Ne parla oggi Francesco Costa a Morning (e niente, più lo ascolto, più mi piace e meno condivido i suoi entusiasmi per alcune lettuNel posto sbagliato
Ne parla oggi Francesco Costa a Morning (e niente, più lo ascolto, più mi piace e meno condivido i suoi entusiasmi per alcune letture, della serie che nessuno è perfetto) e mi ricordo di non averlo mai aggiunto tra le mie letture.
Questa la mia sintesi:
Cercare un posto nel mondo e trovarlo nel posto sbagliato: noia, soprattutto, poi anche assenza totale di esempi, di adulti da prendere come modello, incapacità di analizzare, sia pure con i limiti dell’età, la Storia e le letture affrontate per crearsi un’opinione, un background culturale e sociale. E poi ancora l’incapacità di infondere alcun tipo di sentimento nella propria esistenza, che più che essere mossa da una passione, anche quando criticabile, sembra essere il risultato di una forma di apatia esistenziale che sfocia nel nichilismo. Questo il contenuto, sulla forma posso dire che non mi è piaciuta affatto, che ho trovato la scrittura di Coppo molto approssimativa, a tratti pretenziosa nel tentare, con molta vaghezza, di riuscire a essere letteraria.
Due stelle e mezza.
Questi i miei appunti durante la lettura in corso:
Sono curiosa, in questi ultimi tempi, ahimè, si parla tanto, troppo, di fascismo, di neofascismo, di onda nera, di avanzata delle destre, così sono curiosa di capire meglio cosa possa spingere in quest’epoca un ragazzo o una ragazza in quella direzione. Ho le mie idee in proposito, certo, ma sono soprattutto tarate su Roma, la mia città, e formate sull’esperienza personale: sono nata e cresciuta in una zona che negli anni Ottanta, anni in cui si moriva a causa dello schieramento politico o del proprio impegno, era definita nera (il famoso QT, quartiere Trieste, di Edoardo Albinati e delLa scuola cattolica). Questa la mia premessa, unita alla lettura recente del libro in cui Valentina Mira parla del “suo fascista” tra le righe, raccontando invece della morte di Mario Scrocca in conseguenza all’accusa (poi caduta) di essere uno dei responsabili di Acca Larenzia, che mi aveva convinta, ma lasciata con la curiosità di saperne di più.* E dunque, l’ho iniziato con moderato entusiasmo e con curiosità, che invece, purtroppo, si sono spente piuttosto in fretta per due motivi: la scrittura, per me veramente ai minimi termini ma con pretese creative (periodi in cui si fatica a capire cosa voglia dire con metafore similitudini inutili e costruzione del periodo che sembra il calco di altre lingue tanto sono contorti - e un personaggio che si capisce fatichi a fare chiarezza in se stesso (e va bene, è un adolescente, un ragazzino, all’inizio, ma poi cresce e allora l’autore dovrebbe decidere se a narrare sia l’adulto o il ragazzo), nonostante si voglia dimostrare la sua sicurezza nella scelta di essere un fascista che non si accontenta di far parte di una sezione di nuova destra, ma vuole andare in giro a picchiare e a fare casino alle manifestazioni. Ma è noioso, da morire, noioso in questa forma di indolenza e apatia che sembra contrastare ed essere l’opposto di quello che dice di voler fare, essere, desiderare, fino quasi a mostrarci un nichilista che irrita, che verrebbe voglia di prendere a schiaffi più per questo che per le sue pseudo scelte politiche. Molte tematiche abbracciate e strumentalizzate dall’estrema destra le riconosco: Bobby Sands e l’Irlanda del Nord, soprattutto, mentre fatico a comprendere (dal loro punto di vista) la condanna al colonialismo inglese viste le mire espansionistiche e coloniali di Mussolini in Africa. Il mio no, dunque, non è per motivi ideologici, che pure ci sono, ma per la scrittura e per la costruzione di un personaggio (in parte autobiografico, mi è sembrato di capire) che non compie alcuna evoluzione, che non induce ad alcun tipo di riflessione o tentativo di comprensione.
*Nel frattempo ho letto anche l’altro romanzo di Valentina Mira (si tratta di X, mentre quello di cui parlo è Dalla stessa parte mi troverai) in cui approfondisce ulteriormente l’argomento, e anche Quello che serve di notte dello scrittore francese Laurent Petitmangin: ecco, tutt’altro spessore, molto più utili e interessanti sull’argomento, tutt’altra scrittura (quella di Mira so che a molti non piace, mentre quella di Petitmangin è ineccepibile.
Ho appena letto questo articolo di Davide Coppo, pubblicato su Rivista Studio, che è decisamente migliore del libro. ...more
[image] L'immagine dell'artista Ikon A. Chiba è presa dal sito di Noor Naga
Interessante la voce di questa autrice canadese di origine egiziaArab spring
[image] L'immagine dell'artista Ikon A. Chiba è presa dal sito di Noor Naga
Interessante la voce di questa autrice canadese di origine egiziana (nata a Philadelphia e cresciuta a Dubai, tanto per spiegare il respiro internazionale che trasmettono le sue parole), così come è interessante la struttura del romanzo che mette a confronto una giovane americana di seconda generazione figlia di immigrati (in cui si riflette l’autrice in maniera via via sempre più evidente) che si trasferisce al Cairo per riscoprire le sue radici, e un giovane egiziano con problemi di tossicodipendenza proveniente da un villaggio povero vicino ad Alessandria - il ragazzo di Shobrakheit - che è sopravvissuto alla rivoluzione. La contrapposizione delle due storie corrisponde a quella dei due mondi di provenienza, puntellata e sottolineata da domande filosofiche, nella prima parte, e da brevi incisi e note che spiegano cultura, usi, detti e proverbi egiziani nella seconda, diventa sempre più evidente dal momento in cui i due protagonisti si incontrano, si scontrano e si dividono, momenti in cui a confrontarsi, a scontrarsi e a dividere sono anche il vecchio e il nuovo mondo, l’universo femminile e quello maschile, il patriarcato e il femminismo, in un continuo interrogarsi su identità, appartenenza, prevaricazione, potere. Sempre interessante, ma meno riuscito nell’economia del romanzo, l’esperimento metanarrativo di cui l’autrice decide di fare uso nella terza parte, sparigliando le carte e lasciando in sospeso ogni tentativo di resa dei conti.
Grazie a Internazionale anche per questa segnalazione: non è la prima volta che seguo i consigli di una delle newsletter che seguo dedicate alle aree geografiche e finora non sono mai state letture banali, sempre utili per conoscere e confrontarsi con aree del mondo meno frequentate sia geograficamente che in letteratura. If an Egyptian Cannot Speak English, il titolo originale, prova a dare qualche risposta e a ricordarci di quella Rivoluzione, quella primavera araba che coinvolse l’Egitto, che per un breve momento ci sembrò potesse cambiare le cose, un continente, il mondo....more
Tutto è Nakba, per chi l’ha vissuta e per chi non c’era, per chi è rimasto e per chi se n’è andato; per chi è nato dopo e ne ha resLe vite degli altri
Tutto è Nakba, per chi l’ha vissuta e per chi non c’era, per chi è rimasto e per chi se n’è andato; per chi è nato dopo e ne ha respirato, assimilato per osmosi l’assenza di quello che era prima, il dolore del durante, la resezione delle proprie radici, la privazione della propria terra, l’appropriazione della propria esistenza, la scomparsa del proprio futuro. Cosa succederebbe se un giorno i palestinesi scomparissero da Israele, dalla Cisgiordania, dalla Striscia di Gaza? Cosa accadrebbe se senza fare rumore, all’improvviso, sparissero tutti? Non è un romanzo in cui trovare risposte questo, che inizia in un momento dolente, la morte della nonna di Alaa a Jaffa, terra di frutteti e di aranceti da cui, dal quartiere ghetto dove i palestinesi che non scapparono furono spinti nel 1948 e relegati, si guarda in lontananza quella menzogna storica e urbanistica che si chiama Tel Aviv - la città bianca, che sorge sulle vestigia dell’antica cittadina palestinese - si illumina di mistero e improvviso silenzio nel momento in cui Ariel, giornalista ebreo suo amico, si accorge e inizia allarmato a testimoniare la scomparsa di autisti, operai, cuochi, commesse, carcerati, assimilati e non, donne, uomini e bambini provenienti dai checkpoint o inseriti nel tessuto sociale israeliano, tutti assenti e irreperibili nello stesso momento e nello spazio di una notte - e finisce per riscoprirsi a sua volta rapace in una città che rapace lo era già stata alle sue origini inglobando, appropriandosi, sostituendosi a chi in quei luoghi e in quelle abitazioni era nato, aveva costruito, aveva vissuto prima di loro, prima di lui. L’evoluzione di cui ci racconta di Ibtisam Azem è talmente lieve e incruenta da essere quasi impercettibile, ma quando se ne percepisce l’accusa l’esplosione è deflagrante, il dolore diffuso, il risultato annichilente....more
Mi appresto a finire questo che è un romanzo denso, magmatico, di quelli in cui si entra con facilità ma si resta dentro adNel ventre di Napoli
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Mi appresto a finire questo che è un romanzo denso, magmatico, di quelli in cui si entra con facilità ma si resta dentro ad aggirarsi con fatica, storditi e travolti dalla bellezza, e altrettanto con difficoltà si pensa di riuscire a trovarne l’uscita: non si desidera trovarne l’uscita, persi, forse, in quel sottosuolo ricco di storie, di fascino, di vite passate sopra il quale pulsa una realtà disordinata, incomprensibile, inafferabile, o travolti dagli ori e dagli stucchi del barocco delle chiese che contrastano le abitazioni di tufo e i vicoli che si arrampicano verso Capodimonte.
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Posso già trarre le mie conclusioni, dunque, perché la storia inizia dalla fine - fine della quale non sapevo nulla quando ho visto il film, magnifico, di Mario Martone con le interpretazioni superlative di Pierfrancesco Favino, Tommaso Ragno e Francesco Di Leva (senza dimenticare gli intensi occhi che non vedono di Aurora Quattrocchi) - perché il film il finale non te lo svela subito, e in questo gioco di ribaltamenti tra romanzo e film, fra disvelamenti e rivelazioni, ritorni e nostalgia a un vissuto che è stato diverso da quello che poteva essere, di tentativo di imprimere a una vita vissuta per quarantacinque anni altrove il marchio delle origini, e la pace che, finalmente, Rea mi regala con Napoli, per me città verso cui nutro odio e amore, ma origine di parte della mia famiglia, posso dire di aver finalmente incontrato un autore che non immaginavo potesse essere quello che si è rivelato: imperdibile, dal respiro lento e dai contenuti ricchi di storia (anche dell’arte) e di impegno civile e sociale in cui il fluire dei pensieri e delle cose sono più importanti di quelle azioni che li determinano, ma anche colui che mi ha preso per mano e portata alla Sanità, nelle viscere di Napoli, nel ventre di Napoli, regalato il desiderio di tornare a Napoli, anche io. Quattro stelle e mezza.
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Tanta fretta perché ho trovato alcune notizie importanti che desidero condividere e appuntare prima di perdere:
Rashid-Papà-Kemali, figura storica del PCI, considerato una sorta di missionario laico, che non immaginavo fosse realmente esistito, è invece una figura reale.
Tre stelline sembrerebbero indicare una lettura deludente, mentre in realtà manca sempre quella mezzaThe United States Indian Industrial School
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Tre stelline sembrerebbero indicare una lettura deludente, mentre in realtà manca sempre quella mezza stella (in più) che indicherebbe, con maggior precisione, che questa lettura non mi ha convinta fino in fondo, è vero, nonostante ci siano storie molto belle e passaggi più riusciti di altri, ma ha avuto il pregio di avermi spinta a leggere quasi in contemporanea Tributo alla terra di Joe Sacco (in cui i protagonisti sono i Dene dei Territori del Nordovest canadese, ma gli abusi perpetrati ai danni dei nativi del continente canadese sembrano non seguire affatto i confini della geografia politica, ma essere mossi da un’unica mano criminale che ha colpito in tutto il continente senza distinzione alcuna tra Stati Uniti e Canada), a riprendere la visione delle ultime due stagioni di Reservation Dogs, che rimandavo già da un po’, e convinta nella scelta di voler leggere anche Non qui, non altrove, l’opera precedente di Tommy Orange che fu candidata anche per il premio Pulitzer nel 2019 e da molti considerata migliore di questa, in cui alcuni personaggi precedono nella storia e nelle generazioni le vicende di questo libro.
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Se all’apparenza Stelle vaganti può sembrare un romanzo in cui a essere protagonista è la generazione di nativi della famiglia di Jude Star, il capostipite scampato al massacro del Sand Creek, e quindi una saga familiare attraverso le storie dei suoi discendenti che arriva fino ai giorni nostri, è anche vero che più che la famiglia a essere centrali sono il senso di disorientamento e il dolore, che provocato dall’essere stati strappati alla propria vita e alla propria terra, reclusi e brutalizzati, o mai integrati in una società che dopo averne estirpato le radici con la violenza attraverso un programma di colonizzazione territoriale e di annullamento identitario, ha infine emarginato, escluso da quell’integrazione che prometteva, marginalizzato relegando al ruolo di cittadini di minor valore e con meno diritti le ultime generazioni di nativi, ha fatto sì che quel dolore crescesse sordo e inascoltato - a volte anche non del tutto compreso perché non c’è stato in molti casi un vero e proprio passaggio di testimone, né una condivisione delle violenze subite tra genitori e figli - da una generazione all’altra abbandonata all’alcol e alla droga, alla disoccupazione, all’indigenza.
Io l'ho trovato bello, si può dire? Non è che tutto debba essere per forza letteratura alta o sperimentalismo formale, anche una Tiqqun 'olam*
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Io l'ho trovato bello, si può dire? Non è che tutto debba essere per forza letteratura alta o sperimentalismo formale, anche una bella storia ben scritta ha il suo motivo di esistere. Per tutta la lettura, poi, ho pensato che “Aggiustare l’universo” potrebbe essere gemellato con Tutta la luce che non vediamo di Anthony Doerr (vincitore del Premio Pulitzer per la fiction nel 2015) e che Raffaella Romagnolo, come la sua protagonista, la giovane maestra elementare Gilla, avesse congegnato un bel meccanismo narrativo in cui diversi piani temporali e diverse narrazioni si incastrano alla perfezione ai riferimenti storici, alle leggi razziali e ai titoli dei giornali che scandiscono in tempo reale le vicende dei personaggi regalando a loro profondità e tangibilità e a noi quel senso di ineluttabilità, sgomento, di corsa inarrestabile verso il precipizio della Storia. La storia principale si svolge nel primo anno scolastico del 1945-1946, subito dopo la fine della Seconda Guerra Mondiale, ma ritorna spesso a vicende che si svolgono nel 1938 e negli anni della guerra, e Romagnolo è brava nel creare un suo sistema solare fra Casale Monferrato, Borgo di Dentro (paesino dell’entroterra ligure che, insieme ad alcuni personaggi, ho visto presenti in almeno un altro dei suoi romanzi*), Genova e Auschwitz in cui muovere in tempo di pace e di guerra, nelle città e nelle campagne, i bambini e gli animali, i fascisti e i partigiani, gli ebrei e i cattolici, chi ha distrutto e chi si è dato da fare per salvare e poi per ricostruire. A partire dalla Scuola, che è dove Gilla, che di anni ne ha ventidue e un passato recente da staffetta, decide di azionare il meccanismo per farlo ripartire, che è il luogo dove tutto può essere e deve essere rifondato. Non senza aver sofferto, non senza che nel libro la sofferenza venga risparmiata, nascosta o annegata nel miele (che sono alcune delle critiche che ho visto muovere a questo romanzo), o che tutti i protagonisti della storia ne siano rimasti immuni riprendendo senza perdite il corso della propria esistenza: che dire, anche nelle tragedie qualcuno riesce a uscirne vivo, qualcuno può e deve continuare, qualcun altro riesce a sopravvivere, altri ancora possono ricominciare a vivere e rinascere.
*Tiqqun ‘olam in ebraico significa “riparare”, rendere giustizia, rimettere al posto giusto le cose per il bene di tutti. **Ecco, da questo articolo su libro e autrice: “Siamo a Borgo di Dentro, per Romagnolo ormai luogo di tutte le storie (nel romanzo Destino è il nome scelto dall'autrice per indicare la parte più antica di Ovada, «cittadina geograficamente piemontese, ma ligure per tradizione, lingua e cuore»”...more
Prendo in prestito da me stessa le ultime parole che avevo usato nel mio commento a Diario d'inverno, in cui mi rivolgevo alloDiario d'inverno
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Prendo in prestito da me stessa le ultime parole che avevo usato nel mio commento a Diario d'inverno, in cui mi rivolgevo allo stesso Auster: "Ma non è solo un diario d'inverno il tuo, non ancora, e nonostante si respirino e siano palpabili la malinconia, il rimpianto, la paura dell'oblio, c'è ancora troppa vita in te, troppo desiderio di continuare a vivere l'amore, l'emozione, l'incanto, per lasciarsi andare al consuntivo finale. Piuttosto, credimi, il tuo è ancora un catalogo per quattro stagioni, l'ultima delle quali è ancora tutta da scrivere, e da vivere, e il momento per tirare i remi in barca non è ancora giunto, dammi retta, anche se l'odore della depressione arriva persino fino a me, attraversando l'oceano. Dammi retta, combatti, e solo alla fine, quando volterai l'ultima pagina, potrai dire, con le stesse parole che Romain Gary usò per concludere la sua splendida autobiografia, «Ho vissuto»; o invece, come suggerisci, prendere in prestito le splendide parole del filosofo francese Joseph Joubert e dire che «Si deve morire amabili (se si può)», se potrai."
Credo abbia vissuto, anche in questi dodici anni che sono trascorsi da allora, anche durante la sua battaglia a Cancerland: le parole di Joubert le scrive la stessa Siri Hustvedt, moglie e scrittrice di Auster, nel suo post di ieri su Instagram, citandole fra le parole che Auster stesso le avrebbe rivolto negli ultimi tempi. "È morto amabile", conclude, e non fatico a crederlo, perché lo stesso Baumgarten, che forse condivide con Paul Auster più di qualche tratto autobiografico, lo è stato, amabile, e la levità e la grazia del suo personaggio, la sottile e delicata ironia, le porterò a lungo con me....more
Questo romanzo mi ha piacevolmente sorpresa: mi è piaciuta la storia della piccola cittadina di provincia (Scauri che affaccia sul mareSegreti e bugie
Questo romanzo mi ha piacevolmente sorpresa: mi è piaciuta la storia della piccola cittadina di provincia (Scauri che affaccia sul mare, in provincia di Latina e a un paio d’ore da Roma), mi è piaciuta la scrittura effervescente di Chiara Valerio (che non mi è mai stata granché simpatica e dunque partivo prevenuta), mi è piaciuto lo sguardo dell’autrice che arriva a noi attraverso quello di un personaggio che considero molto lontano da lei (o almeno l’idea che ho io di lei) e che invece riesce a raccontare molto del vivere asfittico di un luogo dove tutti sanno di tutti e tutto e invece, in quello che può sembrare un giallo mentre invece è solo un modo per indagare vizi privati e pubbliche virtù (ma forse anche viceversa) e segreti taciuti e sconosciuti (alcuni meno sconosciuti di altri, ma taciuti lo stesso, altri ancora invece chiacchierati e sussurrati in pubblico e in privato), quei tutti finiscono per non sapere (quasi) nulla di nessuno. Una storia al femminile, perlopiù, ma non solo per donne, il cui colore non è il rosa, ma il giallo screziato di nero, di indaco, di malva. Davvero una sorpresa, nella sestina di quest’anno per il Premio Strega, uno dei miei preferiti.
Prendo in prestito il titolo del romanzo di Chiara Valerio (tra l’altro, l'ultimo degli incontri alla Casa delle LetteratureChi dice e chi tace
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Prendo in prestito il titolo del romanzo di Chiara Valerio (tra l’altro, l'ultimo degli incontri alla Casa delle Letterature fra gli autori della dozzina di candidata al Premio Strega è stato proprio quello fra queste due autrici) per riferirmi alle parole difficili pronunciate ai tanti “non detto” di questa storia: le parole in sospeso tra Lucia e Amanda, madre e figlia, quelle taciute tra Lucia e l’amica Doralice vent’anni prima, quelle sospese fra Lucia e suo padre, ma anche tra Amanda e il suo di padre e quelle di lui con Lucia, sua moglie, ex moglie ormai, in attesa solo di una parola che lo sancisca e lo riveli a entrambi. Poi c’è il silenzio che avvolge il paese e la montagna che fece da teatro al “fatto”: il terribile fatto, quello che nella realtà dei nostri anni Novanta si riferisce al delitto del Morrone, al brutale omicidio di due ragazze (una terza, sorella di una delle due vittime riuscì a salvarsi fingendosi morta) sulle montagne della Maiella, quello di cui nessuno parla più e vuole parlare, quello custodito dai monti. Nemmeno io ne parlo volentieri, ricordo che quello che accadde quel 20 agosto del 1997 mi lasciò ferita, sconvolta, io che andavo, ero andata senza paure per monti con gli scout, traumatizzata.
Ancora una storia abruzzese per Di Pietrantonio, che se pure non è impetuosa e coinvolgente come quella de L’Arminuta, finisce, nonostante la brutalità dell’antefatto che fa da sfondo, per essere più dolce, meno aspra: ogni età ha le sue fragilità, ogni fragilità sembra essere la sola, camminare in parallelo alle altre; ma a volte si incontrano, altre si scontrano, altre ancora riescono a essere l’una il vincastro dell’altra e a segnare insieme la strada da percorrere, a trovare le parole per affiancare le une alle altre.
L'età fragile vince il Premio Strega Giovani 2024....more
piperitapitta
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