lontane. Andava a sue spese in nazioni lacerate dalla guerra, dalla fame o dalla sete. Si potrebbe pensare che queste esperienze lo avessero incrudito. Nulla di meno vicino alla verità. Al contrario, aveva smarrito per la strada quel cinismo, spesso tipico dei più giovani. Era emerso in lui il fanciullo, facile alla commozione e alle lacrime, pieno di buoni sentimenti e pronto, per dirla in metafora, ad aiutare ad attraversare la strada persone anche meno anziane di lui. Aveva un modo