Né uno di voi né uno di loro
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Thriller - romanzo breve (86 pagine) - Il nonno ha sempre ragione. A qualunque costo.
Anni '70, Yorkshire, UK. Isaac, medico ebreo fuggito oltremanica per sottrarsi alle leggi razziali, accusa un malore durante la cena del 24 dicembre. Al risveglio ha un'unica certezza: qualcuno ha tentato di avvelenarlo.
Verità o ossessione?
Qualcuno sta davvero tramando alle sue spalle?
O ha ragione il resto della famiglia che lo reputa paranoico?
Al suo fianco Isaac avrà solo il piccolo Joe, figlio della governante, e sarà lui, con la sua innocenza, ad aiutarlo a svelare l’arcano. Perché a volte la giustizia può essere il tuo peggior nemico.
Agnese Messina è nata a Catania nell’ottobre 1989. Si è laureata in Biologia, specializzandosi in Genetica ed Entomologia forense. Ha ripreso gli studi, iscrivendosi alla facoltà di Medicina, ma non ha abbandonato la passione per la scrittura e la narrativa. Nel 2020 ha pubblicato Mai stati al mondo (Augh! Edizioni). Il racconto Un briciolo di felicità ha conquistato la finale al concorso Writers Magazine Italia ed è pubblicato sul n. 60 della rivista.
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Anteprima del libro
Né uno di voi né uno di loro - Agnese Messina
A cura di Roberto Mistretta
Delos DigitalAgnese Messina
Né uno di voi né uno di loro
ROMANZO BREVE
ISBN 9788825426175
© 2023 Agnese Messina
Edizione ebook © 2023 Delos Digital srl
Piazza Bonomelli 6/4 20139 Milano
Versione: 1.3
Copertina di Dante Primoverso
Collana a cura di Roberto Mistretta
TUTTI I DIRITTI RISERVATI
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Grazie, da parte di Delos Digital, dell'autore del libro e di tutti coloro che vi hanno lavorato.
Indice
Copertina
Il libro
L'autrice
Né uno di voi né uno di loro
Capitolo 1
Capitolo 2
Capitolo 3
Capitolo 4
Capitolo 5
Capitolo 6
Capitolo 7
Capitolo 8
Capitolo 9
Capitolo 10
Capitolo 11
Capitolo 12
Capitolo 13
Capitolo 14
Capitolo 15
Capitolo 16
Capitolo 17
Capitolo 18
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Il libro
Il nonno ha sempre ragione. A qualunque costo.
Anni '70, Yorkshire, UK. Isaac, medico ebreo fuggito oltremanica per sottrarsi alle leggi razziali, accusa un malore durante la cena del 24 dicembre. Al risveglio ha un'unica certezza: qualcuno ha tentato di avvelenarlo.
Verità o ossessione?
Qualcuno sta davvero tramando alle sue spalle?
O ha ragione il resto della famiglia che lo reputa paranoico?
Al suo fianco Isaac avrà solo il piccolo Joe, figlio della governante, e sarà lui, con la sua innocenza, ad aiutarlo a svelare l’arcano. Perché a volte la giustizia può essere il tuo peggior nemico.
L'autrice
Agnese Messina è nata a Catania nell’ottobre 1989. Si è laureata in Biologia, specializzandosi in Genetica ed Entomologia forense. Ha ripreso gli studi, iscrivendosi alla facoltà di Medicina, ma non ha abbandonato la passione per la scrittura e la narrativa. Nel 2020 ha pubblicato Mai stati al mondo (Augh! Edizioni). Il racconto Un briciolo di felicità ha conquistato la finale al concorso Writers Magazine Italia ed è pubblicato sul n. 60 della rivista.
Capitolo 1
Lo scalpiccio dei passi echeggiava impietoso per il corridoio. Si forzò di far piano, ancora più piano, per non essere udito. Non aveva mai compreso perché in quella casa non usassero la moquette, come in tutte le altre in cui gli era capitato di entrare. Adesso gli sarebbe stata molto d’aiuto, pensò, divorando con lo sguardo la distanza che lo separava dalla porta.
Doveva far piano. Nessuno doveva udirlo. Non doveva essere fuori dal letto, a quell’ora, e non doveva essere lì.
Poggiò la mano sulla maniglia, il metallo freddo gli procurò un brivido, o forse fu il cigolio che accompagnò il dischiudersi dell’uscio a farlo sentire a disagio. Arrestò il respiro, ascoltando i rumori della casa. Il vento fuori dalle finestre, null’altro. Si chiuse la porta alle spalle e rimase ancora in silenzio.
L’aria intorno odorava di medicine, e di vecchio. Non avrebbe saputo spiegare a parole quell’odore di malattia che aveva imparato a riconoscere durante gli ultimi giorni di vita della nonna.
Gli occhi gli si inumidirono, pensò che anche lui, forse, stava morendo. Si passò il dorso della mano sul viso e si avvicinò piano, a piccoli passi, quasi temesse che l’intera stanza si sgretolasse sotto i propri piedi.
– Nonno? Dormi? – esordì flebile, in italiano, come proprio lui gli aveva insegnato.
– ‘otzar shely – sussurrò l’anziano in risposta, sollevando la mano.
Joe non aveva mai imparato l’ebraico, ma sapeva ormai che quel suono gli veniva rivolto in modo affettuoso, con lo stesso tono di quando mamma lo chiamava piccolo mio
. Non glielo aveva mai chiesto, ma era certo significasse qualcosa del genere.
Il chiarore del lume, poggiato sulla toeletta, rischiarava le pareti di una luce aranciata, incerta, proiettando ombre storte dietro la testa dell’ammalato.
– Nonno! Come stai? Mi hai fatto prendere uno spavento – rincarò Joe, mettendosi a sedere accanto alle ginocchia di Isaac, coperte da un pesante piumone.
– Va già meglio, non preoccuparti. Questo vecchio cuore ha retto a tutto, vuoi che ceda giusto adesso? In casa, al caldo? Sarà stata la cena preparata da tua madre. Lo dico sempre, io, che voi inglesi mangiate troppo grasso!
Joe poggiò le dita sulle labbra, trattenendo una risata. Aveva imparato che il nonno non voleva offenderlo, quando parlava in quel modo. Gli altri si arrabbiavano, ma lui no. Ormai lo sapeva. Il nonno era così: polemico, scontento, aveva sempre qualcosa da ridire. Ma gli voleva bene, lui ne era sicuro. E se voleva bene a un inglese, non poteva poi odiare così tanto l’Inghilterra.
– Ma è festa! Puoi mica sempre mangiare brodo e minestrine? – lo provocò, stando al gioco.
– Festa, festa. Per voi, forse. Per me è la solita seccatura, come ogni dicembre.
La voce si era fatta carezzevole, Joe ebbe conferma di ciò che nessuno pareva comprendere. Isaac scherzava, a suo modo.
– Sei proprio un brontolone – sorrise, attendendo la reazione del nonno.
– Piccolo impertinente! – arrivò presto questa, spenta da un lamento quando fece per sollevare il busto dai cuscini che lo reggevano.
– Che ha detto il dottore? – tornò serio, osservando la fiammella tremolare, smossa dai loro respiri.
– Mah, riposo, medicine, dieta. Solita solfa. So curarmi benissimo da solo, io.
Stavolta Joe non rispose, e il suo sguardo contrariato si posò sul velluto della poltrona, poco distante. Non voleva apparirgli impertinente, sapeva di dovergli rispetto. Ma in alcuni momenti gli sembrava più testardo dell’asino del vecchio Gavin, giù al villaggio.
– Adesso torna a letto, fila – borbottò poi Isaac, dispensandogli un buffetto sulla gamba – che se tua madre ti becca qui, di notte, me la fa lei la pelle!
Saltò giù dal letto, si lisciò i calzoni e posò la mano sulle coperte.
– Vado, ma tu resta buono a letto. Promettimelo.
– Promesso.
Si avvicinò alla porta, leggero, facendo attenzione a non lasciar scricchiolare il legno che ricopriva il pavimento.
– Vuoi che spengo la candela? – gli chiese poi, premuroso.
– Giammai! – trasalì Isaac. – Finché il lume splende, la morte è lontana – citò poi qualcosa, di cui Joe sconosceva l’origine.
– Buona notte, nonno – si congedò, senza interrogarlo oltre.
– Buona notte, piccolo.
Le voci si spensero, mentre l’uscio veniva piano dischiuso.
– Joseph?
Si arrestò, interdetto.
– Sai di non dovermi chiamare nonno, davanti ad altri. Lo hai fatto, per caso, di recente?
Le guance gli si infuocarono di imbarazzo; ringraziò la penombra, forse poteva far finta di nulla.
– Sì – cedette presto, incapace di mentire – qualche giorno fa. Mi dispiace. Mi è sfuggito, ma non accadrà più.
Il silenzio si fece denso, l’odore di malattia sembrò accentuarsi di colpo, prima dimenticato.
– Non preoccuparti – recitò Isaac, grave. – Adesso va’. Ma fai attenzione, d’ora in avanti.
– Lo farò – mormorò, mortificato, e sgusciò via verso la sua camera.
Capitolo 2
Aveva sempre detestato il colore del cielo britannico. Non che quel Paese lo avesse mai fatto saltare di gioia, per altri aspetti, ma il colore del cielo no, non lo reggeva. Quella mattina le nubi sembravano ancor più inconsistenti, affogavano ogni angolo di quel bianco privo di forme, di movimento. Avrebbe preferito scrutare cumuli neri e minacciosi, piuttosto che quel pallore. Gli faceva venire in mente il colorito dei pazienti sul letto di morte.
Quel letto a cui, adesso, non avrebbe permesso di inghiottire la propria vita.
Isaac scardinò le coperte, lasciandole cadere in parte sul pavimento, e si alzò con fastidio. Si stropicciò il viso, avvicinandosi allo specchio incastonato nel legno della toeletta: pallido era pallido, ma non scorgeva in sé i segni di una malattia incipiente.
Eppure, la sera precedente, aveva davvero temuto di morire. La stilettata tra le costole, la morsa allo stomaco, il senso di nulla. Poi tutto buio e il tonfo sul pavimento. Portò una mano alla tempia, la fronte tumefatta pulsava. Al risveglio, il medico lo aveva riempito di domande a cui lui aveva risposto in modo talmente sciocco da provarne vergogna. In più di quarant’anni di onorato servizio, non si era mai dovuto rimproverare di non rispondere, se interrogato. Adesso invece la mente sembrava sfuggirgli, capricciosa, decidendo in autonomia cosa mostrargli e quali ricordi mantenere, invece, celati.
Si sforzò di riportare alla memoria gli avvenimenti della mattina precedente, o di qualche giorno addietro, ma tutto gli parve sbiadito e lattiginoso, proprio come quel cielo beffardo, oltre i vetri.
– Papà? – lo interruppe la voce di Sara, dietro la porta. – Posso?
– Entra, entra – la invitò Isaac ritornando a sedere tra le lenzuola disfatte.
– Ti sei alzato? Ti avevo detto di aspettarmi, ieri sera – lo rimproverò la figlia, trasportando il vassoio con la colazione e socchiudendo